* * *
Долото Роме не пригодилось. Он, конечно, продемонстрировал его, но после того, как сзади ударили кипарисовым колом по спине (хорошо не голове!), оно выпало из руки и больше не отвлекало.
На ногах, однако, он устоял. Сказались упорные теннисные тренировки. Там, бывало, шариком так засадят, синяк неделю не проходит. Ну и гребля выручила. Нечаянным веслом тоже доставалось.
Господа даже не спрашивали, что он делал на сосне. Мало ли… Но сумку проверили - нет ли ценного имущества? Это святое.
Рома сразу понял, что атаковать не имеет смысла. Он не Джеки Чан и не гладиатор Спартак. Самое разумное - бежать. Но у джигитов есть обрез. Да и ногу подвернул при прыжке с сосны. Далеко не убежишь. Остается одно - уклоняться от ударов, попутно предлагая сесть за стол мирных переговоров. Джигиты, с детских лет отдающиеся занятиям борьбой, на уговоры не велись. От первых атак Рома кое-как увернулся, но нарвался на удар ногой в живот. Не успел выдохнуть, боль заставила согнуться. Но помня, что следом последует щелчок по носу, отклонился влево. И не напрасно - вражеская кроссовка зацепила ухо.
Он упал на бок, рассчитывая докатиться до оврага и сигануть вниз. Упасть-то упал, но дальше…
Еще один удар ногой. И еще, и еще…
И ладно бы за свой косяк получал… Спасибо, Глеб… Оперативный, блин, подход… Да нет, не Глеб, не надо перед собой лукавить… Ты тоже прекрасно понимал, что никто Гаджи не отпустит. Просто немножко поиграл в либерала.
Рома свято помнил, что главное правило в драке - спасти башку. Кости срастутся, раны заживут, а на мозги гипс не наложишь. Поэтому закрыл сжатыми кулаками виски и прижал коленки к подбородку. (Динамовцы не сдаются!)
Черт! Да они не собираются его калечить! Они собираются его убить! Потом выкинут тело в овраг и отвалят. Камер наблюдения тут нет. А наши, возможно, и искать не станут. Спишут на нечаянное падение, чтоб "глухаря" не возбуждать и статистику не портить. Он бы так и сделал.
Подниматься надо и бежать к домам! Даже с подвернутой ногой!
Удар кулака пробил защитный блок. Бровь… Брызнули веселые искорки.
Суки!
Теперь в ухо. Но вместо ожидаемого звона - собачий лай. Все, это глюки. "Мое сердце остановилось…"
Нет, не глюки… Лай. Отчетливый лай. Разговоры на дагестанском. Даже не разговоры, а крики. Женские и мужские.
Рома убрал сжатый кулак от лица, чтобы узнать, кто это там гавкает, и тут же пропустил очередной удар ногой. Хороший такой, добрый.
После которого оставалось лишь расслабиться и потерять сознание.
Последняя, кого он увидел, была Диля. Не, ну а кто еще привидится в такой ситуации? Только женщина. Свободная женщина демократического Кавказа.
Сознание, в отличие от совести, теряется не навсегда. В зависимости от полученных увечий и оказанной первой помощи. Кому как повезет. Роме повезло, в предбаннике Аида он находился минут пять, не больше. Ничего интересного там не увидел. Ни лодочника с веслом, перевозящего души через Стикс за деньги, ни трубы со светящимся концом. Зато, очнувшись, обнаружил перед лицом собачью морду. Здоровенная восточно-европейская овчарка с добрыми глазами. Пес несколько раз моргнул, после чего приятным женским голосом поздоровался:
- Здравствуйте… Вы меня не узнаете?
Да как не узнать? Комиссар Рекс. Или Мухтар? Дай-ка приглядеться получше… Больше все-таки на Мухтарку похож.
- Я Диля… Вы с другом у меня шарики покупали.
Рома, наконец, вспомнил, что собаки не разговаривают. Повернул голову. Рядом справа сидела на корточках знакомая продавщица спорттоваров. С другой стороны расположился мужичок чуть за пятьдесят. У его ног валялся обрез ружья со следами зубов на прикладе.
- У вас крови много, - как-то по-детски сообщила Диля, - надо умыться и заклеить. Вы можете встать?
Хороший вопрос. Но ответ, слава богу, оказался положительным.
Рома оперся о землю-матушку, попробовал сесть. Получилось с первой попытки. Колючая боль стрельнула куда-то в поясницу. Но, судя по ее характеру, ничего страшного - просто сильный ушиб. Голова еще кружилась. Он дотронулся до брови, сморщился от боли. Пальцы в крови, значит, рассечение. Ноги, руки вроде целы. Ощупал самое главное - голову и зубы. Пробоин не обнаружил. Побаливал живот - только бы не разрыв какой-нибудь брыжейки или селезенки.
- Пойдемте, умоетесь, - продолжала хлопотать бывшая продавщица, - вон наш дом.
- Да, - выдавил Рома, - сейчас… Спасибо…
Мужчина ничего не говорил. Комиссар Рекс тоже.
"А что я, вообще, тут делаю? Нас же отправили домой… Довезли до вокзала, посадили в поезд. Потом мы пили… Глеб выпил больше… Глеб… Черт!.. Пуля!"
Сознание вернулось окончательно. Лестница валялась под сосной. Рома огляделся в поисках сумки. Заметил ее на краю оврага. Дохромал, раскрыл.
Твою мать!!! Извините, но по-другому и не скажешь!
Сосны не было. Как не было и финской дрели, захваченной из Юрьевска на всякий случай. Также отсутствовали бритвенный станок, пенка, лосьон. Хотя, судя по бородам, данным имуществом никто из отроков не пользуется. Но оно представляет материальную ценность. Но дрель-то ладно, а сосна…
- Вы не брали?
- Что? - уточнила Диля.
- Тут… Кусок дерева.
- Нет… Мы, вообще, к сумке не подходили. А это ваша?
Рома не ответил, пригнулся и стал осматривать склон оврага. Вряд ли эти головорезы захватили сосну с собой. Но если захватили, придется их искать и жестко беседовать. Для компьютерной игры хороший поворот сюжета, но для жизни не очень. Но ему повезло. Заветная деревяшка валялась возле куста дикой бузины, растущей на склоне оврага. Ее выкинули, не обнаружив в ней ничего ценного, но бузина помешала улететь вниз. Не обращая внимания на публику, он встал на карачки. Опасался, что потеряет равновесие - голова еще кружилась. Дополз до бузины и поднял добытую в нечестном бою улику. Все-таки есть справедливость. Если это можно назвать справедливостью.
Теперь можно умыться и зализать раны.
По дороге к дому Диля поведала, что произошло.
- Я шум услышала, выглянула. Вас сразу узнала. У меня зрение - две единицы… Это Ильяс вас бил, брат Гаджи, который меня там, в магазине… Я позвала отца… Они сказали, что это их дела, но Туман им все объяснил. Убежали.
- Кто?
- Туман, - Диля кивнула на собаку, - он сильный, с ним даже волки не связываются.
Любопытное совпадение. С псевдонимом приятеля, из-за которого он сюда притащился.
- Да… Спасибо… Вы очень кстати… Проблем не будет?
- Нет… Я без Тумана никуда не хожу.
Дилин батя, тащивший стремянку, не говорил ничего. В отличие от дочери он не был уверен в спокойном будущем. Но не оказать помощь человеку, спасшему его дочь от международного терроризма, не мог. Как тут оказался Рома, и за каким шайтаном его понесло на дерево, тоже не спрашивал. Раз оказался, значит, надо было.
- Что, закрыли магазин?
- Да… Невыгодно, - ответила девушка, - теперь там водкой торговать будут. А меня не берут - двадцати одного нет. Обидно. Я ж не собираюсь ее пить.
В доме он умылся, Диля помогла заклеить пластырем ссадины и перевязала голову. В принципе, он отделался легко. Как ему повезло, что дом продавщицы оказался рядом, и что она услышала шум!
- Диля… Ты не можешь помочь мне еще разок? Это абсолютно безопасно. Кое-куда съездить на вашей машинке.
- Хорошо… Хотя я люблю, когда опасно.
Просмотр голливудских вестернов все-таки накладывает на девичью психику определенный отпечаток.
* * *
- Хатхи, кончай дрыхнуть! - забарабанили снаружи в вагончик спецсвязи.
Вечно спящий красавец Котов лениво поднялся с койки и распахнул дверь. На ступеньках стоял Виталя Шевченко.
- Чего надо? - Леха с трудом подавил зевок.
- Там на КП тебя какая-то дамочка спрашивает.
- Какая еще дамочка?
- Тебе же ясно говорят: ка-ка-я-то… - ухмыльнулся взводный, - местная, похоже. Молодая и симпатичная. Мне бы такое счастье привалило, я б процессором не щелкал.
- А у меня и жена целлюлитом не испорчена, - похвастался инспектор, уселся на койку и, сбросив домашние тапочки, стал натягивать берцы.
- Уши причесать не забудь! - бросил Виталий, прикрывая дверь.
Завязав шнурки, Леха накинул куртку, прихватил кобуру и неторопливо побрел на КП, по дороге ожидая какого-нибудь подвоха. Шевченко - есть Шевченко. Любит пошутить над ближним. Один раз на унитаз пленку оберточную натянул, невидимую. В результате струя пошла не вниз, а в стороны - на только что заботливо постиранные брюки. Хорошо еще, по-большому не присел.
Однако возле шлагбаума действительно стояла молодая и вполне красивая девушка, не похожая на унитаз. Инспектор узнал ее. Продавщица из недавно закрывшихся "Спорттоваров".
- Слушаю…
- С вами поговорить хотят. Там… - Диля кивнула на "пятерку" с тонированными стеклами, стоявшую метрах в двадцати от поста, - пойдемте!
- Погоди! Кто поговорить хочет? - Котов ни на секунду не расслаблялся, когда дело касалось личной безопасности. - О чем?
- Ваш друг. По поводу посылки.
- Какой посылки?
- Пойдемте… - поманила она вместо ответа, - он просил, чтобы вы пришли один.
Вот это уже было похоже на засаду. С другой стороны, если бы хотели напасть, не присылали бы гонцов в юбке. Хотя кто их, врагов, знает.
Котов двинулся следом, на ходу расстегивая кобуру. Что там еще за посылка? Пятьдесят кило тротила?
- Э, подожди! Ты не шахидка часом?
- Нет, Лех, она не шахидка, - раздался откуда-то сбоку насмешливый, очень знакомый голос.
Котов обернулся. Из-за валуна вышел Рома Фокин. Голова повязана, кровь на рукаве. След кровавый стелется по сырой траве.
- О! Ромка! - обалдел Котов, подходя ближе и пряча пистолет в кобуру. - Ты чего вернулся? И что за конспирация?
- Скучаю я по тебе.
- Блин, а кто это тебя так раскрасил?
- Оборотни.
Рома подошел к машине и приоткрыл дверь.
- Садись!
- На хрена? Пошли к нам!
- Лучше здесь. Для тебя, Леш, лучше!
- Не понял, - инспектор по очереди посмотрел на Дилю и коллегу.
- Ты ж знаешь, где я нынче работаю. Отдел собственной безопасности. Собственной. Садись-садись… Диля, погуляй немножко. Не стреляй только ни в кого.
Котов забрался на переднее сиденье. Рома сел назад, а не рядом.
- Скажи-ка, Хатхи, ведь не даром?
- Что - не даром?
- Не даром ты переправил посылку Глеба? За сколько, если не секрет?
- Какую посылку?
По интонации инспектора даже пионер из детского лагеря понял бы, что тот прекрасно знает, о чем идет речь. А уж человек, пять лет отработавший в уголовном розыске…
- Леш… Вот как ты думаешь, мне больше делать нечего, как сюда из Юрьевска тащиться? Позвонить можно было - двадцать первый век на улице. А я приехал. Значит, вариант серьезный. Очень серьезный… Врубаешься?
- Да не передавал он ничего, - упрямо повторил Котов, - чего случилось, Ром?
- У тебя вроде контузии, не было… А с памятью - беда. Ладно!
Рома демонстративно распахнул дверцу и сделал вид, что выходит.
- Может, фельдпочту пойдем глянем? Полномочия есть. Шкафыча пригласим, для объективности… Он возражать не станет. А?!
- Быстро же ты скурвился, Рома… - процедил инспектор спецсвязи сквозь зубы, - мы ж на соседних койках спали, из одного котелка… А тут - полномочия вспомнил… Чего таким козлом-то стал?
- Можешь считать, что я им и был… - спокойно ответил опер, поправляя повязку, - я ведь, Леш, тебя подписывать ничего не прошу. Мне нужна только информация. Между нами. В противном случае твой маленький бизнес превратится в большой геморрой… Ну так что? Остаемся в машине или идем к вам?
Котов посмотрел на Рому, словно злостный алиментщик на судебного пристава, но из машины не вышел. Что означало - своя рубашка ближе к пузу.
- Так что насчет Глеба?
- Ну… Переправлял он кое-что…
- "Винторез"?
Леха молча кивнул.
- Зачем, не сказал?
- Я не спрашивал. Но догадываюсь. Такая штучка на черном рынке тонн на двадцать потянет, если не больше. Комнату можно купить.
- А кроме "винтореза"?
- Ничего…
- Леша!.. Если хочешь обмануть, замени уши. Эти слишком красные.
- Гранаты еще были. Три штуки, кажется, - Хатхи потер пунцовые ушные раковины, отчего они побагровели еще сильнее.
- Тоже на продажу?
- Не знаю, наверно. Не рыбу же глушить?
- И главный вопрос. Чем он с тобой расплатился?
Уши из пунцовых превратились в темно-синие. Прям не уши, а полиграф.
- Деньгами…
- Ой, да прекрати… Он шарики теннисные на последнюю сотню купил, а Шкафыч нам только проездные выписал. А за так ты и пальцем не пошевелишь, деловой человек.
Хатхи очень не хотелось отвечать. И он, как бизнесмен, взвешивал, что перетянет. Упакованные в фельдпочте фейерверки или… За фейерверки максимум - увольнение, а за… Ну на хрен. А то, чем расплатился Глеб, спрятано в надежном месте, не найдут… Черт, зря он про "винторез" колонулся. Как детсадовец…
- Говорю, деньгами. Пятерку дал. Может, занял у кого? Он тебе тоже не обо всем докладывал.
- Нет, Леш, не деньгами. Героином. Немножко отсыпал у Гаджи. Верно? А ты его на коньячок меняешь. И на прочие товары инородного потребления. Круговорот дури в природе.
- Да пошел ты…
- Посылают, когда нечем крыть. Значит, я угадал. Не бзди, Леша! Договорились же, что все сугубо между нами… - Рома потянулся и тут же, поморщившись, схватился за бок, - словом, так… Никому рассказывать о нашей теплой беседе не стоит. И звонить никому не надо. Его слушают. А ты, Алексей Сергеевич, больше других заинтересован в том, чтобы эта история никогда не попала в прессу. Усек?
Молчание было ему ответом. Но иногда молчание красноречивей предвыборной речи.
- И с посылками заканчивай, контрабандист. Все, не кашляй. О том, что меня здесь видел, тоже никому ни слова. Большой брат следит за тобой. Ступай с миром, Хатхи.
* * *
С экспертом-криминалистом из городского УВД Сашей Крыловым Рома познакомился, как ни странно, не в родном городе, а в Кисловодске. В прошлом году в санатории МВД. Их посадили за один столик в столовой. Смеялись еще потом, что в Юрьевске, может, судьба бы и не свела.
Сойдя с поезда, он сразу помчался к Крылову.
Роме всегда казалось, что эксперты чем-то походят на шаманов. Сидит себе за столом, колдует над микроскопом, а потом - бац! - клиенту десятка с конфискацией. Без всяких запросов, допросов, очных ставок и прочей суеты. Можно сказать, сыск на диване. А сейчас и колдовать особо не надо. Загнал отпечаток в компьютер и жди совпадений. Если, конечно, есть отпечаток. И есть компьютер. И есть голова. Но главное в работе криминалиста - никогда не надевать белый халат. Моветон. Потому что в белых халатах ходят только персонажи сериала "Отпечаток".
Крылов, правда, специализировался не на отпечатках, а на оружии. Холодном и горячем. Причем первого было гораздо больше. Народ активно гулял с ножами, полиция изымала и направляла Саше - установить, являются ли они холодным оружием? Или так - кухонно-бытовым? Поэтому Ромин визит внес разнообразие и приподнял настроение. Опять-таки вспомнился Кисловодск, где были не только кислые воды.
Экспертизу криминалист провел прямо при инициаторе. И она оказалась положительной. Но Рому это обрадовало, как десятиклассницу положительный тест на беременность. Несмотря на то что морально он был готов к такому ответу.
- С тебя простава. Эта пуля и пуля, которой был убит Якубовский, выпущены из одного ствола.
- Точно?
- Нет. Приблизительно! Баллистика - наука хоть и милицейская, но трактовок не допускает. Сам посмотри, если не веришь…
Роман Данилович из вежливости уставился в экран, прекрасно понимая, что от этого ничего не изменится.
- Слева - макроснимки полей нарезов, сделанных с пули, изъятой с места убийства. Она, правда, сильно деформирована, но по трем полям из шести работать можно. А справа - снимки с твоей пули. Как видишь… - эксперт чуть поправил настройку, совмещая рисунки, - … один в один. По всем трем полям! Ошибка абсолютно исключена. Винтовочка свеженькая, поэтому рельеф - хоть в учебник… Кстати, откуда у тебя эта пуля?
- Из дерева.
- Из какого дерева?
- Из сосны, - хмуро уточнил Рома, - там пристрелка была… Сань, только ты пока про это никому, ладно? А то киллера спугнем.
- Как скажешь…
"Шаман" вынул пулю из зажима микроскопа и протянул ее Роману.
- Держи! Фото распечатать?
- Фото?.. А-а-а… Нет, не надо. Мне результат важен.
Попрощавшись с экспертом, Рома вышел из здания и не торопясь побрел к "Мосту любви", прозванному так за то, что с него любили прыгать самоубийцы, страдающие от неразделенных чувств. А куда теперь торопиться? Нет, нет, топиться он не планировал.
Да, задачка, однако… Глеб валит мужа своей любовницы. Скорей всего, любовницы. Вряд ли он поклонник ее джазового пения. Валит из винтовки, привезенной контрабандой из командировки. Про винтовку знают двое - я и Котов. Но Котов будет помалкивать, он себе не враг.