– Н-н-нет… – удивленно замотала головой Катя. Слишком уж Анна Вяткина спокойным тоном свои вопросы задала. Будто сынок не в детдоме сейчас находится, а во дворе неподалеку бегает.
– Действительно с Алешей ничего не случилось? – настойчиво повторила Анна свой вопрос.
– Нет. С ним все в порядке.
– А зачем вы сюда приехали? Что вам от меня нужно? Я каждый день вашей директрисе звоню, справляюсь о здоровье сына. И утром сегодня звонила. Мне сказали, с ним все в порядке. Ел хорошо, спал тоже хорошо. Что вам от меня нужно, девушка?
– Что нужно? Да я, собственно, и сама не знаю, что мне от вас нужно… Да, ваш сын здоров, он хорошо ест, он хорошо спит, но… Как бы это сказать… Я в детдоме психологом работаю, и мне бы хотелось…
За спиной с шумом отворилась соседская дверь, и обе они вздрогнули, посмотрели друг на друга растерянно.
– Проходите! – решительно отступила назад в прихожую Анна, давая ей дорогу. – Проходите быстрее! Не в дверях же разговаривать будем. Сюда проходите, на кухню. У меня в комнате не прибрано.
На кухне тоже оказалось не очень прибрано. Нет, грязной посуды и множества пустых бутылок здесь как раз и не присутствовало, но видно было, что хозяйская рука давно не добиралась до наведения кухонного блеска как такового. Чувствовалось во всем холостяцкое почти запустение. Окно давно не мыто, дверцы шкафов заплыли матовым грязным налетом, светлая занавесь на окне обвисла неловко, будто стесняясь своей несвежести. Особенно бросалась в глаза неприлично давней шершавостью сухая кофейная лужица на плите – у Кати аж руки зачесались, так захотелось ее уничтожить. Но самой хозяйке, видно, не очень этого хотелось. А может, все равно было. Запахнув халат, она уселась за стол, жестом пригласила Катю сесть напротив.
– Чего смотрите? Да, я здесь не прибираюсь давно. Руки не поднимаются. А раньше, помню, такую чистоту наводила, как на картинке… А сейчас – зачем? Сейчас – не для кого. Так о чем вы хотели со мной поговорить? Как вас зовут, кстати?
– Меня? Катя… То есть я Екатерина Валентиновна, психолог из детдома.
– Да, вы уже говорили. А хотите, Екатерина Валентиновна, я сама скажу, чего вам от меня нужно? Вернее, зачем ко мне заявились? Вам ведь страсть как посмотреть захотелось на меня, правда? Любопытство замучило – что там за баба такая, да? И правду ли говорят, что она от ребенка сознательно отказалась? Ведь так?
– Ну, в общем…
– Да так, так, я же вижу. И чтобы упредить все ваши наводящие вопросы, сразу и отвечу: да, я сама этот шаг сделала! Сознательно! И вполне смогу объяснить почему! Хо тите?
Она вдруг словно захлебнулась – махнув рукой, задышала часто и прерывисто, широко раздувая крылья носа. Тусклые простудные глаза раскрылись, полыхнули странным огнем. Нет, не огнем сумасшествия. Скорее это был злой огонь давно отчаявшегося доказать свою истину человека.
– Вот скажите… Почему именно вы, а не кто-то другой из детдома ко мне приехал? Вы не задавались себе таким вопросом? Почему именно вы?
– Но я же сказала – я психолог, и…
– Да ладно, психолог! При чем тут психолог? Я же вас как человека спрашиваю, а не как психолога. А знаете, почему вы ко мне приехали? Сказать?
– Скажите…
– А потому, что вас ко мне страшно потянуло. Других не потянуло, а вас – потянуло. А знаете почему?
– Ну, и почему?
– А потому что у вас, по всей видимости, похожая проблема в семье есть.
– У меня?! Ну, знаете ли! Меня мать в детдом никогда бы не отдала! Ей бы и в голову никогда не пришло!
– Ну да. Конечно, не пришло бы. А зря. Потому что вы маму свою не любите.
– Да с чего вы взяли? – вспыхнув до корней волос и отодвинувшись, тихо и возмущенно проговорила Катя.
– Да с того, милая, с того… По вам это сразу видно. Глаза у вас, знаете ли, особенные, пытливой виноватостью измученные. Да вы не стесняйтесь, чего вы…
– Я и не стесняюсь… Чего мне вас стесняться? Тем более это все неправда…
– Нет, милая. Наверняка я права. И нелюбви своей вы страшно стесняетесь. Потому что вам ужасно стыдно. Как это – маму не любить? А только знайте – вы в этой проблеме не одиноки. Сейчас просто времена такие. Очень жестокие. На любовь страшный дефицит пошел. Недолюбленные матерями дети вырастают и не любят своих матерей. Недавно я в Интернете наткнулась на блог таких недолюбленных, почитала, и волосы на голове дыбом встали. Ужас что пишут…
– Погодите, Анна! Не надо! Я не хочу… Я, собственно, не за этим…
– А я тоже, кстати, свою мать не любила, – будто не услышав ее отчаянного возгласа, медленно продолжила Анна, – с малолетства на нее обиды копила. Втихомолку. Потом они мясом обросли, с возрастом в ненависть превратились. А всю свою любовь я на этого идиота обрушила, на Алешиного отца. Такой залила любовью, что и сама без нее уже жить не могла… Теперь вот думаю – не его я вовсе любила, а любовь свою. Так бывает, наверное. С нами, с ущербными детьми.
– А Алешу вы что, разве не любили?
– Любила, конечно. А потом… Когда этот идиот ушел, у меня будто опору из-под ног выбили. Пустота внутри образовалась такая страшная! Смотрю на Алешку – и мужа-предателя вижу. А через пустоту перешагнуть не могу. Он на него так похож, как две капли воды! Не стало к ребенку любви, и все тут. Кончилась. Ушла вместе с мужем. А через силу… Через силу – не получалось. Ну вышло так, что теперь поделаешь! Вот я и подумала: зачем растить ненавистника?
– Господи, да что вы такое говорите… Какого ненавистника?
– А такого. Он так же стал бы обиды копить, как я на свою мать. Нет, я бы изо всех сил старалась, конечно, воспитывала, на путь истинный наставляла, образование давала… Кто спорит? Дело-то не в этом. Одного воспитания да наставления тут мало, ребенку ж любовь нужна. Настоящая. Ребенка просто стараниями не обманешь. Он отсутствие настоящей любви на энергетическом уровне чувствует.
– А вы знаете, какая она, настоящая?
– А никто не знает. Вернее, те знают, кому эта любовь, как талант, от Бога дана. Да и они тоже не знают… Вернее, не задумываются. Есть и есть, и хорошо. А другие… Другие, кому не дано, плюхаются в этом, как умеют. Кто холодной головой любит, кто страхами, кто собственной гордыней. И ведь уверены, что именно они и любят правильно! Пока потом с ненавистью собственного ребенка не столкнутся. Вот я давеча вам рассказала, как в Интернет на один молодежный сайт заглядывала…. Там как раз мой случай один мальчик описал. Его тоже мать после ухода отца невзлюбила. Нет, вы бы почитали, сколько ненависти он на родную мать выплеснул… Волосы дыбом встают! А она, бедная, наверняка и не подозревает ни о чем. Так и многие родители не подозревают… Откуда им знать? Они только свои заслуги в воспитании видят. А если ребенок плохой – так это он сам по себе плохой, а не родители.
– Так они ж не виноваты, если любить не умеют… Сами же сказали – не всем Бог такой талант посылает. Тем более они не и не знают, что любят… неправильно.
– Ну да… К сожалению, нельзя никого научить любить. И тем более – правильно любить. Нет в этой школе ни учеников, ни учителей. Замкнутый круг получается.
– А вы, значит, решили этот круг разорвать, так?
– Да. Решила. Пусть мой Алешка идет по жизни без ненависти. Ненависть к матери – страшная штука. Она из человека урода делает.
– Не знаю, Анна, не знаю… А относительно меня вы правы – я тоже свою маму не люблю. Значит, я тоже – урод? А с другой стороны, я как представлю себе… Если бы мама нас с Милкой, с сестрой моей, решила бы вдруг в детдом отдать из благородных побуждений, чтобы от уродства спасти… Не знаю, Анна. Дико звучит, по-моему. Пусть уж лучше неправильная родительская любовь, чем…
– Да ладно. Мне все равно, думайте про меня что хотите. Не хочу себе ненавистника под боком растить. Нет, я все для Алеши в материальном плане потом сделаю конечно же. И образование дам, и квартиру куплю. А сейчас… Сейчас для него же лучше будет…
– Нет, не лучше, Анна. Ему очень плохо без вас. Любой самый хороший детдом все равно хуже самой плохой матери.
– Ничего, привыкнет. Другие же привыкают.
– Но он вам не простит!
– Да пусть! Озлобленность непрощения лучше, чем с годами скопленная ненависть! Злоба – это совсем и неплохо, кстати. Она часто человека вперед движет. Озлобленные, например, карьеру хорошую делают. Я знаю. Сама видела.
– Но он вас любит… Он, знаете, как маленький старичок сейчас… Говорит – я плохой, потому что на папу похож. То есть он как бы заранее согласен с тем, что он плохой. Наперед согласен. Он так страдает, Анна! Чувство вины так выросло, что запросто его убить может! Пожалейте его, вы же мать…
– Послушайте! – вдруг зло сверкнула глазами Анна, чуть приподнявшись со своего стула. – Вы зачем сюда вообще заявились? На жалость мою давить, что ли? Так знайте – нету во мне жалости! Здравый смысл есть, и хватит мне! Идите лучше свою мать жалости к себе поучите! И любви заодно! Правильной! И вообще… Шли бы вы лучше отсюда, болею я… Все болею и болею, умру, наверное, скоро…
Хрипло вдохнув, она надсадно закашлялась, отвернувшись в сторону. Катя сидела, смотрела на нее, будто завороженная, не в силах оторвать взгляда от голубой жилки на ее бледном виске. Бедная, бедная женщина. До чего себя довела. Надо же, целую философию на своей подлости выстроила. Еще и о скорой смерти заговорила, немочь духовная…
– Ладно, пойду я, – с трудом поднялась Катя из-за стола. – Извините, что побеспокоила.
– Дверь захлопните за собой! – хрипло, через кашель, проговорила Анна, не поворачивая к ней головы.
– Захлопну. Да, вот еще что… Где живет ваш бывший муж, отец Алеши?
Перестав кашлять, Анна подняла на нее удивленные злые глаза:
– Вы что, и к нему хотите сходить?
– Да, хочу. А что? Нельзя?
– Ну-ну… Давайте, сходите. Это на другом конце поселка. Как из дома выйдете, налево. Улица Гоголя, дом восемь. Только не пугайтесь, там не дом, там пьяная общага. Комната семнадцать. Сходите, сходите, полюбуйтесь на того отца…
Она еще что-то проговорила ей в спину – Катя уже не расслышала. Покрутив рычажок замка, выскочила на лестничную площадку, бегом бросилась вниз по лестнице. Сердце в груди отчаянно колотилось – скорей, скорей…
Открыв тяжелую дверь подъезда, она быстро зашагала прочь, пытаясь дышать полной грудью. Однако дышалось плохо – то ли от негодования, то ли от недовольства самой собой. И в самом деле – зачем, зачем она к этой Анне притащилась? Чтобы ее монолог выслушать? Ну, выслушала, и дальше что? Легче ей от этого монолога стало? Или Алеше Вяткину легче? Или… Или в самом деле Анна права, и ее притянула к ней собственная проблема? Вон она как с ходу ей заявила – вы, мол, тоже свою мать не любите… Что у нее, на лбу это написано, что ли?! Взяла и сбила ее сразу с толку, потому и разговора не получилось. Сидела и слушала чужую бредятину, и возразить не сумела…
Она вдруг остановилась как вкопанная, сообразив, что идет не в том направлении. Анна сказала – налево, а она в обратную сторону пошла. И вообще надо немного постоять и успокоиться, сердитое сердцебиение унять. После драки кулаками не машут. Хотя не факт, что "драка" уже закончилась. Надо еще на Алешиного отца посмотреть, что там за фрукт. Может, он тоже для собственного сына удобную философию придумал?
Улица Гоголя оказалась и не улицей даже, а захудалым тупиковым переулочком. Затоптанный деревянный тротуар в обрамлении пыльного бурьяна. Серый бетонный забор – нескончаемый. И ни одного деревца кругом. Даже обидно за русского писателя стало – с чего это вдруг его именем такое безобразие назвали? Слава богу, в конце длинного забора появилось одинокое двухэтажное строение. Наверное, это есть "пьяная общага", как окрестила ее Анна. Похоже, действительно пьяная. Вон, у крылечка маргинальные мужички толкутся, руками машут, выясняют что-то меж собой.
– Ты к кому, красотуля?
Один из мужичков качнулся к ней навстречу, перегородив дорогу, осклабился щербато, и Катя шарахнулась от него поначалу испуганно, но потом, переборов неприязнь, спросила вполне доброжелательно:
– Скажите, а Виктор Вяткин здесь проживает?
– Ишь ты… – Пьяно икнув, мужичок хитренько глянул на своих товарищей. – Смотрите, пацаны, а красотуля-то, похоже, к Витьку намылилась… И чего бабы в нем находят, а, пацаны?
– Я не намылилась. Он мне по делу нужен, – пытаясь придать голосу как можно больше деловой строгости, проговорила Катя. – Дайте пройти, пожалуйста.
– А может, ну его, Витька-то? Может, и я тебе для какого хорошего дела сгожусь?
– Может, и сгодитесь. Если надо будет, я вам повестку пришлю, – сердито нахмурила брови Катя, импровизируя на ходу.
– Так вы из милиции, что ль? То-то я гляжу, не нашенская… А по какому делу Витек засветился, не скажете?
– Нет. Не скажу. Это тайна следствия. Пропустите!
Мужичок резво отступил в сторону, давая ей дорогу. Под испуганный тихий комментарий "пацанов" Катя поднялась по раздрызганным ступеням крыльца, потянула на себя дверь, и она открылась с душераздирающим скрипом, будто жалуясь на свою несчастную судьбу.
Дверь комнаты номер семнадцать на втором этаже оказалась приличной, новенькой, металлической, зазвенела весело под костяшками пальцев. И тут же распахнулась гостеприимно, явив ей высокую деваху в коротком трикотажном халатике. Лицо у девахи было очень уж на первый взгляд приветливое, будто она собиралась тут же заключить Катю в объятия.
– Ой… А я думала, это Натаха приперлась… А это и не Натаха вовсе…
Приветливость тут же слиняла с ее лица, уступив место настороженности. Секунду она рассматривала Катю колким любопытным взглядом, потом, обхватив руками выпирающий из халатика большой живот, произнесла холодно:
– Тебе чего? Дверью ошиблась, что ли?
– Мне нужен Виктор Вяткин. Он дома? Могу я с ним поговорить? – осторожно попыталась заглянуть в комнату через ее плечо Катя.
– Кто там, Нинка? – раздался из комнаты веселый жующий голос. – Чего ты в дверях застряла? Я борщ поел, котлеты давай! У меня обеденный перерыв заканчивается!
– Да, да, Витюш, я сейчас… – сделала шаг назад девица по имени Нинка, продолжая внимательно изучать Катино лицо. – Тут тебя чувырла какая-то спрашивает… Незнакомая какая-то… Что за дела, Вить?
Через секунду на уровне Нинкиного плеча выросла физиономия Виктора Вяткина, круглая, удивленная, жующая. Катя невольно хмыкнула – надо же, а ведь и впрямь Алеша – копия отца! Недалеко яблоко от яблони упало, рядом совсем. Вон, даже волосы у отца с сыном одинаково вьются, и глаза одинаковые, ярко-голубые, в обрамлении светлых ресниц. Только у папаши выражение глаз другое – слишком уж безмятежное, хотя и не без хитрецы. Сладкий пряник, а не папаша. Кудреватый мудрейка, как обидно сказал поэт Владимир Маяковский про поэта Сергея Есенина.
Быстро проглотив пищу, "кудреватый мудрейка" деловито отер жирные губы тыльной стороной ладони, цыкнул зубом, перевел удивленный взгляд с Катиного лица на Нинкино.
– Да ей-богу, Нин, не знаю я ее… Ей-богу, в первый раз вижу!
– А она говорит – к тебе пришла! Кто это, Вить? Говори лучше сразу. А иначе… Иначе – ты ж меня знаешь…
Она так грозно развернула свое пузо в сторону Виктора, будто собиралась им пригвоздить его к стенке. По лицу Виктора и впрямь было заметно – может и пригвоздить. Если не пузом, то тяжелым кулаком наверняка. Ойкнув, Катя сделала шаг вперед, торопливо переступила порог комнаты, так же торопливо встряла в опасно начавшийся диалог:
– Я, Виктор, приехала по поводу Алеши Вяткина, вашего сына. Я психолог из Егорьевского детдома. Мне бы с вами поговорить надо!
Слова ее возымели на Виктора Вяткина довольно странное действие. Нервно дернув головой и отведя испуганные глаза от Нинкиного лица, он вдохнул в грудь много воздуху, напыжился и сделал странный жест рукой, будто отгоняя от себя нехорошее видение. А уже на выдохе сник, потек вниз лицом и фигурой, снова посмотрел страдальчески в лицо верной подруги. Уже не со страхом, а будто прося помощи. Нинка, поймав на лету его отчаянный зов, тут же приосанилась, жестко сглотнула и вообще посуровела так, что резко обозначились высокие скулы на смуглом, траченном пигментными пятнами лице.
– Некогда ему разговорами заниматься, он на работу опаздывает! – зло бросила она в лицо Кате, будто кипятком плеснула.
– Да, да… Мне ж на работу надо… – радостно засуетился Виктор, зарыскал по комнате глазами. – Нинк, подай мне куртку, она там, в закутке, на спинке стула висит. Или погоди, не надо, я сам…
Метнувшись за символическую перегородку, где, по всей видимости, до Катиного прихода поедал приготовленный Нинкой борщ, он тут же и выскочил обратно, на ходу натягивая на себя замасленную синюю спецовку. Проскакивая мимо Кати к дверям, заговорил на ходу торопливо:
– Простите за ради бога, опаздываю я. У нас в цеху с этим строго, за опоздание и уволить могут. Простите, простите за ради бога…
Он так торопливо рванул к двери, что на порожке споткнулся. Тихо матюкнувшись, оглянулся, моргнул виновато, еще и поклонился неизвестно кому. И исчез.
– Совсем уже затуркали мужика, будто он жизнью проклятый! – оторвав от живота ладонь, выставила ее перед Катиным носом Нинка. – Только-только успокоился, и опять!
– Успокоился, говорите? – тихо и безнадежно мотнула головой Катя. – Ну-ну… Успокоился, значит… Сплавил сына в детдом и сразу успокоился…
– Гос-с-споди… А к нему-то какие могут быть претензии? Он же всего лишь мужик, что с него возьмешь! Что вы, сами не понимаете, что ли?
Нинка проговорила это с такой искренней горячностью, что даже всхрапнула возмущенно на вдохе. Торопливо сглотнув, отвела от Катиного лица ладонь, выразительно поводила ею вокруг своего живота.
– Не видите, что ль, рожать мне скоро?
– Да. Вижу.
– А если так, то посмотрите повнимательнее, как мы живем! Тут и одному-то тесно, не то что… Я вот ночи не сплю, все думаю, куда я потом детскую кроватку приткну! Нет, да вы сами, сами посмотрите! Разве это комната? Это ж конура, а не комната!
Комната действительно, что и говорить, была не ахти. Маленькая, неудобно вытянутая в длину, еще и перегороженная самодельной ширмочкой для кухни. Из мебели – диван, шифоньер да маленький столик у окошка. Между шифоньером и диваном расстояние – полметра не наберется. И впрямь кроватку поставить, получается, некуда.
– Ну? Видите? – снова захлебнулась возмущением Нинка, когда Катя обвела беглым взглядом комнату. – Куда он должен был пацана забрать? Чего вы из него изверга делаете, честное слово? Вы лучше к этой стерве сходите, ее лучше пристыдите, а на мужика моего нечего наезжать! С него какой спрос?
– Но он же отец все-таки…
– Ой-ой! И что с того? Тысячи мужиков из семей уходят, и ничего с их бывшими не случается! Тянут свою лямку, растят детей. А эта… Да она ж… Она ж, я думаю, нарочно от мальчишки избавилась, чтоб Витьке доказать… А он переживает, между прочим! Он, может, ночами не спит, страданиями мается. Еще и вы тут… Приперлись… Вы не сюда, вы к этой стерве идите, которая одна в своих хоромах сейчас жирует!
– Да нет… Она тоже там, как вы говорите, страданиями мается. Только по-своему. Вот и получилось, что все – маются. Страданиями. А любви ни в ком уже не осталось. Не хватило любви на маленького мальчика Алешу Вяткина. Жалко.
– Хм… А я тут при чем? Да мне вообще сейчас волноваться нельзя, а я вон как с вами снервничала! Хотите, чтоб рожать до срока начала? При чем тут я вообще?