С Собчаком в последний раз мы случайно столкнулись еще в дверях Ленсовета. Он, увидев меня, придержал бровями сползавшую на глаза шапку диких размеров из неважно выделанной шкуры рыжеватого пожилого волка, машинально разулыбался и протянул мне руку, но поняв по моим глазам, что ответного жеста не будет, внезапно злорадно процедил сквозь зубы: "Ну что? Ваши проиграли?" Под «нашими» он подразумевал отправленых им на помойку стариков, старух, а также отцов и матерей моего поколения, появившегося на свет от радости Победы. Кроме того, в эту категорию, разумеется, попали сегодняшние дети — наше настоящее без будущего, ограбленного собчаками и, естественно, внуки с будущим без настоящего. Я этому господину-товарищу-барину тогда ничего не ответил.
Был еще не вечер…