- 6 -
03 сентября, 1994, суббота, 01.35, окрестности Раннамыйза
Ночь.
По лесной дороге, занесённой ранним листопадом, проехал белый "Фольксваген Пассат".
Тормоза резко взвизгнули на повороте, острыми красными огоньками вспыхнули стоп-сигналы, номер в бледно-синей подсветке метнулся из стороны в сторону - и, выправившись, машина вновь стала набирать скорость.
- Не гони, Коля, слетим с дороги, - с тревогой в голосе сказал Пётр Сергеевич, схватившись мёртвой хваткой за подлокотник. - Видишь, мотает как. Асфальт влажный…
- Нормально, проскочим, - отозвался Коля. - Да не волнуйтесь, Пётр Сергеич. К отцу родному доберёмся без приключений, минут через двадцать. Я по этой дороге и зимой так ездил. И ничего.
- До поры до времени… Когда товар со склада уйдёт?
- Михеев до среды обещал отгрузить. Если…
Машину резко качнуло.
- Да сбрось ты газ то, не гонится никто! Что "если"?
- Если фура не задержится. Она же под выгрузкой сейчас.
- Вот только задержите мне, только попробуйте! Шеф мне башку оторвёт, а я вам.
- Как же отрывать то будете, Пётр Сергеич? Если сами без головы.
- Для вас уж постараюсь.
- А чего сейчас то вызывают?
- Ты за дорогой смотри… Узнаешь, в своё время.
Слившись в длинную полосу, замелькали выхваченные из темноты светом фар ветви, шатром нависшие над дорогой.
- По шоссе надо было… Не заблудиться бы.
- Сто раз ту ездил. И то…
- Стой, молчи. Телефон вроде? Точно, звенит! Ты куда его положил?
- Где был - там и остался. В пиджаке, наверное.
Пётр Сергеевич, перегнувшись через спинку кресла, пошарил рукой по заднему сиденью. Нащупал пиджак и запустил руку во внутренний карман.
- Точно, телефон верещит. Вот как чувствовал я! Ладно, гони уж!
Коля улыбнулся. Он знал заранее, что Сергеич начнёт паниковать. И обязательно попросит увеличить скорость.
Ведь так было и прежде. Это не первый ночной визит.
- 7-
Поздний вечер.
Ида посмотрела в зеркало. Поправила немного сбившуюся причёску. Улыбнулась сама себе.
"Всё хорошо, глупая, всё хорошо" мысленно успокаивала она себя. "Ты ему нравишься. Он просто без ума от тебя. Честное слово, последние два часа он смотрел только на тебя. Ведь ты уверена в себе, не так ли? Ну, тогда пора!"
Она распахнула дверь и вышла в зал. В полутьме над столиками вспыхивали огоньки сигарет. Звуки едва долетали до неё, ей казалось, что бредёт она в странном тёмном тумане, внезапно заполнившем ночной корабельный бар.
На миг ей показалось даже, что пол качнулся у неё под ногами… Но, впрочем, просто в борт могла ударить волна.
Это только кажется. Или она немного пьяна?
Да, совсем чуть-чуть. Ровно настолько, чтобы побороть робость. Эту старую и порядком надоевшую подругу-робость; тихую, скромную подружку, что вечно отговаривает от авантюр ("ах, нет! это же так опасно!"), опрометчивых связей ("но ты же его совсем не знаешь!") и непродуманных поступков ("а последствия?!").
Вечно эта подружка забивается куда-то в тёмный угол, сжимается пугливо там в комочек и советует… Тихим, но отчего то таким ясно различимым даже на самом большом расстоянии шёпотом.
Она и сейчас пытается что-то сказать… Но туман в голове… И сквозь этот туман не прорваться резким, пугливым фразам.
Ида счастлива. Она больше не слышит докучливую свою подругу.
"Всё по другому. Сейчас всё по другому".
- Соскучился?
Ханс улыбнулся. Улыбка получилась какой-то виноватой.
- Не успел. Ты так быстро вернулась. Что-нибудь ещё закажем?
- Да, пожалуй. Какой-нибудь лёгкий коктейль. И…
- Что ещё?
- Может быть, пойдём погуляем перед сном? По палубе?
- Открытой палубе?
- Да, открытой. Прямо под небом. Так, чтобы внизу было море. А вверху - небо. И ветер.
- Ледяной осенний ветер. И бушующее море. В бледных отблесках лунного света. С непривычки это даже бывает страшно. Ида, милая, неужели тебе хочется простудиться? А завтра придётся рано вставать.
- Ханс, а где же романтика?
- Я много раз ходил на яхте на Аланды и в Северное море через Кильский канал. И один раз с рыбаками, на неделю в открытое море. Поверь мне, всё это сильно отличается от круизных прогулок. И ночная Балтика, особенно осенью… Нет, это не для каждого!
- Но мы же будем стоять на палубе! Это же совершенно безопасно!
- Ида…
- Я не простужусь. Совсем недолго.
Нет, нелёгкое это занятие - спорить с женщиной. А то и вовсе бесполезное.
- Ну, хорошо, - сдался Ханс. - Только действительно недолго. Нам ведь ещё завтра рано вставать. И…
- Что?
- И ещё коктейль. Я закажу?
Она кивнула в ответ. Её охватила вдруг такая неожиданная, внезапная, неизвестно откуда взявшаяся усталость. Полусон… Словно она прошла уже под ночным небом, отбиваясь от резких порывов холодного ветра, что подталкивает в спину и хватает за рукава. Словно успела уже вдохнуть влажный, настоянный на тяжёлых чёрно-серых волнах морской воздух.
- Всё в порядке?
- Да. Теперь я тебя подожду. Только недолго.
Ханс встал и отправился к стойке бара.
Ида провожала его взглядом до тех пор, пока её внимание не отвлёк нарастающий шум у неё за спиной.
Мужчина за соседним столиком неловко взмахнул рукой и задел бокал, что стоял на самом краю стола. Бокал упал на бок, прокатился полукругом, щедро разливая по столу остатки "Хеннеси" - и, задержавшись перед падением на долю секунды, слетел на пол, с коротким и глухим хлопком разбившись на крупные, неровные осколки.
Мужчина продолжал энергично жестикулировать, ничего не заметив. И вдруг, словно заметив или просто ощутив, что произошла какая-то неприятность, пусть мелкая, незначительная, но оттого, наверное, ещё более досадная, осёкся он резко на полуслове, остановился - и посмотрел вокруг, медленно поворачивая голову, лишь на долю секунды задерживая взгляд на лицах людей, что сидели вокруг него. И когда его взгляд встретился со взглядом Иды - она вдруг поняла, что человеку этому отчего-то страшно. Очень страшно. И страх этот не отпускает его ни на секунду, ни на миг, пусть самый малый миг передышки, отдыха, краткого забвения, забытья. Потому так весел он и развязен, что всё это: и громкая, подчас резкая речь его, и размашистые, стремительные движения, и смех, громкий и раскатистый, всё это - только демонстрация веселья, которого в реальности нет и в помине.
И резкий хлопок разбившегося бокала, быть может, даже и не замеченный сознанием, словно лёгкий, но неожиданный и оттого болезненный и неприятный толчок в грудь, выбил несчастного этого человека из шумного, бесшабашного, бездумного и потому спасительного полусна, в который он сам себя так старательно погружал уже кряду три часа.
И страх вернулся к нему снова, словно память в глубоких, болезненных, трескающихся при каждом движении рубцах проснулась вновь - и стоном напомнила вновь о себе.
- Чёрт возьми, - сказал мужчина. - Ребята, посмотрите, тут, кажется, осколки под столом. Надо бы сказать официанту…
Красные домики на сером берегу. Валуны, уходящие в море. Далеко-далеко, так что кажется, будто и само море можно перейти, лишь перескакивая с одного камня на другой. Лишь бы не поскользнуться на мокрых их, тиной заросших спинах. И тогда, там, на другом конце моря…
- Так, тут уже вовсю веселятся, - сказал Ханс, отодвигая кончиком ботинка осколок стекла, закатившийся под их столик. - Надеюсь, эта весёлая компания ведёт себя прилично? В конце концов, это же не "алкогольный маршрут".
- Ты знаешь, этот мужчина… за соседним столиком…
Ида не решалась высказать свою догадку. Ей показалось почему то, что Ханс едва ли воспримет её всерьёз. Он и так упрекал её в чрезмерной мнительности…
- … Он явно чего-то боится. Как будто чем-то сильно напуган.
- Самый лёгкий коктейль. Только чтобы ты не замёрзла… Что? Что ты сказала, - Ханс замер на мгновение, словно не мог никак сообразить, о ком именно Ида говорит. - Кто напуган?
- Он справ от тебя, - сказала Ида. - За соседним столиком. Сейчас он сидит, но ещё полминуты назад стоял. У него яркий галстук с волнистым рисунком. Ему что-то говорят, но он угрюмо отмалчивается. А минуту назад он был так весел, непрестанно произносил застольные речи и размахивал руками. А теперь он тих и напуган…
- Ну, это уж сущая ерунда, - отмахнулся Ханс и присел за столик. - Кто-то боится летать на самолётах. Один мой британский партнёр так просто впадал в ступор, стоило ему только сесть в пассажирское кресло и пристегнуть ремень. А сразу после взлёта он хватался за подлокотники и замирал, словно античная статуя. И был такой же белый…
- Был?
- О, нет. Он, пожалуй, и сейчас белый, если только летит куда-нибудь. С ним никогда ничего дурного не происходило. Все рейсы были на редкость спокойны. Я летал вместе с ним и в Лондон, и в Стокгольм, и в Копенгаген, и в Нью-Йорк. Мы ни разу не попали в зону турбулентности, ни разу не попали в грозу или в зону сильных ветров. То есть, может быть, и попадали… Да только самолёт каждый раз летел идеально ровно. Да, представь себе, нас даже ни разу не встряхнуло. Разве только при посадке, да и то слегка. Но вот как только я летел без него… Ну, все эти истории я тебе уже рассказывал. А этот везунчик всё равно панически боялся летать. Я даже однажды набрался смелости… или наглости и стал расспрашивать его, не случилось с ним что-нибудь ужасное во время полёта. Скажем, в детстве. Просто какие-нибудь сильные, неприятные и запоминающиеся ощущения. И знаешь, что он ответил? Он сказал: "Ничего!". Вот так.
- А почему он должен быть с тобой откровенен? - спросила Ида.
- Ну мы, вообще то, довольно давно друг друга знаем… Ну хорошо, он не должен быть со мной откровенен до такой степени, чтобы подробно рассказывать мне о своих фобиях. Но, с другой стороны, такой страх всегда, или в большинстве случаев, безоснователен, беспричинен и потому иррационален и контрпродуктивен. Я прав? Cheers, милая мнительная Ида!
- Ты прав, - ответила Ида, поднимая высокий бокал с оранжевым коктейльным зонтиком. - Хотя иногда мне кажется, что совсем уж беспричинного страха не бывает…
- Ты абсолютно права! - воскликнул Ханс. - Но одно дело, когда причина находится вне человека… Кстати, мы недавно опубликовали одно интересное исследование…
- Ханс, я заскучаю и начну капризничать, - прервала его Ида. - Ты обещал мне прогулку.
- Да, да, - согласился Ханс. - И потом тёплую микстуру в постель. Но в каюту мы всё-таки зайдём. За куртками и тёплой кофтой.
- 8 -
03 сентября, 1994, суббота, 05.35 утра, Таллинн
В ту субботу, третьего сентября, Вильяр проснулся очень рано.
Солнце ещё только вставало и в комнате был предрассветный сумрак, из которого едва проступали очертания предметов, что были в спальне. Высокий, по-шведски стройный гардероб с его прямыми углами и точно прочерченными линиями расплылся в полутьме, отчего стал похож на старомодный пузатый шкаф, что стоял когда-то в доме у бабушки Вильяра (шкаф тот был очень древний, и, осознавая почтенный возраст свой, ужасно важничал, выпирая огромное, но изрядно уже потёртое брюхо едва ли не до середины комнаты, загоняя и гостей, и хозяев к узкому проходу у самой стены).
Круглый пуфик у окна стал вдруг больше раза в два и стоял таким вот диковинный шаром, готовым в любой момент оторваться от пола и легко взлететь к самому потолку.
"Как странно выглядит всё на рассвете" подумал Вильяр. "Цвета не различимы, линии не чётки. Графика с нечёткими, туманными штрихами. Когда самый кончик карандаша едва прикасается к бумаге… Ах, да! У меня же сегодня встреча с искусством. Я сегодня иду в Нигулисте. Я так люблю… органную музыку. А Дмитрий, я полагаю, очень любит деньги… Или он следует каким-то принципам? Нет, пожалуй, надо окончательно проснуться. Холодный душ, минут на пять. Голова заработает как компьютер".
Он встал (медленно, чтобы не разбудить Лиизу, что, по счастью, так и не проснулась от тихого писка будильника), перегнувшись, нащупал и достал тапочки (два мохнатых зайца с ушами, похожими на вытянувшиеся лопухи) и, шлёпая подошвами по полу, вышел из спальни.
Тот день и вправду был особенный. Вильяр почувствовал это… Да что там почувствовал, нет, не так! Это "что-то" появилось вместе с рассветом, с самыми первыми лучами этого дня.
Вода, обычно такая обжигающе ледяная, что струи её могли бы пробудить и от летаргического сна (честно говоря, Вильяр не пробовал пробудить спящих подобным сном, но на себе неоднократно проверял действие утренней ледяной воды), но в то утро лёд куда-то исчез, и тугой, упругий поток из душа показался Вильяру не намного холоднее летней речной воды (да, вспомнил некстати… или кстати?.. конец июля, пляж в Пирита, сосновый лес вдали… беззаботное время было… целых две недели, кажется… или всего полторы?).
"Дмитрий Игоревич Симаков" думал Вильяр "одна тысяча девятьсот шестьдесят первого года рождения… сотрудник охранного агентства "ЭннеТурв"… рост метр семьдесят восемь, глаза серые, волосы русые… о, я, кажется, начиная замерзать. Не холодно, совсем не холодно. Это просто удивительно, насколько не холодно! Лёгкий светло-серый плащ, серые брюки… светлый галстук с тёмно-синей полоской, очки, тёмный кожаный портфель. Всё помню. Осмотр именно в таком порядке: плащ, брюки, галстук, очки, портфель. Прогулка, очень удачно. Он любит подбирать цвета в тон. Цвета сдержанные, ничего яркого и кричащего. Хорошо, не выделяется. Суббота, в Старом городе будет много людей. Много встреч, пути пересекаются. Небольшая прогулка не повредит. Заодно проверим, не "ведёт" ли его кто. Всё, хватит! Полотенце, почистить зубы, побриться - и вниз. К гаражу."
Для бритья он развернул ручку крана, прибавив горячей воды. Так, чтобы пар поднимался над раковиной.
Горячая вода размягчила щетину и бритва легко заскользила по щекам, снимая пушистую пену. Полоску за полоской. И чувствовалось, что каждое движение всё сильней и сильней разгоняет кровь, так что щёки зарделись ровным, густым румянцем и сердце поднялось почти к самому горлу, так что и стук его отдавал уже где-то в висках.
Он медленно набрал воду в сложенные лодочкой ладони и осторожно приложил их к щекам. И, выждав с полминуты, пока пощипывание не стало едва заметным, отнял ладони и посмотрел на них. Ему вовсе не хотелось порезаться или ненароком пройтись лезвием бритвы по какому-нибудь незаметному наросту на коже. Не хотелось бы в такой день увидеть свою собственную кровь. Пусть даже это кровь от случайного пореза.
Не то, чтобы Вильяр верил в дурные знаки или вовсе не выносил вида крови или слишком уж трепетно относился к своему здоровью.
Просто по странному наитию (либо уже сработало тут резко обострившееся профессиональное чутьё) он почувствовал, что именно этим утром открывается новая глава и в его жизни. И, пожалуй, грядущие перемены в судьбе его едва ли так безопасны для него, как были все прошлые перемены в его жизни. И едва ли жизнь его, единожды изменившись в этот день, сможет вновь вернуться в прежнюю колею.
Не стоило, конечно, рассчитывать на слишком уж спокойную жизнь при его работе. Но сейчас явно это были не просто перемены, пусть даже самые неожиданные…
"Перелом" подумал Вильяр. "Разрыв. Так бывает. Жизнь проходит. Спокойно или не очень. Событие за событием. А потом… Что-то заканчивается. Сначала даже и не осознаёшь, что именно. Кажется только - что-то случилось. Не слишком значимое. И только потом именно это "незначимое" становится точкой… Точкой отсчёта… Чего?"
Ладони были чисты. Сегодня он побрился удачно. Ни единого пореза.
"Чего? Что именно приходится отсчитывать?"
Он закрыл кран.
Аккуратно приложил полотенце к лицу.
"Потом что-то начинается. Отсчёт: секунд, минут, часов, дней. Событий. Людей, что проходят мимо тебя. И иные из них… Исчезают. Чёрт, что за мысли лезут мне в голову! Слишком философское настроение. Не к добру. Философия - поиск компромисса с судьбой. Это не средство для достижения успеха. А мне нужен успех. Сегодня мне очень нужен успех! Сегодня мне особенно нужен успех! Сегодня вечером у меня будет результат. Обязательно будет. Если только…"
Он протёр кожу одеколоном. Вышел из ванной. Выключил свет.
"…Если только он вообще придёт. Ведь это тоже возможно. Что я знаю о нём?"
Одевшись, Вильяр подошёл к окну.
Было уже совсем светло ("семь часов тридцать пять минут" отметил Вильяр). Сквозь лёгкую, быстро рассеивающуюся дымку на небе светило бледно-жёлтое, холодное осеннее солнце. Над улицей, сорванные ветром с деревьев, летели листья, словно они разбужены были холодом на рассвете, на самой границе ночи и едва наступившего дня - и от быстрого, резкого пробуждения этого сорвались они с прежних своих, привычных мест, и летят теперь один Бог знает куда и разве только Он и знает, где оборвётся полёт их и где суждено им лечь. И лежать ли им там до снега или лететь вновь на новое место…
На асфальт, на землю, на капоты и крыши машин - падали жёлтые, красные, с уходящей, едва заметной уже зелёной краскою прошедшего лета, с шелестом, теплом остывающим, горчинкой терпкого сока, с обратным отсчётом ("сколько там до весны?"), с другой стороны тёплого времени - падали, осыпали, всё больше, больше и больше.
А ведь осень только в начале.
Но бывает так, что приходит она уже в конце августа.
И потом приносит и первый снег в октябре.
Время терпения. Время анализа. Сосредоточенной работы мысли.
Это время не любит слишком резких движений. Маятник осени движется ровно и мерно.
Время мерить, время взвешивать. Именно сейчас.
Вильяр задёрнул шторы и отошёл от окна.
Сейчас ему надо посидеть в кресле минут десять-пятнадцать. Спокойно всё обдумать, проанализировать ситуацию и окончательно оценить сложившуюся обстановку и степень выгодности или же наоборот, опасности предстоящего контакта.
Обязательно сейчас, за несколько часов до начала встречи.
Оценить степень возможного выигрыша и факторы угрозы. И возможные признаки подставной встречи.
Итак…
"Что мы знаем о нём?"