Кризис среднего возраста, скандал с шефом на работе, увольнение и первая попавшаяся путевка на курорт – так пересеклись пути обычного парня Дмитрия Белова и очередной, очень жесткой, арабской весны. Небольшой курортный городок на ближневосточном взморье: солнце, горы, пальмы и десятки роскошных отелей. Множество беспечных и безоружных отдыхающих. И в одну из чудесных летних ночей с гор на побережье спускаются сотни вооруженных бородатых парней под черными знаменами…
Смогут ли русские туристы организоваться и дать отпор "воинам джихада"? Как выжить в кровавой мясорубке, если у тебя вместо бронежилета шорты и шлепанцы, а вместо автомата – пляжный зонт?..
Содержание:
-
Пролог 1
-
Глава 1 1
-
Глава 2 2
-
Глава 3 4
-
Глава 4 5
-
Глава 5 6
-
Глава 6 7
-
Глава 7 8
-
Глава 8 9
-
Глава 9 11
-
Глава 10 12
-
Глава 11 14
-
Глава 12 15
-
Глава 13 16
-
Глава 14 17
-
Глава 15 19
-
Глава 16 20
-
Глава 17 21
-
Глава 18 24
-
Глава 19 26
-
Глава 20 27
-
Глава 21 29
-
Глава 22 31
-
Глава 23 32
-
Глава 24 35
-
Глава 25 37
-
Эпилог 39
Алексей Туренко
Джихад одинокого туриста
© Туренко А., 2017
© ООО "Издательство "Яуза", 2017
© ООО "Издательство "Эксмо", 2017
Пролог
На работу в понедельник я ехал в мерзком настроении.
Почему?
Достало менять жизнь на бабло. Бесцельный и бессмысленный обмен времени на деньги – время тратилось на никчемную работу, деньги – на покупку того, что мне не причиталось. Уважения. И даже здесь я лопухнулся, принимая за оное зависть. "О боже! Эта скотина может тратить больше, чем я!"
Говоря мягко, я был недоволен жизнью и собой.
Порог офиса пересекся в девять ноль семь. Шеф демонстративно посмотрел на часы.
– Опаздываем!
– Забей, – буркнул я, проходя мимо.
Идиот, как античный хулитель, последовал за мной. Понедельничный похмельный синдром начальства наложился на мой настрой – я и так не ангел. А уж сегодня…
На четвертой минуте воплей руководства, не сдержавшись, я высказал все. И не ограничившись словами, в присутствии половины офиса, зарядил шефу в "табло". В глазах пары коллег мелькнула зависть, большинство решило – ведущий "продажник" спятил. Объяснять свои мотивы я не собирался.
Расчет был быстрым. Памятуя мордобой, обсчитывать не рискнули, выдав наличность и ворох бумаг.
– Отваливай! – напутствовал побитый кретин, захлопывая дверь вонючего рая.
Совет был хорош, чего не скажешь о советчике. Сунув пачку в карман, я перешел площадь, вломившись в турагентство.
– Море, девки, солнце. Немедленно, – я перечислил менеджеру нехитрые потребности.
– Три звезды, две недели, вылет сегодня, – моментально врубился прожженный агент. Люблю таких.
– Идет, – припечатал я, начиная бег от себя.
Вечером, взгромоздившись в самолет и залив в себя грамм триста, я отключился, не заморачиваясь названием страны и отеля.
Курортный сервис не подвел – мою тушку перегрузили в "челнок" и через пару часов вместе с сумкой выставили на теплый асфальт: цикады, духота, нечитаемые, приторно-любезные восточные морды. Сверив название на путевке и буквы на вывеске, сопровождающий довел до портье и вручил ключи. Дав смуглому парню зеленую десятку, я добрел до номера и растянулся на широкой кровати. Все, прибыл.
Глава 1
Понедельник, ночь.
Проспав пару часов и пробудившись по причинам естественного порядка, я на ощупь разыскал санузел и в темноте осквернил. Разобравшись с включением света и обретя оный, огляделся – просторный номер, широкая койка, кресло, стол, холодильник. За прозрачной занавеской – полуоткрытая балконная дверь. Взгляд в окно подсказал – поздно. Часы на руке конкретизировали – полдвенадцатого. Жара ушла, стояла просто теплая ночь. С улицы доносилась музыка, стало быть, местность не спала. Пора осваиваться. Влекомый жаждой к перемене мест, я покинул номер.
Ближайшее место "водопоя" обнаружилось в лобби. При нем – люди: кучка картежников-немцев и пара русских компаний. Симпатичных девок не обнаружилось. Средиземноморские курорты не меняются.
Игнорируя гламурных юнцов с рощицей соломинок в "Мохито", я прихватил в баре кофе с бутылкой и, нагруженный булькающим скарбом, направился к людям посолидней, надеясь встретить цельных личностей, не терпящих полутонов. И соответственно – разбавленных напитков.
Разглядев, к кому иду, я поднял бровь – с солидными погорячился, но насчет цельных угадал. Байкеры. Ладно, отступать поздно. Не люблю.
– Привет, славяне, – поставив обе емкости на их стол, я поинтересовался: – Не помешаю?
– Падай, земляк, разберемся, – обнадежил басом пузатый детина. Двое остальных кивнули, и я сел, припав к кофе. Опорожнив чашку и закурив, я почувствовал себя более-менее прилично. Общество вполголоса трепалось, не обращая внимания на мое похмельное чудо.
Компанию составляли трое. Первый – пузан, с исчерченными татуировками ручищами. Рожа была под стать – красная, шалая и бородатая. Он хорошо бы смотрелся на пиратской палубе с парой тесаков. Голос соответствовал – мощный, клокочущий бас, сочетающий первобытную мощь и свирепость. Наверно, таким орал загонщик мамонтов. Вторым был поклонник мото, относящийся к другому типу – сухой, крепкий, с холодными насмешливыми глазами крупного бизнесмена или бизнес-наемника. Хотя в нем не чувствовалось отстраненности первых и холодного равнодушия вторых. Принадлежность к мотобратству выдавала спортивная куртка со встроенной защитой, брошенная на соседний стул. Третий участник собрания блистал облупленным носом, простодушными синими глазами и копной русых волос. По виду – типичный селянин с Орловщины. Интересная компания.
Сочтя, что пауза затянулась, а приличия соблюдены, пузан повернулся ко мне.
– Бизнесмен? – раздалось над ухом приглушенное извержение вулкана, заставившее дернуться гламурных деток по соседству.
– Уже нет, – ответил я, сворачивая головку "Столичной". Кивнув официантке, я жестом попросил четыре стопки.
Пока я разбирался с "горючим", гора в косухе, отвернувшись, продолжила беседу, прерванную моим появлением. Разливая, я слушал краем уха.
– Брат, пойми. Дело не в коже. И не в колесах. Ты представь – дорога, ветер в рожу. В лапах – руль, за спиной – девка. И братья рядом. Вы стая. Мир – твой.
"Селянин" – кандидат в неофиты, понял я. Глазенки поблескивали. Похоже, процесс вербовки подходил к концу.
– А работа?
– Насри!
"Оригинальная манера работы с возражениями", – отметил я про себя, мысленно представив байкера в своем бывшем отделе: заслать на переговоры в "Ашан", а после закупщиц можно будет брать голыми руками.
– Да, брат?! – взревела гора, обращаясь уже ко мне.
– А на что он девку кормить будет? – поинтересовался я. – Тачку шаманить?
– Братья помогут!
– На содержание возьмут?
Гора нахмурилась.
– Не понял, чел. На братьев тянешь?
– Ты его на содержание поставишь, если он с работы спрыгнет? И "убитые колеса" возьмет? – Закончив с разливом, я повернулся к нему. – А, романтик?.. Ответа не слышу!
Здоровяк исчерпал вербальные аргументы. Толстые пальцы потянулись ко мне.
– Уймись, – на плечо опустилась рука "наемника", и руки пузана замерли. Одна опустилась, вторая похлопала меня по плечу.
– Прости, брат. Перебрал малехо. Без обид?
Переведя взгляд на "миротворца", я поднял стопку и приглашающе кивнул на другую. Тот отрицательно кивнул. Я без эмоций опрокинул свою.
– Не услышал ответа. Убрал собеседника – отвечай сам.
Холодные глаза потеряли насмешливую составляющую.
– Пьянота в Армани. Ты же кроме своего бабла ни хрена не видишь. На хрена тебе ответ? Звуки услышишь. Не смысл.
Грубовато. Но меня трудно задеть, пока сам того не желаю. Сейчас – не желал, и чужие эмоции просквозили мимо. Я желал выпить. В обществе и сейчас. Придется раскрутить интеллектуала-практика на дискуссию. Благо провокация сработала – парень повелся.
– Высокомерие – прикольный грех. Уж прости, не сыграть – грешно… Романтика асфальта – для молодых, хромированные железяки – для лохов старше… – Я помолчал, усиливая впечатление паузой. – Казаться, а не быть… Быть кем? Поставил планку знающего – оправдай…
Глаза собеседника потеряли лед. Усмешка, пожалуй, даже добрая, сломала жесткую линию рта. Внутренне я устыдился.
– Уел, коммерс… – Его взгляд на секунду "ушел в себя". – …Только одинаковые слова мы действительно понимаем разно… Вот – дружба. Для тебя – выпить, по душам поговорить. И по домам. Личное – отдельно. Прочее – тоже. Так?
– Примерно, – неопределенно произнес я, стараясь не сбить "певца" с нот.
Холодноглазый кивнул:
– Для нас – иное. Личное – главное. Люди. Друзья. Прочее – кал. Бабло, бизнес… – вынужденная необходимость копейку заработать. Главное – с пути не свернуть.
Прям политрук – сплошные лозунги. До сути доберемся?
– Дорога при чем? Колеса, хром, кожа? Домами бы дружили…
– Ты ж не младенец – идиотские вопросы задавать. У каждой движухи своя легенда. Ритуал, антураж. Молодняк сперва на внешнее ведется. Маркетинг, чую, не понаслышке знаешь. А дорога… Людей испытывать надо. И суку в себе – давить постоянно. Так, мало-помалу характер куется.
Ну, слава богу, вырулил.
В разговор вступил заскучавший от теории здоровяк.
– Вы о птичках или конкретика просматривается?
– Дима, не гони, – обрезал собеседник. – Похоже, парень к перекрестку подъехал. Путеводитель каменный читает – направо, налево… Коня там или жизнь…
Как психолог – парень неплох. По крайней мере, что я на жизненной развилке – разобрался. Прикольно – я надпись "разбираю", они – меня. Что за мэн, что за конь?
– Костя правильно сказал, – пробасил здоровяк. – Но слова – ветер. Дела только дорога кажет.
Холодноглазый, которого, оказывается, звали Костей, хлопнул меня по плечу.
– Не грузись, брат. Давай "на посошок", и мы погнали – дорога ждет.
Жаль, но увы – капитальной пьянки с разговором сегодня не случится. Мы дружно звякнули "стеклом". Байкеры встали. Костя протянул визитку.
– Надумаешь – звякни.
Похоже, заценил. Надеюсь, не Армани. Поддельный, кстати.
Парни вышли. Во дворе сочно рявкнули моторы, пустив дрожь по стеклу.
Да, наверно, что-то в этом есть – мчаться, как кентавр, в ночи. Только куда? От чего?
Не мое. Сам бегу. Зачем попутчики, когда нет цели?
Понедельник кончился, а с ним – старая жизнь. Хотя тогда я так не думал. Ошибся…
Глава 2
Вторник. Утро, 05.31.
Проснуться в бешенстве?
Легко. Женский визг в шестом часу утра обеспечит нужное состояние. Особенно с похмелья.
В гудящую голову будто ткнули ржавым гвоздем. Поковыряли. И протолкнули глубже. Через две секунды я возненавидел отель и всех ужратых, гламурных сук. Через четыре вслепую обулся. И через шесть в трусах и кроссовках в бешенстве распахнул дверь в коридор, воздвигшись Командором на пороге.
Типичная картина курортного отдыха: пьяное мужское тело на полу, визжащее женское – у стены. И местный мачо, стоящий нос к носу с вопящей девкой. Ко мне, естественно – задом. Что вы не поделили, суки?! Кто будет сверху?!
Ухажер отвесил даме оплеуху. Я – пендель в мужской копчик. Мачо, поджав пострадавшую конечность, подал голос. Теперь орали дуэтом. Стерео?..
А что ты думал, тварь? Не хрен дубасить девок ранним утром, забив болт на весь отель.
Отвизжавшись, любитель славянских шалав начал разворот. Зря – мой запал не иссяк. В удар правой я вложил немалый вес и жесткое похмелье. Челюсть "Ромео" щелкнула. Шум падающего тела. Благословенная тишина, разбавленная тихими всхлипами у стенки. Багровая пелена потихоньку спадала с моих глаз.
Нет, я не буйный. Завожусь быстро…
Порядок восстановлен? Можно в люлю? Я показал девке профилактический кулак, кинув прощальный взгляд на "потерпевших". Еще один, более тщательный. Может, все же "белка"?
Увы – не она. Из-под тела аборигена торчал приклад. Кажется, я свернул челюсть местному менту!
Позвоночник превратился в унылую субстанцию. Ментов нельзя бить просто так. И за непросто. Не любят, суки…
Не откупиться. Да и нечем… Пары тысяч наличности тут явно не хватит. В голове пронеслась вереница образов – драп в аэропорт, визг местного МВД и МИДа вдогонку. И долгие, отеческие беседы в родной ментовке. Про только начавшийся отдых даже и вспоминать…
Мда, удачно съездил…
Я перевел взгляд на всхлипывающую дуру и открыл пасть. Вопрос я задать не успел – со стороны лобби дважды огнестрельнуло. Меж лопаток похолодало. Уютная гОстеница быстро превращалась в не пойми что.
Я обратился в большое ухо, утеряв интерес к битой даме. Вроде тихо. Похмелье, однако, прошло. Прокравшись коридором до поворота, одним глазом я глянул в лобби. Вид на стойку и портье. Замер – прям суслик на кучке. Вид бледноватый, что-то тихонько завывает. Что и кому?..
Вспышка в лобби, грохот по ушам. Портье, мотнув руками, исчез. Застрелили? Круто местные гуляют.
Не став досматривать, я максимально бесшумно вернулся на исходную. Обойдя троицу в коридоре, я тихо прикрыл дверь и принялся за сборы. Мент, стрельба, убийство портье… Мужики при оружии лапают отдыхающих девок… Валить! Срочно!
Паспорт, бабло и севший мобильник полетели на измятую кровать. По-быстрому натянув майку и джинсы, подумав, я добавил легкую куртку. Заново обувшись, я рассовал по карманам тонкую пачку "зеленых", телефон и документы. Подхватил со стола сигареты с зажигалкой. Готов.
Пора выметаться, выписываться не будем.
Новая стрельба. Похоже – с улицы. Что за хрень? Заваруха приобретала масштаб. Во что я вляпался? Я замер посреди комнаты, не зная, что делать, – лезть в окно или… Куда мне, бедному, податься?
Поражаясь сохранившейся способности соображать, но чувствуя – это ненадолго, я подошел к занавеске и, не трогая тюль, глянул в окно. Стометровый пустырь, поросший выжженной травой и редкими деревьями, разделял меня и кремовое здание соседнего отеля. Вдоль отеля шел густой кустарник, упиравшийся в пляж. Левее просматривался серый кусочек моря. Все выглядело пусто и хмуро. Кто стрелял?
В других условиях я, пожалуй, затаился бы в номере, но мент со свернутой челюстью у дверей подталкивал к действиям.
Собравшись с духом, я взялся потной ладошкой за ручку балконной двери. В этот момент пейзаж зашевелился – на веранду соседней гОстеницы, снося пластиковые столы, выбежало семеро. Трое, не останавливаясь, рванули вдоль пляжа. Оставшиеся, в том числе две девки, замешкались. Судя по жестикуляции – спорили. Из тех же дверей выскочили еще двое. Четверка прекратила спор, развернувшись к "пришельцам". Ближний из последней пары прямо на ходу вскинул руки. Очередь была отлично слышна. А еще – видны четверо упавших.
Подкатила тошнота.
Один из лежащих приподнялся. Кажется – девчонка. Два быстрых, почти слившихся выстрела. Девка упала. Один из стрелявших вышел на открытое пространство и выпустил остаток магазина в сторону пляжа. Постояв, он закинул автомат на плечо и вернулся в отель. Второй, закурив, пошел следом. Как хозяин – не торопясь, не скрываясь. Даже – не смотря по сторонам.
Отойдя от окна, я тотчас блеванул, а отдышавшись – вытащил сигареты. Руки тряслись. Помучившись, я наконец прикурил, первой затяжкой всосав треть сигареты и лихорадочно соображая – "что делать"?
ЧТО ДЕЛАТЬ, … ТЬ?!
Как ни крути, вариантов всего два – сидеть на заднице и молиться или лезть в окно… и тоже молиться.
Я порылся в заботливо упакованном гОстеничном холодильнике и вытащил первую попавшуюся емкость. Припал. Пойло обожгло, однако сто грамм чуток согрели душу, родив третий выход.
Уронив на ковер пустой пузырек, я прислушался. Тихо. На грани слышимости со стороны коридора слышались голоса. Сделав над собой сверхусилие, я открыл дверь. Девка и пьяный мужик исчезли. Остался только мент, лежащий в той же позе. Мент ли?
После увиденного я засомневался. Ладно, семь бед – один ответ! Убедившись, что посторонних нет, я за шкирку втащил беспамятного "Ромео" в номер.
Прикрыв дверь ногой, я вытащил тело в центр комнаты и перевернул. Лет тридцать, смуглая кожа, обильная небритость. Ну и естественно – опухшая челюсть.
Не обращая внимания на красоту морды красавчика, я оглядел его с ног до головы, пытаясь понять – мент или?..
Смахивало на "или". Формы нет, одет в не слишком чистую "гражданку". Единственные признаки принадлежности к "органам" – оружие и жилетка. Кажется, военные называют такие разгрузочными – зеленая хреновина на молнии, с кучей карманов на пузе и боках. Из расстегнутых карманов торчали горловины набитых магазинов. Автомат, висевший на шее, – "Калашников". Не уверен, но, кажется, местные вооружены чем-то другим. Или нет?
Логика окончательно отказала. Положившись на собственное воображение, я вперился в лежащего, пытаясь вообразить хотя бы теоретически – этот заросший юный дядя может быть арабским ментом?
На мента эта морда походила, как вошь на удава. Хоть убейте – не бывает ментов с такими грязными лапами. По крайней мере – по моему разумению. У покойной мамы было выражение – "можно сеять морковку под ногтями", как крайняя степень недовольства чистотой рук. У этого типа можно было высевать огород.
– Будем считать тебя "духом", – объявил я телу, пинком по голове укрепляя его беспамятство и торопливо принимаясь за грабеж – время поджимало. Напялив жилетку с содержимым и взяв оружие, я оттянул затвор, с умным видом посмотрев на показавшуюся зеленую задницу патрона – заряжено.
Отомкнув магазин и убедившись, что в нем хватает "зеленых задниц", я понял, что исчерпал причины оставаться "дома".
Оружие в руках вселило уверенность другого рода – "со стволом я – мишень". Для любого – мента, бандита, военного. Поколебавшись, я отогнал мысль оставить ствол в номере. Фамилий тут не спрашивали, моча всех подряд – безоружных и прочих. Готов ли мочить я?
Не знаю… мне бы в аэропорт, ребята…
С этой нехитрой мечтой, не оглядываясь на беспамятного аборигена, я в третий раз за утро подошел к двери и, прислушавшись, потянул ее на себя…
Вторник. 05.40.