Он был смертником. Не таким смертником, как они, а целенаправленным смертником. У него на лбу было написано, что он пойдёт до конца, поэтому их недооценивал, а они в свою очередь все его претензии пропускали мимо ушей. Кубинский имел право на претензии после того, что с ним сделали в СБУ, и требовал, чтобы все остальные понимали его. А мы не понимаем, весело думал Цветаев, не потому что не хотим, а потому что не умеем, чего-то нам не хватает, а чего, я сам не знаю. Мы ещё слишком молоды, чтобы понимать, мы ещё мечтаем, мы ещё пацаны. Сам он мечтал только о жене, Кубинский ни о чём не мечтал, Кубинский был поглощён своей Ирочкой, а о чём мечтал Жаглин, никто не знал. Жаглин был тенью Кубинского. Это и был тот самый неоспоримый факт, который существовал сам по себе и пока никем до сих не был оспорен.
- Когда придут, не знаю, - буркнул Пророк, что означало, отвяжись, не до тебя, но чтобы не выглядеть грубым, обезоруживающе улыбнулся.
Жаглин всё понял и заткнулся, хотя ухмылка ещё долго не сходила с его толстых губ. Хорошее у них чувство юмора, решил Цветаев, мне б такое, но, как всякий одиночка, чувствовал дистанцию даже с другом, потому что друг его стал начальником, большим начальником, в большом звании. Мысленно Цветаев всегда был со свой Наташкой, и это единственное, что придавало ему силы, а всё остальное: неудобства быта, дрянную погоду и "грязную" работу он терпел, и силы пока были.
- Тоша, я что-то нашёл, - он выложил на стол ту самую рваную купюру, которую взял у сотника, ну и саму сотню, естественно, чтобы они не подумали, что он привирает, а банковскую карту оставил на закуску.
- Совсем ничего не боятся, - удивился Пророк. - С документами ходят.
- С какими документами? - не понял Цветаев и замер с пельменем в зубах.
Он полагал, что Пророк обрадуется сотне. Ведь она означала, как минимум, что одним сотником меньше, однако, Пророк почему-то в первую очередь занялся десяткой:
- Вот этими самыми! - Он потряс рваной купюрой. - Серия заканчивается на тридцать один.
Цветаев вспомнил, что тридцать первая сотня стояла на майдане, на которой для красивого словца не раз приводилась к продажной казацкой присяге, они там до сих пор стоят, не понятно, зачем. Как говорил Краснов: "Для красивого словца и продажной прессы". К ним возили ОБСЕ и показывали, какой правый фронт из УНОА стойкий - всё развалилось, а они стоят, и хоть бы хрен по деревне. Тридцать первая сотня, в отличие от двадцать четвертой, не была замечена в зверствах. Это двадцать четвертая сжигала людей с юго-востока в крематории на Оранжерейной, поэтому существовал негласный приказ двадцать четвертую в плен не брать. Однако поди разберись, у них на лбу не написано, кто из какой сотни. Подобные приказы были чистой формальностью, в плен и так никого не брали.
По всей вероятно, Краснов погиб, когда отправился на Оранжерейную. Зачем он туда пошёл, никто не знал. Только Кубинский однажды проговорился: "Пошёл посмотреть, где сожгли его товарищей". Он только не добавил слово "в тоске". И Цветаев понял, что речь шла о тех "беркутовцев", которые не встали на колени и не поклонились майдану. Краснова ранили двадцать первого февраля. Его поместили в госпиталь МВД, но там ему не могли оказать помощи, там тяжелораненые лежали в коридорах и на лестничных клетках. Перевезли в гражданскую больницу. Утром стало известно, что её собираются штурмовать бандерлоги. Доктора испугались: "Езжайте к своим! - твердили они, как мантру. - Езжайте быстрее!" Выгнали за ворота с бумажкой в зубах, на которой ещё не высохла печать. Ещё более перепуганный таксист посмотрел на обожженного Краснова, на остатки его формы и, прежде чем уехать, открестился: "Правый сектор останавливает машины! Башку проломят!" Помогла совершенно незнакомая женщина, которая вывезла Краснова околицами на полустанок, где он сел на электричку и сутки добирался полуживом до Симферополя, получив в результате "рожу" на ногах и правостороннюю тугоухость от контузии. Слух постепенно восстановился, хотя и не до прежнего уровня, а вот с "рожей" пришлось повозиться пару месяцев. Однако с правой стороны лучше к нему было не подходить, мог дать в морду без предупреждения.
- Ну и что?.. - спросил, ничего не поимая, Жаглин, - ляха бляха!
- Старик, это не сотник…
- А кто?.. - безмерно удивился Жаглин, забыв добавить своё извечное: "ляха бляха".
Его искренность казалась на грани наивности. Он вообще много удивлялся, и одно время Цветаев подозревал его в легкомыслии, пока Жаглин не сходил на Бессарабский рынок и не принёс три автомата и кучу рублёвок. Подвиг, кстати, не повторенный никем и кое у кого вызывающий сомнения.
- Сотня это так, для рядовых, чтобы уважали и чтобы психа не включали, - сказал Пророк. - Не знаю, может, Жека пиндоса завалил, а может, "пшека".
Он вопросительно уставился на Цветаева и сам же ответил:
- Надо было вначале у него фамилию спросить, - и подмигнул, как показалось Цветаеву с упрёком.
- Кто же знал?! - он не любил оправдываться, но пришлось. - Фото я успел сделать! Слушай, а ведь он старым был… точно, старым!
Только сейчас у него перед глазами промелькнуло лицо с тяжёлыми морщинами на лбу, но самое главное - реакция. Реакция у человека оказалась запоздалой. Не должен профи подарить ему того мгновения, когда их взгляды встретились. Был у него шанс, но он этот шанс упустил.
- Фото, это хорошо, - всё тем же пугающим тоном сказал Пророк. - Рисковый ты парень, - добавил он, но так, что Цветаеву стало не по себе.
Где-то и в чём-то он совершил ошибку? Разве Пророку угодишь? Не достиг я ещё совершенства, подумал он с неясной тоской и согласился:
- Что есть, то есть. Знал бы, на себе припёр бы.
Сдох, но припёр бы, решил он с таким ощущением, словно сделал уже это. Его опять стали мучить сомнения в профпригодности. Может, действительно, автомат взять? Дюже простое всегда кажется сложным, пока ты боишься или сомневаешься.
- Разберёмся, - заверил его Пророк, скачивая фото себе на мобильник.
И Цветаев почувствовал, что виноват, так виноват, что его во веки веков никто не простит. Злость всколыхнулась в нём холодной волной, и он испытал сильное чувство неприязни к Кубинскому.
- Чем-то на нынешнего Макаревича похож, - высказался Жаглин, разглядывая фото. - Ляха бляха!
- Точно, - через силу обрадовался Цветаев и снова с ненавистью посмотрел на Пророк. Пророк ничего не заметил. - А я думаю, ну, где я его видел? - сказал Цветаев. - У него ещё банковская карточка была.
Пророк взял карточку.
- Алекс Фогель, - прочитал он. - Это уже кое-что! Жаль, кода не знаем.
- Знакомый, что ли? - ехидно поинтересовался Жаглин, с жадностью поглощая горячий пельмень.
- Сдаётся мне, ты действительно завалил не сотника, а профи из "чвашников". Надо уточнить.
- Не может быть, - буркнул Цветаев, попадаясь на дешевую лесть. - Дался легко.
Злость отпустила его, как рак, ухвативший за палец. Вместо неё пришли апатия и усталость. Он принялся жадно есть. Пельмени были сочными, и сами собой проскакивали в желудок. Но особенно хороши они были с бочковыми помидорами, прямо елей для души, а не пища.
- И на старуху бывает проруха, - высказался Пророк.
- А почему немец? - спросил Жаглин, вытирая усы.
Пророк только пожал плечами, давая понять, что вопрос не к нему, а к создателю.
- Фото сотри, - посоветовал он, возвращая Цветаеву телефон.
- А сам не боишься? - спросил Цветаев, демонстративно пряча телефон в карман, и почесал шрам на груди.
Плевать на опасность, решил он назло Пророку.
- Сам не боюсь, - на этот раз с вызовом заверил его Пророк.
Он вечно ходил куда-то с этими фотографиями и получал инструкции, что и как делать, а потом Цветаев отправлялся на задания и совершал подвиги.
- Да за тобой охотились серьёзно, ляха бляха! - наконец-то сообразил Жаглин. В его голосе прозвучали нотки зависти, гипс не давал ему возможности участвовать в операциях. - А мне одни рядовые попадаются, - Жаглин кивнул на подоконник, где стояла банка, на три четверти полная рублёвок.
- Будет и на твоей улице праздник, - почему-то зло среагировал Пророк, и скулы его стали твёрже. - Если по всем правилам, то "сетку" накинут. На весь город сил у них, конечно, не хватить, а на наш район достаточно, или будут накидывать на каждый по очереди, пока не добьются результатов.
До этого они, чтобы далеко не ходить, облюбовали нижнюю часть Липок, на Кловском спуске. Оттуда страха ради пришлось уйти после того, как пропал Орлов. Никто не верил, что он предаст, но Пророк был непреклонен: "Устав писан кровью! И баста!" Чёртовы принципы Пророка! Поэтому они поднялись на два квартала выше, под скворечню белых ворон, Гончара, 30. Орлов об этой квартире не знал. Знал только одни Пророк. Все планы были у него в голове, а записей он принципиально не вёл.
Он потянулся и бросил в банку сотню, а потом налил водку.
- Что толку… - отозвался Цветаев, с огорчением понимая, что особо гордиться нечем.
Ложная это была гордость. Не для этого они здесь сидели, чтоб допускать такие промахи. Он только сейчас сообразил, что рядовой бандерлог не стал бы никого выслеживать. Рядовой трясётся от страха в развалинах до утра. Чёрт! - он всё понял. Надо было самому догадаться, что немец нужен был живым.
- Ладно… - согласился он униженно, - я завтра снова туда пойду.
- Не пойдёшь! - заверил его Пророк. - У тебя новое задание.
- Какое? - с недоверием спросил Цветаев и в знак протеста со стуком поставил рюмку на место.
И опять глухая злоба поднялась в нём. Ох, как он не любил себя в таком состоянии и гасил подобные вспышки, понимая, что на войне они неизбежны и что как бы ты хорош ни был, всем не угодишь, особенно Пророку.
- Пока не знаю, - хитро ответил Пророк и снова подмигнул, но на это раз Цветаев сделал вид, что не заметил его реверанса. - Ладно, давай, рюмка - не микрофон.
Третий тост был за тех, кто не вернулся, и они выпили стоя и молча, не вытирая губ. И снова перед ним промелькнула череда лиц всех тех, кто погиб, и Димы Краснова, и Политыкина, и Генки Белоглазова, который казался старым и не сберёг себя, и Андрея Сергеева из Песок (его дом стоял над рекой Волчьей), он не умел говорить по-украински и, похоже, на этом попался, и конечно же, Гектора Орлова, с которым Цветаев дружил и учился в одном классе, а потом часто пересекался в компаниях. Орлов пропал при невыясненных обстоятельствах, и Цветаев чувствовал, что Кубинский считает Орлова дезертиром, но не говорит об этом. Он не упоминал также по понятным причинам третьего друга - Лёху Бирсана, вычеркнул его из памяти, словно его и не было с ними ни в школе, ни потом, когда на Востоке началась революция. После истории с Орловым они не ходи на задание толпой, а действовали исключительно по одиночке. Существовала, правда, маленькая надежда, что кто-то жив, просто не может подать весточку. Каждый раз, согласно принципам Пророка, они меняли явку, и каждый раз Пророк мрачнел всё больше. "Думаете, мне ждать надоело. Никому не надоело, а мне надоело?.. Самый хороший учитель в жизни - опыт. Берёт, правда, дорого, но объясняет доходчиво. Так что не валяйте дурака". После таких слов с ним никто не хотел спорить, и все чувствовали себя идиотами.
Они высосали бутылку и проглотили все пельмени. В тарелке остался мутный бульон с перцем. Цветаев наклонился и выпил бульон, и ощущение сытости наполнило его. Глаза стали слипаться, мир сделался фрагментарным: момент, когда между бровей у Пророка легла тяжелая складка, Цветаев пропустил.
- Какой сегодня день? - вдруг спросил Пророк, мрачнея с каждой минутой всё больше и больше.
Рваная губы дёрнулась, и в глазах появилась тоска. Завёлся Кубинский, тяжело думал Цветаев, с трудом разлепляя веки. Теперь будет злиться на весь белый свет. А куда деваться? Он сам себе слово дал биться до полной, абсолютной победы, и мы за компанию с ним тоже слово дали, но от этого мы не стали хуже или лучше, мы такие, как есть, мы такими были всегда и, надеюсь, останемся такими же впредь.
- Суббота.
- Чётная или нечётная?
- Чётная, - уверенно ответил Жаглин, в надежде, что Пророк посвятит его в свои тайны. Он усердия он даже вытянул шею и замер.
- Так, - поднялся Пророк, не обращая внимания на него и глядя поверх голов, - я пошёл, - сказал он, забирая рваный червонец.
У него действительно был большой лоб не только в физическом плане, но и в плане пророка. Пророк предсказывал будущее, и с его слов оно казалось лучезарным. Трудно было в это не поверить, ещё чуть-чуть усилий, ещё чуть-чуть, и ещё, и ещё, и мы победим - так говорил он.
- Куда, ляха бляха?! - удивился Жаглин.
Последнее время Пророк не брал его с собой. Жаглин мучился догадками. Это была мужская ревность к обстоятельствам, о которых Жаглин даже не подозревал.
- На свидание, - буркнул Пророк.
Естественно, что ему никто не поверил: Жаглин, потому что ничего не понимал, Цветаев, потому что понимал слишком многое. Теперь будем охотиться исключительно на наёмников, догадался он, вот в чём суть. И короткое чувство гордости наполнило его как первооткрывателя, хотя он на них уже охотился, но об этом никто не знал, а он, как и Пророк, не был болтливым.
- Вот так всегда… - буркнул Жаглин, провожая взглядом Пророка, - доброго слова не дождёшься.
- А я на боковую, - сказал, поднимаясь, Цветаев.
Ему-то что: он-то знал правду. Но Жаглину об этом говорить было нельзя. "Что знаю двое, - предупредил Пророк, - то знает и свинья".
- Ляха бляха! Какой спать?! Какой спать?! - ещё больше занервничал Жаглин. - У меня заначка есть! - Он демонстративно полез под стол. - Погоди… ну, погоди! - упрашивал он. От натуги лицо у него пошло красными пятнами.
- Нет, я пас, - Цветаев показал ему средний палец и едва догрёб до дивана.
У него от усталости и сытого желудка даже ноги не гнулись. Он ещё несколько мгновений слышал, как Жаглин внушал в свойственной ему манере:
- А слабо пойти и взять настоящего пиндоса?! - Жаглин ржал в отдалении, как конь. - Слабо?!
- Настоящего?.. - равнодушно спросил Жаглин, погружаясь в сон, как в трясину.
Настоящий пиндос это хорошо, миролюбиво решил он, но зачем?
- Да он к Зинке Тарасовой ходит каждый день! Возьмём?! Тошке нос утрём! - Жаглин издал глупый смешок.
Но Цветаев лишь махнул рукой: "Утрём!" и провалился в сон. Сна он не видел и с любимой Наташкой не встретился, а проснулся с таким ощущением, словно не спал. Жаглин тряс его за плечо.
- Чего? - спросил он, отмахиваясь, как от комара.
- Уже пять вечера, а Тошки нет, - пожаловался Жаглин и для жалости шмыгнул носом.
- Ну и что? - Цветаев повернулся на другой бок, намереваясь выспаться за все бессонный ночи.
- Пойдём языка брать! - Жаглин снова, как собака, цапнул его за плечо.
- На фиг язык! - брыкнулся Цветаев и совершенно ненарочно попал Жаглину по мужскому достоинству.
Жаглин был бы не Жаглиным, если бы не умел терпеть боль. Он только пробормотал:
- Падла, - и уселся на холодную батарею отопления. - Фу-у-у… - глядел он осоловело, какая же ты падла, Жека! - Чего лягаешься?! Ляха бляха!
Если дружить не умеет, пусть боится. Цветаев сел на диване, потёр лицо и проснулся окончательно. За окном было ещё светло, только свет был не белый, а жёлтый, вечерний. Где-то далеко-далеко одиночными стреляли из автомата. Он давно стал специалистом и мог на слух определить тип оружия, М-16, разумеется. "Калаш" стреляет не так. Звук у него резкий и окончательный, словно кто-то гвоздь заколотил с одного раза, и всё, а М-16 била с шершавым придыханием, как астматик, и гвоздь, естественно, с одного раза заколотить не мог. Последнее время чаще всего такая стрельба означала одно: бандерлоги выследили очередную жертву, например, "беркутовца" и выкуривают его из квартиры. Можно было пойти и вступиться за него, но Пророк крепко-накрепко запретил любое самовольство: "Мы здесь не для того сидим, чтобы страдать хернёй!" Цветаев с ним не был согласен, но поделать ничего не мог. Дисциплина и конспирация, мать их за ногу, превыше всего.
Поэтому идея прищучить мифического американца и таким образом действительно утереть нос Пророку, Цветаеву чисто теоретически понравилась. Не понравилось только то, что делать это надо днём, прилюдно, всё-таки он привык к ночи, а днём он себя чувствовал словно голым в толпе. К тому же к Жаглину не было особого доверия, в разведку он с ним не пошёл бы, потому что Жаглин был всё же распиздяй, вахлак, Шура Балаганов, и всё такое прочее. Такие люди за свои слова отвечают лишь наполовину, вторую часть в виде ответственности перекладывая на кого угодно, но только не на самого себя.
- Водка есть? - спросил он не с целью выпить, а чтобы Жаглин перестал причитать над своими яйцами.
- Водки нет! - нагло молвил Жаглин. - Фиг тебе, а не водка! Если бы не рука, я бы сам!..
Он демонстративно показал свои гипс, мол, не ты один вкалываешь. Цветаев едва не усмехнулся. Дело в том, что Жаглину не дано было умение воевать, он относился к этому так, словно к прогулке в супермаркет, исповедуя принцип эвентуальности, то есть случая, а случай на рукоблудной войне, как впрочем, и на любой другой - самая дрянная штука. На случай только дураки да сумасшедшие надеются. Цветаев же любил всё просчитывать, а что не мог просчитать, то предполагал. Может, поэтому он до сих пор жив.
- Ну тогда пошли! - неожиданно для себя решился он и поднялся.
Он только забыл, что идти за американцем, вопреки приказу Пророка, нельзя было ни к коем случае, однако им действительно овладело желание утереть нос Пророку, чтобы он не смотрел на него с презрением.
- Куда?.. - с тоской спросил Жаглин. - Куда?..
Цветаев только мотнул головой. Во рту стояла вязкая слюна, как после любой пьянки. Он поплёлся в ванную, чтобы напиться из-под крана, совершенно забыв, что ещё два дня назад они притащили из ближайшего супермаркета упаковку с минеральной водой.
Цветаев полоскал рот зубной пастой, разглядывая лицо. На виске красовалась свежая царапина, которую он вначале не заметил. Значит, немец всё же зацепил меня. Чего только в драке ни бывает, решил он и ответил сварливо:
- За языком, куда ещё?
- А-а-а-а… это всегда пожалуйста! - обрадовался Жаглин, успокоился и слёз с батареи. - Ляха бляха! Ты только скажи, брат. Я за тебя в любую драку впишусь! - пообещал он.
- Старик, оружия не бери, - посоветовал Цветаев, выходя из ванной.
- Почему? - удивился Жаглин, и на лице у него возникло тоскливое выражение.
- По качанну. Чего объяснять!
Они уже проходили это сотни раз. Ясно же, что днём они сойдут за местных обалдуев, ищущих выпивки. Хотя местные тоже таскали огнестрельное оружие. Но чем чёрт не шутит: чем меньше будем привлекать внимание, тем лучше, подумал Цветаев. Он надеялся только на свой нож да на реакцию.
- Ты как хочешь, а я возьму! - упёрся Жаглин. - Ляха бляха!
Он всегда таскал собой два пистолета: один на поясе, другой - почти игрушечный, на лодыжке. Калибр у этого игрушечного пистолета был такой крошечный, что для серьёзного дела, конечно же, абсолютно не годился. Но Жаглин любил играть в войну, которая называлась рукоблудной, и Цветаев уступил.