- Так спрашивай, чего там. Да побыстрее, не мучай. А то я весь уже дрожу от нетерпения…
- Диду, вы позавчера ночью, перед тем как ехать на свадьбу, ничего не замечали?
- Ночью? Позавчера? - Дед удивленно опустил уголки губ. - Гм!.. Ночью… Да, честно говоря, не очень приглядывался, ведь… темновато было… А что?
- Ну, а не почувствовали ничего… такого?
- Почувствовал? Гм!.. A-а!.. Кажется, укусило что-то. То ли комар, то ли, помилуй бог, блоха. А что?
- Да нет! Ну так… в душе!
- A-а… в душе? Чувствовал! Чувствовал! Точно. Мучило меня, что за ужином я вареник один с творогом не доел - скиснет ведь, думаю, к утру. В сметане на тарелке остался.
- Да ну, какой вы, ей-богу! Я совсем не про то! Я о видении. Видения какого-нибудь не было вам позавчера ночью?
- Тьфу ты! Видение! Да что я, хворый или что? Помилуй бог!
- Да я тоже вроде бы здоров, а вот позавчера ночью в вашем саду возле Горбушиной могилы не только видел, а даже сфотографировал… Вот гляньте! - И я протянул деду фотографию.
В этот момент я повернул голову в сторону Карафолькина огорода и вздрогнул - там стояла вся наша компания: сам Карафолька, Вася Деркач, Антончик Мациевский, Коля Кагарлицкий и (я даже не поверил своим глазам) Павлуша с Гребенючкой. Они стояли, по-гусиному вытянув шеи, и внимательно прислушивались к нашему разговору. Дед, наверно, давно их заметил, так как стоял к ним лицом, а я спиной.
- А ну-ка, ну-ка! - Дед с любопытством поднес фотографию к глазам. - Что ж это такое? А?
- Да что ж еще! Разве не видно?.. По-моему, привидение. Без головы!
- Ну-у! - разинул рот дед.
Из хаты вышел его племянник.
- Что там такое? - спросил он без особого интереса, старательно ковыряя в зубах.
- Ну-ка, Сережа, иди посмотри! - крикнул ему дед Саливон. - Ты человек грамотный, помоги разобраться. Хлопцы вот тут привидение сфотографировали. У нас в саду. Позавчера ночью.
- Привидение? - Племянник подошел, взял у деда фотографию. Посмотрел и покачал головой:
- Ай-яй-яй!.. Что ж это вы, дядя! Нехорошо! Кажется, атеист, смеетесь над суевериями, а сами привидения у себя в саду разводите. И это тогда, когда люди по Луне гуляют! Подрываете авторитет науки.
- М-да-а, - растерянно развел руками дед Саливон. - Конфузия вышла. Опозорился на старости лет. Вот беда! Что же теперь делать? Могут ведь быть неприятности…
- Разве я знаю… - пожал плечами племянник. - Нужно что-то придумать. Как-то выкручиваться.
- А что, если… - задумчиво протянул дед и вдруг решительно повернулся к племяннику: - Ну-ка, снимай сорочку! - Потом крикнул девчушке, которая стояла на пороге: - Оксанка, давай плечики!
- Правильно! - подхватил племянник и начал снимать свою белую нейлоновую сорочку.
Из хаты вышла жена племянника с пластмассовыми плечиками в руках.
- Что это вы… - начала она.
Но племянник перебил ее:
- Постой! Давай сюда! - И, заговорщически приставив ладонь ко рту, он таинственно проговорил, обращаясь ко мне: - Пустим слух, что это была… рубашка! А?
И только тут я догадался, что они надо мной смеются.
Ой ты! Да это ж и вправду была рубашка! Самая обычная нейлоновая рубашка на плечиках, которая сушилась вон на той вишне в конце сада. Выстирали к свадьбе, чтобы чистенькую утром надеть. Ветер качал ее, размахивал рукавами… А я… Ах ты…
Первым начал Антончик. Сперва нерешительно, короткими очередями:
- Хи-хи… Хи-хи… Хи-хи… - Потом, почувствовав поддержку, раскатисто, во весь гогот: - Га-га-ха-ха-ха!
И ребята, те самые ребята, которые еще вчера только рты разевали и лежали в нокауте, как говорится, задрав копыта, те же самые ребята хохотали теперь надо мной, едва по земле не катались. И даже Гребенючка пискляво хихикала. А Павлуша смеялся, глядя на меня с горьким сочувствием, как смотрят на пьяного калеку. И жена племянника (видно, добрая душа) смотрела на меня с жалостью. Они жалели меня.
Они думали, что я страшно огорчен такой конфузней, как говорит дед Саливон.
Да люди добрые! Да ну, ей-богу, я ни капли не жалею!
Да, я рад, рад, что это не призрак, а рубашка. Да это же так прекрасно! Я прямо как заново на свет родился! До лампочки мне теперь и поп Гога, и бабка Мокрина, и вся их церковная братия. Не боюсь я их нисколечко. Потому что снова стою на твердой материалистической почве.
И я смеюсь, хохочу вместе с ними. Но сам чувствую, что слишком громко, слишком уж сильно хохочу. И они мне не верят.
- Ну так расскажи, расскажи, как же вы это учудили? - насмеявшись наконец, спросил дед Саливон.
- Да! - махнул я рукой: не хотелось даже думать про это.
- Ну! Ну…
- Да что там… - не поддавался я.
- Вот ведь ломается! Тогда давай ты! - крикнул он Павлуше и, повернувшись к племяннику и его жене, сказал: - Эти хлопцы всегда что-нибудь такое выкинут, шелегейдики, живот надорвешь. Специалисты! Ну!
Павлуша пожал плечами.
- Ну что? И тебя просить нужно? - скривился дед.
- А я тут ни при чем, - хмыкнул Павлуша.
- Как?! - удивился дед Саливон. - Разве вы не вместе?
- Не-а!.. - сказал Павлуша, покраснев, потом повернулся и пошел прочь.
- Вот так так! Что случилось? Ну и ну! - Дед даже расстроился.
- Да они поссорились! Совсем! Уже не дружат! - выскочил Антончик.
- Э-э… Не годится. Что ж это вы? Такие закадычные друзья! Него-оже! - протянул дед Саливон.
Тут уж я покраснел, повернулся и тоже пошел прочь. Только в противоположную от Павлуши сторону. Прямо через кладбище, туда, в поле, где только ветер, подальше от людей.
Ну, теперь все! Конец!
Если раньше, доказав Павлуше своими подвигами, что он, дурень, променял меня, героя, на какое-то чучело в юбке, я мог еще простить ему измену и помириться, то теперь уж нет. Потому что он при всех отрекся от меня.
Всё!
Оборвалась наша дружба, как гнилая веревка.
Всё!
Нет у меня больше друга.
Глава XII. Тоска. Я отгоняю воспоминания. Мой верный друг Вороной. Солдаты. "Восьмерка"
Прошло несколько дней. Всего три слова, три маленьких словечка - "Прошло несколько дней…". Написал - и не видно их. Будто и не было ничего.
А как же трудно, как долго они тянулись, эти несколько дней! И долго, и тоскливо, и грустно, ну прямо как в тюрьме, в одиночной камере.
И погода, как назло, снова испортилась.
Дождь зарядил с утра до ночи. Нос из хаты не высунешь.
Сядешь у окна, уставишься на покрытый лужами двор и только слушаешь, как беспрерывно журчит в водосточной трубе вода. И так тебе плохо, что и сказать нельзя. Будто весь этот дождь - сплошные твои слезы.
До чего дошло - учебники прошлогодние перечитывать стал!
А тут еще мать сердце надрывает:
- Пошел бы хоть к Павлуше - не скучал бы так.
С этой своей работой, с этими своими общественными обязанностями она все время забывает, что мы поссорились навеки.
А там еще и отец душу выворачивает своей музыкой.
Придет с работы, вынет скрипку да как, начнет пиликать жалобное, - кажется, не по струнам, а по жилам твоим смычком водит… Лучше б он уж этой скрипкой по голове меня треснул!
Наверно, впервые в жизни я понял по-настоящему, что это за беспросветная штука - полное одиночество. Когда даже мыслью поделиться не с кем.
И делать ничего не хочется, и читать не хочется, и играть не хочется - ничего не хочется…
Павлуше хорошо - сидит себе, наверное, и малюет какую-нибудь муру…
А чего это я про него думаю?! Пускай хоть на голове стоит - мне-то что! Предатель! Гребенючкин угодник!
А дождь хлещет… И вода в водосточной трубе журчит без перерыва… И лужи уже всю землю покрыли, и, кажется, плывет хата среди бурного моря. И нет этому морю ни конца ни края - безбрежно и безлюдно оно, как после всемирного потопа. И кажется, солнце уже никогда не проклюнется сквозь плотные мутно-серые тучи.
А в голову непрошено лезут воспоминания… Я их гоню, выталкиваю, а они всё лезут и лезут…
Про робинзонскую историю на необитаемом острове в плавнях, про то, как заблудился в кукурузе, про незнакомца из тринадцатой квартиры, про киностудию, про подземелье лавры, про тореадорский бой с Контрибуцией, про ВХАТ с "Ревизором", про атомную бомбу на транзисторах и т. д., и т. п.
И о чем бы я ни вспоминал, всегда - хоть ты тресни! - этот Павлуша в голову лезет, всё с ним связано, всегда он там обязательно. Как будто у меня и не было своей личной жизни, а только общая с ним. Будто сам я не целый человек, а полчеловека. С одной ногой, одной рукой, полживота и полголовы. А другая нога, другая рука, другая половина живота и головы - Павлушины. Вот ведь как!..
Я уж себя даже по лбу куда ком бил, чтоб выбить эти воспоминания, но все напрасно. "Это, наверно, оттого, что я все время сижу на месте, без дела, - наконец решил я. - Нужно двигаться, чем-то заняться, что-то делать, и тогда они сами собой улетучатся".
Я соскочил с подоконника и начал двигаться - быстро ходить по хате из угла в угол, сперва просто так, а потом размахивая руками.
Дед Варава, который дремал на печи, открыл один глаз и спокойно спросил:
- Чесотка напала? Иль укусил кто-нибудь?
- Зарядку делаю, - соврал я.
Не объяснять же ему, что это я воспоминания из головы таким способом выгоняю.
И все-таки эти несколько дней прошли.
Как-то, проснувшись утром, я увидел, что дождя уже нет и сияет солнышко.
Мне стало чуть полегче. Я вывел на двор велосипед, защепил на правой ноге штанину деревянной бельевой прищепкой (я всегда так делаю, чтобы штанина не попадала между цепью и зубцами передачи), сел и поехал.
Ясное солнце купалось в грязных лужах и делало их чистыми.
Я с разгону врезался в лужи, и они разлетались в разные стороны солнечными брызгами.
Выехал за село и помчался полевой дорогой. Ветер насвистывал в ушах какие-то веселые песни без слов. А потом внезапно появились слова. Но это был уже не ветер. Это навстречу мне шли солдаты. Шли они и дружно пели лихие походные песни:
Путь далек у нас с тобою,
Веселей, солдат, гляди!
Вьется, вьется знамя полковое,
Командиры впереди.
Солдаты,
В путь, в путь, в путь!
А для тебя, родная,
Есть почта полевая.
Прощай! Труба зовет,
Солдату - в поход!
И после этих серьезных слов они вдруг рванули на тот же самый мотив знакомый стишок, который учат обычно в детских садах:
Наша Таня громко плачет,
Уронила в речку мяч.
Тише, Таня, Танечка, не плачь,
Эх, не утонет в речке мяч.
Солдаты,
В путь, в путь, в путь!
А для тебя, родная.
Есть почта полевая.
Прощай! Труба зовет.
Солдаты - в поход!
Я съехал на обочину и остановился, пропуская их. Они все были очень молодые, эти солдаты, многие, должно быть, еще и не брились, и стишок про Таню был еще свеж в их памяти. Они так весело и дружно пели, что мне стало завидно. Здорово, наверно, быть солдатом. Идти вот так полем и петь в строю.
Солдат и вообще военных мы видели часто. Километрах в пяти от нас, за Дедовщиной, в лесу были военные лагеря, а дальше, в степи, - артиллерийский полигон.
И уже с год, а то и больше в центре села возле сельмага на столбе под репродуктором висела доска с объявлением:
ВНИМАНИЕ!
На полигоне регулярно днем и ночью проводятся стрельбы. Красные флаги на вышках - на полигоне стрельба. Выпас скота, сбор грибов и ягод в этом районе - только с разрешения начальника полигона.
И хоть бухало на полигоне далеко не каждую ночь и не каждый день, пасти скотину и собирать грибы да ягоды возле него никто не решался, даже с разрешения начальства. Только мы, ребятня, несколько раз ходили туда искать порох, гильзы и другие боеприпасы. Да и то больше "на слабо", если кто-нибудь заденет за живое: "Вот, мол, тебе слабо!.." Но все это так, без результатов.
Солдаты через нашу Васюковку ездили все время на разных машинах, мотоциклах, бронетранспортерах, на грохочущих здоровенных тягачах, для которых специально были отведены грунтовые дороги за селом.
А в субботу солдаты приходили к нам в клуб на танцы. И мы любили толкаться возле них и слушать, как они отпускают шуточки. Особенно нравился нам невысокий, но весь какой-то ладный солдат из Рязани - Митя Иванов, рыжий и курносый.
Он неутомимо подшучивал над своим другом, здоровенным увальнем Всеволодом Пидгайко, который был вдвое выше его ростом.
Заметив, например, что мимо них проходит какая-нибудь красивая дивчина, Митя Иванов неожиданно громко выкрикивал:
- Солдат Пидгайко, смир-рно! Равнение на середину!
Пидгайко краснел и махал рукой:
- Да ну тебя!
Тогда Митя начинал его отчитывать.
- Кто такой солдат? - строго спрашивал он и сам отвечал: - Солдат - это военнослужащий, который умеет - что? - отлично владеть оружием; который досконально знает материальную часть и… неукоснительно выполняет - что? - приказы своего командира. А вы, Пидгайко? Вы лентяй, неряха и обманщик. Вы думаете только о еде и о девчатах. Позор! До какой жизни вы дошли! Какой пример вы показываете подрастающему поколению? - И он широким жестом показывал на нас, мальчишек. - Позор! Мне стыдно за вас, солдат Пидгайко! Два наряда вне очереди! И три часа строевой. Кру-гом! От меня до следующей колонны ша-го-ом арш! Песню!
Последние слова он произносил каким-то особенным голосом, видно, кого-то копируя, старшину или еще кого-нибудь… Раздавался дружный хохот, - должно быть, было похоже.
Вообще в клубе они были очень ребячливы и во многом похожи на нас, эти солдаты. Шутя передразнивали своих командиров, как мы - учителей. Рассказывали, как кто-то из солдат ходил в "самоволку" (то есть без разрешения начальства - вроде того, как мы прогуливали уроки). И все время шутили и смеялись.
А шутки, по-моему, - самое главное в жизни. Жизнь не может быть без шуток. Я вот даже боюсь чересчур серьезных взрослых, которые не понимают этого. Мне кажется, они злые, недобрые люди, которые если еще и не сделали ничего плохого, то наверняка когда-нибудь сделают.
А веселые, остроумные, по-моему, гораздо нужнее в жизни, чем чересчур серьезные, важные и сердитые. Эти только и умеют, что покрикивать да наказывать, а шутник скажет что-нибудь остроумное, и сразу легче работать, и дело спорится. А если ваш начальник веселый человек и шутить умеет, тогда вообще здорово. Вот у нас такой председатель колхоза Иван Иванович Шапка. А был до него Припихатый. Тот все время только кричал и руками размахивал. И от этого размахивания колхоз… развалился. А нынешний не кричит никогда, только шутит, и колхоз - первый в районе.
Да я уверен, что и в бою этот самый Митя Иванов и тот же Пидгайко скорее совершат геройский подвиг, чем кто-нибудь другой.
И это ничего, что Митя Иванов идет вон там в строю последним (потому что самый маленький ростом). Но как солдат он совсем не последний. И, наверно, эту самую дошкольную "Таню" он первый запел, а все подхватили.
Проходя мимо, Митя Иванов подмигнул мне и улыбнулся. И так захотелось побежать следом за ним и, пристроившись к колонне, зашагать и подхватить песню!.. Но если б я был сейчас хотя бы во втором классе, а то ведь…
Но все же встреча с солдатами как-то сразу подняла настроение, и я помчался полевой дорогой с удвоенной скоростью, и в душе моей сама собой начала петься, вымурлыкиваясь под нос, эта удалая солдатская песня: "В путь… в путь… в путь…"
Эх, как я люблю вот так мчаться на велосипеде среди бескрайних полей, или тропинкой в лесу, или по мокрому песку возле самой речки (лучше, чем по асфальту)!
Молодчина тот русский мужик Артамонов, который велосипед выдумал! Что бы это люди делали без велосипедов! У нас все село на них ездит: и в поле, - тяпку к раме привязав, и на базар, - корзины к багажнику да к рулю приторочив, и вообще куда угодно.
Вообще велосипед - главный транспорт на селе. Так говорит дед Саливон. В городе на велосипедах только дети да спортсмены ездят, а здесь все. В городе вы старой женщины на велосипеде сроду не увидите, а у нас какая-нибудь семидесятилетняя бабушка Палажка жмет на все педали, только ветер свистит. И никто не удивляется, как будто это не старушка, а дивчина-спортсменка.
Я люблю свой "велик", как, должно быть, когда-то казак-запорожец коня любил. Даже воображаю, что это и есть мой конь боевой. И ласково называю его - Вороной. Потому что у него черная рама. И сдается мне - ни у кого в мире нет такого резвого коня.
- И-го-го-о! - так голосисто заржал он на все поле моим голосом, что я даже охрип.
Разве существуют для такого коня какие-нибудь преграды!
Гоп-ля! - с ходу перескочил он какую-то палку, лелеявшую у нас на пути.
Гоп-ля! - перескочил выбоину.
Го… Геп! Ляп! - перескочил я руль велосипеда, пролетел несколько метров в воздухе и со всего маха шлепнулся носом в жидкую грязь.
У-у-у, чтоб тебя!.. Тьфу ты!
Тьфу!
Тьфу!
Это была не просто лужа, как мне показалось. Это был ровик, до краев залитый водой.
Мой Вороной лежал на боку, как-то странно и неестественно задрав вверх переднее колесо. Я подошел к нему, и крик отчаяния вырвался у меня из груди: переднее колесо было скручено в какую-то страшную спираль. "Восьмерка"! Такой дикой "восьмерки" я еще никогда не видел.
А до Васюковки километра два.
Вот еще передряга!.. И что я такой невезучий?! Вот всегда так: только чуть полегче станет, только покажется, что жизнь улыбается снова, как судьба тут же бац по носу! И ты в луже. Эх!..
Поднял я своего Вороного, обнял за руль и поковылял к селу, волоча за собой. Если просто так идешь, то редко кого и встретишь, а если не хочешь никого встретить, то на каждом шагу:
- Ай-яй-яй!
- Что ж это ты сделал?!
- Ого-го!
- Вот это "восьмерка"!
- Ай-яй-яй!
А уже возле самого дома на Павлушу наткнулся. Он как раз выходил из своей калитки.
Увидев меня, Павлуша не мог сдержать удивленную улыбку. Я в сердцах только плюнул в его сторону и тут же, как назло, споткнулся. Павлуша рассмеялся.
- Дурак! - крикнул я, яростно дергая велосипед, который застрял в калитке.
Он не ответил. Отвернулся и пошел себе по улице.
Дед взглянул на искалеченное колесо и спокойно спросил:
- Трактор, что ли, на таран брал, а?
Я только зубами скрипнул. С дедом ссориться я не мог: кто ж тогда Вороного вылечит? Мой дед умеет все на свете. Что бы я ни сломал, что бы ни испортил, я всегда шел к нему. И он меня выручал. Хоть и говорил при этом всякие неприятные слова. Но я к ним привык.
Вот и сейчас я вздохнул и молча с надеждой взглянул на него. Дед в свою очередь вздохнул и сказал:
- Принеси плоскогубцы, клещи и молоток.
Я не заставил его повторять. Молниеносно метнулся в сарай за инструментом. И дед сразу взялся за дело.