— Зачем ты мне это говоришь?
— Хочу, чтобы у тебя все в порядке было. Очень ты мне моего бывшего напарника напоминаешь. Это ведь только наивные думают, что человек рождается, а потом умирает. Ты-то уже знаешь, что можно не умереть, а к примеру, пропасть, исчезнуть, уйти. Еще неизвестно, что лучше. Притом вряд ли кого-то удивит, что ты пропал: сотни и тысячи пропадают, по-разному пропадают. И по своей воле, и по чужой. Видел же в городах объявления “Найти человека”?! Вот и этот, хозяин вещмешка, тоже ушел и не вернулся. Официальный день его смерти совпадает с днем его исчезновения. А ведь он еще лет сорок, а то и больше может где-нибудь жить. Просто захотел умереть не умирая. Что-то вроде социальной смерти. Липовый труп.
Радецкий нагнулся, подтащил к себе вещмешок и высыпал все, что в нем было, на пол. Тетради, кулек с мылом, что-то хорошо запакованное размером с том Большой Советской Энциклопедии, толстый бумажник. Именно к нему, к бумажнику, первым делом потянулась крепкая рука Радецкого. Деньги, мелкие бумажки, квитанции посыпались на откидной столик. Громко шлепнулась синяя книжица-удостоверение.
— Познакомимся… — Радецкий бросил хитрый взгляд на напарника. — Симпатичный парень… физическая лаборатория ПГП № 0007, инженер-конструктор Смуров Александр Петрович 1942 года рождения. Вот так! Постоялец “Факела”, владелец люкса с ванной и цветным телевизором. Кстати, денег маловато для деньгодобытчика: двадцать шесть рублей и все в мелких купюрах. Странно. Там такие не добывают.
— Дай-ка мне ту книгу! — Турусов указал на упаковку.
Радецкий живо нагнулся и подал ее напарнику, а сам принялся изучать бумажки и квитанции из бумажника Смурова Александра Петровича.
— Ну и что там у тебя? Что за книга? — поинтересовался Радецкий через минуту.
— Это не книга… — почему-то извиняющимся тоном ответил Турусов.
— А что?
— Кажется, магнитофон…
— Фирмовый, японский?
— Нет, похоже на что-то самодельное.
— А ну вруби его! Я уже забыл, что где-то есть музыка. Тут один стук колес.
Турусов внимательно рассмотрел аппарат, пытаясь разобраться в функциях различных кнопок и тумблеров. Интуиция подсказала ему, что нажать надо кнопку, расположенную в стороне от других. Магнитофон заработал. Из внутреннего динамика вырвался шум, шипение дошло до свиста, потом смолкло. Четкий мужской голос заявил о своем присутствии.
“…об этом давно, с тех пор, как мне стали известны некоторые подробности. Удалось встретиться с двумя бывшими сопровождающими. Ни они, ни я так и не поняли, по какой причине их сняли с маршрута. Официально — проводили на пенсию по состоянию здоровья. На всякий случай привожу их адреса: Чихарев Ефим Петрович, г. Судак, ул. Приморская, 32, Смолин Александр Николаевич, г. Кемерово, ул. Заводская, 14, кв.6. Их длительные рассказы принесли, к сожалению, слишком мало пользы, но я уверен, что расспрашивать их следовало методически, помогая им вспоминать забытые случаи и детали. Отрицательную роль, вероятно, сыграл диктофон, находившийся на виду. Единственным своим достижением я считаю изъятие ящика 1784, но и это дело мне не удалось довести до конца. Мне не удалось вскрыть ящик. Кроме того, было неразумно с моей стороны оставаться на маршруте после похищения ящика. Возможно, меня выдал напарник. После того, как во время таежной бури мне, арестованному, удалось бежать и выйти к “факелу”, я слишком много времени потратил на поиски ящика, сброшенного на ходу той же ночью за час до моего ареста. Позже, когда я нашел его, мне показалось, что ящик был подменен, но утверждать этого я не могу. Во время своего пребывания на “факеле” мне удалось узнать много интересного, в том числе встретиться с человеком, который, как оказалось, знал немало о существовании ящиков и маршрутов. Наряду с явной ложью и фантазированием, в его словах встречалась и правда. Расслабившись, я рассказал ему о существовании ящика 1784. Несколько дней спустя этот человек исчез, потом пропал ящик. Все мои многолетние усилия, кажется, идут к полному краху. Если некому будет остановить состав, вскрыть груз и показать его всем — жизнь людей потеряет, как минимум, половину своего смысла. Говоря это, исхожу из мысли, что в каждом человеке живут или должны жить две мудрости: одна — врожденная, вторая — приобретенная. Груз, о котором я говорю, скрывает в себе вторую, наиболее важную мудрость, скрывает в себе результаты с первопричинами…”
— Выруби! — приказал Радецкий. — Или поставь лучше кассету с другой стороны.
— Здесь нет кассеты, — еще раз внимательно осмотрев магнитофон, сказал Турусов.
— А как же он, черт побери, себя записал?!
— Это не твой напарник, который чем-то на меня похож? — негромко спросил Турусов.
— Нет. У того и фамилия была другая, и голос. И ящик у нас не пропадал… — Радецкий отвечал неуверенно. — А интересный магнитофончик у него, без ленты. Сразу видно, что физик. Сам, наверное, придумал. Дай-ка взгляну!
Турусов без видимого энтузиазма, даже скорее с недоверием протянул аппарат напарнику.
— Неплохая штучка. Научиться бы еще пользоваться ею, путем эксперимента…
— Не стоит! — прервал его Турусов.
— Почему не стоит?!
— Во время эксперимента ты можешь повредить запись.
— А что тебе пользы с этой записи?
— Верни магнитофон! — потребовал Турусов.
— На!
Турусов завернул аппарат в вафельное полотенце, положил между подушкой и стеной служебного купе, прилег и задремал.
Проснулся ночью от храпа Радецкого. Тихонько слез с полки, прихватил магнитофон и прокрался на цыпочках в грузовую часть к ящикам. Спрятавшись за самым большим из них, нажал кнопку.
“…долго раздумывал о том, почему его пытаются увезти, спрятать, но словил себя на мысли, что прежде надо выяснить, кто его хочет спрятать и кому этот груз так мешает. Важно было бы также узнать, откуда он поступает, где запаковывается и все прочее, связанное с отправкой и загрузкой в пути, ведь только в наш вагон во время маршрута неизвестно как попали три ящика…”
В аппарате что-то заскрипело, возник шум, напоминавший радиопомехи, Турусов попробовал несколько раз нажать уже опробованную кнопку. Наконец шум исчез.
“…за время следования по маршруту сделал несколько остановок, из которых лишь одна приходилась на город. Это была станция “Выборг”, но ехал он к этой станции какой-то неизвестной железной дорогой. Я слишком хорошо знаю отрезок Ленинград — Зеленогорск — Выборг, много раз ездил по нему на электричке. В этот раз мы ехали целый день, ни одной станции не минули и выехали со стороны железнодорожного тупика. Мне удалось выяснить, что раньше составы, в которых был подобный груз, часто заезжали в Выборг. Из этого можно было бы сделать два вывода: возможно, где-то в районе Выборга находится место, где хранится или готовится к отправке этот груз, или же часть этого груза перевозится через границу, так как Выборг является чем-то вроде железнодорожного переезда между СССР и Финляндией. Во втором случае можно предположить, что отправка и все остальные процедуры, проводимые с грузом, дело рук определенной группы людей, занимавших ответственные посты в разные отрезки новейшей истории нашей страны. Однако и во втором случае мои собственные выводы не кажутся мне убедительными — если это дело группы людей, то перевозка такого груза за границу явно не в их интересах. Возможно, эта перевозка в интересах противоположной группы людей, которые также занимали различные ответственные посты, а теперь хотели бы предать огласке некоторые негативные факты деятельности своих бывших коллег. Бесспорно лишь то, что эти ящики существуют, что они постоянно находятся в дороге. Любые попытки решить эту задачу теоретически очень утомляют меня и, увы ни один из возможных ответов не имеет преимуществ перед другими…”
Аппарат замолчал. Турусов еще минуты три мучал кнопку, расположенную в стороне от других, но ничего не добился и лег спать.
Проснувшись, он слез со своей полки и увидел Радецкого, внимательно изучавшего внутренний мир беспленочного магнитофона.
— Ну что, записывает? — поинтересовался Турусов.
— Он вообще не пашет. Я думал — батарейки сели, но в нем и батареек нет.
— Наверно, поломался. — Турусов покачал головой.
— Ну и черт с ним! — Радецкий разогнул спину.
Турусов глянул в окошко.
— Кажется, Сибирь мы уже проехали.
— Все может быть.
— Послушай, Радецкий, а можно будет еще парочку остановок сделать, таких, как, у “факела”?
— Что, понравилось?! Конечно, можно, если дурью больше маяться не будешь. Если Сибирь проехали, значит, скоро в Карелии будем.
Турусов очень обрадовался приближающейся Карелии, не утруждая свой мозг попытками понять непостижимую логику их маршрута.
— Карелия — край роскошный! — продолжал Радецкий. — А перешеек Карельский! А Выборг! Это песня! — Он причмокнул губами от предвкушаемого удовольствия.
В Выборг состав въехал как в тишину. Ни стука колес, ни скрежета вагонных буферов слышно не было.
Ночь — спрессованная густая темнота — казалось, сопротивляется движению поезда.
Ни звезд, ни уличных фонарей.
Город выглядел покинутым, очень давно покинутым.
Беззвучно остановились. Радецкий откатил дверь, выглянул из вагона.
— Красота!
— Что-нибудь видно? — удивленно спросил Турусов.
— Ни хрена!
— А при чем тогда красота?
— Как раз при этом. Темень красивая. Вот смотри: протягиваю руку и… нет ее, не вижу! Ты где-нибудь еще такую темноту встречал?
— Нет. Туман такой видел.
— Туман?! У каждого второго в голове такой туман, а темень такая только здесь бывает, в Выборге. Когда ветра нет или ветер из Швеции. Будем выбираться?
— А куда пойдем? — поинтересовался Турусов, подойдя к проему вагонной двери.
— Мы пойдем не куда, а откуда: отсюда пойдем. Надо только хорошенько закрыть вагончик — здесь не Сибирь, соблазнится еще кто-нибудь нашими ящичками на свою голову…
— Ты уже был здесь?
— Раз десять. Но учти — города не знаю, ни магазинов, ни улиц. Я только ночью бывал.
Они соскочили на платформу, задвинули дверь. Радецкий нацепил амбарный замок и опечатал вагон.
Стоя рядом, друг друга не видели. Ощущение было действительно странным. Воздух выборгской ночи казался тяжелым. Для того чтобы выдохнуть его из легких, Турусову приходилось даже напрягать мышцы живота, словно он собирался запеть оперную арию.
— Дай-ка сориентироваться… — забормотал Радецкий, оглядываясь по одинаково темным сторонам. — Нам, по-моему, туда.
Шли медленно, не видя друг друга, не видя земли под ногами.
— Здесь есть очень забавные домики, — сказал Радецкий. — Помню одну светлую ночь. Я тогда был с… бывшим напарником, и мы встретили пьяного таможенника. Если б он не был пьяным, нам бы, конечно, нельзя было с ним говорить, а так мы представились какими-то туристами — кстати, это напарник меня тогда подбил, это здесь категорически запрещено, — и таскал нас этот таможенник по всему городу. Помню, центральная улица здесь односторонняя, то есть дома только с одной стороны — то ли четные, то ли, наоборот, только нечетные, а с другой стороны — парк. Сразу из центра улица уходит в лес…
— А куда мы сейчас идем? — воспользовался паузой Турусов.
— Куда придем, туда придем. Главное, к шести утра вернуться к вагону. Да, тут еще крепость Свеаборга есть… Черт возьми! Я же совсем забыл о…
— Что?!
— Так, — погуляешь сам, встретимся у вагона без пяти шесть… — затараторил Радецкий взволнованным голосом. — Или я тебя раньше найду!
Турусов услышал шаги убегающего напарника.
Ночь. Темень. Тишь.
И один человек в городе, которого не видно.
Хоть бы фонарик был.
Турусов потоптался на месте и повернул назад, боясь затеряться. По его подсчетам, прошли они с Радецким, никуда не сворачивая, не больше километра.
Шел он медленно, без ориентиров. Шел больше часа.
Он уже понял, что прошел мимо поезда, если вообще в самом начале не сбился с дороги. Надо было ждать рассвета. Но и тогда еще неизвестно, как найти состав: не на вокзале же он стоит, его дожидаясь! Может, на какой-нибудь “Выборг-сортировочная” или “Выборг-товарная”?
Часа три спустя темнота посторонилась, на край неба взобралась аккуратно обрезанная половинка луны.
Турусов резко оглянулся и увидел ГОРОД. Спящий. Неподвижный. Выползающий старенькими двух-трехэтажными домиками к заливу, по глади которого кокетливо пролегала лунная дорожка, приглашающая в путь, зовущая за невидимый в лунном свете горизонт.
ГОРОД был маленьким. Казалось, он весь собрался, столпился домами вокруг человека, словно здания подползли полюбопытствовать, кто это ночью пришел и остановился здесь, в Выборге.
Луна быстро перемещалась под купол неба, словно появилась с опозданием и теперь пыталась нагнать время. Вот-вот заскользит вниз по другой стороне невидимой тверди и исчезнет, уступая место солнцу. Вдруг вокруг бесшумно закружился туман, будто кто-то тушью замазал изображение. Опять зрение оказалось бесполезным даром.
Турусов забеспокоился. Как вернуться к поезду, он не знал. В то, что Радецкий сам его разыщет, не верилось. Стали одолевать сомнения: уж не специально ли убежал напарник, чтобы отделаться от Турусова, чтоб одному ехать навстречу Истории в вагоне с этим таинственным грузом? Может, именно поэтому и пропал бывший напарник Радецкого, предшественник Турусова?!
От всего этого веяло мистикой. Турусов отмахнулся от мистических размышлений. У всякой реальной истории обязательна реальная конкретная развязка, финал, который расставляет все на свои места, так, чтобы после окончания одной реальной ситуации могла начаться вторая. Впрочем, такая последовательность могла бы доказать реальность и самой ИСТОРИИ как науки, но в этом случае Турусов пользовался, пожалуй, единственным постулатом, на котором держится вся логика церкви. “Кредо квиа абсурдум” — этот аргумент родился в противовес всяким научным доводам и помогал отстаивать любую заведомо субъективную точку зрения, независимо от затрагиваемых вопросов.
Ночь продолжалась. Туман рвался в клочья, серо-желтыми пятнами колыхался вокруг Турусова, растерявшегося и не знающего пути. На минуту показалось, что стоит лишь разогнать руками эти туманные клочья, и все прояснится, все появится наяву. Возникнет из темноты поезд, найдется убежавший Радецкий. Но минута прошла быстрее обычного, и снова пришла растерянность. Протянув правую руку вперед, Турусов медленно поплыл в тумане. Ориентироваться было не на что — ни звуков, ни огоньков. Только земля под ногами, да и не земля, а булыжная мостовая, мокрая и скользкая.
Для пущей уверенности Турусов протянул вперед и вторую руку, и его десять пальцев превратились в кромешной тьме в голые нервные окончания, ждущие болезненного соприкосновения с неизвестностью.
Вдруг нога уперлась во что-то мягкое. Едва удержавшись от падения, Турусов нагнулся, присел на корточки, осторожно опустил руки на плохо различимую преграду.
Раздался стон. Турусов наклонил лицо и увидел перед собой Радецкого, правым виском прильнувшего к холодному булыжнику.
— Что с тобой? — Турусов оцепенело уставился на напарника.
— Идиот… — прохрипел Радецкий. — Ему уже лет десять прогулы на кладбище ставят, а он на меня с ножом…
Турусов попробовал приподнять или посадить Радецкого, но тот грузно валился на бок. Когда он в очередной раз прильнул к булыжной мостовой, что-то звякнуло, и Турусов увидел лежавший рядом кухонный нож для разделки мяса, с толстой деревянной ручкой и массивным лезвием.
Поднатужившись, Турусов все-таки оторвал тело Радецкого от мостовой. Радецкий задышал чаще, всей грудью, словно пытался удержать вырывающийся стон. Наконец он кое-как встал на ноги. Турусов обнял его, просунул руку под мышку и почувствовал на ладони теплую кровь.