А на мне НАТОвского-ирландского снаряжения - на их боевую зарплату. Первый вопрос был: "В 95-м не у Дудаева ли я подготовку проходил?". По-моему, это уже анекдот, если в знаменитое Главное Разведывательное Управление могли просочиться их черти, то… О, бедные войска без статуса СПЕЦНАЗа! Да, попал я именно туда. Что могу сказать? Работа страшная своей почти физической невыполнимостью, и, тем не менее, парни теряя здоровье, делают её на все сто. Наша бригада - любимая бригада ГШ. Рядом с нами стоят ВВшники, так вот палатка их генерала стоит почти на территории нашей базы, каждые сутки двое наших парней находятся при нём - охрана. Как-то я заглянул в ящик, ТВ, сериал II-й чеченской - какие там все белые, пушистые, два метра ростом, все в беретах и тельняшках, вот аксельбантов только не заметил… Мы - спецназ, и то в горах больше похожи на духов, я имею в виду грязно-серый цвет, и, наверное, глаза наших парней. За каждый наш труп будет бой.
А читатели к этому времени уже нарезались пива. Кто-то орёт, что он тоже, и друг его тоже, и третий друг боксирует жену на кухне. Красотища!
Ага, сидели наши парни на вершине, работу делали. Оружия - море, но работа - оптика и радиостанция. Засекаем - колонна. 80 человек плюс пара джипов. Внизу село. На данный момент - стратегическое. И чехи - в ту сторону. Выдергиваем вертушками морпехов. И вот тут, пузатые, смотрите своего Тарантино. Атака - это вверх. Село немного вверху. Никакого поливалова. Морпехи с пояса пошумели длинными, потом все, конечно же, горизонтально. Чё-то там "чпок", и тишина… С другого склона пришли вертушки. За двухсотыми. Своих они забирали лёжа, ну, ползком, если удавалось. Помните, сколько раз Лоле пришлось пробежаться из-за своего парня, или я не знаю из-за чего ("Беги, Лола, Беги!"). Вот так и никто из наших не помнит количества атак. Восьмёрки только часто прилетали. Зачем - я уже говорил. Хотя мог бы сказать за кем. Дяди и тёти, да хрен с ним, мы взяли эту гору. Мы - это наша N-ская бригада специального назначения. N-ский отдельный батальон для выполнения антитеррористи… и т. д. и т. п. Когда бедолаги-морпехи не смогли взять горную вершину, плюс пристрелянные миномётами по квадратам подножия, командование попросило нас. Базару нет, но единственное условие было - в жопу не орать всякую хуйню типа: "Вперёд!".
Взяли мы её по-своему. Трое суток парни отмораживали самое дорогое, зарабатывали цистит. Все. Я не хочу перечислять все это, но поверьте, стертые колени и позвонки, личный кинофильм, отснятый именно там. Вроде столько "восьмёрок" было, но… вспоминается Ремарк и запах, запах, запах трёхсуточного на жаре двухсотого. Я уж не трогаю ранения и контузии, хотя моё мнение - что контузии там у нас у всех. Да, чуть не забыл, а пишу без вопросов, без бумаги, поэтому thanks, счастливые леди.
Парней (морпехов) окружили методично, красиво, естественно, с точки зрения войны. Жгли огнемётами "Шмель". Кто-нибудь знает, что это такое?
Я - человек с прошлым, и, тем не менее, "Шмель" изменил меня. Я знаю, каким оружием работать лучше всего против гадов. Чехи даже в ООН жаловались на "Шмеля" - так он им понравился. Теперь в арсенале их (НАТОвских) аптек появилась кожа. Я хуй знает, чем она им поможет, но об этом позже. Мы просились вниз. Хотели устроить прорыв. Но ГРУ. После этого я занимаюсь переводом в десантно-штурмовое подразделение или разведывательную роту полковой разведки. Скорее всего, 276-ой полк. Они сильно встряли: двухсотые, трёхсотые.
…Почему так всё как будто бы безнадёжно? Пока меня не было, что-то случилось. То, на что я мог опереться, рухнуло. Что у меня осталось? Горные ботинки, полное снаряжение и какая-то врождённая тяга к ускорению поиска неминуемого, того самого неминуемого, про которое знает даже самый толстый пидор, читающий нашу газету.
Уважаемые blondies, for example, special for you, снаряжается группа (куда? - супертайна, хотя в вертолёте её всё равно, как банку тушёнки - наружу самым неприятным), короче, из Ф-ки каким-то образом чека оказывается на полу - зацеп там, или чё - я не знаю. Всё это дело уже шипит. Шипит оно не очень долго - задумка у них такая, очень правильная, надо сказать (московские бородачи-всезнатели, наверное, пиздят, как так спецназ и так?). Это понятно, что мы - разведка, для дураков оговорюсь: не полковая, бля, а ГРУ. Оружие 26 часов в сутки ласкаем. Но… Мэлори, верить и делать - это разные вещи? Я снова о том же. Ну, судьбе, что ли. Ага? Точно. Точно, точно, о судьбе. Далее граната там же, времени прошло - всего секунда. Так вот, парняга, 19-ти летний срочник хватает её, прижимает к животу и бросается в дальний угол. Осколки в сторону отвёл бронежилет и автомат. Поехал трёхсотым с раскуроченной рукою.
Ну и последнее "за адскую работу". Так вот, дяди-тёти, blondies и т. д. работник-вояка ГРУ имеет за плечами 60 килограммов очень полезного веса. Вертолёт - максимум недалеко от подножия десантирует. Подъём - 2800–3200. Если интересно, как поднимается рюкзак разведчика, я могу описать. Сам разведчик садится наземь, его - щёлк, щёлк, карабинчики, шнурочки - подгонка, короче. Поднимают вдвоём. До вертолёта он ещё дойдёт. Пройдёт время, мы обязательно выпустим статью диагнозов от перегруза.
По поводу сестёр милосердия, всемирно известных в русской армии, здесь просто пиздец. For example, у парня ухо с мандарин - неделю. Диагноз - абсцесс. Оба медика резать его боятся, мажут этой хуйнёй Вишневского уже неделю и ждут… Чего? Лично я - хуй знаю. Может, вертолёта. Вечером я спросил его: "Готов?". Но меня без слов понял - слёзы льёт уже дня три. "Ложись", - говорю. Достал свою аптеку, нож НАТО-вский с плоскогубцами… эх, вспомнил, как своего волкодава после боёв вытягивал, вспомнил даже как абсцесс на ноге аналогично прооперировал перед концертом (сидя мы раньше не играли). Вошёл в состояние (ненавижу модное слово практика), сделал надрез, выпустил кровь (вид у меня - ну, бля, как у маньяка - раздет до пояса, весь в кровище, брызги). А у него случай стрёмный был. Я думаю, до госпиталя он не дотянул бы. Инкапсулированное тело, то есть стержень был сантиметров 10 и уходил в голову. После разреза кровь оттекла. Потом я её шприцом 10-ти кубовым откачивал. Вроде оголил эту хуйню. Чтобы не скользили плоскогубцы (пинцета не было), я обернул их бинтом. Аккуратно стал тянуть, так Медведь (погоняло пацана), говорил, что как будто из головы стропу тянут. Вытянул. И всё это без обезболивания, уважаемые. Меня особенно это не трогает, но такой фурункул! Мне даже показалось, что он сейчас побежит. Всё! Дренаж - из презерватива, спирт - из гигиенических салфеток. Сзади кругом офицеры, солдаты - короче, воины спецназа. И нет предела охуению. А я вот Медведю удивлялся. Во, бля, терпение! Русский, кстати. А чурбан в тех условиях - палатка, нары, печка - под нож не полез бы, это точно. Выл бы: "Вертюшка давай! Бистрей! Умира!".
Ну что, ну что? Ага, во! Хоба це! Друган у меня был, Лёха. До этого в полковой разведке мочился, в ту кампанию. Хотели - слушайте. Шесть ранений: три - в одном бою, с интервалом в 40 минут. Потом - подрыв. БТР - розочкой, даже борт оторвало. Осталось их двое, посекло осколками прилично. А БэТэР - черный весь, горит. Заходит СУ-25 над ними, и заходит в лоб. Подвесками завертел. Ну чё? Всё ясно? Проще увеличить воронку, чем её закапывать, тем не менее, подняли автоматы над головой. Лётчика что-то тронуло. Потом, естественно, госпиталя, и долго. И с этим парнем я встречаюсь здесь. Как вам? А в бедро у него было - разрывная, снайпер. Больше 11-ти сантиметров заменено ребром. Оно там как-то обрастает, усиливается, ну и титана там - не на одну заточку.
Ха, я вчера в бригаде братуху встретил. Домой. Домой, бля, из Аргуна, на хуй. Их четверо из роты. Остальные - 200, 300. До колен "комок" - в кровище. Водку пьёт и не пьянеет. Рота, мол, говорит, по домам полетела, а я - живой. И так спокойненько умиротворённого давал. Такие вот дела. Я спрашиваю: "Как так? Это ж только на марше можно "Шмелями" там и т. д.". Отвечает: "Су-25. В ущелье до хуя народу. Ебокс, приказ: сверху глубинными по линии разлома - то есть в ущелье. Так, после этого они ещё умудрились с соседней ротой часа четыре перестреливаться". Он ещё про "ГРАД" говорил. Накрывали-то вроде Гелаева, его полк, якобы спецназа. Я не провожу никаких аналогий. Первая, вторая, на третьей разведёмся. Суки, развяжите руки! Либо нет генералов с нашумевшими фамилиями, нет полковников, а есть тела, носящие эту форму. Есть треть концепции. Она и первую и вторую в одну папку вмещает. Так надо. Мясорубка должна выдавать фарш. Бляди, наконец-то я погладил эту, эту… своими руками. Нет смысла даже стараться отмыть их. Отныне я ненавижу ванные комнаты. Некоторые туловища, этак, допустим, моя посуду, в сторону - война есть война.
Этой именно этой бойне-войне нет сравнения в жестокости, вероломстве и подлости правительства, предательстве, трусости и тупости "толстомордых лампасников" (вспомним наши роты, накрытые нашим же "ГРАДом", икарусные марши зверей после акций устрашения, "Будет сделано, товарищ Басаев!", "Есть, товарищ Басаев!". Крысятник! Прошедшие её…). Я думаю, они не исчезнут с огненного горизонта так быстро, как "афганцы" (при всём моём уважении к парням "из-за реки").
Сало, и прочее содержимое обтекаемых машин, не надейтесь на СИЗО. Сначала бывают "эпизоды", т. н. "факты". Этот бизнес придумали вы. Ждите, гады прибыли.
Special thanks войне за знакомство с огнемётом "Шмель".
Кстати, доигрался один из самых, на мой взгляд, обаятельных и понтовых противников. За что боролись - на то напоролись, доигрался без подвигов, банально - плен. Все его уже лицезрели по ТВ. Он сильно изменился. Да и с возрастом, как обычно, казусы… А! Прошу прощения, я до сих пор не назвал сего одиозного полового командира - Салман Радуев. Все его, то есть на него, покушения (под десяток), ранения чуть ли не в "главный микрочип", не умаляют, конечно же, ни Гудермес (есть такая фирма мясорубок), ни Первомайское, где уже обожжённая борода верещала: "Русские свиньи!". Эти русские, Салман, стали для тебя сейчас твоими врачами, а ты, Азазелло, нуждаешься во вмешательстве нейрохирургов. Смотрел хотя бы "Полёт над гнездом кукушки"? Ведь не найдётся никакого вождя с подушкой, да и содержат тебя на "спецах" - в царстве Вечной Весны. В одиночной камере, ёбтыть! Скорее всего, тебя настроят на какую-нибудь неоновую микроволну, ты станешь спокойным телом, будешь смотреть свои неоновые мультики, и ты, Титаник, будешь первым. Ты уже им стал. Вот такие вот дела, генерал, бля, Салман, бля, ещё и Радуев. Когда ты кричал из окопа: "Русские свиньи!", лоху ясно, ваша шакалья свора с нашим салом из КШМов (командно-штабная машина) - по уговору "дело делала". Салман, будь ДЗОТ № N, "ГРАД" работает в молоко, не бойся.
Уважаемые читатели! Девчонки, блин, Знаете как они уходили? По коридору - босиком. Коридор - это двойной и более ряд вооружённых лиц (в данном случае - "наших"). Так вот, ага, Титаник чё удумал - гордость, тщеславие - удумал он обувь снять, этак презрительно. Мы мол, и так выживем. Я говорю, в горах без обуви не выжить. Коридор был одно название, за горой - джипы, девки их колченогие. Вот так уходила бригада Радуева из села Первомайское. Надоело про это. Гудермес. Министерство Внутренних Дел, сколько ваших двухсотых за этим городом? Почему молчат про зинданы для наших пацанов и, может быть, девчонок. Может быть, это всё Internet? Может быть, всего этого не было? Бизнес - почки, клапана сердечные и т. д. через Турцию на лавэ тое не менялось. Может, Салмана надо домой, на родину, бля, отпустить, а? Суки, ещё ведь до референдума дойдёт. К Радуеву, я думаю, не стоит возвращаться. Скоро он запоёт космические песни, и как в сказке, он станет первым.
Будённовск. Черномырдин - Басаеву:
- Товарищ Басаев, я ничего не смог поделать, сейчас пойдёт на штурм больницы "Альфа". Так вы непременно женщин и детей в окна поставьте. Можете? Они не будут стрелять? А?
После будённовской скотобойни Басаев получил кликуху "Гинеколог".
"Товарищи" генералы! Вам хоть грустно?
Пацаны! Вам-то хоть весело?
Больно трёхсотым, ныне 216-м.
Слава павшим.
По полям - стреляные гильзы
По госпиталям - ломаные судьбы
По баракам - перекличка,
А за заборами - первоцвет.
Грустно всё это, бля. Стыдно, как дежурный облёт над гнездом вашей Родины-матери. Какими бы вы не были, шакалы.
Всё, уважаемые господа правдоискатели-читатели, не удавшиеся террористишки. Ну вот, вроде, и всё, пиздеть нам больше не о чём. Если бы здесь был хоть кто-нибудь из девчонок НРА - был бы разговор.
Толстопузые, допивайте свой ECU-28 (знаете хоть, что это?)! Хотя сейчас я посоветовал бы "Русской" стакан, yes? All right. Напоминаю о начале разговора о массовом магическом деянии. Оно уже началось (так и хочется: "Is everybody in?").
Не очень смелым водка заменит пейотль.
Каждый успел разжиться приличным ТВ?
У каждого на флэту есть окно?
У каждого под окном есть асфальт.
Ни ошибки, ни неудачи, ни ответственности.
Absolutely War
Мы ещё придём к вам.
P.S. - 1 Когда-то Курт Воннегут сказал: "Человек, нашедший дело, больше не нуждается в словах". Я до сих пор ищу своё дело, хотя друзья считают, что поиск неминуемого - лишь нездоровое ускорение процесса.
И поэтому - Да, Смерть!
P.S. - 2 Только что, листая Кропоткина, в сносках у Прудона я встретил вот это: "Человек - существо разумное и работящее, самое прилежное и самое общественное существо, у которого главное стремление не любовь, а закон. Более высокий, чем любовь. Отсюда получается героическое самопожертвование, не знакомое массам, родятся мученики труда и производительности, о которых молчат романы и театр. Отсюда слова: Умереть за Родину!"
Как микроинсульт, как вспышка LSD, я вспомнил самое главное, толкнувшее меня в это место, откуда мне не выйти, не выбраться без помощи ну, наверное, любви. Я вспомнил сборы, друзей, проводы. Ни один не отговаривал меня и не задавал вопросов. Все только смотрели как-то странно.
А потом я помню слёзы, горячие слёзы Наташи уже на базе (перед бортом). Она смогла приехать и пробраться ко мне. Помню её последний вопрос: "Ты уверен, что именно это тебе так нужно?". Я вдруг только сейчас понял, что я как слепой переступил через любовь, методично зашнуровал горные ботинки и… переступил.
Как облизнувшийся волк.
Нет, я не просто рискнул всем самым-самым, я не просто пошёл защищать какой-то там засраный Дагестан, я… К чему я всё это? Просто вспомнились проводы на настоящую войну. И все молчали.
В дни, когда Справедливость ослепшая меч обнажает,
В дни, когда спазмы любви выворачивают народы,
В дни, когда пулемёт вещает о сущности братства -
Верь в человека. Толпы не уважай и не бойся.
В каждом разбойнике чти распятого в безднах Бога.
Медленно, но я остаюсь один.
ст. сержант Игорь Гуляев, разведчик-сапёр
"Лимонка" № 150 август 2000 г.
На прошлой неделе в редакцию "Лимонки" поступило "предписание" из "Государственной инспекции по делам печати, телерадиовещания и средств массовых коммуникаций" одноимённого Министерства за номером 23/13–9618/26–83476 от 28.07.2000 г.
В письме со столь длинным номером чиновники минпечати советуют реже употреблять ненормативную лексику (т. к. это, цитируем, "является недопустимым в цивилизованном обществе") автору статьи "Absolutely War" (№ № 141, 142 "Лимонки").
Автор данной статьи Игорь Вячеславович Гуляев умер. Умер прежде, чем была напечатана вторая часть его статьи.
Он был нашим человеком. По призванию и роду занятий - музыкант. Гитарист группы "Чернозём" и участник проектов "Инструкция по Выживанию", "Комитет Охраны Тепла", "Последний Патрон". На чеченскую войну ушёл добровольно.
Осталась его гитара на многих записях, остались его чувства, впечатления, мысли о боях в Чечне в составе разведвзвода бригады спецназа ГРУ.
А как на бумаге передать дух и звук войны без вполне уместной в бою "ненормативной лексики"?
Вечная слава Партии Мёртвых!
А вы, господа чиновники, ждите ответа.
Вам ответят свыше.
редакция "Лимонки"
Fighting Instinct
"Лимонка" № 185 декабрь 2001 г.
В 1991–93 годах мне случилось побывать в горячих точках, как называли тогда и наверняка ещё будут называть новые локальные войны. На войне с хорватами в Вуковаре (Славония и Западный Срем), в Приднестровье, в Боснии, в Абхазии, и весной 1993 года в Книнской Крайне, где оборонял я добровольцем фронт вблизи городка Бенковац. Я писал об этих войнах в военных репортажах, написал мало, поскольку и те годы, и последующие за ними годы второй половины девяностых были напряжёнными годами борьбы. Мне катастрофически не хватало времени: я основал газету "Лимонка" в 1994 году, взвалил на себя партию, так что всё было недосуг. Если Бог даст мне полагающуюся мне генетически по наследству ещё четверть века (моему отцу сейчас 83 года) - напишу.
Лучше всего я писал о ремесле солдата в очерке "Псы войны", положения этого очерка собирался развернуть до размера книги, но так и не собрался. Между тем я познакомился в 1994 году со знаменитым королем наёмников Робером Денаром в Париже, а в 1997 году при авантюрных обстоятельствах через всю Центральную Азию проехал с отрядом НБП в Таджикистан, и там имел честь познакомиться с Махмудом Худойбердыевым. Если прибавить этих двух выдающихся военачальников к сербскому генералу Аркану, к полковнику Костенко, и генералу Радко Младичу, к капитану Драгану (герою Книнской Краины), к восставшим президентам Милошевичу и Караджичу, к другим менее известным, но не менее достойным военачальникам, то получается целая толпа только военачальников. А я столько знал офицеров и солдат!