- Мамочка, - поднял и кружит меня по комнате, - я живой! Я жив, мамочка! Понимаешь, жив!
Через два дня - Новый год. Под ёлку он спрятал нам подарки. Мне платок большой. Чёрный.
- Зачем ты, сыночек, чёрный выбрал?
- Мамочка, там были разные. Но пока моя очередь подошла, только чёрные остались. Посмотри, он тебе идёт…
В этом платке я его хоронила, два года не снимала.
Он всегда любил делать подарки, называл их "сюрпризиками". Были они ещё маленькие, приходим с отцом домой - нет детей. Я - к соседям, я - на улицу, нет детей, и никто не видел. Как я закричу, как я заплачу! Открывается коробка из-под телевизора (купили телевизор и коробку не успели выбросить), вылезают оттуда мои дети: "Ты чего плачешь, мамочка?" Они накрыли стол, заварили чай, ждали нас, а нас нет. Саша придумал "сюрпризик" - спрятаться в коробку. Спрятались и заснули там.
Был ласковый. Мальчики редко бывают такими ласковыми. Всегда поцелует, обнимет: "Мамочка… Мамулечка…" После Афганистана ещё нежнее стал. Все ему дома нравилось. Но были минуты, когда сядет и молчит, никого не видит. По ночам вскакивал, ходил по комнате. Один раз просыпаюсь от крика: "Вспышки! Вспышки!.. Мамочка, стреляют…" Другой раз слышу ночью - кто-то плачет. Кто может у нас плакать? Маленьких детей нет. Открываю его комнату: он обхватил голову двумя руками и плачет…
- Сыночек, что ты плачешь?
- Страшно, мамочка. - И больше ни слова. Ни отцу, ни мне.
Уезжал как обычно. Напекла ему целый чемодан орешков, печенье такое. Его любимое. Целый чемодан, чтобы на всех хватило. Они там скучали по домашнему…
Второй раз он тоже приехал на Новый год. Сначала ждали его летом. Писал: "Мамочка, заготавливай побольше компотов, вари варенье, приеду - все поем и выпью". С августа перенёс отпуск на сентябрь, хотел в лес пойти, лисички собирать. Не приехал. На ноябрьские праздники его тоже нет. Получаем письмо, мол, как вы думаете, может, мне лучше опять приехать на Новый год: уже ёлка будет, у папы день рождения в декабре, а у мамы - в январе…
Тридцатое декабря… Целый день дома, никуда не выхожу. Перед этим было письмо: "Мамочка, заказываю тебе заранее вареники с черникой, вареники с вишней и вареники с творогом". Вернулся муж с работы, решили: теперь он ждёт, а я в магазин съезжу, гитару куплю. Утром как раз открытку получили, что гитары поступили в продажу. Саша просил: не надо дорогую гитару, купите обычную, дворовую.
Вернулась из магазина, а он дома:
- Ой, сыночек, прокараулила!
Увидел гитару:
- Какая гитара красивая! - И танцует по комнате. - Я дома. Как у нас хорошо! И в нашем подъезде даже запах особенный.
Говорил, что у нас самый красивый город, самая красивая улица, самый красивый дом, самые красивые акации во дворе. Он любил этот дом. Теперь нам жить здесь тяжело - все напоминает о Саше, и уехать трудно - он тут все любил.
Приехал он на этот раз другой. Это не только мы, дома, но и все его друзья заметили. Он им говорил:
- Какие вы все счастливые! Вы даже себе не представляете, какие вы все счастливые! У вас праздник каждый день.
Я пришла с новой причёской из парикмахерской. Ему понравилось:
- Мамочка, ты всегда делай такую причёску. Ты такая красивая.
- Денег, сыночек, много надо… Если каждый день…
- Я привёз деньги… Берите все… Деньги мне не нужны…
У друга родился сын. Помню, с каким лицом он попросил: "Дай подержать". К концу отпуска у него разболелся зуб, а зубного врача он боялся с детства. За руку потащили в поликлинику. Сидим ждём, когда вызовут. Смотрю - у него на лице пот от страха.
Если по телевизору шла передача об Афганистане, он уходил в другую комнату… За неделю до отъезда у него тоска в глазах появилась, она из них выплёскивалась. Может, это мне сейчас так кажется? А тогда я была счастливая: сын в тридцать лет майор, с орденом Красной Звезды приехал. В аэропорту смотрела на него и не верила: неужели этот красивый молодой офицер - мой сын. Я им гордилась.
Через месяц пришло письмо. Он поздравил отца с Днём Советской Армии, а меня благодарил за пироги с грибами. После этого письма со мной что-то случилось… Не могу спать… Вот лягу… Лежу… До пяти утра лежу с открытыми глазами…
Четвёртого марта вижу сон… Большое поле и по всему полю белые разрывы… Что-то вспыхивает… И тянутся длинные белые ленты… Саша мой бежит, бежит… Мечется… Негде ему спрятаться… и там вспыхнуло… И там… Я бегу за ним… Хочу его обогнать… Хочу, чтобы я впереди, а он за мной… Как когда-то в деревне попали мы в грозу… Я его прикрыла собой, он подо мной тихонько скребётся, как мышонок: "Мамочка, спаси меня!" Но я его не догнала… Он такой высокий, и шаги у него длинные-длинные… Бегу изо всех сил… Вот-вот сердце разорвётся… А догнать его не могу…
…Стукнула входная дверь. Заходит муж. Мы с дочкой сидим на диване. Он идёт к нам через всю комнату в ботинках, пальто, шапке. Такого никогда не было, он у меня аккуратный, потому что всю жизнь в армии, везде у него дисциплина. Подошёл и опустился перед нами на колени:
- Девочки, у нас беда…
Тут я вижу, что в прихожей ещё люди есть. Заходят медсестра, военком, учителя из моей школы, знакомые мужа…
- Сашенька! Сыночек!!!
Уже три года… А мы до сих пор не можем открыть чемодан… Там Сашины вещи… Привезли вместе с гробом… Мне кажется, что они Сашей пахнут.
Его сразу ранило пятнадцатью осколками. Он только успел сказать: "Больно, мамочка".
За что? Почему он? Такой ласковый. Добрый. Как это его нет? Медленно убивают меня эти мысли. Я знаю, что умираю, - нет больше смысла жить. Иду к людям, тащу себя к людям… Иду с Сашей, с его именем, рассказываю о нем… Выступала в политехническом институте, подходит ко мне студентка и говорит: "Меньше бы этого патриотизма в него напихали, был бы жив". Мне плохо стало после её слов. Я там упала.
Я ради Саши ходила… Он не мог исчезнуть просто так… Теперь говорят, что роковая ошибка, что никому это не надо было - ни нам, ни афганскому народу. Раньше я ненавидела тех, кто Сашу убил… Теперь ненавижу государство, которое его туда послало. Не называйте имени моего сына… Он теперь только наш… Никому его не отдам… Не отдам даже его имя…"
Мать
"Вспышка… Фонтан света… И все… Дальше ночь… Мрак… Открыл один глаз и ползаю по стене: где я? В госпитале… Дальше проверяю - руки на месте?.. Ниже… Трогаю себя руками… Что-то я быстро кончаюсь… Короткий какой-то… Ясно: обеих ног нет…
Истерика… Паршивенькие мысли: смерть была бы лучшим убежищем, чем эта палата… Пусть бы в брызги, в ничто… Не видел бы себя… И другие не видели… Здесь вдруг - стоп! Ничего не помню…
Я забыл все, что было раньше… Тяжелейшая контузия… Всю свою жизнь забыл… Открыл паспорт и прочитал свою фамилию… Где родился… Тридцать лет… Женат… Двое детей… Мальчики…
Теперь надо вспомнить лица… Лиц не помню…
Первая приехала мама… Говорит: "Я - твоя мама…" Она рассказывала моё детство… Школу… Даже такие мелочи, какое у меня было пальто в восьмом классе, какие оценки… Что больше всего любил гороховый суп… Я её слушал и как будто сам себя видел со стороны… Наблюдал…
…Дежурная в столовой зовёт:
- Садись в коляску… Повезу… К тебе жена приехала…
Стоит возле палаты какая-то красивая женщина… Глянул: стоит, пусть себе и стоит. Где жена? А это была моя жена.
Она рассказала нашу любовь… Как познакомились… Как первый раз её поцеловал… Свадьбу… Как мальчики родились… Я слушал и не вспоминал… а запоминал… Когда хотел что-нибудь вспомнить, начинались сильные головные боли…
Сынишек вспоминал по фотографии. Приехали другие… Мои и не мои… Беленький стал тёмненьким… Маленький стал большим… Глянул на себя в зеркало: похожи!
И войну забыл… Все два года… Только зиму сейчас не люблю… А мама говорила, что в детстве больше всего любил зиму… Снег… Про войну ребята рассказывают… Фильмы смотрю…"Почему, - думаю, - я там был?" Мальчишек посылали… А я - офицер… Профессионал… Сам подал рапорт… Врачи говорят, что память может вернуться. Тогда у меня будет две жизни… Та, что мне рассказали… И та, что была…
Капитан, вертолётчик
День второй
"А ДРУГОЙ УМИРАЕТ С ДУШОЙ ОГОРЧЁННОЮ…"
Автор. Сегодня он снова позвонил. Теперь я зову его "мой главный герой".
Главный герой. Я не думал звонить… Зашёл в автобус и услышал, как две женщины обсуждали: "Какие они герои? Они там детей, женщин убивали. Они же ненормальные… А их в школы приглашают… Им ещё льготы…" Выскочил на первой остановке, стоял и плакал. Мы солдаты, мы выполняли приказ. За невыполнение приказа в условиях военного времени - расстрел! А мы жили тогда по условиям военного времени. Конечно, генералы не расстреливают женщин и детей, но они отдают приказы. А сейчас мы во всем виноваты… Солдаты виноваты… Нам говорят: преступный приказ выполнять - преступление. А я верил тем, кто отдавал приказы. Сколько я себя помню, меня все время учили верить. Только верить! Никто не учил меня: думай - верить или не верить, стрелять или не стрелять. Мне твердили: только крепче верь!
Автор. Это было со всеми нами.
Главный герой. Да, я убивал, я весь в крови… Но он лежал… мой друг, он мне братом был… Отдельно голова, отдельно руки, ноги… Сдёрнутая кожа… Я попросился сразу опять в рейд… Увидел в кишлаке похороны… Было много людей… Тело несли в чем-то белом… Я хорошо в бинокль их всех видел… И я приказал: "Стрелять! Прямо по похоронам - огонь!!"
Да, я убивал, потому что хотел жить. Хотел вернуться…
Нет, зачем? Зачем ты из меня это тащишь? Я только недавно перестал ночью думать о смерти. Три года каждую ночь выбирал, что лучше: пулю в рот или на галстуке повеситься?.. Опять эта резкая вонь колючек… От неё можно сойти с ума… - и гудок в трубке…
Автор. Почему мне кажется, что я его знаю давно? Что я уже слышала этот голос?
* * *
"Как во сне… Как будто я где-то это смотрел… В каком-то фильме… Такое теперь ощущение, что никого не убивал…
Сам поехал. Попросился добровольно. Хотел испытать себя, на что я способен. У меня большое "я". Учился в институте, там себя не покажешь, не узнаешь, кто ты. Хотел стать героем, искал случая стать героем. Ушёл со второго курса. Говорят: мужская война… Мальчишеская война… Воевали одни мальчики… Недавние десятиклассники… Для нас это как игра. Очень важно было твоё самолюбие. Твоя гордость. Смогу или не смогу. Он смог. А я? Мы этим были заняты, а не политикой. Я с детства готовил себя к каким-то испытаниям. Джек Лондон - мой любимый писатель. Настоящий мужчина должен быть сильным. Сильными становятся на войне. Моя девушка отговаривала: "Представь себе, чтобы что-нибудь подобное сказал Бунин или Мандельштам". Из друзей никто меня не понял. Кто женился. Кто восточной философией занялся. Кто - йогой. Один я - на войну.
…Вверху выгоревшие на солнце горы… Внизу девочка покрикивает на коз… Женщина вешает бельё… Как у нас на Кавказе… Даже разочаровался… Ночью - выстрел в наш костёр: поднял чайник, под чайником пуля лежит. В переходах жажда, мучительная, унизительная. Кажется, у тебя полный рот песка. Лизали росу, лизали собственный пот… Мне жить надо. Я жить хочу! Поймал черепаху. Острым камешком проткнул горло. Пил кровь черепахи. Другие не могли. Никто не мог.
Понял, что способен убить. В руках - оружие. В первом бою видел, как у некоторых бывает шок. Теряют сознание. Некоторых рвёт даже при воспоминании, как они убивали. Разрывается человеческий мозг… По человеческому лицу течёт человеческий глаз… Я выдерживал! Был среди нас охотник, хвастался, что до армии убивал зайцев, валил диких кабанов. Так вот, его всегда рвало. Животное убить одно, человека - другое. В бою становишься деревянным… Холодный рассудок… Расчёт… Мой автомат - моя жизнь… Автомат прирастает к телу… Как ещё одна рука…
Там была партизанская война, большие бои - редкость. Всегда: ты и он. Становишься чутким, как рысёнок. Пустил очередь - он сел. Ждёшь. Кто теперь? Ещё не услышал выстрела, а уже чувствуешь, как пролетела пуля. От камня к камню ползёшь… Таишься… Гонишься за ним… Как охотник… Весь - пружина… Не дышишь… Ловишь какой-то миг… Если бы сошлись, мог бы убить прикладом. Убиваешь - ощущаешь, что ты жив! Я - снова жив! Радости убить человека нету. Убиваешь, чтобы вернуться домой.
Убитые разные. Одинаковых нет… Лежат в воде… В воде что-то происходит с мёртвым лицом, какая-то улыбка у них у всех. После дождя они лежат чистые. Без воды, в пыли, смерть откровеннее. Форма на нем новенькая, а вместо головы сухой красный лист… Раздавило, расплющило, как ящерицу… Но я-то жив! Сидит у стенки… Возле дома… Рядом орехи наколоты… Видно, кушал… С открытыми глазами… Некому было закрыть… После смерти… Десять - пятнадцать минут… Можно закрыть глаза… Потом нет… Но я-то жив! Другой нагнулся… Ширинка расстёгнута… По нужде вышел… Как жили в тот момент, так и лежат… Но я-то жив! Готов потрогать себя, удостовериться… Птицы не боятся смерти. Сидят смотрят. Дети не боятся смерти. Тоже сидят, смотрят спокойно, с любопытством. Как птицы. В столовой ешь суп, глянешь на соседа и представляешь его мёртвым. Одно время на фотографии близких не мог смотреть. Вернёшься с задания - детей, женщин встречать невыносимо. Отворачиваешься. Потом проходит. Бежишь утром на физзарядку - штангой занимался. Думал о форме, каким вернусь. Не высыпался, правда. Вши, особенно зимой. Матрацы дустом обсыпали.
Страх смерти я узнал дома. Вернулся, у меня родился сын. Страх: если я умру, мой сын будет расти без меня. Семь пуль своих запомнил… Могли, как у нас говорили, отправить к "верхним людям"… Прошли мимо. Даже такое чувство, что недоиграл… Недовоевал…
Вины на мне нет, кошмаров не боюсь. Всегда выбирал честный поединок: он и я. Когда увидел, как бьют пленного… Бьют вдвоём… А он связанный… Лежит как тряпка… я их разогнал, не дал бить… Таких презирал… Берет автомат и стреляет в орла… В морду одному заехал… Птицу - за что? Что она ему сделала?
Родные спрашивали:
- Как там?
- Ладно. Извините. Потом расскажу.
Окончил институт. Работал инженером. Я хочу быть просто инженером, а не ветераном афганской войны. Вспоминать не люблю. Хотя я не знаю, что будет с нами, с поколением, которое выжило. Впервые так выговорился… Как в поезде… Сошлись незнакомые люди, поговорили и вышли на разных станциях… Руки у меня дрожат… Почему-то волнуюсь… А мне казалось, что я легко вышел из игры… Будете писать, моей фамилии не называйте… Я ничего не боюсь… Но я не хочу во всей этой истории находиться…"
Сержант, командир взвода пехоты
"В декабре у меня намечалась свадьба, а в ноябре я уехала в Афганистан. Призналась жениху - рассмеялся: "Защищать южные рубежи нашей Родины?" А когда поверил, что не шучу: "Тебе что, здесь спать не с кем?"
Ехала сюда, думала: "Не успела на БАМ, на целину, повезло - есть Афган!" Я поверила песням, которые привозили ребята, целыми днями крутила:
На афганской земле
За прошедшие годы немало
Разбросала по скалам
Россия своих сыновей…
Была книжная московская девочка. Мне казалось, что настоящая жизнь где-то далеко. И там мужчины все - сильные, женщины - красивые. Много приключений. Хотелось вырваться из привычного…
Три ночи добиралась до Кабула, не спала. На таможне решили: нанюхалась. Помню, со слезами кому-то доказывала:
- Я не наркоманка. Я спать хочу.
Тащу тяжёлый чемодан - мамино варенье, печенье, и никто из мужчин не поможет. И это не просто мужчины, это молодые офицеры, красивые, сильные. А за мной всегда ухаживали мальчики, боготворили. Искренне удивилась:
- Поможет кто-нибудь?!
Они так на меня посмотрели…
Ещё три ночи сидела на пересылке. В первый же день подошёл прапорщик:
- Хочешь остаться в Кабуле, приходи ночью…
Толстенький, упитанный, по кличке, как потом девчонки шепнули, Баллон.
Взяли меня в часть машинисткой. Работали на старых армейских машинках. В первые же недели в кровь разбила пальцы. Стучала в бинтах - ногти отделялись от пальцев.
Через пару недель стучит ночью в комнату солдат:
- Командир зовёт.
- Не пойду.
- Чего ломаешься? Не знала, куда ехала?
Утром командир пригрозил сослать в Кандагар.
Что такое Кандагар?
Мухи, "духи" и кошмар…
Боялась в эти дни попасть под машину… Выстрела в спину…
По соседству в общежитии жили две девчонки: одна отвечала за электричество, прозвали её Электричкой, вторая занималась химводоочисткой - Хлорка. На все у них объяснение:
- Это жизнь…
Как раз в это время в "Правде" напечатали очерк "Афганские мадонны". Из Союза девочки писали: там он понравился, некоторые даже пошли в военкомат проситься в Афганистан. А мы не могли спокойно пройти мимо солдат, те ржали: "Бочкаревки", вы, оказывается, героини?! Выполняете интернациональный долг в кровати!.." Что такое "бочкаревки"? В "бочках" (такие вагончики) живут большие звезды, не ниже майора. Женщин, с которыми они… зовут "бочкаревками". Мальчишки, кто служит здесь, так и говорят: "Если я услышу, что девчонка была в Афгане, для меня она исчезает…" Мы пережили те же болезни, у всех девчонок гепатит был, малярия… Нас так же обстреливали… Но вот мы встретимся в Союзе, и я не смогу этому мальчишке броситься на шею. Мы для них все б… или чокнутые. Не спать с женщиной - не пачкаться…"А с кем я сплю? Я сплю с автоматом…" Могут в лицо крикнуть… Попробуй после этого кому-нибудь улыбнись…
Моя мама с гордостью объявляет знакомым: "Моя дочь в Афганистане". Наивная моя мама! Мне хочется написать ей: "Мама, молчи, а то услышишь: твоя дочь - проститутка"… Может, вернусь, все осмыслю - и отойду, потеплею. А сейчас внутри сломано, смято. Чему я здесь научилась? Разве тут можно научиться добру или милосердию? Или радости?
Бочата бегут за машиной:
- Ханум, покажи…
Могут и деньги совать. Значит, кто-то у них берет…
Была у меня мысль, что не доживу до дома. Сейчас я это перешагнула. Два сна у меня здесь меняются и повторяются.
Первый сон.
Заходим в богатый дукан. На стенах ковры, драгоценности… И меня наши ребята продают. Им приносят мешок с деньгами… Они считают афошки… А два "духа" накручивают себе на руки мои волосы… Звенит будильник… В испуге просыпаюсь и кричу. Всех страхов ни разу не досмотрела…
Второй сон.
Летим из Ташкента в Кабул в военном самолёте Ил-65. Появляются в иллюминаторе горы, и яркий свет тухнет. Начинаем проваливаться в бездну какую-то, нас накрывает пластом афганской тяжёлой земли. Рою её, как крот, и не могу выбраться на свет… Задыхаюсь… И копаю, копаю…
Если себя не остановлю, моему рассказу не будет конца. Тут каждый день случается что-то такое, что переворачивает тебя, твою душу. Вчера знакомый парень получил письмо из Союза, от своей девушки: "Я не хочу с тобой дружить, у тебя руки по локти в крови". Прибежал ко мне - я пойму.
О доме мы все думаем, но говорим мало. Из суеверия. Очень хочется вернуться. Куда мы вернёмся? Об этом тоже молчим. Только травим анекдоты:
- Дети, расскажите, кто ваши папы? Все тянут руки вверх:
- Мой папа - врач…
- Мой папа - сантехник…
- Мой папа в цирке работает…
Маленький Вова молчит.