Любопытно, что никто и не волновался. Ни через минуту, ни через три. Я повторил объявление. Реакция та же.
– Ушел уже,– прокомментировал опытный администратор,– ты оставь его на прилавке. Вспомнит, вернется.
Собственно, верно. Почему я должен волноваться за чей-то паспорт? Нечего варежкой хлопать. У меня своих дел по горло.
Спускаюсь вниз, вручаю документ бабуле.
– Мать, пусть у тебя полежит. Вдруг хозяин вернется.
– Да пускай лежит, много места не занимает.
– Кстати, даю бесплатный совет. Если придет, ты за находку "лавэ" попроси.
– А сколько?..
– Рублей пятьсот, не меньше. Штука ценная. Не сомневайся, хозяин, отслюнявит без вопросов.
Сжимая букет и нахваливая себя за проявленный гуманизм, возвращаюсь к мустангу. И очень вовремя, потому что к нему подбирается подлый эвакуатор. Черт, я нечаянно перегородил выезд со двора. Безо всякого злого умысла. Я успеваю улизнуть, люди из эвакуатора в бессильной ярости машут вслед кулаками. Пролетели ребята с тремя тысячами прибыли!..
Как-то раз на моего мустанга все-таки накинули аркан. Причем, я выскочил из него всего на пару минут – купить воды. И никому он особых помех не создавал. Но вдруг, словно из-под асфальта, появились злые ребята в спецовках. Вместе со своей баржой на колесах. Как я ни умолял, скакуна увезли в штрафную конюшню и, пока я не облегчил кошелек, не вернули. Это был настоящий произвол. Даже я, юрист со средним образованием, помню, что машину можно эвакуировать, если нет иных способов ее убрать. А я был готов ее убрать без лишних вопросов, что и попытался объяснить. Но это еще больше разозлило борцов за чистоту дорог. Не любят у нас шибко умных…
До Балтийской я доехал без приключений. По радио обсуждали строительство двух заводов в пригородах Питера. Немецкого и японского. Планируют выпускать "мерседесы" и "тойоты". Я плохо представляю себе "мерсак" отечественного производства, но немцы гарантируют контроль качества. Ничего не боятся капиталисты! Лишь бы мошну набить еще больше. Я бы на их месте ни за что не рискнул. Работать-то будут наши. Вернее, не будут.
В офисе на Балтийской все в сборе. Во главе с Анютой, которая здесь появляется не так часто. Дима Водолеев, тридцатилетний менеджер, обрабатывает какую-то расплывшуюся тетеньку, впаривая ей тайм-шер и с собачьей преданностью в глазах доказывая, что тетенька отдохнет всего за пять сотен вместо обычной штуки. Про то, что хозяева отеля в рекламных целях предоставляют апартаменты вообще бесплатно, Дима нагло умалчивает.
Вообще, он прирожденный торгаш, и я удивляюсь, почему он до сих пор не владелец какого-нибудь супермаркета, а скромный менеджер турфирмы. Не так давно Дима поменял квартиру. Прежде чем перевозить барахло, прикупил пианино для дочки. Заказал доставку на восьмой этаж, оплатил. Но при оформлении перепутал корпуса домов – не выучил еще адрес, как следует. В итоге грузчики притащили инструмент в соседний дом, где их никто не ждал. Когда дозвонились до Водолеева, тот схватился за голову. Подъем на этаж стоил две сотни, столько же спуск и столько же еще один подъем. Музыка влетала в копеечку. Раскошеливаться Дима категорически не желал. Прогнав грузчиков, он позвонил в ближайшую квартиру и предложил купить у него лучшее в мире фортепиано, на котором когда-то музицировал великий Рахманинов. Женщина, открывшая дверь, заявила, что у них в семье никто не умеет играть на пианино. "Зато в нем удобно хранить банки с вареньем и огурцами!" В итоге, после сорокаминутных торгов, инструмент перешел к новым хозяевам за цену, в которую входила и стоимость доставки. Дима же просто купил себе новый…
Я незаметно проскакиваю на кухню, чтобы Юлька не увидела раньше времени цветов, ставлю их в вазу, после нахожу в одной из комнат Анюту.
– Почему так долго, Артем?..
– На рынок заезжал. За цветами. Они на кухне.
– Ладно, давай документы.
Я протягиваю папку и жду дальнейших указаний. Анюта раскладывает на столе бумаги. Неожиданно ее лицо приобретает цвет неба перед грозой.
– А паспорт где?..
– Какой паспорт?
– Здесь должно быть два паспорта. Один вот, а где второй?.. Черноротова Игоря Борисовича?
Ч-ч-черт!…
Черноротов… Игорь Борисович…
Видимо, паспорт выпал из папки, когда я покупал цветы. Меня окатывает жаром, потом холодом, кержаковская футболка прилипает к спине.
По выражению моего лица Анюта догадалась, что с документом случилось беда. По выражению ее лица я понял, что у нее предынфарктное состояние. Поэтому увиливать не стал.
– Он там… На рынке… Я его нечаянно… Сейчас съезжу. Не волнуйтесь, Анна Сергеевна…
– Не волнуйтесь?!! Да ты хоть знаешь, кто такой Черноротов?!..
– Нет,– уверенно отвечаю я.
У Анюты спазм в горле.
– Это же… Это же…
И без продолжения понятно, что Черноротов далеко не оптовик-торговец, едущий по "горящей" путевке в Египет или Турцию.
– Завтра в Лондоне у него подписание контракта! Я пообещала ей сделать визу за два дня! Сегодня в девять вечера он с женой вылетает из Пулково, а в четыре приедет за паспортом… И если…
Продолжения я не слышал, потому что летел к мустангу. Не исключено, что фраза заканчивалась трагически: "И если паспорта не будет, мы все умрем. Долгой и мучительной смертью…"
Я вонзаю шпоры, то есть вжимаю педаль газа в пол, и нагло вклиниваюсь в транспортный поток, игнорируя злобную ругань автолюбителей и автопрофессионалов.
"Авиакомпания "Автоваз" приветствует вас на борту лайнера "Боинг – 2108" и желает приятного полета… Пристегните ремни и выпейте водки…"
Ничего себе денек начинается!..
В городе пик пробок. Прочно, как в капкане, застреваю перед мостом через Обводный. Нервно постукиваю кулаками по рулю. Радио раздражает – выключаю. Срываюсь на красный, чуть не протаранив джип. Выскакиваю на набережную и мчусь во весь опор, плюнув на возможные стычки с ГИБДД. На кону моя репутация суперкурьера, завоеванная в упорных боях на городских магистралях. Репутацию зарабатываешь годами, а потерять можно за один день. Никто не посмеет назвать меня человеком рассеянным!..
Через полчаса я в квартале от Кузнечного. На мобильный звонит Анюта. Я не отвечаю. Бросаю машину, иначе столько же времени потеряю на парковку возле рынка. Дальше бегу бегом, расталкивая прохожих локтями. Получаю кулаком по спине, но не реагирую. Лишь бы бабуля не продала свои цветы, лишь бы не свалила с рынка…
Бабуля на месте! Я спасен! Мы спасены! Мы не умрем!
– Мать, давай паспорт!..
Капелька пота на левом виске. На моем виске.
– Так он же не твой.
– Мой! Вернее, не мой, но это я его потерял!
Капелька пота на правом виске. На моем виске.
– Как это "потерял", если он не твой?.. Ты меня не путай!
– Мать… Объясняю доходчиво. Я – курьер. Вез чужие документы. Нечаянно уронил паспорт, когда покупал у тебя цветы. Понятно?
– А чего ж ты мне сказал, чтоб я отдала их хозяину?
– Потому что не знал, что везу этот поганый паспорт!.. Гони обратно!!
– Так я… это… отдала.
Ручеек пота из-под бейсболки.
– Кому?!!
– Хозяину… Сам же сказал.
Горный поток.
– Какому еще, в жопу, хозяину?!!
Оживление в торговом зале. Мой вопрос привлек внимание общественности.
– Чего ты пристал?! Подошел мужчина, спросил, не находился ли паспорт? Я отдала. И даже денег не взяла! Он сам мне сунул.
Ниагара…
– Врешь!!! Хозяин этого паспорта по рынкам не ходит! Даже по большой нужде!..
– По рынкам все ходят. Не мешай работать!
Меня осеняет. Она просто хочет денег. Сам же присоветовал. Спокойно, спокойно…
– Послушай, женщина. Давай договоримся. Я плачу тебе тысячу рублей (в кармане всего пятьсот на бензин, но это сейчас неважно), а ты возвращаешь мне паспорт.
– Сказала же, отдала!
– Как хоть он выглядел?!
– Что я, запоминать должна? Обыкновенно. Как все.
– Я сейчас из твоих цветочков гербарий сделаю! Сразу вспомнишь!..
– Пошел прочь! Охрана, охрана!!!
"Торговое место находится под охраной частного предприятия "Хоттабыч"".
– Ах, ты… ваххабитка старая!!!
На безлимитный мобильник звонит Анюта.
– Все в порядке, Анна Сергеевна. Паспорт нашелся. Скоро буду.
На мое плечо опускается волосатая ладонь размером с лепешку динозавра.
– Какие проблемы, друг?
Я хочу освободиться от лепешки и продолжить дознание, но это пустая затея. Меня подхватывает за шею вторая ладонь и под бурные кавказские аплодисменты вежливо несет в направлении выхода.
– Пусти, абрек нерусский!!!
Сопротивление бесполезно. Люди свое дело знают. Других здесь не держат.
– Пусти!!!
Отпускают меня сразу за воротами. Без насилия.
– Уходи, друг.
Бросаюсь назад, в торговый зал, но попытка проваливается. Этот рынок закрыт для меня навсегда.
– Пусть вернет паспорт! Или скажет, кому отдала! Где ваш директор?!!
– Уходи, друг… Убью.
Это сказано таким тоном, каким в аэропортах объявляют, что рейс задерживается в связи с нелетной погодой. Протестовать против нелетной погоды бессмысленно. Но паспорт надо вернуть.
– Эй, брат…
Оборачиваюсь. Слева от входа ровесник в такой же, как у меня, зенитовской футболке. На голове – сине-белая бандана. Торгует водой, лимонадом и мороженым из холодильника на колесах. Номер "восемьдесят восемь". Александр Горшков.1
– Что стряслось?..
Я, как сумел, объяснил, вытирая мокрое лицо бейсболкой.
– Покарауль телегу, я сейчас.
"Восемьдесят восьмой" вышел из-за холодильника и исчез в каменных джунглях рынка. Вернулся он минуты через три, в течение которых я безуспешно пытался взять себя в руки.
– Короче, люди сказали, что Гюльчатай реально продала паспорт. За тыщу рублей.
– Кто продал?!
– Ну, эта, цветочница. Гюльчатай у нее кликуха. Рожа страшная, как у Оззи Осборна.
– А кому продала?
– Земляку своему. Вахиду. Стопудово. Он тут частенько ошивается.
– А на хрена ему чужой паспорт?
– За сотню баксов хозяину вернет. А то и за две. Ты, короче, обойди рынок, он там, на Достоевского, свое ведро бросает. Зеленую "шестеру". Может, еще не уехал. Мелкий такой, лет тридцати. С усами. Азер, кажется. Или даг.
– Понял!
– "Зенит" – чемпион!
– Воистину чемпион! Спасибо, брат!..
Вот оно, фанатское братство! Вместе мы – сила!
Погода летная. Есть шанс, что Черноротов все-таки окажется в Лондоне и подпишет контракт. Бегу! Поворот, занос, улица Достоевского. Машины, машины, машины… Ну, ищи, ищи! Нет зеленой "шестерки". Улетел усатый Карлсон…
В бесплодных попытках увидеть цель мчусь по улице Достоевского. Выскакиваю на Свечной. Пробка. Как вы догадались, не от шампанского. А в пробке… Она!!! "Шестерка"! Зеленая! Зелененькая… Уезжает, сволочь!!!
До моего мустанга минута спринтерского бега. Поливаю я быстрее Александра Кержакова, бегущего к воротам. Много быстрее. Правда, без мяча. На подлете отключаю сигнализацию, прыгаю в седло, без промаха всаживаю ключ в замок зажигания, левая нога бьет по педали сцепления, правая рука втыкает сразу вторую передачу. Пуск! Мустанг ржет, встает на дыбы и несется вперед. По тротуару. Огородами. Через двор срезаю угол. Далеко не уйдешь, гад!.. От суперкурьера еще никто не уходил!..
Опять оскорбления. Не сбил, и радуйтесь себе тихонько. Вот ведь народ: едешь по правилам – козел, нарушаешь – еще больший козел!.. И как после этого жить прикажешь?..
Звонок. На экране мобилы – номер Вероники. Наверное, хочет узнать, как у меня дела. Она всегда звонит в это время. "Дела у меня замечательные, потому что я полный мудак…" Извини, любимая, некогда мне. Спасаю будущее российско-британского бизнеса!
"Шестерка" сворачивает на Лиговку. Отлично! Там он особо не разгонится – сплошные светофоры. Я пришпорил коня – пошла, старая кляча!..
А вдруг это не та "шестерка"? Нет, нет, она, я сердцем чую. Откуда в одном месте возьмутся две одинаковых тачки? Да еще с кавказцем за рулем?.. Номера питерские. На всякий случай запоминаю. Восточный друг правил не нарушает. Боится нарваться на ментов. К "черным" у наших гаишников особый подход. Так что лучше не нарушать. Ну и мы не будем… Главное, не делать резких поворотов и рывков.
Близко не прижимаюсь, вдруг этот Вахид заметит хвост и пойдет в отрыв? Гоняйся за ним потом, как на ралли Париж-Дакар. А куда мы, кстати, едем? По Московскому проспекту в сторону выезда из города. Лишь бы не на родину собрался. У меня сено для мустанга кончается. В смысле – бензин.
О худшем думать не хочется. Но приходится. Предположим, Вахид не отдаст паспорт. Не знаю, что будет с контрактом этого Черноротова, но рабочего места я лишусь точно. А найду ли подходящее, еще вопрос. Здесь работенка хоть и не сахарная, зато стабильная. Придется ползать по знакомым или читать объявления в газетах. На крайняк устроюсь адвокатом к какому-нибудь олигарху. Юрист ведь все-таки, хоть и средний. Глядишь, и на "мерина" заработаю. Правда, душа не лежит. Не мое это… А что мое? Об этом после. Задача минимум – сохранить должность суперкурьера.
А почему этот мусульманин не должен вернуть мне паспорт? Главное, поговорить по-человечески. Пообещаю заплатить, в конце концов. Что, он не человек?..
По радио завели песенку про черный "бумер", катающийся под окном. Я автоматически перепел ее в голове на более соответствующий моменту манер:
Черный умер, черный умер – под окном валяется,
Черный умер, черный умер – паспорт возвращается…
Площадь Победы. Отсюда два пути – на Москву и на Киев. Выбрана Москва. Я несколько раз ездил по этой трассе и знаю, что ближайший крупный населенный пункт – Колпино. По встречной полосе мчит "форд" с таким же зенитовским флажком на антенне, как у меня. Подмигивает фарами, я подмигиваю в ответ. Свои…
Однако бензиновая стрелка угрожающе приближается к нулю. Сейчас замигает лампочка. Когда ж ты приедешь, сын гор?..
Поворот на Колпино. Вахид промчался мимо, не свернул. Черт!.. Может, подрезать его? Опасно, трасса скоростная, устрою "принцип домино" минимум из пяти авто. Бензинчик, бензинчик… Только не кончайся!
Поселок… Названия не заметил. Он включил поворотник! Наконец-то!.. Правый поворот, сходит с трассы. Значит, приехали.
Я не стал притормаживать, чтобы не дать ему оторваться. Если заметит – еще и лучше, остановится, спросит, в чем дело. А я ему подробно отвечу.
Отвечать, кстати, лучше не с пустыми руками. На пассажирском сидении валяется кочерга для блокировки руля. Телескопическая, с килограммовым замком на конце. В бою я пока ее не испытывал, но, думаю, эта штука не хуже бейсбольной биты – национального оружия российских автомобилистов.
Еще один поворот. Вдоль дороги тянутся дачные коттеджи. Метров через триста "шестерка" притормаживает и въезжает во двор недостроенного кирпичного особнячка. Несколько работяг копошатся на его стенах, словно муравьи на кусочке сахара. Я паркуюсь на обочине, глушу движок, хватаю кочергу и, насупив брови, иду на правое дело. Главное сейчас – внезапность.
Усатый, не суетясь, выполз из "шестерки", открыл багажник и принялся выгружать на травку пакеты. Судя по торчащим палкам докторской колбасы – со жратвой. Пара работяг вышли из особняка, чтобы помочь ему. На лицах заметна радость. Покушать привезли.
И тут появляюсь я! "По заказу наших дорогих гостей из солнечного Азербайджана исполняется песня "Отчего так в России березы шумят".
– Где паспорт?!!
Джигит резко оборачивается. На небритой роже – ужас вселенского масштаба. Будто перед ним не скромный курьер с кочергой в руке, а президент Буш с ядерной боеголовкой. Краем глаза замечаю, что двое шедших на подмогу бросаются в разные стороны, сигают через забор и уносятся в поля. Работяги, до этого мирно клавшие кирпичи, швыряют мастерки, прыгают со стен и растворяются в пространстве, как таблетка аспирина в стакане с водой.
– Паспорт? – еле слышно переспрашивает джигит.
– Да!!! – подняв на всякий случай кочергу, грозно подтверждаю я.
– Сейчас… Он там,– волосатый палец указывает на особняк.
Хозяин "шестерки" скачет к дверям, оставляя меня в легком недоумении. Как паспорт мог оказаться в доме, куда товарищ еще не заходил?.. Пока я искал ответ на логическую задачку, джигит возвращается, выставив перед собой развернутый мандат, словно щит.
– Пожалуйста… Регистрация есть. Вот… Позавчера получил. На два месяца. Не бейте…
Я открываю паспортину.
"Папаяну Николай Ионович… Республика Молдова. Временная регистрация в Санкт-Петербурге с такого-то…"
– Не понял… А ты чего, не Вахид?..
– Виноват, начальник!..– со слезой в голосе отвечает молдаванин.– Только не бейте!..
Я опускаю кочергу.
– Ты на Кузнечном был сегодня?..
– Да. Кушать покупал… Не бейте… Пожалуйста…
Делаю последнюю попытку.
– А где паспорт, который у Гюльчатай купил?..
Папаяну вновь прикрывает лицо руками…
– Ничего не покупал, клянусь… Кто такой Гюльчатай? Не бейте.
Это задница… Я медленно опускаюсь на траву, чувствуя, как подкашиваются ноги. Папаяну продолжает стоять. Угораздило этого дурня приехать на Кузнечный именно на зеленой "шестере"… Какое трагическое совпадение! Шутка судьбы-индейки. Тьфу, злодейки…
И что теперь делать? Смотрю на часы. Без пяти двенадцать. Если Вагиф-Вахид позвонит Черноротову раньше меня, на моей карьере можно смело ставить жирную точку. После такого "прокола" меня не возьмет ни одна уважающая себя фирма. Не помогут никакие рекомендательные письма. Да и "Парадизу" не позавидуешь. По судам затаскают. Один моральный ущерб перевесит весь годовой оборот. Бедная Анюта!..
Звонит мобильник. Легка на помине…
– Не волнуйтесь, Анна Сергеевна! Паспорт у меня… В пробке застрял. Тут авария под мостом. С жертвами. Дорогу перекрыли… Постараюсь…
Авария не под мостом… Но жертвы будут.
Так, хватит глотать сопли и сидеть на травке. Судя по разговору, Черноротов в "Парадиз" еще не звонил. Значит, и Вахид не звонил Черноротову… Пока есть хоть один шанс из миллиарда, я должен его использовать. Черноротов приедет за паспортом в четыре. У меня ничтожно мало времени. Но все-таки есть.
Для начала нужно найти бензин.
– Мужик, у тебя сколько в баке?
– Не понял… Не бейте!..
– Бензин у тебя есть?
– Понял… Да… Литров двадцать.
– Сливай. Я заплачу.
Молдаванин бросается к "шестере".
– Не надо ничего платить! Возьмите на здоровье.
Из багажника извлекается канистра и шланг. Через пять минут бензин у моих ног.
– Пожалуйста. Все, что есть.
Я заправляю мустанга, сажусь за руль.
– Ты Вахида, случайно, не знаешь? С Кузнечного. Маленького такого, с усами. Азербайджанца?
– Нет… Не бейте… Его Азир знает. Он там всех знает.
– Что еще за Азир?..
– Старший у них. За порядком следит. Сегодня арбузы привозил…
– Ладно. Чего работяги-то твои разбежались?
– Какие "работяги"? Я тут один работаю, клянусь честью! Это воры, наверное. Чтоб им провалиться.
– Ну, счастливо.
В глазу мужика серебрится слеза.