* * *
Правой своей стенкой костел примыкал к автобазе. Слева высился грязный желто-серый дом, большинство окон в котором никогда не мылись и не имели занавесок. Чужеродность аккуратного европейского строения бросалась в глаза.
Расплатившись, Цыбин вышел из автомашины и осмотрелся. Дождь поутих, перейдя из состояния атаки в унылое моросящее ожидание. На ступеньках не было видно ни одного нищего. Погода и небойкое место играли свою роль. Почти стемнело.
Внутри было сумрачно и гулко. Света почти не было. Он прошел через зал и остановился перед исповедальней. Секунду подумал и, войдя, сел на скамью. Ждать пришлось недолго.
– Слушаю тебя, сын мой, – раздалось за перегородкой.
– Это я, священник, – сказал Цыбин. За перегородкой помолчали. Ему показалось, что он слышит вздох.
– Я думал, что уже никогда не услышу вас. – Голос остался таким же ровным и вежливым.
– Тебя бы это обрадовало?
– Я человек. Присутствие убийцы в моей жизни не может меня радовать.
– Сдай меня. Или уйди.
– Я буду исполнять свой долг.
– Тогда смирись с тем, что я убийца. Что у меня две руки, две ноги и я умею разговаривать.
– Я мирюсь с этим уже год.
Цыбин помолчал, прильнув виском к густо пахнущей деревом переборке.
– Трудно говорить? – В голосе священника ему послышалась издевка. – Раньше вы не страдали сомнениями.
– Трудно, – признался Цыбин, – сегодня другой случай.
– Вы не смогли кого-то убить? – Насмешка стала откровенной.
– Прекрати, священник! – Цыбин приблизил губы вплотную к перегородке. – Характер в тебе берет верх над духовным долгом. Подумай, я не сумею, по твоей же вине, излить тебе душу, пойду и в ярости убью кого-нибудь. Это будет ТВОЙ покойник.
За перегородкой помолчали. Он улыбнулся.
– Я слушаю вас, хотя вы так не поступите.
– Почему?
– Вы убиваете за деньги. Убийство плод вашего разума, а не необходимость души. Просто так вы никого не убьете.
Настал его черед помолчать.
– Ты уверен?
– Я предполагаю.
По ногам неожиданно потянуло сыростью и холодом. Промокшие пальцы совсем задеревенели. Цыбина начал бить мелкий озноб. Наверное, от холода.
– Я пришел поговорить о другом, священник. Возможно, мы действительно говорим в последний раз. Я уезжаю начинать другую жизнь. Без смертей.
– Начать уже начатое нельзя. Другой жизни не будет. Смерти останутся с вами, даже если вы собрались в последнее путешествие.
– Нет. Рановато. Просто не хочу усугублять положение уже и без того загубленной души.
– Похвально, хоть и бесполезно.
– Ты говоришь не как священник. Ты же должен приветствовать мои шаги на пути к прозрению?
– Вы не слепы. Кроме того, по моему мнению, церковь не должна играть роль сладкого пристанища и утешителя злодеям, натворившим столько, что никакими молитвами не замолишь. Души же подвластны суду Божьему. Я не обязан вас любить за то, что вы кого-то не убили.
– А как же "возлюби ближнего своего…"?
– Там говорится о человеке. Человека внутри вас я люблю: ребенка, который нянчил плюшевых мишек и засыпал на руках у матери, подростка, переживающего из-за прыщей, юношу, с трепетом целующего девушку в первый раз.
– В шесть лет я выкалывал кошкам глаза, у меня никогда не было прыщей, а первой девушкой была хором изнасилованная на чердаке пай-девочка, которой я не подарил ничего, кроме триппера.
– Это неправда, – в голосе священника слышалась усталость, – вам хотелось бы, чтобы это было правдой, но это слишком примитивно.
Оба снова помолчали.
– Зачем вы пришли? – неожиданно заговорил священник. – Вы хотите рассказать что-то важное, но вместо этого мы уже полчаса ведем странную дискуссию о вашей сущности.
Цыбин чувствовал холод. Словно ледяная зима подкралась к дверям костела, расшатала рамы витражных окон и обжигающей волной заструилась по каменным плитам. Совсем стемнело. Он представил себе, как они оба сидят в самом углу большого темного зала, разделенные перегородкой, а во всем остальном пространстве висит тьма. Черная-черная. Как зимнее московское небо.
– Он был младше меня на четыре года, – начал он, чувствуя как бежит по телу теплая волна и неожиданно ясными и четкими становятся мысли. – Мама умерла, когда я заканчивал второй курс. Отчим был врачом. "Прекрасным интеллигентным человеком", как принято сейчас говорить. Он не брал денег за операции. Не принимал подарков. Готов был помочь каждому. Много работал… Мы жили, еле-еле сводя концы с концами. Ели макароны. Носили туфли фирмы "Скороход". Мечтали о магнитофоне… А он вкладывал премии в развитие больницы. Покупал какое-то оборудование… Когда-то я любил его… Потом стал ненавидеть… Умер он от болезни почек. Не хватило денег на дорогостоящее лечение… Впрочем, это все сопли. Речь не об этом… Я поднялся за год. Сделал правильный выбор. Понял, что бизнес, тогда еще были кооперативы, не для меня. Не хотелось работать на бритых ублюдков с двумя классами образования. Рэкет – тут все ясно. Смерть – идеальное ремесло. Спрос никогда не падает. Главное все продумать.
Цыбин прислушался. За перегородкой молчали.
– Вы меня слушаете?
– Конечно. Продолжайте.
– Ярослав учился в Финэке. Имел свою контору. Все знал и правильно понимал. Потом у него произошел конфликт с компаньоном… Он пришел ко мне с просьбой… помочь. Я отказался. Его роль просматривалась как на ладони. Следовало выждать и придумать что-то творческое. Он торопился. Хотел "все вчера". Нанял двух каких-то дебилов-спортсменов. Они попались прямо на деле и, естественно, его сдали. Он успел сорваться в бега. Обиженный, сообщил мне, что все из-за моей трусости, что он, чтобы я не боялся быть втянутым в его дела, не будет поддерживать со мной никакой связи. Больше я о нем не слышал. Меня несколько раз вызывали на Литейный, но я – тихий одинокий специалист по испанской литературе. Мне посочувствовали в несчастье иметь такого брата, и все.
Цыбин ослабил галстук, сделав паузу.
– Я слушаю, – спокойно сказал священник.
– Разумеется, слушаешь. – Цыбин усмехнулся. – Ты сам говорил, что ты – человек, а человек – существо любопытное. Я думаю, что не каждый день ты слышишь здесь такие истории?
– Я думаю, что вы тоже не каждый день рассказываете, как убили своего брата. – Голос священника звучал абсолютно ровно.
Цыбину показалось, что темнота навалилась на него, как огромное живое животное. Стало трудно дышать. В глазах заплясали искорки. Он подавил желание выскочить из исповедальни, вытащить священника…
– Я прав? Видите, я уже достаточно хорошо вас знаю. Не спрашивайте откуда… Я все равно не знаю. Я просто почувствовал… Продолжайте. Как это случилось.
…Густая, белая метель…
– Меня никто не знает. Я всегда сам выхожу на заказчика и предлагаю свои услуги. Город как зона свободного эфира. Если уметь слушать, будешь знать многое. Я узнал, что один контрабандист, приехавший из Эстонии, желает убрать в Москве своего недруга. Я вышел на него. Он предложил очень хорошие деньги… Очень хорошие… Все вперед… Я согласился… Была зима… Красивая снежная зима… По указанному адресу цель не проживала. Съехала перед моим приездом. Я отзвонился в Петербург, и меня пообещали "подвести" к ней. Это не в моих правилах, но я настолько тяготился Москвой… Каждый проведенный день… В общем, я согласился. У меня было фото… Плохое фото… У него была редкая дорогая машина… Да, он любил машины… Я говорю, мне сообщили на какой машине и когда он подъедет на шоу в "Олимпийский"… Он был с женщиной. Я наблюдал издалека и стал ждать их возвращения… Они вышли в четыре… Шрам я увидел после третьего выстрела… Его развернуло в профиль… детство… "ножички"… необычный… не перепутаешь… Он умер не сразу… Узнал меня… Позвал… Чужое, незнакомое лицо… Потом узнал… лицевая хирургия… Он плакал… Сказал: "Больно и страшно"… Женщина кричала… Я потерялся… стрелял в нее… бежал не туда… попал под машину…
Цыбин замолчал. Видимо, на улице усилился ветер – рамы гудели. В маленьком овальном проеме выбитого слухового окна бешено плясали дождевые капли.
– Вам плохо? – бесцветно спросил священник.
– Мне прекрасно. – К Цыбину вернулся привычный тон. Он шумно выдохнул. – Просто мне не хватает слов.
– Что было дальше?
– Когда я вернулся в Петербург, то никого не нашел. Телефон заказчика был снят с обслуживания и передан другому лицу. Его офис оказался снятым на два месяца, но он съехал раньше, причем тоже заплатив вперед, так что его исчезновение никого не волновало. Человека с его данными никто не знал ни в городе, ни в Эстонии. У меня большие связи, но они не помогли.
– Зачем вы его искали?
– Мог бы догадаться.
– Отомстить можно было проще и быстрее.
– Застрелиться.
– Хороший совет из уст священника.
– Это не совет. Это вопрос. Зачем искать кого-то, если вы непосредственный источник смерти брата?
Цыбин снова усмехнулся.
– Я – пистолет, пуля, пущенная стрела. Никто не ломает оружия, из которого совершают убийства. Никто не судит винтовки и ножи. Вина на том, кто носит смерть в помыслах.
– Спрос рождает предложение. Не было бы оружия, не было убийства. Не было бы вас, сколько бы людей, неспособных к убийству самостоятельно, отказались бы от таких помыслов?
– Чушь! – Цыбин рассмеялся. – Люди убивали всегда, еще руками и зубами. Не будь меня, то было бы больше крови, мучений и ужасов. Я как врач, который усыпляет собачку, которую хозяева горячо любят, но с которой устали гулять. Типичное "заказное" убийство. Никто не презирает за это врача. В худшем случае презрением покрыты хозяева. А я, я вообще помогаю избавиться не от любимых, а от ненавидимых. К слову, даже в кругах, общепринято называемых криминальными, никто обычно не интересуется стрелком. В асфальт закатывают заказчика.
Цыбин почувствовал прилив сил. Собственная речь звучала убедительно и безупречно. Ему показалось, что он выступает на защите.
– Вы снова подумали о мести? – спросил священник.
– Я никогда не забывал о ней. Но я трезвый человек. Мы не в гангстерском фильме Голливуда. Я никогда не увижу этого человека. Его смерть не будет для меня лишней гирькой на страшном суде. Я уезжаю и жду отпущения своих вот уж буквально "смертных" грехов. Моя исповедь подошла к концу.
Священник помолчал.
– Вы еще не приступали к ней, – вдруг сказал он. – Исповедоваться и рассказывать о своих преступлениях – не одно и то же. Разве вы жалеете о чем-либо, кроме смерти брата? Хотя я уверен, что и на этот случай у вас есть оправдание. Разве вы думаете о ком-либо из убиенных? Об их близких? Вы просто одиноки. Очень одиноки. А вам необходимо говорить с кем-то, убеждать в своей правоте. Вы пришли сюда не каяться, а побеждать. Доказывать свое право на жизнь. Мы действительно не в американской драме. Я не отпущу вам грехов.
Ветер в окнах плакал тонко и тоскливо, словно подстраивая мелодию под однообразный стук дождя о стекла.
– Спасибо, падре, – серьезно сказал Цыбин.
– Вы меня убьете? – Голос у священника был спокоен.
– Не знаю. – Цыбин встал и запахнул плащ. – Наверное, нет. Вы будете молчать, мучаясь между желанием наказать меня и обязанностью сохранить тайну исповеди. Вы сами себя этим убьете.
– Я не Господь. Я никого не вправе наказывать. Он рассудит вашу душу. Жаль, что вы можете так его никогда и не услышать. Помните, когда-нибудь вам захочется сделать в жизни что-то хорошее, воздержитесь от этого. Вы к этому не готовы. Вас ведет дьявол…
– Прощайте, падре.
Эхо шагов рикошетило от стен и замирало наверху. Еле слышно шелестела раздвигаемая грудью тьма.
На улице угольно-черно блестел асфальт. Косая сеть дождя казалось застывшей. Сразу стало муторно и тускло. Цыбин остановился, завязывая пояс плаща. Толчок в спину едва не выбросил его на мостовую.
– Извините, ради бога, я задумался и вас не заметил. – Знакомый рыжеватый парень с кладбища держал его за локоть, виновато отряхивая рукав. – Ой, это вы? Мир тесен. Вы из костела? А я на кладбище свечку поставил, ну в церквушке…
– Ничего страшного. – Цыбин улыбнулся.
Мозг заработал в полную силу. Два раза за день – это слишком. Конечно, это могло быть случайностью, но больше смахивало на слежку, хотя и бездарную. Интересно, чью? Он подумал, что все же лучше уж органы.
– Может, в качестве компенсации… Здесь кафе рядом. – Парень все так же источал запах спиртного. Для милиции это, с одной стороны, слишком артистично, с другой – вполне характерно для их бардака.
– Спасибо, спешу, – Цыбин улыбнулся еще приветливей, – жена будет волноваться.
– Жаль… Удачи! Извините еще раз! – Парень зашагал в сторону Маяковской.
Цыбин дошел до Восстания, свернул налево, по Озерному вышел на Радищева, проходняком вернулся на Восстания, зашел в один из дворов, толкнул дверь парадной, дойдя до третьего пролета, остановился. Прислушался. Тихо. Он чертыхнулся. Совсем нервы сдали. Хватит! Сворачиваться!
В поисках жетонного таксофона он весь вымок. Пришлось дойти до площади Восстания. Часы на башне Московского вокзала показывали без двадцати одиннадцать. Набрал номер Анны. Длинные гудки. Подумал и набрал другой.
– Вахта слушает.
– Простите, а Лисянская Анна Сергеевна ушла?
– Да, часа два уже. У нее сегодня нет последней группы.
– Спасибо, извините.
Огни Невского сверкали в лужах, создавая дополнительную иллюминацию. Люди, прячась под зонтиками, заскакивали в метро, суетились вокруг ларьков, пили пиво или просто ждали друг друга на ступеньках. Цыбин закурил.
– Не желаете отдохнуть?
Девчонке было лет пятнадцать. Раскраска на лице как у индейца. Желтая куртка, малиновые колготки. Прическа "британский ужас".
– Я все умею, а кличка у меня: Пылесос. Поняли, почему?
На секунду мелькнула шальная мысль, но он тут же ей ужаснулся. Ему было муторно, но не настолько. От ларьков уже махали:
– Ирка, сучка, давай быстрее. Халтура есть.
Всю дорогу в такси его не отпускало раздражение на себя. Так недолго опуститься до вокзальных шлюх. Он приказал себе сосредоточиться на подготовке к отъезду, но не смог.
– К черту!
Он остановил машину у магазина и купил бутылку "Баккарди". Дома поставил пластинку с Пако де Люсия, наполнил бокал и, погасив свет, лег на диван. Ром обжигал. Гитарные переборы вились в темноте. Он представил горы, небо, дома из каменных глыб вековой давности и нежные солнечные лучи в бокале с вином… Проснулся около четырех. Окно от ветра открылось, и ноябрьский холод наполнил комнату. Ноги заледенели. Подоконник и лежащие на нем книги были мокрыми от дождя. Музыкальный центр, не мигая, смотрел зеленым зрачком. Бокал опрокинулся, и рубашка пропиталась ромом. Он встал, закрыл окно, постелил постель и лег. Заснул мгновенно. Без снов.
Над городом продолжался дождь.
* * *
Хохи на месте не было. Видно, ушел за какими-нибудь новыми деталями для интерьера. Коридор был пуст. Ни задержанных, ни заявителей, ни просто подучетного элемента.
"Совсем отдел расслабился", – открывая кабинет, подумал Антон.
Он сел на свой стул и начал рыться в столе. За стеной с кем-то бубнил Серега Полянский, приятный худощавый парень, помешанный на иностранных языках. Несмотря на то что, по мнению многих, Полянский считался в милиции человеком временным, работал он легко и увлеченно. Переворошив последний ящик, Антон задумчиво оглядел стол и, выйдя в коридор, постучал к нему.
– Входите!
На стуле перед Серегой сидел худой скособоченный парень, выкативший из орбит лягушачьи выпуклые глаза дауна.
– Понимаешь, Илья, эти часы радиоактивные, ну вредные очень. Сосед же твой на электростанции работает. Он их вчера в реактор уронил, да пожалел выбрасывать. От них всякие мутации могут быть. Ну хвост вырастет, перья… Фильмы ужасов смотришь? Твоего соседа сколько дома нет? Его уже в институт отправили, в специальный, для опытов.
Серега поднял голову и строго посмотрел на Антона.
– Вам кого?
– Из института по опытам с мутантами. Дежурная бригада. Вызывали?
"Даун" завибрировал на стуле. Из глаз полились слезы.
– Я их только минутку держал. Меня Фаля из сорок второй попросил. Я сразу ему отдал. Не надо в институт. Я не успел…
– Жди в коридоре на скамейке. Вспоминай, как было. А я пока поговорю о тебе с товарищем. – Полянский вздохнул и махнул рукой в направлении дверей.
Проследив, как за Ильей закрылась дверь, Антон вопросительно покрутил пальцем у виска.
– А ты не видишь? С рождения и навсегда. Токарев с моей "земли". Урод, блин! – Сергей снова устало махнул рукой. – Часы "Бурэ" у соседа помылил… А-а, работа на "корзину". Он на всех существующих психучетах состоит.
– А Фаля? – Антон достал папиросу.
– Фалеев-то? Трижды судим. От теплого отопрется. Если не сдал еще часики, что вряд ли, скажет, купил у Токарева. И каюк. Токарев-то – дурак. Кто же ему поверит. Но тебе спасибо. Грамотно вписался.
– Не булькает. Мой руоповский справочник у тебя?
– Держи. Я звонил в наш "зональный". По-моему, их там ничего не интересует. Придется самим, если что.
– Решим. – Антон взял книжицу. – А где все?
– На "мокрухе", на Соляном. Вышегородский всех туда загнал.
– Во прорвало, а мы-то чего? Там "убойщиков" всевозможных полно, наверное.
– Там все. Вроде какая-то суперзверская. Точно не знаю. Меня, к счастью, забыли.
– Весело живем. – Антон поднялся. – Слушай, а по Фонтанке кто-нибудь работает?
Полянский усмехнулся.
– Конечно. Целая бригада. Двадцать второй, наш "убойный", "разбойный" из главка и даже эфэсбэшники. Они сейчас в РУВД. Решается, где их разместят. Не удивлюсь, если у нас.
Антон пожал плечами и открыл дверь.
– В туалете разве что или коридоре.
– Щазз! – Сергей потянулся, закинув руки за голову. – Токарев! Ходы сюда, дарагой!
В своем кабинете Антон быстро отыскал в справочнике нужный телефон. Ответом были короткие, прерывистые гудки. Он повесил трубку и посмотрел на часы. Без пятнадцати пять. За окном хлестал длинными струями дождь. Какие-то дети-камикадзе ползали по мокрой крыше дома напротив. Уже смеркалось. Свет он не зажег. В кабинете было мрачно и промозгло. Он снова взял трубку.
– Да?
– Здравствуйте, а Свистунова можно?
– Кто спрашивает?
– Из восемьдесят седьмого отдела, Челышев.
Пауза. Приглушенные голоса.
– Слушаю.
– Здорово, Коля. От кого прячешься?
– Привет. Как видишь – не от тебя. Как жизнь?
– На букву "х". Не подумай, что хорошо. Дело есть?
– Давай.
– Не по телефону.
– Я взятки только по пятницам беру.
– Договорились. Разговор сегодня. Взятка в пятницу.
– Не, старик, сегодня никак. Вилы. Давай завтра.
– Во сколько?
– Звони, я весь день на месте.
– Идет.