– До свидания. – Скопцов смотрел, как удаляется черный джип начальника милиции. В дом не заходил – не было смысла. В противоположном конце улицы уже появился второй точно такой же джип.
Николаша не задавал в этот раз вопросов, не выяснял отношений – а ведь машину начальника милиции видел. Значит что, этот вот визит был согласован заранее? И на каком же уровне? И, самое главное, почему? Для чего?
Чем больше задумывался Скопцов о происходящих вокруг него событиях, тем больше убеждался в том, что во всем этом присутствует какая-то странность, недоговоренность, непонятность. Росло число вопросов, но не увеличивалось количество ответов. И здесь, в Краснокаменском, ответов было не сыскать. Значит, надо успокоиться и все бросить? Оставить все так, как оно есть? Смириться с тем, что его водят за нос?
– Приехали! – Николаша кивнул на подъезд здания, возле которого они стояли. – Тебе – туда. На втором этаже – редакция районной газеты. Тебя там ждут.
– Понятно. – Василий начал выбираться из машины.
– И постарайся без дурацких вопросов... – долетело ему вслед.
Без "дурацких" вопросов не обошлось. Главный редактор районки, носящей гордое название "Краснокаменская правда" (самое интересное, что еще со времен "развитого социализма" в каждом районе огромной страны существует своя собственная, местечковая правда), начал было сыпать цифрами и фактами. Надо отметить, что получалось у него намного лучше, чем у вчерашних собеседников Скопцова – более связно и артистично, хотя смысл сказанного оставался тем же.
Но Василий решительно перебил его:
– Извините, но вы мне не могли бы ответить на один вопрос?
– С удовольствием! – редактор широко улыбнулся, оскалив крупные и желтоватые от кофе и никотина зубы. – Задавайте!
– Какой темой в последние дни перед смертью занимался Валентин Бизиков?
Неожиданно редактор смутился:
– Э-э-э... Вы понимаете, Василий Арсеньевич, Бизиков... В последние перед смертью дни... Ну... Он находился в свободном поиске, понимаете? То есть он не выполнял какое-то задание нашей редакции, а работал сам по себе.
– И даже вы не знаете, что за тему он отыскал?! – Василий подпустил в голос немного удивления.
– Да... Получается так, что не знал... – Редактор старательно прятал глаза.
– Странно. – Василий был безжалостен.
– Ну, у него был очередной отпуск. – Тут редактор спохватился, что, возможно, сболтнул что-то лишнее, и поспешил исправиться: – Я даже не уверен, что он вообще чем-нибудь занимался! Просто отдыхал, знаете ли... Ходил на охоту, на рыбалку. На природу любовался!
– Понятно... – Из всего сказанного Скопцов сделал только один вывод – редактор прекрасно знал, чем занимался Бизиков, но только говорить об этом либо не хотел, либо... Либо ему просто запретили обсуждать эту тему! И кто мог это сделать – сомневаться не приходилось.
Около часа Василий просидел в редакционном архиве, перебирая подшивки газет за последние два года. Искал не "исторические" речи Органчика, произносимые тем по всяким торжественным датам. Читал Валькины материалы, пытаясь найти в них хоть какой-нибудь намек. И не находил – материалы были в основном о местных старожилах, о передовых рабочих, о красоте родного края. Обычные для районки статьи.
Скрипнула дверь архива. Скопцов поднял голову – в дверях стоял Николаша, покручивая на пальце ключи от машины.
– Поехали, – сказал помощник Органчика, заметив, что Скопцов обратил на него внимание. – Нам пора.
– Поехали, – согласился Скопцов. Действительно, пора было уже и пообедать.
Только джип от редакционного порога повернул не направо, к резиденции, а налево.
– И куда мы едем? – небрежно поинтересовался Скопцов.
– В аэропорт, – сообщил Николаша, и в голосе его прозвучало плохо скрываемое удовлетворение.
– Зачем? – все тем же тоном спросил Василий. – Встречать кого-то?
– Нет. Провожать.
– И кого?
– Тебя! – если помощник думал удивить, ошарашить Скопцова, то у него это не получилось. Журналист давно уже был готов к чему-то подобному. Он только спросил:
– А вещи?
В ответ Николаша просто махнул за спину. Перегнувшись через спинку сиденья, Василий увидел свою сумку, лежащую на полу машины.
– Там все?
– Не беспокойся! – довольно ухмыльнулся Николаша. – Там больше, чем все!
Остаток пути проделали в полном молчании. И только у самого трапа самолета, куда джип главы администрации района доставил нанятого им литературного негра, Николаша позволил себе несколько слов, сказанных им явно от себя, от всей души:
– Вали отсюда, писака! И постарайся больше здесь не появляться! Понял?
Василий только пренебрежительно усмехнулся в ответ, забросил сумку на плечо и направился к трапу самолета.
Глава 9
И все же это было прекрасно – опять оказаться дома, подальше от всех недомолвок и откровенно косых взглядов! Да и не только взглядов.
Скопцов только начал разбирать свою дорожную сумку, как раздался телефонный звонок. Чертыхнувшись негромко, Василий снял трубку:
– Слушаю!
– С приездом вас, Василий Арсеньевич! – отозвалась телефонная трубка голосом "независимого юриста" Подлесовского.
– Спасибо. – Интересно, этот деятель что, тоже собирается читать мораль? Ему явно сообщили о возвращении Скопцова с подобающими моменту инструкциями.
Но Василий ошибся – юрист звонил сугубо по делу:
– Вы помните, что с вас – очерк?
– Помню.
– В недельный срок уложитесь?
– Думаю, что уложусь.
– Прекрасно! Значит, через неделю я вам позвоню!
– А где вы собираетесь его публиковать? – ненароком поинтересовался Скопцов. И получил в ответ весьма болезненный щелчок по носу:
– А вот это уже не ваши проблемы! Вы, главное, напишите!
Не прощаясь, юрист повесил трубку.
Скопцов вернулся к своей сумке. Действительно, в нее были уложены и его туалетные принадлежности, и подарочный камуфляж, и кой-какие сибирские деликатесы – не зря же сумка показалась такой тяжелой при посадке в самолет! Но не это сейчас интересовало Василия – он, разбрасывая вещи по сторонам, упорно пробивался в глубину сумки. Вот оно! Замотанная в толстый свитер, коробочка компьютерного винчестера оставалась не тронутой!
Видимо, неизвестные – или, наоборот, известные недоброжелатели Скопцова – не удосужились как следует проверить его вещи.
Не собираясь чего-либо откладывать в долгий ящик, Василий тут же вышел на площадку и поднялся двумя этажами выше. Позвонил в дверь – раз, второй... Открывать ему не торопились, но он прекрасно знал, что хозяин этой квартиры находится дома. Позвонив еще раз и приплясывая на месте от нетерпения, ударил в дверь кулаком.
И тут же, как по команде, дверь распахнулась.
– Ну, чего ломишься? – недовольным тоном спросил хозяин.
– Помощь нужна, Валера! – ответил Скопцов. Валера был программистом. Причем, как о нем отзывались коллеги, программистом высококлассным. Правда, внешностью обладал несколько нетипичной для людей такой профессии. Широкоплечий, с великолепно развитой мускулатурой рук и груди, с короткой, в пару сантиметров, стрижкой, Валера больше напоминал преуспевающего бандита – мечту любой городской криминальной группировки. Он был лет на пять моложе Скопцова, что не мешало им поддерживать приятельские отношения – все же в одном дворе выросли.
– Тебе срочно? – Валера взъерошил короткий ежик волос.
– Да, срочно! – ответил Скопцов.
– Ну, заходи тогда... – тяжело вздохнув, Валера посторонился, пропуская Василия в квартиру. Наверное, визит соседа был не ко времени – программист опять решал какие-то свои, непонятные непосвященным задачи. Скопцов мысленно попросил у него прощения, но откладывать задуманное не собирался ни на минуту.
– Что там у тебя? – Валера по-прежнему демонстрировал неудовольствие и неудобство, причиненное ему внеплановым визитом, но Василий, делая вид, что не замечает этого, протянул ему "винт".
– Слушай, можно скачать то, что здесь есть?
– Не вопрос! – программист явно испытывал облегчение. Задача, на его взгляд, оказалась довольно простой. – А сам что, не можешь?
– Слушай, ты же прекрасно знаешь – в этих ваших делах я полный чайник! Объясни, покажи – сам сделаю!
Некоторое время Валера размышлял над предложением. Но, видимо, самому сделать выходило быстрее, чем открывать краткие курсы компьютерной грамотности.
– Давай! – протянул он руку, и Скопцов вложил в нее винчестер. Валера занялся какими-то манипуляциями, а Василий отошел в сторону – по себе знал, как неприятно, когда ты делаешь работу, а кто-то стоит за спиной и сопит тебе в ухо.
Валера ковырялся не больше пяти минут:
– Иди сюда!
Скопцов тут же подскочил к нему.
– Что?!
– Короче, информация на "винте" прикрыта паролем. Из четырех знаков. Ты не знаешь, каким именно?
– Откуда мне знать!
– Это не твой "винт"?
– Нет, – признался Скопцов.
– Тогда хуже. – Валера опять взъерошил короткие волосы.
– Почему?
– Потому, что я не смогу снять информацию... Точнее, смогу, но только не сейчас, а в весьма отдаленном будущем.
– Ты по-человечески можешь объяснить?! – взмолился Скопцов.
– Вась, ты имеешь некоторое представление о комбинаторике в математике? – спросил программист.
– Самое общее, – ответил Василий.
– Так вот, вариантов здесь может быть хренова куча. – Валера ткнул пальцем в монитор. – Причем не только буквенных значений, но и в цифрах. А это еще увеличивает поле поиска. А если учесть, что пароль может быть и смешанным...
– Ты можешь короче? – попросил Скопцов.
– Тут надо писать специальную программу, Вася. А у меня сейчас времени нет. Так что извини...
– Подожди! – остановил его Василий. Перед глазами встало восторженное лицо погибшего однокурсника. Это было тогда, в день его свадьбы. – Валера, попробуй слово "Лиза"!
– Нет проблем! – программист быстро пощелкал по клавишам. Компьютер удовлетворенно ухнул, и на экране монитора показались буквы.
– А говорил, что не знаешь... – Валера подозрительно покосился на соседа-журналиста.
– Можешь мне не верить, но я просто угадал! – извиняющимся тоном объяснил Скопцов. – Что здесь?
– В основном текстовые файлы. Если хочешь, можем распечатать.
– Давай!
Домой Василий ушел только часа через два, унося в руках стопу бумаги. На пороге оглянулся – Валера увлеченно колотил по клавишам, не замечая ничего происходящего вокруг него.
– Спасибо, Валерыч! – крикнул Василий. Программист на мгновение оторвался от компьютера:
– Должен будешь... – и тут же вернулся к прерванному занятию.
Едва войдя в квартиру, Скопцов бросился к столу и принялся жадно перебирать бумаги. Откровенно говоря, ничего особенного в этих бумагах и не было...
Черновики статей, многие из которых Василий просматривал в редакционном архиве; какие-то фамилии и имена, без пояснений; отдельные фрагменты текстов – похоже, Валентин намеревался писать книгу о красоте родного края. Но ничего такого, что могло бы хоть в малой степени объяснить все происходящие в Краснокаменском странности.
А еще среди бумаг был план книги Альберта Матвеевича... Тот самый, что передал Скопцову "независимый юрист" в папочке-скоросшивателе.
Получалось, что до Скопцова роль негра для чиновника играл Валентин Бизиков. И погиб, так и не доведя до конца свою работу. Что это? Трагическая случайность? Или чей-то злой умысел?
Василий вспомнил холодные глаза Николаши... Такой убьет и глазом не моргнет. Людей, подобных этому "помощнику", Василию приходилось видеть на войне. Там они в цене.
Но тогда выходит так, что и Елизавету убили, имитировав самоубийство. И помощник к этому никак не может иметь отношения – в то время он находился вместе с Василием и "охотниками" на таежной заимке, у всех на виду. Никуда не отлучался.
Получалась какая-то чертовщина! Если опираться на слова Лизы, то в Краснокаменском действовала целая банда под крылом главы администрации района! Бред какой-то! Сюжет для дурного детектива!
Нет, Василий не строил каких-то иллюзий в отношении представителей властных структур. Жизнь научила. Но вот так, нагло, у всех на виду. Нет! Такое просто невозможно!
И все же... Почему задаваемые Скопцовым простые вопросы вызывали такую странную реакцию у окружающих его людей? Почему к нему был приставлен соглядатай – Маша? Почему все то мизерное время, что он находился в поселке, его окружала плотная стена отчуждения?
Василий почувствовал, что еще немного – и у него просто расколется голова. Масса вопросов – и ни одного ответа. И где их искать, эти самые ответы, никто не знает и не может подсказать.
Скопцов кинул взгляд на часы. Ого!.. Что-то он засиделся. Давно уже пора спать. Он сегодня и проснулся рано, и в архиве копался, и с Николашей общался, и... Много чего за один короткий день было! В том числе и перелет, отнявший массу сил. Оставив бумаги на столе, Василий завалился на диван.
Утром он сразу же хотел кинуться к этим бумагам. Но волевым усилием удержал себя от этого. Сделал зарядку, принял душ, сварил кофе – все это нарочито медленно, не торопясь. Хотя нет-нет да и поглядывал в сторону стола.
И только тогда, когда кофе был готов, он позволил себе вновь заняться бумагами Валентина. Поставив перед собой большую кружку и положив пачку сигарет, он медленно, буква за буквой, строчка за строчкой, страничка за страничкой просматривал бумаги в надежде на то, что утро сможет внести в сплошной туман, окружающий события в Краснокаменском, хоть какую-нибудь ясность. Напрасные надежды. Ничего такого, за что человека могли бы убить, в этих бумагах не было.
Вот только... Какой-то перечень – имена, отчества, фамилии, даты рождения. Всего – семнадцать. И – никаких пояснений.
Кто они такие, эти люди? Что их могло связывать с Валентином? Может быть, обычные жители Краснокаменского? Но тогда почему они в этом списке? И что это вообще за список? Что объединяет этих людей?
Короче, самому тут было никак не разобраться. Нужна была помощь специалиста. Поэтому Василий полез в свою записную книжку. Перелистнув несколько страниц, нашел нужный телефонный номер.
– Да? – на том конце телефонного провода ответили сразу.
– Извините, а Игоря Михайлова я могу услышать? – спросил Скопцов.
– Минутку... – ответил невидимый собеседник. Где-то "за кадром" послышался громкий голос: "Игореха, иди к телефону! Тебя какой-то мужик спрашивает". Еще несколько секунд ожидания – и уже другой, немного хрипловатый голос:
– Слушаю, Михайлов!
– Здорово, Игорь! – поприветствовал старого знакомого Скопцов.
– Здорово... – отозвался Михайлов. – А кто это?!
– Скопцов, если помнишь такого!
– Ну, как не помнить! Надежда российской журналистики! – в голосе была слышна радость. Искренняя, неподдельная, что обнадеживало. – Ты откуда звонишь, Вася?
– Из дому, – ответил Скопцов.
– Молодец! – неизвестно почему похвалил приятеля Игорь. – Чего хотел, Васятка? Говори быстренько, а то мне бежать надо!
– Помощь нужна...
– Я понимаю! Ведь просто так старому товарищу ты бы хрен позвонил!
– Игорь!
– Ладно, не обижайся! Это я шутю так! Что у тебя стряслось? С ГАИ проблемы?
– Нет, не с ГАИ. Просто проблемы. По телефону не объяснишь. Пересечься бы...
– Ясно. Слушай, Вася, я сейчас занят по самое не могу! Но вот в два часа. Тебя устроит?
– Вполне!
– Тогда слушай...
Оговорив место встречи, Василий повесил трубку. С Игорем Михайловым они в свое время играли вместе за сборную команду университета по баскетболу. В команде, собственно, и познакомились.
Игорь был на несколько лет моложе – поступал сразу после школы, учился хорошо и из университета не отчислялся. Закончив юридический факультет, пошел не в прокуратуру, на хороший оклад, и не в адвокатуру, где ему уже приготовил местечко отец, довольно известный в городе защитник. Игорь выбрал свой собственный путь – он пошел работать в милицию, в уголовный розыск.
Начинал в одном из районных отделов города и, по всей видимости, неплохо себя зарекомендовал, потому что уже через два года был приглашен в УВД области, в управление уголовного розыска. Там сейчас и работал в должности старшего оперуполномоченного "убойного" отдела. Недавно получил капитана.
Василий попытался начать работу над очерком, но не мог. Любая мысль о Краснокаменском и его обитателях немедленно сводилась все к тем же надоевшим уже вопросам: кто? что? почему?
Решив отложить работу до лучших времен, Василий переоделся и направился в город. Убивая время до назначенной встречи, бесцельно шлялся по улицам, глазел на девчонок, витрины магазинов и на яркие рекламные плакаты. В городском парке, присев на лавочку, выпил бутылку пива. Короче, вел себя как праздный обыватель, дождавшийся наконец-то очередного выходного дня.
К месту встречи – небольшому погребку под вывеской "Хинкальная", который располагался как раз напротив здания областного УВД, – он пришел почти за час до назначенного времени.
Съел порцию так называемых "хинкали" – обычных пельменей-переростков, ничего общего с кавказской кухней не имеющих. Разве что специй в них положили немерено... Чтобы погасить бушевавший во рту пожар, взял бутылку пива. Именно в этот момент в дверях показался двухметровый Михайлов, на мгновение заслонив немногочисленным посетителям "Хинкальной" солнечный свет.
– Игорь! – окликнул Скопцов приятеля и помахал рукой. Тот, заметив бывшего товарища по команде, махнул в ответ и, целеустремленно лавируя между столиков, направился к нему.
– Здорово, Васятка! – далеко не маленькая ладонь Скопцова полностью утонула в лапе Игоря.
– Здорово!
Игорь неловко, с некоторым опасением, разместил свое тело на хлипковатом пластиковом стульчике.
– Ну, рассказывай! – устроившись и убедившись в том, что падение ему не грозит, начал он. Но Скопцов и рот открыть не успел – к их столику подлетела официантка:
– Здравствуйте, Игорь Николаевич! Кушать будете?
– Буду, Марина, конечно, буду!
– Одну минутку! – и официантка торопливо умчалась куда-то в глубину подвальчика.
– А тебя, Игорь Николаевич, здесь знают. И, похоже, даже любят, – счел нужным прокомментировать сцену Василий.
– Ну, не без этого! – самодовольно усмехнулся Игорь. – Народ знает, кто стоит на страже его интересов, кто защищает его права! Это – милиция! Наша, российская, истинно народная!
Скопцов демонстративно махнул ладонью возле уха, делая вид, что что-то стряхивает с него. Игорь громко засмеялся.