Не упусти, не пропусти мгновенье,Когда хотеть и мочь почти одно.Когда прозренье высшее даноИ вспышкой озаряет вдохновенье.Не упусти. Дымящийся огоньРаздуй, пока дыхания хватает.Пусть он до дна, до кости прожигаетБеспомощную, нежную ладонь.Не упусти. Пока ещё не поздноДыши взахлеб. Пиши, люби - взахлеб.Еще чуть-чуть и наконец пробьетТвой час. Тот самый. Долгожданный. Звездный.
Как поздно все приходит! НенамногоТы опоздал: всего на жизнь мою...Нет, никого ни в чем я не виню,Мой пройден путь - дорога как дорога.Но сколько перепутий позади,Распутиц, переправ и перекрестков...И поздно возвращаться... Пощади!Сменить дорогу прежде было простоЯ простоты не вижу - впереди.
Да, это правда так нелепоВсе, что из глины боги лепят.И этот суетливый лепетТак неизбежно канет в Лету.Слова застынут на летуВ прозрачном воздухе над намиСплетенье клятв и начинаний,Как рыбки мертвые во льду:И "Слава" мы произнесем, благодаря лишь за потери,За то, что что-то не успели,Не допустили в милый дом,За то, что стекла запотелиИ чистый инея узор нам ограничил кругозор.Зачем мне память прежней боли?Все это правда, но не боле
Как мало тех, с которыми на "Вы"И - откровенно. Боже мой, как мало!Сердечность "ты" когда-то означало,Теперь не значит ничего, увы.Как много тех, с которыми на "ты"И - лицемерно. Боже мой, как много!А фамильярность - это так убого,На "Вы" куда воз-вы-шенней мечты.
Предчувствия меня не обманулиИх не было предчувствий.Не моглоИх быть - тогда. Как дети, протянулиДруг другу руки. Все само пришло.Стихи, стихи! Кому, как не поэтам,Знать колдовскую силу стройных строк?А я стихи писала до рассветаИ их тебе читала - как урок.
И с каждой новой встречей крепче, тужеЗатягивала узел роковой...Стихи, стихи! Изящность этих кружевПерехватило горло мне петлей.
Предчувствия меня не обманули:Я слишком поздно вспомнила о них.Мы друг на друга пристально взглянулиИ мир вокруг настороженно стих.
Да, каждый мерит ближних по себе,Им ищет уголок в своей судьбе.Мозаика не из простых.Но все жеВсяк в центре мнит всегда себя.Я тоже.
А я, пожалуй, первый раз не знаю,Какие строки выведет перо.Спокойна, да.Но, видишь, все равноПишу стихи. А, значит, понимаю,Что все не так-то просто и легко,Как представлялось нам совсем недавно.И в рамки заурядного романаНе входит, как ни странно, ничего.
А вспоминать Шекспира и РостанаЕще один пустой самообман.Своей рукой писать придется драму,Комедию, трагедию, роман.
Все уже написано давно,Повторяться буду я невольно.Только ведь не будет все равно:В рифму больно, иль не в рифму больно.Новая поэма иль сонетВсе равно уже покоя нет.
Не обманывая друг друга,Мы обманываем себя.Далеко до седьмого круга,Если первый пройти нельзя.
И тогда остается толькоГроздь рифм в пустоту ронятьВедь в стихах утешенья столькоЧто другого - не занимать.
Все чаще чувствую усталость,О ней все реже говорю.Моя судьба - песчинки малостьВ созвездьи судеб. Но - горю.
Кому-то, может быть, звездою,Кому-то, может быть, костром.Давно стал крепостью мой дом,А башню я все так же строю.
Все отрешенней, все мудрей,Все выше, все непримиримей...Как падать буду я красивоНа грудь холодную камней!
Не знаю, где ты, и не знаю, кто ты,Но знаю, что мы встретиться должны.Тебя мне предрекал тревожный шепотОпавших листьев.В сумерках весныМне чудится твой голос незнакомый,Твои следы я на снегу ищу.Когда луной сад летний околдован,Я о тебе ночь напролет грущу.Я верю в неизбежность нашей встречи...Но кто приметы назовет твои?А ты опять тоскуешь целый вечерПо чьей-то неразгаданной любви.
Все будет просто: ты войдешь,В глаза посмотришь, скажешь: "Здравствуй.Как ты жила? Как ты живешь?"Все будет просто и прекрасно.
Мне было очень сложно - да,Тогда, в те дни и слез и счастья(Счастливых слез, не настоящих),Мне было трудно и тогда,
Но как же трудно мне теперь.Так ждать, уже почти не веряВ твои звонки, в шаги у двери,В то, что тебе открою дверь.
Что будет просто все: войдешь,В глаза посмотришь, скажешь: "Здравствуй!Как жила? Как ты живешь?Так просто.Но ведь так прекрасно.
Странно все это и сладко все это:Воля чужая сломила моюВолю - и сердце, насильно согретое,Я против воли своей отдаю.Странно ли, страшно ли, только невольно,Гибель предвидя, навстречу иду...Горько? Да. Больно? И как ещё больно...Только так сладко - как будто в бреду.
Что мне достается и что остается?Живая душа над болезнью смеется,Болезнь над живою хохочет душойИ тянет в безверье её за собой.Как мне достается за то, что поется,За то, что мечтается и удается!(За то, что давно уже не удалосьКогда-то досталось достаточно слез).Что мне остается и с кем мне бороться?И кто же - последним совсем - посмеетсяНад шуткой со вздохом последним моим?...Иль молча уйду в пантомиме, как мим?
Покой? Голубушка, откуда быть ему?У времени прошедшего в пленуТы настоящим жить не научилась.Сама же отдалась - судьбе на милостьИ ждешь покоя? Глупо и напрасно.Да неужели до сих пор не ясно,Что твой покой - очередной мираж?И сколько ты потом сама отдашь,Чтобы вернуть сегодняшнее счастьеВсе будет бесполезно. Хоть ЗапястьяОпять вскрывай - ни капли не получишь.Зачем же ты себя так страшно мучишь?Играй кем хочешь, только не собой...Откуда он возьмется, твой покой?
С таким восторгом - и в восторг такой!Самозабвенья и самосожженья,Самообмана, самоотрешеньяИ - самолюбования. СамойПорой смешно, порой немного грустно,Но все-таки никто не виноват,Что эту очувствленность (или чувство?)Я возношу - За миг - до райских врат.
Добрый вечер! Он добрый со мной, этот вечер осенний.Мне не надо ни писем, ни встреч, ни друзей, ни веселья.Он со мной - этот вечер, и дождь, и стихов заклинаний.Что же мне пожелать? Это вечер любых, невозможных желаний.Что же мне попросить? Для тебя, для себя - я не знаю.Лучше ты пожелай, я желанья твои угадаюПожелай мне покоя... Опять! Ты желал мне покоя,Ты желал мне быть мудрой, веселой, любимой - не стоитВсе равно не смогу, все равно я другою не стануПопытаюсь (пыталась уже!), но ведь скоро устануОт напрасных стремлений хоть в чем-то собой поступиться.Добрый вечер! И с этим, и с этим пора примириться,С тем, что эти слова я опять в никуда адресую,Что года, как стихи, я дарю, раздаю, трачу всуе.Мне не жаль их: ни их, ни себя, никого не жалею.Но забыть не могу, не хочу и - наверно - не смею.
Уже дожди стремятся потушитьЗеленый лес. И осень уж стучитсяВ окно крылом озябнувшей синицы...И нет нужды, и нет причин спешить
На ту - несостоявшуюся - встречу.Сметая листья в жестяной сугробХолодный ветер быстро студит лобИ слишком крепко обнимает плечи...
Тоска предзимья - чем её унять?Холодный воздух разрядил дыханье,Убив в груди малейшее желанье...
Мне даже тень желанья не догнатьИ - надо ли? Нет. Ухожу в ненастье,В ту сторону, где даже пепел чист,Чтоб обрести единственное счастье:Лететь по ветру, как опавший лист.
Ах, потери, потеречки.Маленькие. Жестокие, как деточкиСловно сдох попугайчик в клеточке...А хозяйка ходит и мается,Выбросить не решается.
Звонко часы в изголовии тикают,Город, как кот за окошком мурлыкает,А про себя все твержу я непрошенное:"Милый, хороший мой, милый, хороший мой."Ночь побледнела уже от усталости,И не хватает-то самой мне малости:Чтобы пробилось сквозь слов лишних крошево:"Милый, хороший мой, милый, хороший мой."День заморочит, закружит, замучает,Скроется солнце за снежными тучами...Нежностью странной глаза запорошены,Милый, хороший мой, милый, хороший мой.
Горит свеча - как символ вдохновенья,Что осеняет третье поколенье,И померещится в мерцающем огне:"Быть может, некогда восплачешь обо мне".Слова давно Забытого поэта,Чуть слышный вздох, не встретивший ответа,Вновь прозвучал в тревожном полусне:"Быть может, некогда восплачешь обо мне".Все отдала и поздно сожалеть,Как лес роняет мертвых листьев медьРоняет сердце в зыбкой тишине:"Быть может, некогда восплачешь обо мне".Легко ль быть искренней хотя б с самой собой?Я вижу в зеркале свой прежний взгляд прямой,Я слышу в зеркале, в холодной глубине:"Быть может, некогда восплачешь обо мне".
"Я Вас люблю, я думаю о Вас..."Запомните навеки эти строки.Не дай Вам Бог таким быть одиноким,Какою оказалась я сейчас.
"Вы для меня смятение отныне...Отныне и, быть может, навсегда.Не дай Вам Бог таким быть нелюбимым,Какою прожила я жизнь тогда.
"Уйдете Вы, скажу Вам: в добрый час!"Скажу, и даже счастья пожелаю...Словно во сне, себя не понимая,Я Вас люблю, я думаю о Вас...Скажите это сами мне. Хоть раз.
Когда Господь таланты раздавал,Я опоздала. Кончился товар.Я добрала бракованные крохи.А лучше б было - ничего не братьИ даже не пытаться сочинятьНеровные, беспомощные строки.Когда Господь судьбу определял,Он лучшую из лучших подобралМне. Только я - тогда не оценила.И вот теперь с тоской смотрю назад:Никто, увы никто не виноват,Что быть слабей мне не хватило силы.
Одним дано природой обижаться,Другим дано - уйти и не прощать.А мне одно отпущено - смеятьсяИ будни от мечты не отличать.
И в холода мне ничего не надо:Зарыться в листья, зиму перемочь,И лишь весной проснуться вместе с садомИ снова - жизнь. Пока не грянет ночь.
Научи меня потерятьИ потом уже не искать,Не вычитывать между строк,Не выискивать трудных дорог.
Научи меня не любить,Научи меня мудро жить,Не оглядываясь назад,Не прося никаких наград.
Научи меня умереть,Научи меня в жизнь смотреть,Точно в небо, на облака,Когда ночь ещё далека.
Не учи меня ничему:Я из рук твоих не примуМедяков истрепанных фраз,А молчание - против нас.
Все ещё случится, все получитсяТолько сердце вырвать из груди.Мне с тобой, любимый, сладко мучиться,А с другим - Господь не приведи!
С другим, мой друг, с другим, мой светС другим - Господь не приведи!
Я всегда была душою странница,Мой огонь маячил впереди.Я другому буду лгать и каяться,А тебе - Господь не приведи!
Тебе, мой друг, тебе, мой свет,Тебе - Господь не приведи!
Ты меня, израненную птицу,Сотый раз прости и пощадиЗа меня Господь воздаст сторицей,Но другим - Господь не приведи!
Тебе, мой друг, тебе, мой свет,Тебе - Господь да приведи!
Любовь? Но не влюбиться было трудно,Когда ты мне явился, словно чудо.Как радуга - зимою. Как траваИз-под сугроба. Чайкою - над степью.Любовь... Не только рифмы и слова,Да вычурные образы. Но трепетСвященный, вечный сердце, словно скрипкуЗаставил петь сквозь слезы, как сквозь дождь.И осветила странная улыбкаТвое лицо. Так ты все понял? Что жЛюбовь? Любовь. Реальная, земная,Прекраснее, чем первая. БольшойУдар в грудь... О милый мой, я знаю,Как безнадежен дар любви моей.
Это все было лишь прологом.Что с того, что написано много?Я и больше могу написать,И не то ещё предсказать,И не так ещё стиснуть руки,И не те ещё вынести муки,И такою счастливою стать,Как не думалось, не гадалось...Что с того, что мало осталосьДней, неделей, месяцев, лет?Я из прошлых веков явилась,В звезлной россыпи закружиласьИ в листве лесной притаилась...Мне обратной дороги нет.На Земле лишь одной ногоюЯ стою. И не буду иною,Не смирюсь и не изменюсь,И исчезнуть не побоюсь.Но пока ещё здесь побуду,Сотворю что-то вроде чуда:Просто женщиной притворюсь.
Отпусти - хоть на одну минуту,Хоть для смеха или просто так...Слишком все переменилось круто,Я никак не попадаю в такт.Я ещё не слишком понимаю,Что мне думать, делать, говорить,Упрекать - или благодарить.На твоих руках я замираюИ боюсь на миг глаза закрыть...А от страха их не открываю.
И это смятенье на что-то иное похожее,И эти слова, словно взятые с книжных страниц...Назвали романом, поверили в это - так что же?Случается все: быль похлеще любых небылиц.Всю жизнь себе жизнь сочиняла, запуталась в сказках,С трудом отделив явь от снов, подошла к рубежу,Где нужно решить наконец: не снимать больше маски,Надетой однажды, иль сбросить - мол, не дорожуС такими трудами добытой надежной личинойГордячки, ледышки, кокетки - бездушной и злой...Ах, этот рубеж! Вот причина всех слез беспричинных.А это ведь просто всегда называлось. Судьбой.
Не хочется, чтоб было, как у всех:Свидания украдкой ложь и слезы...Но как несовременно и серьезноВсе то, что происходит. Даже смехНад собственною романтичной блажьюТрагичней, чем заламывание рук.И поздно, и непросто. И не вдругЗакономерно делается каждыйПоследующий шаг наш. Вверх? Да нет.Давно уже истоптана дорога:Владимиркой - острожников дуэтПод щелканье кандальных кастаньет...До нас по ней прошедших - слишком много.
Где силы взять - с тобою слабой быть?Разматывая запутанную нить,Не обрывая, сгоряча, в сердцах?Где силы взять, чтоб удержать в рукахЕе концы - двух судеб перехлест?И как себя мне принимать всерьез,Когда все время, без конца, шучу(Сама от этих шуток уж кричу),Когда одна - молчу, молчу, молчу?Где силы взять - себя перелепить?Где силы взять - с тобою слабой быть?
Доживи сначала до разлуки,А потом оплакивай её.А пока - клади на сердце руки...На чужое сердце, не свое,Руку нежно положа, ответь мне:Где конец изысканной игреВ жмурки - с расставаньем и со смертьюНа тюремном замкнутом дворе?
Выхожу из подвала вины - в одиночество,*Не стесненное каменной рамою стен.О тоска ослепленности, ваше высочество,Перед вами уже не склоню я колен.
Выхожу из подвала вины - в иронический,Чуть лирический круг повседневных страстей.О тоска обреченности, ваше величество,Я не буду средь ваших почетных гостей.
Выхожу из подвала вины вслед за шествиемБесконечных, забытых и милых теней.О тоска отрешенности, ваше святейшество,Вы утратили власть над судьбою моей.
Одиночество - счастье волчье,Воля волчья и волчий вой.Одиночество - днем и ночьюСтавка очная - сам с собой.Воля вольному? Что мне та воля!Дом - не клетка, мир - не тюрьма...Одиночество - волчья доля,Волчья яма - без стен и дна.Неприкаянное одиночество,Среди близких, в своем дому.И законы волчьи и почестиТоже - волчии: никому.В который, ну, в который уж разВ висок - свинцом - одиночество нас?
Что мне достается и что остается?Живая душа над болезнью смеется,Болезнь над живою хохочет душойИ тянет в безверье её за собой.Как мне достается за то, что поется,За то, что мечтается и удается!(За то, что давно уже не удалосьКогда-то досталось достаточно слез)Что мне остается и с кем мне бороться?И кто же - последним совсем - посмеетсяНад шуткой, со вздохом последним моим?...Иль молча уйду, в пантомиме, как мим?
Так даже лучше. Грудью на клинокСвой собственный - и кончен поединок.Не победить ты попросту не мог,Но - пожалел. Всего лишь жест единыйМой жест, прости! и кончена дуэль.Я в ней могла тебя невольно ранитьЯ не хочу. Пусть нас рассудит память,Оплачет эта зимняя капель.Прости меня за то, что я посмелаЗастыть у самой бездны, на краюПадения... Я так тебя люблю,Что уберечь от лишних ран - успела.
Как поздно все приходит! НенамногоТы опоздал: всего на жизнь мою...Нет, никого ни в чем я не виню,Мой пройден путь - дорога как дорога.Но сколько перепутий позади,Распутиц, переправ и перекрестков...И поздно возвращаться... Пощади!Сменить дорогу прежде было просто.Я простоты не вижу - впереди.
Мне от тебя не нужно ничего,Тебе не нужно и просить что-либо...Мы разминулись - только и всего.А путь иной избрать и не могли быНи я, ни ты... И птицы могут плыть,И рыбы - молча, правда, - но летают...Так с кем тебя и с кем меня сравнить?Кто луч, кто лед, раз оба - обжигают?Когда любовь сменяет мастерство,Коленопреклоненнность - только поза,Не более. Прости мне эти слезы,Убожество мое и божество.
Уже кричу, а мне:"Чуть-чуть погромче",*Уже ломаю руки, а меняВсе упрекают в том, что нет огняНи в жестах, ни в поступках... Кто ж притворщик?Я - в прах и кровь разбившая себя(Уже не лоб, а - выше, глубже - сущность),Иль те, кто нежно - походя! - любя,И помянуть забудут средь живущих?