Спустя неделю вдруг заметила, что он светится онлайн в одном из мессенджеров…Внутри все воспламенилось, сердце забилось в горле, и пальцы сжали телефон так, что стало больно. От болезненной ломки скрутило все тело.
Дышать больно от понимания, что он здесь…И в то же время уже чужой. Захлопнувший дверь у меня перед носом. Я больше не имею права написать ему ни слова. Он не хочет.
"Я нема по отношению к тебе - нема, глуха и слепа,
Ты даешь мне все, кроме объяснений.
Я протягиваю руку, но чувствую только ночной воздух.
Не чувствую ни тебя, ни любви, просто ничего".
© "Evanescence" - "Father away"
Открыла личку мессенджера снова и замерла …Что я ему скажу? Все и так понятно. Ничего не написала. Закрыла диалог и обхватила голову руками, глядя на точку его присутствия. Пусть так…пусть просто где-то там будет. Где-то по другою сторону пропасти из матриц и кодов, но будет.
"Напиши мне…напиши, пожалуйста, хотя бы два слова – Привет, Харли". Я положила сотовый на подушку, продолжая смотреть на зеленый кружочек, чувствуя, как по щекам текут слезы. Неужели он не понимает, что сделал со мной? Не понимает, как мне плохо без него? Или это пытка? Издевательство.
"Пытаюсь забыть тебя,
Но без тебя чувствую пустоту.
Не бросай меня здесь совсем одну.
Мне трудно дышать.
Я бегу к тебе,
Кричу твоё имя,
Я вижу ты там, очень далеко".
© "Evanescence" - "Father away"
Может быть, он испугался…Смешно звучит по отношению к такому, как Джокер…но все же. С его недостатком он мог решить что угодно. Решить, что я передумаю, узреть в моем поведении какой-то только ему известный подтекст. Не знаю - придумать нам проблему из своей немоты.
Я должна найти его. Не может быть, чтоб человека не было на самом деле.
Все и всегда оставляют следы. Даже незначительные, легкие, незаметные, но оставляют.
Утром меня позвали в районное отделение полиции. Выдернули из постели, зареванную, телефонным звонком. Мужской голос вежливо поинтересовался не разбудил ли меня, а потом представился, как Кирилл Алексеевич Трефилов – следователь областной прокуратуры, и попросил приехать на беседу по поводу новых фактов по убийству Нины.
Когда зашла в кабинет то в глаза сразу бросилась его чашка с броской надписью и легким дымком сверху, окурки в толстой, стеклянной пепельнице. Он вежливо поздоровался, я так же вежливо ответила. Уверена, что он такой весь учтивый, потому что знает, чья я дочь и сестра, иначе они обычно разговаривают совсем в другой форме.
Как же надоело это откровенное подхалимство, заискивание.
- Мирослава Лазаревна, возможно, я задам вам те же вопросы, которые задавал мой коллега, но мне нужно уточнить некоторые детали, и для полной картины нужна информация от вас.
Я не смотрела на него. Знала, что мои красные глаза с синяками и бледное, опухшее лицо и так вызывают нездоровое любопытство. Будь я обычной свидетельницей, никого бы это не волновало, но я дочь Лазаря Белозерова, а, значит, меня будут рассматривать, как под микроскопом.
- Задавайте любые вопросы.
- Мы недавно попросили родителей Нины предоставить нам ее ноутбук снова. Тщательно изучив его, мы пришли к выводу, что многие файлы в нем стерты. Вам может быть известно, что именно могло послужить причиной удаления целых папок с фотографиями, архивов переписок с мессенджеров?
- Нет. В последнее время Нина отдалилась от меня.
- Почему? Вы поссорились?
- Нет, мы никогда не ссорились…просто она отдалилась. Так бывает.
- Бывает. Не спорю. И все же, может быть, вам известно, что Нина проводила очень много времени в интернете? Мы зафиксировали её следы на тематических сайтах БДСМ, на сайтах виртуального секса онлайн и тому подобных ресурсов. Вам что-то об этом известно?
- Нет…мы не обсуждали её сексуальную жизнь настолько подробно.
- Да, ладно…Зачем вы мне лжете, Мирослава…разве девушки не обсуждают своих парней? У кого длиннее, у кого короче…
Я вскинула голову. Неожиданно. Какая наглая фамильярность. Что он себе позволяет?
- Даже если и обсуждают, вас это не касается. Никого не касается. Зачем вы меня позвали? Какие факты вам стали известны?
- Значит-таки, да, обсуждали. – он проигнорировал мой последний вопрос, - А она не рассказывала вам, что незадолго до своей смерти с кем-то познакомилась? Или встречается?
- Она часто с кем-то знакомилась, но вряд ли встречалась.
- С таких вот…эммм…интернет - ресурсов? – легкое осуждение в голосе. Даже презрение. Вот как относятся к идиоткам, вроде меня и Нины. Я и сама раньше так же относилась. Посмотрела Трефилову в глаза и отчеканила:
- Да.
- А она рассказывала вам о них? Меня интересуют ее последние знакомства.
- Почему вы спрашиваете об этом? Я не хочу обсуждать личную жизнь Нины даже с вами. Вы все равно не нашли психопата, который это сделал. Притом ваши люди сказали мне, что это был незнакомый ей человек, промышляющий кражами гаджетов и личных драгоценностей. Скорее всего, наркоман. И Нину он убил лишь потому, что она подняла шум или сопротивлялась.
- Мы нашли её смартфон и драгоценности.
- Неужели нашли? – я удивленно приподняла брови с таким же презрением, с каким он задал свой вопрос минуту назад.
- Да. Их принесла одна бомжиха-алкоголичка в пункт приема золота и продала за копейки. Как вы понимаете, на убийцу она мало похожа, да, и вряд ли занимается скупкой краденого. Она утверждает, что нашла все это добро возле мусорки в нескольких кварталах от места преступления, и, вы знаете, – я склонен ей верить.
Я смотрела на следователя и чувствовала, как начинает пульсировать в висках.
- И что это значит? – хотя я уже и сама догадывалась.
- А это значит, что кража была постановкой. Богатову убили. Намеренно. Обдуманно и хладнокровно. Убил тот, кого она хорошо знала и села в машину. Он ждал её возле клуба. Возможно, они даже условились о встрече заранее. Теперь понимаете, почему я хочу знать, с кем она переписывалась в последнее время?
{"- Я покажу тебе. Он написал мне на сотовый.
- Ты дала ему свой сотовый?
- Правила игры!
- Ну, да. Как я забыла правила игры?!
- Он такое мне пишет… Слав. Я… я, кажется, влюбилась.
- Ну да. В виртуального Джокера, который обещал исполнить твои желания.
- Он их исполняет.
- Я в этом даже не сомневаюсь"}.
- Я вас понимаю. Я постараюсь вспомнить. Она называла мне много имен. Просто сейчас я плохо соображаю. Простудилась или вирус подхватила.
- При вирусе разве не течет из носа? Или у вас глазная инфекция?
- Что вы имеете ввиду?
-Только то, что вы слишком много плачете, Мирослава Лазаревна.
- Это не имеет никакого отношения к делу.
- Скорее всего, не имеет. Вы все же постарайтесь вспомнить. Это очень важно. Возьмите мою визитку и позвоните, как только придет в голову хоть какая-то информация.
- Непременно.
Я встала из-за стола и пошла к двери.
- Возможно, у этого парня кличка Джокер или Джек Пот…что-то в этом роде.
Я вздрогнула, но также спокойно открыла дверь кабинета и вышла наружу.
{"- Да мне все равно, как он выглядит, Слав. Все равно, понимаешь?
- Не понимаю, но если тебе хорошо…
- Мне хорошо. Иногда тааак больно, но хорошо"}.
Несколько секунд, чтобы отдышаться у стены. Привести свои мысли в порядок. Перестать дрожать, как в лихорадке.
Я долго смотрела на свой сотовый потом набрала номер Адама. Мне ответили не сразу…а когда ответили, я сама не поняла, как сказала:
- Давай встретимся, Адам. Пожалуйста. Мне нужна твоя помощь.
В трубке послышался смешок.
- А не зачастила ли ты с просьбами о помощи, Белозерова? Или перепутала мой номер с номером МЧС?
- Мне плохо…, - сорвалась я и всхлипнула.
- Я вообще-то на работе. Хорошо. Давай через час в "Овер тайм".
Я кивнула…даже не понимая, что он меня не видит. Выключила смартфон и закрыла глаза, в голове все кружилось, как на карусели. Это не мог быть МОЙ Джокер…Не мог. Я должна найти его и поговорить. Я обязана его найти. Адам мне может помочь в этом.
ЭПИЛОГ
У Антона Евсеевича, главврача областной психиатрической лечебницы, было совершенно типичное для его профессии лицо. Именно таким я его и представляла. Пожилой мужчина в круглых очках и с густой седой шевелюрой. Он сидел напротив меня за столом, сложив руки корзинкой, и внимательно смотрел мне в глаза. Настолько внимательно, что мне казалось, он рассматривает меня изнутри.
- Прошло достаточно времени, Елена Владимировна, но я хорошо помню этого пациента. Я расскажу вам все, что знаю, надеюсь, это поможет в вашем расследовании. Вы можете задавать вопросы.
- Спасибо, - я выдавила улыбку, стараясь не стушеваться под этим пытливым взглядом. Отпила горячий чай, собираясь с силами.
Конечно, психиатры не экстрасенсы и не колдуны, но у меня возникло стойкое ощущение того, что он прекрасно видит мою ложь и знает, что я далеко не та, за кого себя выдаю.
- Вы, как лечащий врач Константина Туманова, считаете его виновным в убийстве своей семьи?
- Ну я не судья, не следователь. Я не смотрю на своих пациентов, как на подсудимых или заключенных. Для меня они больные люди, которых нужно лечить. Поэтому я не выношу приговоров, вердиктов и обвинений. Я занимаюсь своей работой.
- Но вы считаете этого пациента способным на убийство?
- А почему вы говорите в настоящем времени? Разве Туманов не погиб несколько лет назад?
- Случайно. Наверное, так удобней говорить о ком-то - в настоящем времени. Ну и ваше мнение. Оно же не изменилось?
Врач снял свои круглые очки и протер их платком в клетку. Очень тщательно протер. Каждое стекло по отдельности, и снова надел.
- Костя пережил огромную трагедию. После такого любой человек мог бы впасть в серьезную и глубокую депрессию. Но у него на эту депрессию не было времени. Его швырнули из одного кошмара в другой. Ему приходилось справляться с ужасной потерей и защищать себя от несправедливого обвинения. Когда он вошел в стены этой больницы, он не был способен на убийство.
- То есть вы считаете, что Костя Туманов не убивал свою семью?
Я старалась не нервничать. Старалась справляться со своей ролью журналистки, которая проводит расследование по старому нашумевшему делу.
- Знаете, наша система правосудия далеко не всегда ищет, кто прав, а кто виноват. Иногда она ломает того, кто больше всего подходит на роль виноватого, чтобы закрыть дело как можно быстрее. Тем более, когда подозреваемый не в силах за себя постоять, не имеет связей и денег.
Я откинулась на спинку стула, делая пометки в блокноте.
- Но ведь он был болен? Вы же не держите здоровых пациентов?
Врач усмехнулся и снова внимательно посмотрел мне в глаза.
- А что, по-вашему определению, значит "болен"? Психиатрия - очень тонкая наука и не изучена до конца. Я могу сказать, что девяносто девять процентов людей из тех, с кем я общался, вполне могли бы стать пациентами нашей клиники.
- Но вы же лечили его, а значит, был какой-то диагноз.
- Конечно был. Диссоциативное расстройство личности, которое приводило к психогенной амнезии.
- Что это значит? – я подалась вперед, чувствуя легкие покалывания вдоль позвоночника.
- Это значит, что пациент страдал раздвоением личности. Когда происходит такое страшное горе, не все люди могут справиться с ним сами. Особенно если они находятся в полной изоляции и в одиночестве.
- И в чем это проявлялось?
- Пациент разговаривал сам с собой. Изначально про себя, и мы видели, как он шевелил губами и активно жестикулировали руками, а после - и вслух…он не просто беседовал, а вел полноценные диалоги. То есть задавал себе вопросы и сам же отвечал на них. Затем при наших беседах я начал замечать, что далеко не всегда передо мной сидит Константин Туманов, все чаще я вел беседы с его другом – Адамом Гордеевым.
- Его кто-то навещал?
- Да, пару раз приезжал этот самый Гордеев, я сам давал разрешение на посещения именно этого человека. Он писал письма своему приятелю, привозил передачи. Хороший парень. Обладал потрясающей харизмой и располагал к себе. Жаль, был тяжело болен.
- Чем? - я стиснула пальцами столешницу.
- Последняя стадия онкологии. Ему не так много оставалось, и со временем длительные поездки начали даваться с трудом.
- А что говорил сам Туманов по поводу обвинения? Он смирился?
- Нет. О, нет. Он анализировал каждую секунду и мгновение. Ситуация его не отпускала. Он продумывал каждый шаг участника этой трагедии, расписывал на бумаге и показывал мне. Вы знаете, он же был гением. Мог решить в уме самую сложную математическую задачу, сложить и разделить такие числа, от которых у вас зарябило бы в глазах. Он ремонтировал наши старые железяки, устанавливал новые программы.
- Вы записывали ваши разговоры?
- Конечно. Я записывал. Как и с любым другим пациентом.
- А можно на них взглянуть?
- К сожалению, нет. Архив сгорел несколько лет назад.
- Если вы считали, что Туманов страдал психическим расстройством, зачем вы выписали его из клиники?
Врач достал из ящика стола мешочек с очищенными грецкими орехами.
- Будете?
Я отрицательно качнула головой, и он зашуршал целлофаном, развязывая мешок.
- Я и не выписывал. Ему отказали в повторном слушании. Адвокат больше не захотел его вести, а государственный написал прошение, но получил отказ. Кстати, думаю, адвокат мог бы многое вам рассказать о том деле. Хотя, сейчас он довольно известный. Вряд ли станет ворошить прошлое.
- Вы говорите, что Туманов был не опасен, а вам известно, что при побеге он убил своих конвоиров?
- Заметьте, я сказал, что не опасным он вошел в стены этого здания. И да, убил. Жестоко убил. Если бы он был жив, я бы охарактеризовал его, как жестокого и хладнокровного преступника, опасного для общества. У Туманова было обостренное чувство справедливости. Я бы сказал - фанатичное. Именно оно и беспокоило меня всегда.
Я задала еще несколько вопросов о Косте и собралась уходить. Я хотела немедленно поговорить с Димой, надеялась, что он расскажет мне о том деле. Ведь он был адвокатом Туманова и ему, наверняка, известны все подробности. Я встала из-за стола, поблагодарив врача, а потом вдруг неожиданно для себя спросила:
- А его можно было бы вылечить?
- От чего? От обостренного чувства справедливости?
- Нет, - я нахмурилась, - от его заболевания.
- Как я вам и сказал, психиатрия - это неизведанная бездна. Что-то мы изучили, что-то до сих пор неподвластно нам. Я бы не сказал, что излечение возможно…но долгая ремиссия - очень даже. Наверное, помимо соответствующего медикаментозного лечения, покой, семья, любовь женщины, дети. То, что лечит любого из нас - счастье. То, чего у него никогда не было. Люди лечат людей и…они же их и калечат. Вот такой круговорот природы.
Я направилась к двери, когда он вдруг окликнул меня:
- Подождите. Одну минутку. Ответьте на один вопрос…Зрение ни к черту. Я все пытался сосчитать… он мне писал, что у вас на носу восемь веснушек. Их восемь?
Я резко обернулась и почувствовала, как сильно захватило дух. Антон Евсеевич стоял возле шкафчика с лекарствами и что-то доставал с верхней полки.
- Восемь, - тихо ответила я и на негнущихся, ватных ногах подошла к врачу. - А он мне сказал, что вы непременно придете, и просил передать это вам.
Я взяла из его пальцев флэшку и сжала её в потной ладони.
Врач вернулся за стол и поудобней устроился в кресле, кутаясь в плед:
- Отопление ни к черту. Буду жалобу писать.
- Это вы ему помогали? – спросила я.
- Нет. Зачем? Не всегда нужно кому-то помогать. Иногда достаточно просто не мешать.
- Чему? – сипло спросила я.
- Правосудию.