Вот тебе и раз!.. Сразу два шоковых момента. Первый: Дашка переписала стих. А Алик ее считал абсолютно глухой к поэзии. К его, Алика, тем более. Второй: Дашкина маман показывает кому-то стихи "нахала и грубияна". А раз дело происходило в министерстве, где Анна Николаевна работает референтом, значит, она специально носила их туда. А Алик ее считал старой сплетницей, "жандармской дамой", которая его, Алика, и на дух не принимает. Поневоле придешь к выводу, что ничего в людях не понимаешь… С одной стороны - обидно разочаровываться в себе, с другой - приятно разочаровываться в собственном гнусном мнении о некоторых небезынтересных тебе объектах.
- Какому писателю? - хрипло спросил Алик. Лучшего и более уместного вопроса в тот момент он не нашел.
- Не помню, - сказала Дашка. - Я его не читала, поэтому фамилию не запомнила. Мама знает.
- Мама на даче…
- А тебе обязательно сегодня знать надо? Потерпи до завтра, я выясню и скажу.
Алик наконец полностью пришел в себя, обрел способность рассуждать здраво. И немедленно устыдился идиотского вопроса.
- Нет, конечно, не обязательно. Главное, что они тебе нравятся. Ведь нравятся?
Конечно же, это было главным. Дашкино мнение, а не мысли вслух какого-то неведомого писателя, который мог только из расчетливой вежливости похвалить слабенькие стихи: ему ведь в министерстве что-тс нужно было…
И мнение не заставило себя ждать.
- Нравятся, - сказала Дашка, сказала просто, без обычного "взрослого" выламывания.
И тогда Алик, сам не зная отчего, начал читать стихи. Чуть слышно, словно про себя.
- …Заалеет влажный, терпкий день… в полумраке зыбком и неверном… И на бухту маленькой Каперны… упадет заветной сказки тень… Пристань серебристая седа… Полумрак раскачивает реи… Засыпают фантазеры Греи… о чужих мечтая городах…
- Влажный, терпкий день… - повторила задумчиво Дашка. - Знаешь, Алик, я ни разу не была на море. А ты?
Он помедлил немного, но желание казаться многоопытным и мудрым, бывалым, просоленным - наивное желание выглядеть, а не быть - оказалось сильнее.
- Был, - и ужаснулся: соврал. Но его уже несло дальше, и для остановки времени не предусматривалось. - Как бы я написал о море, если бы не видел его? Знаешь, как пахнет мокрая сеть, брошенная на морской берег? Знаешь, как прозрачен рассвет, заглянувший в иллюминатор каюты? Знаешь, как опасен свежак, задувший с моря?
- А ты знаешь?
- Конечно.
- Счастливый… Как здорово ты говоришь об этом. Алик, тот писатель не прав: ты уже настоящий поэт.
Ради этих слов стоило жить.
И даже соврать стоило.
И вообще: какой замечательный день выпал сегодня Алику, просто волшебный день!..
11
А ночью ему опять приснился странный сон.
Будто бы идет он по Цветному бульвару мимо старого цирка и видит у входа огромную цветную афишу. На ней изображен неуловимо знакомый субъект в ослепительно белом тюрбане с павлиньим пером. У субъекта в руках - золотая палочка и тонкогорлый кувшин, из которого идет белый дым. И надпись на афише: "Сегодня и ежедневно! Всемирно знаменитый иллюзионист и манипулятор Ибрагим-бек. Спешите видеть!"
"Батюшки, - думает Алик, - да ведь это хорошо известный джинн Ибрагим. Устроился-таки, шельмец, в иллюзионисты. Ну, да ему все доступно…"
И возникает у Алика естественное желание: зайти в цирк, навестить знакомца, рассказать о том, что дар действует безотказно, а заодно расспросить его о новом цирковом житье-бытье.
Заходит. И ведь что странно: ни разу в цирке за кулисами не был, а видит все так реально и точно, будто дневал там и ночевал… Проходит мимо спящего дежурного, крохотного старичка, уткнувшегося носом в ветхий стол, идет по пустынному фойе - спектакль еще впереди, время репетиционное, - упирается в фанерную стенку с дверью. На двери надпись: "Посторонним вход воспрещен". Толкает без страха эту заколдованную местным администратором дверь и шествует по темноватому бетонному коридору, уставленному ящиками, какими-то стальными ажурными кострукциями, тумбами, на которых слоны стоят на одной ноге, и другими тумбами, на которых суперсилачи выжимают свои гири, штанги и ядра. Поднимается по широкой лестнице на второй этаж, среди множества дверей безошибочно находит нужную, стучится.
Слышит из-за двери:
- Входите. Не заперто.
Входит. Перед трехстворчатым зеркалом типа "трельяж" за маленьким столом, на котором бутылочки, баночки, кисточки, лопаточки, парички, гребешочки, вазочки с бумажными цветочками - пестрое, пахучее, блестящее, игрушечное на вид, среди всего этого хрупкого добра сидит джинн Ибрагим, ныне всемирно знаменитый иллюзионист и манипулятор Ибрагим-бек, спокойно сидит и читает книгу. Пригляделся Алик - знакомая книга: "От магов древности до иллюзионистов наших дней" называется. Видно, набирается творческого опыта новоиспеченный артист цирка, не пренебрегает классическим наследием.
- Привет, Ибрагимчик, - говорит Алик.
Джинн отрывается от книги, смотрит без интереса.
- А-а, - говорит, - явился спаситель. Чего тебе?
- Шел мимо, дай, думаю, загляну, проведаю…
- Контрамарку хочешь?
Опешил Алик.
- Зачем она мне? Я и билет могу купить, если что.
- Купил один такой. Аншлаг в кассе. Билеты продаются за год вперед.
- Из-за чего такой бум?
Грудь выпятил Ибрагимчик, черный крашеный ус подкрутил - не без гусарской лихости.
- Немеркнущее иллюзионное искусство всегда влекло людей к магическому кругу арены.
- Из книжки цитата? - спрашивает с ехидцей Алик.
- Язва ты, Радуга, - говорит Ибрагим, как давеча Бим. - Мои слова. Нет мне равных в искусстве фокуса.
- А Кио?
- Слаб, слаб, все у него на технике, никакого волшебства.
- А как вы свое волшебство дирекции объяснили?
Джинн морщится. Похоже, что воспоминания об этом удовольствия ему не доставляют.
- Запудрил я им мозги. Слова разные употреблял.
- Какие слова?
- Умные. Говорю: всем управляет конвергационный инверсор, препарирующий мутантное поле по функции "Омега" в четвертом измерении.
"Не хуже Никодима Брыкина шпарит", - изумляется Алик и с интересом спрашивает:
- А где инверсор взяли?
- Это мне - плевое дело. Я его на минуточку из института мозговых проблем телетранспортировал.
- Брыкинский аппарат?
- А хоть бы и брыкинский, мне без разницы. Показал я его дирекции и обратно вернул. пыли, сытый и добродушный, уселся в кресло и задал традиционный вопрос: что происходило в его отсутствие? - Алик не удержался, похвастался:
- Сегодня Бима наповал сразил.
- Каким это образом? - спросил отец, не выясняя, впрочем, кто такой Бим. Несложная аббревиатура в доме была известна.
- Прыгнул в высоту на метр семьдесят пять, - сказал небрежно, между прочим, не отрываясь от книги.
Отец даже рассмеялся.
- Красиво сочиняешь.
- Кто сочиняет? - возмутился Алик. - Позвони Фокину, если не веришь.
- Алик, чудес не бывает. До моего отъезда ты не знал, с какой стороны к планке подходить.
- А теперь знаю.
- Ты потрясаешь основы моего мироощущения. - Отец любил высказываться красиво.
- Придется тебе их пересмотреть. Факты - упрямая вещь.
- Так-таки взял?
- Так-таки взял.
- С третьей попытки? - отец еще на что-то надеялся.
- С первой. - Алик безжалостно разрушал его надежды.
- Чудеса в решете! Слушай, а может, ты с Фокиным сговорился? - отец искал лазейку, чрезвычайно беспокоясь за свое мироощущение. Ему не хотелось пересматривать основы: лень и трудно.
Алик обиделся. Одно дело - не верить в бабу-ягу, другое - в реальное, хотя и удивительное явление. Тем более, свидетелей - навалом. И если Фокин не внушает доверия…
- Можешь позвонить Биму, Строгановым, отцу Гулевых - ты же с ним в шахматы играешь.
- Подтвердят?
- Трудно опровергнуть очевидное.
- Ну, ты дал, ну, молодец! - Тут отец повел себя совсем как Фокин в спортзале. Даже встать не поленился, ухватил Алика обеими руками за голову, потряс от избытка чувств. - Как это ты ухитрился?
Предвкушая развлечение, Алик заявил:
- Понимаешь, сон вчера видел. Вещий. Будто выпустил джинна из бутылки, то есть из кувшина. А он мне, на радостях, говорит: будешь прыгать в высоту "по мастерам".
- Ах, для форсу… Плохо.
- Нравится она мне.
- Уже лучше.
- Как будто вы, Ибрагимчик, никогда девушкам не заливали, - храбрится Алик.
- Не наглей, - строго говорит ему джинн. - Обо мне речи нет. А женишься ты на ней, попадете вы на море, как ты ей в глаза глядеть будешь?
- Ну, уж и женюсь, - смущается Алик, даже краснеет, но мысль о женитьбе ему не слишком неприятна.
- Это я гипотетически, - разъясняет джинн.
- А-а, гипотетически, - с некоторым разочарованием тянет Алик.
- Тебе хоть стыдно? - спрашивает Ибрагим.
- Есть малость.
- Если честно, дар у тебя теперь навек исчезнуть должен, как не было. Но уж больно симпатична мне Дашка, можно тебя понять. Ладно уж, останется твой дар с тобой, но наказать - накажу.
- Как? - пугается Алик.
- Не соврал бы - в следующий раз на два метра сиганул бы. А теперь погодить придется.
- Долго?
- Как вести себя будешь. А там поглядим… - Тут он взглядывает на часы над дверью, ужасается: - Мать честная, курица лесная, уже звонок дали. Выматывайся отсюда, парень, мне к выступлению готовиться надо, - вскакивает, бесцеремонно выталкивает Алика за дверь.
И Алик уходит. Спускается по лестнице, идет все тем же бетонным коридором с тумбами и ящиками. И сон заканчивается, растекается, уплывает в какие-то черные глубины, вспыхивает вдалеке яркой точкой, как выключенная картинка на экране цветного "Рубина".
И ничего нет. Покой и порядочек.
Баба-яга и Никодим Брыкин в эту ночь Алику не снятся.
12
Если Ибрагим сказал: не прыгнешь! - значит, прыгнуть не удастся. Джинн, как давно понял Алик, слову не изменяет. Тут бы смириться, послушаться, не лезть на рожон - к чему? Бесполезно-
Бесполезно? Ну, нет! Пять сантиметров - величина не бог весть какая. Сто девяносто пять Алику обеспечены. Что ж, пять сантиметров он прибавит сам. Есть кое-какой опыт - мизерный, но уже не будет пугать неизвестность. Главное: есть желание. Есть злость - та самая, спортивная. Есть самолюбие - его Алику всегда хватало с избытком, и мешало оно ему, и помогало. Пусть сейчас поможет. А все эти качества, помноженные на постоянную величину "сила воли плюс характер", не могут не дать кое-каких результатов. Да и надо-то - тьфу! - пять сантиметров…
Аксиома, выведенная темными суеверными предками, - "вещие сны сбываются" - требовала корректив. Алик назвал бы их "переменной Радуги" или "поправкой на упрямство". В конечном виде аксиома должна звучать так: "Вещие сны сбываются в той степени, в какой позволяет разрешающая способность сновидца".
Красиво. Рассказать Николаю Филипповичу, школьному математику, - одобрит терминологию. Но суть его возмутит, не оценит он сути. Скажет: "Вы бы, Радуга, лучше на логарифмы навалились, чем антинаучный вздор множить". А чего на них наваливаться? Они для Алика - открытая книга. Сам Никфил пятерку влепил…
"Никфил - влепил" - прескверная рифма. Деградируешь, Радуга", - подумал Алик. А в голове уже вертелось начало нового стихотворения…
"Откуда шло вдохновение… К Моцарту или Верди?.. - напряженно сочинял Алик. - Верди, Верди, Верди… Вер- тер! Попробуем… Так-так… А потом - о сне… Смысл: сон - ерунда, ложь, пусть даже и вещий, все делается наяву вот этими руками…" - посмотрел на руки. Руки как руки, ничего ими толком не сделано, много сломано, немало напортачено, но все еще впереди.
"Откуда шло вдохновение… К Моцарту или Верди?.. Где же родился Вертер…в яви или во сне… Или еще на рассвете… когда, ничего не ответив… сон отлетает, как ветер… рванув занавеску в окне?"
Еще раз повторил про себя придуманные строки, восхитился: здорово! Ай да Радуга! Ай да сукин сын! Не останавливаться, не тормозить, пока вдохновение не покинуло. Подлая штука - вдохновение, так и норовит сбежать. Надо его - цоп! - и придержать…
"Но сон - это только туманность… несобранность, непостоянность… намек на одушевленность… а в общем, не злая ложь…"
Точно сказано: не злая ложь. Ибрагим - существо доброе, но с твердыми принципами. А мы его принципы опровергнем…
"Если картины - смутны… если идеи - путанны… распутица и распутье… не знаешь, куда идешь…"
"Ложь - идешь" - тоже не Пушкин. Ну, да ладно: шлифовкой потом займемся. Сейчас - костяк идеи и формы…
"Не знаешь, чему поверить…"
И в самом деле: чему верить? Слишком много таинственного - уже рутина. Привычная и надоедливая. Веришь в сказочное без всякого восторга, скорее - по привычке, по надобности…
"И что отобрать без меры… и что полюбить без веры… запомнив и записав…"
"Полюбить без веры" - это какая-то катахреза, как отец изъясняется. Явная несовместимость. Любишь - значит, веришь… Да и рифма-то опять - "верить - веры"… Детский сад… Потом, потом исправим…
"Но я снов не записываю…"
Вот она - главная мысль высокохудожественного произведения, добрались до нее, наконец…
"Не помню, не перечитываю…"
Так их всех! Не помню никаких снов!
"Я вижу живую и чистую… не в сонном наплыве явь".
Точка. Все! Вижу явь. И наяву - два метра. Пусть Ибрагим кусает локти.
Время было позднее, и Алик помчался в школу, задержавшись лишь на минутку, чтобы записать так внезапно и здорово родившиеся строки. Вечером он прочитает их отцу, тот раздолбает стихи в пух и прах, выделив, впрочем, одну-две строки, "достойные мировых стандартов". А пока стихи нравились Алику целиком, и он даже подумал: а не показать ли Дашке? Решил: рано. Доведем, домучаем, тонкой шкуркой отшлифуем, лаком покроем - любуйтесь.
Отец разобрал стихи по косточкам, спросил напоследок:
- Тебя, сын, в последнее время на "сонную" тематику потянуло. То ты прыгать во сне научился и доказывал мне с пеной у рта, что сон - лучшая школа жизни. Теперь сам себя опровергаешь: "Я снов не записываю, не помню, не перечитываю"? Где истина?
- Как всегда, посередине, - туманно ответил Алик. - Хороший вещий сон нуждается в реальной надстройке.
- Ну-ну, - сказал отец. - Валяй надстраивай. И поработай над виршами, есть над чем. Может неплохо получиться… - И спросил между прочим: - А где это ты сегодня допоздна шлялся? С верным Фокиным небось?
- Без Фокина. Тренировался.
- На большие высоты замахиваешься?
- На задуманные, - сказал Алик.
Слово с делом у него не расходилось. После занятий он, переодевшись, бегал по набережной, пугая юных матерей и молодых бабушек, управляющих детскими колясками. Подтягивался на перекладине в саду: сначала - восемь раз, потом - шесть. А через час неожиданно тринадцать раз подтянулся. Так это Алика обрадовало, что он пропрыгал на корточках вокруг всего сада, не обращая внимания на вопли малышей, гулявших здесь после дневного сна. Толстая воспитательница отгоняла от него своих настырных питомцев, приговаривая: "Не видите: дядя тренируется. Дядя - чемпион".
В ее словах для Алика было два приятных момента. Во-первых, его не часто пока называли дядей. Во-вторых, его еще никогда - кроме воскресенья - не нарекали чемпионом.
Дядя-чемпион нашел здоровенный булыжник, уложил его на плечо и, придерживая рукой, начал приседать. Присел так двадцать раз - больше сил не хватило, да и на двадцатый раз булыжник с плеча свалился, "выпал из обессиленных рук" - как писали в старинных романах.
На сем Алик вечернюю тренировку завершил, оставив прыжки в высоту на завтра, вернулся домой, пообедал, приготовил уроки, тогда и состоялся разговор с отцом, описанный выше.
На следующий день перед занятиями Алик побегал по набережной, даже к реке спустился - как раз там, где во сне выловил со дна плененного Ибрагима. Попробовал рукой воду - ха-ала-ди-на!.. Нет, к водным процедурам он еще не был готов. По крайней мере - морально. А после уроков, подсмотрев, что Бим ушел из школы, Алик спросил у дежурной нянечки разрешение, заперся один в спортзале и прыгал через планку до изнеможения. Ибрагим не соврал: два метра Алик взять не мог. Метр девяносто пять - пожалуйста. Плюс пять сантиметров - уже заколдованная высота. Поступил иначе: прибавил к освоенной высоте один сантиметр. Разбежался - сбил. Еще раз… Разбежался - сбил.
Сел на лавку - анализировать происходящее. Что мешало прыгать? Припоминал: правая маховая нога перехо-;шт планку точно… дальше понес тело… Левой сбивает? Нет, раньше, раньше…
Спустил планку на метр восемьдесят, трижды перепрыгнул, стараясь следить за каждым движением. Техника, конечно, оставляла желать лучшего, но грубых ошибок вроде не было. Так, во всяком случае, казалось. Хорошо бы кто-нибудь со стороны посмотрел. Скажем, Бим. Но Бим в преддверии конца учебного года тренировок не назначал, даже любимчика Фокина в спортзал не пускал; сидел бедолага Фокин дома, штудировал учебник по литературе, готовился к итоговому сочинению. А самому Алику напрашиваться не хотелось. Хотя Бим не отказал, пришел бы в зал… Но нет, нет, гордость не позволяла, то самолюбие, которое заставляло Алика тягаться даже не с высотой - с хитрым и коварным запретом Ибрагима.
Поставил метр девяносто пять. Прыгнул. Облизал планку, как сказал бы Вешалка. А поначалу брал - даже не дрожала она. Устал?
Плюнул, решил уходить. Напоследок выставил метр девяносто семь, разбежался… Мама родная: лежит железяка на своих кронштейнах, не шевелится. Взял! Взял!