Григорий: Не стройте себе иллюзий, Сайрус. Они поняли одно: кто-то их усиленно подталкивает к вполне определенному оперативному решению – немедля стягивать все силы в Москву, – и, не сговариваясь, решили делать нечто обратное. Пока не могу просчитать, что они выгадывают на таком тактическом ходе (да и выгадают ли вообще), но наш сценарий они, в любом случае, поломали; молодцы ребята, ничего не скажешь… А нужной информацией они наверняка обменялись, посредством условных фраз и намеков, и до ячейки той Подполковник тоже наверняка добрался – я, во всяком случае, склонен исходить из этой посылки.
Сайрус: Но передать ту информацию из Москвы в Эмираты…
Григорий: А вот это уж – хрена, что верно, то верно! Передавать такое по открытой связи – это надо быть полным идиотом, а другой у них сейчас нет. И если вы достаточно плотно перекрыли Робингуда в Эмиратах…
Сайрус: Мы контролируем каждый его шаг, каждый чих и любые каналы связи – вплоть до интернетовского трафика. Разве только Российское консульство…
Саид: Российское консульство – это наша проблема, мистер Сайрус. Там он не получит ни канала связи, ни убежища.
Сайрус: Благодарю вас, Саид-эфенди. Итак, Робингуд "зажат плечами": мы полностью контролируем его перемещения и связь и не дадим ему легально покинуть Эмираты вплоть до начала операции "Ассасин" – а тогда немедля возьмем. Даже если у него в заначке есть дипломатический паспорт, после такого теракта всем будет наплевать на дипиммунитет… Если же его известят из Москвы об "Ассасине" (воспрепятствовать однократному сообщению по открытой связи невозможно) – это даже к лучшему: перехватим текст, и он будет фигурировать на суде как дополнительная улика… если мы решим доводить дело до суда. А что в Москве?
Григорий: Подполковник забился в свою тараканью щель, в этот их Шервуд. Извлечь его оттуда, разумеется, невозможно – да и не нужно: пускай себе сидит. Вся Москва перекрыта нашими людьми так, что он и носа высунуть наружу не сможет; каких-либо оперативных возможностей по сбору информации об операции "Ассасин" он лишен начисто.
Сайрус: А что он может знать об "Ассасине" – в самом пиковом для нас раскладе, если он получил-таки документы от этого вашего Лоуренса?.. кстати – почему "Лоуренс"?
Григорий (задумчиво): Ну что тут сказать… Действительно, Лоуренс – только наш, советский. Командовал партизанскими армиями курдов – не отзови его тогда в Союз, там сейчас наверняка был бы независимый Курдистан. Привел к власти юного, в ту пору вполне вменяемого идеалиста капитана Каддафи и неплохо его в те, первые, годы контролировал, чисто на личном обаянии – опять отозвали, козлы… Восток знал как никто; не знаю уж, верно ли, что он сам обратился в ислам, но на его рабочем столе в Аквариуме всегда лежал коран на арабском, весь в закладках… вполне демонстративно, ведь в ту пору это, мягко скажем, не поощрялось… Карьеры толком не сделал: дали генерал-майора – и тут же выперли в отставку, невиданное по тем временам дело. Слишком уж хорошо сбывались его прогнозы – мрачноватые прогнозы, прямо скажем… Сами, небось, знаете, Сайрус: начальство всегда ждет от разведки не правды, а подтверждений собственным иллюзиям…
Сайрус (со странным выражением): Как не знать, Грегори… простите, прервал.
Григорий: В последние годы Лоуренс работал как независимый аналитик для корпораций и различных групп стратегического планирования. Он сохранил свои контакты в спецслужбах и при этом обзавелся поистине невероятными связями в мире мусульманских диаспор центральной России… Вот по этой линии, похоже, и произошла утечка: нам ведь пришлось задействовать в операциях прикрытия по "Ассасину" и кое-какие южные криминальные группировки…
Сайрус: Так что этот ваш супершпион мог накопать по "Ассасину"? По максимуму?
Григорий: Ну, будем считать, что они знают о пропаже в Российском флоте крылатой ракеты "Гранит", неуязвимой для нынешней системы ПВО Штатов и НАТО, прямо с ее штатной ядерной боеголовкой. Знают и то, что покупателями "Гранита" были радикальные исламисты…
Саид: Не "исламисты" вообще, а "вахабиты". Чисто конкретно.
Григорий: Прости, Саид, – все время упускаю, что для тебя это важно… В принципе Подполковник может еще вычислить, по косвенным признакам, что теракт намечен на Рамадан, то есть через четыре дня. Вот, собственно, и все козыри, что могут у него быть. Угадать истинное направление нашего удара он не сможет никакими силами, помешать ему – тем более.
Сайрус: Мне бы вашу уверенность…
Григорий: Согласитесь, Сайрус: чтобы придумать такую цель для ядерного удара, надо обладать очень уж извращенным умом… (смешок) …вроде нашего с вами.
Сайрус (после паузы): Скажи, Грегори… А что делал бы ты на его месте?
Григорий: Я проанализировал бы позицию, удостоверился, что шансов на ничью нет, и употребил бы оставшиеся трое суток – а это немало – на дела практически полезные, как то: распихивание бабок по офшорам, подготовка окон через границу, может быть, пластическую операцию… я даже не уверен, что нам стоит ему в этом мешать. И – вот вам четкий тест-прогноз. "Гранит" тот – вроде бы как с утонувшей субмарины "Белгород", а работами по подъему "Белгорода" руководил тот самый вице-премьер, с которым Подполковник крутит кучу оружейных гешефтов на внешних рынках. Так вот: если Подполковник в ближайшие часы обратится к своему подельнику за консультацией (а уж это мы отследим немедля) – он все же полез в драку; не обратится – значит, трезво занялся спасением собственной задницы…
24
Усеченный конус старинной медной джезвы более всего смахивает сейчас на миниатюрный вулкан: пена консистенции пористого шоколада вспучилась над ее горловинкой, будто та самая "палящая туча" над кратером некстати пробудившегося Сен-Пьера; миг – и она низринется по склону, обращая беспечный банановый остров Мартиника в дымящийся бедленд… Однако Подполковник этого самого мига предоставлять ей, разумеется, не намерен: он завершает священнодействие, хирургически выверенным движением снимая джезву с огня и остановив вулканические процессы в ее недрах при помощи пары кристалликов соли.
– Алеша! – окликает он напарника, пребывающего, похоже, в полной прострации у своего ноутбука. – Подставляй-ка чашку: промоем мозги кофеинчиком – и за работу…
Чип торопливо глотает свежезаваренный кофе, не различая его вкуса, – мысли компьютерщика, по всему видать, блуждают где-то за тридевять земель, там, где тасует в своих электронных мозгах список целей спятивший двадцатихиросимный "Гранит"; на подполковниково: "Ну и как тебе?.." он лишь рассеяно пожимает плечами: "Да, хороший кофе… Спасибо, Александр Васильевич…"
– "Хороший", – хмыкает Подполковник, – это в смысле "не хуже чем "Нескафе""?
– Ну вроде того…
– М-да… Вот они, плоды просвещения: поколение, почитающее растворимый "Нескафе" за кофе, а "Миллер" – за пиво…
– Просто поколение ценит время выше вкусовых нюансов; а так быстрее…
– Вот-вот! Опять-таки, хлебнешь чего-нибудь вроде "Нескафе" – и сразу проникаешься пониманием: реформаторы русского языка (мать их ети!) правы, кофе-то – оно и вправду среднего рода… А настоящая печаль в том, что по мере глобализации мировой торговли любые качественные, нестандартизованные продукты будут даже не дорожать (это-то как раз правильно), а впрямую истребляться – как птица-дронт или антильские индейцы. Вон, зайди в магазин: пива вроде бы как стои́т сорок сортов – а пить при этом нечего, поскольку в сущности все это один и тот же "Миллер".
– Да вы, Александр Васильевич, никак, антиглобалист?! – изумляется Чип.
– А то! Всенепременно выезжаю на "глобальные форумы" покидаться тухлыми авокадами в лидеров G-7…
– Интересно, а это правда, будто все эти антиглобалистские хеппининги – с битьем витрин и лозунгами, побуквенно намалеванными на голых жопах, – впрямую оплачены самой же "семеркой"? Чтоб, значит, любому серьезному, вменяемому человеку "антиглобалистом" и назваться-то стало неприлично…
– Эх, Алеша, до чего ж у нас все любят игры в конспирологию… "Мировой заговор", "мировое правительство"… С этим всем – пожалуйста, к терапевту!
– Так что ж, по-вашему, – заговоров вообще не бывает?
– Заговор – это когда начитавшиеся Руссо с Вольтером кавалергарды выводят на площадь неграмотных солдатиков "за императора Константина и жену его Конституцию". Или когда члены Политбюро по ходу своего толковища вдруг наваливаются всей гопой на министра Госбезопасности, разбивают ему прямо на роже пенсню, а потом быстренько расстреливают как английского шпиона… Вот глобальных заговоров – тех и вправду нет, да и быть не может. Глобальные процессы – они ведь задаются экономической географией и социологией, тут "ничего личного". А заговор – это прежде всего проект … понимаешь, что я имею в виду?
– Кажется, да. Проект суть нечто искусственно сконструированное, он призван как раз нарушить естественный ход вещей…
– Именно так! Поэтому заговор – это всегда игра черными. Во всех смыслах.
– И этот наш "Гранитный" заговор, – Чип кивает на раскрытый ноутбук, – тоже?
– Разумеется. Нам противостоит не какое-нибудь там "гомеостатическое мироздание" и даже не "Мировая Закулиса", а – люди. Чисто конкретные люди. Достаточно могущественные, чтобы завладеть ядерной ракетой, но уж никак не всемогущие. И не всеведущие. Так что если мы не сумеем их одолеть – это будет наша вина, поскольку к числу нерешаемых задача не относится…
Тут дверь распахивается, и в помещение впархивает Ёлка; девушка экипирована в милицейскую кожанку и серый форменный берет, с которых только что не течет – за стенами "Шервуда", похоже, бушует настоящий ливень. Пока Чип с Ёлкой щебечут в объятиях друг друга, Подполковник успевает обменяться парой фраз с возникшим следом на пороге вольным стрелком в такой же вымокшей милицейской форме.
– Добро пожаловать, Елена! Рад видеть вас в добром здравии.
– Александр Васильевич, дорогой!.. – красавица сама обнимает седого джентльмена, церемонно склонившегося было над ее рукой, и, в свой черед, целует его в висок – целомудренно и нежно.
– Кстати, этот ваш судеб посланник, – тут она кивает в сторону двери, за которой уже исчез давешний боец, – выдернул меня прямо из постели, не фигурально, а вполне натурально… – с этими словами девушка, адресовав Подполковнику невиннейшую улыбку, небрежно расстегивает молнию, демонстрируя, что под форменной кожанкой у нее – ну не то, чтоб вовсе ничего, но близко к тому… – Даже одеться-собраться не дали – "в темпе, в темпе, мэм, к окнам не подходить и света не зажигать…"; так оно и задумано?
– В такого рода делах, Елена, лишних предосторожностей не бывает. И хоть по всем моим прикидкам вы с Алексеем ни в каких наших здешних делах никаким боком не засвечены, но… Короче, всем нам будет спокойнее, если вы на недельку отправитесь погреться на Сейшельских пляжах – и незамедлительно. Проблема в том, что из всех наших окон через границу поручиться сейчас можно лишь за одно; собственно, это и не окно даже, а так, форточка, – но вы, Елена, с вашей ошеломительной фигурой – (галантно-фривольный жест Подполковника демонстрирует, что тот оценил Ёлкину эротическую эскападу где-то на 5,7–5,8) – в эту самую форточку пролезете тик-в-тик…
– Та-ак… Интересное кино! Это кому же это "всем нам" "будет спокойнее"? И тебе тоже, my sweety? – насмешливо интересуется она у рассеянно застывшего в отдалении Чипа.
– Да я, Ёлк, уже влез в эту историю так, что обратного хода нету. Езжай-ка ты пока одна… а я тебя после догоню.
– Та-ак… – повторяет она, но теперь тон ее обретает отчетливые черты штормового предупреждения. – Где-то даже начинаешь понимать придурошных западных феминисток… Ладно, к делу: если меня не обманывает моя женская интуиция, в вашем подразделении, товарищ подполковник, обнаружился острый некомплект личного состава. Как там у вас насчет вакансии ночной снайперши? или хотя бы юной маркитантки?
– Предпочтительнее пожилая повариха, – невесело хмыкает Подполковник, отставляя спутниковый телефон, по которому только что принял какую-то явно нерадостную реляцию. – Ну вот, накаркали: форточку-то нашу уже законопатили… Похоже, некоторое время вам, Елена, и вправду предстоит провести здесь, в нашей компании. Так сказать, а-труа …
– Ну конечно же а-труа ! Всем ведь известно: "Повариха – законная добыча начальника"! …А если всерьез – я, конечно, не оперативник и даже не хакер, но, может, вам и когнитивный психолог зачем-нито сгодится?
– Сгодится. Некогнитивный – тоже. Если кофе умеет варить.
…Подполковник хмуро оглядывает опустевшее помещение; взгляд его задерживается на каплях, успевших натечь на пол с Ёлкиной куртки. Да, погодка: "октябрь уж наступил"… собственно – уже и закончился… Мари – и Октябрь… да-с… Экие глупости в голову лезут…
25
Робингуд с Ванюшей – за столиком чинного ресторана, заполненного в этот час разнообразной публикой: строгие деловые костюмы и вечерние туалеты соседствуют с бурнусами (тоже, надо полагать, изрядной крутизны). Официант-итальянец (в этих нефтяных эмиратах, надобно заметить, руками работают одни гастарбайтеры, европейцы с индусами: местным это западло ) только что принес заказ – люля-кебаб, графинчик водки и фрукты – и теперь подался в вежливом полупоклоне к поманившему его пальчику атамана.
– Да, кстати… Как бы нам добавить чуток жизни в эту музыкальную нудятину? – и Робингуд небрежно кивает в пространство, затопленное сиропно-тягучими мелодиями какой-то местной зурны. – Душа требует чего-нибудь эдакого, зажигательного… Заведи-ка нам, любезный, "Танец с саблями"!
– Простите, сэр, – официант явно чувствует себя не в своей тарелке, – но это невозможно!
– Можешь называть меня "сеньор" – я ведь не американо…
– Граци, синьоре!
– Так вот, насчет "Танца с саблями"… Моя армянская четвертушка непременно жаждет соотечественника ! Непременно – ты меня понял? Так что если речь о том, чтоб приписать к нашему счету еще пару-тройку нулей…
– Боюсь, это невозможно, синьоре. Совсем невозможно. Хозяин…
– К дьяволу хозяина! Есть два слова, пробуждающих в новом русском зверя: "козел" и "невозможно". Короче, дело пошло на принцип: поставь ту музыку сам – и я оплачу всю сумму, что ты можешь потерять на расторжении своего трехгодичного контракта, о-кей? Завтра же отправишься домой, в свой Неаполь или Палермо – хрена ли тебе гробить молодые годы в этой песочнице? Или сомневаешься в моей кредитоспособности?
– Никак нет, синьоре. Насчет вас – как раз не сомневаюсь: завтра же после этого отправился бы домой – в цинковом гробу… И еще: если вы думаете отправить через меня письмо или компьютерный файл… Ну, вы поняли.
– Та-ак… – щурится атаман. – Спасибо тебе, парень. Те ребята, что на тебя наехали … они из полиции?
– Скорее наоборот, синьоре. На полицию-то я с прибором бы положил – за эдакие деньжищи… Но покойнику любые деньги ни к чему, верно?
– Верно. Ну, ступай себе с богом.
Робингуд неторопливо разливает водку по рюмкам, молча чокается с Ванюшей. Выпив и крякнув, протягивает руку к блюду с фруктами – за неимением в этих бусурманских краях огурчиков-помидорчиков…
Дальше все происходит очень быстро – не уследишь взглядом (так что снимать эпизод лучше рапидом).
Робингуд – черт его знает как – разворачивается вокруг своей оси на 180 градусов, оказавшись стоящим рядом со своим столиком в классической позе "Это ограбление!": ноги чуть согнуты в коленях, пистолет, придерживаемый двумя руками, четко сканирует – вправо, влево – весь соответствующий сектор ресторанного пространства. И когда по прошествии секунды становится ясно, что в руках у атамана – никакой не пистолет, а неочищенный банан с фруктового блюда, часть публики успевает уже отреагировать на эскападу варяжского гостя чисто рефлекторно: обнажив собственные стволы. Особенно хорошо смотрится смуглолицый "араб", извлекший прямо откуда-то из складок своего плаща-галабие автомат-коротышку М-10 "Ингрэм", часто (и по делу) величаемый "лучшим другом террористов".
Ванюша тем временем устремляется к двери, ведущей из ресторанного зала на кухню и в подсобки, – вроде бы и не бегом, но с неостановимостью советского хоккеиста Рагулина, катящегося к чехословацким воротам. Неосторожно заступивший ему дорогу здоровяк в пиджаке от Гуччи отлетает в сторону так, будто его сбил грузовик (хотя Ванюша вроде бы и рук-то к сему процессу не приложил); при этом "кольт-магнум" здоровяка, кувыркнувшись высоко в воздухе, шмякается на соседний столик – прямо в блюдо с почками-сотэ, обдавши туалет обедающей за ним кинозвезды –унисекс фонтаном кисло-сладкого мясного соуса. Однако "чехословацким воротам" на кухню, похоже, суждено-таки остаться нераспечатанными, ибо по обеим их "стойкам" уже выросло по "защитнику" с "Ингрэмами"… Впрочем, Ванюша и без того уже остановлен "судейским свистком" – окликом "А-атставить!!" своего атамана.
– Всех благодарю от лица службы! – и Робингуд адресует онемевшему залу приветственный жест вкупе с предвыборной улыбкой на 64 зуба. – Отбой учебной тревоги! Пейте пиво, ребята…
На том конце зала начинается темпераментная разборка между хозяином "кольта" и телохранителем кинозвезды. Робингуд между тем уже наполнил рюмки по новой:
– Ну как – все уразумел?
– Ну…
– Нас зажали плечами и пасут в открытую.
– А вывод?
– Вывод прост: силовой прорыв – выбросить из головы напрочь. Мы ждем сигнала от Подполковника. Только ждем – и ничего более.
– А если он не…
– Тогда – кранты. Ну, разливай, что ль…
26
– …Итак, мы будем в нашем расследовании исходить из того, что планируемый "ассасинами" ядерный удар есть прямое продолжение событий 11-го сентября. – Подполковник занимает атаманское место в голове длинного шервудского стола; одесную и ошуюю от робингудова начштаба расположились Чип с Ёлкой (та уже успела переодеться в сухое – в чей-то камуфляж с подвернутыми рукавами). – Хотя это, конечно, не более чем гипотеза… И если мы не угадали – привет: на отработку побочных версий у нас все равно нет ни времени, ни ресурсов.
– Если я правильно поняла, Александр Васильевич, – подает голос Ёлка, – вы отвели нам с Чипом роль эдакого коллективного доктора Ватсона – задавать вам по ходу расследования глупые вопросы…
– Отнюдь не Ватсона! Если уж по аналогии, то я собираюсь использовать вас в качестве Арчи Гудвина: для сбора первичной информации, на основе которой я, Ниро Вульф, и буду делать свои выводы.
– Ого! А где ж тогда наш Сол Пензер со товарищи – ну, все эти Вульфовы приходящие супероперативники по пятнадцать дорогущих тогдашних долларов за час?
– А их нет, Елена. И не будет. Никого кроме нас троих. Боюсь, вы недооценили степень "некомплекта личного состава" в нашем подразделении…
– Го-осподи!.. А Робин? а Ванюша?.. Их что… уже?..