– Ну что? – спросил я. – Какие идеи?
Сашка пожал плечами.
– Приведем. Допросим как свидетеля. Там посмотрим.
Маркиз
В день похорон Жюстины я заснул только под утро. Все думал о том, как сохранить самообладание в присутствии ее отца и не поникнуть главою под его ненавидящим взглядом.
Меня разбудил звонок в дверь. На часах без пятнадцати восемь. Звонят настойчиво.
– Кто там?
– Милиция.
– Минуту.
Минута растянулась на пятнадцать. Самурай каждое утро обязан принимать ванну и надевать чистую одежду – и все лишь для того, чтобы достойно встретить смерть. Подождут! Надеюсь, что дверь ломать не станут.
Не стали.
– Удостоверение покажите! – сказал я.
Они поднесли к глазку какую-то бумажку. Будто я отличу настоящее удостоверение от поддельного!
Впрочем, кроме милиции, это могли быть только люди господина Пеотровского, что почти то же самое.
– Открывайте! Иначе здесь будет спецназ.
Я представил себе картину, как группа спецназа спускается по стене дома, чтобы через окно штурмовать квартиру с единственным безоружным человеком, и мне стало смешно. Но злить их не стоит.
– Заходите! Чем обязан?
– Вы поедете с нами.
Я кивнул.
– Что я могу взять с собой?
– Ничего, кроме документов. Вечером вернетесь.
Меня посадили в видавшую виды синюю «девятку» без всяких опознавательных знаков, имеющих отношение к милиции.
Едем по заснеженным улицам Москвы, мимо тянется ограда бульвара. Не проститься ли? В «вечером вернетесь» верится с трудом.
– А что это ваша девушка перед вами на коленях стояла?
Я приподнял брови.
– На коленях?
– Соседи видели.
– Что только не увидят! – Я пожал плечами.
Повернули на Петровку, и перед нами открылись ворота известного учреждения.
– Все: домой приехали, – усмехнулся оперативник.
Мы поднялись на четвертый этаж, и меня провели в кабинет вида совково-казенного. Дешевая мебель и большое количество бумаг. Компьютер, правда, есть. Прогресс, однако.
Мужик за столом отдаленно похож на Кабоша. Но моложе и, по-моему, жестче. Холодные серые глаза. Любой саб словит кайф от одного взгляда.
– Садитесь!
Он протянул мне сигарету.
– Спасибо, не курю.
– И правильно, – сказал он и закурил, выпустив струю дыма мне в лицо.
– Имя! Фамилия!
Я добросовестно ответил.
– Как умерла Ольга Пеотровская?
– Ей стало плохо с сердцем. Я вызвал «Скорую». Но они опоздали. Ехали два часа!
– Кто еще был с вами?
– Мой друг, врач. Он приехал раньше «Скорой», но позже, чем было надо.
– Имя? Фамилия?
Я назвал.
– У Ольги Пеотровской следы насилия по всему телу. Как вы можете это объяснить?
– Какие «следы насилия»?
– Пять лет жили вместе и не знаете какие?
– «Следы насилия»? Не знаю.
– Угу! Ну, например, клеймо на ягодице.
Я нагнулся и завернул брюки. Следак с некоторым удивлением смотрит на меня.
Я повернул к нему ногу.
– Такое?
– Д-да…
– Это Body Art. Сейчас модно. Клеймо вместо татуировки. В салонах делают.
– И в каком салоне вам это сделали?
– Не помню.
– Это не разговор.
– Ну что поделаешь! Не помню. Ищите!
– Поищем, – задумчиво проговорил следователь. – А следы ожогов и уколов? А шрамы от порезов и проколов кожи? Их тоже в салонах делают?
– Я не буду отвечать на этот вопрос. Это не моя тайна.
– Детский лепет!
– Почему? Что странного, что я не хочу рассказывать о том, что не хотела бы оглашать Жюст… Ольга.
– Как вы ее назвали?
– Жюстина.
– Почему?
– Это ник. Мы по Интернету познакомились.
– Вы ее пытали?
– Что за ерунду вы говорите?
– На ее теле следы пыток!
– Вы в этом уверены?
Он не ответил. Протянул мне бумагу с напечатанным текстом.
– Подпишите. Вот здесь. С моих слов записано верно, и мною прочитано.
Я внимательно прочитал. Ну, в общем, да. Подписал. Следователь кивнул одному из оперативников.
– Ну что? Пишем постановление?
– Какое постановление? – спросил я.
– Вы задержаны по подозрению в убийстве Ольги Пеотровской.
Наверное, я открыл рот.
– Убийстве?
– Убийстве. Смерть наступила в результате систематических пыток и издевательств. Признаете себя виновным?
– Вы что, смеетесь?
Следак пожал плечами.
– Тогда пишите здесь: «Виновным себя не признаю».
Встал с места, чуть не зевнул, чуть не потянулся.
– Нам, знаете ли, все равно, кого сажать.
Меня заперли в похожий на предбанник каменный мешок, размером с сортир, с зарешеченным окном, выщербленной совковой плиткой на полу и с узенькой лавочкой, вделанной в дальнюю стену. Зачем-то продержали около получаса.
Выпустили. Посадили на стул возле казенного столика с лампой. Неопрятный старик (почему-то в белом халате) отобрал и описал вещи (в том числе часы и обручальное кольцо). Потом приказал раздеться.
– Наклонитесь! Раздвиньте ягодицы!
Это на предмет, ни спрятал ли я чего в заднем проходе. «Вот и первые уроки рабства», – подумал я.
– Встать! Вперед!
Старческая рука залезла в мои волосы.
– Да нет! – услышал я голос за спиной. – Этот из интеллигентных. Вшей нет.
Повели в душ. Температура воды градусов шестьдесят. Напор, как из брандспойта для разгона демонстраций. Не струи, а сверла.
Я оглядел общую обстановку: после моей утренней ванны здесь можно только испачкаться.
Полотенца не дали. Вероятно, имелось в виду, что я высохну сам. Одежду вернули и повели в камеру. Едва приоткрыв ярко-оранжевую дверь с глазком и окошком для подачи еды, втолкнули внутрь.
– Добрый день! – вежливо сказал я.
В небольшой комнате с тремя кроватями и окошком, зарешеченным так плотно, что за ним ничего невозможно рассмотреть, сидят двое.
Один – щуплый невысокий человек лет тридцати. Хитрые глаза и нос с горбинкой. Он мило улыбнулся:
– Добро пожаловать!
Второй – сын востока. Причем дальнего. То ли китаец, то ли кореец, то ли вьетнамец.
– Да он по-русски ни хрена не понимает! – Махнул рукою горбоносый молодой человек. – По-моему, вообще не догоняет, за что его сюда определили.
– А вас за что? Если, конечно, вопрос не слишком нескромен.
– Да нет. Мошенничество в особо крупных размерах. Ярослав. – Он протянул мне руку.
– Очень приятно. Андрей. Убийство, совершенное с особой жестокостью.
Его рука напряглась, а улыбка стала несколько вымученной. Он отпустил мою руку нарочито медленно, боясь оскорбить опасного соседа. С той же напряженной улыбкой сел на кровать и отодвинулся куда-то в угол.
– Не беспокойтесь, – сказал я. – Я не виновен.
– Так ведь я тоже невиновен, – обрадовался тот. – Я – брокер. Меня хозяева подставили.
Я посмотрел на него внимательнее. Одет претенциозно, но на особо крупные размеры, пожалуй, не тянет (даже висящий на спинке стула толстый пиджак, бежевый в темную крапинку). Впрочем, почем я знаю, откуда у них начинаются эти самые «особо крупные» размеры? Может, со штуки баксов?
Тюремная еда – это отдельная песня, уместная разве что на похоронах. Я долго искал рыбу в поданной через окошко и пахнущей этой самой рыбой неприятного вида тюре. Нашел рыбий скелет. Они что, мясо предварительно счищают? В вареве его тоже не обнаружилось.
– Как рыбная ловля? – поинтересовался Ярослав.
Я поморщился.
– Хуже, чем в Яузе в черте Москвы.
– Да ты возьми там сыр «Эмменталь» в упаковочке. Мне передачу принесли.
– Спасибо.
Кроме «супа», выдали буханку хлеба, отвратительного, но единственно съедобного из тюремного рациона.
– Где они берут такой хлеб? – вздохнул я.
– А-а! – усмехнулся Ярослав. – История следующая. Его из пыли выпекают, которая на хлебозаводах остается. На специальном заводе по специальной технологии.
– Так это же невыгодно!
– Ха! Невыгодно! Его же в советское время построили. А времена те были романтические, озабоченные высокими идеями, а не презренной выгодой.
Я улыбнулся. Мой сосед мне нравится.
Через пару часов меня вывели на «прогулку». Одного. В каменный мешок примерно три на четыре метра. Над стенами, где-то в полуметре, нависает железная крыша, так что видна только узкая полоска голубого неба да втекает в эту дыру свежий морозный воздух. Там, наверху, на стене, прохаживается охранник.
И тогда я начал читать стихи:
Пять коней подарил мне мой друг Люцифер,
И одно золотое с рубином кольцо,
Чтобы мог я спускаться в глубины пещер
И увидеть небес молодое лицо…
Что? Зачем? Что я хотел доказать? Им? Себе? Только то, что я человек, а не животное, запертое в клетке, не машина, способная работать при условии удовлетворения ее минимальных потребностей.
Когда я читал Маркиза де Сада, мне, в общем, нравились его подходы. Есть только наслаждение. Стремитесь к нему, достигайте его всеми возможными способами, даже если они кажутся кому-то грубыми и шокирующими. Изысканность, бывает, выглядит грубой. Наслаждайтесь! И что вам до других? Философия крайнего эгоизма и аморализма. Местами кажется, что у него списал Ницше, местами, что большевики. Человек – машина! И нет ни бога, ни черта.
Теперь же мне хочется кричать, что человек – не машина!
…Блистательна, полувоздушна,
Смычку волшебному послушна,
Толпою нимф окружена, стоит Истомина…
«Пир во время чумы» – вещь куда более тематическая. («Все то, что гибелью грозит, для сердца смертного таит неизъяснимо наслажденье, Быть может, вечности залог…») Но «Евгения Онегина» я знаю дальше.
– А что это он читает? – спросил один охранник другого.
Тот пожал плечами.
Они не узнали! Они не поняли!
Я усмехнулся.
Не успел дочитать первую главу, как меня повели обратно.
Но я читал стихи и на следующий день, и через день, и позже. Гумилев, Пушкин, Йейтс. Я – не животное в клетке! Я – не машина!
Мне повезло. Меня пока не били. Но зачем пытки? Зачем еще и бить? Здесь все пытка: от раскаленного душа до рыбного скелета на обед, и от прогулки под крышей в каменном мешке до жестких кроватей с матрацем в полсантиметра, словно привезенных сюда специальным рейсом из музея при Петропавловской крепости.
Мы играем в пытки. Они это всерьез.
Можно свитчинуть, переквалифицироваться в нижнего и ловить себе кайф. Я подумывал об этом. Кроме шуток! Такой подход помог бы мне все это вынести. Но для меня он предполагает сознание вины. Мазохистское наслаждение крепко связано с понятием о справедливости наказания. А потому он опасен. Если я внушу себе, что виновен, и поверю в это, они тоже это поймут. Следак не слепой. Даже не глуп, по-моему. Можно попробовать переключаться перед каждым допросом. Почти шизофрения, раздвоенное сознание. Трудно, но возможно.
Олег Петрович
У них два компьютера: ее ноутбук и его старенький пентиум. Конфисковали оба. Поставили и подключили в моем кабинете. Надо просмотреть сайты. Мне кажется, что это важно. Познакомились через Интернет…
Ее комп новый, вряд ли там есть тот самый сайт. А вот на его – возможно. Я загрузил «Интернет эксплорер» и вышел в Сеть.
Похоже, Маркиз сидел в Интернете по-черному. Чего здесь только нет! Ну, боевые искусства, понятно. «Путь самурая», тоже понятно. Японская культура от классики до мультфильмов; Средние века: история, искусство, религия; история инквизиции, клуб исторического моделирования «Варяг», скандинавская мифология… медицина почему-то… энциклопедия первой помощи. Я почувствовал: тепло. Здесь где-то! Близко!
Сайт «Пытки и казни». Ничего себе! На заставке фотография обнаженной девушки, закованной в цепи. Внутри… гм… историческая информация, но явно перегруженная подробностями.
В списке сайтов осталось всего несколько строк. «www.Caboche.ru». Я открыл. Серый депрессивный фон, слева в углу странный символ, похожий на инь-ян, но с тремя лепестками (я его уже видел: клеймо), и девиз: «Безопасность, добровольность, разумность». А внизу страницы фраза похлеще: «Боль не может быть неприятной!» В центре: красная, истекающая кровью надпись: «Клуб мэтра Кабоша». И цветной рисунок, изображающий палача с плеткой в темном подвале, заполненном орудиями пытки.
Вот оно! Нашел! Начал смотреть: «температурные воздействия», «воздействия электричества», «игры с холодным оружием», «пособие по флагелляции»… Последний термин был мне непонятен. Зашел в «пособие». Оказалось «порка». «Курс молодого топа». Это еще кто? «Отношения Д/с». «БДСМ и закон». Ничего не понимаю! К счастью, на сайте оказался словарь терминов.
БДСМ – Бондаж Дисциплина Садизм Мазохизм. (Бондаж оказался ограничениями свободы, а «дисциплина» игрой в воспитание.)
Отношения Д/с – доминирование/подчинение.
Топ (верхний) – садист или доминант, тот, кто приказывает.
Есть еще нижний (боттом). Мазохист то есть… Или саб, тот, кто подчиняется.
На сайте также имеется форум и клуб знакомств. Туда я заходить не стал. Хотелось вылететь на улицу и срочно глотнуть свежего воздуха. Я подавил это желание, но компьютер вырубил.
Я, кажется, понял, почему «Маркиз».
Позвонил нашему компьютерщику.
– Саш, по сайту можно найти того, кто разместил?
– Без проблем.
– Записывай: www.Caboche.ru. Чтобы у меня на столе лежал его телефон и домашний адрес! И чем быстрее, тем лучше.
Сашка перезвонил минут через десять.
– Олег, а ты до конца-то сайт досмотрел?
– А что?
– А там имя и фамилия автора.
Честно говоря, мне просто не приходило в голову, что они могут там быть.
– И кто это?
– Сергей Лобов.
Тот самый врач, которого назвал Амелин.
Господин Кабош (точнее, Сергей Лобов) оказался здоровым мужиком лет сорока. Брать его пока не стали, и разговор происходил в его клинике (омоложение, коррекция фигуры, разглаживание морщин). Нам с Сашкой даже подали чаю.
– Вы знакомы с Андреем Амелиным?
– Да.
– Давно?
– Лет шесть-семь.
– По Теме?
– По какой теме?
– Не делайте вид, что не поняли! Пытки, порка и т. д.
– По БДСМ. Интересуетесь? – Он хитро взглянул на меня. – У нас много ваших коллег.
– Речь пойдет не о наших коллегах. Не догадываетесь, о чем?
– Понятия не имею.
– Ваш друг признался в убийстве.
– Какой такой друг? Кого?
– Не придуривайтесь, вы же там были. Пока вы свидетель. Пока!
– Я, право, не знаю, о чем вы. Ольга Пеотровская умерла от сердечного приступа. Андрей позвонил мне, когда ей стало плохо. Я приехал, но успел только констатировать смерть.
– Смерть, значит, констатировали, – усмехнулся я. – Вы поедете с нами.
Надо было сразу снять допрос по всей форме, размышлял я дорогой. Теперь, не дай бог, будет все отрицать.
На Петровке я несколько расширил круг вопросов.
– В каких отношениях состояли Андрей Амелин и Ольга Пеотровская?
Кабош тонко улыбнулся.
– Они любили друг друга.
– Так! Чем объясняются следы пыток на теле Ольги Пеотровской?
– БДСМ они объясняются. И это не пытки. Вы же ходили на сайты.
– Угу! Любовь жертвы к палачу и палача к жертве! Когда я читал ваш сайт, мне хотелось открыть окно и подышать свежим воздухом.
Кабош улыбнулся.
– А знаете почему?
– Что?
– Почему вам хотелось подышать свежим воздухом. Так я объясню вам как врач. У вас давление поднялось. Потому что вас это волнует.
– Не мелите чепухи!
– Это не чепуха. Что поделаешь! Все люди садомазохисты, только не все об этом знают. Точнее, боятся себе в этом признаться. Но против биохимии и физиологии не попрешь. И лезет из подсознания на полную катушку и цветет пышным цветом в религии, в литературе, в социальной системе. Кроме тех авторов, которые знали, о чем пишут (Маркиз де Сад, Захер-Мазох, Юкио Мисима, Джон Норман), есть еще множество тех, которые не понимают. Из наших доморощенных я навскидку могу назвать человек десять. И не назову только, чтобы людей не подставлять. Из американцев прежде всего Дэн Симменс. Он на этой Теме настолько стоит, сидит и лежит, что возможно даже понимает, о чем пишет. Роджер Желязны «Джек из Тени». Вообще для последнего автора Тема не очень характерна, но вдруг ни с того ни с сего он начинает во всех подробностях описывать, как следует вскрывать себе вены. Не читали? Ничего? Ну ладно. Фантастику не все читают. Пройдемся по классике. Цвейг, Тургенев, Дюма. Мэтр Кабош, палач из «Королевы Марго». Да, тот самый, у которого я позаимствовал прозвище. Лекарь и палач одновременно. Это сама по себе очень садомазохистская идея. Верхний должен обработать раны нижнего после экшен. Так что любой садист одновременно врач. К тому же там палачу пожимают руку, то есть завязывают с ним дружеские отношения. Более того! В романе есть сцена имитации пытки!