АИ-95
Я люблю ночные заправки. Уютно мерцающие в ночи, чистые и спокойные, они совсем не такие, как днем. И люди на них в основном встречаются правильные – понятных и близких мне человечьих брэндов.
Это мужчины, на лицах которых сквозь усталость твердо проступает готовность продолжить путь. И еще – спокойная радость оттого, что можно размять спину, умыться и выпить крепкого кофе в немногословной кампании таких же, как ты сам, ночных путников по дорогам жизни. Некоторые из них везут грузы, и все мы уважительно понимаем, что их путь длинней и опаснее нашего, но они, правильные мужчины, все равно с него не свернут. И мы молча желаем им удачи.
Готовят "Мерседесы" капиталистов к новому дню бесконечной войны за денежные знаки водители-охранники, широкоплечие, с волевыми подбородками и спокойными глазами. Достойные люди, прямоходящие. И почти за каждым можно разглядеть пунктирную линию непростой интересной судьбы. Они мне нравятся. Уж во всяком случае, больше, чем те, кого они возят и охраняют.
Заезжают менты. Настоящие – не коридорные министерские униформисты, не ленивые толстозадые участковые, а реальные воины Ночного Дозора, по бронированным торсам которых постукивают хищные короткоствольные автоматы. Почти всегда они спешат, а рации в их машинах то и дело с шипением выбрасывают короткие тревожные команды. Значит, нам только показалось, что киевская ночь дышит Добром и Благодатью?..
Правда, попадаются и педальные кони… Это я о таксистах, о ком же еще… Даже не буду оговариваться из вежливости! Нормальные люди встречаются везде, но собрать столько дебилов в одной профессии – это надо постараться! О чем я? Пересядьте на байк, узнаете. Когда взрослый человек (иногда без тени шутки называющий себя профессионалом!), увидев мотоциклиста, начинает вести себя, как цирковая обезьяна во время течки – подрезает, пугает резким "кивком", старается неожиданно взреветь сигналом, чтобы напугать – это не так смешно, как диковато. Ведь с пониманием и симпатией относятся к нам, всадникам города, почти все – от водил грузовиков и автобусов (эти действительно профессионалы!) до крутейших мужиков в "Бентли" и "Лексусах". А что с вами-то такое, шашечные труженики извоза? А? Злитесь, что удача пронеслась мимо, как "Порш" по встречной? Так это не к нам, это вы где-то на жизненном маршруте главный поворот проскочили. Классовая ненависть замучила? И вовсе непонятно - ведь мы, байкеры, открытые всем ветрам и бордюрам трэвеллеры, самые нормальные и демократичные люди в мире!.. Раньше я гадал и удивлялся, потом плюнул и просто перестал ездить на такси. В конце концов, метро – классная вещь, а в крайнем случае я с удовольствием десятку "частнику" дам, эти всем понятнее и ближе - кто из нас в 90-е не "грачевал"!..
Ну да хватит о таксерах, много чести…
Тем более что, как я уже говорил, народ на ночных заправках встречается в основном правильный, и, по-моему, даже те, кто работает на станции – кассиры, пистолетчики, охрана – относятся к нам лучше, чем к пестрой дневной толпе, в которой кого только нет…
"Сузу" пора было залить, но я зарулил на заправку еще и для того, чтобы посмотреть, как там мой ангел. Во время поездки он не просто молчал, он ПЕРЕСТАЛ ОЩУЩАТЬСЯ у меня за спиной, и от этого почему-то становилось тревожно и сиротливо…
Конечно, он был на месте. И даже настолько пришел в себя, что снова заговорил на блатном новоязе.
- Ты отлить не хочешь? – буркнул он. – А я метнусь…
И он "метнулся". А я тем временем заправил байк и отогнал его в сторону от колонки. Потом мы задумчиво пили кофе в неоновом уюте заправочного магазинчика-кафе и разглядывали входящих. О чем думал ангел, я не знал, а вот сам я старался понять, как мне вести себя с ним дальше. После произошедщего во дворе старого дома он уже не мог стать для меня прежним Ю, приблатненность борщаговского типа, за которой он прятал от мира свою светлую душу, для маскировки больше не годилась.
"Что удивляться, если у моей страны даже ангелы ранимые, как больные дети…" - пронеслось в голове.
- Ю, послушай, – вывел я из задумчивости ангела, – а что ты скажешь о Сам Самыче?
- Да что говорить? – почему-то без всякой охоты отозвался Ю. – Что четырнадцать машин под одну жопу многовато? Тем более, если того… втираешь о принципах социальной справедливости… Так об этом уже каждая собака высказалась! Ты вон сам в телевизоре заливался!..
Это было правдой. Хотя я не "заливался", и на машины его (вернее, не его!) мне плевать, я просто сказал, что если Сам Самыч – самый мудрый из украинских политиков, то Власов – самый мудрый генерал Второй мировой. И то правда, зачем умирать, как какой-нибудь Карбышев, под ледяными струями брансбойтов, если можно в удачный момент шустрым кабанчиком переметнуться - и сразу получишь генеральскую шинель на ватине, норму шнапса и ящик питательной свиной тушенки?! Правда, тот стал героем на все времена, но мы же "люды помирковани", вечную славу на себя не примеряем…
- Нет, а все-таки, – не отставал я, – так сказать, с позиции Высшей справедливости?
Ю отвратительно осклабился:
- Тебе самому до высшей справедливости, как до Москвы раком! А туда же – Сам Самыч, Сам Самыч…
Чувствовалось, что он почему-то не хочет говорить о сиплом предателе.
- Извините, что вмешиваюсь… Я не прислушивался, просто вы говорили громко… - раздавшийся голос был спокойным, интеллигентным, сдержанно-уверенным. Мы с ангелом оглянулись.
Мужчина, как мужчина. Немолодой, но подтянутый. Костюм, седина, едва ощутимый запах дорогого одеколона. На столике - большая чашка кофе, журнал "Бизнес". Типичный иногородний бизнесмен средней руки, часто бывающий в Киеве по делам.
- Если я напрасно вмешиваюсь, сразу скажите – (к моему облегчению, Ю не выдал хамского пассажа, промолчал), – просто так получилось, что я знаю Сам Самыча очень много лет. Нет-нет, я к политике отношения не имею! Мы знакомы, можно сказать, с детства, вместе еще… - (незнакомец замялся). – Впрочем, неважно… Я только хотел сказать, что в его поведении ничего необычного нет…
- Прямо-таки и нет!.. – не выдержал я.
- Я имею в виду – необычного для него. Знаете, он всегда был с червоточиной, даже в том возрасте, когда в человеке и червоточить-то еще нечему… Словно с ранних лет был запрограммирован на подлость, причем на такую, монументальную… судьбоносную, что ли… Я все не мог понять – если в человеке столько готовности совершить низость, как она может не прорваться!? Даже одно время думал, что ошибался относительно его, такое ведь тоже случается - думаешь о человеке плохо, и совершенно напрасно!.. Но видите – оказывается, не ошибался…
Незнакомец произнес это без злорадства, чувствовалось, что он и хотел бы ошибиться, да не вышло.
Мужчина отодвинул пустую чашку, скрутил журнал трубочкой.
- Ну, всего хорошего. Извините, что помешал разговору. Не сдержался…
И он вышел, качнув стеклянную дверь.
- Все слышал? – спросил Ю.
Я пожал плечами.
- Случайный человек на ночной заправке… Может, он вообще все это выдумал…
- Не выдумал, – жестко отрезал Ю, а затем, вдруг смягчившись, добавил: – Но ты на Сам Самыча сильно не наезжай, слышь…
- Это почему?
- Так печать же на нем, вот почему! Неужели сам не видишь?! Ты же какой-никакой, а писака, такие вещи сечь обязан… Не понимаю…
Я обмер. Это было правдой. Не знаю, что я там обязан "сечь", но я последние месяцы совершенно ясно различал на лице соцреалиста-перебежчика какую-то тень, делавшую лицо серым и блеклым даже на экране самого цветного телевизора… Печать! Оказывается, вот что это! Именно по такой печати, наверное, опытные экстрасенсы безошибочно определяют по фотографии, что человек умер. Что-то похожее говорят и ученые-биоэнергетики…
Я почувствовал, что больше не могу злиться на Сам Самыча, человека с ТОЙ САМОЙ ПЕЧАТЬЮ на лице. Не знаю, в каком из четырнадцати "шестисотых" прохудился тормозной шланг, какая Аннушка уже разлила свое масло, скажу одно - меня это не радует. Честное слово. Как не обрадовала смерть (не смерть, гибель!) депутата Кушнарева. Да, я злобно иронизировал по поводу его истеричных обещаний "харьковской власти", я с живым издевательским интересом наблюдал по телевизору за его ходками в прокуратуру, я, наверное, и дальше бы…
Но в тот день (я очень хорошо запомнил), когда сообщили о том, что он ранен (а сообщили так, что было ясно – ему не жить…), я замер перед экраном, чувствуя, что на душе как-то пусто. Пусто и плохо… И не было в тот миг ни политики, ни власти, ни ненависти, а был далекий город на другом конце страны, где мучительно умирал на больничной койке раненый в живот мужчина. И мне очень хотелось, чтобы он выжил. И мне не верилось в это. И мне от этого было очень мерзко. И мне открылось, что перед лицом БОЛЬШОГО УХОДА то, что кажется нам судьбоносным на Майдане, оказывается суетной дискотекой…
Назовите меня сентиментальным придурком.
Назовите меня космополитом безродным.
Назовите меня "донецким".
Как угодно назовите, но чумазое быдло, которое через несколько дней после этого подняло над головами транспарант "Янукович, запрошуємо на полювання!", кто угодно, только не мои друзья…
НОЧНАЯ МАЛИНА
Конечно же, купить сигареты я забыл. Так оно всегда и бывает, когда голова забита не привычными человеческими нуждами, а совсем другим. А ведь лежали они на кассе заправки в 11 рядов, демонстрируя товарное изобилие, это самое приятное из преимуществ капитализма над совком…
Одним словом, хотелось курить. И просто так хотелось, и вдвойне - оттого, что подлец Ю опять беззаботно молчал, ни слова не говоря ни о Юле, ни о том, кто хочет ее убить, ни о том, как я должен этому помешать. Жестокие забавы у нынешних ангелов-хранителей…
А "Суза" словно сам по себе снова, привычно кренясь на поворотах, выруливал к Липкам. К Парламенту, Кабмину, Банковой, словно старые ветвистые деревья и спрятавшиеся за ними здания не только знали тайну, но и могли ее открыть…
На развилке около Печерской мэрии я даже сквозь шлем услышал громыхание музыки – тротуар и улица напротив Silver Cup была плотно и бестолково заставлена дорогими авто, само заведение то и дело взрывалось яркими бликами. Золотая молодежь, разбавленная теми, кто под нее "косит" в поисках жизненного шанса и приблудными иностранцами, буйно прогуливала отцовскую удачу на очередной диско-партии.
Я притормозил, умело пронырнув в щель между косо стоящей "бэхой" и "Бентли" с угрюмым шофером во мраке салона и остановился, въехав на тротуар. Ни плечистые "секьюрити", ни опытный фейс-контрол меня не смущали, я ведь иногда заходил в этот модный вертеп, сидел в углу, пил свой Burn, курил, глядя на неестественно веселых от "Экстази" с пивом ребят и возбужденно-отчаянных девочек, и чувствовал себя иностранцем из далекой провинциальной страны. Но при этом испытывал почему-то не растерянность, а уютную, сладкую грусть…
- Подожди, – бросил я ангелу на ходу, – я быстро, за сигаретами…
- А может, это… сюда заскочим? – он кивнул на противоположную сторону улочки, где мы, собственно, и остановились.
Удивительно, кофейня "Малина" тоже не спала этой ночью. Старая добрая "Малина"… Лет пять назад я часто водил сюда жену есть дорогие пирожные с диковинными иностранными названиями. Но потом она сказала, что в "Пассаже" сладости вкуснее, похожи на парижские, и мы стали ездить туда.
- Может, тут и сладкое есть… - очень по-детски добавил Ю.
В "Малине" все было почти так же, как и много лет назад. И еще – здесь было совершенно пусто – вернее, не совершенно, а почти – в разных концах зала сидела пара одиноких мужчин, занятых своими мыслями, усталый молодой бармен киношно протирал стаканы, изредка бросая взгляд на экран работавшего без звука огромного телевизора.
У меня уже созрел план – наивный, но очень своевременный. Куплю сигареты, подумал я, и решительно направлюсь к выходу. А если Ю начнет ныть насчет сладкого, выдвину ультиматум – пирожные в обмен на информацию о Юле!..
Но этот небесный тип опять перехитрил меня.
Я еще не успел раскрыть рот, а ангел уже тыкал длинным крепким пальцем в стекло витрины:
- Ага, вот это… Да. И еще вон то круглое, с клубникой сверху. И которое рядом, на сердечко похожее…
Бармен умело подхватывал пирожные хирургически сверкающими щипцами и горкой выкладывал их на тарелочку.
- Слушай, а у тебя не слипнется? – сердито спросил я.
Но ангел, подхватив тарелку, уже надкусил первое пирожное и попросту сделал вид, что не услышал меня.
Зато услышал другой человек. И его голос был не просто знакомым – его вообще трудно спутать с чьим-то…
- О, привет, Юрок!.. Давно тебя не видел.
За дальним столиком, занимая огромным телом рассчитанный на двоих диванчик, устроился не просто ночной посетитель, а еще один человек из телевизора – непомерно толстый, неутомимо скандальный Микеле Броский.
Еще один "вичный революцьонер", твою мать…
"Ну конечно, это же его кофейня!" - вспомнил я, но все равно с подозрением покосился на уплетающего сладкое ангела. Как он там говорил? "Сегодня ничего случайного не будет"? Так, кажется…
САМАЯ ЖИРНАЯ ВОРОНА НА СВЕТЕ
Мужчина около стойки наверняка был охранником, но он лишь на пару секунд поднял голову и снова вернулся к своему занятию – какой-то компьютерной игре на сотовом телефоне.
Мы с ангелом сели напротив Микеле. Несмотря на глубокую ночь, он был бодрым до неприличия. Хоть и вздохнул с тяжелой озабоченностью.
- Ну, как дела, Юрок, чего пишешь?
- Да так, – пожал я плечами, – сценарии полного метра для "Амедиа"…
- А чего – нормально… Платят хорошо?
Я не успел ответить, что платят прилично, да…
- Он книгу к выборам фигачит, – с набитым ртом, но до обидного отчетливо провозгласил Ю. К этому моменту он успел перепачкать кремом не только блондинистую физиономию, но и пальцы, и даже свой вульгарно сверкающий "Ролекс". В этом, конечно, было что-то беззащитно-детское, но, кроме грубых матов, я в эту секунду ничего не мог ему сказать. Поэтому промолчал…
- Что, серьезно?! – оживился и без того энергичный Микеле.
"Ну все, сейчас начнется…" - обреченно подумал я и не ошибся.
- И что – опять у тебя все будут в говне, а Юлька – в белом фраке?!..
- А ты что, против?
- Я? Конечно, против! – Микеле от возбуждения даже заерзал толстым телом по диванчику.
- Почему это, интересно? Ты же сам совсем недавно с ней был!..
- Правильно!.. Был!.. И ушел!.. Потому что шел в партию, а попал – в политическую секту. Да, в секту!!.. И вообще, знаешь, кто она, твоя Юля? Мария Дэви Христос, вот кто?!.. Помнишь, была такая? А Татаринов при ней… ну, этот, который у Дэви Марии на подхвате был, не помню, как звали… Типа верховный жрец… Да они же оба совсем мозгами поехали!..
Я знал, что спорить с ним бесполезно, но не молчать же было, в самом деле, тем более что Ю продолжал уплетать сладкие деликатесы…
- Знаешь, Микеле, – я закурил назло ему, некурящему (может, выгонит?..), – возможно, если бы Мария Дэви Христос проповедовала социальную справедливость, за ней бы пошли миллионы…
- Ну, пошли бы, пошли!.. – Броский возбуждался все больше, и я в который раз подумал, что такое тучное тело не может, попросту не должно быть таким упруго-подвижным, в этом есть что-то неестественное. – И куда бы вышли?!.. Да никуда!! Не понятно, что ли?.. Потому что твоя Юля – ну точно такой же кровосос, как остальные! Только намного круче. И злее… Ее не кто-нибудь - сам Паша Лазоренко научил миллиарды тырить! А он в этом деле первый мастер был!.. Справедливость… Хоть ты не начинай, я тебя умоляю… Ты же у нее радныком числился, кстати говоря! Много ты справедливости наблюдал? Ты сам, лично?!..
… Я не наблюдал справедливости, Микеле, ты прав. Чуть освоившись в коридорах Кабмина, я первое время часто заносил в отдел контроля жалобы разных людей – они вдруг со всех сторон посыпались на меня нескончаемым потоком людских горестей и надежд, накопившихся за предыдущие годы. Их принимали, крепили к ним ярко-оранжевые квадратики со строгой черной надписью "ОСОБЛИВИЙ КОНТРОЛЬ", бережно клали на солидные полки, а потом… не происходило ничего. Вернее, происходило – приходили наглые в своей безликости отписки, в которых мелькали фамилии проверяющих и слова "не виявлено", "не встановлено", "плануємо прийняти до розгляду"… Я сменил номер мобильного, прятался, выбрасывал приходящие по почте конверты, не читая… Это было низко и трусливо, да, я словно отворачивался от криков и тянущихся рук тонущих, но что было делать, если "спасательные круги" новая власть (как и старая) берегла для себя и "своих", а тысячи мелких вер в справедливость, за каждой из которых стояла человечья судьба, с моей подачи разбивались в щепки, сменяясь циничным неверием и усталостью…
Я еще один эпизод запомнил, не мог не запомнить. Во время одной из нескольких личных встреч с премьером Юлей я достал несколько листов бумаги, убористо исписанных людскими просьбами и проблемами. Себе не просил ничего, поэтому излагал воодушевленно, с легким сердцем. Пани Юля никаких пометок не делала, привычно и четко вынося устные резолюции:
- Це до Миколи…
- Це – хлопцям у восьму кімнату...
- Це моїм помічницям нагадай, вони щось підкажуть...
Я все старательно записывал, я еще очень верил тогда. Наконец, дошел до последнего пункта.
- И еще… Пани Юля, не носили бы вы эти дурацкие платья с рюшечками или как там они называются. Они вам не идут. Старят, да и вообще, вы в них на себя не похожи…
Вот тут-то на меня и поднялись два внимательных темных глаза. Собранных, жестких, пронизывающих…
- Ты это серьезно говоришь?
- Ну конечно, чего бы я вам врал? И люди со мной согласны…
И вот здесь Премьер-министр моей Родины протянула руку, взяла блокнот и вдумчиво сделала в нем какую-то не очень-то и короткую запись. Впервые за все время нашего разговора…
Я помнил, очень хорошо помнил все это, но уж точно не собирался рассказывать толстому Микеле. Сказал я совсем другое.
- Но люди ей верят…
- Так я же говорю – Мария Дэви Христос!!.. То, что она своих продажных однопартийцев зомбировала – полбеды! Но она же на майданах шаманит! Причем как – тупо и беспроигрышно! Ты вообще знаешь, что людям нужно на майдане говорить?
- Что?
- То, что они хотят услышать! Аксиома!.. Просто, как мычание, но как работает!.. И ведь что обидно, – возбужденный Микеле бросил огромные кулаки на стол. – Люди ведь уже все видели, все поняли, но снова зомбирование полным ходом идет!.. В лучшем виде! Сердечки эти самые, вся в белом, голосок праведным гневом звенит…
Я устал слушать гадости о Юле. Тем более что сквозь них то и дело прорывалась правда – неприятная, колючая, да и знакомая мне не понаслышке.