От охваченной войной южной окраины России до сонных городков побережья Испании пролег путь необычного груза - чемодана с двумя миллионами долларов. И на этом пути нашлось немало желающих стать хозяевами огромной суммы. За право обладания ею предавали и убивали. Чемодан, набитый банкнотами, стал козырной картой в сложной игре политиков и террористов, бандитов и сотрудников служб. Волей судьбы в эпицентре событий оказывается майор Виноградов (постоянный герой детективных романов известного петербургскою писателя Никиты Филатова).
Содержание:
-
ПРОЛОГ 1
-
ГЛАВА ПЕРВАЯ - РОССИЯ 3
-
ГЛАВА ВТОРАЯ - БЛИЖНЕЕ ЗАРУБЕЖЬЕ 12
-
ГЛАВА ТРЕТЬЯ - ИСПАНИЯ 21
-
ИНТЕРЛОГ 31
-
-
ГЛАВА ЧЕТВЕРТАЯ - ИСПАНИЯ 33
-
ГЛАВА ПЯТАЯ - СЕВЕРНАЯ ЕВРОПА 42
-
ГЛАВА ШЕСТАЯ - РОССИЯ 53
-
ЭПИЛОГ 62
Никита Филатов
Танец с саблями
"Вайшампайяна сказал: стань тенью Бхарата, и
злые глаза смерти не смогут увидеть тебя."
МАХАБХАРАТА
ПРОЛОГ
Вяленые человеческие уши есть нельзя. Ну, не то, чтобы совсем нельзя, никаких медицинских противопоказаний нет, но… Хорошего в такой пище мало.
И разве что рыжая американка с телевидения могла поверить жутковатой сказке кого-то из "бешеных" про то, как лишился левого уха их командир по прозвищу Тайсон. Дескать, после некой не слишком удачной операции пришлось ему почти две недели проползать по горам - в одиночку и без грамма жратвы. Холодно, враги кругом, а кушать хочется… Вот и удалил себе товарищ капитан с помощью верного тесака малую часть плоти! Подсолил, подержал на солнышке и употребил внутрь без особого удовольствия, хотя и с аппетитом.
Американка оказалась крепенькой, видавшей виды - и в обморок рухнула только после того, как в подтверждение своих слов рассказчик извлек из наплечного кармана нечто - серое и пахнущее лазаретом:
- Вот, мадам… Носим теперь с собой, на всякий случай. Не желаете угоститься?
Журналистку откачали, шутнику поставили на вид - а история эта заняла достойное место в неопубликованной нигде летописи частей специального назначения.
Вообще, о "бешеной" роте Тайсона на этой войне говорили и писали даже больше, чем надо - кто-то с завистью, кто-то со страхом и легкой брезгливостью. Что же касается партизан, то они просто выплачивали за каждого убитого разведчика фантастическую сумму в конвертируемой валюте и давали орден на красивой ленточке.
Собственно, из-за этого капитан и лишился того, что в медицинской литературе замысловато именуется "наружным отделом перифирической части слухового анализатора".
На слово своим джигитам начальство противника не слишком доверяло, мало ли чего привидится в горячке боя! И вполне резонно требовало предьявлять доказательства подвига - труп, или ещё что-нибудь в том же духе…
Вот и повадились "гвардейцы" убитым разведчикам уши резать. Не из-за какой-то особой жестокости или коварства, нет! Просто для отчета.
И не то, чтобы часто им это удавалось, но… война есть война - без потерь не обходится. Приятно, конечно, смотреть, когда Шварц или Норрис "в одни ворота" чужих автоматчиков крошат, в жизни же все далеко не так гладко.
Потому как, с той стороны тоже не детский сад воюет!
Вот и самому Тайсону как-то не повезло: две пули в "броник", одна по каске. Упал, конечно - не дышит, не шевелится. Лицо в крови… Покойник, одним словом.
И джигит-гвардеец, видимо, так же решил. Под шумок заполз поближе, чиркнул ножиком - и обратно, предьявлять к оплате вещественное доказательство.
А капитан остался лежать - живой, контуженый только на совесть… но уже без уха.
Еще хорошо, что местные воинские обычаи и славные боевые традиции федеральных войск не требовали снятия скальпов! Впрочем, в тот момент он даже на такую мерзость никак бы не отреагировал - все-таки, тройной удар… Это же только в головоломных сюжетах советских фантастов, перековавшихся от безденежья в писатели-детективщики, главный герой лишь почесывается после прямых попаданий. На самом деле - даже если выдержат и каска, и бронежилет! - удар получается такой силы, что потом долгое время пребываешь в прострации и некотором изумлении. Жизнь возвращается медленно и неохотно, в основном через боль от поломанных ребер и кровавые круги перед глазами…
Словом, ухо командирское так и не вернули - засада от долгого боя с разведчиками уклонилась, а преследовать "гвардейцев" по горам не было ни сил, ни возможности. Зато сам легендарный Тайсон уже через неделю появился в расположении роты: с бинтами на черепе и физиономией человека, в любую минуту ожидающего подначки от товарищей по оружию.
Долго ждать, впрочем, не пришлось. После первых же "боевых" лучший друг, взводный Лапин порылся в карманах и вытащил на свет Божий нечто, завернутое в тряпицу:
- Командир… Не подойдет, нет? Мы тут "духа" завалили, ему уже не потребуется.
- Р-размер не мой!
До классического мордобоя дело тогда не дошло - и начало "охоте за ракушками" было положено. Со временем оформились и неписаные правила: например, полноценной добычей считались только уши "гвардейцев" - парней из партизанского спецназа. Остальные котировались в соотношении один к двум, а за попытку подсунуть товарищам по оружию женское ухо вообще могли на месяц отстранить от выездов на операции… Обнаружились и народные умельцы, специализировавшиеся на вялении и консервации "трофеев".
Атмосфера состязательности и боевого азарта - в духе забытых уже социалистических соревнований - молниеносно овладела взводами и ротами "бешеных". От разведчиков перекинулся в другие армейские подразделения, дошел до штабов…
Вскоре после этого капитана и отозвали в распоряжение командующего Группировкой. А потом, по слухам, то ли комиссовали вчистую, то ли направили на учебу в какую-то из многочисленных академий.
Впрочем, война продолжалась…
- Командир! Куда же он… Леха, Тайсона не видел?
- Чего орешь… Иду.
Прозвище свое Тайсон получил, разумеется, не за цвет кожи или повышенную сексуальную активность. Просто, весом и размерами кулаков он ничуть не уступал американцу - и ещё неизвестно, чью победу праздновал бы профессиональный ринг, сложись карьера выпускника Военного института физкультуры несколько иначе.
Но… Кому-то в жизни достаются золотые чемпионские пояса и пальмы у теплого океана. А кому-то - пахнущий сыростью и оружейной смазкой блок-пост на заброшенной трассе.
Обижайся на судьбу, не обижайся… Плевать! Тайсон выругался и поглубже натянул черную вязаную шапочку.
Выбираясь наружу, он постарался не наступить на лежащее у самого порога тело. Кажется, это был тот самый сержантик - единственный, кто сообразил открыть огонь по нападавшим. Остальные погибли, даже не увидев, что происходит… Сколько человек было-то на блок-посту - семеро? Или больше?
Зря! Зря они, все-таки… Не прояви пацаны ненужную бдительность - остались бы живы. Домой бы вернулись…
Вздохнув, командир наклонился и аккуратно переложил убитого в тень - с точки зрения маскировки смысла в этом не было никакого, но давно известно, что лучше думается, когда чем-нибудь заняты руки.
А как раз сейчас и настало самое время подумать…
Окончательно рассвело, но холод прошедшей ночи ещё не покинул истертые придорожные камни - и тем приятнее казался на ощупь не успевший выстудиться после недавней стрельбы ствол автомата.
Горы… Здесь не было линии горизонта, только серая муть облаков - иногда подползающая вплотную к трассе, иногда с неохотой крадущаяся от перевала куда-то вверх, по заляпанным редкой растительностью отвесным склонам. Впрочем, сами заснеженные вершины с дороги никому и никогда разглядеть не удавалось…
Время шло - и вместе с ним к обочине нехотя подползала тень от подбитого ещё в прошлом году, да так и брошенного за ненадобностью бронетранспортера. Подстелив для удобства чей-то ставший бесхозным бушлат, командир уселся на обломок бетонной плиты:
- Ну? Что скажете, доктор?
- Да он все равно больше не знал ни черта!
- Уверен?
Подошедший виновато пожал плечами.
- Руки хоть вытри…
- Ага, - стараясь на всякий случай не поднимать на собеседника взгляд, парень завозился с индивидуальным пакетом:
- Бывает, командир… Не сердись, а?
- Детский сад! Уйди с глаз моих, чучело…
Положим, носатый действительно рассказал все. Или почти все - пойди теперь, проверяй! Надо же, как он не вовремя сдох…
Командир с досадой посмотрел на удаляющуюся спину: тоже мне, Доктор Айболит! Сопляк, а не дипломированный специалист по допросам… Единственного "языка" угробил.
- Постой.
- Да, командир?
- Уходим. Скажи ребятам, пусть "картинку" делают.
- Есть! - со слухом у Тайсона было теперь неважно, поэтому подчиненные отвечали ему несколько громче, чем требовалось.
- Не ори…
Следовало "списать" сегодняшние трупы на партизан - да так, чтобы ни у кого не возникло сомнений. Восточный колорит, азиатская жестокость… Особо, видимо, копать и не будут - кому надо? Война! Но кое-какие традиционные для здешних "гвардейцев" следы придется оставить.
Грязная работа… Ладно, Айболит провинился - теперь пусть смывает кровью. И радуется пусть, что не своей, а чужой.
И ведь предупреждал же!
Еще когда затемно на трассу вышли: если "ниву" на посту тормознут, валить всех, кроме пассажира. Носатый требовался живым, а по возможности - невредимым.
Тормознули…
И нет, чтобы документы проверить, положенный "дорожный налог" получить - да отпустить восвояси. Не-ет! То ли глупые ребята в наряде попались, то ли жадные.
Через мощную оптику видно было, как будят похмельного лейтенанта, как начинают копаться в багажнике автомашины… А уж когда повели мирных путников куда-то внутрь, под замок - делать нечего, пришлось отдавать команду.
Сработали, честно говоря, на четверку с минусом - из-за той очереди, которую выпустил в небо высунувшийся из бункера паренек. Остальные, внутри и снаружи, умерли тихо, почти безболезненно: даже офицер не успел дотянуться до пистолета, рухнув простреленым лицом в разложенные на столе документы.
- Монтана! - прокомментировал тогда результаты атаки слегка запыхавшийся Айболит. Он возник за спиной в такой же точно, как у командира черной вязаной шапочке с прорезями для глаз. - Хоп?
- Хоп, - пожал плечами Тайсон. Определить их национальную и воинскую принадлежность в таком наряде было весьма затруднительно, и его сейчас интересовала первичная реакция задержанных.
Реакция, впрочем, была несколько неожиданной - водитель с удивительной при его возрасте и комплекции сноровкой метнулся к автомату, висящему в изголовье ближайшей застеленной койки.
Кто-то выстрелил… Насчет толстяка никаких "охранительных" инструкций не поступало, поэтому боец отреагировал по обстановке - ещё одно лишенное жизни тело со стуком осело на глиняный пол.
- Ну? - командир придвинул ствол почти вплотную к покрытому потом лбу пассажира "нивы".
Тот сглотнул слюну и с трудом шевеля губами ответил что-то на местном наречии - разобрать удалось только, что речь идет об Аллахе.
- Чего? Хорош придуриваться, по-русски отвечай!
Глаза пассажира удивленно округлились.
На вид ему было лет пятьдесят: высокий лоб, чисто выбритое лицо с большим даже по здешним меркам носом. Дорогие очки…
Именно по очкам и пришелся первый удар:
- Отвечай, сука! - основной эффект достигался на этом этапе не болью, а унижением допрашиваемого.
- Я учитэл… Учитэл, из города.
Он медленно, с трудом вставал с пола, даже не пытаясь поднять отлетевшую прочь оправу.
- Слушай! Умереть можно по-разному. Можно так… - командир показал на застреленного офицера. - А можно так!
Второй удар был куда страшнее предыдущего.
- Понял?
- Я учитэл… Школный учитэл…
- Дай-ка! - "дипломированный" Айболит уже доставал из брезентового чехла нечто отдаленно напоминающее маникюрный набор:
- Смотри, мужик… Я не хотел, ты сам напросился.
Носатый держался на удивление долго - даже дольше, чем можно было ожидать от человека с высшим образованием. В конце концов, он конечно же начал отвечать на вопросы, но потом как-то незаметно взял - и умер на середине фразы…
- Сап-пожник!
- Вы меня, командир? - провинившийся "специалист по допросам" выполз откуда-то из-за камней и присел рядом.
- Тебя… Готовы?
- Можно сматываться.
- Тогда уходим! - и в этот момент сверху, со склона, ударил пулемет.
- Мама родная… - судя по тому, как и откуда велся огонь, можно было сделать два вывода.
Первый: ребят, оставленных на внешнем охранении, уже нет в живых.
Второй: сработали крепкие профессионалы. Потому что бойцы сейчас у Тайсона, конечно, не те, что были в "бешеной" разведроте, но и они кому ни попадя убить себя втихаря не позволят.
По камням расплескалась ещё одна очередь - скорее, предупредительная, чем на поражение.
- Трассу возьми! Я - туда…
Перестрелка тем временем принимала все более оживленный характер. Со склонов поливали от души: по меньшей мере две серьезные огневые точки, не считая дюжины автоматов. Снизу отвечали короткими очередями - скупо и только по необходимости.
Кажется, никого пока не подстрелили.
- Внимание!
В стороне, куда только что скрылся помощник Тайсона, шумно испортил воздух ручной гранатомет. Значит, и там…
- Внимание! Внимание! Вы окружены…
Он даже не сразу понял, что это надрывается обыкновенный переносной мегафон. Стрельба стихла и, несмотря на рассыпчатое горное эхо, стало возможным разобрать слова:
- …предлагается ровно через шестьдесят секунд, оставив на месте оружие, выйти к шлагбауму с поднятыми руками. Повторяю. Вам предлагается…
Рядом плюхнулся Айболит. Доложил:
- Командир, дорога перекрыта!
- Понял уже.
- Ребята ждут… Прикажи чего-нибудь!
- Не суетись, пехота.
Средствами связи группу никто не укомплектовал, это вам не централизованное снабжение. Денег до задницы, а на дело не допросишься…
Впрочем, паники пока не было.
- Свои, вроде… - сосед постарался произнести это как можно небрежнее. Ясно, что на подобный оборот событий он не рассчитывал. - Как думаешь, командир?
- А кто нам теперь - свои? - вполне резонно продемонстрировал интерес Тайсон. - Может, они ещё хуже, чем разные чужие!
Невидимый и недосягаемый человек с мегафоном замолк - видимо, пошел отсчет времени. Что-то не так, что-то не… Вот именно! Мало того, что к ним никак не обращались, это ещё куда ни шло, существует тысяча вполне логичных допусков и обьяснений. Но… Положено же представляться, черт побери! Во всех приказах и инструкциях:
"Я, полковник такой-то, командующий сводной группировкой федеральных сил в таком-то районе (или обозначение войсковой части)… во избежание бессмысленных жертв… гарантирую то-то и то-то."
Да и вообще…
- Командир! Мне-то куда?
- Полежи пока рядом. На всякий случай.
Парень хмыкнул, не слишком весело:
- Сейчас начнут…
- Посмотрим, - Тайсон скосил глаза на бегущую по циферблату трофейного "кардинала" стрелочку:
- Да… уж!
Народ наверху попался серьезный, слов на ветер не бросал - точно, секунда в секунду, ожили оба крупнокалиберных пулемета.
Особого урона это нанести не могло, но на психику действовало. Сосед подкатился поближе:
- Во дают! Головы не поднять.
Вид у него был скорее злой, чем испуганный - и командир похвалил себя за выбор помощника. Война приучает не ошибаться в людях.
- Освоился?
- Бывало хуже…
Ну, это, положим, вряд ли…
Длинная очередь пробежала не более чем в полуметре от их укрытия, не причинив никакого вреда.
- Сейчас, когда стихнет, проверь мужиков! - из-за многократно усиленного эхом треска и грохота пришлось орать:
- Понял? Пусть потихоньку стягиваются - вон туда, к подбитому БэТээРу! Прорываемся дружно, по моему сигналу - в направлении черной скалы…
- Есть, - кивнул готовый уже сорваться с места Айболит.
- Стой! Запалите пока "дымовухи".
- Ага! - в наступившей тишине ответ прозвучал неожиданно и неприлично громко. - Тьфу, черт…
- Сам потом вернешься.
- Понял. Выполняю…
Парень выкатился из укрытия и почти одновременно с его исчезновением снова ожил мегафон:
- Внимание! Предлагаю немедленно сложить оружие… Повторяю - немедленно! В случае отказа будет открыт огонь на поражение. Повторяю - на поражение.
Голос спокойный, уверенный. Профессиональный… Без намека на местный акцент.
Сволочи, больше и времени не дают, чтобы принять ультиматум. Некрасиво! Он расстегнул брезентовую поясную сумку с пиротехникой и не глядя вытянул то, что нужно:
- Ладушки… - тут и там над позициями обороняющихся уже вспенились черные облака дымовой завесы. Ветра почти не было, поэтому облака эти набухали и расползались, не очень спеша и образуя некое подобие маскировки. - Ну же, давайте!
Однако, вместо ожидаемого шквала пулеметных очередей воздух наполнился частым, но не громким пощелкиванием. Ошпарило руку пониже локтя - пуля вырвала ткань и оставила болезненный след на коже.
- Снайперы! - вывалился из дыма Айболит. - Одного за другим… Не спрятаться, сука!
Был он грязен, весь в копоти - но невредим.
- Готовы?
Дышать стало совсем невозможно, глаза слезились.
- Половина ранена… А убитых нет! - доложил парень и сам удивился тому, что сказал. - Командир, а ты уверен насчет…
Непонятно, откуда и с помощью каких приборов вел огонь стрелок, но реагировал он на малейшую неосторожность: пуля попала соседу Тайсона в шею, сзади.
- А-ах… ап… - раненый потянул в себя воздух, судорожно захлопав губами.
- Вот, бля! - на остальных членах группы командир уже заранее поставил крест, но вот этот парень должен был бы здорово облегчить отход. Теперь придется в одиночку.
- Трам-вай…
- Что? - не понял Тайсон.
- Пятый год… горы. Забыл, как трамвай… прокатиться.
В другое время бывший разведчик оказал бы умирающему уважение, но сейчас приходилось заботиться о себе. Снайперы задачу выполнили - загнали его людей в норы и щели…
Да чтоб им всем пусто было!
Командир отодвинул от себя переставшего дышать парня и приготовился.
Ждать пришлось недолго.
Со стороны дороги коротко выплюнул очередь импортный пистолет-пулемет, его поддержал ещё один - но выстрелы обороняющихся сразу же утонули в накатившемся сверху потоке огня. Очевидно, противник подошел совсем близко.
Продержаться бы ребятам минут десять!