– Точно! Кличка – Бандит. Рассказываю анекдот, точнее байку. Но все это – чистая правда. Нашего комсомольца батальона Бугрима я хорошо помню и знаю, он в соседнем полку служил, может подтвердить достоверность этой истории. Так вот. Полковник Павловский был известная, как бы помягче и поточнее сказать… короче, большая сволочь! Просто зверь красномордый. А когда буйствует, злится, то становится красным, как околыш у фуражки пехотинца. В нашем районе снимали какой-то фильм про красных, белых и зеленых, бандитов и чекистов. А у нас ведь глухомань, развлечений никаких, хотя и рядом Киев, восемьдесят километров всего. Офицеров за пределы гарнизона не выпускают, а членов семей могут выпустить только по письменным разрешениям. Автобус приезжает, а на КПП пропуска проверяют. И никуда не денешься, личного транспорта почти ни у кого нет. И на радость нам, страдальцам, лесным сидельцам, приезжает на творческую встречу артист Олялин. Рассказ о жизни, отрывки из фильмов, вопросы зрителей, в завершении – кино. Все шло гладко и хорошо. Актер у микрофона, на сцене в президиуме комдив и начальник политотдела сидят, улыбаются, головами кивают, культурное мероприятие возглавляют!
Начинаются ответы на записки. Вот кто-то и спросил: "Какие творческие планы, где снимаетесь?" Олялин, не задумываясь, отвечает, что, мол, фильм такой-то, играю в нем одну из главных ролей – бандита Павловского. Раздался легкий смех. Зал забит до отказа, все проходы заполнены. Атмосфера становится напряженная, народ ждет, что будет дальше. Артист понял, что допустил ляпсус, и замялся. Командир дивизии краснеет и закипает, начальник политотдела растерялся и не знает, что предпринять. Олялин решил уточнить и внести ясность: "Играю в фильме белогвардейца, бандюгу Павловского". Смех еще более усилился. Ну, он опять поправляется: бандита, полковника Павловского! Зрительный зал грохнул хохотом. Минут десять гомерический смех не смолкал, народ радовался от души. Павловский резко встал, багровый как закат солнца. Стул упал, стол отлетел далеко вперед. Он громко выругался, не глядя ни на кого, вышел из Дома офицеров. Тут же объявил построение дивизии, рвал и метал, а как орал, как орал! А вся дивизия – счастлива! В общем, фильм после выступления артиста смотрели только жены и дети, а мы топтались на плацу. Но после этого самый последний солдат в гарнизоне знал кличку комдива – Белобандит.
Я смеялся долго и от души, до боли в животе. Комдив был и правда отменный хам и грубиян. Нашу группу курсантов-стажеров встретил с ходу матами и угрозами разогнать всех к чертовой матери. Народ в дивизии старался обходить его стороной, и если где-то территория обезлюдела, значит, там идет Павловский.
– Хорошо, Игорь, что-нибудь придумаем, будешь старшим прапором! – пообещал я.
* * *
После прохождения техники мимо Алихейля я вновь перебрался на машину к Марасканову. БМП была плотно облеплена пропыленными солдатами. Мое любимое место на башне свободно, и я улегся, положив ноги на пушку и накрыв лицо капюшоном.
Клубящаяся пыль окутала ущелье, местные племена стояли вдоль дороги и напряженно вглядывались в наш гремящий и рычащий караван. Бронемашина, будто маленький корабль, медленно плыла в пыльной дымке, словно в тумане.
Ногами на "ребристом" листе лежал и перекатывался с боку на бок Якубов-большой. Дубино дремал позади механика, в башне храпели Савченко и сержант Фадеев. По бортам, держась за автоматы, дремали с одной стороны Тетрадзе и Уразбаев, а с другой – Якубов-маленький и Свекольников. Марасканов ругался о чем-то с комбатом, но доказать свою правоту никак не мог.
– Что он хочет? – спросил я, наклоняясь к Игорю.
– Возмущается, что я его бросил и не охраняю.
– Как бросил, его в этом потоке искать все равно что иголку в стоге сена. Он где-то впереди "Градов" и "Ураганов", а мы сзади, попробуй их обгони, если эти "монстры" всю дорогу занимают.
– Подорожник вперед рванул, а я его ждал, не двигался, думал, он где-то рядом стоит.
– А зачем ему охрана? Там с ним две БМП связистов, да и он же не один как перст, а рядом идет целая армия, – удивился я.
– Вот придрался, и все тут. Он давно меня невзлюбил. Помнишь, еще на стрельбище я его перестрелял на двенадцать очков, а он себя первым снайпером считает в полку, – ответил старший лейтенант.
– Это когда на усы стреляли?
– Ну да.
– Помню, с тех пор уже я месяц усы не имею право носить. Комбату надоели жидкие и жалкие усики отдельных командиров.
Мои также попали в этот список. Василий Иванович объявил, что только тот, кто отстреляет из АК-74, как он или лучше, может красоваться с этим предметом мужской гордости.
Я и Афоня набрали на двенадцать очков меньше, Ветишин бил еще хуже, Острогину, как безусому, было наплевать, но он показал одинаковый результат с Иванычем. Грымов на два очка меньше, а Арамов и Пыж – на одно. Мелещенко, Луковкин выбили меньше пятидесяти… В итоге с усами остались Марасканов, Чичин и не стрелявший заменщик Айзенберг. Сбрили свои густые усы даже Артюхин и начштаба Шонин, на радость комбату.
– Откуда "комсомол" так хорошо стреляет? – поинтересовался тогда у Игоря майор Подорожник.
– Разрядник по полевой стрельбе в упражнении "бегущий кабан", – ответил Игорь.
– Ну! То есть если запустить в поле Соловья или Берендея, результат будет еще выше? Все пули попадут в цель? – хмыкнул комбат.
– Так точно! В нашем училище огневая подготовка была на высоком уровне. Правда, Семен Николаевич? – обратился Марасканов за поддержкой к Лонгинову.
– Ты прав, Игорь, самое лучшее училище по стрельбе среди общевойсковых.
– Но-но, ленинградцы, не забывайтесь! Вы говорите с выпускником Ташкентского училища, можем поспорить, правда, Арамов?
– Так точно! – ответил Бохадыр, преданно глядя в глаза шефу.
– Вот так-то, наше училище выпускает только орлов! Даже не пытайтесь убедить меня в превосходстве вашей болотной столицы над нами, нарветесь на неприятность, товарищ Марасканов.
С той поры Подорожник и заимел большой зуб на Игорешу, от зависти, наверное.
* * *
– Ну что вы ругаетесь? Что ему надо? Никак не успокоится! – возмутился я непрекращающейся перепалке.
– Ник, комбат пытается определить наше местонахождение, где и за кем идем. Говорю, впереди – два наливняка, бензовоз, сзади – два "кунга". Черт его знает, чья это техника.
– Орешь, совсем не даешь уснуть. Пойду-ка я в десант кемарить, может, удастся задремать.
– Не боишься подрыва? – задумчиво посмотрел на меня Игорь.
– Ну какой подрыв, если впереди ползут, как стадо слонов, и "Ураганы", и танки, и тягачи. Все будет нормально.
– А выстрел из гранатомета в борт?
– Нет, мне нагадали долгую жизнь. Не будет никакого выстрела. Радуйся, Игорь, что едешь со мной. Это значит, я помощник твоего ангела-хранителя. Довезу до самого Союза.
– Ох, сумасшедший! Псих! Если что-то случится, я за тебя отвечай потом, – возмутился Марасканов.
– Чего? Это ты за меня несешь ответственность? Я работаю на боевых за замполита батальона! Следовательно, за меня отвечает майор Подорожник. Так-то вот.
– Если Подорожник, то иди спи. Одна радость будет: от твоего ранения вздуют комбата, а не меня.
– Вот-вот. Сиди, жди и желай подрыва. В полночь можем поменяться местами, – предложил я.
– Пошел ты к черту. Не хочешь жить – рискуй.
* * *
С трудом заснул я в душной "жестяной коробке", а часа через три проснулся от раздавшегося недалеко взрыва. БМП притормозила, я попытался открыть десант изнутри, но ручка не поддавалась. Вот черт! Действительно стальная ловушка. Сверху – ящики и бойцы, верхний люк не открыть, а тут у заднего защелку заклинило. Я покричал, просунул руку сквозь щель между башней и десантным отделением и толкнул наводчика-оператора.
– Я вас слушаю, – откликнулся Савченко.
– Открой дверь, заклинило ручку, изнутри не получается.
– Да-да, сейчас, как только остановимся.
Мы все не останавливались, и я вновь задремал, да и Савченко, видимо, заснул.
Утреннее солнце внезапно брызнуло внутрь машины. Кошмарное неприятное пробуждение. Снилось что-то нехорошее, голова шумела, и меня качало так, что трудно было стоять на ногах.
– Черт побери! Оператор! Ты где? Почему раньше не открыл люк? – рявкнул я, покачиваясь на ватных ногах.
– Почему не открыл, почему не открыл. Ты радуйся, что своими ногами из машины выходишь. Смотри, что впереди творится, – закричал Игорь Марасканов.
Мы осторожно обошли свою БМПешку, следующий за нами бензовоз оказался с оторванным колесом и волочащимся по земле задним мостом. Машину тащил на сцепке тягач, и вырванная ось вспахивала землю, словно плугом.
– Однако… – вздохнул я.
– Вот-вот! А могло бы и нам достаться. По какому борту мина-"итальянка" била? – насмешливо спросил Игорь.
– По моей стороне. Ну что я тебе скажу, Игорек, повезло! Я же тебе говорил: жизнь у меня будет долгая, и мина эта точно была не наша, не мне предназначалась.
– Ты что, фаталист?
– Нет, оптимист и реалист. Я уверен в своей счастливой звезде, мне не суждено сгинуть в этой "вонючей дыре".
– Может, за тебя подержаться, чтобы часть твоей удачи и счастья перешла на меня? – спросил Игорь.
– Ну подержись, нет, лучше я за тебя, а то ноги затекли и не гнутся.
– Товарищ старший лейтенант! Тут такое дело… Как бы это… Ну, в общем… – К нам подошел Дубино и смущенно стал переминаться с ноги на ногу, не зная, как начать доклад.
– Короче, Васька, что случилось? – перебил я его невнятное вступление.
– Тетрадзе потерял подствольник, – с тяжелым выдохом вымолвил, как рубанул, замкомвзвод.
– С автоматом? – осторожно поинтересовался я.
– Та ни, с вещмешком.
– Уф-ф-ф… Немного лучше…
– А почему он был в мешке, а не на стволе? – зарычал шокированный Игорь.
– Не знаю. Я етой чурке гаварыл, ня клади, ня сымай. Урода хренова! – ответил сержант.
– Сюда его, быстро! – хрипло выдохнул Игорь и громко заматерился…
Солдат, понуро опустив голову, приблизился к нам, подталкиваемый сержантом, и молча встал, шмыгая носом.
– Тетрадзе, где подствольник? – спросил взводный.
– Не зналь. Я спаль, он упаль, машина качаль, был пыл, всюду пыл, нэ видана ничего.
– Пыл, был, упал. Идиот!!! Я же приказал: гранатометы не отстегивать! – закричал разъяренный Игорь.
– Тяжело, автомат тяжело… Она упал с машины.
– Кто она? – удивился теперь уже я.
– Мешок.
– А ты почему не упал? – спросил Марасканов.
– Я за автомат держаль… А вы хотель, чтоб я упаль?
– Хотель! Очень хотель! Лучше бы ты за вещмешок держался. Тетрадзе, ну почему ты служишь в моем взводе? Тупой, самый тупой! – простонал как от зубной боли Игорь.
– Я нэ тупой…
– Ты идиот! Ты самый тупой грузин, ты самый тупой из грузин в Грузии! Нет! Ты самый тупой в мире грузин!!! Даже не в мире, а во всей Вселенной самый тупой грузин! – прокричал Игорь.
Солдат удивленно и испуганно слушал эту тираду.
– И он говорит: я не тупой… Нет! Ну скажи, Тетрадзе, почему все более или менее нормальные настоящие грузины откупились от армии и дома сидят, а тебя призвали, да ты еще и в Афган попал. Да еще к нам в роту и, в довершение всех бед, в мой взвод? Тетрадзе, уйди с глаз моих долой. У-у!!! – завыл в бессильной злобе старший лейтенант.
На Марасканова было страшно глядеть. Вся боль и тоска отразились на его лице.
– Тебе плохо, Игорь? Что с тобой? – крикнул я и затормошил его плечи.
– Ничего, пройдет. Ох, и хреново же мне! Как говорится, пришла беда – отворяй ворота. Движок БМП стуканул, нога болит, а теперь еще и этот Тетрадзе. Убил бы собственными руками. Вот чертова контузия, грузинская, ходячая!
Комбат вышагивал вдоль строя роты, посылая проклятия на нас, бестолковых и безмозглых.
– Солдаты и сержанты свободны, остаться только командирам. Федарович, ты куда? – рявкнул Подорожник.
– Дык ведь я не командир, я техник роты, – ответил техник.
– А именно про тебя отдельный разговор. Начнем с тебя. Вышло восемь машин, в строю осталось пять, это что – вредительство? Чем вы занимаетесь в полку?
– Почему пять, все восемь в строю. Все исправны.
– Как это исправны? У одной движок стуканул, у другой – коробка, у третьей – главный фрикцион. Что по щучьему велению исправились?
– Нет, вот этими золотыми руками, с мозолями, исправлено, – и Тимоха протянул Иванычу черные с въевшимся маслом и мазутом костлявые ладони.
– И движок?
– Да, заменили. Так точно!
– Откуда он взялся?
– По старой дружбе в армейской мастерской достал. Начальник БТ-службы армии был когда-то моим зампотехом батальона.
– Ну ладно, с тобой майор Ильичев разбирется. Ты, Бодунов, тоже свободен, поговорим с офицерами.
Когда прапорщики отошли подальше, комбат, нервно шевеля усами, принялся орать и брызгать на нас слюной.
– Это развал, катастрофа! Что с ротой случилось? Во что вы ее превратили? Еще и подствольник потерян! Как это случилось?
– Этот болван, Тетрадзе, полгода сидел в полку дневальным после теплового удара, и вот взяли в рейд на свою голову! – попытался вступиться за Игоря Сбитнев.
– Вы не способны управлять ротой! – рычал Подорожник прямо в лицо Сбитневу, от чего тот стал бледнее снега. – А воспитательная работа, замполит, запущена до предела. Разгоню всех к чертовой матери и бывших десантников, и недесантников.
– А при чем здесь это? – попробовал возразить Игорь.
– Молчать! Бездельники! Убийцы! Вам людей доверить нельзя, вы же их всех угробите! Такую прекрасную роту загубили! Что происходит? Когда этот развал прекратится? Техник – пьяница, командиры взводов – бездельники, замполит – разгильдяй! – бесновался комбат.
– Кто пьяница? Вы меня ловили? – возмутился сизоносый Федарович, который отошел лишь на пять шагов в сторону и все время прислушивался.
От него и правда метра на три несло перегаром. Багровое лицо вызывало желание прикурить от него сигарету или зажечь спичку. Техник продолжал распаляться.
– С-свое дело я знаю отлично, я мастер! – начал заикаться от волнения Тимофей.
– В полку с тебя, мастер, и с других виновных за выведенный из строя двигатель высчитаем. Хватит в бирюльки играть, что ни технарь, то алкоголик, всех на суд чести отправлю!
Стоявший рядом зампотех батальона Ильичев нервно дышал в сторону и хмурился. Было заметно, что тема разговора ему совершенно не нравится, но он не перебивал Подорожника. Комбат же очень уважал этого старого майора и никогда не мешал его образу жизни.
– А за что высчитаете? У меня новый формуляр, все будет оформлено по закону, никаких претензий не будет со стороны бронетанковой службы. Агрегаты установлены, как родные. Какие начеты? Не будет никаких начетов, – продолжал кипятиться прапорщик.
– Разберемся в полку, идите, товарищ прапорщик. Все прапорщики свободны, уходите от греха подальше! Принимаемся за офицерский состав. Где подствольный гранатомет? Молчите? Почему он был в мешке? Почему на машине вашего взвода движок загублен? Работать надо! Это все ваше комсомольское прошлое, товарищ Марасканов. Взводом командовать и воевать – это не на комсомольских собраниях болтать!
– Да что вы все тычете мне этим комсомолом? Я, между прочим, за время службы в десантной роте и спецназе пятнадцать "духов" завалил, а вы только и знаете – форма, порядок, комсомол… Привыкли тут к показухе!
– Что? Да я вас… Да ты… Уф-ф-ф, – тяжело задышал, дергая усами, комбат. – Убийцы! Пятнадцать мирных дехкан убил! Один бывший десантник – спецназовец Тарчук – всех подряд стреляет, другой, тьфу ты черт, – плюнул комбат со злостью на землю… – Ужас! Я с вами еще разберусь! Ох, разберусь! Что творится на свете, как жить? У меня сыну десять лет, через восемь, предположим, ему идти в армию, закончит еще через четыре года училище, и к кому он попадет? Ростовцев – начальник политотдела? Грымов, Марасканов, Ветишин, Острогин – командиры полков? В эти руки я отдам своего сыночка? Загубить свою кровиночку?! Нет, ни за что! – рисуясь, воскликнул Василий Иванович.
Наше моральное уничтожение шло к завершению. Офицеры батальона сидели за обеденным столом походной кухни и покатывались со смеху. Бесплатный концерт, театр одного актера.
– Меня успокаивает только то, что есть приличные молодые офицеры, и я надеюсь, Арамов к этому времени уже будет комдивом, – рявкнул комбат и продолжил – Третья рота! Вы только не обольщайтесь на свой счет! Если вместо Никифора на должности начпо окажется Мелещенко, это будет еще более худший вариант.
– Товарищ майор, а как вы оцениваете мои перспективы? – попытался пошутить Шерстнев.
– А твои, экс-разведчик, перспективы еще хуже. С ужасом смотрю и на вас с Афоней, и на всю вторую, и на третью роту. Мальчишки, неумехи. Бедная наша армия. Что с ней будет? – продолжал охать и вздыхать Василий Иванович. – Обедать, и к личному составу, приготовиться к маршу!