Я подтверждаю это сквозь слёзы, чувствую, как внутри всё горит, и дело не в том, что я всю неделю ждала и волновалась впустую. Я плачу, потому что Филипп утаил от меня такие важные вещи. Думал, что я не сумею этого выдержать, что я для такого ещё слишком маленькая и можно решать за меня. Вот что больше всего добивает.
Но есть и другая причина. Я плачу ещё и потому, что я – пройденный этап, вместо меня теперь Ева, новая дочь.
Вдруг между головами моих притворных утешительниц я замечаю Женьку. Она стоит поодаль, возле вешалок, в своих огромных наушниках, жёлтом пуховике и кедах, и в растерянности наблюдает эту шумную сцену. Видно, что она совершенно сбита с толку.
Я резко перестаю реветь. Мне хочется вырваться из этого живого кольца и чтобы все исчезли, все, кроме Женьки. Мне необходимо с ней поговорить. Но девочки ни за что меня так запросто не отпустят. Я у них главная новость дня. У меня неприятности, да какие – парень бросил! На такие новости они слетаются, как вампиры на кровь.
А Женька тем временем идёт мимо нас к выходу, решив, видимо, что я в ней больше не нуждаюсь. Да и что ещё тут можно подумать? Всё довольно прозрачно. Вот она с усилием толкает тяжёлую белую дверь и оказывается на солнечном крыльце. Яркий весенний свет ослепляет меня на мгновение, а потом дверь захлопывается.
Вот и всё. Я ругаю себя за то, что не побежала за ней, но не хочу, чтобы все глазели, подслушивали, обсуждали. Ну почему они не могут просто исчезнуть?
Через некоторое время девочкам становится ясно, что больше никаких захватывающих подробностей вытянуть из меня не удастся. Их интерес ослабевает, и, разочарованные, они расходятся одна за другой. Кто домой, кто на факультатив, а кто гулять. Слишком хорошая сегодня погода, чтобы сидеть тут со мной в тёмном гардеробе, тем более раз поживиться особо нечем.
Шестиглазое, как мой "ближайший друг", остаётся со мной до последнего, правда, затем лишь, чтобы уколоть на прощание:
– Да-а, Касаткина, тяжело тебе будет с парнями. Даже единственный брат от тебя сбежал!
Усмехнувшись, Чудовище удаляется. С этого момента мы снова друг для друга не существуем. Я встаю, надеваю куртку и устало перекидываю сумку через плечо. Веки и щёки опухли и горят, голова весит целую тонну и с трудом держится на шее.
Наш охранник, дядя Коля, громкий худощавый старик с сердитым вытянутым лицом, добрый, хоть и постоянно чем-то недоволен, смотрит на меня сочувственно, как если бы меня покусала стая пчёл. Я опускаю глаза, но знаю, что он провожает меня взглядом. Дядя Коля вздыхает: "Ох-хо-хо", – и возвращается к монитору, в котором дрожит чёрно-белое изображение нашего крыльца.
Я спускаюсь по ступенькам, шагаю к воротам и вдруг слышу, как меня окликает тоненький голосок. Женька! Это Женька! Поверить не могу – она меня ждёт!
18. Завтра каникулы
Мы с Женькой огибаем пруд по мощёной дорожке и занимаем нашу любимую скамейку. Она под деревом, в тихом уголке и, главное, вдалеке от шума и визга детской площадки. Пруд растаял, и там уже полным-полно рыжих уток. Какая-то женщина бросает им россыпью зерно. Утки слетаются, копошатся, одни ныряют, другие выныривают и бьют крыльями, стряхивая воду. Я опять вспоминаю девчонок. И снова мне так стыдно перед Женькой! По горлу ползёт жар и скапливается на щеках – всё лицо, наверное, красное. Как будто мне в супе попался горошек чёрного перца и я его случайно раскусила – даже дышать трудно. Да ещё и пятна на лбу – после слёз. Мне до сих пор не до конца верится, что Женька осталась дожидаться меня у крыльца.
– Ну, рассказывай, – говорит она.
И я рассказываю. С самого начала. Как будто в дневник пишу – ничего не скрываю. Про Филиппа и его маму, которую нельзя волновать. Про "дружбу" с Шестиглазым чудовищем. Про Василису Никитичну (как у неё язык повернулся такое про меня наговорить!), про скандал, который из-за неё получился, про пугливого Славку с его подарками и про маму, которая думает, что можно залезть в мои вещи, прочитать мой дневник, а потом просто накормить сырниками – и всё исправится. Когда она стала такой? Ведь мы же и правда были с ней как подруги.
Конечно, я рассказываю и про письмо, отправленное в пустоту. Я его наизусть помню: "Дмитрий! Это ваши дети, Филипп и Женя. Мы познакомились и общаемся. Вот решили написать, спросить, как ваши дела. А, и с наступающим днём рождения!"
Каким счастливым казался тот день! Больно вспоминать, как я радовалась – понапрасну. Целую неделю все мои мысли были обращены к этому долгожданному письму. Я даже не помню, что мы проходили в школе.
А потом пришёл Филипп, сгрёб все мои мечты в пакет, завязал туго и отправил в мусорный бак. Там они теперь и лежат – среди пустых смятых пачек, бутылок и гниющих овощных очистков.
Я ему доверяла, хотела помочь простить наконец отца. Думала, что мы найдём его и будем переписываться, может, когда-нибудь увидимся, хотя бы по скайпу. Надеялась, что у этой истории будет хороший конец.
Но у папы другая жена и, самое главное, маленькая Ева. Я понимаю, что нужно порадоваться за него и не мешать… И я хочу порадоваться, очень хочу, но, если честно, меня разрывает изнутри оттого, что он любит эту девочку, а меня – нет. Я ведь такая же его дочь, но для него, похоже, всего лишь случайность.
У меня есть настоящий адрес отца – Филипп выплюнул его мне в лицо и ушёл, оставив меня со всем этим один на один… Мол, раз ты такая взрослая, разбирайся, как хочешь. А я не знаю, что делать. Не понимаю: Филипп так бережёт свою маму, так боится её чем-нибудь огорчить, как будто она ему и не мама вовсе, а дочь! Или младшая сестра. Почему же, если он такой заботливый, добрый и мягкий, почему он не понимает, что на самом деле поступил со мной жестоко?
Когда я заканчиваю, Женька, надув щёки, шумно выдыхает, мол, да-а-а, ничего себе! Но по выражению лица невозможно определить, что она думает обо всём этом.
– Ну как мне быть? Писать или нет? – терзаюсь я.
Я смотрю на Женьку с надеждой, но она не торопится отвечать. Качает головой из стороны в сторону, как весы, которые не знают, куда им склониться. Я вижу, как отчаянно она хочет помочь мне сделать правильный выбор (ведь Женька в душе не только художник, но и математик – ошибок она себе не прощает). Ей сложно встать на моё место, особенно при том, что своего отца она даже не пытается разыскать. Ей и без него неплохо.
– Ладно, я знаю, ты бы не стала писать, – говорю я, чтобы она не мучилась, и вздыхаю: – Везёт тебе, ты спокойно обходишься без отца.
– Ну почему – спокойно? – робко произносит Женька и тут же теряется.
Я смотрю на неё вопросительно. Что-то я не пойму, что она имеет в виду.
– Но ты же говорила…
– Ну да, – перебивает Женька. – Говорила, что он мне не нужен, но…
Я вижу, как тяжело Женьке произнести это вслух, но тут и без слов всё понятно.
– А вдруг он плохой человек? – выпаливает Женька.
И рассказывает всё то, о чём я только догадывалась: что в глубине души она всё-таки надеется, что однажды отец позвонит, попросит прощения, пообещает, что теперь они будут общаться.
Женька иногда рисует его по нескольким старым фотографиям. Эти наброски она никому не показывает – ни маме, ни бабушке с дедушкой, ни даже мне. Отец получается наполовину вымышленным, вроде русалок и привидений на Женькиных иллюстрациях. Он как персонаж полузабытых легенд – Женька не до конца верит в его существование, но будет здорово, если легенда хотя бы отчасти окажется правдой.
И в то же время Женька понимает, что он давно забыл её, скорее всего, даже не считает дочерью и уж конечно не любит. Вот почему она пытается убедить себя в том, что он ей тоже не нужен.
– Я тебе завидую, – говорит Женька. – Ну тому, что ты нашла Филиппа. Глупо, конечно, но я сначала обиделась, что у тебя теперь есть брат и что с ним тебе интереснее, чем со мной.
Я закатываю глаза.
– Женька! Ну что ты придумала! Это ты прости, что я себя так повела. И в блог перестала писать. А с братом, видишь, как получилось…
– А мне кажется, вы помиритесь! – улыбается Женька мечтательно.
– Да, хорошо бы.
Помиримся или нет – этого я не знаю. Но чувствую Женькино настроение. Оно заразительно и тут же передаётся мне. Ей хочется, чтобы всё было хорошо, чтобы никто ни на кого не злился. Несмотря ни на что, нам и правда есть чему порадоваться: во-первых, мы сами наконец помирились. А во-вторых, завтра же каникулы! Вернее, уже сегодня, вот прямо сейчас. И я вдруг понимаю, что это похоже на маленькое чудо.
– Слушай, а давай устроим ночёвку, – предлагает Женька. – Сегодня, конечно, не пятница, но ведь каникулы! Хочешь?
– А завтра ты ко мне – в счёт пропущенных пятниц, – предлагаю я в ответ.
Женька подхватывает:
– Тогда послезавтра ты опять ко мне!
Мы идём к Женьке и по дороге строим планы на каникулы. Надо обязательно сходить на "Призрачный экспресс" и на "Три закона колдовства". И пару вечеров посвятить "Английским рассказам о привидениях" – я буду читать вслух замогильным голосом, а Женька тем временем за мной зарисовывать. Сестрички Кентревиль возвращаются!
Я пишу маме сообщение: "Привет! Завтра каникулы, так что я сегодня у Женьки".
"Помирились!" – отвечает мама.
"Да!" – подтверждаю я, и мне кажется, что в этот момент мы с мамой тоже чуть-чуть миримся. А может, это всё Женькино заразительное настроение.
Женькина бабушка угощает нас домашней лапшой, а дедушка опять рассказывает "один страшный случай" – знает, что мы это обожаем. А случай о том, как Женькин дедушка в детстве шлёпнулся в погреб, а дома никого – все в огороде. И вот, пока он сидел в темноте, такого понавидался! Вся чертовщина, какая есть, вся развелась у них в погребе – тут тебе и домовой, и кикимора косматая, и целый выводок чертенят. Бедный маленький Женькин дедушка! Только через два часа его оттуда достали – на вой сбежались. И главное, добавляет дедушка, выл-то вовсе не он, а кто-то, кто в бочке с огурцами сидел.
– Ну хватит страсти-мордасти на ночь глядя рассказывать, – говорит бабушка и вынимает из духовки ржаной смородиновый пирог.
Мы подхватываем дедушкину историю и вспоминаем всякие "страсти-мордасти". Меня однажды ночью кто-то ледяной рукой за ногу схватил, а у Женьки был вещий сон, что у неё ноутбук сломается, и ведь на следующий день и правда сломался.
Вот и норвежский лесной кот Юля отрывается от созерцания высоток и приходит послушать. Ему, наверное, тоже есть что рассказать. Кошки чувствуют присутствие потусторонних сил – это все знают.
– И Юля бы тоже кого-нибудь почувствовал, – говорит Женька, – если бы хоть иногда отходил от окна.
Даже бабушка подключается к игре: когда она стоит у плиты, ей иногда слышится, как будто кто-то шныряет по верху шкафчиков. Маленькие такие шажочки. Раз-раз-раз – и опять тишина.
– А вдруг это мыши?! – пугаемся мы с Женькой.
– Да нет, это домовой! – успокаивает нас дедушка.
19. Продолжение дневника
На каникулах я снова возвращаюсь к дневнику – двадцать седьмого марта, в день рождения папы. Сегодня ему исполняется сорок три года. Я смотрю на его страничку – она всё так же пуста, только фотография, дата рождения и несколько картинок-поздравлений на "стене". Но мне она уже не кажется такой пустой: я будто вижу фотографии, которых там нет. На них папа держит на руках маленькую Еву.
Странный день. С самого утра я какая-то потерянная: хожу и не знаю, чем себя занять. Вроде каникулы, куча вариантов, но всё не то. И тогда я раскрываю дневник на чистом развороте. Вверху пишу число: "27 марта".
И, подумав, добавляю: "День рождения папы".
Несколько недель назад я совсем иначе представляла себе этот день. Думала, мы с папой уже будем знакомы. Да что там, я была в этом уверена. Мечтала, как мы с Филиппом будем поздравлять папу по скайпу и у папы на загорелом лице появится большая белозубая улыбка. Мы виртуально чокнемся морсом и съедим по куску именинного пирога. Это казалось мне таким естественным и осуществимым.
Теперь я всё представляю по-другому. Папа, его жена и новая дочка Ева сейчас, должно быть, на пляже, отмечают папин день рождения. Перепрыгивают маленькие волны и убегают от больших. Закапывают папу в песок так, чтобы только голова в панамке торчала. А потом едят фрукты, прячась от солнца под огромным красным зонтом. Или жёлтым. Едят они, конечно же, апельсины.
Недавно мама принесла пакет апельсинов и сказала, что они египетские. Не то чтобы я очень люблю апельсины, но "египетские" звучало так вкусно и солнечно посреди мокрого туманного марта, что сразу захотелось попробовать. А они и правда оказались сладкие.
Вот такие апельсины и едят сейчас, сидя под жёлтым зонтом на берегу Красного моря, папа, его жена и маленькая Ева. И небо над ними – синее-синее. У нас тоже такое бывает, но редко, а там, наверное, каждый день. А море – я даже не знаю, какого оно сегодня цвета. Пожалуй, тёмное с зеленоватым отливом. И прохладный ветерок, чтобы им там было не жарко.
Вот что я записываю в дневник. А потом иду на кухню, потому что мне тоже ужасно хочется апельсинов. Апельсины лежат горкой на фруктовой тарелке на подоконнике и пахнут раскалённым песком и морским ветром. Я беру один, верчу в руке, разрезаю пополам, и глаза как будто слепит от летнего солнца. Я режу апельсин на маленькие треугольники, складываю в чашку и уношу в комнату.
Не удержавшись, всё-таки заглядываю на предыдущую страницу дневника. Последняя запись о том, как я боюсь, что Василиса Никитична донесёт маме про Филиппа и мама запретит нам общаться, а ведь это мой старший брат – я только что нашла его и не могу потерять.
Я перечитываю это и думаю: и всё-таки мы потерялись. И не только из-за мамы с Василисой Никитичной.
Вечером, когда возвращается мама, я выхожу из комнаты. В последнее время я сижу закрывшись, но сегодня мне не хочется быть одной. Пока мама разогревает суп, я чищу очередной апельсин.
– О-о-о, а со мной поделишься? – просит она.
Я кладу ей в рот апельсиновый треугольник. От удовольствия мама закрывает глаза и мычит:
– М-м-м! Блаженство!
А потом спрашивает:
– Ну как каникулы?
Не думаю, что она ждёт подробного ответа. С тех пор как мы поссорились, я на всё отвечаю: "Нормально". В крайнем случае: "Хорошо". А тут вдруг начинаю рассказывать. Мама и рада, и немного ошарашена. Я рассказываю, как мы с Женькой ходили на "Призрачный экспресс", как собираемся на "Три закона колдовства", как при свечах читали "Английские рассказы о привидениях", как Женькин дедушка свалился в погреб (нет, не сейчас, а когда был маленький).
Мама говорит, что внимательно читает наш блог и с удовольствием рассматривает рисунки. Хорошо, что сестрички Кентервиль снова вместе.
– А Филиппа вы в кино зовёте? – интересуется мама, когда мы садимся есть.
Она не знает, что мы с Филиппом не разговариваем. И некоторое время я колеблюсь, рассказывать или нет. Я настораживаюсь – очень уж это похоже на вопрос с подвохом. Сейчас я скажу что-нибудь, и мы опять поругаемся. А мне так неохота ругаться.
– Жень, ты не думай, я совсем не против Филиппа. Я всё понимаю и уверена, что он хороший мальчик. Иначе ты бы не стала с ним общаться. Я бы тоже с удовольствием с ним познакомилась.
Это для меня неожиданность. Я недоверчиво поднимаю на маму глаза.
– Правда-правда, – кивает она. – Мне очень интересно! Я, конечно, видела его ребёнком, но он меня вряд ли помнит. В детстве он был такой весельчак!
– А теперь играет блюз, – говорю я.
– Давай пригласим его в гости на выходных, а? Может, и мама его захочет прийти? Как думаешь? Нам с ней тоже надо найти общий язык. Хотя, чувствую, это будет непросто. Что-то мне подсказывает, она даже говорить со мной не станет, но я думаю вот как: давай мы попробуем сделать первый шаг навстречу, правильно?
Я опускаю глаза и мрачнею.
Мама настораживается:
– Что такое?
– Мы с Филиппом поссорились.
– Как это? Из-за чего?
В голосе отчётливо слышится тревога. Сейчас она вообразит что-нибудь ужасное. Решит, что Филипп ничем не лучше отца или ещё что-нибудь. Нет, уж лучше я всё расскажу как есть.
– В общем… – начинаю я и понятия не имею, что говорить дальше.
Рассказывать как есть – ужасно сложно. Тем более маме. Тем более о том, что случилось у неё за спиной. Ну разве она одобрит письмо папе, пусть даже он его никогда не получит? Она будет перебивать, пугаться через слово и делать страшные глаза. У неё же голова работает совсем не так, как у остальных людей. Она всё время за меня переживает. Это как будто её вторая работа. Она её терпеть не может, эту работу, но всё равно делает, потому что думает, надо.
Я не знаю, как с ней говорить, раньше почему-то было проще, а теперь как по минному полю идёшь. Но это необходимо. Надо её тренировать, чтобы не пугалась всего на свете. И я начинаю с того места, где обрывается дневник. С того дня, как мы поругались, я поехала к Филиппу и уговорила его написать папе.
Конечно, поначалу мама приходит в ужас.
– Неужели он вам ответил? – спрашивает она так, словно мы написали маньяку-убийце, который теперь знает наш адрес и обязательно за нами придёт.
Я объясняю, что мейл был ненастоящий. Филипп хотел "как лучше". Узнав, что папа не сдержал обещания и так и не пригласил Филиппа к себе в гости, мама шепчет:
– Ой, бедный мальчик, он-то уже настроился! Ну как так можно?
– А потом выяснилось, что папа женился и у него родилась дочка Ева. Они так и живут в Египте.
О том, что папиной новой жене лет двадцать всего, я умалчиваю. Это не настолько важно, чтобы беспокоить маму, ей и так многое придётся переварить.
– Ну, в том, что он найдёт себе применение, никто не сомневался, – комментирует она.
Я смотрю на неё с укором. Хочу отучить её плохо говорить об отце: как бы она на него ни злилась, он – это немножко я, а я – немножко он. Это ведь не я придумала, так уж мы все устроены.
– Ох, ну дай-то бог, – вздыхает мама. – А с Филиппом-то что в итоге?
– Ну вот мы с тех пор и не разговариваем. Я тогда сказала, что он не должен был всё это от меня скрывать. И обманывать с мейлом.
– Правильно, не должен был, – соглашается мама.
– А он сказал, что не хотел, чтобы я разочаровалась.
– И это тоже правильно.
Некоторое время мы молчим. А потом мама говорит:
– Нет, всё-таки он очень хороший мальчик, Жень. И слава богу. Дети и должны быть лучше родителей. Он хотел тебя защитить, но не знал, как это лучше сделать, и сделал, как сумел. Ещё научится. Трудно быть по-настоящему хорошим старшим братом, хорошим отцом, хорошей мамой… Уж я-то знаю, этому нужно учиться – каждый день. Но я буду стараться, Жень. А у Филиппа, между прочим, есть все задатки.
Я киваю.
– Тут вот ещё что. Он всё-таки сказал мне настоящий мейл. Как ты думаешь, написать или не стоит?
– Ой, Жень, я даже не знаю. Как тут советовать? Тут важно, как ты сама думаешь и чувствуешь, чего тебе самой хочется.