-Поднимите руки, - велел инспектор Крюков, когда я открыл дверцу и высунул наружу ноги. Я послушно поднял, и меня тут же бесцеремонно развернули, шлепнули лицом о мокрый капот и принялись обыскивать. Ищите, ищите... Ничего предосудительного. Независимый журналист, Ай-Джей, все корочки и карточки со всеми необходимыми микрочипами налицо, ни наркотиков, ни НЕРвов тайской штамповки, ни оружия... И пачка визиток очень симпатичных людей имеется.
Они, правда, не очень старались.
Похлопали меня по заднице, по карманам, штанины потрясли - и все.
Однажды меня под Питером остановил патрульный-пед, так тот лапал минут десять.
-Откуда едете, господин Таманский?
-Из Гомеля, - честно сказал я. Врать нехорошо, тем паче я раз десять проезжал через дорожные фиксаторы, которые регистрировали мой путь следования.
-Что делали в Гомеле?
А вот это уже наглость. Не Техконтроль, не Служба Безопасности, не криминальная полиция - простые дорожные патрульные пытаются меня допросить! Как среагировал бы на подобное нормальный Ай-Джей? Правильно, устроил бы скандал. Скандальчик...
-Господин инспектор, вы превышаете полномочия. Если я арестован или подозреваюсь в...
-Не арестованы, - перебил инспектор Крюков устало, и я увидел, что он, в сущности, простой пожилой дядька, зарабатывающий на корку хлеба. Обычный выборочный дорожный контроль. Что в багажнике?
-Вещи, - сказал я, утихомирившись. - Одежда, мелочи всякие. Открыть?
-Не нужно. Кого обгоняли в ходе следования?
-Да никого. Пара легковушек, даже не вспомню каких, колонна ооновских грузовиков с охраной, на телегах люди какие-то... А что такое?
-Ничего, господин Таманский. Возьмите ваши документы.
Второй молча подал мне карточку.
-Извините за остановку. Осторожнее на дороге, поздно уже, хулиганы шалят, - Крюков вяло козырнул. Оба тут же потеряли ко мне всякий интерес и побрели к своему блок-посту.
Рядом с пулеметом высунулась чья-то рожа и обиженно вскрикнула:
-А курить?!Курить взяли, мужики?
-Ах ты! - Крюков вернулся. Я протянул ему пачку "Сталинградских":
-Берите всю. У меня еще есть, а вам ночь мокнуть.
Инспектор кивком головы поблагодарил меня, и я отправился в дальнейший путь.
Вдоль дороги слева мрачно чернели руины разбомбленной колонны - танки, остовы грузовиков и бронемашин. Рядом с этим великолепием из орешника торчал хвост сбитого "миража".
Конечно, оторвались тут на славу... Бедные милицейские, стой тут в темноте под дождем, да еще такую картину созерцай. Мне их даже стало жалко, честное слово.
Свернув на Калугу, я включил автопилот - дорога была относительно прямой и местами даже свежеподлатанной.
Можно отдохнуть, покурить. Половина двенадцатого, а мне еще ехать и ехать... Нашарив в бардачке блистер, я выщелкнул круглую капсулу релаксина и сунул в рот. Язык сразу обволокло клубничной свежестью, из мозгов буквально выбило зачатки сна и усталости. Какой дурак назвал это зелье релаксином - неизвестно, благо оно не расслабляло, а напротив, взбадривало. И что приятно, никоим образом не запрещено.
Покупай в любой аптеке, были бы деньги.
"Фольксваген" мягко подпрыгивал на выбоинах, но в целом шел легко и за автопилот можно было не опасаться. Под Калугой, правда, шалили мотоциклисты - "Кара-курты" и "Герои асфальта", но их я не слишком боялся. Во-первых, я знал Шептуна, а Шептун - как раз тот человек, которого мотоциклисты подмосковных трасс чтут. Во-вторых, у меня была серьезная машина, которую так просто с трассы не столкнуть и из простого пистолета не пробить. В-третьих... В-третьих у меня не было, но я надеялся, что мотоциклисты сегодня будут сидеть в своих хазах, жрать наркотики и пить пиво с девками.
Кстати, о девках - чуть не забыл связаться с Ласточкой.
Я набрал на панели код, в ухе пискнуло, жеманный женский голос киберответчика сказал:
-Извините, но госпожи Энгельберт нет дома. Что ей передать?
Новый какой-то киберответчик. Раньше был другой голос и другие интонации. Вряд ли Вика занималась перепрограммированием, просто купила более современную модель.
-Тебя как зовут, золотко?
-Линда! - кибер хихикнул. Да, эта модель покруче будет - предыдущая на заигрывания не реагировала.
-Так вот скажи, Линда, госпоже Энгельберт, что звонит ей господин Таманский, а еще проще - Костик. И не вздумай врать, что ее нет дома. Приеду - высеку!
Киберответчик снова жеманно захихикал, и спустя несколько секунд в ухе раздался голос Ласточки. Я сразу понял, что она сердится.
-Ты где? - без обиняков спросила она.
-Под Калугой. Еду по трассе. Дождь идет.
Есть хочется.
-А где ты должен быть?
-В Гомеле. Ты уж извини, Ласточка, очень мне не нравится в Гомеле. Сплошные немцы кругом. А я к немцам как-то не очень расположен.
-Разумеется, - фыркнула она.
Муж Ласточки был немцем, крупной шишкой в германской зоне оккупации, но неожиданно попался на подпольной торговле матрицами к эмогенераторам. Там были задействованы боссы из "Сименс", "Бош"и японских контор, процесс был шумным и долгим, и в результате все сели. К слову сказать, на процессе мы и познакомились.
В мюнхенском ресторане "Мольтке"; как сейчас помню, Ласточка - тогда еще фрау Эмилия Энгельберт - была в небесно-голубом платье от Чиаменти. Я освещал процесс, вернее, отслеживал ситуацию. С Ласточкой меня познакомил Дейфендорф, которого двумя месяцами спустя пристрелили в Кенигсберге люди Ван Морна. Мы тогда выпили пять бутылок рислинга урожая восемьдесят второго года, а потом бродили всю ночь по Мюнхену. Забрались даже в жуткие места - например, на знаменитую наркодискотеку "Гели Раубаль", где я слегка подрался с какими-то киберами.
Мужа Ласточка никогда не любила. Меня, как я подозреваю, тоже не любила, но в Москву переехать согласилась - скорее всего из природной склонности к авантюризму.
-Я скоро приеду, - пообещал я. - Переночую в Калуге, а завтра уже буду на месте. Я тебя, между прочим, люблю.
-Хорошо, - она смягчилась. - А между чем прочим конкретно?
-Ой, в моей жизни столько всего прочего... - вздохнул я. - Приготовь завтра на обед мясо. В вине. С грибами.
-Приготовлю, - пообещала Ласточка. - До завтра?
-До завтра.
-Целую.
Мясо с грибами, тушенное в вине - это, скажу я вам, чудесная вещь. Плюс вино. Плюс мягкие белые булочки.
Терпеть не могу киберкухни, пищераздатки и прочие прогрессивные мясорубки. Еда должна быть не только вкусной и эстетичной, но и индивидуально приготовленной. Не слишком приятно быть одним из двухсот миллионов потребителей какого-нибудь "бифштекса унифицированного БМ-645". Сделанного к тому же из продукции гидропонных установок, а не из натурального мяса. Я и без того наелся достаточно дряни в германской зоне. Одна радость - пиво там встречается неплохое, пусть и стоит дорого.
Меня обогнал мотоциклист. Одинокий мотоциклист на большом, пышущем жаром монстре японского производства, который промелькнул в лучах фар. Вроде бы ничего особенного, но что может быть подозрительнее одинокого мотоциклиста на ночной трассе под Калугой?
Я вырубил автопилот, и вовремя - датчики запищали, обнаружив сзади сразу несколько объектов. Долбаные мотоциклисты так ничему и не научились - как всегда, наваливались всей толпой сзади, сейчас начнут теснить к обочине. Что ж, потолкаемся.
Без оружия я чувствовал себя неудобно, но так уж случилось, что оставалось полагаться лишь на навыки вождения. Отключив датчики, чтобы не действовали своим визгом на нервы, я резко затормозил и с удовлетворением услышал, как один из этих уродов въехал мне в зад. Остальные пролетели слева, как мне показалось, машин десять. Ревущие двухколесные громадины с нехорошими парнями в качестве седоков.
Любопытно, из какой они шайки.
"Кара-курты" под Шептуном не ходят, они независимые, к тому же простые люди из провинции. А вот "Герои"- те по большей части киберы, так что с ними можно будет договориться. Наберу Шептуна, включу наружные динамики...
Я не успел подумать, что будет дальше, потому что в лобовое стекло ударила автоматная очередь. Сучонок поставил свой мотоцикл поперек дороги и палил в меня из допотопного "узи". На что он надеялся, не знаю: радиатор "Фольксвагена" смял его вместе с машиной и отшвырнул в сторону. Хочется верить, что из него получилось желе - скорость была приличная.
Стекло выдержало, да и неудивительно:
дилер в Минске уверял, что ему нипочем даже шестьдесят восьмой "джи"
в упор. А "дженерал электрик 68"- страшная вещь, я имел с ним дело как-то раз. Кажется, в Финляндии... Да-да, в Финляндии. Местечко называлось Риххимяки, и я искал там занятного типчика по прозвищу Скрюченный. Он-то в меня и палил из "джи".
Ну вот: только начнешь вспоминать, как тебя отвлекут. Похоже, мотоциклисты, даже потеряв двух соратников, не оставили намерений прижучить меня. А дела-то плохи: на кожаных куртках и плащах я заметил уродливых стилизованных пауков - металлических, вышитых и нарисованных. "Кара-курты", с ними не договоришься. Ну, что ж, хрен с ним, с переговорным процессом. Я снова включил датчики, чтобы сориентироваться. Так. Четыре мотоцикла сзади, два - слева, еще три ушли далеко вперед. Вот эти-то мне и не нравятся. Выволокут на дорогу бревно или железяку какую, что я буду делать? Зараза...
Я завилял по трассе, вынудив пытавшихся обойти меня слева поотстать. Настойчивые парни. Понимают же, что нарвались не на дурачка, и все равно не отстают.
А вот меня вызывает кто-то... Я вздохнул и соединился.
-Ты где? - поинтересовалась Ласточка.
-В данный момент пытаюсь решить одну интересную проблему с энтузиастами мотоспорта.
Энтузиасты удачно напомнили о себе пальбой с тыла. Стреляли, судя по всему, опять из тарахтелки типа "узи" или "хеклера". Черт, грустно мне пришлось бы, раздобудь они гранатомет!
-Ты что, серьезно?
-Более чем. Пытаюсь оторваться, все-таки город рядом. Думаю, получится.
-Свяжись со мной, когда все кончится.
Ну вот. Вся Ласточка в этом. Если меня прикончат, я, соответственно, на связь не выйду. Если не прикончат - сообщу об этом в самых светлых тонах. И никаких волнений.
Эти идиоты и впрямь решили устроить баррикаду. Как сообщили датчики, они побросали свои колымаги и тащили с обочины нечто крупное. Я не стал устраивать им праздник - проскочил по другой обочине. Тащили, насколько я успел рассмотреть, ржавый скелет грузовика на помятых скатах.
Удивительно, но дальше они не поехали. Я тихонько выругался и сунул в рот капсулу релаксина, хотя мог этого и не делать, потому что из-за поворота показался пост на въезде в Калугу.
Меня, конечно же, остановили. На сей раз это оказался весьма солидный отряд, не то что унылый патруль на развилке. Два бронетранспортера с ооновскими эмблемами, блок-пост - не блок-пост, а небольшая крепость, и народу не в пример больше. Мой несчастный "Фольксваген" окружили аж восьмеро патрульных, а ближайший бронетранспортер недвусмысленно развернул орудийную башню.
Что ж, это не мотоциклисты. Это свои ребята. С этими я готов общаться хоть целую ночь напролет.
Я вылез из машины и тут же задрал вверх руки, демонстрируя мирные намерения. Тут же мне под ребро сунули ствол (толстый какой-то ствол, солидный), а крупный негр в ооновском комбинезоне принялся меня обыскивать, дыша в лицо запахом пива.
-Весело тут у вас, - дружелюбно заметил я, стараясь не замечать, как он лезет мне в карман брюк. - Еле-еле ушел...
-Мотоциклисты? - понимающе кивнул один из патрульных.
-Они. "Кара-курты".
-Ясно. Бывает...
Эх, зря, зря я отвлекся! Когда в бедро, пройдя сквозь тонкую ткань брюк, вонзился еще более тонкий шип, я еще успел подумать, что помру дураком.
А потом я уже ничего не видел, ничего не думал и ничего не чувствовал...
4. Я из Зеленограда.
Если ты думаешь, значит ты существуешь. Когда-то что-то подобное сказал один из людей. По крайней мере люди так думают. Они считают, что это существо было человеком. Я из Центра Управления Полетами считает, что люди ошибались. Для человека свойственно существовать и не мыслить. Люди так могут. Мы нет. Это открытие сделал Я из Института Социологии. А Я из Центра Управления Полетами сказал, что это существо не было человеком. Это Наше Я знает о Других гораздо больше. Он считает, что тот, кто сказал эту фразу, был Другим.