" Что заставляет людей искать любовь? На что они готовы пойти ради достижения желанной цели? И каким, на самом деле, может оказаться это "сладкое" чувство? Есть два мира – мир света, и мир тьмы. И никто не знает, в каком из них сокрыта настоящая любовь. И какой достойны, утонувшие в пороках, люди…
Следователь милиции, Антон Сибиряков, оказавшись на месте очередного убийства, совершенного кровавым маньяком, задается этими вопросами снова и снова. Он принимается распутывать клубок страшных событий, предшествующих смерти странной девушки Оксаны. И понимает, что видит только верхушку айсберга. В поисках ответов, он все глубже и глубже погружается в мир темноты и боли. Раскрытие дела обещает подарить ему правду, но так ли готов он к ней, как кажется с первого взгляда?"
Содержание:
-
Антон Сибиряков - В поисках любви 1
-
Часть 1 - Странная смерть странной девушки 1
-
Часть 2 - Странная жизнь странной девушки 13
-
Часть 3 - Отражение жизни и смерти 39
Антон Сибиряков
В поисках любви
Часть 1
Странная смерть странной девушки
Я перешагиваю через разбитый табурет, вглядываясь в ее лицо. В ту бледность, что она оставила после себя.
Мертвые глаза, подернутые сеткой лопнувших капилляров - распахнуты. В них до сих пор дрожит дикая боль. Сломанный нос, сколотые зубы, губы, измазанные засохшей кровью…ее лицо. Странная восковая маска, не имеющая общности с жизнью, слившаяся с серостью дня. Она здесь.
И я смотрю.
Возле ее истерзанного тела копошатся люди. Погоны и серые куртки, с красными полосками на рукавах. Падальщики, слетевшиеся на пир. И я - один из них. Гонимый запахом крови, вонью смерти…я тоже насыщаюсь чужой болью. Вдыхаю ее зловоние.
Вспышки фотоаппаратов слепят. Чьи-то руки расставляют желтые таблички с цифрами. Вокруг нее. А она лежит на полу, у раскрошившегося от времени плинтуса, холодная, как камень и смотрит. Пустыми, лишенными разума глазами. Ее русые волосы испачканы темной вязкостью.
Она смотрит.
Делаю шаг. К ней. Под подошвами хрустит битое стекло. Как кости. По телу бежит предательская дрожь. Всего лишь холод нынешней осени.
Сильная рука ложится мне на плечо.
- Постой. Здесь еще не все готово.
Киваю. Не человеку, голосу. Лиц в этом месте больше нет. Кроме нее.
- Шлюху замочили, мать ее так…
Слышу другой голос. Ему мерзко, он отплевывается. Дышит через нос. Улыбаюсь. И снова возвращаюсь к ней. К ее рукам.
Тонкие бледные запястья не тронуты. Следы от веревок выше, у локтей. Мучитель любил ее руки, держался за них. Вижу плывущие синяки на предплечьях. Никаких кровоподтеков, никаких ссадин. Только фиолетовые отпечатки пальцев.
- Серия?
Кто-то делает предположение. Строит пирамиду из догадок. Слишком рано. Слишком глупо. Это заставляет меня снова улыбнуться.
На ней почти нет одежды. Вижу ее грудь. Но не задерживаю взгляда - она изувечена. Темная от крови, бывшая когда-то объектом похоти, она превращается в уродство, от которого тянет блевать. Странно, но при этом я думаю о еде. О том, что скоро время обеда. Наручные часы подтверждают это и смеются. Они знают цену этому тягучему дню. В желудке опять ворочается моя подруга - голодная пустота.
"Гастриты часто заканчиваются язвой…"
Слова, вросшие в белые стены больниц. Везде одно и то же. Просто слова. Разные голоса, разные лица, кровь на рукавах халатов и только слова никогда не меняются. Только они - единственная правда из многих.
Закрываю глаза, возвращаясь к реальности. Открываю их и снова вижу ее лицо. Оно не знает времени, точно портрет великого мастера. Его последняя работа, отданная эпохе. Красная серость.
Мой взгляд скользит по ее ногам. Длинные и красивые, они особенно жестоко истерзаны. Некоторые из ран гноятся.
Кожу протыкали чем-то.
Возможно крюками, что лежат в подвале.
Коленные чашечки сломаны. Следы от звеньев цепей, темной полосой змеятся по голеням. У этой боли не было границ. Она, как крученая морская раковина, заканчивалась там, где брала начало. И повторялась снова и снова, замыкаясь в бесконечный знак.
Знак его любви.
Достаю сигарету. Курю, отвернувшись от ее глаз. Она видит меня. Все равно видит. Страшная растерзанная кукла. Манекен, набитый внутренностями. Но не человек. Ни тогда и ни сейчас. Ни для нас и ни для него. А значит, сегодня снова будет проще заснуть.
Сны не снятся. Только тьма. И иногда они. Их мертвые лица.
Дым рвет горло, но я тяну его еще глубже, еще сильней. Мне нужна его нежность. Его, такая знакомая мне, любовь.
Осматриваюсь. Глаза цепляются за каждую деталь, но соскальзывают, не находя нужных ответов. Убогий дом, похожий на декорацию из кино. Кривые стены из сруба. Пожелтевший потолок, оббитый фанерой. Плетеный стул в углу и колченогий столик там же, точно ждущий своей очереди в туалет. Неуместные ржавые гвозди в стене. И странные окна…я поднимаю голову. Да. Два немытых окна под самым потолком. Надежда на угасающий свет.
Пускаю дым из носа. Как всегда из правой ноздри - левая почти не дышит, сломанная в детстве перегородка срослась так, как было угодно случаю. Мы были безрассудными детьми тогда, перед нами лежал весь мир. Переломов, в те чистые времена, никто не считал. Это была дань знаниям. Жертва на кровавый алтарь взросления.
Я думаю о ней. О том, что она тоже заплатила свою цену. Вспоминаю ее руки. Изуродованную грудь, разбитое лицо. Поворачиваюсь и понимаю, что она еще почти ребенок! Дитя, познающее мир, маленькая девочка, готовая на все ради любви. К алтарям взросления.
Жертвоприношение. Я знаю. Тут случилось именно оно. Не для записей в отчетах. Для меня. Лично.
- Бедная девочка… - шепчу так тихо, чтобы никто не услышал. - Бедный ребенок.
Зачем они думают о ней?
Гляжу на кружащих вокруг тела людей. Докуриваю и чувствую слезы в горле. Гадкий комок, давящий грудину. Злой и горький на вкус.
Я верю глазам. Я знаю, что этой девочке никогда не уделяли столько внимания, сколько сейчас. И думаю о том, что она всегда искала именно это. Не похоть! Не проникновений десятков мужчин! А их внимание. Сотую долю их настоящей любви. Но получила только эти лица.
Ее рот приоткрыт. Нет. Не улыбается. Кричит от боли. До сих пор, после смерти, все равно кричит.
И вдруг я понимаю, что жду, когда меня пустят к ней. Я хочу этого больше всего на свете. Взять ее за руку. Сказать ей, что все кончилось. Быть для нее кем-то родным сейчас, в эти страшные минуты темного одиночества.
Она смотрит. Я не отвожу глаз.
И наконец, мне разрешают подойти.
Присаживаюсь на корточки. Около нее. Запах крови вползает в ноздри. Мне чудятся осклизлые щупальца осьминогов. Тварей, которых я боюсь больше всего на свете. И поэтому так часто покупаю их себе в пищу. Прожевываю, уничтожаю этот неприятный, подлый страх. Каждый вечер, напротив китайского ресторана. В полном одиночестве. Так же, как она.
Кисти ее рук. Теперь я вижу. Тыльные стороны ладоней. Без единой царапины. Тонкие длинные пальцы с хорошим маникюром. Ногти сломаны. Почти все. Она сломала их, когда осознала, что ее будут убивать. Когда защищалась.
Беру ее за руку. Холодная. Переворачиваю ладонью вверх. Содранные мозоли. Белая отмершая кожа. Признак поисков любви.
Перед глазами плывут картины ее возможного прошлого. Множество мужчин, сзади. И она, беспрекословно встающая на колени, в глубокий партер. Руки, упирающиеся в жесткий пол. И грязная, проникающая любовь…Физическое удовлетворение потребностей. Без нежности и тепла.
- Я с тобой, не бойся, - шепчу это ее глазам. Тону в замерзших зеленых океанах. И, кажется, сам превращаюсь в глыбу бесчувственного льда.
- Антон!
Мое имя, закованное в чей-то голос. Совсем рядом и так далеко, что не хочется отвечать. Хочется быть только с ней.
- Антон!
Они не оставят нас. Желудок сворачивается от боли. Оборачиваюсь.
- Привет!
Черствая улыбка на каменном лице. Синяя форма и гордые от собственной величины погоны. Выпускаю мертвую ладонь и поднимаюсь навстречу этим обветренным губам. Хочу ударить в них, но всего лишь пожимаю крепкую руку. Никому здесь не позволено улыбаться! Это место великой скорби.
Нет во мне силы слушать этот голос, рассказывающий о смертях так, будто все чувства в мире исчезли, обратившись в мертвые горы. Я не могу понять его, не силюсь разобраться в сказанном. Все мои мысли с ней. Я отпустил ее руку…
- Вчера псих один убил и изнасиловал собственную дочь…
Кишки скручиваются в узлы. Сжимаю челюсти, пережидая боль.
- Забаррикадировался в квартире и принялся отстреливаться…
Он говорит и говорит. Не останавливаясь. Буднично, точно за кружкой чая.
"…заканчиваются язвами…"
Хочу уйти. Но не могу.
- …чертов город!..
Я киваю. Да. Это правда.
- Мне нужно работать, - слышу свой голос. Не могу оторвать взгляда от обветренных губ. Ненавижу их за ту, единственную улыбку.
- Конечно…
Стараюсь быть вежливым, но вижу белые, искусственные зубы и отворачиваюсь. Когда-нибудь все это сломает меня. Но не сейчас.
- Да, Антон…
Голос что-то забыл, увлекшись страшными рассказами. То, что принес для меня.
- Да?
- Ее личность уже установлена.
Жду. Чувствую, как чудовище, стоящее позади, расплывается в ухмылке. И пробует ее имя на вкус.
- Оксана…
Не слышу фамилии.
- 22 года…
Касаюсь дрожащими пальцами лба.
Совсем ребенок.
- Родители приедут завтра. Она не местная, училась здесь…
Это не мое дело. Все, что нужно, я уже услышал. Ее имя. Ее цифры.
- И что им не живется, Антон? Я вот…
- Спасибо! - эта резкость необходима. Иначе он не остановится.
Губы недовольно чмокают. Желание ударить по ним взрастает внутри колючим сорняком, разрывающим грудь. Но все прекращается. Голос смолкает. И я снова возвращаюсь к ней.
- Оксана… - слово, потерявшее вес.
Провожу рукой по ее волосам. Они липнут к пальцам, оставляя на коже красную вязь.
- Это только начало, Оксана.
Ее боль не прекратит расти. Она перекинется, словно пожар, на всех, кто смел стоять рядом, кто думал, что сможет подарить ей любовь. На старых родителей, забывших о дочери, на братьев и сестер, утопающих в глупых проблемах, на влюбленных в ее детскую красоту мальчуганов, ждущих возвращения домой. Этот огонь будет сжирать их всех, выжигая изнутри. Он превратит черные волосы и голубые глаза, в пепел, который навсегда осядет в сердцах. И все с этого момента станет по-другому.
Я знаю это. Я видел.
Последний раз заглядываю к ней в глаза. Прощаюсь. Они смотрят. Все так же смотрят.
- Я не могу тебе ничего обещать.
Поиски убийцы будут тяжелыми.
Осторожно, чуть касаясь пальцами, опускаю ее измученные веки. И, кажется, вижу слезы в уголках зеленых глаз.
- Прощай.
Это так страшно, когда мертвые плачут.
Подзываю санитаров. Они раскладывают грязные носилки, пропитанные кровью. Перекладывают тело на них и уносят прочь. В холодное осеннее утро, сливаясь с ним, точно призраки предстоящей зимы.
Под ногами, на полу - красные, вязкие лужи. Все, что осталось. Ужасная, ненужная память о ее бледном лице. Вокруг. Всюду.
Желудок снова крутит. Слабость разливается по организму, выжимая боль к заду. Колени пытаются согнуться. Я терплю. Мне нельзя иначе.
Таблетки остались дома. Но и они уже перестали помогать. Гастрит мутировал, приспособившись к ним. Как нечто неопределенное, как поселившийся во мне разумный паразит.
"Эрозия толстой кишки"
Последний диагноз белого халата. Первый шаг к дыре в кишечнике.
- Антон…ты как?
Голос удивлен. Глупый голос думает, что я сломался.
Разворачиваюсь к нему на каблуках. На лице моем горит сумасшедшая улыбка.
- В полном порядке.
Банальная фраза. Ей не верят даже дети.
- Ты побледнел…
- Я в порядке. Это гастрит.
- Точно?
Развожу руками.
Боль внутри становится невыносимой. Хочется выть. Но я улыбаюсь. Темные глаза, наконец, выпускают меня из своих объятий, так и не выискав лжи.
- Был у врача?
Лишний вопрос. Дань уважения собственным погонам.
- Да, я лечусь.
Снова взгляд ищет во мне ложь. Но не находит.
- Не запускай, это дело такое…
"Когда вы последний раз проходили обследование?"
Вопрос всплывает в памяти, как разложившийся утопленник.
"Я не помню"
Теперь улыбаюсь неподдельно. Глазами. Боль уходит. Расцепляю челюсти. И только кислая слюна все еще скапливается под языком.
- Что-нибудь нашел?
Пожимаю плечами, не понимая вопроса. Что может быть в пустой коробке, с красивым, пышным бантом? Воздух. Ничто. Нет. Я ничего не нашел. Только коробку.
Входная дверь неожиданно хлопает и все подпрыгивают. Просто ветер. На улице сегодня настоящая осень. Золотая буря.
Нужно спуститься вниз. В подвал этого странного, картинного дома. По скрипучим пыльным ступеням. В полумрак чистилища. Туда, где убивали людей.
Понимаю, что до сих пор улыбаюсь. И все глаза смотрят на меня, в недоумении. Думают, что я свихнулся. Жаждут этого.
Стираю улыбку с лица, превращая его в каменное изваяние. Глотаю противные слюни. Это место великой скорби. Я не должен был забывать.
Опускаю голову, направляясь к лестнице в подвал. Вижу красные полосы на деревянном полу. Они, словно адские указатели, ведут мое тело в темный мир бесконечной боли. И я шагаю туда, не в силах остановиться. Сжимая крепко, между ладоней, цветастую коробку с ярким бантом. Именно там, внизу, я сумею ее наполнить. Так, что хватит всем. Так, что все будут блевать! Потому что не привыкли видеть такое! Потому что никогда не копали эту мерзость так глубоко, как я.
Ступени скрипят. Умоляют остановиться. Не слушаю их. Опускаюсь все глубже во мрак.
Тут тоже голоса. Я слышу женщину. Узнаю ее. Но вижу лишь тени. Людей здесь по-прежнему нет.
- Антон!
Они приветствуют меня в унисон. Поднимаю руку.
Сумрак. Тусклый свет от грязной лампочки, висящей под потолком, сливается с ним, растворяясь в монотонности подземелья. Он, то и дело мигает, предсказывая свою скорую кончину. Я погружаюсь в его мутные воды, ощущая физически, как он вливается ко мне в рот, вяжет язык, обволакивает зубы. В мерцающей серости, среди безликих теней, передо мной раскрывается вся ужасная правда этих стен. И я понимаю ее. Смотрю, не в силах оторваться.
Посреди подвала стоит пыточный столб. Черный, вымокший от крови. Но до сих пор голодный и жаждущий. Ржавые крюки, вбитые в него под разными углами, шипят и извиваются, будто мерзкие щупальца подводной твари. Тянутся к новой жертве.
Рядом, будто верный пес, стоит железный хирургический столик, измазанный кровью. На нем все, что нужно для разделки людского мяса. Скальпель, пила, топорик и стальные, заточенные до блеска, крюки. Они, как вопросительные знаки в конце предложения. Почему он так любит их???
Первая зацепка.
Остальной инструмент, похоже, был просто устрашением. Неким фоном, от которого у пленницы темнело в глазах.
Его величием над ней.
Из-под столика торчит кожаная ручка плети. Рядом валяются скомканные резиновые перчатки.
Кто-то подходит ко мне. Долго молчит, и я не выдерживаю.
- Что?!
Призрак исчезает. Оглядываюсь по сторонам. Никого.
- Антон?
Голоса. Я им не верю.
- Ты в порядке?
Женский голос думает, что имеет право спрашивать. Из-за той ночи. И пока я раздумываю над ответом, раздается стук каблуков. Она идет ко мне.
- Да, я… - слишком поздно.
Натягиваю сумасшедшую улыбку. Но ее это не страшит. Она рядом.
- Ты плохо выглядишь…
Что-то касается моих волос. Убирает, упавшую на глаза, челку. Касается лба. Мне кажется, это Оксана, потому что прикосновения безумно холодные…
- Желудок…
- Не звонишь совсем… - она не слушает. Верит только своим словам.
Тени не умеют любить. Просто им всегда нужен кто-то, чтобы существовать.
- Не здесь…
Я даю ей надежду. И на миг ее лицо вспыхивает передо мной, точно пламя. Но тут же гаснет.
- Поужинаем?
Чувствую ее тоску. Ее одиночество в пустой, съемной квартире.
- Да.
И снова лицо. Грустное и красивое. Передо мной.
Молчание затягивается. Она не уходит. Стоит и чего-то ждет.
- Есть что-нибудь интересное?
- Все по-прежнему…
Она не понимает вопроса. Я спрашиваю про подвал. Не про нее. Хочу обратиться к ней по имени, но не могу вспомнить, как ее зовут. И от этого мне становится не по себе.
- Что-нибудь интересное…здесь.
- А, прости… - смеется. Глупо и неестественно. - Только начали, пока ничего…
- Плеть… - в горле саднит. Откашливаюсь. - Плеть под столиком.
- Не надейся на отпечатки…
- Хочу видеть, что она из себя представляет.
- Зачем?
- Ты достанешь?
Она уже натягивает перчатки. Резина противно скрипит.
- Сейчас…
Отхожу в сторону, давая ей простор. Рука осторожно вытаскивает плетку. Железные наконечники, на концах кожаных лент, звенят, будто колокольчики.
- Ух, ты…Адская игрушка. Антон?
Он бил ее по ногам. Хлестал изо всей силы, получая наслаждение. Но это не крюки. Не то, что по-настоящему его заводило.
- Хорошо. Нужно найти цепь.
Рука держит плетку двумя пальцами.
- Цепь?
Достаю сигарету.
- Да. Цепью он сломал ей колени.
Щелкаю зажигалкой. Дым заполняет легкие.
- Так и не бросил?
Ненужные вопросы. Кончик сигареты обращается в пепел.
- Ищите цепь.
Плетка уплывает в сторону. Каблуки удаляются.
Мы должны найти здесь хоть что-то. Разрыть эту выгребную яму до самого дна. Это наша работа! Наш долг.
У стены, по правую от меня руку, стоит железная клетка. Небольшая, в половину человеческого роста. Дверца распахнута. Ржавые трубы и косые швы с нагаром, дают понять, что убийца делал ее сам. Неумело. И значит, мог пораниться. Но как давно это было?
У меня нет ответов.
Здесь он держал ее.
Подхожу к уродливой тюрьме.
Одна из труб исцарапана. Чем-то металлическим. Ее словно бы неустанно скоблили. Вижу рыжую пыль на полу. И спустя всего миг, загадка разламывается перед моим натиском, как гнилой пень.
Наручники. К ее ноге, потому что руки в ней, он любил больше всего. Ни капли свободы. Даже внутри этого убогого железного ящика. Как животное. Как самое ничтожное существо на земле. Он хотел, чтобы она чувствовала себя таковой. И она чувствовала. Именно этими прутьями, этими кандалами, он сломал ее окончательно. Заставил верить в свое величие.