Я разгребал свой стол, сортируя бумаги – какие в помойку, какие в отделенческий архив. Другой альтернативы нет. Так, это что такое? Усовка – запрос в информационный центр о судимости какого-то хлопца. Я улыбнулся. У совочка старенькая, проверялась вручную. Сейчас компьютер все проверяет. А тогда девочки сидели. И поэтому вверху запроса моей рукой было приписано: "Лети с приветом, вернись с ответом. Целую. Ларин". Девчонка из информационного центра юмор понимала и на обратной стороне после сведений о судимости приписала уже своей рукой "Уволить дурака из органов". Достойный ответ… Увольняют.
Я разорвал усовку и выкинул в корзину. Туда же отправились старые, использованные бумаги, копии моих отказников, яблочные огрызки, хабарики и пивные пробки.
Зашел дежурный. Как-то по-другому, не как всегда. Обычно он или звонил, или влетал как ураган, если что-нибудь приключалось, и в приказном порядке гнал меня на происшествие. А сейчас тихо зашел, без суеты. В отделении, конечно, уже знают, что я на волоске, а может, уже и совсем того…
– Кирилл, ты это, того?… Еще в графике?
– Я это, того, еще в графике.
Дежурный приободрился.
– Тогда, на заявочку. Ножевое, "скорая" дает. Возле рынка, в ларьке.
– Вообще-то я не по заявкам.
– Антипов кражу оформляет, а ты в резерве.
Мне, честно говоря, не очень-то хотелось ехать на ножевое. Время – полдень, скоро обед, а тут… Но ничего не попишешь. Еще неделю надо честно выполнять долг.
– Ладно, сейчас подойду.
– Побыстрей давай. Позвонили со "скорой", они уже там, забирают. Надо выяснить, в чем дело.
– Хорошо, иду.
Минут через пять, выскочив из УАЗика, я уже подходил к ларьку. Желтая машина реанимации еще не уехала. Возле ларька толпились любопытные и возмущенные граждане.
– Это среди бела дня…
– У нас что, Чикаго?..
– Стрелять надо, сволочей!..
– У вас закурить не найдется?..
– Нет, я не здесь брал. Вон, на рынке, там по две сто…
Вот такой винегрет.
Минуя толпу, я подошел к "скорой".
– Милиция. Что у нас приключилось?
– Три ножевых, все проникающие, два в живот, одно под сердце.
– Помрет? (Заметьте, не "жить будет", а "помрет". Просто настроение плохое.)
– Не должен. Молодой.
– Что говорит?
– Зашла команда. Трое бритых. Потребовали денег, он отказал, его и ткнули.
Я оглянулся на ларек.
"Овощи-фрукты". Совсем, что ли, рехнулись? Нашли кого грабить. Врач не дал развиться моей дедукции.
– Ваша фамилия?
– Ларин.
– Участковый?
– Опер.
– Хорошо. Мы уезжаем. В институт скорой помощи.
Врач записал мою фамилию, я записал бортовой номер его машины, и мы раскланялись.
Я направился к ларьку. В чисто познавательных целях хочу ознакомить вас с местоположением данного объекта. Он стоял рядом с забором, ограждающим рынок, в ряду других таких же ларьков, где продавалась всякая всячина, начиная с расчесок и кончая телевизорами. В нашем ларьке, как я уже упоминал, продавались овощи и фрукты. Вернее, их продавал тот, кто уехал на "скорой" в качестве пассажира. В соседних ларьках тоже сидели продавцы, но они пока были живы-здоровы. Место очень людное, а стало быть, ребята лихие. Ну, понятное дело ночью продавца в ларьке опустить. Никаких вопросов не возникает, особенно если он водкой торгует, а не редиской. А тут… Точно беспредел.
Я заглянул в ларь. Там уже суетился мужичок, подбирая раскиданные в пылу борьбы бананы, помидоры и киви. Когда он повернулся ко мне, я увидел смуглое лицо кавказца. Он встревоженно посмотрел на меня, затем, вероятно узнав, протянул руку.
Лично я с ним знаком не был, но так как на рынок заходил частенько, то не раз видел его раньше, крутящимся вокруг ларьков.
– Здравствуйте, – произнес он почти без акцента. – Из милиции?
Это он на всякий случай.
– Из нее.
Парень был азербайджанцем, я немного научился различать, кто есть кто среди "черных". Мало того, я вовсе не относился к ним предвзято, как большинство наших сограждан. Хотя, конечно, и среди них встречаются мудаки, и не просто мудаки, а с большой буквы "М". И даже в достаточном количестве. Но есть и ничего мужики. Если не бандиты, а, к примеру, честные жулики. По крайней мере, подход к уличной торговле у них посерьезней нашего. Что бы в их ларьках не продавалось. Как говорится, чувствуется рука хозяина.
В нашем ларьке как раз такая рука и чувствовалась. Она старательно смывала кровь с пола. А голос уже объявлял цену на бананы, потому что ценник куда-то залетел. Но при виде меня хозяин тут же прекратил суету и присел на стульчик,
– Фамилию продавца знаем?
– Конечно, конечно. Вот.
Он протянул ценник, на обратной стороне которого фломастером было написано: "Стариков Степан Евгеньевич".
– Сколько лет?
– Кому, мне?
– Степе.
– А, где-то двадцать. Я точно не знаю.
– Адрес?
– О, не знаю. Надо в офисе смотреть.
Хорошо звучит. Офис. Небось, какая-нибудь квартира, снимаемая у пьяницы, а все туда же – офис.
– Ладно, потом посмотрим. Ларек ваш?
– Да, да. ИЧП "Аракс".
– Торгуем только едой?
– Нет, еще два ларька, там – спиртное, шоколад, же-вачка…
– Ясно, можете не продолжать. Паспорт ваш, будьте добры.
– Да, пожалуйста.
Еще одна особенность южных продавцов – все время паспорт при себе.
Я переписал данные в блокнотик и вернул документы хозяину.
Заглянул участковый из нашего отделения.
– Кирилл, привет. А говорят, ты уже того, на гражданке.
– Здорово. Только ваши сведения устарели. Я оставлен в органах и представлен к правительственной награде за безупречную службу. Будь другом, поболтай с людьми, кто что видел.
Участковый скрылся за дверью и ринулся в толпу зевак.
Я обернулся к хозяину.
– Ну-с, что все-таки произошла?
– Я, понимаешь, на рынке был, сам не видел. Где-то в полдвенадцатого сюда заглянул, Степа торговал. Я туда-сюда. А через полчаса меня нашли, кричат – продавца твоего зарезали. Я в ларек. Степа лежит весь в крови. Суки поганые. Я "скорую" вызвал, затем к Степе, что да как? Он ничего, в сознании. Говорит, зашли трое в черных куртках, нож поставили, деньги давай требовать. А что тут Степа наторговал? Ну, на сотню штук, не больше, со вчерашним остатком. Он им так и сказал, что нет денег. Один – к кассе, Степа руку-то его перехватил, а второй – ножом. Деньги взяли и смылись. Вроде, на машине, как люди говорят.
– Примет он не называл?
– Да нет, не до того ему было. Сказал, что лет по двадцать – двадцать пять всем.
– Отличненько. Ну, и какие мысли по поводу резни?
– Сволочи. Найду – придушу.
– Это не мысли, это эмоции. Какой же дурак ларек фруктовый грабить будет, тем более, на нож человека сажать из-за какой-то мелочевки? Давай, уважаемый, вспоминай, с кем доходом не поделился или кому дорогу перешел, а то в двух оставшихся ларьках тоже продавцов почикают.
Пока "уважаемый" вспоминал, я через стеклянную витрину ларька рассматривал окрестности. Участковый добывал информацию, ведя нелегкую битву с "ничего-не-видением". Нищие просили милостыню, граждане делали покупки в неограбленных ларьках. О! Мелькнуло знакомое лицо. Ну конечно, как же без него здесь? Паша Снегирев – представитель местной группировки, курирующей рынок. Бригадир. А может звеньевой. Я в их иерархии слабо разбираюсь. Звеньевой… Надо ж такое придумать! "По улице шагает веселое звено, никто из нас не знает, куда идет оно…"
Надо бы с ним перекинуться. Разумеется, не гранатами. А так, парочкой слов на тему сегодняшней трагедии. У нас с Пашей, как это говорится в милицейских кругах, контакт. Контакт! Есть контакт! Оставляем хозяина вспоминать о сво-их разборках и устремимся на контакт.
– Привет, Павел.
– Здрасьте, Кирилл Андреич.
– В курсе?
– В курсе.
– Ну и?
– Не знаю. Это не наши. Наши с головой дружат.
– А кто не дружит?
Паша пожал плечами.
– А может, с Мамедом поссорились?
– А что с ним ссориться? Из-за его редиски да бананов?
– Ну, мало ли. Обратно – дружба народов.
– Так продавец-то русский. Если б Мамед не прав был, с ним бы и разбирались.
– А для острастки? Вроде как предупредить?
– Да ну. Мы люди интеллигентные.
Не знаю, насколько интеллигентным был Паша, но погром "черных", устроенный по весне его бойцами, до сих пор многие вспоминали. Правда, никто так и не сел, потому что никто ничего не хотел. Впрочем, как всегда.
– А можно вопрос задать? – неожиданно обратился ко мне Снегирев. – Это правда, что вас из милиции того?
Отлично! Информация в районе распространялась со скоростью света. Ну, я понимаю, если бы в "Намедни" по телевизору передали: "Сегодня в связи с служебным несоответствием был отстранен от должности оперуполномоченный уголовного розыска, капитан милиции Ларин. Правительство выражает глубокие соболезнования родным и близким отстраненного. Специально для НТВ из ГУВД г.Санкт-Петербурга такой-то такой-то…" Тогда все ясно, все понятно. А тут уж ни в какие ворота…
– Это сплетни, Паша. Завистников и скрытых врагов.
– Понятно. Это я на всякий случай. Если что, можем местечко подыскать. У вас опыт…
Вы думаете, я удивился? Ни-фи-га! Половина ментов бывших на бандитов работают или сами бандитами становятся. Поэтому я вполне спокойно ответил:
– Спасибо, не надо.
Потом, взглянув на ларек, спросил:
– Ну так что? Может подскажешь в порядке шефской помощи?
– Нет, я не знаю. Тачка, правда, знакомая… Хотя сам я не видел.
– Ну-ка, ну-ка…
– "БМВ" черная, без номеров. Не первый раз светится тут. Может, эта же сегодня и была. Мужики мне сказали.
– Раз тачка знакомая, значит и хозяин известен?
– Хозяина не знаю. Вы про Захара слышали? Который старший у саратовских?
– Витя? Слышал.
– Его бойцы, похоже. Беспредельщики. Наши их не любят. Как шакалы по всему городу рыщут. Казанцы куда уж суровые, но до этих им далеко. Захар набрал себе дебилов, которым что курицу зарезать, что человека. С одной извилиной, обмороженных… Им все равно что делать – что прикажут, то и выполняют. Козлы. Они тут пару ларьков наших опустили. Мы стрелочку забили, разобраться что к чему, да они не приехали…
Я вспомнил слова Саввы про то, что Захар трусоват по натуре. Хотя, с другой стороны, чтобы таких головорезов под крылом держать, надо прежде всего смелость иметь.
– Я не помню, чтоб тут грабежи были…
– Да не заявляли. Мужика помните, с башкой проломленной, что за рынком валялся? Их работа.
Я помнил тот случай. Возле забора нашли зверски избитого мужчину со вставленным в задний проход металлическим штырем. "Глухарь". Правда, тогда Паша мне ничего про саратовских не говорил. А теперь, видно, достали. А может для отвода глаз, если сам при делах?
– Ну, и что с машиной?
– Я ж говорю, у них тачка есть – "БМВ" черный. Сегодня тоже видели.
– Ну, это еще ни о чем не говорит.
– Говорит. Почерк их. Чуть что – сразу за нож.
– А почему "Овощи"?
– Без понятия.
– Тогда пока.
Я вернулся к ларьку, по пути пошептавшись с участковым. Тот подтвердил, что трое бандитов скрылись на черной "БМВ", но лиц их никто не видел. Все произошло слишком быстро и неожиданно. Обидно. Остается надеяться, что у потерпевшего со зрительной памятью все в порядке.
Хозяин-азербайджанец так ничего и не вспомнил. Ни про разборки, ни про межнациональные конфликты. Таким образом, версия одна – продавца подранили из-за редиски. Она сейчас в самом расцвете. Сочная и красная, как большие клопы.
Я собрался было покинуть ларек, как вдруг обратил внимание на пальцы хозяина. На одном из них блестел большой перстень. Внезапная догадка осенила меня. Я сел на стул продавца и стал выдвигать ящечки, расположенные под прилавком. В одном из них, в футляре из-под бритвы "Харьков", я нашел складные аптекарские весы и набор маленьких гирек. Вот теперь все ясно. Раненый продавец баловался скупкой золота.
ГЛАВА 3
Когда я говорил о золоте, которое скупал продавец ИЧП "Аракс", я вовсе не имел в виду мешки с россыпью монет и слитки с печатью пробы, которые хранятся в швейцарских банках. До такого уровня Степе далековато. А вот скупать ворованное "рыжье" у наркоманов и квартирных воров – самое то. Его сейчас во многих ларьках скупают. А вы небось думаете, какой я догадливый, что весы нашел? Да ничего особенного. Их в каждом втором ларьке найти можно. Но вот золота в ларьке, увы, я так и не обнаружил. Жалко. Жалко, если оно у Степы в карманах. Он может с ним быстро расстаться. В больнице учет и контроль отсутствуют. Впрочем когда как. Но это я скоро узнаю, потому что именно в больницу я сейчас и еду, занимаясь параллельно умственной деятельностью. То есть думаю. Думать мне осталось немного, с недельку, а поэтому я тороплюсь.
Думаю, к примеру о том, куда Степе столько золота. Боже мой, да куда угодно! Благо сейчас есть что купить. Те же бананы. Но покупают у нас пока еще на рубли, а не на золото. Стало быть, это самое золото надо продать. Разумеется, подороже, чем купил. Иначе какой смысл? Можно даже по госцене, потому что воришки в ларек сдают совсем дешево. Так что навар есть, процесс идет. Теперь вопрос – кому это золотишко продать? Оно ведь того, криминалом попахивает. На улице к первому встречному не подойдешь и не предложишь. В ломбард и в скупку не понесешь – там паспорт требуют. Можно погореть. Но есть у нас в запасе пара заветных местечек. Мне они знакомы по своему же многострадальному опыту.
Можно сдать, к примеру, кустарю-ювелиру или стоматологу-частнику. Как лом. Они возьмут. Они люди занятые, по рынкам не ходят. Они предпочитают партию оптом, подешевле, с доставкой на дом.
Можно прибалтам заезжим сдать. Они потом у себя, на исторической родине, в три раза дороже перепродадут. А золотишко через так называемую границу переправить настолько просто, что даже говорить не хочется.
Короче, много мест заветных. Было бы желание. И боевой настрой.
Остается мне узнать у Степы его настрой и место, выбранное им в качестве оптовой торговли золотом.
Троллейбус распахнул широкие двери, и я пошагал к высотному зданию Института скорой помощи. Яблочек я больному не купил. Его хоть уже и перевели из реанимации в обычную палату, но диету еще не отменили.
Ну все, дошел. Стеклянные двери, сестричка на проходной, лифт, двенадцатый этаж, запах лекарств, палата, больной. Естественно, в положении лежа.
Я поинтересовался у Степы о его самочувствии и, услышав ожидаемое "Ничего", предложил ему воспроизвести недавние события с точностью до секунды.
Как я и подозревал, Степа ничего принципиально нового мне не воспроизвел. "Ну, торгую, ну, заходят, ну, деньги просят, ну, ножом бьют, ну, убегают, кто такие не знаю".
Опознаем? Опознаем. Возможно.
Я поцокал языком. Слабовато. Для доказательной базы. Но продолжим, однако.
– Подозрения есть?
– Подозрений нет.
– Угрозы-долги-разборки?
– Отсутствуют.
– А может, они что перепутали?
– Может, перепутали.
Хороший у нас диалог. Вопрос-ответ. Ладно, перейдем к наглядной агитации.
– Футлярчик знакомый?
– Нет.
– Как нет? А это что? "Степе на память от мамы в день шестнадцатилетия"… Или это другому Степе?
Молчание. Идет приток крови к мозгу, заставляя активнее работать серое вещество. Ну, давай, двинь-ка идею. Слабо?
– Да, я забыл, это мой футляр.
– Отлично. Провалы в памяти после ножевых ранений – вещь обычная, не расстраивайся, это пройдет. Применяй аутотренинг: "Я все помню, я все помню…" Помогает. Ну, а сейчас продолжим тренировку памяти. Вот этот набор-чик аптекарский, весы, гирьки… Только не надо говорить, что ты увлекаешься народной медициной. Да, кстати, для укрепления памяти: скупка краденого с целью сбыта, статья двести восемь, часть три, наказывается лишением свободы до пяти лет. Ну-ка, повтори.
– Двести восемь, часть три – до пяти лет,
– Ну, а говоришь, что с памятью плохо. Только почему так тихо? Шире рот! Уверенней, тверже. С металлом в голосе. А то бубнишь что-то. Ну, ладно, едем дальше. Где это самое оно, скупаемо-продаваемо-ворованно-краденое? В ларьке нет, в одежде тоже. Что ты так побледнел? Я пошутил, одежду я еще не смотрел. А что, там может быть? Нет? А чего бледнеешь? Отток крови от мозга? То приток, то отток.
Слушай, Степа. Честно говоря, меня твои золото-торговые фокусы интересуют постольку-поскольку, и статью двести восемь я тебе процитировал скорей для общего развития. Как в сказочке: "В некотором царстве, в некотором государстве…" Чтобы перспективу дать. Меня же интересует нечто другое. Кто знал, что в тот день у тебя будет целая куча золота? Ну что ты молчишь, как статуя раненого грека? Хочешь сказать, что куча оказалась не такой уж и большой? Сомневаюсь. У тебя три ножевых, и это чудо, что я сейчас тут с тобой лялякаю. Значит было из-за чего рисковать ребятишкам. Верно? Тогда в чем же дело? Кто мог подсказать клоунам этим бритым о золоте твоем? А? Опять молчишь? Может, тебе плохо? Сестричку позвать? Н-да. Ладно, тогда опять придется самому догадываться. Подсказать мог тот, кому это золотишко предназначалось и кто в силу своей природной жадности не захотел выкладывать за него денежки.
– Я ничего не знаю.
Боже мой, сколько раз я слышал эти четыре слова. Их надо золотыми буквами высечь на воротах всех тюрем мира. Потому что это самые распространенные слова в юрисдикции. Мало того, что их наизусть знают все преступники, так теперь еще и потерпевшие пытаются освоить.
Ладно, пора сматывать удочки. Степа на откровенный разговор не настроен. Я записал его крайне скудные воспоминания и поднялся со стула.
– Слушай, больной. Честно скажи, тебе вообще хоть что-нибудь надо? Чтобы мы кого-нибудь искали, чтобы сажали?
– Не знаю.
– Да ты ничего не знаешь. Только вот что я тебе на прощанье скажу. Сейчас от твоего желания уже ничего не зависит. Хочешь ты, не хочешь, а у тебя тяжкие телесные. А поэтому дело будет возбуждено безо всякого твоего хотения-нехотения. Просто по нашему велению. А раз так, мне придется искать того, кто посадил тебя на перо. И когда я его найду, если, конечно, найду, попробуй только, инвалид, не опознай его! Вот тогда я тебе точно двести восьмую нарисую! Понял? А теперь лечись.
Я вышел из палаты. Ну, точно овцы. Режьте нас, мы для этого и существуем.
Спустившись вниз, я прошел в кладовую, где хранились вещи больных и раненых. Там, в присутствии кастелянши, я принялся изучать содержимое Степиного гардероба. Никакого золота я, естественно, не нашел. Не очень-то и надеялся. В кошельке, кроме денег, тоже ничего не оказалось. Ват за-писная книжечка – это куда лучше. Это самый хороший источник информации. Говорит больше, чем хозяин. Так, присядем и почитаем.