"Сделайте хоть что-нибудь! – едва не добавил Цветаев, – только не стой, словно замороженный!"
– У меня нет жены, – ответил человек без глаза так, когда не хотят вдаваться в подробности.
Ну вот, ты просто ничем не можешь помочь, подумал Цветаев с облегчением, у тебя у самого наступил предел прочности и нервы ни к чёрту.
– Тогда просто не наговорите лишнего, – попросил он. – Скажите, что у вас шок. У вас же шок?
– Да, у меня шок после того, что они сделали со Светочкой и моим сыном, – скрипнул зубами человек без глаза.
– Ну и договорились, – сказал Цветаев, собирая с пола ещё тёплые гильзы.
Гильзы были особыми, и по ним можно было опровергнуть слова человека без глаза да и создать образ стрелка. Если бандерлоги найдут такие гильзы, то решат, что здесь был российский спецназ, а это никуда не годится.
Он не посмел его убить, хотя, чего греха таить, такая мысль пришла ему в голову: "Его всё равно "раскрутят". Будем надеяться, что это произойдёт как можно позже. Пророк убил бы, не задумываясь. Здравый смысл не всегда совпадает с реальностью".
А потом он как будто одеревенел, и некоторое время видел себя, как будто со стороны; возвращался, механически крутя руль, и только бутылка арманьяка на Прорезной 12, Б, привела его в чувства, и он ничего не мог придумать лучшего, как на ночь глядя поехать к Зинке Тарасовой, потому что понял, что у него на всё про всё не больше суток, и потому что человек без глаза долго не выдержит допроса, и потому что наследили в центре, на Михайловской, и потому что его раскусили на Прорезной. В общем, накопилось, где прорвётся, непонятно, и кажется, пришла пора передислоцироваться, как минимум, в другой район. Он снова подумал о жене, о том, что надо всё бросить, и уйти на восток, потому что истосковался донельзя. Но, конечно, это было неверно, не по-мужски, не по-бойцовски, и тогда он только крепче скрутил себя в узел, чтобы не стенать, не маяться и не рвать себе душу, и уже знал, что жизнь состоит из воспоминаний и сожалений, а настоящее – это всего лишь рефлексия, и всеобщая скорбь охватила его.
Чтобы отвлечься, Цветаев стал думать о деле, и получалось, что с Лёхой Бирсаном только всё ещё больше запуталось. Если он имел какое-то отношение к Гектору Орлову, то почему я его не спросил об этом? – мучил он себя. Ясно, что какое-то отношение всё-таки имел, раз боксёр ездил на его машине, но какое? Цветаев прикидывал разные варианты. Например, Гектор Орлов, да прости он меня, имеет предательские намерения, но тогда почему мы ещё живы? Или всё же – Жаглин, который дал ему адрес странной квартиры на Северной, пятьдесят шесть? Гектор Орлов встречался с Иркой Самохваловой? Встречался! Цветаев был в этом почти уверен. Подспудно он ждал её звонка, потому что они одна женщина не может выжить в неведении, даже такая, как Ирина Самохвалова, хотя у её не нервы, а стальные канаты. И всё равно логическая цепочка не выстраивалась. Не видел он полной картины. Будем плясать от Орлова, решил Цветаев, больше не от кого, но на всякий случай надо поговорить с Зинаидой Тарасовой, чтобы исключить Сашку Жаглина, или наоборот, понять его роль в этой истории.
До её дома он добрался к полуночи. Окна в доме не горели, и он малодушничал, решив, что Зинаида Тарасова съехала в более респектабельный район, однако после долгих звонков, она всё же спросила из-за двери сонным голосом:
– Какого чёрта?!
– Открывая, гость с шампанским и цветами пришёл! – крикнул он весело, хотя на душе кошки скребли, не любил он разыгрывать комедии.
Она медлила, разглядывая его в глазок. Естественным образом не узнала, потому что в лампочка в коридоре едва тлела.
– Я сейчас милицию позову! – пригрозила она.
Но он сунул в глазок шампанское и цветы, которые предусмотрительно купил по дороге, и она сдалась.
– Заходи, – сказала сварливо, открывая дверь, – только не долго. Сделал дело гуляй смело!
– Вот так всегда, – сказал он, проскальзывая в прихожую, закрывшись цветами.
Потом уже было поздно: естественно, она его узнала и с воплем:
– Помогите! – бросилась на кухню к распахнутому окну.
Цветаев, не разуваясь, медленно прошёл следом. Поставил шампанское на стол, цветы бросил в помойное ведро, сел и сказал, закинув ногу на ногу:
– Успокойся, поговорить надо.
– Не буду я с тобой разговаривать! – крикнула она и снова принялась взывать к ночи: – Помогите! Помогите ради Христа! Убивают!
– Ну всё, хватит! – стукнул он кулаком. – Давай выпьем!
Как ни странно, она прекратила орать, повернулась и спросила абсолютно спокойным тоном:
– Какой шампанское?
– "Советское", – посмотрел он на бутылку.
– Я такое не пью! – гордо встряхнула она головой, придерживая тяжёлую грудь.
– Садись, дура! – дёрнул её за руку.
Она плюхнулась на стул; грудь под халатом всколыхнулась, как созревшее тесто.
– Я тебя бить не буду, на чёрта ты мне сдалась, ответишь на один вопрос, и я уйду.
– Ну да, отвечу! – гордо вскинула она тяжёлую голову. – Меня из-за этого американца, знаешь, сколько таскали?!
– Не знаю, – ответил он равнодушно. – Твой друг сам напросился.
– Зато он платил евро, а не гривнами! – парировала она с таким азартом, который нечем было крыть.
Зинаида была крупная, мясистая, с толстыми пятками. Икры на ногах были развитыми, как у штангиста. Цветаев вспомнил, что голая она не такая уродливая, как в халате и ночной рубашке не первой свежести. Пахло от неё чёрт знает чем, какой-то кислятиной, но только не женщиной.
– Ладно, – согласилась она, – давай твоё шампанское, – и поднялась якобы за чашками.
– Смотри, без глупостей, – предупредил он её, заметив на столе у плиты набор кухонных ножей.
– Нужен ты мне больно, – гордо ответила она, – руки о тебя марать.
– Вот как? – удивился он равнодушно.
– А что ты думал?
– Я ничего не думал, – ответил он, снимая обертку с бутылки. – Лучше скажи, Саша Жаглин часто у тебя бывал?
– А то! – гордо ответила она, подавая огромные чашки и усаживаясь напротив. – Жениться обещал, да пропал куда-то.
– Не женится, – заметил Цветаев, разливая шампанское. – Убили его.
– Как убили?! – выдохнула она слезу, и глаза у неё расширились от ужаса.
– Девять дней назад, – ответил Цветаев, поднимая чашку. – Не чокаясь!
– Вот это да?! – удивилась она, и они выпили.
Потом она принялась плакать, размазывая слёзы по пухлым щекам и, не стесняясь, вытирая их подолом халата.
– Единственный путный мужик. Жениться обещал. А какие он стихи читал!
– Жаглин читал стихи?! – удивился Цветаев.
Ему стало ещё пуще жаль Жаглина, талант пропал.
– Ещё какие! – воскликнула она, наливая себе полную чашку. – Ты, небось, стихи не пишешь?! – спросила с упрёком.
– Не пишу, – признался Цветаев.
– А он писал! Про снег, про рассвет, про любовь!
– Никогда бы, не подумал, – обескуражено пробормотал Цветаев, вспомнил, от чего больше всего страдал Жаглин – от дефицита женской ласки.
Ему тоже нужна была ласка, и он подумал о своей любимой Наташка, и поклялся разобраться с предателем и уехать домой, а уж каким путём, видно будет.
– Да таких мужчин поискать надо! – в сердцах воскликнула она, придерживая грудь.
И это её вполне естественное движение почему-то стало его волновать.
– В этом я с тобой согласен, – миролюбиво кивнул он. – Сашка тебя куда-нибудь посылал? Или ты кому-нибудь звонила?
– Никому не посылал и никуда не звонила! – отрезала она. – Я ещё не чокнулась, я понимаю кое-что!
– В смысле? – удивился он, словно загипнотизированный её грудью.
– Свяжешься с вами, а потом хлопот не оберёшься, – посетовала она кокетливо, заметив его интерес.
– Он тебе что-нибудь рассказывал?.. – спросил Цветаев, с трудом отвлекаясь от неожиданного предмета вожделения.
– Всё! – торжественно объявила она. – Всё, чем вы занимаетесь, голубчики! – и с восторгом посмотрела на него блестящими серыми глазами.
Лицо её ещё пуще ожило, и казалось молодым и крепким, как наливное яблочко. А голос был словно материнский – добрым, участливый. От таких голосов не отказываются. Такие голоса звучат в тебе всю жизнь и привязывают крепче любых канатов.
Цветаев помолчал, ошарашенно. Сюда бы Пророка, он бы чокнулся окончательно и бесповоротно, и тогда бы случился всеобщий кошмар, а Жаглин на веки вечные был бы заклеймён предателем. Но Цветаев в это верил и не верил одновременно: одни факты говорили, что именно так оно и есть, например, Сашкино странное ранение; а другие – что такой балагур и распиздяй не может быть предателем по определению. Предатели – они всегда хитрые и себе на уме, говорят отрывисто и односложно, а Жаглин – трепло, балабол, весь на ладони, к тому же бескорыстен, как японский монах.
– И ты нас не заложила?! – уточнил он и поскрёб шрам, который вдруг в знак протеста отчаянно зачесался.
– Ну во-первых, я не майданутая, а во-вторых, не дура, сообразила язык за зубами держать. Рассказала только то, что Сашка велел.
– Вот оно что! – ещё раз удивился Цветаев. – Значит, у вас действительно серьёзно!
– Было серьёзно! – всплакнула она. – Наливай!
Он вдруг почувствовал, что пьянеет. Сказалась смесь арманьяка и шампанского. Но до полного падения было ещё далеко.
– Мне надоела твоя кислятина! – гордо заявила Зинка, отставляя чашку в сторону и забывая придержать грудь.
Момент, когда Зинка пропала и явилась с бутылкой водки, он пропусти, зафиксировал только когда бутылка внезапно возникла на столе, а рюмки уже были полны.
– Давай, выпьем по-настоящему!
– Давай, – махнул на жизнь Цветаев. – Хорошим парнем Жаглин был!
В этом он было вполне искренним. Искренней не бывает! Любил он по-своему балагура и идиота Жаглина, ничего уж здесь не поделаешь. Да и не мог он предать, потому что с первых дней был рядом с Пророком. Такие не предают, такое умирают на баррикадах под танками!
– А ты только сейчас понял?! – спросила она с издевкой, словно один Цветаев был виноват в смерти Жаглина, но не сознавался.
Он погрозил ей пальцем:
– Не поймаешь. Я не по этой части. Я товарищ! – И вспомнил вдруг о Лёхе Бирсане. Да так вспомнил, что на минуту, не меньше, проглотил язык. Что-то тяжелое и вечное стояло перед ним. Он не понимал, что именно, просто молча созерцал, ожидая любого подвоха, но он так и не случился; не далась ему в этот день вечность, не стал он мудрее, а только подошёл к её черте и тут же забыл, как забывают о нелепице, которую невозможно постичь.
– Эй, ты! – окликнула она и помахала перед носом, – упился, что ли?!
И в её голосе прозвучали те девичьи нотки, которые, наверное, нравились Жаглину в момент близости с ней.
– Упьёшься с вами, – ответил он сварливо, всё ещё ощущая неизбывное, как вкус горечи на губах. – Давай выпьем ещё за одного друга! – решился он.
– Тоже погиб? – доверительно шмыгнула она носом.
И снова её материнский голос заставил его отвлечься, и он едва не потерял нить разговора. Чёрт, женщины! – подумал он. Сколько ты встретишь их в жизни?
– Не спрашивай, ничего не спрашивай, – сказал он невпопад, чувствуя, что прощается с чем-то, с чем прощаться ни в коем случае нельзя было, а оно всё дальше и дальше уходит от него, причиняя боль. Прошлое – как эхо в горах, откликается, но недоступно.
– Нет, так нет, – она не обиделась вовсе. – Только что-то друзей у тебя часто убивают.
– И я о том же, – с этой самой болью в груди произнёс он и подумал о Пророке и Гекторе Орлове, уж они казались такими друзьями, водой не разольёшь, а один другого водит за нос. Не в этом ли всё дело? Неужели Ирка виновата? Запуталась, а я разгадывай.
Но водку выпил и понял, что потерял меру. Всё вдруг стало простым и понятным. Например, Саша Жаглин, влюбился, женился и молчал, чёрт косолапый. Обзавидуешься до смерти. Гектор Орлов врал как сивый мерин. А Пророк бесился на пустом месте. Ирочка Самохвалова – дура беспросветная. Лёха Бирсан – убийца и насильник. И я вместе с ними. Замечательная компания!
Зинаида призывно смеялась, в окно заглядывала полная луна, и момент, когда надо было остановиться, он пропустил, а очнулся от утреннего света и от того, что рука под головой затекла. Пошевелился и понял, что лежит в постели под смятой простынёй абсолютно голый, а со стороны кухни, между прочим, раздаются странные звуки. Больше всего его ужаснула мысль, что он потерял контроль над ситуацией, а когда его взгляд упал на аккуратно сложенные вещи, которые прижимал его пистолет в кобуре, и на трусы, словно в насмешку, повешенные на спинку стула, то вскочил, словно ошпаренный, прикрылся подушкой и с пистолетом в руке подался на кухню, откуда аппетитно пахло жареной картошкой и малосольными огурцами, и где Зинка в бигуди колдовала над плитой.
– Ну что, котик, проснулся? – обернулась она, придерживая уже знакомым движением шикарную грудь.
Цветаев спрятал пистолет за спину.
– Привет… – сказал он. – А что вчера было?
Шрам на груди просто таки зверски зачесался от досады.
– Вот таким ты мне больше нравишься, – засмеялась она, оглядывая его с головы до ног и задерживая взгляд на подушке.
Но он не дал ей разгуляться.
– Что вчера было? – напомнил вопрос.
– А что было? – Зинаида смешно вытаращила серые глаза.
– Что? Говори! – потребовал он.
К слову сказать, она успела накраситься, подвести губки и наложить тени, и в таком виде выглядела даже совсем нечего. Вчерашний зачуханный халатик сменила на шикарный бордовый с кружевами, закрывающими, между прочим, то, чего так старательно придерживала.
– Ничего не было, – сжалилась она над ним, – пьяная я была.
– Фу, – выдохнул он и предпочёл не спрашивать насчёт постели и трусов, а пятясь отступил в комнату и начал одеваться. В тот момент, когда на пол посыпалась мелочь из карманов, когда взгляд устремился следом и наткнулся на что-то чрезвычайно знакомое, Цветаев непроизвольно охнул и прочитал на газетном поле, потряс головой и ещё раз прочитал: "Бирсан Лёх…", и номер телефона. От удивления он так и оставил мелочь на полу.
– Откуда у тебя этот телефон? – сунулся на кухню с газетой в руках.
– Оттуда, – ответила Зинка, кокетливо выпутывая бигуди из волос. – А попка у тебя ничего!
– Я спрашиваю, откуда? – спросил он, чувствуя, что краснеет.
– Ты что ревнуешь, котик?!
Она задрала свой тяжёлый подбородок в потолок, демонстрируя свежий засос на шее. Таких подробностей Цветаев не помнил, его невольно передёрнуло, как кота, ступившего в лужу.
– Я тебе не котик! Говори, откуда! – спросил он, не обращая внимания на её материнские нотки, которые совсем недавно его страшно волновали.
– Ну ладно, ладно, – перестала она кривляться. Глаза сделались злыми, бигуди рассыпались по полу. – Знакомый дал!
– Какой?!
Он набрался терпения, зная по опыту, что дело того стоит.
– Клиент…
– Врёшь! – подался он вперёд на шаг. – Говори!
Не мог Лёха Бирсан позариться на Зинку. У Бирсана такие женщины были, к которым не подступишься абы как. Да и женат он был на писаной красавице итальянского типа, с огромными миндалевидными глазами. Разъезжали они на красном "феррари", обитом натуральной кожей, с откидным верхом. Впрочем, люди меняются, подумал Цветаев. Где та машина? И где та жена с итальянскими глазами? Хотя очень может быть, что его на простушек потянуло. Стервы порой надоедают.
– Ладно… – сказала она неохотно, – всё, но между нами. Ходили мы туда с Жаглиным… – и покраснела, и даже театрально схватилась за виски, опустив глаза.
– Куда? – удивился он её реакции.
– К этому мужику… – ответила она неловко.
– Зачем? – потерял он суть разговора..
Покраснела сильнее:
– На групповуху…
– На что?! – нахмурился он с ещё большим удивлением.
– Групповуху. Ой, мамочки! – Вовсе пошла красными пятнами. – Лично мне не понравилось, – повела мягким плечиком. – Жаглин был без ума. Хотел ещё пойти, но мы на этой почве поругались.
– И у тебя появился "чвашник"?
– Да… – ответила она, глядя в потолок и кусая губы.
Трудно было понять, раскаивается она или нет.
– А потом?..
– Потом… Да, да, да… Сашка пошёл и ради меня совершил на Бессарабске подвиг!
– Ляха бляха! – только и выругался Цветаев, испытав сильнейшее раскаяние.
Мог бы и сам догадаться! Он ошарашенно посмотрел на Зинаиду. Вот что сподвигло Жаглина! Так просто. А я его, скотина, подозревал чёрти в чём.
– Прости меня…
– Бог простит, – ответила она великодушно так, как ответила бы любая жалостливая баба в России.
Бигуди жалко свисали, лицо готово было расплакаться. Несомненно, они понимали друг друга, но и знали, что всё это пустопорожно, ни к чему не обязывает, слишком разные и ненужные они друг другу.
– Кого-нибудь узнала? – спросил он глупо.
Ему было жалко её, и это родило в нём даже не симпатию, а нечто большее, что связывает женщину и мужчину, что невозможно передать словами, а ощущается на подсознании, не животное чувство, а напротив, воспарение. Нет, нет, нет, – подумал он и вовремя вспомнил свою Наташку, иначе готов был протянуть руку и совершить ошибку.
– Где? – вздохнула она так, словно хотела сказать: "Отстань, мне и так тошно!"
– Там!
Блин, как он себя ненавидел в роли ищейки и знал, что ничто больше не будет, как было прежде, и что он сам в чём-то и как-то виноват: там не доглядел, здесь поотпустил, в результате Пророк созрел, как подгнивший плод.
– Никого. Мне стало стыдно, и я ушла!
– Ну а женщины там были? – настоял он. – Блондинки?
Он понял, что несёт околесицу, хотя его вдруг озарило: Ирка Самохвалова! Ах, сучка, ах, стерва! А Пророк – дурак, нашёл, на ком жениться!
– И блондинки, и брюнетки. Все голые! Больше я ничего не знаю. Жаглин у меня в ногах две недели валялся, чтобы я его простила. Я обычная проститутка. Я на такие заморочки не подписывалась. Я ещё замуж выйти хочу. Кто меня потом возьмёт?! Кому я буду нужна?!
Цветаев устало рухнул на стул:
– А что этот человек, – он показал на блокнот, – вам ещё что-нибудь говорил?
– Ничего не говорил. Я его ни разу не видела. С ним Жаглин общался. Есть будешь?
– Давай… – машинально согласился Цветаев и уставился на таракана, который выполз из-под чашки и вовсю шевелил усами.
– Ну вот так бы сразу и сказал, – вмиг подобрела Зинаида. – Я женщина честная, у меня такие мероприятия рвоту вызывают, а женщины туда ходят исключительно одни больные, – объяснила она, накладывая ему картошки.
– Откуда ты знаешь? – спросил он, опять же машинально беря вилку.
Таракан испугался и спрятался, как Зяма-кровавый за НАТО, но один ус остался торчать.
– Что я не видела их в деле? Фу! Они сумасшедшие, как с цепи сорвались. Нет, это не по мне. Я люблю ласку, нежность, и чтобы по обоюдному согласию. Вот как с тобой!
Она вызывающе поправила грудь и поглядела на него хитро-хитро.
– Ну ты даёшь, мать! – грубо оборвал её Цветаев и покраснел ещё гуще. – Меня интересует высокая, холёная блондинка.
– Жена, что ли? – поинтересовалась Зинаида, не скрывая ревности, словно имела на неё право.