Этот час я высидел с трудом. Хоть мне и не хотелось рисковать собственной жизнью из-за проблем далекого областного центра, затерянного в Сибири, но какой-то мальчишеский азарт овладел мной и заставлял ерзать в кресле в нетерпеливом ожидании назначенного времени. В мозгу проносились картины, достойные фильма о Джеймсе Бонде, – вот я с чемоданчиком спасаюсь от бандитской погони, вот я обезвреживаю бомбу, которую братья Расторгуевы подложили в мой самолет, вот мы с Бондаревым пробираемся на областное телевидение для того, чтобы сделать заявление в прямом эфире о беззакониях, которые творятся в городе... Короче говоря, какой-то бред.
Честно говоря, Игорь Трегубов был с самого начала обречен. Один в поле не воин – эта поговорка как нельзя лучше подходит в этом случае. Что он мог сделать против сверху донизу пропитанной криминалом административной машины? Ровным счетом ничего. Ведь бандитов будут поддерживать не только купленные чиновники и простые граждане. Даже бизнесмены, которые вынуждены платить дань и которых время от времени постреливают киллеры Расторгуевых и Севы Маленького, будут против пересмотра существующих порядков. Просто потому, что неизвестно, что будет потом. А если менты после того, как наведут порядок, будут драть еще больше шкур? Какое-то "молчание ягнят" просто получается...
Стрелка будто приросла к циферблату. Я давно уже собрал те вещи, которые успел извлечь из чемодана, оделся и был в полной боевой готовности. Шутка ли: дело, которое мы с Бондаревым затеяли, обещало стать очень опасным. Если честно, в этом насквозь бандитском Сибирске я чувствовал себя, как на минном поле, хотя непосредственно мне лично опасности никакие не угрожали. Хотелось домой, в Москву, которая отсюда казалась оплотом цивилизации и безопасности... И я был рад, что не придется больше ходить по учрежденческим кабинетам, беседовать с людьми типа следователя Дежнева или начальника "Журавлиного гнезда", который, как выясняется, готовится к визиту делегации ОБСЕ...
Наконец пришло время выходить. Я быстро оделся, спустился в вестибюль и вышел из гостиницы. Ближе к ночи температура опустилась, наверное, еще градусов на десять. Снег звонко скрипел под ногами, а воздух, казалось, состоял из странной, холодной и очень неприятной субстанции, ни в коем случае не предназначенной для жизни людей.
Я зашел за угол и начал ждать. Редкие прохожие быстрым шагом торопились по своим делам. Тусклые фонари освещали убогий пейзаж Сибирска – хрущевки, перемежающиеся старинными домами, построенными, видно, еще на деньги купца Куракова. Потрескавшиеся стены, черные от времени оконные рамы. Только весело поблескивающие в свете фонарей снежинки хоть как-то радовали глаз.
Прошло пятнадцать минут. Потом полчаса. Никогда бы не подумал, что выдержу столько времени на таком страшном морозе.
Бондарев не появлялся. Я прошел в одну сторону, потом в другую. Потоптался на месте. А потом поймал такси и отправился по адресу на визитной карточке, которую дал Бондарев.
Ехали недолго. Дом Бондарева стоял в некотором отдалении от окружавших его хрущевок. Такси протиснулось меж рядов гаражей-"ракушек". Правда, пришлось пропустить как раз выезжавшую со двора красную "девятку", в которой сидело несколько здоровенных лбов. В холодном свете фонаря я заметил бычьи затылки, короткие стрижки, холодные, стальные глаза...
Шестой подъезд, седьмой этаж. Мне, правда, пришлось помучиться с кодовым замком, но кто же не знает, что стоит поискать вокруг, обязательно найдешь код, который записывают жильцы, не уверенные в собственной памяти. Так и получилось – в углу дверного косяка в свете зажигалки я обнаружил цифры – 18–36 и без труда открыл дверь.
Самый обычный ободранный лифт. Благодаря тому, что "перманентный" маркер теперь можно купить в любом магазине канцтоваров, очищать стены от надписей стало делом физически невозможным. Ну и разумеется, заниматься этим просто перестали. И стены подъездов и лифтов покрылись многочисленными наслоениями надписей и рисунков. Вот и лифт, в котором я поднимался, представлял собой прекрасный образец "настенной" живописи, которую на продвинутом Западе еще называют граффити. Кроме корявых неприличных изображений и сакраментального слова из трех букв, выражающего отношение нашего человека к окружающей его действительности, здесь имелось несколько глубоко философских надписей типа: "Знай свой шесток – мир не будет жесток", "Завтра не вчера – нет худа без добра", "Кому давали много, с того и спросят строго", "Все вокруг – труд чьих-то рук". Видно, в подъезде жил какой-то доморощенный поэт с менторскими замашками. Впрочем, на стенах лифта имелся и весь прочий набор – от "АС/DC" и "Спартак – чемпион" до "Саня + Маня = любовь" и венчающее все "Кто сотрет эти надписи, тот козел!".
Если честно, я очень люблю читать надписи на стенах. Они в концентрированном виде выражают мудрость нашего народа...
Лифт остановился, и двери разъехались в стороны.
Первое, что я увидел, был ботинок. Он, очевидно, был надет на чью-то ногу. Судя по положению, владелец ботинка лежал на полу. И рядом имелось несколько подозрительных пятен. У меня засосало под ложечкой от плохого, очень плохого предчувствия.
Я нажал на кнопку "стоп" и осторожно выглянул из лифта.
В огромной, растекающейся по полу луже крови лежал журналист Дмитрий Бондарев. Его пальто на спине полностью пропиталось кровью, вытекающей из нескольких ран. Рядом чернел пистолет.
Раздумывать было некогда. Судя по всему, убийство произошло считанные минуты назад. И если меня увидят на месте этого преступления... Нескоро я выберусь из Сибирска. Скорее всего, окажусь соседом Игоря Трегубова по "Журавлиному гнезду". Надо бежать!
Я отпустил кнопку лифта. Двери с лязгом захлопнулись. Теперь главное – не столкнуться с кем-нибудь из жильцов дома. Я нажал на кнопку второго этажа. Спускаясь по лестнице, гораздо легче спрятаться, чем выходя из лифта, где можно нос к носу столкнуться с кем-нибудь.
Лифт остановился. Я вышел на темную площадку. Никого. Несколько секунд я прислушивался, но не услышал ничего, кроме громкого биения собственного сердца. Потом спустился на два пролета. Тишина. Немного постояв на нижней площадке, я решился.
Выйдя из подъезда, я спокойно и неторопливо пошел прочь. Краем глаза я заметил пару-тройку прохожих в дальних углах двора. Тусклые фонари, к счастью, сослужили хорошую службу – разглядеть приметы человека не представлялось возможным. Помог и мороз – люди шли, опустив головы, не глядя по сторонам, чтобы не расходовать драгоценное тепло. Кажется, мне удалось выбраться со двора незамеченным.
Куда теперь? В гостиницу? Сидеть и ждать собственной участи? А что, в любом случае меня привлекут – последний, с кем общался Бондарев, был я – раз. В интервале, когда произошло убийство, я как раз отсутствовал в гостинице – два. Я был на месте преступления – три. Кто знает, может, меня и засекли... В конце концов меня может опознать таксист.
Конечно, потом все выяснится, будет доказано, например, что на оружии нет моих отпечатков пальцев. Но пока будет идти следствие (и если его будет вести человек типа этого самого Дежнева), многое может случиться... Попадать в пресловутое "Журавлиное гнездо" мне совершенно не хотелось.
Получалось, что ехать в гостиницу нельзя. Значит, в аэропорт. Скорее в Москву! Там меня не достанут щупальца сибирской мафии.
Я прошел по улице, завернул за угол и сел в первый попавшийся троллейбус. Проехал несколько остановок, вышел и остановил такси...
Купить билет удалось без проблем. Теперь осталось убить время до начала регистрации.
Те, кто часто летает, знают, что самое безлюдное место в аэропорту – это сектор прилета. В перерыве между приемами пассажиров прилетевших самолетов здесь почти нет людей, можно спокойно посидеть, не сражаясь за место в зале ожидания. Кроме того, я рассчитывал, что если, паче чаяния, меня начнут разыскивать, то в сектор прилета пойдут в последнюю очередь. Хотя я отдавал себе, конечно, отчет, что все эти уловки просто для очистки совести. Если бандитам понадобится меня разыскать, они и самолет с взлетно-посадочной полосы вернут...
Итак, я отправился в сектор прилета и расположился так, чтобы видеть все, что происходит вокруг, а самому оставаться не на виду.
Теперь можно было собраться с мыслями. Я до сих пор не мог понять, чем была история с Дмитрием Бондаревым – случайностью или провокацией? Конечно, можно предположить, что его визит ко мне и последующее убийство совпали непреднамеренно. Но случайности происходят редко – гораздо логичнее предположить, что все это части чьего-то плана. Хотя, с другой стороны, никто не мог совершенно точно знать, что, не дождавшись Бондарева, я поеду к нему, а не вернусь в гостиницу и не лягу спать (кстати, мысль о сне уже не раз приходила мне в голову – намаялся я за сегодняшний день).
Скорее всего, я не входил в планы преступников. К счастью... Иначе сидеть бы мне уже сейчас не в аэропорту, а в СИЗО. Хотя не говори, Гордеев, гоп, пока не перепрыгнешь...
Я думаю, дело было так: киллер ждал Бондарева у дома. Когда он пришел, то ему позвонили и под каким-то предлогом вызвали из квартиры. А на площадке уже ждал киллер, который и выстрелил в спину.
Оставался только один вопрос: где чемоданчик? Нес ли Бондарев его с собой или же оставил в квартире? Попал ли он в руки бандитов или остался в целости и сохранности в укромном месте? В первом случае Игорю Трегубову рассчитывать больше было не на что...
Но все это были мои собственные догадки. Что произошло на самом деле, я знать не мог. И одно знал точно – меньше всего мне хотелось быть замешанным в истории с убийством журналиста Дмитрия Бондарева.
Я огляделся по сторонам. Несколько человек лениво бродили по залу. В дальнем углу, между закрытых киосков, спал бомж, обложившись полиэтиленовыми пакетами, туго набитыми тряпьем. К выходу с летного поля постепенно подтягивались встречающие. Минут через десять дикторша скороговоркой объявила: "Прибыл самолет, следующий рейсом 1545 из Саратова. Встречающих просим подойти к сектору прилета. Повторяю..."
От нечего делать я наблюдал за тем, как в двери буквально врываются замерзшие пассажиры. Усмехнувшись про себя, я вспомнил, как сегодня утром сам вот так же спасался от мороза...
Некоторые, правда, входили спокойно, я решил, что это коренные сибирцы, для которых низкая температура – дело привычное.
Бывшие пассажиры пробирались сквозь живой коридор, образованный встречающими, проходили дальше и останавливались у загородки, где должны были выдавать багаж.
И тут я увидел что-то знакомое. Дубленка, большая меховая шапка... Темные волосы, чуть прихрамывающая походка... Да это же Женя Трегубова!
Я мигом вскочил и подлетел к ней.
– Женя! – негромко произнес я, хватая за локоть.
Она вздрогнула и испуганно обернулась.
– Ох, это ты... Слава богу... А я уже подумала невесть что... Как ты тут оказался?
– Нет, – сердито сказал я, увлекая ее за собой в угол, – лучше скажи, почему ты здесь? Ты же вроде собиралась отсидеться в Саратове?
Она кивнула:
– Да. Но потом подумала и решила, что должна быть здесь. А вдруг понадобится моя помощь?
– Какая помощь? Разве ты не понимаешь, что жизнь твоего мужа зависит от твоей? И если с тобой что-то случится, ему уже ничего не поможет?
Она сделала круглые глаза:
– Почему это?
– Долго объяснять... Ты когда звонила Бондареву? – спросил я, попутно обдумывая, стоит ли ей сказать о гибели журналиста.
– Не помню точно... Часа в четыре. Я подумала, что тебе обязательно понадобится помощник. А лучше Бондарева не сыскать. Вот и позвонила. Вы встретились? Он тебя нашел?
– Да, нашел, – глухо ответил я.
Она внимательно посмотрела мне в глаза.
– Что-то случилось? У тебя взгляд неспокойный.
– Будешь тут спокойным, как же, – проворчал я.
– И что? Говори, Юра, даже если... – она запнулась, – в общем, я выдержу.
– Хорошо, – ответил я со вздохом, – Бондарев мертв.
– Как? – почти задыхаясь от неожиданности, воскликнула Женя. – Почему, когда?!
Краем глаза я заметил двоих здоровых парнюг, которые вошли в зал. Они внимательно осматривали прибывающих и вообще всех, кто здесь находился. Что-то шевельнулось у меня в мозгу... Секунду спустя вспомнил: я их уже сегодня видел. Стальные взгляды, бычьи затылки... А не те ли это, с кем я столкнулся, когда въезжал во двор дома Бондарева? Блеснула догадка – это и были убийцы! А теперь... Теперь уж не меня ли они ищут?
"Объявляется регистрация билетов на рейс 875 Сибирск – Москва. Пассажиров просят подойти к стойке номер три. Повторяю..."
Мой рейс. Можно было бы незамеченным пройти мимо парнюг и затеряться в толпе пассажиров у стойки регистрации. А потом быстро пройти на посадку. Если бы не Женя... Внезапное ее появление сломало все мои планы. Теперь я не мог лететь, оставив ее одну на произвол судьбы, когда даже единственного верного человека (во всяком случае, по его собственным словам) застрелили.
– Слушай, я собрался лететь в Москву. Здесь оставаться опасно. Давай со мной. Оттуда будем действовать.
Она грустно посмотрела на меня и покачала головой:
– Не могу. Здесь мой муж.
– Слушай, – схватил я ее за плечи, не переставая, впрочем, наблюдать за парнями, – Бондарев сразу сообразил, почему в тебя стреляли. Они думают, что документы, которые собирал твой муж, у тебя. Или же ты знаешь об их местонахождении. Поэтому они не могут убрать Трегубова, не будучи уверенными, что больше никто не знает о том, где находятся документы. Понимаешь? Бондарев убит. Если убьют тебя, то можно будет спокойно сделать это, тем более Игорь фактически у них в руках. Тебе нельзя здесь оста...
Парни остановились посреди зала и уставились на нас. А потом неторопливо двинулись в нашу сторону.
– Бежим. Это за нами, – прошептал я, крепко сжал ладонь Жени в своей и увлек ее за собой.
Парни не стали ждать – они пустились вслед.
Мы выбежали наружу и понеслись вдоль здания аэропорта. Я старался держаться поближе к стене, чтобы преследователи не сразу определили направление. В темноте это сделать было действительно нелегко. Вскоре мы свернули за угол и уткнулись в бетонный забор, за которым находилось летное поле.
– Куда теперь? – испуганно прошептала Женя. – Они вот-вот будут здесь.
– Бежим.
И мы побежали дальше. У забора росли раскидистые ели, но зато мощные прожектора освещали округу. Движущегося человека заметить было очень легко. Но другого выхода не было, и мы бежали дальше.
Вдруг я услышал неприятное жужжание у самого уха. Вслед за этим на сером бетоне забора образовалась выбоина. Пуля!
– Они стреляют. Осторожнее!
Надо отдать должное Жене, она не оцепенела от страха, как это сделали бы многие женщины. Видимо, многолетнее замужество за милиционером сделало свое дело. Она не отставала, несмотря на тяжелую и длинную дубленку, пригибалась, крепко держась за мою руку.
Вдруг я заметил пробоину в бетоне. Кто-то, может, бомжи, может, окрестные хулиганы, не поленился, пробил бетон и аккуратно отпилил прутья арматуры. Пробоина представляла собой почти правильный круг, как раз достаточного диаметра, чтобы пролез человек.
– Женя! Сюда!
Я со скоростью ящерицы ввинтился в дыру, схватил Женю за руки и выдернул ее буквально как морковку.
– Бежим дальше!
Мы понеслись дальше, а потом спрятались за какой-то ржавый сарай. Пока Женя старалась отдышаться, я наблюдал, нет ли наших преследователей. Судя по всему, они не стали лезть за нами. Может, побоялись охраны аэропорта, может, не заметили лаз, а может, это была территория чужой банды. Как бы то ни было, парнюги не появлялись.
– Куда теперь? – спросила Женя.
Я посмотрел вокруг. Метрах в трехстах от нас возвышалось здание аэропорта с большой неоновой надписью псевдорусской вязью – Сибирск. Вокруг поблескивали в лучах ночных прожекторов белые тела самолетов.
– Может, обратно в аэропорт?
Я покачал головой. Возвращаться туда, откуда только что с таким трудом сбежали? Нет уж. Лучше попасть в руки аэропортовской охраны.
– А может, проберемся на самолет?
При упоминании о самолете у меня тоскливо засосало под ложечкой. Скоро заканчивается регистрация на мой рейс. А самолет, скорее всего, отправится в полет без меня... Какая досада!
– Не получится. Надо выбираться отсюда. Бандиты, скорее всего, уже ушли. Так что давай подумаем, куда идти, а потом пролезем через ту же самую дыру.
– Как это "куда"? – удивилась Женя. – Ко мне. У меня, между прочим, квартира имеется.
– В твоей квартире жить нельзя.
– Почему?
– Там даже паркет разобран. Кто-то потрудился на славу. Мебель превращена просто в щепки. Даже последний бомж откажется от таких условий. Кроме того, находиться там небезопасно. А вдруг снова кто-нибудь нагрянет?
Женя огорченно покачала головой:
– А ты разве нигде не поселился?
– Поселился. В гостинице. Но туда возвращаться нельзя.
– Почему?
– Потому что я боюсь, что меня могут обвинить в убийстве Дмитрия Бондарева.
Я коротко рассказал ей о визите ко мне журналиста и о последующих событиях.
– Да. В гостиницу тоже нельзя. Тогда, может, к моей подруге?
Я покачал головой:
– Нет, Женя. Нам надо в такое место, где мы можем спрятаться. Я уже думаю, может, на вокзал? И в любой соседний город, а оттуда в Москву?
Женя фыркнула:
– "Соседний город", в котором есть аэропорт и откуда летают самолеты в Москву, находится в соседней области. И до него несколько часов езды. Кроме того, нельзя оставлять Игоря без помощи.
Она подумала и наконец предложила:
– У нас есть старая дача. Ее полгода назад Игорь купил по случаю. Кажется, о ней никто не знает.
– Далеко она находится?
– Нет, не очень. На машине минут двадцать.
– Поехали, – решил я.
Мы выбрались обратно через дыру в заборе и пошли по направлению от аэропорта. По моим расчетам впереди должна была проходить трасса, где можно было поймать такси.
Так и вышло. Вскоре мы уже ехали по направлению к даче.
Собственно говоря, "дачей" это назвать было трудно. Так, покосившийся одноэтажный сруб-пятистенок за убогим забором. Из глубоких сугробов то тут, то там торчали черные скелеты деревьев. Возможно, когда-то здесь был сад.
– А электричество тут хотя бы есть? – спросил я, когда Женя, пошарив в щели между бревен, вытащила ключ и отперла большой амбарный замок.
– Не-а, – весело ответила она, – зато тут есть несколько керосиновых ламп и большая русская печь.
И она смело шагнула в темный дверной проем. Я последовал за Женей. В доме было почти так же холодно, как и на улице. Под ногами на дощатом полу поскрипывал иней.
Женя чиркнула спичкой и зажгла одну из керосиновых ламп, стоящих на полочке в прихожей. Колеблющийся огонек осветил внутренности обычной деревенской хаты – старая мебель, занавесочки на малюсеньких окошках, больше похожих на бойницы, домотканые коврики на полу. Главной достопримечательностью комнаты действительно служила большая русская печь.
– Да, – сказал я, прикасаясь к ее безнадежно холодному боку, – на такой хоть сейчас к проруби за щукой.
– Только сначала ее надо растопить.
– Что ж, это дело мужское. Где дрова?