Судя по толстому слою снега на крыше джипа, на нем сегодня еще в свет не выезжали. Что творится в доме, подполковник в отставке сказать не мог – не видел. На окошках веселенькие занавески. Пока он раздумывал, какую выбрать тактику, дверь отворилась, и на снег выполз один из обитателей усадьбы. Чернаков сдвинулся за березу. "Здравствуйте, ваше сиятельство". Да, он не ошибся. Это был один из тех парней. Пластырь на носу говорил, что удар клюшкой удался на славу. Минимум, перелом перегородки. В принципе, их сиятельство могло подать на Вячеслава Андреевича в народный суд и получить денежную компенсацию. Но не подал, хотя в судах, наверняка сиживал.
Парень был без верхней одежды, в белой футболке, спортивных штанах и валенках. Он обогнул пристройку и почти тут же вернулся с парой поленьев. Замерз. Уезжать в город, он, похоже, не собирался. Интересно, а Галя тоже здесь живет? Скорей всего, они муж и жена. Возраст примерно одинаковый, отчества разные. Мистер и миссис Копытины.
Так и что же делать? Постучаться и потребовать объяснений? Или дождаться темноты и дом подпалить в качестве сатисфакции? Первое отпадает. Незваный гость хуже Бен-Ладана. Могут встретить недостаточно дружески. Если вообще на порог пустят. А поговорить бы хотелось. Особенно с этим кривоносым. Многое он мог бы поведать.
Чернаков в очередной раз пожалел, что вместо нормальной ксивы в кармане лежит пенсионная. Сейчас бы проблем не было.
Поторчав у березы несколько минут, он начал замерзать и решил вернуться в машину.
Позвонила Юля.
– Ты где?
– Встреча с интересными людьми. А ты?
– Представляешь, повезла Диме передачку, а кроме сигарет ничего не взяли.
Кошмар какой-то. Что делать?
– Пошли по электронной почте.
– Слава, мне не до шуток…
– Поезжай домой.
Он отключил телефон. Интересно, если бы на месте Димы оказался Чернаков, она бы возила ему передачки?
Диму заперли в комитетский следственный изолятор, располагавшийся в правом крыле Большого дома. Сегодня должны отвезти в суд, который изберет меру пресечения. Понятно какую. "Кресты" и только "Кресты". Поэтому передачку и не взяли, все равно пропадет. Утром Чернаков позвонил Лутошину, поинтересовался, признался ли подозреваемый?
– Ты прикинь, Слава, молчит, пес, аки рыба! Не я – и все! Я уж и по-хорошему с ним и по-плохому.
– По-плохому это как?
– Ну, как, как… Стакан с водкой поставил перед носом, а пить не давал. Он чуть слюной не изошел, но не колется, фронтовик.
– Ты не перестарайся со стаканами. Я ж предупреждал, что он не при делах.
Вячеслав Андреевич сел в машину, включил печку, немного согрелся.
Что, что делать?
Увы, кроме силового варианта, ничего в голову не приходило. Лутошину звонить бесполезно, никуда он не поедет, у Ромы более перспективная версия. Генералу? Он, тоже не особо заинтересуется. Похоже, Глухарев уже смирился с потерей объекта. Остается самому. Но в одиночку бесполезно. Значит, надо вызвать подкрепление, как советуют серьезные голливудские фильмы.
Он позвонил Ерофееву. Тот сегодня не дежурил, томился дома. На глупый вопрос "свободен?" умно ответил "Занят, блин… Жена заставляет ставить елку. Часов до девяти провожусь". Да, лучше ответить "занят". От греха подальше. А то вызовут в какое-нибудь Левашово, дом штурмовать.
Чернаков пролистал записную книжку мобильника. Остановился на Толике Бушуеве. Детектив, кажется, тоже выходной, но, если надо, он подъедет. Да и мужик понятливый, потолковей Ерофеева. Он набрал номер. Бушуев, действительно отдыхал. Не раскрывая подробностей, Вячеслав Андреевич срочно попросил его приехать в Левашово. "Нет, ничего серьезного, но ствол какой-нибудь захвати…"
Толик пообещал быть, в чем Чернаков и не сомневался. Парень понимает, что просто так в выходной день его не поднимут. Жил он на Юго-Западе, добираться придется через весь город, то есть часа два, минимум.
– Я буду ждать возле платформы.
– Понял.
Вячеслав Андреевич опустил кресло, включил приемник. Что ж, пару часов можно передохнуть. За последнюю неделю он не на шутку вымотался. Господа Копытины мимо не проедут, в город одна дорога. Да и не собираются они, похоже, никуда. Чернаков огляделся. Замусоленная до ржавчины "копейка", пара маршруток, один рейсовый автобус, ждущий пассажиров, несколько мерзнущих человек на платформе. И его "девятка".
"А ведь это теперь мой дом, – с грустью подумал Вячеслав Андреевич, окинув взглядом салон, – единственный родной угол. На колесах. Полтора квадратных метра. Сзади будет спальня, на передних сидениях – гостиная и рабочий кабинет. На торпеду поставлю телевизор. Кухня – в багажнике, правда, там сейчас хоккейная форма. Сортир как в деревне – отдельно, на улице. Кладовка в бардачке. Балкон на крыше. Шторки на окна повешу, на потолок – картинки. Жить можно… С новосельем, Вячеслав Андреевич… Смех смехом, но мне даже Новый год негде встретить. К Ирине не вернуться, у Юли тоже как-то не греет". Квартиру он пока не снял. Можно, конечно, к родителям поехать… Один его знакомый зимовал в гараже, когда разошелся с женой. Поставил буржуйку, холодильник, притащил диван, телевизор, двери утеплил. Машину на улице бросал. Даже гостей иногда в "дом" приглашал. Но по весне гаражи попали под снос из-за строительства кольцевой, и приятель стал бомжом.
А у Чернакова даже гаража нет. Н-да, не достаточно приятный итог – в сорок шесть остаться на улице, да еще без работы, с пенсией в три тысячи. Хотел новую жизнь зачать? Зачинай. Попутного ветра в лысину. Но, с другой стороны – есть любимая женщина, а это не так уж и мало.
"Все мы готовимся к встрече с птичьим гриппом, – вещал веселый голос из динамиков, – давайте спросим у прохожих, как они думают защитить себя и своих близких? Здравствуйте. Как вас зовут?
– Иван Тимофеевич. Пенсионер.
– Вы готовы к встрече с птичьим гриппом?
– Да, конечно. На днях я купил пневматическое ружье и несколько коробок с патронами. С завтрашнего дня начну отстрел голубей, ворон и чаек. Прямо из окна квартиры.
– Вы хорошо стреляете?
– Не знаю, с войны не держал в руках оружия. Но жизнь, как говориться, заставит.
– Что ж, удачи вам и снайперской меткости…
– И вам того же…"
Чернаков поменял станцию. Заныл блюз. Знакомая мелодия. Где-то он не так давно ее слышал. Ах, да… Уличный музыкант возле Спаса-на-крови. Они с Юлей шли в Эрмитаж на выставку какого-то знаменитого француза. Машину бросили на канале Грибоедова, чтобы немного прогуляться пешком. Выставка Чернакову не понравилась, он откровенно не понимал, как можно восхищаться черными кляксами и разноцветными полосами, хаотично пачкавшими белый холст. Пьяный слон лучше нарисует.
– Ты что, Слава, это же гениально! – убеждала его Юля. – Неужели не чувствуешь? Он же душу свою на холст выплеснул!
– Слякоть это какая-то, а не душа.
– Ну вот, видишь, до тебя начинает доходить – это же действительно дождь и слезы, и тоска.
Чернаков щурился, пытаясь разглядеть дождь, но если дождь с большой натяжкой еще можно было себе представить, то слезы… Увольте. Тоску вот картина точно навевала, такую, что хотелось побыстрее от нее отвернуться. Но Юля не унималась, надеясь, что любовник сможет разглядеть и ощутить то же, что и она.
– Он взял лучшее у позднего Пикассо и раннего Малевича, синтезировал и создал свой шедевр.
– А, по-моему, он взял стакан. И не один.
– Лет через двадцать, а может и раньше, на аукционе "Сотби" или "Кристи" это полотно будет стоить не меньше миллиона долларов, – задумчиво произнесла Юля, пропустив мимо ушей реплику про стакан.
– Да? – рассеянно переспросил Чернаков. – я бы за нее и рубль пожалел в день распродажи.
– Ничего ты не понимаешь. Прямо непрошибаемый. Посмотри, какое у него великолепное чувство цвета. Вот это сочетание бархатного бордо и приглушенного изумрудного, а этот кадмий, а охра, а умбра… – Юля никак не хотела отлипать от картины, а Чернаков не мог отвести взгляд от любимой женщины – воодушевленная, с блестящими глазами и прелестным румянцем, она так трогательно заправила локон за нежное ушко. Вячеслав Андреевич испытал что-то вроде укола ревности – надо же, как на нее эта мазня подействовала. Ему захотелось побыстрее увезти ее с этой дурацкой выставки и остаться с ней наедине, там, где нет этих жутких картин, и посетителей, глазеющих на них и делающих вид, будто что-то понимают. Он-то хоть не притворяется. Но Юля открылась для него в тот день с какой-то новой, неизвестной стороны. В ней словно ожила другая, незнакомая женщина… Еще более волнующая и желанная, чем та, к которой он уже привык.
Вячеслав Андреевич незаметно уснул под мерный шум двигателя и звуки блюза. И снился ему не рокот космодрома, ни эта голубая тишина, а снились ему женщины. Много юных красивых женщин. Все они были похожи на Юлю. И каждая предлагала остаться с ним навсегда. А он не мог выбрать. И от досады скрипел зубами. Женщины плакали и исчезали, пока не осталась одна, самая прекрасная в откровенном платье. Он обнял ее, принялся страстно целовать, но она, вдруг, превратилась в Толика Бушуева.
– Андреич… Андреич…
Чернаков проснулся. В окно "девятки" аккуратно стучался Бушуев. Радио по – прежнему передавало блюз, правда, другой, еще более унылый. Двигатель мерно гудел. Стрелки часов на торпеде говорили, что Вячеслав Андреевич проспал сорок пять минут.
Он поднял кресло, заглушил двигатель, опустил стекло.
– Я прикорнул тут… Садись.
Детектив обогнул машину, сел справа от бывшего начальника.
– Что случилось?
Чернаков не стал целиком вводить Толика в курс дела. Время дорого.
– Тут рядом семейка одна живет. В частном доме. Баба, которую Лемешев прихватил и родственник ее. Хочу поговорить, кто ее надоумил на нас заяву накатать.
– Да адвокат, наверное… Они ж, волки, еще те комбинаторы.
– Думаю, не только адвокат.
– От меня то что надо?
– Рядом постоишь. В разговор не встревай, просто страхуй в сторонке. Ствол захватил?
– У меня газовик, – Бушуев похлопал по карману куртки.
– Хватит.
– Их двое в хате?
– Не знаю, не спрашивал. Мужик дома точно.
– А если ничего не скажут?
– Значит, не судьба… Вообще-то, я еще хотел по углам пошарить. Если они кражами активно промышляют, наверняка паленое найдем.
– Толку-то… Отоврутся, уроды.
– Ничего… Найдем – очко в нашу пользу. Пошли.
Бушуев закрыл свою новую "Тойоту", купленную в кредит месяц назад.
Уже стемнело, но это и к лучшему. Можно в окошко заглянуть. И враги не заметят, кто к ним пожаловал.
В избушке горел свет. Электрический. Не лучина. Окна по-прежнему были занавешены. Конь на месте, подле забора. Хозяева чай, наверно, пьют у самовара.
Чернаков осторожно толкнул калитку, придерживая рукой, чтобы не отвалилась. Злая собака не залаяла, видимо, объелась "Чаппи" или вообще давно сдохла. Бушуев предложил проверенный способ – долбануть поленом по "Роверу", а когда выскочит хозяин, спеленать его, но Вячеслав Андреевич отговорил. Тихо стреножить не получится, а из дома могут открыть огонь. И будут правы.
Они поднялись на крыльцо, Бушуев по привычке занял позицию сбоку, вытащив газовик.
Дверь оказалась не заперта. Кого, здесь, в Левашово бояться? Чужие здесь не шарят. Чернаков кивнул детективу и осторожно шагнул в небольшие сени, освещаемые мутной лампочкой небольшой мощности. (Статья 139 УК. Нарушение неприкосновенности жилища. Штраф или арест до трех месяцев. "Фигня, отсижу"…) В доме пахло прелостью и деревенским туалетом. Из комнаты доносились звуки телевизионного рекламного ролика. "Чего стоим, кого ждем?" "Ты зачем бензин пьешь, дура?.." "А я застрахована!"
На вешалке куртка, кроличья шуба Галины Михайловны, еще какая-то одежка. Чернаков, не избавившийся от милицейского синдрома рыться в чужом белье, ощупал карманы куртки, потом перешел к шубе. Но неожиданно повернулся к Бушуеву, приложив палец к губам. Вторым пальцем показав на вешалку.
Под шубой висела зеленая матерчатая куртка с вышитым хищником на задней стороне. "Пума". Что говорило о скупердяйстве хозяев дома. Другой бы улику выкинул от греха подальше, или сжег, а эти приберегли. Дрова колоть пригодится или по грибы ходить.
В принципе, можно было отчаливать. Быстренько вызвать Лутошина или "брата", пускай изымают, а заодно и остальную территорию обыщут. Наверняка и краску найдут и взрывчатку и провода. Все настоящее, не подкинутое. А с учетом показаний Вячеслава Андреевича, этого вполне хватит для предъявления красивого обвинения. Присяжным не придется подкидывать монетку – виновен, не виновен? Виновен!
Чернаков сделал знак Бушуеву, чтобы тот аккуратно покинул чужое жилище. Толик попятился назад и…, черт! Зацепил, стоящее на скамье пустое ведро.
Боевая тревога! Боевая тревога! Сработала охранная сигнализация! Группе захвата на выезд!
Дверь в комнату почти тут же отворилась, в проеме возник Сергей Анатольевич Копытин с бутылкой пива "Козел" и со ссадиной на носу… И был он недостаточно приветлив. Взгляд добрый, как у бойца расстрельной команды и тревожный, как у пограничной собаки.
– Не понял, блин… Вы кто такие?
– Здравствуйте, Сергей, – по возможности дружелюбно ответил Чернаков, – я привез вам деньги. За джип. Помните? Подходим, а у вас открыто.
Тревога на секунду сменилась удивлением. "А, может, и правда привез?" Но Копытин тут же взял себя в руки. Переложил "Козла", как гранату и пошел в атаку. За его спиной мелькнуло обеспокоенное личико Галины Красной.
– Ах ты, пи…
Чернаков не стал дожидаться окончания фразы, шагнул назад, одновременно выхватывая из кармана "Осу". Плавно нажал на спусковой крючок, ибо приглашать хозяина за стол переговоров не имело смысла. А громко, однако. Целил в колено, но не рассчитал поправку на скорость приближения соперника. Пуля ударила тому в левое бедро. Чуда не произошло. Сергей Анатольевич устоять не смог. Сложился, как карточный домик и затянул, как великий певец Витас. Галина Красная затянула следом, не зная, то ли бросаться к упавшему, то ли атаковать непрошеных гостей. Победила любовь.
– Сережа!!!
Чернаков не стал объяснять, что пуля резиновая, и целостность Сережиного организма не нарушена. Максимум, перелом. Обернулся к Бушуеву.
– Толя, держи их на мушке. Будут дергаться – стреляй в голову.
Левой рукой вытащил мобильник. Правой – очки, перед этим сунув "Осу" подмышку. (Не Бонд. Не Джеймс Бонд!) Активизировал телефонную книжку. Прикинул, кому лучше звонить – "брату" или Лутошину? Выбрал "брата" – в ФСБ не такой дефицит со служебным транспортом, как в родной милиции, примчатся быстрее. Сейчас, сейчас…
Но нажать зеленую кнопочку вызова Вячеслав Андреевич не смог. Это довольно непросто сделать, когда перед глазами вдруг возникает картина того самого художника с выставки. Сплошные черные кляксы и полосы.
А что может возникнуть, ежели тебе по затылку приложат тяжелым осиновым поленом.
Кляксы становились все больше и больше, пока полотно окончательно не превратилась в "Черный квадрат" Казимира Малевича…
* * *
Юля еще раз набрала Чернакова. Он не ответил, хотя знал, что звонит она – ее номер "высвечивался" на его мобильнике. Недоумение плавно перетекло в обиду.
Мог бы и перезвонить. Но ему, очевидно сейчас не до нее. Как же – соперника посадили.
Наверное, наслаждается победой в одиночестве. Не хочет ей свою радость показывать.
А ведь если Диму посадят, она никогда не сможет быть счастлива. Любовь… Все беды из-за любви. Разве Дима ей чужой? Что с ним теперь будет? Он же не вернется оттуда, а если и вернется, то в каком состоянии? Как она будет жить, зная, что он мучается из-за нее? Разве она разлюбила его окончательно?
Случившееся встряхнуло ее, заставило по-другому посмотреть на ситуацию. Если раньше она часто представляла, как они с Чернаковым начнут новую жизнь, то теперь она начала сомневаться – готова ли она так кардинально изменить свою судьбу. Действительно ли она любит Чернакова? Сейчас она не могла ответить на этот вопрос. Душу переполняли страх и жалость, и горькое чувство вины, и забытая нежность к мужу – не оставляя места ни для чего иного и ни для кого другого. Юля посмотрела на Димин карандашный портрет, висевший на стене. Она нарисовала его в самый разгар их любви. Тогда они еще не были женаты. И она мечтала, что они всегда будут вместе. И других мужчин для нее не существовало. Она наивно считала, что ее Дима – единственный и на всю жизнь. Счастье представлялось ярким акварельным полотном. Но жизнь внесла в него свои коррективы. Краски потускнели, выцвели, а теперь еще и грязные потеки появились. Акварель ведь не терпит многослойности. Она легкая и прозрачная. А из Юлиного брака эта легкость давно уже ушла. Но и с Чернаковым она не испытывала легкости. В период расцвета их с Димой любви, она переживала невероятный подъем, каждый день был наполнен вдохновением и эйфорией, от одной мысли о нем, она ощущала возбуждение и внутренний трепет.
Со Славой спокойно и надежно, как-то обстоятельно, но нет этого ощущения полета. Нет пылкости. Может, в силу возраста. Его возраста. Хотя он, безусловно, опытный любовник, и заботливый. А Дима всегда заботился больше о собственном удовольствии. Но ее это никогда не напрягало. "Какая пошлость, – одернула себя Юля, – я уже сравниваю их в постели".
Она снова взглянула на портрет. Какой он все-таки красивый и мужественный.
И ведь с Димой она когда-то тоже чувствовала себя защищенной. Пока не начались эти запои. Она думала, что это от слабоволия, но ведь он пытался убежать от жизни. Почему? Что его не устраивало? Может, проблемы не только в "чеченском синдроме"? Она впервые задала себе этот вопрос. Раньше злилась, переживала, впадала в отчаяние, презирала, ненавидела, пыталась его убеждать, кричала, даже посуду била. Может, что-то произошло с ней самой, и Дима почувствовал эту перемену?
А потом этот роман с Чернаковым. Если б не он, Дима никогда не совершил такое. А она? Как она поступила бы, застукай мужа вместе с любовницей? Вряд ли принесла им кофе в постель… Живо вообразив Димин адюльтер, она ощутила болезненный укол ревности. Да она бы эту любовницу по стене размазала…
И не хотел Дима ее убивать, он взрыв то этот дурацкий на эмоциях устроил. Слава сказал, что он не признался. А вдруг его бить будут или пытать? Вон сколько про пытки ментовские пишут. А Слава ее даже от адвоката отговорил. Ну, конечно… Зачем сопернику адвокат?
Юля подняла с пола Димину майку, ощутив легкий запах пота и парфюма. Такой родной запах. Дима всегда любил дорогую туалетную воду. Предпочитал "Кензо". "О Боже, я уже думаю о нем в прошедшем времени…" Юля уткнулась в тельняшку и заплакала.
… А Слава? Он же любит ее. Искренне любит. Из семьи даже ушел. И что она теперь ему скажет? Извини, Славочка, но я решила остаться с Димой?
Но Димы то нет… Он в тюрьме и, скорей всего, не вернется… Господи… Как бы обоих не потерять.
Юля запуталась окончательно.