* * *
- Да, были там преступники, наркоманы, мародёры. А что, в нашей мирной жизни таких нет? Воевавшие в Афгане - жертвы, на такой оценке я настаиваю. И все они нуждаются в психологической реабилитации.
Я где-то читал исповедь американского солдата, ветерана войны во Вьетнаме, он говорил страшную вещь: "У нас в Америке спустя восемь лет после окончания войны количество самоубийц - бывших солдат и офицеров - сравнялось с количеством боевых потерь". Нам надо думать о душах наших "афганцев"…
- Миллион (или пусть даже сотни тысяч) жизней, погубленных на "той стороне", - это люди, которые боролись за свои интересы и свою свободу. И посягательства на их человеческие права не есть геройство, под каким бы "соусом" оно нам сегодня ни подавалось. Хотя там и погибнуть можно было, и проявить прочую удаль. Главный критерий: во имя чего все это? Довольно геройствовать "афганцам"! Мы вам сочувствуем. Парадокс!.. Да, угнетённые, безнравственные люди могли быть вынуждены участвовать в войне. Но они, и сами погибая, несли разрушения и смерть другому народу. И это уже не подвиг, а преступление, если хотите. Покаяние должно принести вам облегчение, участники бесславной эпопеи.
Опубликуйте моё мнение. Я хочу знать, какую грязь выльют на меня "герои нашего времени".
* * *
- Я не знаю: что мой сын делал в Афганистане и почему он там был? Ещё шла война, я об этом говорил. Меня чуть из партии не исключили. Исключили бы, если бы как раз в это время сына не привезли в цинковом гробу… Я не смог его даже похоронить по русскому обычаю… Как в старину говорили: "под образами и на полотенцах…".
* * *
- Мне до сих пор мучительно вспоминать… Мы ехали в поезде… И в купе одна женщина сказала, что она - мать офицера, погибшего в Афганистане… Я понимаю… Она - мать. Она плачет. Но я сказала: "Ваш сын погиб на неправой войне… Душман защищал свою родину…"
* * *
- Забрали детей… Уничтожили… За что? Они что - Родину защищали? Южные границы… А ты сиди сейчас одна в двух комнатах, плачь… Три года уже… Каждый день на кладбище… Там мы свадьбу играем, внуков своих бабуляем…
Звонят из военкомата по телефону: "Приходите, мамаша, орден за сына получить". Дали орден Красной Звезды…"Скажите, мамаша, слово". - "Посмотрите, - показываю орден, - это кровь моего дитенка". Вот моё слово…
* * *
- Нас ещё позовут, нам ещё дадут в руки оружие, чтобы мы навели в стране порядок. Думается, что очень скоро кое-кому придётся ответить за все! Только печатайте больше фамилий и не скрывайтесь за псевдонимами.
* * *
- Обыватель сейчас во всем винит этих восемнадцатилетних мальчиков… Вот что вы сделали… Эту войну надо от них отделить… Война была преступная, её уже осудили, а мальчиков надо защищать.
* * *
- Я - учитель русской литературы. Много лет повторял своим ученикам слова Карла Маркса: "Смерть героев подобна закату солнца, а не смерть лягушки, лопнувшей от натуги". Чему учит ваша книга?
* * *
- Из потерянных людей нас хотят превратить в надёжных защитников системы (мы уже проверены на верность ей). И сегодня снова посылают в Чернобыль, в Тбилиси, в Баку, на разорвавшийся газопровод…
* * *
- Я не хочу рожать детей… Боюсь… Что они скажут, когда вырастут? Обо мне… Я была там… Об этой войне… Война была грязная, так надо и называть её грязной… Мы промолчим… Дети скажут.
* * *
- Стыдно признаться… Вернулся оттуда, жалел, что у меня нет ордена… Даже медальки нет… А теперь рад, что никого не убил…
* * *
- У нас человек многое загоняет в подполье… Мы ничего не знаем о себе… Что, например, нам известно о жестокости подростков? Какая у нас литература, наука об этом? А зачем она нам была до недавнего времени: советские подростки - самые лучшие в мире. У нас нет наркомании, нет насилия, грабежей. Оказалось, что все есть, в полном наборе. А там этим подросткам ещё дали в руки оружие… И внушили - вот он, враг: душманская банда, душманская братия, душманское отребье, бандформирования душманов, бандитские группировки… Они возвращаются и рассказывают, как стреляли, как забрасывали дувал гранатами… Как убитые лежали… И для них это норма… Прости им, Господи, ибо не ведали, что творили…
* * *
У кого спросить вслед за Артуром Кестлером: "Почему, когда мы говорим правду, она неизменно звучит как ложь?.. Почему, провозглашая новую жизнь, мы усеиваем землю трупами? Почему разговоры о светлом будущем мы всегда перемежаем угрозами?"
Расстреливая притихшие кишлаки, бомбя дороги в горах, мы расстреливали и бомбили свои идеалы. Эту жестокую правду надо признать. Пережить. Даже наши дети научились играть в "духов" и в "ограниченный контингент". Теперь давайте все-таки наберёмся мужества узнать о себе правду. Невыносимо. Нестерпимо. Знаю. На себе проверила. До сих пор стоит в ушах крик двадцатилетнего мальчишки: "Не хочу слышать о политической ошибке! Не хочу!!! Если это ошибка, верните мне мои ноги… Две мои ноги…" Тот, что на соседней койке, говорил спокойно, тихо: "Назвали четыре имени… Четырех мёртвых… И больше нет виноватых… Нас будете судить!!! Да, убивали! Да, стрелял… Вы оружие нам вручили в "Зарницу" играть с братьями по классу?.. Вы думали, ангелы возвратятся?!"
Два пути: познание истины или спасение от истины. Опять спрячемся?
У Ремарка в "Чёрном обелиске": "Странная перемена, начавшаяся вскоре после перемирия, продолжается. Война, которую почти все солдаты в 1918 году ненавидели, для тех, кто благополучно уцелел, постепенно превратилась в величайшее событие их жизни. Они вернулись к повседневному существованию, которое казалось им, когда они ещё лежали в окопах и проклинали войну, каким-то раем. Теперь опять наступали будни с их заботами и неприятностями, а война вспоминается как что-то смутное, далёкое, отжитое, и поэтому, помимо их воли и почти без их участия, она выглядит совсем иначе, она подкрашена и подменена. Массовое убийство представало как приключение, из которого удалось выйти невредимым. Бедствия забыты, горе просветлело, и смерть, которая тебя пощадила, стала такой, какой она почти всегда бывает в жизни, - чем-то отвлечённым, уже нереальным. Она - реальность, только когда поражает кого-то рядом или тянется к нам самим. Союз ветеранов был в 1918 году пацифистским, сейчас у него уже резко выраженная националистическая окраска. Воспоминания о войне и чувство боевого товарищества, жившее почти в каждом из его членов, Волкенштейн ловко подменил гордостью за войну. Тот, кто лишён национального чувства, чернит память павших героев, этих бедных обманутых павших героев, которые охотно бы ещё пожили на свете".
Когда вижу, как надевают "афганскую" форму, прикалывают медаль "От благодарного афганского народа" и идут к ребятам в школу - не понимаю! Когда заставляют мать десять - двадцать раз рассказывать о погибшем сыне и она после всего еле добирается до дома - не понимаю.
У нас было много богов, одни теперь на свалке, другие - в музее. Сделаем же богом Истину. И будем отвечать перед ней каждый за своё, а не как нас учили - всем классом, всем курсом, всем коллективом… Всем народом… Будем милосердны к тем, кто заплатил за прозрение больше нас. Помните: "Я своего друга… Я свою правду в целлофановом мешке с боевых нёс… Отдельно голова… Отдельно руки, ноги… Сдёрнутая кожа…"
Лев Толстой окончил "Войну и мир" на границах Отечества. Русский солдат пошёл дальше, а великий писатель за ним не пошёл…
Всю жизнь теперь на нашей земле эти могильные красные камни с памятью о душах, которых уже нет, с памятью о нашей наивной доверчивой вере:
ТАТАРЧЕНКО ИГОРЬ ЛЕОНИДОВИЧ (1961–1981)
Выполняя боевое задание, верный воинской присяге, проявив стойкость и мужество, погиб в Афганистане.
Любимый Игорек, ты ушёл из жизни, не познав её
Мама, папа
ЛАДУТЬКО АЛЕКСАНДР ВИКТОРОВИЧ (1964–1984)
Погиб при исполнении интернационального долга.
Ты честно выполнил свой воинский долг.
Себя уберечь, мой сыночек, не смог.
На афганской земле ты погиб, как герой,
чтоб мирное небо было над страной.
Дорогому сыночку от мамы
БАРТАШЕВИЧ ЮРИЙ ФРАНЦЕВИЧ (1967–1986)
Геройски погиб при исполнении интернационального долга.
Помним, любим, скорбим
Память родных
БОБКОВ ЛЕОНИД ИВАНОВИЧ (1964–1984)
Погиб при исполнении интернационального долга.
Зашла луна, погасло солнышко,
дорогой сыночек, без тебя.
Мама, папа
ЗИЛФИГАРОВ ОЛЕГ НИКОЛАЕВИЧ (1964–1984)
Погиб, верный воинской присяге.
Не сбылись желанья, не сбылись мечты,
рано закрылись глазки твои.
Олежек, сыночек, братишка родной,
не высказать боль расставанья с тобой.
Мама, папа, братики и сестрички
КОЗЛОВ АНДРЕЙ ИВАНОВИЧ (1961–1982)
Погиб в Афганистане.
Единственному сыночку.
Мама
БОГУШ ВИКТОР КОНСТАНТИНОВИЧ (1960–1980)
Погиб при защите Родины.
Опустела без тебя земля…
Ещё один рассказ вместо эпилога, он же пролог
Кто-то из поэтов сказал: "Душа ведь женщина". "У души голос женщины", - подумала я, когда ко мне пришла ещё одна мать и я услышала ещё один рассказ. Он стал эпилогом к уже написанной книге, а может, прологом к другой книге, которая ещё будет. Рассказ о невозвращенце с этой последней войны…
"…Он убил человека моим кухонным топориком, я им мясо разделываю… Принёс и положил утром топорик назад, в шкафчик, где у меня посуда хранится. По-моему, в этот же день я ему отбивные приготовила… Через какое-то время по телевидению объявили и в вечерней газете написали, что рыбаки выловили в городском озере труп… По кускам… Звонит мне подруга:
- Читала? Профессиональное убийство… Афганский почерк…
Валик был дома, лежал на диване, книжку читал. Я ещё ничего не знала, ни о чем не догадывалась, но почему-то после этих слов посмотрела на него… С ужасом!..
Вы не слышите собачий лай? Нет? А я слышу, как только начинают об этом говорить, слышу собачий лай. Там, в тюрьме, где он сейчас сидит, большие чёрные овчарки… И люди все в чёрном, только в чёрном… Вернусь в Минск, иду по улице, из хлебного магазина иду, несу батон и молоко и слышу этот собачий лай… Оглушающий лай… Я от него слепну… Один раз чуть под машину не попала…
Я готова ходить к могильному холмику своего сына… Готова рядом там с ним лежать… Иногда завидую матерям, которые сидят у могил… Но я не знаю, как вот с этим жить… Мне иногда на кухню страшно заходить, видеть тот шкафчик, где топорик лежал… Вы не слышите лай собак? Нет?!
Сейчас я не знаю, какой он, мой сын. Какого я его получу через пятнадцать лет? Ему пятнадцать лет дали… Каким я его воспитала? Он увлекался бальными танцами… Мы с ним в Ленинград в Эрмитаж ездили… Это Афганистан отнял у меня сына…
…Получили из Ташкента телеграмму: встречайте, самолёт такой-то… Я выскочила на балкон, хотела изо всех сил кричать: "Живой! Мой сын живой вернулся из Афганистана! Эта ужасная война для меня кончилась!" - и потеряла сознание. В аэропорт мы, конечно, опоздали, наш рейс давно прибыл, сына нашли в сквере. Он лежал на земле и за траву держался, удивлялся, что она такая зелёная. Он не верил, что вернулся… Но радости у него на лице не было…
Вечером к нам пришли соседи, у них маленькая девочка, ей завязали яркий синий бантик. Он посадил её к себе на колени, прижимает и плачет, слезы текут и текут. Потому что они там убивали детей. Это я потом поняла…
На границе таможенники срезали у него плавки американские, так что он приехал без белья. Вёз для меня халат, мне в тот год исполнялось сорок лет, халат у него забрали. Вёз бабушке платок - тоже забрали. Он приехал только с цветами, с гладиолусами… Но радости у него на лице не было…
Утром встаёт ещё нормальный: "Мамка! Мамка! "К вечеру лицо темнеет, глаза тяжёлые… Не объяснить… Если бы он пил, а то ни капли… Сидит и в стенку смотрит… Сорвётся с дивана, за куртку…
Стану в дверях:
- Ты куда, Валюшка?
Он на меня глянет как в пространство… Пошёл…
Возвращаюсь поздно с работы, завод далеко, вторая смена, звоню в дверь, а он не открывает. Он не узнает мой голос. Это так странно, ну голос друзей не узнает, но мой, тем более "Валюшка", только я его так звала. Он как будто все время ждал кого-то, боялся. Купила ему новую рубашку, стали примерять, смотрю: у него руки в порезах.
- Что это?
- Мелочь, мамка.
Потом уже узнала… После суда… Он вскрывал себе вены… В "учебке" на показательном учении он, как радист, не успел вовремя забросить рацию на дерево, не уложился в положенное время, и сержант заставил его выгрести из туалета пятьдесят вёдер и пронести перед строем. Он стал носить и потерял сознание… В госпитале поставили диагноз: лёгкое нервное потрясение… Тогда же ночью он пытался вскрыть себе вены… Второй раз в Афганистане… Перед тем как идти в рейд, пропали дефицитные детали… Кто-то вытащил… Рация не работала… Командир обвинил его в трусости, что это он детали спрятал… А они там все друг у друга воровали, машины на запчасти разбирали и несли в дуканы, продавали. Покупали наркотики…
По телевизору шла передача об Эдит Пиаф, мы вместе с ним смотрели…
- Мамка, - спрашивает он меня, - а ты знаешь, что такое наркотики?
- Нет, - сказала я ему неправду, а сама уже следила за ним: не принимает ли он наркотики?
Нет, никаких следов не было. Но там они наркотики употребляли - это я знаю.
- Расскажи мне про Афганистан, - попросила однажды.
- Молчи, мамка!
Когда его не было дома, я перечитывала его афганские письма, хотела докопаться, понять, что с ним. Ничего особенного в них не находила, писал, что скучает по зеленой траве, просил бабушку сфотографироваться на снегу и прислать ему снимок. Но я же видела, чувствовала, что с ним что-то происходит… Мне вернули другого человека… Это был не мой сын… А я сама отправила его в армию, у него была отсрочка… Я хотела, чтобы он стал мужественным. Уверяла, что армия сделает его лучше, сильнее. Я отправила его в Афганистан с гитарой… Сделала на прощание сладкий стол… Он друзей своих позвал, девочек… Помню, десять тортов купила…
Один только раз он заговорил об Афганистане… Под вечер… Заходит на кухню, я кролика готовлю… Миска в крови… Он пальцами эту кровь промокнул и смотрит на неё… И сам себе говорит:
- Привозят друга с перебитым животом… Он просит, чтобы я его пристрелил… И я его пристрелил…
Пальцы в крови… От кроличьего мяса… Оно свежее… Он этими пальцами хватает сигарету и уходит на балкон… Больше со мной в этот вечер ни слова…
Пошла я к врачам. Верните мне сына! Спасите!! Все рассказала… Проверяли они его, смотрели… Кроме радикулита, у него ничего не нашли…
Прихожу раз домой: за столом - четверо незнакомых ребят.
- Мамка, они из Афгана. Я на вокзале их нашёл. Им ночевать негде.
- Я вам сладкий пирог сейчас испеку, - почему-то обрадовалась я.
Они жили у нас неделю. Не считала, но думаю, ящика три водки выпили. Каждый вечер встречала дома уже пять незнакомых людей… Пятым был мой сын… Я не хотела слушать их разговоры, пугалась… Но в одном доме… Нечаянно подслушала… Они говорили, что, когда сидели в засаде по две недели, им давали стимуляторы, чтобы были смелее… Но это все в тайне хранится… Как убивали ножом… Каким оружием лучше убивать… С какого расстояния… Об убийстве животных и людей говорилось с одинаковым чувством… Потом я это вспомнила… Когда случилось… Я стала думать, лихорадочно вспоминать… А до того был только страх. "Ой, - говорила я себе, - они все какие-то сумасшедшие, все ненормальные".
Ночью… Перед тем днём, когда случилось, когда он убил… Мне был сон, что я жду сына, его нет и нет… И вот его мне приводят… Приводят те четыре "афганца"… И бросают на грязный цементный пол… Вы понимаете, в доме цементный пол… У нас на кухне… Мы остаёмся вдвоём…
Перед тем, как он их нашёл на вокзале, привёл в дом, он уже поступил на подготовительный факультет в радиотехнический институт. Хорошее сочинение написал. Счастливый был, что у него все хорошо. Я даже начала думать, что он успокаивается… Пойдёт учиться… Женится… Когда они уехали, к нему опять все вернулось… Сядет и весь вечер в стенку смотрит. Заснёт в кресле… Мне хочется броситься, закрыть его собой и никуда не отпускать… А теперь мне снятся сны: он маленький и просит кушать… Он все время голодный… Руки тянет… Всегда во сне вижу его маленьким и униженным… А в жизни?! Раз в два месяца свидание… Четыре часа разговора через стекло… В год два свидания, когда я могу его хотя бы покормить… Обнять… И этот лай собак… Мне снится лай собак… Он гонит меня отовсюду…
За мной стал ухаживать один мужчина… Цветы принёс… Когда он принёс мне цветы, я их увидела. "Отойдите от меня, - стала кричать, - я - мать убийцы". Первое время я боялась даже в дом войти, в ванной закрыться, ждала, что стены на меня рухнут. Мне казалось, что на улице все меня узнают, показывают друг другу, шепчут: "Помните тот жуткий случай… Это её сын убил… Четвертовал человека… Афганский почерк…"
Шло следствие… Оно шло несколько месяцев… Он молчал… Я поехала в Москву… в военный госпиталь Бурденко… Нашла там ребят, которые служили в спецназе, как и он… Открылась им…
- Ребята, за что мой сын мог убить человека?
- Значит, было за что.