— С бесплатной дынькой…
— Ладно вам! — сказал Борька. — Давай дальше.
— Ну вот. Пока я с дынькой справлялся, меня сфотографировали. Раз десять. Я даже подумал: хорошо с этим кино связываться. Дыней всё же угощают, фотографируют. Кругом народ весёлый. Шутят, смеются. Потом Аркадий Леонидович и говорит: «Ну, сладкий корнеплод смутузить — дело не хитрое. Посмотрим, как ты с ролью справишься. А на сегодня хватит с тебя одной дыни». Ну а потом роль мне дали. Беспризорника. Такой оборванный, грязный мальчишка-воришка. Уже и курить умеет.
— Знаем.
— Вот. А кино называется: «Костры на снегу». Про гражданскую войну. В ту войну таких беспризорников было много. Ну, сначала репетиции, потом съёмки начались. Стали снимать станцию в степи. На станции народу накопилось! Мужики бородатые, бабы, ребятишки. С мешками, с чайниками. Все кричат, стонут. Подходит поезд. Мешочники чуть под колёса не прыгают, уехать хотят. На крыши полезли, в окна. Кричат, ругаются. А из одного вагона выбрался старичок Тополев. Больной такой, в худом пальтишке, с шарфиком на шее. А кругом давка. Его толкают со всех сторон, чуть совсем не затолкали. Он вот так вот выбирался. И всё узелок к себе прижимал.
Толька показал.
— А в узелке у него, ребята, на исписанной бумаге многолетние труды были и, главное, кусочек хлеба. Вот такой вот кусочек. Вернее, сухарик. А ведь этот Тополев знаете кто? Он учёный. Всяких бабочек, жучков, паучков всю жизнь изучал. Тут революция, гражданская война, а он из-за своих бабочек всю дорогу переживал. У него в Петрограде очень ценные коллекции этих бабочек остались.
— В Петрограде?! Так это ведь у нас в Ленинграде!
— Ладно, Вадька, без тебя знаем.
— Так зачем он в степи на станции очутился? Сидел бы со своими бабочками в Петрограде.
— А он в Петрограде долго болел. Вот он и приехал к сестре своей. Подлечиться думал, поправиться. А сестра его уже к тому времени умерла. Только он про это пока не знал. А ему от станции ещё далеко добираться, вот что обидно. С узелком- то, больному, да ещё не известно к кому… Ну, вышел он из вагона, и тут от свежего воздуха да от голода у него голова закружилась. Закачался он вот так вот, узелок выронил. Тут я по команде и выскакиваю. Я ведь беспризорник, воришка. Знаю, что в узелке хлеб должен быть. С виду узелок не такой уж и маленький. И я будто думаю, что весь он хлебом набит. Вернее, беспризорник так думал. А сам я знаю, что там только многолетние труды и маленький чёрствый сухарик. Последний. Ну, раз я воришка, раз у меня такая роль, я хвать узелок — и бежать. И чего меня дёрнуло обернуться? Оглянулся, а учёный Тополев смотрит на меня такими глазами… прямо страдальческими…
Толька показал.
— Я чуть сам не заревел. Ведь он на репетициях никогда на меня так не смотрел. Поворачиваюсь и — к нему. «Эх вы, — говорю. — Тут революция, гражданская война, а вы только жучками своими умеете заниматься. Вот и узелок проворонили. А у вас там самый последний сухарик. Вы думаете, к сестре приедете, подлечитесь, поправитесь?.. Эх вы, а ещё учёный… Держите свой узелок покрепче. А к сестре ехать не надо…» Тут Аркадий Леонидович как закричит диким голосом: «Стоп, мотор! Стоп! Толька! Ты чего же, хулиган этакий, вытворяешь?! У тебя же немая роль вора! Вора, а ты?! Марш отсюда, с глаз моих!.. Марш!! Репетиции только прахом пошли…» Ну, я и ушёл. Совсем.
Мы долго молча сопели, потому что Толька нас прямо огорошил.
— Да-а… — сказал наконец Вадик. — А как же теперь кино?! Его теперь без тебя, может, и не снимут.
— Снимут, — ответил Толька. — Возьмут другого беспризорника и снимут. Их на станции много было, не один я.
— Снимут не снимут… Не в том дело, — сказал Борька. — А в том, что Толька наш молодец оказался. Вот что главное. Я бы на его месте тоже ни за что не украл бы у человека последний узелок. Да ещё у такого больного. Да ещё у такого растяпы.
— Мы с Вовкой тоже не украли бы. Ни за что… — сказал Вадик и посмотрел на меня.
— Не украли… — передразнил Борька. — Зато вас в кино и не снимают.
От наших слов Толька почему-то совсем раскис. Грустный такой стоит. А ведь вышел к нам такой весёлый.
— Ну чего ты?! Чего ты расстраиваешься?! — рассердился Борька. — Ведь ты же не украл! Или, может, забыл? Может, всё-таки украл?
— Нет, не украл. Хорошо помню.
— Ну так чего же стоишь, как ушибленный! Подумаешь, кино! Переживём как-нибудь и без него. Верно?
— Верно, — отвечаем.
Один Толька ничего не отвечает. Подумал-подумал.
— Нет, — говорит. — Не зря меня Аркадий Леонидович отругал. Выгнал только зря…
— Во даёт! — крикнул Вадик. — Да его — этого твоего Леонида Аркадьевича — самого отругать и выгнать!
— Отругать?.. За что?! — удивился Толька. — Да вы подумайте, ребята! Я теперь понял! Ведь когда все увидят, что у больного старичка украли узелок, ведь тогда все зрители его пожалеют! По-жа-ле-ют… А как же иначе?! Что это за кино, если от него ни грустно, ни смешно и жалеть некого? И ещё… без воришки тоже нельзя. Никак. Скажут: «Ну и беспризорники: узелки с хлебом возвращают. Сытые какие-то беспризорники. Не было таких тогда. Неправда это!» Понимаете?.. Зрители так скажут. А зачем, чтоб неправда?..
— Так чего же ты хочешь? — грозно спросил Борька.
Толька пожал плечами:
— Ничего не хочу. Разобраться хочу. А ещё хочу туда… на съёмки.
— Ага! Леонид Аркадьевич, пожалуйста, тресните меня по шее. А то в тот раз я так удирал, что вы меня не догнали.
— Постой, Вадька, — сказал Борька. — Толян, иди-ка ты домой. Попроси таблетку, запей водой и приляг на диван. Ладно? Не обижайся только, хорошо? Я ведь по-дружески. Потому что и нам надо от тебя немного отдохнуть. Наговорил ты тут, наговорил — голова разболелась. Да и поздно уже. Пора расходиться.
И мы разошлись.
— Сегодня Тольку видели, — сказал я папе за ужином.
— В кино?
— Нет, на улице. Встретились наконец.
— Ну и как поживает наш уважаемый артист?
— Плохо поживает.
— Это что же, замучили трудные роли?
— Какой там роли!.. Его из кино выгнали.
— Выгнали?! — Папа оторвался от газеты. — Как так? За бездарность, что ли? Объясни, не понял.
И я объяснил.
— Вот оно что! — сказал папа. — Кино-то, оказывается, Вовка, — это тебе не сладкую дыню лопать. А?.. Ну и случай выпал твоему другу. Прямо целое испытание свалилось на человека. Хорошо ещё, голова у него не только, чтобы кудри носить…
— Какие у Тольки кудри? Он вовсе не кудрявый.
— Ну, это так, к слову… Видно, сильный актёр играл старичка учёного. Вон как подействовал на Тольку одним взглядом. Тот и про роль свою забыл. Да-а…
Папа задумался.
— А знаешь, Вовка… Похоже, Толян с честью выйдет из этого испытания.
— Ниоткуда он теперь не выйдет, раз его выгнали.
— А вот увидим.
И папа оказался прав.
Через день мы увидели красную «Волгу». У Толькиной парадной.
Дела-делишки
Из прихожей портфель полетел в комнату. Завернул за угол и шлёпнулся на диван. Ловко же я его метнул. Как австралийский бумеранг.
— Вовка! Чуть отца родного не зашиб!
Вот так раз! Кто же знал, что папа уже дома, лежит на диване. С книжкой, наверно.
Эх, до чего же не вовремя метнул я свой портфель.
— Ну?.. — недовольным голосом сказал папа, когда я вошёл. — Как дела?
Дела — значит учёба.
— Дела ничего, — говорю.
— Оно и по тебе видно. Пару «троячков» схлопотал?
— Нет. Ничего не схлопотал.
— Так прямо и ничего? Ну а делишки как?
Делишки — значит поведение.
— Та-ак, молчим… Видно, ты для того и портфель мне бросил, чтобы я сам разобрался. А?
И папа полез в портфель, достал дневник.
— С делами и верно — ничего. А это? Вовка, а это что такое? Опять?!
— Где?
— Да что ты прикидываешься сладким петушком на палочке. Вот! «Вместе с другими мальчиками залез на крышу школы без разрешения. Прошу принять меры». Написано красным по белому. Кто писал? Старик Хоттабыч или Виринея Семёновна?
— Это?..
Папа хлопнул рукой по дивану.
— Ты присядь, присядь. На поезд не опаздываешь, на самолёт тоже. Ну? Что это?
— Это… мы на крышу залезли…
— Понятно, на крышу. Залезли бы на телеграфный столб, Виринея Семёновна так бы и написала. Но за каким чёртом вы полезли на крышу?
— Понимаешь, папа, я хотел показать ребятам, как образуются сосульки.
— Образуются… — передразнил папа.
Он замолчал и только крякнул с досады.
— Не могу же я ходить в школу и проверять, заперты ли у вас там чердаки. Да и бесполезно. Я — на чердак, а ты со своими мушкетёрами в подвал залезешь. Перекроете газ, воду. Словом, наломаете дров.
— Да ты что, папа? Что я, дурачок совсем?
— А кто же ты? Кто? Разве умный залезет без разрешения на крышу? Да… всыпать бы тебе надо. По просьбе Виринеи Семёновны…
— Вовсе она об этом не просит.
— Прямо не просит, но понять даёт. Мол, не плохо бы… — папа задумался. — Послушай, Вовка, а как у тебя дела с девочками? — спросил вдруг он.
У меня даже щека зачесалась.
— С какими двоечками, папа? У меня в дневнике даже за прошлую неделю ни одной двоечки.
И я стал очень быстро вспоминать.
Может, и правда наломал ещё каких-нибудь дров, только уже позабыл.
— Эх ты, двоечник… — сказал папа. — И наяву мерещатся. Я про девочек — одноклассниц твоих. Как у тебя с ними?
— А-а. Ничего с ними. Вместе учимся, у доски отвечаем, контрольные даже пишем. Они очень красиво пишут контрольные…
— Похвально же ты о них говоришь. Это на словах. А на деле как? Признавайся: поколачиваешь?
— Так… иногда. Дам по шее или толкну. За дело, конечно.
— Хорошо хоть, не без дела. А всё-таки, Вовка, не стоит.
— Это почему же? За дело — и не стоит!
— Знаешь, Вовка, не стоит…
— За дело — всегда стоит.
Папа посмотрел мне в глаза, молча покачал головой.
— Я ведь, Вовка, тоже когда-то был с тебя ростом. Тоже были у меня дела, тоже — делишки…
— Вот видишь, и у тебя были делишки!
— Обрадовался. Что делать, без них ни один мальчишка не растёт. Так и должно быть. Но сейчас я о другом. Совсем о другом… Однажды на перемене я толкнул девочку. Звали её Оля Румянцева. Из-за пустяка, конечно, толкнул. Упала она неудачно, сломала руку. Рука срослась. Но не совсем так, как должна была. Да-а… А девочка выросла и стала, знаешь, кем?
— Кем?
— Хирургом. Это, брат, так же редко, как женщина — капитан дальнего плаванья. А?..
— Да-а.
— Тут надо характер иметь. И голову тоже. А хирургу ещё нужны и руки. Сильные мужские руки. Без них хирургов не бывает. И эти руки тоже должны быть умными…
— Вот видишь, папа. Ты её толкнул, а она всё равно выросла. Да ещё хирургом.
— Эх ты-ы… выросла. Рука срослась, но всё равно это уже не та рука, понимаешь? Тем более для хирурга. Ты пойми главное…
— Ага…
— Я вот до сих пор не могу простить себе той мальчишеской глупости. Мотай, брат, на ус и будь с девчонками поосторожней. Из них ведь не только хирурги, портнихи, повара и капитаны дальнего плаванья вырастают. Из них, между прочим, матери вырастают. Да, да, представь себе…
Я попробовал представить себе Гальку Кирпичёву матерью. Но что-то у меня не получилось. Из этой зануды Кирпичёвой?! Да какая из неё мать? Но я промолчал. Да и потом, если представить, скажем, Тучкину Валю — совсем другое дело. Вот из неё мать получится. Её заденешь — и никакой сдачи. У Тучкиной одни тихие слёзы, а потом улыбка. Совсем человек не умеет обижаться. Такого и обижать не очень-то хочется. Я так обхожу её за сто километров. Чтобы лишний раз не задеть. А у Кирпичёвой что? Одна голова. И та длинная, как огурец. Правда, хорошо работает. На математике…
Нет, не зря я так думал про Кирпичёву.
Однажды, после нашего с папой разговора про девчонок, я сидел за партой. В большую перемену. Я заранее писал срочную шифровку для Борьки. Дело в том, что Борька с Вадькой раньше сидели за нами с Толькой. Но Виринея Семёновна пересадила их в другой конец класса. Чтобы мы не очень-то… Мы сначала погоревали, но потом поняли, что для нас так даже и лучше. Можно переговариваться по самодельному телефону и пересылать друг другу зашифрованные шифровки.
И вот я сидел, весь сосредоточенный, и корпел над хитрой шифровкой. В это время зануда Кирпичёва каким-то незаметным образом подкралась ко мне и… выхватила секретную шифровку.
От неожиданности я так и приклеился к парте.
А длинноногая Кирпичёва помчалась по классу с криком:
— Товарищи! Вражеская секретная шифровка! Сейчас я её расшифрую!
«Чёрт её знает, эту Кирпичёву, — подумал я. — Ведь она со своей головой вдруг и верно — расшифрует!»
Тут я вскочил и бросился за ней. Догнал. Схватил за шиворот. Но в это время почему-то вспомнил про врачиху-хирурга. И зачем она мне только вспомнилась?
Стою как дурак, держу Кирпичёву за шиворот и не знаю, что с ней делать. Ударить — нельзя. Толкнуть — тоже, потом ещё рука не так срастётся. Что же можно?! Ведь я не первый полез.
— Ну, врачиха-кирпичиха! Ну, врачиха-кирпичиха! — твержу.
— Ах, ты ещё и обзываться?! — взвилась Кирпичёва. Схватила с парты чей-то учебник и по голове меня — тресть!
Тут я всё забыл. Видно, выбила она у меня из головы последние мысли. Ка-ак толкну Кирпичёву, так она и полетела на пол.
Опомнился я, бросился к ней.
— Галя, вставай, Галя, я, честное слово, не хотел…
А она ревёт:
— Ага, испугался? Уйди! Знаю я ваши честные слова, знаю. Не хотел… Ещё как хотел. Вон как коленку разбил. До крови…
— Да я же нечаянно, Галька!
— Называется нечаянно… На, забирай свою шифровку. Тут и расшифровывать нечего. Читай через одну букву и всё поймёшь.
Странные всё же девчонки. Про то, что я её толкнул, разбил коленку, Кирпичёва ничего не сказала Виринее Семёновне. А вот про «врачиху» сказала. Пожаловалась. Мол, Богданов дразнится.
Виринея Семёновна никак не могла понять, что же дразнильского в этом слове, если Кирпичёва у нас ещё не доктор и даже не круглая отличница. Но меня она всё же отчитала.
Я стоял, слушал Виринею Семёновну и кивал головой. Потому что если не кивать, она может потребовать дневник и записать.
Да, этот день у меня был потруднее вчерашнего.
Вечером папа спросил:
— Ну, Вовка, как дела?
— Ничего, — говорю.
— В полном смысле?
— В полном.
— А делишки?
— Делишки тоже.
— А как с девчонками? — вдруг спросил он.
Я растерялся. Потому что никак не думал, что он вспомнит про девчонок именно сегодня. Видно, как-то догадался. По лицу моему, что ли?.. По лицу ведь про многое можно догадаться.
— С девчонками, папа, не очень, — сказал я прямо.
— То есть?
— Толкнул я тут сегодня одну… Гальку Кирпичёву.
— За что?
— За дело.
— Не сильно, надеюсь, толкнул.
— Получилось сильно. На коленке царапина осталась.
— Ну, вот видишь. А ведь твоя Кирпичёва…
— Она не моя!
— Ну, ваша Кирпичёва. Она ведь тёзка Галины Кулаковой. Знаешь такую?
— Конечно. Олимпийская чемпионка по лыжам.
— Верно. Кто знает, может, и Кирпичёва станет лыжницей, а ты ей коленки разбиваешь…
— Не станет она лыжницей, папа! Знаешь, кем она станет?
— Кем?
— Ноной Гаприндашвили.
Папа даже присвистнул.
— С чего ты решил?
— Кирпичёва в шахматы хорошо играет. У неё голова знаешь как варит!
— Не заговаривай зубы.
— А чего заговаривать… Кирпичёва меня но голове учебником треснула. У меня даже из глаз звёздочки посыпались, вот. А я до её шахматной головы даже пальцем не дотронулся. Так только, за шиворот подержал чуть-чуть…