- Спасибо, - восхитился Денис. Настроение улучшилось. Может, не так все и плохо? Может, сервис на самом деле становится лучше?
Администратор пожал Денису руку и вежливо удалился. А через десять минут другая горничная, молоденькая и хорошенькая, своим стуком вытащила Дениса из ванны и, стараясь не глядеть на голый торс, обвязанный полотенцем ниже пояса, протянула ему поднос, на котором стояло металлическое ведерко, а оттуда выглядывала бутылка шампанского "Абрау-Дюрсо".
- Слушай, а этот ваш администратор, он не того? - поинтересовался он у девушки.
- Чего - того? - не поняла она.
- Ну, не принадлежит ли он к сексуальным меньшинствам?
Девица покраснела, глупо хихикнула и, вручив Денису ведерко с шампанским во льду, схватила поднос и убежала.
Да, сервис все же хромал, хотя стремление администратора к европейским гостиничным стандартам было похвальным.
Борис с ужасом смотрел на свои руки. Они тряслись. Тряслись, как у маразматичного старика, как у пьянчужки, как у больного человека. Впрочем, он и так болен. Разве нет? Разве страх - это не болезнь? Хотя нет, не болезнь. От болезни можно вылечиться, пить таблетки, соблюдать диету и ходить на прием к врачу. А от страха избавиться невозможно. Он всегда с тобой. Болезнь разъедает тело, а страх - душу. И еще неизвестно, что страшнее.
- Лучше бы я умер, - забормотал Борис и уронил рыжую кудрявую голову на покрытые рыжеватым пушком руки.
Пару лет назад он умудрился подцепить сложную болезнь с таким же сложным названием. Но он очень хотел выздороветь и сумел сделать это. Но, как оказалось, напрасно он это сделал. Он вообще напрасно жил. Его жизнь оказалась никому не нужной, никчемной и невостребованной. Он не совершил научного открытия, не полетел в космос, даже не стал почетным донором. Он ничего не сделал, ради чего можно было бы цепляться за жизнь. Он - пустышка, серрсть, ничтожество. И его мелкая душонка жалобно стонет и корчится от страха. Если он ничтожество, то почему же он не хочет избавиться от этого мира и избавить мир от себя?
Ответ нашелся быстро. Именно поэтому и не хочет, что он ничтожество. Потому что боится. Боится умирать. Он хочет, чтобы его жалкая жизнь продолжалась, он всеми силами цепляется за свое никчемное существование, хотя понимает, что смешон и неприятен сам себе и окружающим.
Но, как бы там ни было, у него нет времени на препирательства с самим собой. Он трус и на одном этом основании согласится на то, что от него требуют. Четыреста тысяч долларов!.. Триста тысяч он брал у них под договор у нотариуса ровно восемь месяцев назад. А сто тысяч - это проценты.
Но он не собрал столько и не мог собрать, его дело, автосервис, лишь начало становиться на ноги, как кто-то подставил ему ножку. Даже не ножку, ножищу…
Кто-то - это конкуренты, в этом Борис был уверен. Но что же делать с деньгами и с Мишаней? Отдавать, конечно, что же еще. Но как? Вот в чем вопрос. Именно этот вопрос не давал ему покоя, не давал Борису спать, не давал ему жить. А ведь он думал, что жизнь - налаживается! Что Мишаня, одноклассник, которого он неожиданно встретил в Москве, оказался на его дороге не случайно. Что небесам было так угодно, чтобы он, Борис, невзрачный рыжик, наконец-то смог стать кем-то. И Борис попытался это сделать. Попытался забыть, что всю жизнь ему не везет, с самого рождения, что все у него валится из рук, что ни одного дела он так и не довел до конца и что мама говорила, что его сглазили. Еще во младенчестве. Только кому надо было это делать? Обычно наводят порчу на того, кому завидуют. А разве можно завидовать младенцу?
Он ведь немощный, зависимый и к тому же пока еще ничего не успел добиться в жизни! Так зачем же завидовать младенцу? Это можно делать только в одном случае: если малыш красивый, а собственный ребенок того, кто завидует, гораздо менее приятен внешне. Но Борис был отнюдь не красавец. Рыжий, маленький, невзрачный, с россыпью золотистых веснушек по всему лицу, с блеклыми, словно застиранными голубыми глазами, он и в детстве был таким же бесцветным, как застиранная пеленка. Куда логичнее было бы завидовать его сестре. Вот кто красавица, так это она. Но у нее все отлично, ее жизнь великолепно сложилась. Она добилась всего, чего хотела. И делает только то, что ей нравится. Она не открывала автосервис, который через восемь месяцев его существования конкуренты спалили дотла. Она не брала взаймы у бандитов, и ей не надо напряженно думать, как же теперь вернуть эти деньги. Мишаня, правда, сказал, что насчёт денег ему нужно обратиться как раз к сестре. У нее есть эти деньги, и она может выручить брата. На что Борис сказал Мишане, что ни при каких обстоятельствах он не станет причинять неприятности единственному близкому существу, которое у него осталось после смерти родителей. А Мишаня сказал, что в таком случае его ребята причинят неприятности самому Борису. И неприятности эти будут гораздо крупнее, чем те, которые Борис мог бы причинить своей сестре. Во всяком случае, Борис останется жив, если добудет эти четыреста тысяч в течение месяца, добавил Мишаня.
Борис сначала отказался напрочь, глухо сообщил бывшему однокласснику, что не станет у сестры снова просить денег. Ведь он только и делает, что берет у нее деньги. Она уже вложила большую сумму в этот автосервис, и, по-хорошему, Борис должен ей деньги точно так же, как и самому Мишане. Мишаня же пожал плечами и повторил, что сроку дает месяц.
- Ты понимаешь, - он обнял Бориса за тощие плечи, - если бы это я дал тебе денег, то ждал бы сколько угодно. Но это пацаны, а я за тебя поручился, в натуре…
Вот это "в натуре" и добило Бориса. Он закрыл дверь за Мишкой и задумался. Неужели ему придется и вправду обращаться к сестре? После всех неприятностей, которые он ей доставил, опять просить ее об одолжении? Одолжении суммой в четыреста тысяч долларов…
* * *
Куропаткин нервно затянулся. Он все время пытался бросить курить, но при нынешних убийствах это просто невозможно. Как же так получилось, что их тихое курортное местечко превратилось в настоящую бойню! Это был уже третий труп. Третий труп за недели'. Не слишком ли много?
Все убитые никак не связаны друг с другом, отдыхали без своих семей и были не старше пятидесяти лет. Один умер от сильного удара в висок тяжелой пепельницей, стоявшей у него в люксе, второй был задушен при помощи подушки. А третий… третий был убит ножом в сердце. Такой вот милый коктейль. И при этом никаких следов, никаких свидетелей. Это же курорт, сюда люди приезжают, чтобы отдыхать, а не следить за другими отдыхающими!
Почему-то Куропаткину казалось, что этими трупами в местных санаториях и гостиницах дело не ограничится. И он оказался прав. Правда, пока что об этом он и сам не знал.
Зато знал то, что жена в этот раз не согласится подождать, пока он наконец распутает этот клубок убийств, и уедет в гости к матери, в прохладный Питер, вдвоем с сыном. А Куропаткин останется в душном Сочи, станет приходить домой поздно вечером, уставший и бледный, несмотря на беспощадное солнце. И дома его будут встречать пыль, пустой холодильник и нестерпимая тоска по той жизни, которой у него никогда не будет.
Денис готовился к отъезду. Морально. Четыре дня на море пролетели… Результатом этого так называемого отдыха были густая щетина на щеках Дениса, мешки под глазами, отечность лица и стойкий запах перегара. Все эти дни он пил. И не четыре дня, которые он провел здесь, а гораздо больше. Он пил со дня смерти жены. Но тогда приходилось сдерживать себя. А здесь, где его никто не знает, он накачивался спиртным под завязку, так, что с трудом добирался до своего номера.
Спрашивается, ради чего только приехал на море? С таким же успехом он мог запереться в своей квартире и пить там. Заказывать продукты и, главное, алкоголь по телефону. Смотреть телевизор или глазеть в потолок.
Но он не мог оставаться в своей квартире после того, что произошло. Правда, это произошло не в квартире, но все равно оставаться там, где еще витал ЕЕ запах, где повсюду лежали ее вещи, ее книги, ее антикварные безделушки… Вернее, то, что осталось от ее любимых антикварных безделушек.
Ее обожаемая старинная фарфоровая посуда гордо пыжилась в таком же старинном напыжившемся серванте. Она не знала, эта тупая посуда, что хозяйки уже нет и пыжиться не для кого, ведь Денис все равно ничего не смыслит в таких штуках.
Эмма боготворила такие вещи и окружала себя ими. Она и Дениса оставила возле себя, потому что он вполне отвечал ее требованиям - был старомодным, громоздким и красивым. Разве что не старым. Но это поправимо, смеялась она. Очень скоро ты будешь настоящим антиквариатом…
Он, возможно, и будет. Только она уже этого не увидит. Умная, красивая, тонкая, эстетствующая Эмма, обожающая красивые старинные вещи, погибла. Так страшно и так нелепо… На глазах у Дениса. Ее машина v взорвалась. Вместе с ней…
Денису тогда показалось, что он сошел с ума. А в следующую секунду он подумал, что Эмма разыграла его. А еще в следующую понял, что это правда. Что Эммы не стало. Любовь к розыгрышам и черному юмору не вязались с ее тонкой натурой, она никогда так не поступала и не решилась бы на такой ужасный поступок. После трех лет брака Эмма прекрасно знала, когда можно рискнуть, а когда нельзя. Иначе будет хуже. К тому же она разыгрывала его утонченно, это было вполне в ее характере. А этот ужасный взрыв - он был громким и мощным, грязным и дешевым трюком, совсем не в ее духе.
Она не рискнула бы так его напугать, потому что… Потому что он ни за что не простил бы ей такого, и она это знала. Она умела вовремя остановиться, его прелестная немка. Но тогда, неделю назад, когда на его глазах взлетела на воздух "Вольво", он бы все отдал за то, чтобы Эмма всего лишь разыграла его. Чтобы она выскочила из-за дерева, за которым пряталась, и, насмешливо глядя на него холодными, прозрачными голубыми глазами, сказала:
- Корнилов, ты опять попался! С тебя - та севрская шкатулка начала XIX века…
И он бы купил ей ее! Купил бы ей тысячу таких шкатулок, если бы она только осталась жива! Раньше он ворчал, что Эмма тратит сумасшедшие деньги на эти так называемые Раритеты, хотя на эти деньги они вполне могли бы позволить себе дом за городом вместо "двушки", хоть и в центре. Или даже могли оставить эту квартиру себе и, поднатужившись, все равно купить дом за городом. Но она была непреклонна.
- Корнилов, настоящий раритет - это ты, - улыбалась она. - Только ты можешь так спокойно отзываться о произведениях искусства, шедеврах мировой культуры и сравнивать эти бесценные творения с какой-то недвижимостью!
- Какой-то, - ворчал Денис. - Не какой-то, между прочим! В семи километрах от МКАД охраняемый коттеджный поселок, рядом лес и озеро. И дом на две семьи, у каждой - свой вход. Зелень, клумбы, свежий воздух, и гараж - в доме!
Ему очень нравилось, что не нужно выскакивать зимой из дома и нестись галопом к машине. А потом мерзнуть в салоне, ожидая, покуда мотор прогреется. Еще хорошо, что в последние несколько лет у него хорошая иномарка…
А вообще гараж в доме - это мечта любого советского мужчины. Только Эмма, привыкшая к буржуазной роскоши, думала иначе. Ей не нужны были эти мечты советского мужчины. Гараж в доме и сам дом за городом ее ничуть не удивляли и не вдохновляли. Она детство и юность прожила со своими родителями, обеспеченными и уютными, и спокойно относилась к тем вещам, которые ценятся в нашем обществе: хорошая недвижимость, в том числе дачная, добротные машина, мебель, чтобы не хуже, чем у соседей…
Эмму серьезно интересовал только антиквариат. И Денис смел надеяться, что лично он тоже ее интересовал. Иначе она бы не вышла за него замуж. Не уехала бы из своей респектабельной Германии в сумасшедшую Россию. И не осталась бы здесь, с ним.
Хотя она и так не осталась…
Денис усмехнулся. Эмма бросила его. Оставила одного. Он расценивал это как предательство. А как иначе?
"В машине подтекал топливный насос. Вдобавок была пробита изоляция проводки. Ваша жена повернула ключ в замке зажигания, проводка заискрила, воспламенились пары бензина…"
Машина у них была общая. Но Денис на ней редко ездил. "Вольво" в основном пользовалась жена. Эмма всегда была аккуратна, по-немецки педантична. Она стабильно проходила техосмотры машины, как и сама обязательно два раза в год посещала всех врачей, включая стоматолога, для профилактики. Как же это, а?
После похорон Денис прямо с кладбища поехал на вокзал. А куда ему было ехать? Он не собирался устраивать поминки. Эмме бы это не понравилось. Она вообще терпеть не могла столь любимые русскими людьми застолья. А халявная выпивка на поминках приводила ее в ужас.
Поэтому, лишь только гроб с тем, что осталось от Эммы, опустили в землю, Денис повернулся и ушел.
А на вокзале купил билет на ближайший поезд. Ближайший шел в Адлер. Люди ехали на море, чтобы купаться, загорать и радоваться жизни. Денис ехал, чтобы как можно дальше уйти от действительности, уехать от нее. Ему казалось, что с каждым километром эта жуткая, невыносимая боль в его груди будет утихать. Он ошибся. Ио обратно ехать не хотелось. Поэтому он нашел свободный "люкс" в санатории и оплатил его на столько, на сколько хватило половины тех денег, которые у него были с собой. Оставшуюся половину он решил оставить. И потратил довольно приличную сумму на спиртное.
Хорошо, что он уезжает через три дня. Иначе неизвестно, куда его завело бы это сумасшедшее, пьяное время. Вот и вчера он даже решился привести в номер женщину. Хотя разве кто-то может сравниться с Эммой, восхитительной, строгой, соблазнительной Эммой? Или все-таки может? Эта женщина - может?
Денис горько вздохнул и направился в ларек неподалеку. Денег, распределенных на три следующих дня, оставалось в обрез, и теперь он мог позволить себе лишь пиво или дешевую водку. Ничего дешевого, Денис не любил, поэтому остановился на пиве. Прихватив пять бутылок, он нашел ловко спрятанную лавочку в зарослях олеандра и уселся там, прямо напротив выхода из санатория. Со стороны его не было видно, а ему самому, в свою очередь, не хотелось никого видеть, хотя если повернуться, то выход из санатория прекрасно просматривался.
Когда он залил себе в горло третью бутылку "Сибирской короны", то вдруг обратил внимание на женщину, выходящую из здания. Это была именно та дама, которую он вчера привел в номер и потерпел сокрушительное фиаско, мгновенно уснув. Она что-то несла в Руке.
Денис сначала хотел было подойти к ней и объясниться, извиниться, наконец, но потом передумал. Что-то в облике женщины насторожило его, и он остался сидеть на лавочке, чувствуя сильный сладковатый запах олеандра. Денис вспомнил, что это растение считается ядовитым, и пожалел, что уже протрезвел для того, чтобы обглодать его ствол, засунуть в рот пригоршни розовых цветов и умереть, отравившись. И попасть на небеса к Эмме. Хотя нет, это Эмма на небесах. А он попадет в пекло, где черти будут жарить его на сковороде…
Она вытащила нож из тела и обтерла кровь простыней. Никакого удовольствия в том, чтобы убивать, нет. Говорят, что маньяки получают удовольствие от убийства. Если это так, значит, они больные люди, им надо лечиться. Ей не было приятно убивать. Мало того - она ненавидела эту часть своей работы. Именно так она и думала обо всем этом - как о своей работе. Она, как самка каракурта, убивает самца, с которым только что спаривалась. Только она - не паучиха, а человек. Несмотря на то, что женщина. Ведь мужчины считают, что человек - это мужчина, а женщина - это просто женщина. Получается, что женщина не человек…
Но в последнее время она чувствует свое сходство с самкой каракурта все сильнее, и сильнее. Отчего бы ей не почувствовать себя царицей Тамарой, той, которая за одну ночь любви лишала своих любовников жизни? Впрочем, понятно почему. Это сравнение ей не подходит. Она не царица, и делает это не из желания развлечься. Это во-первых. И, если уж быть честной до конца, Тамара предупреждала своих одноразовых возлюбленных, что наутро им уготован кол. Или как там их убивали? А она никого не предупреждает. Правда, и не поощряет. Мужчина сам лезет в эту ловушку, она всего лишь наблюдает, как он гибнет. Ну, и помогает ему, конечно, - погибнуть.
Она вздохнула. Пора было уходить. Надо помыть руки, лицо, внимательно осмотреть себя - вдруг на нее попала кровь, и одеться, наконец. Охота еще не закончена. Может быть, сегодня она поймает новую жертву? Или лучше ей отдохнуть?
Она все же решила, что нужно отдохнуть. Именно за этим она и приехала на курорт. Отдых ей не повредит. Отдых должен быть основной частью, а эта работа - как дополнение к отдыху, не самое приятное.
Не глядя на мертвое тело мужчины, с которым совсем недавно самозабвенно занималась сексом, она прошла в ванную, быстро приняла душ, оделась и вышла из номера.
Ее не волновало, что кто-то ее увидит. Разве смогут доказать, что это именно она убила его? Она никогда не оставляет следов, так чего же беспокоиться!
Отпуск Лики подходил к концу. Она в общем-то сделала все, что было запланировано ею ранее, но все же ей казалось, что она могла бы сделать и больше.
Пришла пора возвращаться домой. Тем более что Лика устроилась на новую работу с отсрочкой выхода на нее. Она - профессиональный секретарь-референт. Работает по, своей специальности уже несколько лет. И, конечно же, отлично справляется со своими обязанностями. Именно этот факт и заставлял ее совершенствоваться, повышать квалификацию, а заодно искать фирмы, способные заплатить ей еще больше. В результате к своим тридцати трем годам Лика имела отличную репутацию, зарплату в полторы тысячи долларов и статус незамужней женщины.
Лика не собиралась выходить замуж. Ей это было не интересно и вовсе не нужно, и она не желала впускать в свою уютную квартирку мужскую особь со всякими проблемами, претензиями и вонючими носками. Отчего-то всегда, когда она думала о врзможности завести мужа, она представляла себе именно вонючие носки. Морщила нос и в очередной раз убеждалась, что собственные спокойствие и гармония стоят одиночества. Если она захочет, то может обзавестись ребенком - слава богу, сейчас у нее для этого есть все условия, а наше общество перестало смотреть на одиноких мамаш как на неполноценных.
Но Лика ребенка не хотела. Во всяком случае, пока. Пока она не была готова к такому самопожертвованию. И ее вполне устраивала ее жизнь. Вернее, устраивала бы полностью, если бы не кое-что… Лика от этого никак не могла избавиться. И, скорее всего, уже никогда не сможет. И только это "кое-что" мешало ей наслаждаться жизнью.
Борис плакал, некрасиво размазывая слезы по некрасивому лицу. Мишаня сочувственно подал ему платок, но Борис не притронулся к нему. Он не хотел брать Мишаниного платка, не хотел дотрагиваться до руки этого убийцы! И почему именно он, эта сволочь, этот подонок принес ему ужасную весть? В старину гонцов, появившихся с плохими вестями, убивали. А что, если Борис сейчас убьет Мишаню? Правда, у него нет ни ножа, ни пистолета, ни даже палки, которой он мог бы бить этого мерзавца, рока у того не выступит кровь на выпуклом лбу, пока он не станет молить о пощаде, пока его пульс не остановится…