* * *
Паршивая дорога, мягче не скажешь. А если скажешь - соврешь. Ее не ремонтировали уже лет двадцать, а то и больше. И хотя эти места считались чистыми, ветра приносили сюда осадки Зоны, от которых на асфальте блестели разноцветные лужи. Бесплатный совет: по лужам, если жаль обувь и ноги, не ходите.
- Эй, Край! - окликнул меня Сван и кивнул назад с намеком, что у нас проблема.
Я едва слышно выругался.
Ворон поставил "яву" на подножку. Гордый, одинокий, обиженный на всех и вся ковбой. Хоть сейчас на обложку глянцевого журнала.
Значит, отказываемся дальше ехать и следовать утвержденному плану? Ну-ну. Хотя это и понятно: сталкеру со стажем такое претило по определению. Развернув мотоцикл, я крикнул майору, что все улажу, не надо спешить. А то можно успеть наделать глупостей. Было видно, что командиру аж. зудело отправить сталкера к праотцам, прабабкам и прочим родственникам вплоть до Адама. У этих двоих изначально возникла взаимная неприязнь. Но к чести Свана, он пересилил себя и убрал пульт в дерматиновый чехол, который носил под камуфляжной курткой на ремешке наискось через плечо.
- Тебе что, жить надоело? - Подъехав к Ворону, я протянул ему открытую пачку сигарет. - Угощайся.
Тот удивленно вскинул брови, но табачком из моих рук не побрезговал.
- Ты ж не куришь. - Щелкнула бензиновая зажигалка, сталкер жадно затянулся.
- И тебе не советую. Жить надоело? Ну, оно и правильно, столько лет от всех убегать…
- Да что ты знаешь! - вдруг выкрикнул Ворон мне в лицо. Он мгновенно побагровел, на скулах вздулись желваки. - Что?! Ты?! Знаешь?! А?!
- Знаю, что ты отряд свой в Зоне положил. За хабар, - спокойно ответил я, прикидывая, что, если Ворон дернется, надо бить наверняка, не давая возможности ответить.
- Во-во… - Сигарета плясала в пальцах сталкера. - Так оно и было, а как же! Я - всех! А кто ж еще? Нашли себе чудовище, монстра, тля, отпущения…
Меня передернуло от его слов. Я не судья в мантии, мне не нужны показания свидетелей, экспертизы и клятвы на Библии. Ложь я всегда остро чувствовал и потому знал: сейчас Ворон говорит правду, а говорит он…
- Слышь, Ворон, так это не ты?
- Не я.
Сказано было просто, без надрыва. Накипело у мужика за много лет, он выплеснул и сразу успокоился. Привык жить со своей бедой, давно смирился, а вот - прорвало. Я представил себя на его месте и поежился. Вряд ли я столько протянул бы. Тем бандит от сталкера и отличается, что по краешку ходит, подбирая объедки, брошенные ему Хозяевами Зоны. А сталкер идет куда хочет и берет что может. Потому Хозяева сталкеров любят, а сброд презирают люто. Откуда я это знаю? А вот знаю, и все.
Тлел табак, светало, а мне вдруг захотелось вернуться в детство и все исправить. И не пойти на тот урок географии, сдать экзамены в институт, и пусть жлобы до смерти избили бы ту девчонку… Был бы я тогда далеко-далеко отсюда: ужин, разогретый женой, водка после получки, сын учится играть в футбол… Жаль, сквозь годы нельзя вернуться…
А ведь все просто. Если б на Вороне была вина за отряд и войну кланов, Зона давно похоронила бы его. Странно, что эта мысль пришла мне в голову только сейчас. Странно, что, кроме меня, никто до этого не додумался. Наверное, так проще: назначить виноватого и натравить на него всех псов, какие только есть.
- Не ты? - повторил я, непроизвольно сымитировав манеру Кажана. - А кто ж тогда?
Ворон пожал плечами и щелчком отбросил окурок.
Глава 7
МИРОТВОРЦЫ
Приятно иметь дело с российскими миротворцами. Москва далеко, а Зона до Кремля если и дотянется, то не скоро. И потому эти парни относятся к службе без фанатизма. С ними можно договориться, расценки божеские.
У меня как у постоянного клиента есть "годичный абонемент" на посещение зараженных территорий. Надо только решить вопрос насчет "одноразового пропуска" для моих спутников.
Интересно, чем меня обрадует дежурная смена поста № 12 Второго заградительного кольца? В последний раз, когда я был здесь проездом, воины играли в футбол. В предпоследний - устроили чемпионат по нардам. А что сегодня? Скоро узнаем. Лучше один раз увидеть, чем всю дорогу гадать.
- Точно пропустят? - засомневался Ворон, которого я еле уговорил не дурить и ехать за мной.
- Точно! - побожился я, мысленно сплетая крестом два пальца. - Нормальные ребята, я только через них в Зону и хожу.
Ворон прищурился и покачал головой. Что ж, это вполне предсказуемая реакция. Среди сталкеров бытует поверье, что ходить по одному и тому же Маршруту - смерти подобно. Нельзя повторяться, ведь Зона постоянно меняется. А следовательно, проверенные тропы - самые опасные. Как бы то ни было, я уговорил Ворона. Майору пришлось спрятать свой пульт. Извини, командар, не сегодня.
И вот мы у Периметра.
В этом секторе он состоит из двух контуров. Наружное кольцо - толстая бетонная стена высотой в пятнадцать метров. Внутреннее заграждение - пять рядов колючей проволоки, установленных через метр. Причем ряд, который у стены, под напряжением.
Мой респект генералам в Белокаменной. Так и надо: дорого, массивно, зато по максимуму защитили своих людей. Это вам не трехметровые вышки вдоль штакетника, на который без конца прут зомби и который проламывают кровососы по пять раз в сутки.
У натовцев тоже защита по высшему классу, но с ними разговаривать не о чем. Они взяток не берут. У них оклады с премиями такие, что ничего достойного я предложить им просто не в состоянии.
Метров за пятьдесят до блокпоста мы заглушили движки. Дул легкий утренний ветерок. Из-за мешков с песком торчал ствол пулемета, установленного на треножнике. Незваных гостей здесь принято сначала расстреливать, а уже потом интересоваться, есть ли у них паспорта и какова цель визита. Обычно у поста скучали двое-трое бойцов, но сегодня никто не попросил нас убраться к чертовой бабушке.
Мне это сразу не понравилось.
Что за ерунда? Езжай к шлагбауму, поднимай его, толкай мотоцикл через карантинную полосу и жди, пока откроется шлюз с этой стороны. Потом - пока закроется, далее - пока сервоприводы поднимут наружную бронеплиту, чтоб можно было промчать по коридору, ведущему за пятикратную колючку. И за что я деньги плачу, а? Ведь у меня абонемент. С каких это пор у нас самообслуживание?!..
А если серьезно, то пост № 12 по штатному расписанию должны охранять тридцать воинов-миротворцев. Бедолаги, конечно, скучают неимоверно, потому как заняться тут нечем. Через стену ни одна зараза не перелезет. А до ближайшего населенного пункта пятнадцать километров - в самоход не сбегаешь. То есть ни самогона, ни девок. Прям не служба, а сущий ад.
И вот эти тридцать бойцов вечно слонялись у КПП, курилки и возле казармы. Территория поста даже забором не обнесена. Так что хоть кто-то, но должен был засветиться пред нашими очами. Но - пусто. Что-то здесь не так…
Раз в неделю, по вторникам, из Чернобыля-5 приезжает грузовик, который доставляет еду, воду, почту и сигареты. А сегодня у нас среда. Так что ЧП случилось недавно, иначе здесь толклись бы уже проверяющие всех мастей, менты и телевизионщики. Не далее как сутки назад все было в норме. А потом…
- Эй! - крикнул я. - Есть кто живой?!
Тишина в ответ.
- Сван, ты бы стрельнул, что ли? - подал идею Ворон. - Может, спят еще?
Командир на мгновение задумался, кивнул и вытащил из кобуры кольт М1911, который ему вручили для правдоподобия образа. Правда, в Штатах этот пистолет давно уже снят с вооружения…
Сван поднял кольт над головой, но выстрелить не успел.
- Чё надо?! - донеслось от КПП.
Рука Свана так и застыла вверху. Потенциальный противник видит нас, но мы не видим противника. Поэтому следует воздержаться от резких движений, чтобы мс спровоцировать огонь на поражение.
- Чё надо?! - вновь крикнули из-за кирпичного дома, узкие окна которого правильней называть бойницами.
Знакомый голос. А раз знакомый, мою образину представлять не надо.
- Это я, Край. Со мной четверо друзей.
- Привет, Край. - На дорогу вышел щуплый воин в мятой форме и, поднырнув под шлагбаум, неспешно двинул к нам. На носу его поблескивали линзы очков в тонкой оправе, лицо поросло рыжеватой щетиной.
- Здравствуй, Дима. - Я вспомнил имя воина. - Что-то тихо тут у вас. Нормально все? Куда народ подевался?
- Закурить есть? - проигнорировал мой вопрос солдат-контрактник Дима, который торчал на посту № 12 уже третий год, если мне не изменяет память. А ведь он питерский интеллигент, отец двух сыновей.
Вот скажите мне, какого рожна этот очкарик поперся в другой конец бывшей империи? Чтоб целыми днями пялиться на стену Периметра и впитывать организмом радиацию и разбавленный спирт? Ему как старожилу разрешалось заказывать выпивку водиле "ЗИЛа", но на этом все привилегии заканчивались.
Я протянул Диме пачку. Тот взял, достал сигарету, остальное сунул в верхний карман камуфляжа. Возвращать табак в его планы не входило, как и в мои - требовать пачку обратно. Это ритуал: попросить закурить. Абонемент абонементом, а мелкие подачки никогда не помешают.
- Нету никого, уехали. Только я да Врочек еще. Дрыхнет он.
- Уехали? - удивился я. - Куда?
Сзади послышался рев мотоциклетного движка. С узкого плеча миротворца десантный АКСУ мгновенно перекочевал в руки. Уверенным движением Дима снял автомат с предохранителя. Я обернулся и махнул своим - мол, не дергайтесь, я позову, когда пора будет.
- Куда-куда… Ясно куда, в город. Вчера Васыль на "ЗИЛе" был, жратву скинул, бойцов с Шакалом нашим забрал.
Шакал - прозвище лейтенанта Наумова, высокого, как дядя Степа. Мужик он обстоятельный, даже слегка флегматичный. Так что с ума сойти не должен был. Но ведь снял с поста весь личный состав, за исключением двух бойцов, и покинул место расположения части. Это или безумие, или преступление - оставить целый сектор Периметра без охраны.
- Приказ был? - тихо спросил я. - Сверху?
- Не-а. - Дима щелкнул зажигалкой и втянул в себя дым. - В больничку надо было, анализы сдать. А то мало ли…
Больница, анализы? Я похолодел от мысли, что какая-то болячка проникла из Зоны на чистые территории. Мозговая эпидемия?! И Наумов уже заразился, раз такое чудит?!..
И вот тут Дима добил меня окончательно:
- Хочешь, снорка покажу?
* * *
Он был еще жив, этот снорк.
Его распяли за КПП на сетке панцирной кровати, обвязав конечности колючей проволокой.
- Чтоб не расслаблялся, гаденыш, - пояснил Дима, смачно затягиваясь и щуря глазки за линзами очков.
Я смотрел на растерзанное тело и удивлялся, что оно еще дышит. Похоже, его били прикладами. Из груди торчали осколки костей, одежда превратилась в ломкие лохмотья ржавого цвета. Зато обезболивающим мутанта накачали так, что оно аж в глазах у него плескалось. Потому и жив был до сих пор, что не соображал, на каком он свете и что с ним происходит.
Говорят, стопа снорка состоит из многослойных сухожилий, оплетающих крепчайшие кости. Именно благодаря особому строению нижних конечностей снорки и прыгают на большие расстояния. Многие верят, что стопы спорков приносят удачу и обладают чудесными свойствами. По мне, все это бред. Да, паучники неплохо платят за части тел некоторых мутантов. Ну так в свое время отцы демократии башляли за уши индейцев, а позже - вьетнамцев. Плоть мутантов нужна академикам исключительно для препарирования и опытов. На этом все чудеса и заканчиваются.
- Откуда он у вас? - Я привык ко всякому за годы в Зоне и повидал грязи без меры, но тут даже меня покоробило.
- Завелся. - Дима пожал плечами. - К нам его с номера одиннадцатого перевели. Дух паршивый, неужился там, "деды" его чморили. Короче, пацан еще, после присяги только. Ну, мы его особо не прессовали. Так, как всех. А потом глядь на него через неделю, а у него что-то с рожей не то. Я ему: "Ты чё вообще?" А он: "Не знаю, мне к доктору надо, болит очень и не заживает". Я ему: "Ты чё, дурак? Тебе, может, и медсестру надо в белом халате? Какой доктор, спрячь свою образину. Вон, хотя бы противогаз надень". Он так и сделал. Вот тогда мы и увидали, что он снорк. Прикинь?
Дима поправил пальцем очки на носу и печально вздохнул, предлагая посочувствовать тяготам армейского быта: вот так вот служишь-служишь, а среди своих снорк завелся.
- Ну пусть. Но зачем его?… - Я с трудом протолкнул ком, застрявший в горле. - Били зачем? Секреты Зоны выведать хотели?
Дима повернулся к распятию и опять пожал плечами:
- Не знаю, я выпил вчера. Очень расстроился. Без меня это уже. Наверное, Наумов приказал, чтоб другим неповадно было. Сам знаешь: дисциплины не будет - все снорками станут, дай только слабину.
Я медленно кивнул. Это уж точно: дай только слабину… Иногда мне кажется, что люди под влиянием Зоны превращаются в дикое зверье. Или Зона здесь вовсе ни при чем?…
Назначить салагу мутантом - это что-то новое. Массовый психоз, блин. А Наумов, значит, повез бойцов, чтобы сдали анализы на предмет выявления затаившегося врага. Угу, пись-пись в баночку - и сразу станешь человеком.
- Здоров, Край. - Ко мне неспешно подошел не высокого роста крепыш по прозвищу Врочек.
Он призвался из Нижневартовска, и ханты или манси среди его предков, судя по роже, числились. Нынче эта рожа опухла от чрезмерного употребления алкоголя.
- А это у тебя что? - Врочек поставил на землю бутылку "Московской", содержимым которой поправлял здоровье.
- Где? Вроде ничего… - не понял я.
- Ничего? А мы сейчас проверим. - Он хлопнул меня по карманам кожанки и заразительно улыбнулся: - Что это, само завелось?
- Это пирожки, - взглянул я на два печеных куска теста, о которых совсем забыл. - Не само, я положил, но…
- Конфискуем! - заявил Врочек. - Еще раз попытаешься утаить что-то, и я не знаю, что я с тобой…
Мальчишка зарвался. В другое время я преподал бы ему урок. Но сейчас я поспешно закивал, уверяя, что такого впредь не повторится, прости, брат, бес попутал.
- Свободен.
Я хотел предупредить, что пирожки есть нельзя, что они - чистая отрава, но…меня вдруг накрыло.
Я так это называю - накрыло.
Я знал, просто знал, что сейчас в ментовской вотчине творится черт-те что. С начала первого ночи ролик в Сети. Не дожидаясь группы захвата, Новак отчалил в теплые страны. Его теневые доходы позволяли содержать собственный самолет, и именно сейчас аэробус поднимался в небо над Борисполем. По сути, я сделал доброе дело, отправив доблестного омоновца в бессрочный отпуск на тропический остров. Только там он мог спокойно потратить свои бесчестно нажитые миллионы.
Я вдруг отчетливо увидел Рыбачку, трезвого и потому злого. Он требовал адвоката и грозил разогнать этот шараш-монтаж к такой-то матери. Слушая его, следователь краснел, бледнел и обещал решить вопрос в кратчайшие сроки. Оказывается, санкции на арест гражданина Юрьева нет и не было. "Это произвол! - вопил Рыбачка. - Об этом безобразии скоро узнает весь мир!" Следователь едва стоял на ногах, так и норовя свалиться в обморок. О безобразии капитана Новака мир уже наслышан. А вдруг есть компромат на него, на следователя? Тяжело ковыряться в грязи и не замарать рук.
Напоследок Рыбачка добил служивого тем, что мотоклуб зарегистрирован как религиозная община "Ангелы небесные". И он, Гордей Юрьев, является духовным пастырем заблудших душ. А раз вся община за решеткой, да еще и без санкции, налицо религиозная дискриминация…
Я улыбнулся: Рыбачка не пропадет, а следователя не жаль. Где вы видели беглых зэков, которые жалели бы ментов? Так вот я не исключение.
- Хватит скалиться! Ты меня нервируешь! - Врочек за один присест откусил полпирожка и проглотил, не прожевав.
Внезапно я понял, что надо делать.
- Короче, мужики. Со мной тут люди… Два по полета за счастливый билетик в оба конца. Можно в салон для курящих, не проблема.
Общение на фронтире - это вязь из кодовых слов, для постороннего уха малопонятная. Я предложил сто евро за проезд в Зону и обратно и довольно грубо велел решать быстрее, иначе мы попытаем счастья у поста № 11.
Похоже, пирожок начал действовать.
- Не, ну чё так сразу? - промямлил Врочек. - Согласись, два по полета - это оскорбление достоинства российского миротворца. Да мы, открывая шлюз, соляры на вдвое дороже спалим!
Я улыбнулся. Если начался торг, все будет как надо. Есть у меня такая примета.
- Два по полета - это мой взнос в фонд твоей будущей квартиры, верно? А соляра казенная, еще привезут… Сигарет надо? И две фляги "Хиросимы"? Угощаю, если что…
Услышав о флягах, Врочек вмиг подобрел лицом. Ни за какие деньги здесь не купишь выпивки аж до следующего вторника.
- По рукам!
Я обернулся к Диме. Есть ли у него возражения? Дима лишь скромно пожал плечами. Все-таки питерский интеллигент. Потомственный.
Челюсти его меланхолично пережевывали пирожок, которым поделился товарищ.