– Кто он? – спрашиваю я.
– Помнишь мое первое дело? Я тогда у Алексеева в помощницах ходила?
Еще бы не помнить, Агатка мне с ним все уши прожужжала. На процессе она защищала убийцу, который, по ее мнению, вовсе им не был. Сестра тогда выложилась, провела свое расследование. У нее появилась собственная версия, вот только доказательств не было. У настоящего убийцы имелось железное алиби. Агатка ужом вертелась, но добилась лишь смягчения приговора. Слегла на неделю от горя, что человек ни за что в тюрьму пойдет.
– Ну и с какого бока там этот Стас? – проявила я интерес.
– Убийца твой Стас. Наглая сволочь. Ухмылялся так гаденько. Я к нему после суда подошла и сказала: «Я знаю, ты убил, ты».
– А он что?
Темперамент у моей сестрицы будь здоров, могу представить, как она ему это выдала.
– Дословно отвечать? – разозлилась Агата. – В общем, предложил мне заняться оральным сексом.
– Стремно, – говорю я. – И он еще жив после этого?
– Ты чего веселишься? – голос Агатки дрожит, слава богу, что по телефону беседуем. – С убийцей в одном доме живет, муж у нее черт-те кто, а она зубы скалит. Сама дура конченая, так хоть бы об отце подумала.
– Я что, знала? – слабо отбиваюсь я. – Мне самой этот Стас как кость в горле. Сегодня меня с дверью поймал, так глянул, что у меня кишки свело.
– С какой дверью?
– Долго объяснять.
– Фимка, – голос у сестрицы совершенно несчастный, – ты там только ни в какие игры не играй, слышишь? Я тебя знаю, мозги у тебя набекрень, начнешь из себя Мату Хари строить и окажешься на кладбище.
– А папа как же? – «Ну, чего я Агатку-то злю?»
– Дура! – рявкает она и отключается. Ну вот, сестрицу обидела, одна у меня сестра, и я ее люблю. Полежав немного, уставившись в потолок, я опять тянусь к телефону. Полчаса прошло, Агата Константиновна должна успокоиться.
– Эй, – говорю я, – не злись. Лучше помоги мне. Узнай, с какой стати этот тип живет в нашем доме. Вадим намекал на какие-то неприятности. Хотелось бы знать, что он имел в виду.
– Это я тебе и так скажу. Никак не поделит доходное предприятие с одним типом, таким же бандитом, как и он. Не хочу тебя пугать, но знающие люди утверждают, что дело кончится стрельбой.
Я не успеваю ответить, в комнате появляется Вадим, и я спешно прощаюсь с Агатой.
– Кому звонила? – с улыбкой спрашивает он.
– Сестре. Оказывается, у тебя нет двоюродного брата. Родного тоже нет. Или Стас троюродный?
Вадим садится рядом и берет меня за руку. Мне хочется ее освободить, но я сдерживаюсь.
– Я сказал, что он мой брат, чтобы избежать объяснений. На самом деле он мой охранник.
– Тебе нужна охрана?
Он не отвечает.
– Чего ты молчишь?
– Я уже говорил, сейчас у нас непростой период.
– Тогда почему твой охранник сидит в доме, вместо того чтобы охранять тебя?
– Потому что твоя безопасность для меня куда важнее.
– Ты это серьезно? Я имею в виду, ты действительно считаешь… – Я не успеваю договорить, он перебивает:
– Фенечка, это разумная предосторожность, не более.
– У меня папа прокурор, ты что, забыл? Кто ж меня тронет? А вот что касается тебя… Агатка говорит, дело может закончиться стрельбой.
– Глупости. Мы договоримся. Немного потреплем друг другу нервы, но договоримся. У меня к тебе просьба: решишь что-нибудь узнать – обращайся ко мне. Хорошо?
– А ты ответишь? – хмыкаю я.
– По возможности.
После этого разговора у меня на душе кошки скребут. К сожалениям по поводу дурной привычки выходить замуж прибавилось беспокойство за Вадима. Его утверждение, что ему ничего не грозит, меня не убедило.
Поздно вечером я подслушиваю разговор между мужем и Стасом. Они в гостиной, говорят довольно громко. Предполагается, что я в этот момент сладко сплю в спальне на втором этаже. Сквозь приоткрытую дверь я вижу Вадима, он стоит возле камина, свет настольной лампы падает на его лицо, делая его суровым, даже мрачным. Стас сидит на диване, спиной ко мне.
– Сейчас это было бы неосмотрительно, – говорит Вадим. – Я попробую с ним договориться.
Стас усмехается, видеть этого я не могу, но чувствую.
– Попробуй. Время работает на него. Упустишь шанс – он тебя раздавит.
– Все-таки это крайний случай.
– Ты хозяин, тебе видней. По мне, так это надо было сделать еще вчера.
Вадим трет пальцами глаза, устало хмурится.
– Да, вот еще что. Попробуй быть помягче с Фенькой, она тебя за что-то невзлюбила. Должно быть, сестрица напела ей о темных фактах твоей биографии.
– Где были твои мозги, когда ты на ней женился? – вновь усмехается Стас.
– Брось, она хорошая девчонка. Немного ершистая, но это пройдет. Присмотри за ней. – Последняя фраза мне совсем не нравится. Впрочем, к тому моменту мне и без фразы Вадима понятно, что Стас здесь вовсе не затем, чтобы меня охранять. «Я в любой момент могу сбежать отсюда, – утешаю я себя. – Вернуться к родителям». Но сама в этом сомневаюсь.
Я на цыпочках иду к лестнице, разрываясь между желанием поскорее смыться из этого дома и быть примерной женой, раз уж меня угораздило выйти замуж. Примерные жены готовы за мужьями хоть в Сибирь. Туда мне совсем не хочется, но признаться в том, что я сваляла дурака, не позволяет гордость. Так ничего и не решив, отхожу ко сну.
Утром мне вовсе ничего не хочется решать. Я долго валяюсь в постели, прислушиваясь к шагам внизу. Звонит Агата, я досадливо морщусь, услышав ее голос.
– Как дела? – спрашивает сестрица.
– Так же. Узнала что-нибудь?
– Шутишь? По-твоему, это так просто? Думаю, Малахов – охранник твоего мужа.
«Вряд ли, – мысленно вздыхаю я. – Скорее, доверенное лицо». Подслушанный вчера разговор не позволяет надеяться, что все так просто. О разговоре я помалкиваю, скажи я о нем Агатке, и мне придется спешно покинуть дом под конвоем сестрицы. Делать этого по непонятной причине я не собираюсь. Чтобы избавиться от неприятных мыслей, решаю себя развлечь. Правда, с трудом представляю как. Спускаюсь вниз, Стас на кухне грызет печенье, уткнувшись в журнал. Чужие скверные привычки вызывают тихое бешенство.
– Мне что, из дома вовсе нельзя выходить? – спрашиваю я, пожелав Стасу доброго утра.
– Можно, – кивает он. – Только со мной. Куда собираешься?
– Покатаемся по городу, – пожимаю я плечами, ничего толком так и не придумав.
Стас отбрасывает журнал в сторону, поднимается из-за стола.
– Я не тороплюсь, – говорю я поспешно, адресуясь к его спине, потому что он уже идет к своей комнате.
Через двадцать минут я его люто ненавижу. Скандал вспыхивает из-за машины. «БМВ», стоявший в гараже, принадлежит Стасу. Он предлагает отправиться на нем, и я соглашаюсь исключительно из-за желания сохранить шаткий нейтралитет.
– Я сяду за руль, – говорю я вполне вежливо, даже с некоей просительной интонацией.
– Только не в моей машине, – бросает он и садится на водительское кресло.
– Я хорошо езжу, честно. – Я с трудом сохраняю дружеский тон. – Ничего с твоей машиной не сделается.
– Надеюсь.
– Тебе тачку жалко или ты встал не с той ноги?
– Поехали. – Он заводит машину, как будто не слыша моих слов.
– Легче с гремучей змеей договориться, – сквозь зубы бормочу я и направляюсь к «Ауди».
Так мы и катим по улицам: я впереди, а Стас за мной, висит на хвосте, как в шпионском фильме. Сделав круг по городу, я возвращаюсь домой, бросаю машину возле гаража и громко хлопаю дверью.
Следующие четыре дня проходят совершенно одинаково: с утра я еду по магазинам, Стас за мной, я упорно брожу от прилавка к прилавку, делаю бессмысленные покупки, захожу в парикмахерскую, где он вынужден часами сидеть в компании болтливых девиц с йоркширскими терьерами, слоняюсь в толпе народа по центру города с одной целью – досадить Стасу. Удается мне это или нет, наверняка не скажешь, глаза его скрыты за темными очками, физиономия непроницаемая. Мои редкие вопросы он игнорирует и сам по большей части молчит. Некоторое разнообразие в жизнь вносит появление уборщицы, почтенной дамы пенсионного возраста. Не спеша убираясь, она растолковывает, как мне повезло с мужем, добрым, чутким и отзывчивым. С этим я соглашаюсь, хоть и без особой охоты. Далее приходит очередь Стаса: вслед за Вадимом Марина Игнатьевна называет его «золотым парнем», от себя прибавляя «на редкость воспитанный молодой человек».
Я меняю тактику, составляю колоссальную культурную программу, брожу в пустынных залах музея в гулкой тишине, иногда подолгу стою возле какой-нибудь картины, ловлю отражение в стекле человека за моей спиной. Потом навещаю подруг, пью чай, болтаю чепуху и думаю о том, что Стас сидит возле подъезда в своем «БМВ». Он должен меня ненавидеть. Может, это и так, только вывести его из себя не удается. Мне никогда не пробиться сквозь его холодное равнодушие.
Я плутую: включаю на перекрестке правый поворот, лихо перестраиваюсь в левый ряд и торопливо ухожу. Мне хочется орать от восторга, когда я не вижу «БМВ» на хвосте, но через несколько секунд машина появляется вновь. Я могу дразнить его до бесконечности и с тем же результатом.
Вечерами я ждала нагоняя от Вадима за свои дневные выкрутасы, но Вадим выслушивал мой отчет о прожитом дне и никак не реагировал. Из этого я сделала вывод, что Стас молчит. Почему?
Моя семейная жизнь выглядит довольно странно: мы ужинаем с мужем, смотрим телевизор, иногда куда-то идем, а я прислушиваюсь к шагам внизу и строю планы с хитроумными ловушками.
Через неделю я решаю: если врага нельзя победить, значит, его надо приручить. Для этого необходимо терпение и время. Времени у меня сколько угодно, и терпением бог не обидел.
С утра я собираюсь посетить городскую ярмарку, занимаю место в своей машине, Стас в своей. Я завожу мотор, слушаю его минуты две и вновь поворачиваю ключ. Потом, тяжело вздохнув, беру сумку и выхожу из машины. Стас равнодушно наблюдает, как я приближаюсь, открываю дверь его «БМВ», сажусь рядом.
– Давай бензин экономить, – миролюбиво предлагаю я. – Все равно от тебя не отделаешься.
Я улыбаюсь. Не уверена, что он это заметил, потому что на меня не смотрит. Мы трогаемся с места. Ярмарку устроили на другом конце города, в лесопарке. Ехать туда минут сорок, все это время мы молчим. Я подбираю слова, чтобы начать простой, естественный разговор. На это уходят все сорок минут. Стас въезжает на стоянку, я улыбаюсь без особой надежды на успех и говорю:
– Американские горки работают.
Само собой, в ответ тишина. Вот уж кто намертво усвоил пословицу, что молчание – золото! Я решаю плюнуть на все пословицы мира и получить максимум удовольствия, набираю в грудь воздуха и воодушевляюсь.
– Пойдем вон туда, – говорю я, хватаю Стаса за руку и тяну его к колесу обозрения. Народа не так много, как я опасалась, и наша очередь подходит быстро.
– Топай, – говорит Стас.
– А ты?
– Я высоты боюсь.
– Не ври. Ничего ты не боишься. Просто делаешь мне назло.
Он все-таки идет со мной, мы медленно поднимаемся над парком. Я повизгиваю от восторга, болтаю о чем попало и без конца тормошу Стаса, решив не реагировать на его молчание. Он покорно крутит головой и отвечает хоть и неохотно, но для меня и это уже кое-что. Вернувшись на грешную землю, покупаю мороженое, сую одно в руку Стаса. Он лениво жует, смотрит по сторонам, в глазах появляется тоскливое выражение. Я не обращаю на это внимания. Скачу на одной ноге, поправляя туфлю, роняю сумку, висну на руке Стаса и болтаю без умолку. Попутно выдаю массу ценной информации о своем детстве, любви к котам и собакам и прочую чушь. В конце концов он начинает мне отвечать, правда, неохотно. Я на седьмом небе от первых успехов. Мы сидим на скамейке, Стас приподнимает очки, смотрит на меня, а я с удивлением обнаруживаю, что глаза у него вовсе не карие, как мне казалось, а темно-синие, с большим зрачком. На скуле слева бритвенный порез, утром я Стаса торопила.
Я отвожу взгляд от его лица, выравниваю дыхание и иду к американским горкам. Покупаю целую пачку билетов, Стас смотрит на это без энтузиазма. Мы занимаем места и летим вперед. Я хватаю Стаса за руку, визжу на каждом спуске и прижимаюсь к нему, ощущая плечом, бедром, грудью напряжение его тела. Он представляется мне тугим клубком с потерянной ниточкой. Я могла бы кататься бесконечно долго, меня охватывает какое-то озорное веселье, я не выпускаю руки Стаса и уже не знаю, что это, игра или необходимость. От яркого солнца, скорости и шальных мыслей кружится голова.
– Здорово, правда? – плюхаясь на ближайшую скамью, спрашиваю я потом.
– Ага, теперь я знаю, что ненавижу больше всего на свете.
Я опять висну на его руке и верчу головой по сторонам. На мгновение мне кажется, что я счастлива.
– Ты собиралась в торговый центр, – напоминает Стас.
– Времени у нас сколько угодно.
– Больше ни на чем кататься не буду, – мрачно заявляет он.
– Я есть хочу, а ты?
– Можно, – кивает он. – Поедем домой?
– Ну уж нет. Вон там кафе, идем.
Мы устраиваемся за столиком под полосатым грибком, я раскачиваюсь на тонконогом стуле, пока Стас стоит в очереди – здесь самообслуживание. Он машет мне рукой.
– Что будешь есть? – спрашивает.
– Все равно, только не горячее.
Я опять сажусь под тентом, нацепив очки от солнца и вытянув ноги. Я дружу со всем миром. Подходит Стас, ставит на стол поднос и снимает с него тарелки, я помогаю. Мы сидим друг против друга и уплетаем салат, бог знает из чего приготовленный.
– Вкусно? – спрашиваю я.
– Нет.
– Слушай, я тоже не в восторге от того, что мы целыми днями должны мозолить глаза друг другу. Но не я ведь это придумала. Чего ты на меня злишься?
– Я не злюсь. Если б ты не висла на моей руке и не трещала как сорока, я был бы счастлив.
– Не виснуть и не трещать я не умею. Чем скорее ты свыкнешься с этой мыслью, тем лучше.
– Считай, я уже смирился.
– Замечательно. Может, мы поболтаем?
– Может быть.
– Ты давно знаешь Вадима?
– Давно.
– Расскажи, как вы познакомились.
– У мужа спроси, это первое. А теперь второе: что тебе понадобилось в моей комнате?
Я морщу нос.
– Паспорт искала. Хотела узнать твою фамилию. Вы же великие конспираторы. У вас не спросишь.
– Зачем тебе моя фамилия?
– Как зачем? Хотела узнать, кто ты.
– Узнала?
– Само собой.
– Нравится?
– Ты о чем?
– У тебя есть сестра, – говорит он. – Тоже красивая, правда, в отличие от тебя не настолько, чтобы, отправляясь с ней в ресторан, прихватывать с собой кастет: отбиваться от назойливых придурков.
Я слушаю, приоткрыв рот, потом спрашиваю неуверенно:
– Ты это серьезно? Насчет моей красоты?
– А то ты не знаешь, – усмехнулся он и добавил хмуро: – Твоя сестра бойкая баба. Я ее помню.
– Так вы знакомы?
– Дуру из себя не строй, получается так себе.
– Опять врешь. Все у меня хорошо получается.
– На всякий случай предупреждаю: то, что тебе наплела сестрица, полная хрень. Я хороший парень, который зарабатывает на жизнь тем, что охраняет богатых дамочек, пока их мужья заколачивают миллионы.