- Малыш? - я поднимаю голову. Он понимает ход моих мыслей. Даже и не нужно слов.
- Ты играешь со мной?
Хаким не отвечает. Прислоняется к стене, скрещивает руки на груди. Насмешливо приподнимает бровь:
- Ты поэтому сидишь тут?
- Не уходи от вопроса.
- Нет.
- Не играешь?
- Да.
- Тогда что для тебя это? – я пристально смотрю на него, пытаясь прочитать, врёт он или нет.
- Жизнь?
- Хаким, хватит уже, - вздыхаю я раздражённо. Накидываю халат (трудно выглядеть серьёзным, когда ты голый) и подхожу к нему. Нас разделяют всего два шага, только кажется, что бесконечность.
- Чувствую себя идиотом.
- Ты и есть идиот, - он усмехается, а я шумно выдыхаю от обиды. – Ты умудрился заработать на свою задницу все возможные приключения. Только ты забыл одно.
- Что же?
- Что твоя задница принадлежит мне.
Мгновение, и он прижимает меня к стене. Секунда, и он утверждает свою собственность поцелуем. Грубым, неприятным. Одной рукой он перехватывает мои запястья, другой развязывает пояс моего халата. Я тут боялся, что мне будет больно? Правильно боялся. Он буквально дергает меня за волосы, ставит засос на шее. Сжимаю зубы, чтобы не выдать боль ни звуком. Странно, но с каждой секундой всё меняется. Я будто горю изнутри. Хаким кусается. Похоже, он разучился быть нежным. Его руки тискают меня. Ногти впиваются в кожу. Я так ярко ощущаю его желание, что оно пугает меня. Кажется, я пытаюсь его образумить своей невнятной просьбой. Но что может остановить Хакима? Он приподнимает меня и усаживает на стиральную машину, тянется к крему, стоящему рядом на полочке.
- Хаким…
Немного крема, и он проталкивает в меня один палец. Жадно вглядывается в мое лицо. Я, как могу, пытаюсь расслабиться. Не самая лучшая идея заняться сексом в ванной, если честно. Он нетерпеливо растягивает меня, а я думаю, что всё равно будет больно. И хочу этого. Я законченный извращенец.
- Лёш, - он вдруг отстраняется. – Всё должно быть не так, да?
- Мысли мои читаешь?
- Ты нужен мне, - неожиданно он сжимает меня в объятиях. – Я не могу без тебя, не могу думать, что ты можешь быть с другим, я сгораю от ревности, когда ты улыбаешься кому-то кроме меня, я готов убить и тебя, и его, и себя. Ты заставляешь меня творить глупости. Ты невероятный. Не пойму как, но ты стал ещё красивее… Ты совершенство. Лёша, я больше не отпущу тебя. Ты только мой. Мой, ты запомнил?
Ошеломленно киваю. Тирада была пропитана всеми возможными чувствами. Начиная от нежности, кончая горечью. Восхищение граничило со злостью, раздражение с трепетом. Это было и признание в любви, и извинения, и заверения… Я научился читать между строк. Когда Хаким так смотрит на меня, я теряю голову. Хватит слов. Спрыгиваю со стиральной машинки и иду в спальню. Тут будет гораздо удобнее. Хаким улыбается. Когда он раздевается, я прикусываю губу. Он прекрасен. Забавно, бывший торговец людьми сам мог бы стать венцом своей коллекции.
Сдерживая себя, он неспешно ласкает меня, совершенно иначе, чем пару минут назад, но не менее чувственно. Я отдаюсь ему. Больше не страшно. Лёгкие порхания губ, которые, кажется, повсюду. Настойчивые нежные пальцы внутри. Я выгибаюсь. Он крепче прижимается ко мне. От пронзившей меня боли темнеет в глазах, но это стоит того. Прячу лицо в сгибе локтя, но мне не дают. Он хочет видеть меня. Движения такие медленные, что почти не ощущаю дискомфорт. Обхватываю его ногами, показывая, что готов. Меня понимают. Целуют так, что я схожу с ума, теряюсь между реальностью и каким-то другим миром, где есть лишь наслаждение. Тело тяжелое, напряжённое, жаждущее… Мы ненасытны, кажется, что пик близко, но проходит секунда, и наваждение отпрянуло назад. И так раз за разом. Я молю Хакима, но он непреклонен. Лишь когда перед глазами всё становится мутным, а сердце стучит так громко, что затмевает все звуки вокруг, он сдаётся.
Кажется, после всего, я услышал такое долгожданное «люблю»…
Глава 8
Я спал как убитый. Снов не было. Потягиваясь в полудреме, я лениво размышлял о том, что всё-таки стоит задать своему возлюбленному пару вопросов. Интересно, что дальше? А Петрович? Обязательно нужно прояснить с ним отношения. Я многим ему обязан. Немного удивившись тому, что показывали часы (я проспал до полудня), встаю. Хакима не было. В принципе, этому обстоятельству я не был удивлён. Почистив зубы, я решил выпить кофе, но, заходя на кухню, замер. Что-то непонятное зашевелилось в груди при виде листа бумаги на столе. Я видел, там что-то написано, но не решался подойти прочитать. Не может с Хакимом быть всё хорошо. Набравшись смелости, я гляжу на выведенные карандашом несколько слов на английском. Мне показалось, что меня ударили. Дышать стало практически невозможно. Он написал: «Вылет в два часа дня».
Сейчас полдень. Ещё два часа, но… До аэропорта ехать не меньше полутора часов! А самолёты летают только по вторникам, раз в неделю. Что он хочет этим доказать? Зачем он улетает от меня?
В полнейшей неразберихе внутри, я кинулся одеваться. Скомканное постельное белье живо напомнило о страстной ночи. Что у него на уме? От бессилия хотелось кричать. Почему?
Нет, я не дам ему улететь. Чёрт возьми, у меня даже сотового его нет!
Так, Лёша. Успокойся. Я вызвал такси, понимая, что на автобусе добираться бессмысленно. Сердце колотилось, словно безумное. Сейчас, наверное, я ненавидел Хакима. Ощущения безграничного счастья, как вчера, не было.
Такси подали спустя пять минут. Повезло, было рядом. Уговариваю водителя гнать, как можно быстрей, суля ему золотые горы. Мы добираемся до аэропорта за пятьдесят минут, пару раз нас здорово заносит на поворотах, но это лишь добавляет адреналина в кровь.
Аэропорт был крошечным, деревянным и унылым. Народу было немного. Стойка регистрации всего одна. Я кинулся к ней.
- Девушка, скажите…
- Билет, - перебивают меня.
- Но я хотел спросить…
- Тут не справочное бюро. Билет или отходи, - нелюбезная, безобразно толстая сотрудница аэропорта буравила меня недобрым взглядом.
Это такая порода людей, ненавидящая всех и вся, вряд ли она мне поможет. Вылета ещё не было. Значит… Догадавшись, я несусь в крошечное кафе. Столы, застеленные клеёнчатыми скатертями, дешёвые пластиковые подставки для салфеток. Хаким выглядит тут нелепо. Словно орхидея среди испаханной, выжатой земли, принадлежащей какому-нибудь захудалому колхозу. Я кидаюсь к нему, но не могу произнести ни слова. Он окидывает меня взглядом и усмехается:
- Посадка заканчивается через десять минут.
- Зачем? – я без сил опускаюсь на пластиковый стул напротив.
- Что, малыш, зачем?
Он снова играет. Вертит в руках бутылочку воды «Перье». И где он её только откопал тут? Наученный опытом, я молчу, вопросительно глядя на него. Хаким сдается:
- Я дал тебе выбор. Ты мог остаться.
Потрясающе. Ну очень в его духе. Я откидываюсь на стул. Кому он что доказывает? Не мог я остаться. Я люблю его. И этот засранец прекрасно знает это.
- И что?
- Ну, я так понимаю, ты выбрал меня? – Хаким наблюдает за мной из-под полуопущенных ресниц.
- Верно.
- Тогда в два вылет.
- Ты купил для меня билет? – удивлён я. Вдруг замираю. Да он гений. Так всё красиво обыграл. И себе доказал, что я его люблю, и меня заставил это прочувствовать, и вышвырнул Петровича из моей жизни, как и всё остальное.
Наверное, у меня такое выражение лица, будто я съел лимон. Хаким смеётся:
- Ты сообразительный, Лёшка. За это я тебя и люблю.
- Я сдаюсь, Хаким. Ты выиграл. Я твой, - смотрю прямо в его глаза.
- Я знаю.
Он накрывает мою руку. Буквально на секунду, но этого достаточно:
- Прости, просто хотелось проверить. Ты не игра, малыш.
Мы говорим на английском. Некоторые с интересом смотрят на нас. Хаким вздыхает:
- Ужасная страна. Ты не представляешь, каких мне стоило усилий не сорваться.
- Да ну? – без эмоций.
- Да, вас не понять, - а, ну вероятно, это он про русский народ. Забавно, что Хакима я в свою очередь тоже никогда не пойму. – А уж обмануть твоего Петровича с геологией…
- Как тебе удалось?
- Микрофон в ухе, как ещё? - взгляд Хакима становится тёплым, - Лёш, тебе здесь не место. Это не твой климат, ты постоянно болеешь. Я хочу, чтобы ты был счастлив.
- Хаким… Не играй со мной. Пожалуйста.
Он долго не отвечает, но потом серьезно произносит:
- Больше никогда.
- Посадка! – раздается крик позади меня.
Оборачиваюсь. Та же толстенная дама орет на весь аэропорт о посадке. Громкоговорителя у них нет. Хаким морщится:
- Скорей бы цивилизация.
Пара минут с ним, и я начинаю думать так же.
***
Хаким предупредителен и вежлив. Что немного раздражает. Притворюсь спящим. До Москвы лететь шесть часов, а потом… я даже не спросил, что дальше. Хотя какая разница, я с любимым. Откуда эта горечь, чувство, будто предали? Я бросил всё: вещи, неполученную зарплату, Петровича… План шикарный, что ни говори. Даже я не способен на такое. Я про себя вздыхаю. Вспоминаю, как «охотился» на Хакима, как «засадил» его за решётку. Я делал это, да, но лишь с его позволения. А наши полгода на острове… Они были самыми лучшими. Хаким был другой. Там я знал, что он меня любит. Что не так? И вдруг до меня доходит. Хаким не простил меня. Он не забыл мою близость с Ильдаром. Резко открываю глаза и натыкаюсь на внимательный взгляд.
- Ты не простил, да?
Он медленно кивает.
- Я… люблю тебя, - говорю я, вдруг осознавая, что я произнёс это единственный раз на торгах. Господи, какой я идиот. А ещё сетовал, что не слышу это от него. И тут меня прорывает: - Я люблю тебя, только тебя.
Я говорю всё это, перемежая поцелуями. Плевать, что Хаким весь из себя невъебенный. Я люблю его, пусть знает. Крепкие руки обнимают меня в ответ и прижимают к себе. Как-то оказываюсь у него на коленях, хоть это не очень-то и удобно на узком сидении.
- Начнём сначала?
Радостно киваю.
***
Перелёт до Москвы утомил меня. Это вам не авиалинии, которые входят в десятку лучших по всему миру. Это Россия. От гула в ушах шумит, голова раскалывается, и к тому же меня тошнит. Едва оказавшись в аэропорту, кидаюсь в туалет. Кажется, недавно я размышлял о том, что я неженка? Вот этому подтверждение. Против моего ожидания, тошнота отступает, и я лишь споласкиваю лицо прохладной водой.
Хаким ждёт меня, облокотившись о стену, с бутылочкой воды с лимоном.
- Спасибо.
- Ты в порядке?
- Конечно, - не хочу, чтобы он думал, что я неженка.
- У нас следующий вылет через шесть часов. Может, снимем номер? Отдохнёшь.
- Я в норме, - немного злюсь из-за своей слабости. – Не нужно снимать номер. Просто… Посидим. В зале ожидания.
Конечно, Хаким не может проводить время вместе со всеми остальными смертными. Мы идём в зал ожидания повышенного класса, с кожаными диванами и вежливым персоналом. Хаким делает мне кофе, сам, отобрав у бармена турку. Забота приятна. Но мне покоя не даёт Петрович. Весь полёт я только и думал о том, чтобы позвонить или написать ему. При Хакиме этого делать не стоило, и я дождался, когда он будет далеко. Вот только не обнаружил сотовый в кармане куртки. Обшарил всё – нет. Неужели я его потерял? Как умудрился? Или…
- Хаким! – вскрикиваю я, когда он ставит крошечную чашку передо мной. – Не подскажешь, где мой телефон?
Он невозмутим:
- Остался на севере. Попробуй кофе. Тебе понравится.
Нет, ну что мне с ним делать?
- Он стоит денег между прочим, - фыркаю я. Понимая, что сцену устраивать сейчас не стоит. И вообще с ним лучше не устраивать сцен.
- Я куплю тебе новый, - пожимает плечами Хаким, берет газету на английском.
- Мои вещи тоже стоят денег.
- И вещи тебе куплю, - он скрывает своё лицо за газетой. Тонкий намёк? – Надоели эти твои толстые свитера, кстати.
- А деньги у тебя откуда?
- На чёрный день немного припасено, - он произносит это так, словно это само собой разумеющееся.
Кто бы сомневался в Хакиме? Интересно, сколько там у него припасено. Вот бы было прикольно, если бы он сам мог заплатить за себя выкуп тому сумасшедшему латиносу. Нет, он не мог так поступить со мной. Я беру чашечку и в два глотка опустошаю её.
- Лёш, - он выкладывает на стол свой бумажник. – Здесь все мои деньги. Они твои. Пароли к карточкам ты знаешь.
- Откуда я его знаю? – ворчу я, чувствуя, как тепло становится внутри.
- День твоего рождения.
- Не очень оригинально, - не удерживаюсь я. Хаким улыбается в ответ. Решив ковать железо пока горячо, я спрашиваю: - Куда мы дальше?
- Если ты не против, то я бы хотел провести некоторое время в Европе.
Гляди-ка, уже «если ты не против». А нельзя сразу озвучить пункт назначения?
- Испания, Лёш.
И он снова закрывается газетой. Испания? Если мне не изменяет память, там живёт его семья. Он хочет повидаться с ними? Странно. Я же вроде разрушил их отношения. Или меня опять обвели вокруг пальца?
- У тебя все мысли написаны на лице, - смеётся Хаким. – С Еленой и Луизой я наладил отношения, пока искал тебя… А вот с сыном нет.
- Прости, - я, и правда, чувствую себя виноватым. – Не стоило вовлекать в это детей.
- Ты и сам тогда был ребёнком. Лёш, если не хочешь, то я не буду видеться с ними.
Сомневаюсь, но… это же его семья. Я не могу это запретить. Хаким возвращается к чтению. Тоже беру какой-то журнал, бездумно листаю глянцевые страницы. У меня семьи нет. Кроме Хакима, наверное. Но он такой… непостоянный. Я даже и не знаю, могу ли ему доверять. Нам придётся строить отношения заново. Интересно, как там мама? Живёт ли с тем мужчиной? Как ребёнок? Кто это – мой брат или сестра? Нужно было подойти тогда. Живо вспоминаю это чувство, будто ты не лишний. Почему она не искала меня? Да, Хаким постарался, все думали, что я мёртв, но как же материнские чувства? Она должна была верить до последнего. Забавно то, что после такой разнузданной жизни Хаким решил налаживать отношения с семьёй. Я видел отражение его грусти, когда он говорил о сыне. Мне было неприятно. Надеюсь, что со временем мальчик простит отца.
***
Барселона встретила прекрасной солнечной погодой. И это в середине октября. Непривычно, потому что перед глазами всё ещё лежит ослепительно-белый снег севера. Хаким, конечно же, в самый последний момент сообщил мне о том, что Елена любезно согласилась нас приютить. Мы взяли такси и добирались минут сорок до чудесного городка в уютной бухточке, всё ещё дышавшего летом. Увидев море, я заулыбался. Оно мне было ближе, чем таёжная романтика.
Знакомый мне домик с кованым заборчиком. Двухэтажный, светлый, с заботливо высаженными цветами перед ним. Хаким уверенно проходит по аллейке и стучится. Мне как-то не по себе. Наверное, лучше было снять номер в отеле, а не соваться к бывшей жене и ребёнку с молодым любовником.
- Хаким, - женщина улыбается с теплотой и искренностью, открыв дверь. Поразмыслив секунду, она кидается к нему на шею. Елена не изменилась за почти два года, что я её не видел. Шикарные волосы, наверняка, предмет зависти подружек, гладкая, совсем как у юной девушки кожа, наверное, тоже. На женщине простое тёмное платье, необычайно идущее ей. Что я чувствую? Что я лишний.
- Пап? – Луиза тоже кидается к Хакиму. И когда только они подружились?
Стою, не зная, что и делать. На меня никто не обращает внимания. Радость от их встречи просто осязаема. Луиза принимается быстро рассказывать новости, а их накопилось за столь длительное время, Елена просто светится и не отрывает взгляд от Хакима. Чёрт возьми, зачем я согласился?
- Лёш, - вдруг зовёт меня Хаким, обрывая Луизу. Карие глаза Елены тут же сковывает поволока льда. – Иди сюда.
Так как я не шевелюсь, он сам спускается и прижимает меня к себе, положив руку на талию. Двусмысленно давая понять Елене, что я больше, чем друг. Луиза, наверное, в силу своего возраста, ещё не догадывается об этом. Хотя… Её насмешливый взгляд говорит о том, что догадывается, очень даже. Выглядит она при этом озорно, безобидно, чего не скажешь о женщине. Но она справляется с собой: