И все.
Насыщаю кислородом и устанавливаю гравитацию только в одном отсеке. В криогенном. С местного мультихода я могу попасть в любую точку Метафедерации. Но в Социмперию приходится переправляться пешком. То есть перемежая субсветовую скорость с масштабными инопространственными переходами. Там свои мультикатакомбы.
Времени у меня достаточно - неделя. Заняться есть чем: учить социмперский. Точнее повторять.
Где вы видели прессера, который не разговаривает во сне на социмперском? Ну, наверное, в первую очередь это я. Во сне я разговариваю на чистом украславянском. Это моя коренная слабость.
Посмотрим, как это: спать на Летуче Голландце с полным составом экипажа.
Никто не храпит...
Пункт 11: Санта-Совета.
Из анабиозной камеры вываливаюсь, когда корабль подходит на расстояние двух астроединиц к Санта-Совете. В голове вертятся глупые слова на искаж-французском... точнее, на социмперском.
А в принципе разницы нет. Только социмперский более лояльный к гостям: здесь прилагательное может спокойно стоять перед существительным, что полностью отрицал земной аналог.
Да Бог с ним, с имперским! Раз я уже на границе настоящей коммунистической звездно-островной страны, образовавшейся в результате акта реформированного сепаратизма, думать я должен в первую очередь о полит-опасностях, поджидающих на каждом шагу.
В прессерском автономном архиве удается отыскать неполные данные о Санта-Совете. Есть здесь и гео-модель планеты, и состояние инфосферы. И карты городов. И много всякой ерунды.
Довольно палезной, кстати.
Учитывая эти данные и похрумывая сандвичем из провиарного рациона, беседую с терминалом линкора на повышенном уровне доступа. К моему огромному удивлению, 010-связь, осуществляемая переносом сигнала через инопространство разновидностью мультиходов, выведена из строя. Мне это все только на пользу - никто, кроме меня, "Гибралтар-Лабрадору" повелевать не в состоянии. Но выглядит это через меру подозрительно, и наталкивает на мысль о прессерской западне. Мол, для завершения проекта по поиску Оружия Свободы, я так или иначе использую братскую сбрую. А это накладывает на меня обязательства и ограничения.
И, чтобы не тратить сил, запрещаю себе даже думать об этом.
- Радиус действия локаторов противо-К-обороны Санта-Советы?
- 0.95 астроединицы.
- Если линкор перейдет в режим "невидимка", с какого расстояния последует обнаружение?
- Только в атмосфере планеты.
- Энергетический запас позволяет держать режим невидимости...
Голос терминала молчит. Он ждет сформулированного вопроса, а не незаконченного утверждения.
- Сколько часов продержится режим "невидимка" при данном количестве энергии наших батарей и генераторов?
- При постоянном обновлении новым притоком солар-энергии - до четырех с половиной часов.
- Успеем ли мы зарядить батареи в ближайшие сутки?
- Батареи практически полные. Режим "невидимка" для линкора такого масштаба, как "Гибралтар-Лабрадор" очень энергоемок.
Но четыре часа - это только при пассивной тяге.
- А на полном ходу? - подозрительно.
- Полтора часа.
Присвистываю.
- Можно подойти к планете на минимальной тяге?
- Астроединица - два часа. Поле при этом продержится ровно два часа сорок четыре минуты.
- То есть, у корабля будет еще сорок четыре минуты на то, чтобы я спустился модулем на планету, решил все свои дела и возвратился обратно?
- Можно выкроить еще пару минут, но не более. Максиммум, два пятьдесят пять.
Проглатываю огромный кусок сандвича и тянусь за питьем.
"Fanta". Один из генеральных спонсоров прессерского К-флота.
- А модуль может преодалеть половину астроединицы до планеты самостоятельно?
- Конечно. Это может оказаться рискованным, учитывая захламленность околопланетного пространства, но реально.
Правда, режим "невидимка" поддерживается только в атмосфере.
Угу. Линкор невидим в космосе, посадочно-взлетный модуль - в атмосфере. Вполне логично. Только нежелательно в сложившихся обстоятельствах.
- Идеи будут? - подперев подбородок, спрашиваю. "Fanta" - напиток противный, напичканный от донышка до крышечки E-шками и прочими концентратами. Зато, нашару.
- Додумки машин противоречат кодексу об ИИ, принятому Метаконгрессом в позапрошлом столетии.
- Ясно.
Протягиваю пакет с очередным сандвичем к разогревательному сервоботу. Язычок подхватывает, утаскивает его. Через несколько секунд выплевывает уже разогретым. Пакета уже нет.
Протягиваю руку к дымящемуся бутерброду... И замираю.
И как я раньше не додумался?
- "Гибралтар", а если подлететь, сбросить упаковку и убраться на безопасное расстояние? Такое возможно?
- Какую упаковку? Уточните.
- Если сбросить в атмосферу модуль и отойти на безопасное расстояние, где локаторы не настигнут линкора своими лучами?
- Смотря какие параметры движения, - философски замечает кусок кремния с карбоновыми впайками.
- К планете на минимуме, от планеты на максимуме.
- Посчитать при вас?
- Да, так будет яснее.
- Итак, два часа движения. Торможение около орбиты и несколько минут простоя считаем за пассивную тягу. На данном отрезке времени нам удастся подзарядить батареи. Если уходить обратно на полной тяге с минимумом автономной подзарядки и максимумом расхода энергии на движение, получаем двадцать пять минут. Поле достижения локаторов мы покинем только через пятьдесят пять минут. То есть, жители Санта-Советы могут лицезреть движущуюся точку на своих радарах более тридцати минут. А это черевато последствиями. Если вы предполагаете возврат на корабль, то осуществить повторных заход к планете будет сложно.
- Других вариантов нет?
- Нет. Кроме, конечно, прошения разрешения на контакт с террой и посадку.
- Значит, нет, - впиваюсь зубами в мягкую пружинистую плоть сандвича. После анабиоза желудок походит на чрево земного кашелота. Отчаяно отказывается насыщаться.
- Я уже распространился по поводу вариативности ваших решений.
- Спасибо, "Гибралтар". А вспомогательный модуль спустить сможешь? На всякий случай. Знаешь, непредвиденные моменты всегда случаются...
- Через какой отрезок времени?
- Двадцать четыре... нет. Тридцать шесть часов.
- Куда?
- В место моего местанахождения.
- Определить по импланту?
По импланту? Если бы...
- С имплантом в Социмперии появляться рискованно, - пудрю машине мозги. - Центр сообщал о новом типе определителей имплант-передатчиков. Шпионская лихорадка. Я подумаю о другом способе. А ваше предложение?
- Я склонен к использованию импланта, но можно прибегнуть к еще одному способу...
**** **** ****
Воздух вблизи автострады, связывающей Ко-Муну и Марксбруг, одни из самых густонаселенных городов планеты, объединенных единым мегалополисом Ко-Мар, густ и жарок. Он походит на жидкое стекло, струящееся с неба. Стоит стеной между мной, еще пошатывающимся от перегрузки при посадке, и серой полосой из тонкослойного максибитона. Пригорок, который образует насыпь автострады, ползущий от одного конца горизонта к другому, усыпан желтыми прутьями выцвевшей травы.
Хрустит, хрустит...
Оглядываюсь назад. Холм, за которым в неглубоком овраге я оставил модуль, достаточно удалился по диагонали. На добрую милю. Конечно, можно пройти еще милю-другую, чтобы окончательно сместиться на картах КИБ, но движение пешком означает затрату сил. А если климат в городе останется таким же неприветливым, сил понадобится немало.
Тем более, искать мне приходится не обыкновенного гражданина, а чтивотолкователя.
Того самого, про которого мне на терминал информацию сбрасывали. Хоть он и коммунист, как все здесь живущие, парень работает под полем, не взымая установленной платы - и он одна из тех единственных надежд, которые приведут меня к местоположению и тайне пользования Оружием Свободы.
Пригорок вблизи оказывается не таким крутым, каким казался с расстояния. Цепляясь за сухие копны травы, торчащих в попытке съесть больше сжигающего их солнца, ползу вверх. По трассе проносится грузовик, от которого отсюда мне видна лишь могучая верхушка, и меня окатывает облаком пыли.
Прокашливаюсь.
Осторожно поднимаю над полуметровым бордюрчиком голову.
Ожидаю, пока идущие навстречу машины не разойдутся. Только потом перебрасываю через ограждение ногу.
И все-таки, это не максибитон. И даже не битон. Было в древности такое вредное покрытие, как асфальт...
А я не верил банку данных корабля, который уверял меня, что большинство планет Социмперии подобны общей картине Земли середины двадцатого века. Думал, это полит-издевательства.
Голосовать на планетах Социмперии, складывая пальцы руки в привычный римско-коллизейский жест, не принято. Терминал сказал, достаточно махать руками, словно тонешь. А вообще, в разогретом до шестидесяти градусов асфальте можно без затруднений утонуть.
Мне приходится припоминать своей блестящей памятью карту местного региона, чтобы определиться в какую сторону следует двигаться, чтобы достичь Ко-Муна. Итак жгучее солнце висит там, час назад находилось - там, сместилось так... Значит восток там...
Ко-Мун по правую руку.
Блестящие в лучах солнца корпусы грузовиков проносятся мимо, а их водители не обращают на меня никакого внимания. Словно я вовсе не стою и не голосую. Трейлеры под семь метров высотой и двухэтажные автобусы. Как частицы в кольце гигантского синхрофазатрона. Гоняют пыль и ветер.
- Деньги есть?
Дергаюсь испугано.
Возле меня притормозил небольшой грузовичек, не колфермский, частный. Синий такой, с черными полосами. Покрытый дорожной пылью недельной несмываемости, с прибитой у дна грязью.
Видно, не только по трассам он ездит.
Водитель замер с приоткрытой дверцей. Изнутри несет табаком и корицей. И беконом.
- Есть, - часто киваю, закидывая сумку на плечо. В сумке - несколько неотъемлемых вещей прессерского гардироба. И просто нужные вещи.
- Покажи! - водитель приподнимает черные очки, отводит взгляд на мгновение.
- Минутку, - лезу в карман хамелеонского костюма - его все-таки удалось найти в многоэтажных гардеробах линкора, - извлекаю перевязанную пачку веленовых купюр.
- До города?
- Да, к Ко-Муну.
- Залазь.
Повторять не приходится. Ровно мгновение поколебавшись, ныряю внутрь кабины, плухаясь в магко вытоптанную ложбинку сидения. Дверь, привязанная на пояс - явный признак постоянного контакта с желающими проехаться звонко цокает.
Не простаивая и секунды, трогаемся.
- Деньги не прячь, - напоминает водитель.
- Сколько?
- Десять тысяч.
После такой цыфры у меня дыхание переходит в фазу глубокого торможения. А потом вспоминаю, что не в пойнтах это, а в либерах. У них, в Социмперии, просто все финансовые проблемы стали решать с помощью печатного станка. Вот и пошел обвал гос-валюты.
Отсчитываю десять тысяч, автоматически переводя на пойнты.
Нет, не больше сотни, наверное.
- Ты из колфермы "Свободные рога"?
- Нет, из "Копыт-патриотов", - отвечаю.
Водитель качает головой. В такт ему мечутся подвисные безделушки на лобовом стекле.
- Нет такой, - заявляет.
- А ты больно знаешь...
- Я все знаю.
- Даже те, что за Краплак-Водицей? - припоминаю звучное название из заученной карты местности.
- Так ты из-за Краплаченьки?
- А то: не похож?
Понятия не имею, как вглядят те, кем я назвался. Но обирающего пассажиров водителя развалюхи в такой социалистической стране я представить точно не мог. Не похож он на коммуниста. Или он просто на сектанта не похож?
- Да вы все оттуда никакие. Жизнь у вас там, не как у людей.
Оттого и штампуют вас, уродов этаких...
- Спасибо на добром слове.
- Умею приятное делать таким кретинам, как ты.
Машина трясется, наскакивая колесом на очередную кочку.
То ли у грузовика с амартизаторами настолько плохо, то ли трасса здесь асфальтом выстеленная. Но вероятней, обе причины вкупе.
Загорелая рожа водителя с нагло-тупым вытянутым носом, поддерживающим очки, реагирует на каждое покачивание смещением с положения равновесия на тонкой шее. Интересно, у них, коммуняк, сектанты на правах рабочих или лидеров? Как-то меня по этому вопросу никто не просвещал, да и сам копаться в архиве не стал. А вообще, атмосфера не та была, хрен покопаешься: трупы по всему кораблю раскиданы, а инфо-страница из бортового журнала вырвана самым варварским методом. Вирус, посаженный прежде, чем катастрофа нагрянула на линкор. И знай, чьих это рук дело. Тайное оружие Секты или...