Машина вползает в город. Медленно, вязко. И тут же встает в пробке.
- Обеденное время… - шипит водитель и щелкает рычажком на панели.
Красно-синие огни разливаются над нашими головами, погружая машину в ореол веселых цветов. Руль, под силой рук, скрипит и выворачивается влево.
- Попробуем по другой улице…
За окнами - красная вывеска MacDonald’s. Вспоминаю, что не ел с вечера. Глотаю голодную слюну.
Три молодые девушки перебегают дорогу прямо перед нашим носом. Смеются и машут нам. Я вижу их смешные сумки, их кольца на пальцах. Румяные лица живых людей. Красоту биения сердца. Я смотрю на них, не в силах оторваться. Это все…так необычно для меня сейчас, так ново, что режет взор. Их жизнь. И ее смерть.
- Курицы!.. - смеется водитель. - Совсем обнаглели…
Не нужно так. Они совсем еще дети.
Хочу сказать им, чтобы были осторожнее, и даже наклоняюсь к окну, но вижу только их спины. Тонкие, детские талии. И думаю, что возможно скоро, одну из них придется опознавать.
- Будьте осторожнее…
Водитель в недоумении глядит на меня. Наверное, я опять разговариваю сам с собой. Глупо пожимаю плечами. Но этого ему оказывается вполне достаточно.
Во дворе, сквозь который мы проезжаем, лают собаки. Свора дворняг делит добычу. Кусок чего-то кровавого. А вокруг них, вся земля усыпана белыми перьями. И пухом. Отворачиваюсь.
Безумно долгий день. Наедине с темнотой. К вечеру, я знаю точно, разболится голова. Но к тому времени я уже выпью четыре бутылки пива, и снова не буду понимать, от чего эта ноющая боль в висках. И придут другие мысли, и будет другое понимание мира. И я усну, опять ни в чем не разобравшись, на смятых простынях, под ворохом пыльных одеял. А завтра будет новый день. Такой же, как все предыдущие.
- Отлично!..
Смотрю на водителя. Он с улыбкой кивает на пустынную улочку.
- Проскочили.
- Да…
Смело проносимся по прямой и выворачиваем обратно, на главную дорогу. Пробка остается позади.
Водитель довольно оборачивается:
- Кто хочет, тот всегда найдет…
Беда в том, что он прав. Людям нравится томиться в дорожных стопорах, грызть ногти, сжимать до белой боли рулевое колесо, дышать бензолом. Им нравится глядеть в окно, сквозь капли пота, на то, как доведенные до исступления водители, набрасываются друг на друга, будто смертельные враги. И когда первые капли крови орошают черный асфальт, в десятках рук появляются отнюдь не аптечки. Мобильные телефоны с камерами. И каждая мерзкая тварь с такой аппаратурой, спешит занять самое козырное место для съемки, лишь бы та вышла более насыщенной и красочной. И потом, вечером, у теплого огня, в семьях, они будут показывать этот ужас своим детям, своим мужьям и женам, и смеяться…
Я видел это. На местах преступлений. На местах кровавых аварий. На страшных пожарищах, когда люди горели заживо. Жажду крови в глазах. Их желание созерцать чужую смерть. Я видел…Нет никого безжалостней человека.
Пока мы стоим на светофоре, в салон машины, сквозь щели, вползает удушливый запах гари. Одна из железных урн, около дверей какого-то модного бутика, полыхает, будто факел. Молодая девочка-продавец, на высоких каблуках, пытается потушить огонь, поливая мусорку из розового ведерка. Мне становится невыносимо смешно и тоскливо. Отворачиваюсь от окна, уставившись в пол. Водитель трогается с места.
- Какой дом?
- 22
Странное, мистическое совпадение. Две двойки. Ее последние цифры.
Едем. На лобовом стекле появляются мелкие капли. Дождь. Угрюмое небо молчит. Ни единого звука.
Сворачиваем во двор. Счетчик накручивает последние метры пути. Наклоняю голову, рассматривая белые панели высотного дома. Синяя табличка проплывает мимо глаз. 22.
В номере ее подъезда и квартиры нет ничего необычного. Мертвые холодные цифры.
Водитель паркуется на газоне, стирая мертвую траву в пыль.
- Доехали.
- Спасибо.
Он достает сигарету. Закуривает.
- Подождать?
Смотрю на часы. Нет…
- …не нужно.
- Как хочешь.
Пожимаю сухую ладонь и покидаю салон. И когда автомобиль отъезжает, я вижу ее на заднем сиденье. Темный профиль лица.
Я не должен бояться идти туда. Но все же, непомерно счастлив, что буду не один.
Курю. Не чувствую времени. На улице не дождь - водяная пыль. Ее кривые волны накрывают меня с головой. Тяну пожелтевшую от никотина сигарету, что есть мочи. Легкие трепещут, будто крылья погибающей бабочки. Стараюсь не смотреть в сторону приоткрытой двери подъезда. Черная щель пугает и тянет.
Выпускаю дым из носа.
"Что сталось с миром…"
Поднимаю воротник. Железная дверь приближается. Безумно холодная, скользкая ручка в моей руке…словно…щупальца…
Вздрагиваю. Вхожу в сырую тьму.
6 этаж.
Еду в пропахшем мочой лифте. Чувствую, как приближаюсь к ее последнему пристанищу. Перевалочному пункту страшной, никому ненужной жизни.
На лестничной клетке ее запах. Сладкий приторный аромат, въевшийся в стены. Он, словно сахарный зефир, вяжет мои больные зубы, заставляя стонать черные дыры кариеса. Но и противостоять ему - у меня нет сил.
Я знаю, как пахнет чужая любовь.
Черная дверь нависает надо мной. Будто гроб. Она наглухо, крепко заперта. И открывать ее, у меня нету ни малейшего желания… Но. Это мой долг…моя работа…рыться в чужом, испачканном кровью, белье.
Сажусь на ступеньку. Рядом стоит жестяная банка, истыканная тонкими окурками. Разглядываю фильтры. Следы помады почти на каждом. Осторожно поднимаю пепельницу и вываливаю вонючие бычки на лестницу. Затхлый пепел взмывает ввысь, забиваясь в ноздри.
Нет. Ни одной мужской сигареты. Только дамские, тонкие "Vogue". Кидаю жестянку вниз по ступенькам.
Хозяйка приходит спустя четверть часа. Толстая, безобразная женщина, с огненно-рыжими кудрями волос. На ней черное пальто. На плечах - куски перхоти.
- Господи, свиньи какие… - говорит горлом. Видит рассыпанную пепельницу. Пухлые руки принимаются собирать окурки.
- Бросьте, это может быть полезным следствию…
Она не слышит. Сгребает ладонями заскорузлые бычки.
- Женщина!
Замирает. Но все еще держит в руках горсти грязных фильтров.
- Бросьте это!
Она разжимает кулаки.
Запах Оксаны уходит. Прячется от рыбной вони, пришедшей вместе с хозяйкой квартиры - монстром, созданным из потеющих жировых складок.
- Вы из милиции?
- Да. Мне нужно попасть внутрь.
И прежде чем она успевает спросить удостоверение, раскрываю красные корки перед ее лицом.
- Сибиряков Антон Владимирович…Угу-угу…Следователь…
Прячу документ от жадных, бесцветных глаз.
- Будьте добры, откройте дверь.
- Горе… - она говорит, но обрывается, глядя на меня. - Горе?
Мерзкая правда темного мира. В интонации. В белом языке, облизывающем сухие губы. В каплях пота.
Является ли горем смерть ребенка? Существо, напротив меня, не знает ответа.
- Откройте дверь.
Я слишком устал.
Ключ вращается в замке. Скрипят петли. Я подхожу к черному зеву, не пытаясь противостоять его сладкой притягательности… Ступаю за порог, погружаясь во тьму. Здесь так холодно, Боже…почему здесь так холодно?! И пахнет не Оксаной.
Воняет смертью.
Позади меня хозяйка квартиры щелкает выключателем. Под потолком вспыхивает пучок флуоресцентного света. Лампы жужжат, будто рой жирных мух на скотобойне. Меня передергивает. Но даже такое освещение не способно изгнать мрак. Вижу его в углах. Под обувной полкой, за вешалкой. Он шипит и извивается, скалясь на каждое мое движение. Раненая змея, защищающая свое жилище.
Оборачиваюсь. Женщина не решается войти. Стоит в дверях. На бледном лице - древний ужас далеких предков. Инстинкт самосохранения.
- В чем дело?
- Я боюсь…
Она и вправду боится. Ее трясет.
Мы словно попали в морг. Так схоже…
- Чего?
Знаю, что она не сумеет найти ответа, но…она находит.
- А вдруг она там? Сидит в своей комнате и не знает, что умерла…
Страх щекочет шею. Пытаюсь разгладить его ладонью.
- Этого не будет, - говорю ей грустным голосом. - Этого никогда не бывает.
Перед глазами плывут красные образы той ночи. Переломанное тело под колесами моей машины. Люди вокруг. Свет фар, бьющий в глаза острыми спицами. Трясущиеся руки. И белая упаковка антидепрессантов на водительском сиденье.
Ей было всего 14. И видит Бог, мне тоже хотелось, чтобы родители, придя домой, обнаружили ее перед телевизором, веселую и живую. Не знающую о своей гибели…Я всю ночь молился об этом. Но увидел наутро только красные глаза ее отца.
- Мне ведь не обязательно идти туда?
Пожимаю плечами:
- Нет.
- Тогда я подожду здесь. Эта квартира…она плохая.
Нет.
Мне искренне жаль, но плохими бывают исключительно люди.
Сверяюсь с часами.
- Скоро приедут эксперты, им нужно будет с вами побеседовать. Не уходите раньше времени.
Вхожу во мрак единственной комнаты. Окно плотно завешано старой шторой. Подхожу ближе. Холод становится невыносимым. Замечаю, что края занавески приклеены к стене рваными полосками скотча. Осторожно берусь за ткань и дергаю. Липкая лента отходит от стены вместе с побелкой. Дневной свет врывается в комнату, оголяя ее скромные околичности. Продавленный диван, замызганный компьютерный столик, горбатый, древний шифоньер. На полу - узорчатый палас, зашарканный ногами до дыр.
Оконное стекло разбито.
Когда убивают проституток, мне приходится выезжать на места преступлений. Я захожу в их съемные квартиры и вижу обстановку, подобную этой.
Места продажной любви. Они выглядят именно так.
- Кем ты была, Оксана? - не говорю. Безмолвно шевелю губами.
На столике стоит раскрытый ноутбук.
Пришло время вновь открывать цветастую коробку.
Включаю его. Жидкокристаллический экран мерцает мягкой синевой. Склоняюсь над компьютером.
Курсор мигает в строке пароля. Еще один стальной крюк в мое тело.
Тенденция моды или действительно, что-то личное? От кого она защищалась этими черными точками? И неужели действительно верила, будто кому-то есть дело до ее глупых, детских тайн?
Ввожу несколько стандартных вариантов - от имени, до возраста. Клавиши скрипят от смеха. Система непоколебима. Она ждет только ее пальцев, ее слов, ее мыслей.
- Она умерла. И не придет к тебе больше.
Ноутбук ждет. Как прирученное животное. До самого конца.
В столе есть ящики. По левую руку от меня. Выдвигаю их один за другим. Пустые. Все. Кроме последнего.
На дне, среди пыли и кожуры от семечек, лежит компьютерный диск в прозрачной коробке.
На пластиковой крышке прыгающие буквы, выведенные фиолетовым фломастером.
МОЙ ДНЕВНИК.
Засовываю болванку в карман пальто. Ноутбук теряет важность. Превращается в мертвые платы и железки. Оставляю его на растерзание экспертам. Пускай грызут обглоданные кости.
Выхожу в коридор. Жирная громадина все так же стоит в дверном проеме, загораживая путь. Выуживаю из пачки последнюю сигарету. Крепко затягиваюсь. Кольца белесого дыма медленно плывут к потолку.
- Вы знаете, что эта квартира была притоном?
Говорю спокойно. Держу ее тройной подбородок в прицеле своих черствых глаз.
Да. Она знала. Но не была причастна. Читаю все это по ее губам, намалеванным красной помадой. Они дрожат.
- Я… - противный глоток соплей. - Я не знаю…
Курю. Задумчиво и с улыбкой. Но не отпускаю лживого монстра из цепких объятий собственного взгляда.
Она не сознается. Мне плевать. Или даже…жаль ее. Корысть убила в ней все человеческое, превратила в безликое создание, мертвое от собственной слепоты к миру. Да, мне очень жаль это странное, несчастное существо.
- Что у вас вместо сердца? - задаю тот единственный вопрос, который может хоть что-то изменить.
Но большие глаза смотрят на меня в недоумении и страхе. И я протискиваюсь в подъезд.
- Дождитесь группу, - кидаю ей через плечо, в то время как мой палец уже вызывает лифт. - Непременно дождитесь…
- Да…да…конечно…
Двери с гулом раскрываются.
- Дождитесь…
Потная ладонь в кармане держит пластмассовую коробку диска. Пускаю дым из носа и захожу в вонючую коробку лифта.
На улице темнеет. Сумерки перемешиваются с гарью предстоящей ночи. Холод тянет тиски все сильней.
Куда ушло время?
Осматриваюсь.
"Мама, что это?.."
Эхо памяти. Детский голос. Удивление и страх маленького сердца.
"Просто снег, сынок"
"Снег…"
Белый мир. Моя первая встреча зимы. Серебряный холод в ладонях.
- Просто снег…
В домах загораются окна. Сотни желтых точек вокруг, как будто где-то здесь, в центре, под моими ногами, кроется сила немыслимого притяжения. Словно вся звездная пыль, все пульсаторы и метеоры стремятся служить ей. Здесь и сейчас. Ей одной. И я…готов.
Иду. Сливаюсь с ночными огнями города. Мимо людей, мимо машин. К китайскому ресторану, что прячет свои двери в одном из многочисленных проулков города. Часы на руке учащают стук каблуков. Я почти бегу.
Она ждет меня у ярко-красных дверей, под вывеской, иероглифы которой горят попеременно и тускло. Красивая женщина, с тонкой шеей и крутыми бедрами. В черной юбке, готовой задраться на талию при первом моем желании.
- Лера… - шепчу на ходу ее имя.
В висках пульсирует кровь. На лбу выступает пот. Я слишком много курю. Тянусь за сигаретой в карман. Но нащупываю только пустую пачку. Сминаю ее в кулаке.
- Антон! - она видит меня и улыбается. Машет рукой.
Подхожу. Облизываю пересохшие губы.
- У тебя нет сигареты?
Она смеется.
- Нет. В жизни не курила. Забыл?
Голос, полный счастья. А я уже сутки ничего не ел.
- Пойдем поужинаем…
Беру ее под руку и тащу в ресторан…
…диван скрипит. В такт нашим плавным, медленным движениям. Я беру ее снова и снова, в темноте съемной квартиры. Ее ноги на моих плечах. Стоны и изгиб спины. Вхожу так глубоко, что ощущаю жар ее внутренностей. Ногти впиваются мне в спину. Она шепчет.
- Еще…
И я даю ей то, чего она так просит. Чужую любовь.
Она вскрикивает, напрягается, и теплая вязкость заливает мои бедра. Ногти срывают кожу со спины, кровь тонкими ручейками струится по телу и падает вниз. На белоснежные простыни, мгновенно въедаясь в их тонкую грань. Я продолжаю двигаться. Продолжаю раздавать свою, обжигающую холодом, любовь.
Диван скрипит. Как лестница. Там. В подвале.
Ее губы у моего уха.
- Любимый…
Сжимаю ее крепкие ягодицы.
- Милый…
Скрипы. Стоны. Чьи-то взгляды.
Лестница.
Кто-то невидимый рядом.
- Боже…
Вырываюсь из горячего плена.
- Антон? - она поднимается на локтях, хватая меня за руку. Ее пальцы испачканы кровью. Скользят.
- Он был там! Этот сукин сын был там!
Натягиваю трусы. Майку, штаны.
- Да что случилось-то, можешь объяснить?!
- Мне нужна твоя машина.
- Ты не можешь так уйти…
Времени на споры нет. Зажигаю ночник.
- Ключи, - раскрытая ладонь тянется к ее лицу.
Она смотрит с непониманием. Обнаженная женщина, ищущая любовь. Готовая на все, ради собственного счастья.
- У тебя нет прав, я поеду с тобой…
Отмечаю складки на ее худом животе. Когда она сидит вот так, согнувшись пополам, демоны и бесы времени оголяют свою суть. Вытаскивают наружу все то, что она прятала. Чего боялась.
И посреди ночного мрака, здесь, в глубинах города, я вижу ее настоящую мечту, которую она принимает за страшный грех. Стать матерью. Любить. И быть любимой.
- Собирайся…Лера.
Быть может когда-нибудь, я пойму, что эти два слова и были той самой, настоящей любовью. И скитания наших одиноких сердец прекратятся. Когда-нибудь…не сейчас.
Она накидывает куртку. Хватает со столика кобуру. Черный ручка пистолета вращается во мраке пространства. Горит желанием влиться в чью-нибудь ладонь.
- Идем…
Я следую за ней прочь из квартиры.
Старая "Тойота" мигает фарами. Садимся в промерзлый салон. Изо рта идет пар.
- У тебя есть лом?
- Да, в багажнике.
Ночь необычайно темна. Не вижу собственной руки, поднесенной к глазам. Лера зажигает в салоне свет. Тусклое свечение, разбрасывающее тени. Дергает ручку скоростей.
- Куда?
Я говорю ей. Свет фар скальпелем вспарывает ночную мглу.
- Расскажешь? - тонкие ручки крутят руль.
- Покажу…
Несемся сквозь город. Мокрый асфальт рекой убегает под колеса. Память той ночи. Так близко, что я стискиваю кулаки. Вижу. Слышу. Ее тонкий силуэт. Визг покрышек. Удар. Всплеск крови и волос. Скрежет днища о вывернутые из мяса кости.
Всего секунда. Вечность.
Лера гонит "Тойоту" во весь опор. Выскакиваем из города в безумную, непроглядную тьму.
- Включи дальний…
- Уже.
Мне не по себе. Сердце колотится в груди, трясутся пальцы. Я не боюсь того, что впереди. Страшусь прошлого.
В моем мире, за чертой света, все иначе. Холоднее и ближе. На расстоянии вытянутой руки, в безумном плене дыхания. Все они. Мертвые. Рядом.
Со мной.
Ни одного фонаря по обочинам. Только мы - некий живой свет, летящий сквозь бездну рухнувшего неба.
"Убей его"
Холодные губы касаются уха.
"Убей. Отомсти за меня"
Я готов. Сжимаю шершавую сталь, в кобуре, под сердцем. В зеркалах заднего вида злое лицо Оксаны скалит кровавые зубы. Цедит розовую пену.
"Убей эту мразь!"
- Я готов…
Машину бросает по скользкой дороге. Трасса остается в стороне.
- Так темно… - женский голос.
Я не знаю, чей он, кому принадлежит. Жизнь и смерть сплетаются воедино внутри холодного салона, стирая все грани подвластные разуму.
- Держись, Антон!!!
"Тойоту" подбрасывает вверх и она, дико жужжа колесами, падает вперед лицом, натыкаясь на жесткий кулак земли. Ломается бампер, с треском лопаются фары, скрипит по швам древний каркас. Меня кидает вперед, на лобовое стекло. Изо всех сил держусь за ручку над боковой дверцей. Чувствую, как она выворачивается из металла, словно гнилой зуб. Лера рядом. Отплевывается матом, поправляя врезавшийся в грудь ремень безопасности. Ведет автомобиль медленно, вслепую. Не останавливается.
Вползаем, будто змеи, в мерцающий фонарями поселок.
- Здесь! Останови здесь!
Пытаюсь выскочить на ходу, но дверь не поддается - мешает чертов блокиратор.
- Лера!..
Она осторожно гасит движение. Тяжелые от грязи колеса застывают в ночной кофейной гуще. В салон вливается тьма.
- Он там? - ей страшно.
Черный риф дома оголяется перед нами. Я смотрю на него, раздумывая. Сомневаюсь…
- Антон?..
…В ней. Не знаю, стоит ли брать ее с собой. Мы в самой сердцевине темноты. В том месте, откуда не возвращаются. Я никогда не прощу себе, если она погибнет.
Вытаскиваю из кобуры черную сталь.
- Ты не идешь.