Рассказ про Дж. К. Р.
Мужчина и женщина сидели друг напротив друга. Была глубокая ночь, время, когда хочется говорить, понизив голос. Но двое собеседников вовсе не думали понижать голос. Дочь женщины гостила у бабушки, а покой соседей их не волновал.
— Я верю в Бога, — твердо сказала женщина. — Да, верю.
— Я знаю, Кэт, — мужчина улыбался. — И вовсе не собираюсь с вами спорить.
Он понизил голос:
— Более того, признайте, Кэт, я ведь прекрасное доказательство Его существования.
— Не называйте меня так, — сказала женщина.
Улыбка мужчины стала еще шире.
— Кэт, — произнес он, — вы же называете меня Сатаной. Хотя мне это неприятно.
Температура в комнате ощутимо понизилась.
— Простите, — сказала женщина.
— Пустяки, — ответил Сатана. — Вернемся к нашей беседе.
Кэт кивнула.
— Поскольку вы уже убедились в моих возможностях и полномочиях, — женщина поёжилась; Сатана как будто этого не заметил, — то мы можем говорить предметно. Суть нашей беседы стара, как мир. Я делаю предложение. Вы его принимаете.
— Или не принимаю, — тихо сказала женщина. Сатана усмехнулся.
— То есть это я нарисовал эту идиотскую пентаграмму, — он кивнул на пол, — и проделал ряд эээ… действий, столь же, надо сказать, неаппетитных, сколь и ненужных. То есть это мне что-то нужно от вас, и именно я пребываю в отчаянии и надежде. Так?
Кэт опустила голову.
— Нет, — прошептала она, — нет.
— Ну что ж, рад, что вы это понимаете. Итак, моё предложение. Оно тоже старо как мир. За последнюю пару тысяч лет не изменилась даже его формулировка.
Кэт подняла лицо. Слегка раскосые глаза ее собеседника глядели прямо ей в душу.
— Милая Кэт. Вы получаете от меня всё, что вы захотите, в обмен на то, что у вас получается лучше всего.
Кэт несколько секунд смотрела в его глаза.
— Я… — сказала она, запинаясь, — я… не смогу преподавать?
Сатана удивленно откинулся, затем громко, от души расхохотался.
— Девочка моя, — сказал он, отсмеявшись, — ну кто вам сказал, что вы хороший преподаватель?
Женщина немедленно ощетинилась.
— У меня есть диплом. Могу показать.
Похоже было, что Сатана опять собирался рассмеяться, но вместо этого он сказал:
— Нет, преподавание здесь не при чём.
— Тогда что?
Сатана повернулся, выпростал ноги из-под стола, закинул одну на другую и оперся подбородком на кулак.
— Ну, к примеру, мне было бы очень любопытно узнать, — сказал он, — что случилось дальше с Храбрым Зайчиком и его друзьями.
Кэт резко выпрямилась, губы ее сжались в узкую нить.
— Вы… вы дьявол, — сказала она наконец.
Сатана пожал плечами.
— Трудно что-либо возразить.
И продолжил:
— Ну или не с Храбрым Зайчиком. С кем угодно.
Некоторое время стояла тишина, затем Кэт медленно произнесла:
— Но ведь это обычные сказки. Любая мать сочинит сотню таких и даже лучше.
— А вот это, милая моя Кэт, — сказал Сатана без улыбки, — предоставьте уж решать мне.
— Простите, — снова сказала она.
— Далеко не любая мать, — он как будто не слышал, — записывает эти сказки. Далеко не любая мать решится вызвать Сатану. Ну и далеко не любой матери Сатана сделает такое предложение.
— Да, — сказала женщина. — Я поняла.
— Ну, теперь давайте к деталям.
— Я хочу стать самой богатой женщиной в мире, — быстро сказала Кэт, — но только чтобы никто от этого не пострадал. Никто. Вообще.
Сатана задумчиво пошевелил бровями, как бы прикидывая что-то в уме.
— Ну, в общем, да, — сказал он, — приемлемо. Конечно, чтобы никто не пострадал — так не получится, но! — он предупреждающе выставил ладонь, — все пострадавшие будут виноваты полностью сами. И даже вам самой не в чем будет себя упрекнуть. Так пойдет?
— Пойдет, — сказала женщина, помедлив. — Теперь вы.
— Нуууу, — протянул Сатана, — я думаю, что шесть книг меня устроят.
— Семь, — сказала женщина.
Сатана рассмеялся.
— Хорошо. Пусть будет семь.
— А если их не будут читать?
— А кто вам сказал, что их должны читать? — Кэт открыла рот, но ничего не сказала. — Это же обычные сказки. Любая мать придумает сотню таких и даже лучше.
Женщина молчала.
— Вы пишете семь книг. О чем угодно. Как угодно. Когда угодно — в разумных пределах, разумеется, то есть не стоит тянуть до старости. Взамен вы становитесь самой богатой женщиной в мире. Скажем, после того, как напишете третью книгу.
Кэт смотрела прямо в глаза Князя Тьмы.
— Что нужно подписать?
Сатана потирал переносицу и, казалось, не слышал её.
— Люди, — говорил он задумчиво, — настолько трусливы, что не верят даже себе. Пошло, банально, но факт. Наутро вы сочтёте нашу беседу плодом воображения. Завтра — постараетесь её забыть. Послезавтра — забудете окончательно.
Голос Сатаны стал холодным.
— Поэтому сделаем так, — сказал он. — Завтра утром у своего изголовья вы найдете вот этот договор. Там написано в точности то же самое, о чем мы говорили только что. Я его уже подписал. Договор вступит в силу, как только впишете своё имя вы.
— Хорошо, — её голос был твёрд.
— Вы смелая женщина, — сказал Сатана, улыбаясь. — Уверен, у нас с вами все получится.
* * *
— Кэтти! Кэтти! Проснись! Проснись же!
Кэт почувствовала, как ее крепко тормошат, причем за то место, хвататься за которое безнаказанно может только женщина, и только очень близкая. Она продрала глаза.
— А?
Лицо Джо, ее коллеги и подруги, было встревоженным.
— Кэтти, господи, как же ты меня напугала! Что за рисунки на полу? Что за перья? Это что — кровь? Ты что — вызывала Сатану?
Кэтти вздрогнула.
— …духов, привидения, друидов? — Джо успокаивалась и становилась язвительной.
— Как ты… сюда попала?
— Через пентаграмму, — ответила Джо. — Возникла, понимаешь, вместо духов и привидений прямохонько в центре, потом пошла и отперла дверь, чтоб ты не заподозрила чего.
Кэтти уже ходила по комнате. Заглянула под кровать.
— Потеряла что? — сердито спросила Джо. — Например…
Кэтти застыла на мгновение.
— …например, план урока, который, кстати, начинается через двадцать минут, а?
— Тут была… — Кэтти глядела на подругу, — тут была бумага. Договор.
Джо странно посмотрела на неё.
— Договор с Сатаной?
— Да, — сказала Кэтти. Ее глаза расширились, она неотрывно смотрела на Джо.
Та встала с кресла.
— Хорошо, уговорила. Так уж и быть. Если ты так настаиваешь.
— В смысле? — медленно произнесла Кэтти. В её тоне произошла неуловимая и оттого еще более зловещая перемена. Джо терпеливо улыбнулась.
— Так и быть, я скажу Филдингу, что тебя сегодня не будет. Наплету что-нибудь, — и пошла к двери. — И пригляжу за классом.
Остановилась, обернулась.
— Но имей в виду, Кэтти, это — в последний раз. Я серьёзно.
Человек, который умел летать
Да, вот так просто. Умел и всё. И ничего ты тут не попишешь — завидовал я ему жесточайшей ненавистью пополам с горечью. И продолжаю завидовать. Глуповат он был, сероват, нехлёсток, не ярок, не достоин, как я считал. И продолжаю считать.
* * *
Когда он родился, он уже умел летать (левитировать, как мне постоянно подсказывают), но не знал об этом; впрочем, летать это ему не мешало. Главная фотография тех лет изображает ревущего младенца на пути (так все думают) от края довольно высокой, девичьей, как говорится, кровати к полу. В кадр также попало лицо мамы с довольно-таки охренелым выражением лица. Предельно простая удачная фотография: сверзился младенец, а папа сфотал. Точнее наоборот, папа фотал, не углядел, младенец и сверзился. Разве можно что доверить этим мужикам.
Он, конечно, и вправду сверзился, но до пола не долетел. Остановился в сантиметрах тридцати и повис, ревя и поводя ручонками-ножонками. Мать, кинувшаяся ловить, а скорее уже утешать и всячески нянькать, рухнула на колени, протянула руки, да так и остановилась. Ребенок висел в воздухе без всякой посторонней помощи и орал. Зашел отец.
Встал.
Постоял. Ребёнок орал по-прежнему.
Отец наклонился, оглядел его со всех сторон и попятился — за фотоаппаратом. Он работал журналистом в местной газете и привык уже не верить не только своим глазам. Времена были такие, говорят.
Когда он принес фото в газету и попытался рассказать, его подняли на смех. А потом он и сам предпочитал помалкивать. Говорят же, времена были такие: теплая и дружественная психбольница по-прежнему ждала всех инакотрусящих.
* * *
Видимо, в детском саду и до четвертого класса он не сильно летал. Так, планировал. Попрыгивал. А в четвертом классе нас посадили за одну парту. Я тогда был вполне себе таким молчуном и неудивлякой по причине начитанности. На третий день он мне сообщил:
— А я летать умею.
— Ага, — сказал я. — На самолете.
— Нет, — сказал он. — По правде. Как птица.
Я счел его враньё настолько неумелым, что даже не стал возражать. Это его раззадорило.
— Не веришь?
— Не-а, — сказал я, тщательно изрисовывая подвернувшийся листочек.
— На че спорим?
— На «Тату». — Это не группа. И не клеймо. Это была такая жвачка. «Тата», ударение на первый слог, раздобывали мы ее у китайцев; первых китайцев в нашем городе, кстати.
* * *
«Тату» я проспорил. Он взлетел с любимого нашим пацанячьим двором гаража на метров так семь-восемь. Пискнул оттуда — ну что, мол, убедился? Был вечер, сентябрь, прохладно, очень безоблачно, солнце заходит — и белая футболка со светло-зелеными шортиками наверху, в лучах заходящего солнца…. Наверное, никогда не забуду этого. Я отдал ему «Тату», и он даже со мной поделился. А потом я неожиданно побежал домой. Со всех ног. Спотыкаясь и падая.
* * *
Мама говорит, она очень сильно тогда испугалась — у меня была истерика. Меня даже возили к доктору в больницу Скорой помощи. Доктор решил, что родители меня избивают или ещё чего похуже — и сказал оставить меня в палате до утра. Ничего этого я не помню. Помнить начинаю только с момента, когда меня забирали, и мама стояла у регистратуры, оформляя мне справку в школу.
* * *
В школе я не был с месяц, его пересадили к девочке.
* * *
Потом я с ним старался не пересекаться. Он со мной тоже. Но однажды, в выпускное-поступательное лето, мы классом в пароксизмах прощания в очередной раз поехали на Байкал, и он тоже поехал. Там мы жутко напились разведенным спиртом «Рояль». Помню, мы с ним стояли у крыльца и блевали на пару. И я ему что-то говорил. Ты, говорил я ему, избран, буээээээээ…. Ты, говорил я ему, можешь — значит, буэээээээ, ты должен. Буээээ, отвечал мне он. Буэээ, соглашался я. Что именно должен, буэээ, интересовался он. А хер его знает, отвечал я, буэээээ. Но что-то, буэээ, должен.
* * *
Потом наши пути, как говорят, разошлись. Я видел его редко — после выпуска раза два — за восемь лет. В маршрутке, на рынке. Привет, привет. Как жизнь, семья, не женился? Я тоже. Ну давай, пока. Буээээээ.
* * *
И вот недавно мы пересеклись. Понесло это меня вроде как в сауну с компанией подвыпивших рекламодателей нашей горячо любимой станции. Не поклонник я этих развлечений: водка, сауна, девочки — как-то раз встретил среди вызванных блядей знакомую с параллельного класса. Замужем, между прочим. Муж в курсе, потому как нимфомания у нее, и справка даже есть от какого-то известного иркутского врача. Но речь не о ней.
В сауне уже гуляли фээсбэшники. Если вдруг кто не знает — сауну надо обычно заказывать заранее. Мы и заказали, честь по чести. Но, похоже, произошла накладка, ну или наше ФСБ — полный ООО, аут оф ордерс, наверное, вломились, корочки под нос и вперед. Ну или как там у них делается, не знаю. А тут мы.
Найти бы, конечно, тут косе на камень, но обнаружились среди нас знакомые и дело утрясли миром. Идем все вместе, сауна большая, кабинок хватит.
А среди них — он.
Я его и узнал-то с трудом. Окреп, похорошел, раздался чутка в тороны. ФСБшное наглое выражение лица приобрел. Но на меня смотрел вполне так по-доброму.
* * *
…Ну и что, ответил Анатолий. Можно подумать, что просил я себе это, как ты сказал, Счастье. Летать, мля. Кому нахрен оно надо? — ну умеешь ты летать, а жить все равно приходится среди рожденных ползать, правильно? И жить по их законам, потому как одно летание на хлеб не намажешь, так ведь?
…Нет, ты пойми, ответил Анатолий. Чему тут радоваться? Была бы там, допустим, у тебя третья там рука — да она и то полезнее была бы, двумя, значит, бабу за титьки, а третьей, значит, прям туда — тут он неприятно заржал. А тут ни в Красную Армию, ни кобыле хвост. Из окон любовниц сигать мужьям рогатым на удивление? Нет у меня любовниц. По ночам под звездами носиться с воплями, типа ух как классно? Было, проходили, холодно там. Даже летом. ЛЭПы всякие опять же.
…А ты не кипятись, жёстко ответил Анатолий. Я тоже нервный, ежели что. Ты вообще можешь мыслить просто? По-человечески? Мне лично это нахер не надо, может, махнемся с тобой на твою хату в центре?
…Нет, нельзя, дурила ты картонная, ответил Анатолий и снова заржал. Нельзя, а насчет хаты это надо выпить! Где девки-то?
* * *
…Он лежал, раскинув руки, и глядел одним, уцелевшим после удара, глазом в небо — полное звёзд и совершенно ему не нужное. У нас в начале лета бывают чудные, чудесные ночи: прохладно, первые сверчки пробуют струны, горы на горизонте, воздух и звёзды, звёзды, много звёзд. Небо. Небо.
Год, когда вешали журналистов
Мужчина лежал в гигантской ванной. Вода, расцвеченная ароматными снадобьями, приглушённый свет, лёгкая музыка, доносившаяся будто бы отовсюду — да, именно так представляют себе вершину жизни миллионы людей. Стукнула дверь внизу, мягко мигнула лампочка у двери ванной, обращая внимание хозяина на экранчик системы наблюдения. П.К. (так звали мужчину) даже головы не повернул. Он знал, кто и зачем должен прийти к нему.
Он уже несколько раз успел нырнуть, вынырнуть, как дверь отворилась и кто-то вошёл. Пахнуло улицей — пылью, бензином, гарью. Диссонанс. П.К. сморщил нос. Такие мелочи в последнее время стали изрядно портить ему жизнь. Впрочем, это можно было исправить и даже превратить в игру.
— Если от тебя так будет вонять, шиш тебе, а не работа на телевидении, — не открывая глаз, медленно проговорил он. — Раздевайся и залезай сюда.
Молчание было ему ответом. П.К. открыл глаза, протер их.
Это был не Ахмед.
В его личной ванной, на его дизайнерском унитазе, сидел совершенно незнакомый молодой человек с поцарапанным носом, отчетливым синяком на скуле и пистолетом в руке. Одет он был под стать отвратно: кроссовки, джинсы, толстовка, легкая куртка, всё пыльное, дешёвое, ношеное — и, конечно, барсетка.
П.К. несколько секунд с изумлением смотрел на гостя. Гость тоже смотрел на медиамагната, и в глазах его было брезгливость и отвращение.
— Вы кто? — холодно спросил П.К.
— Андрей, — откликнулся незнакомец.
— Как вы сюда попали? — П.К. приходил в себя и начинал сердиться. Кое-кто за это ответит. Это уж слишком.
Молодой человек не ответил. Пистолет в его руке смотрелся нелепо — было ощущение, что он его вот-вот уронит.
— Это что, игра какая-то? — спросил П.К.
— Да нет, пожалуй, — ответил ему тот с каким-то неприятным уху спокойствием. — Какие уж тут игры. Я вас сейчас убивать буду.