Я немного завидую Филиппу. Хотя что я обманываю – я ужасно ему завидую: у меня таких воспоминаний нет. Я роюсь в памяти, как в мешке, стараюсь отыскать хоть что-нибудь, но не получается – пусто и темно. А ведь и у меня был папа, наш папа, целых два года. И тогда я придумываю:
– Я тоже кое-что помню! Как мы с папой учили "Вышел зайчик погулять". Папа говорит: "Вышел зайчик…", а я отвечаю: "Кукулять!" – и они с мамой надо мной хохочут. Я очень хорошо это помню.
Такого, конечно, не было. То есть я действительно отвечала "Кукулять", но учили мы стишок только с мамой, вдвоём. И хохотала мама одна. Если уж совсем честно, то и этого я не помню – мама показывала мне видео из детства. Вот откуда я знаю. Папы в этом видео нет, но так охота хоть ненадолго притвориться, что есть.
Не понимаю, почему наши мамы всё это время ограждали нас друг от друга. Конечно, у них нет никаких причин дружить, но разве они не могли хотя бы попытаться переступить взаимную неприязнь? Ради нас. К тому же прошло уже одиннадцать лет с тех пор, как папа уехал. Как можно так долго обижаться? И, самое главное, намеренно скрывать нас друг от друга.
Маму Филиппа, Нину Александровну, я ещё могу понять: всё-таки папа бросил её ради моей мамы. Но моя-то чем недовольна? Филипп считает, что она злится, потому что Нина Александровна оказалась права. Когда всё раскрылось – то, что папа встречается с моей мамой, между мамами произошёл скандал, и Нина Александровна сказала что-то вроде: "Ты не очень-то радуйся, он и об тебя ножки вытрет – и был таков!" Мама рассмеялась ей в лицо, но потом именно так всё и вышло. Так что о нашей с Филиппом дружбе им лучше пока не знать.
– Мам нужно беречь, – говорит Филипп.
Его мама – акушер-гинеколог, и ей часто приходится работать в ночь, в праздники и по выходным. Она любит свою работу, переживает за мам и новорождённых, но ужасно устаёт. Она ранимая и впечатлительная, каждая мелочь кажется ей трагедией, чуть что – сразу в слёзы, как маленькая. Особенно в том, что касается папы. Она и злится на него, и никак его не забудет. Этого Филипп не понимает, но всё равно не хочет лишний раз её волновать, так что это даже хорошо, что мы далеко друг от друга живём. Меньше шансов попасться.
Я ужасно мучаюсь тем, что рассказала Шестиглазому: на него нельзя положиться. Если наши мамы узнают и опять перессорятся, то и нам общаться не дадут.
Еще беда: Шестиглазое в отношении Филиппа настроено серьёзно и продолжает меня донимать. Как я ни стараюсь убедить это бестолковое создание в том, что у Филиппа есть девушка, вылитая Анна-София Робб, Шестиглазое упрямится и безоговорочно верит в свой успех. Девушку оно за препятствие вообще не считает и целыми днями вынашивает планы по завоеванию моего брата.
"Не такая уж она писаная красавица, эта Анна-София Робб!" – вот до чего договорилось – шарики за ролики.
И всё-таки мне придётся найти с Чудовищем общий язык, донести до него одну очень важную вещь. Я стараюсь делать это учтиво и уважительно, как будто Чудовище – человек:
– Пожалуйста, девочки, никому не рассказывайте про Филиппа. Вдруг дойдёт до учителей? А они передадут моей маме. Наши мамы друг друга недолюбливают… Короче, им не понравится, что мы общаемся. Так что вы не рассказывайте, ладно?
– Ладно, – удивительно быстро соглашается Шестиглазое. – Но с одним условием!
Я вспыхиваю от злости: ну конечно, у Шестиглазого всегда найдётся какое-нибудь условие. Как же без условия! Как не урвать что-нибудь для себя? Естественно, нужно воспользоваться чужой слабостью на полную катушку!
– Нам нужна его фамилия, а лучше сразу ссылка на страничку.
– Ну уж нет! Вы кому-нибудь…
– Нет-нет-нет! – Чудовище изо всех сил мотает головами. – Мы просто хотим узнать его получше. Мы, как и раньше, будем изображать, что ты наша подруга, а Филипп – твой парень. И никому ничего. Клянёмся!
– В сотый раз повторяю: у него есть девушка! И не надо никому говорить, что он мой парень! Просто друг. А лучше вообще про него ничего не говорите!
– Если хочешь, мы можем сказать всем, что он на самом деле твой брат, просто ты хотела выпендриться и наврала, что он твой парень, – предлагает Шестиглазое елейным голоском. – Конечно, после такого ты больше не сможешь быть нашей подругой и придётся тебе уползти обратно туда, откуда ты взялась. Правда, сомневаюсь, что после этого кто-то захочет с тобой общаться…
Для пущей убедительности Катя Мельник изображает, как именно она преподнесёт эту историю публике:
– Представляете, девочки, я ей даже свой ободок подарила! Думала, что мы подруги! Да-да, тот самый, Сваровски, который мне тётя из Инсбрука привезла. А Касаткина меня обманывала! Она всех нас, всю школу, обманывала!
– Я же вернула тебе ободок! – свирепею я.
– Ой, да кто поверит тебе после того, как все узнают, что ты постоянно врёшь! – смеются головы.
Мне охота схватить эти головы и открутить! Но у меня нет другого выхода, кроме как дать им то, чего они требуют – фамилию Филиппа, чтобы они нашли его страничку, и понадеяться, что больше они никому ничего болтать не станут. Если разобраться, им это и не выгодно: они хотят приберечь Филиппа для себя. Если кто-то узнает, что он мне не парень, а брат, у Шестиглазого тут же появятся соперницы. Может, пиджака Кензо, как у Мельник, ни у кого в школе нет, зато найдётся множество девочек в разы красивее и умнее её.
Да, если Чудовище замолчит, то всё постепенно утихнет. Должно же любопытство девчонок когда-нибудь угаснуть.
На том мы и расходимся. Быть сестрой Филиппа Вострикова – ещё и большая ответственность. Я очень боюсь его подвести.
Шестиглазое и постоянные мысли о том, как выпутаться из его щупалец, отнимают кучу времени. А ведь ещё есть уроки и домашние задания. И дела по дому. Только сделаешь одно, как тут же возникает другое: то маме придёт в голову перетряхивать шкафы, то надо ехать в магазин за коробками для хранения, то подклеивать плинтус, то лампочки вкручивать, то мастера дожидаться, который чинит бытовую технику… Вот зачем ещё человеку папа – маме помогать. Но только не Славка, про Славку я даже слышать ничего не хочу.
Как же охота просто сесть и поговорить с Филиппом! В общем, я складываю в дневник всё больше и больше ненужных мыслей, но они не желают тихонько сидеть на страницах и всё равно упрямо толпятся в голове.
А тут ещё Женька со своим блогом:
– Мы же договорились писать два раза в неделю. Уже один раз пропустили.
Господи! Вот только блога мне сейчас не хватало!
– Жень, ну напиши что-нибудь сама, мне некогда.
Но Женька упорствует:
– Мы договорились: писать будешь ты, а я – иллюстрировать.
– Ой, ну сделай пост с картинками!
– Не думала, что тебе так быстро надоест.
– Мне не надоело! – цежу я. – У меня просто нет времени! И настроения тоже. Если бы ты отвлеклась на секунду от своих рисунков и поинтересовалась моей жизнью, то знала бы, сколько всего на меня сейчас навалилось. И не стала бы со своим блогом приставать!
Женька отводит взгляд и напряжённо пыхтит.
– Я бы поинтересовалась, но ты теперь постоянно то с Филиппом, то с этими, – Женька имеет в виду Чудовище. – Даже пятницу пропустила.
Тут до меня доходит, что я действительно пропустила пятницу, когда мы должны были ночевать у Женьки. В тот день мама ходила со своим Славкой в кафе, а я воспользовалась моментом и пошла с Филиппом в боулинг. Женька звонила, спрашивала, где я, а я так заигралась…
"Да вот мы тут с Филиппом в боулинге! Я выигрываю, прикинь?" – ответила я со смехом.
"Понятно, – отозвалась Женька мрачно. – Ну тогда пока!"
Я была так увлечена игрой, что даже не заметила, как многозначительно она произнесла это "пока".
И мама тоже хороша! Даже не напомнила. Все мысли о Славке: "Ах как там вкусно готовят, в этом ресторанчике! Вот зря ты не пошла! Я брала тофу на гриле и салат "Прогулка в лесу" – это с зеленью, разными грибами, ароматными травами и с таким обалденным соусом! Называется тахини". Кому какое дело!
Я размышляю обо всём этом и говорю Женьке:
– Ну прости, что так получилось! Только не злись, я сейчас правда не могу написать в блог. Давай я тебе всё расскажу…
– Не надо, зачем зря время тратить? – бросает Женька. – Ладно, я сама всё сделаю.
Я хочу её удержать, но вместо этого разворачиваюсь и иду в другую сторону. Вижу, что она сильно обиделась и сейчас бесполезно что-либо говорить. Мне стыдно, я злюсь на саму себя, что забыла про нашу традиционную пятницу с ночёвкой, но ведь и Женька должна понять – я теперь сестра.
9. Мысли перед сном
Перед сном голова всегда переполнена мыслями. Как будто они накапливаются за день, и, если их все по очереди не передумать, ни за что не уснёшь. Днём как-то не до того – то одно, то другое, а ночью все эти мысли начинают шнырять и копошиться в голове, как ночные зверьки.
Я лежу и думаю. О том, что я теперь сестра. И снова радуюсь и волнуюсь одновременно: как же здорово, что мы с Филиппом подружились. А ведь он мог мне не ответить. Или мне самой не хватило бы духу написать. Как хорошо всё вышло. Может, однажды и мамы наши подружатся. Ну или хотя бы перестанут ненавидеть друг друга. Но Филипп прав, надо всё хорошенько продумать, нельзя просто взять и огорошить их. Он говорит: "У них какие-то свои заморочки, нам не понять". Вот уж точно, заморочки и есть. Иначе не скажешь.
А ещё я думаю о папе. С появлением Филиппа мы как будто стали ближе. Ну что ж, видимо, некоторым, как мне, приходится собирать семью как пазл – по кусочкам.
Я не могу удержаться и нахожу в телефоне папину страничку. На этом сайте четыреста человек носят такие же имя и фамилию, как мой папа, но сорокадвухлетних всего двое.
Папина страничка выглядит заброшенной – голая "стена" и несколько друзей. Он сюда редко заходит. Хотя однажды мне удалось поймать его онлайн. Я так разволновалась, словно он в дверь ко мне постучал. Постучал и спросил: "Привет, Жень! Можно к тебе?" Когда он появился онлайн, я ужасно растерялась – напрочь забыла всё, что хотела ему сказать. Наверное, потому, что сказать я хочу именно всё. Всё, что он пропустил. Но не знаю, с чего начинать.
Догадаться, что это папина страничка, можно по дате рождения и одной-единственной фотографии, на которой он гораздо старше, чем на той, что хранится в моём дневнике. Тут он уже давно не студент. Копна непослушных тёмных волос поредела, папа поправился и загорел. Он стоит на палубе и держит огромную блестящую зеленовато-серую рыбину с жуткими глазами и кривыми игольчатыми зубами. Папа слегка улыбается, как всегда не разжимая губ.
Иногда я представляю: а вдруг папа тоже заходит на мою страничку? Разглядывает мои фотографии, слушает мои любимые песни, но, как и я, стесняется написать сообщение. Боится навредить. Вдруг я его забыла или вовсе не знаю о его существовании? Или мама мне о нём не рассказывала? Или вообще сказала, что он умер! Я знаю, детям часто так говорят.
Нет, он не напишет мне первым, чтобы ничего не испортить. Жили бы мы хотя бы в одном городе, пусть даже в таком большом, как Москва, – всё равно есть шанс найтись и встретиться. Но мы друг от друга очень далеко.
В последнее время, чаще всего перед сном, я придумываю сообщения для папы. В голове уже целый склад таких сообщений. Когда происходит что-нибудь смешное, я эту историю как будто выделяю жёлтым маркером – вот, напишу папе или при встрече расскажу. И таких историй сотни. Одни я со временем забываю, а другие специально повторяю, чтобы не забыть.
Я думаю, что однажды мы с папой обязательно встретимся. Когда и как – неважно, пусть хоть через десять лет, но я не сомневаюсь: мы должны встретиться. Ну просто должны. Потому что мы папа и дочь. Я часто представляю себе нашу встречу – как мы будем без конца задавать друг другу вопросы и рассказывать, рассказывать. Иногда мне это даже снится.
В моём воображении мы встречаемся весной или ранней осенью в каком-нибудь уютном кафе в парке. На улице не жарко, но солнечно, и свежий ветерок гуляет между деревьями и живыми изгородями. Папа молодой, как на фотографии из дневника, загорелый, в костюме, без галстука и в тёмных очках. На нашем столике бесконечный чайник чая, и мы всё говорим и говорим. Не знаю, как будет на самом деле, но в моей голове папа всё время смеётся и шутит. Я и правда как будто слышу его смех.
Он рассказывает мне о своих путешествиях: как охотился на акул в Красном море, как плыл через Атлантику на огромном многоэтажном лайнере вроде "Титаника", как нырял у Большого Барьерного Рифа и прыгал со скалы в Средиземное море. Конечно, я не знаю ничего этого наверняка, но мне нравится слушать эти истории, пусть даже я сама их выдумываю.
И тут я добираюсь до самой интересной, самой захватывающей и волнительной из моих недавних ночных мыслей. Она прогоняет весь сон и по-хорошему дразнит и раззадоривает. Мне кажется, что мы с Филиппом должны написать папе. Рассказать, что нашлись, познакомились и подружились. Я думаю, ему интересно, как мы живём, – всё-таки мы его дети. Наверняка ему будет приятно получить от нас весточку, узнать, что у нас всё хорошо и что мы на него ни в коем случае не злимся. Это было бы правильно – написать. Вместе, вдвоём, как семья.
В следующий раз, когда мы с Филиппом берём кофе навынос и гуляем в парке неподалёку от дома, я озвучиваю эту затею. Говорю, что, по-моему, это странно и даже невежливо – вот так залечь на дно и не подавать признаков жизни. Это же наш папа. Нужно, чтобы он знал, что мы помним и прощаем его. Может, с этого начнётся наше общение? А ещё лучше – подгадать письмо к его дню рождения, двадцать седьмому марта.
Филипп, который за минуту до этого выглядел совершенно довольным и увлечённо рассказывал историю о том, как Роберт Джонсон заключил сделку с дьяволом в обмен на талант к блюзу, вдруг мрачнеет. Черты лица обостряются, его трудно узнать. Что я такого сказала?
– И что же мы ему напишем? – осведомляется он с холодной усмешкой.
– Ну, расскажем, что мы теперь знакомы, – повторяю я, удивлённая тем, что эта идея ему, похоже, совсем не нравится. – Поздравим, пожелаем успехов. Ну что обычно желают в день рождения? Представляешь, как он обрадуется?!
Филипп качает головой, как будто считает меня маленькой и наивной.
– А он хоть раз поздравил нас с чем-нибудь? С днём рождения, с Новым годом?
Нам обоим прекрасно известно, что не поздравил, но ведь не в этом дело.
– Он не мог, – объясняю я. – Он же не знает, а вдруг нам про него ничего не рассказывали? Он боится.
– Ну да, боится, – хмыкает Филипп.
Кое-чего я совершенно не понимаю: ну как можно быть таким мстительным и злопамятным? Что же нам теперь, возненавидеть его?
– Ну пожалуйста, – прошу я, – это же папа. Я очень хочу написать.
– Ох, Женя, Женя, – вздыхает Филипп так, словно он глубокий старик, а я только-только в школу пошла. – Если бы он хотел, он бы сам нам написал, причём давным-давно. Поводов было достаточно. А если боится – ну что теперь? Значит, он просто трус.
Нет, я не согласна! Мне совершенно ясно, почему он не пишет, только вот Филипп этого никак не поймёт. Вбил себе в голову эту свою обиду, не разубедишь! Да, папа действительно перед нами виноват, этого никто не отрицает, но что же нам теперь, делать вид, что его не существует?
– Ну почему ты вот так сразу отказываешься? – обижаюсь я. – Может, ему стыдно?
– Вряд ли, – отсекает Филипп. – Ему не бывает стыдно.
Ничего на него не действует!
– Ну пожалуйста!
– Жень, ну зачем тебе это? Ты очень хочешь ему навязываться? Лично я – нет. Ещё не хватало унижаться перед этим… – Филипп хочет сказать что-то обидное, жёсткое, но косит на меня глазом и не договаривает. – Тебе так без него плохо? А вот ему, представь, без нас хорошо.
– Но ты же этого не знаешь! Ты же с ним не общался! – возражаю я.
Филипп поджимает губы. Тут я права, но он всё равно не желает со мной соглашаться.
– Спасибо, мне в детстве общения хватило. С ним уже тогда всё было понятно.
Я качаю головой, опускаю глаза и какое-то время мы идём по аллее молча. Филипп поддевает ногой упавший сучок и отодвигает с дорожки. Снова начинает вспоминать, как папа забыл его в парке.
– Ну вот, теперь всю жизнь будешь помнить, – говорю я. – Почему ты никак не можешь его простить? Нельзя же всегда злиться!
– А кто сказал, что я на него злюсь? – всё с той же холодной усмешкой интересуется он. – Я не злюсь, просто не хочу с ним общаться.
Я останавливаюсь. От его непрошибаемого упрямства у меня уже слёзы наворачиваются на глаза.
– Ладно, тогда я пойду домой.
– Ну не обижайся, Жень!
Но я обижена! Как тут не обижаться?
– Я же не спорю, что он поступил неправильно. Я уверена, что он уже и сам это понял. Дело тут не в том, как поступил он, а в том, как теперь поступим мы. И я считаю, что мы должны его простить. И написать ему вместе, как брат и сестра. Ну что тут такого?
Какое-то время Филипп ничего не говорит.
– Давай так, – смягчаясь, предлагает он после паузы, – я подумаю над твоим предложением. Но ты должна быть готова к тому, что папаша нам, скорее всего, не ответит.
Я шмыгаю носом.
– Ты, главное, подумай.
– Подумаю, подумаю, – обещает.
10. Соседка
Филипп никогда не провожает меня до подъезда – боится попасться на глаза маме. Мы прощаемся возле банка – там, куда наши окна не выходят.
– Кстати, эта твоя подружка, Катя, меня прямо атакует! – говорит Филипп.
– Что? Я же ей сказала! – сержусь я.
Я всё ещё немного обижена на него, но мне ужасно стыдно, что Шестиглазое всё-таки осмелилось ему написать. И наверняка что-нибудь идиотское. Я-то думала, ни за что не решится.
– Ничего, что я ей не отвечаю? Ты объясни…
– И правильно, не отвечай!
Вообще-то, он добрый, такой… ну вот настоящий старший брат. Видится со мной, хоть и знает, что его маме это не понравится, ездит одиннадцать остановок, хотя мог бы проводить время со своими друзьями и с Анной-Софией Робб, а я… А я вешаю на него своих подруг. И он вынужден их терпеть, чтобы меня не обидеть. А главное, какие они мне подруги? Ещё и из-за папы на него разозлилась. Конечно, его тоже можно понять.
– Да ладно, Жень, ты чего? Не расстраивайся!
Я опускаю глаза. Всё-таки это ужасно и несправедливо, что мы, родные люди, брат и сестра, должны скрываться и прятаться, как какие-то нарушители. Как старшеклассники, которые между уроками бегают курить в соседний двор, чтобы кто-нибудь из учителей не увидел.
– Может, попробуем им рассказать? – предлагаю я. – Вдруг они поймут и не будут ругаться? Столько лет прошло…
– Нет, Жень, рисково. Я бы и сам с удовольствием, но с их колокольни всё это смотрится немного иначе, чем с нашей. Тут нельзя торопиться. Ну что ты сегодня, а Жень? Ну не вздыхай так. Всё будет нормально, точно тебе говорю. Это здорово, что ты видишь хорошее в людях. Правда здорово. Но даже хорошие люди совершают плохие поступки.