Рок
Позади осталась суета столичных улиц, всегда шумных и многолюдных по вечерам. Влюбленные парочки, безбашенные подростки, степенные старики, семьи с детьми прогуливались по мощеным бульварам, сидели на газонах в парках или ужинали в уютных ресторанах. Ночная буйная публика еще не вышла на поиски приключений.
Трасса, ограниченная с обеих сторон светом прожекторов, сверкала прямой лентой, гладко ложась под колеса авто, и только вдали завязывалась узлом перекрестка и разбегалась в трех направлениях. Иногда проносились встречные машины, спешащие из пригорода на праздник жизни. Мой же путь лежал совсем в другую сторону, в поместье Абул, к главе рода.
В течение последних двух недель я обошел все возможные банки в попытке взять кредит, но безуспешно. Рафинированные банкиры никогда не считали меня особо благонадежным клиентом, хотя взятые займы всегда возвращались вовремя, и моя кредитная история была безупречна. Принадлежность к верхушке рода часто может сыграть плохую шутку - о тебе будут наслышаны все акулы местного бизнеса, и репутация, приобретенная в бурной молодости, часто оказывает очень плохую услугу. А после развода я окончательно лишился доверия финансовых институтов - глубина денежной ямы, в которую стремительно скатывался мой бизнес, стала очевидна для всех. Зато у перестраховщиков-аналитиков появился еще один повод с умным видом протявкать: "А мы предупреждали".
Я припарковал машину у входа в резиденцию, миновав охрану у ворот и декоративно-запущенные дорожки подъездной аллеи (на самом деле за садом одновременно ухаживает не менее 3 садовников). В окнах было темно - старик, сколько себя помню, жил один и предпочитал лишний раз без особого повода ни с кем не общаться, даже достроил еще одно крыло к дому, специально для прислуги. В детстве, когда родители привозили нас с братом и сестрой на сходки, родовая резиденция мне казалась волшебным замком с огромными залами, тайными ходами и рыцарскими доспехами. Тогда здесь сияли огни, звучала музыка, танцевали взрослые, и играли в прятки дети, а салюты окрашивали небо причудливыми узорами. Интересно, дед еще устраивает ежегодные балы? Тысячу лет уже здесь не был…
Дверь оказалась предусмотрительно открыта, в конце коридора виднелся свет. Вроде бы, там кабинет… Да, так и есть. Дед читал толстую бумажную книгу, утопая в большом, не по размерам, кресле… А он сдал… Или мы настолько давно не виделись? Всегда мощная фигура отощала, на лице целая коллекция новых морщин. Только взгляд по-прежнему острый и хищный.
- Ну, здравствуй, дорогой внук, - он разглядывал меня так же пристально, как и я его секунду назад. - И, как я понимаю, "дорогой" во всех смыслах этого слова.
- Здравствуй, дедуля, - характер у родственничка, чую, не поменялся. - Я тоже скучал.
- Угу, я заметил. Телефон от твоих звонков не смолкал.
- Ты сам сказал, чтобы я не смел с тобой заговаривать, пока женат на одной из Тренсов, - надеюсь, это не прозвучало, как оправдание.
- И вот ты здесь.
- И вот я здесь… Мы развелись, - угрюмо пояснил я.
И только попробуй что-нибудь ляпнуть, что ты предупреждал… Хотя, что я могу сделать? Я пришел просить о помощи, а не характер показывать. Хватит уже, допоказывался.
- Уже наслышан, - дед глазами пригласил меня сесть напротив.
Разговор замирает на паузе. Но мне она не тягостна. Запах обивки пробуждает детские воспоминания, как мы с кузенами устраивали под столом засады с целью напугать взрослых, и как дед, вместо того, чтоб обругать и выгнать нас, присоединялся к разбойным нападениям. Впрочем, ностальгия в данный момент все же не уместна.
- Рассказывай, - старик отложил огромный фолиант в сторону и наклонился вперед, положив руки на подлокотники. - Я тебя знаю… Ты бы пришел ко мне только в крайнем случае. И не думаю, что душевные страдания по супруге подпадают под эту категорию.
- От тебя ничего не скроешь, - нервно улыбнулся я. Если сразу не прогнал, то у меня есть шанс. - Мне нужны деньги. Кредит. И, как ни грустно признавать, ты - мой последний шанс.
- Мне должно польстить, что мой внук приходит ко мне за помощью только после того, как поползал на коленях перед любым маломальским банкиром на планете? - рявкает в бешенстве Джеймс.
- Я не перед кем не ползал - это раз, - меня тоже начинает охватывать злость. - А во-вторых, некоторых из них я видел за год чаще, чем тебя за всю жизнь.
- О-у. Так что же они тебе не помогут, если вы так близки? - язвительно поджимая губы, высказывается он. Крыть, по сути, нечем, поэтому просто молчу.
Старые часы со стрелками навязчиво тикают в тишине. Почему он не сменит их на классические электронные? Неудобно ведь по стрелкам ориентироваться.
- Ты знаешь Брэда Митча? Мы с ним дружим еще со школы, - снова пытаюсь завязать разговор я.
- Химик? Знаком с его родителями.
- У него есть потрясающая теория на тему ускоренного синтеза гаров в искусственной среде.
- Насколько я знаю, все подобные эксперименты провалились. Гары не теряют лечебных свойств лишь в естественных условиях.
- Брэд гениален, поверь, и он обязательно добьется своего. Но нам нужны деньги для продолжения исследований.
- Заманчиво, но слишком рискованно.
- Банкиры так и говорят.
Старик глядит задумчиво, и я буквально слышу, как ворочаются шестеренки у него в голове. Дед всегда был толковым бизнесменом, хотя, как ворчала моя мать, слишком рисковым. И если он не растерял былых навыков, то должен ухватиться за такой проект.
- Если я стану спонсировать твою фирму, то ты должен будешь принять ряд моих условий, - наконец, принял решение он. - Во-первых, 30 процентов акций переходят в трастовый фонд рода.
- Невозможно. Я не стопроцентный владелец. Часть уставного капитала принадлежит Брэду. Максимум, десять.
- Уговорил. Пятнадцать, - киваю, банки мне и того бы не оставили. - Во-вторых, с долгами перед своей разлюбезной красоткой расплачивайся сам. Я твой развод финансировать не намерен.
- Я и не собирался…
- В-третьих, - перебивает дедуля, - лично мне ты будешь должен бэлофт.
А вот это мне уже решительно не нравится. Бэлофт - клятва, которая дается лишь главе, и позволяет тому требовать беспрекословного выполнения любого, не противоречащего закону и интересам рода, желания. Такой себе поводок для особо борзых.
- С ума сошел? Причем бэлофт к финансовым делам?
- Притом, что, если я вкладываю в твою авантюру собственное состояние, то я должен быть уверен, что тебе опять не попадет шлея под хвост, как уже не единожды было.
- С тех пор я несколько повзрослел. Не находишь? - возмущенно шиплю я, хотя уже понимаю, что отвертеться не удастся, если хочу сохранить фирму.
- Возможно, и повзрослел. А вот поумнел ли, не знаю. Мои условия идут в комплекте - либо принимай все, либо ищи новых спонсоров.
Умеет дедуля ставить условия, ничего не скажешь. Но мне, по сути, деваться-то особо некуда, и дедуля это прекрасно осознает.
Глава 3. О грядущем возмездии
Не нарушай законы - другому сойдет, а тебя поймают
Карина
Оно было круглое и белое, разукрашенное в красные то ли цветочки, то ли паучки. Если я долго смотрела, эти пылающие чудовища начинали кружиться и водить хороводы, тогда я закрывала глаза, чувствуя приближение тошноты, а когда снова открывала - они стояли на месте, как ни в чем не бывало. Все-таки паучки, определенно. Цветы не могут быть настолько подлыми.
Худощавый мужчина в белом халате наклонился надо мной, закрыв головой белое нечто, и тем самым спасая от нового приступа дурноты. Потянул за веко, придерживая голову, и посветил фонариком прямо в глаз. Ай, себе сетчатку сжигай, придурок! Уберите этого ненормального! Верните мне цветочки… э-э-э… то есть, паучков!
- В сознании, - сказал кому-то за спиной. - Вы меня понимаете? Можете назвать свое имя?
- Ка… кх-х-х-р, - в горле дерет, словно те сволочные членистоногие свили там гнездо. Решаю больше не напрягаться, в конце концов, могли и сами в документах глянуть.
Губы смочили влажной губкой и повторили вопрос. Ну и настырные.
- Карина.
Задает еще пару тупых вопросов. Наверно, отвечаю правильно - радуется, как ребенок конфете. Да мне не трудно, могу еще и на ногах пальцы посчитать. Зачем ограничиваться лишь руками? Обращайтесь, пожалуйста.
- Прекрасно, - доброжелательная улыбка не сходит с лица врача. Ему мышцы к вечеру не сводит? - Меня зовут доктор Маркес, и вы находитесь в городской больнице. Вы полтора месяца были в коме после операции, по причине гематомы головного мозга после черепно-мозговой травмы, но сейчас уже все будет хорошо.
Пытаюсь доброжелательно улыбнуться, реагируя, скорее, на спокойный тон, поскольку смысл упорно ускользает. Хотя, что-то в его словах, определенно, неправильно, но не могу понять, что именно - слишком хочу спать. Ухайдокал таки, добрый доктор Айболит.
Следующий раз я проснулась то ли ранним утром, то ли поздним вечером. Белое и круглое оказалось люстрой, и таки да, в цветочки. Ну, надо же! Вера в доброту и гармонию флоры поколебена… поколебелена… м-м-м, разрушена, в общем. В палате тихо, мерно попискивает аппаратура, и убаюкивает чье-то тихое дыхание. Я здесь не одна? Осторожно поворачиваю голову: слева, у окна, опутанная проводами и бинтами, лежит женщина, а справа древний старик посапывает и бормочет во сне.
В тепле, в тишине, устраиваюсь поудобней и размышляю о жизни, такой не простой. Злость присутствует, но на периферии, не затапливая разум целиком. Хорошие лекарства верно колют! Происшествие в кафе помню прекрасно, и пусть администрация даже не надеется, что им все сойдет с рук. По судам затаскаю, уроды! Компенсацию стрясу и за моральную травму, и за черепно-мозговую!
К слову, наверно, у меня не только голова ударенная, но и еще сопутствующие травмы есть. Вон, рука, точно, поломанная была, кость довольно живописно торчала! Как вспомню, так вздрогну. С усилием приподнимаю и разглядываю трясущуюся руку, но ничего страшного не замечаю, только тоненький розоватый шрам чуть ниже локтя. А ничего так зашили, аккуратно и незаметно почти. Надо поблагодарить будет доктора Маркеса за работу.
И тут меня словно ледяной водой окатило! Не могло за день так зажить! И за два не могло! Внутренности свело в мерзком предчувствии беды… Неделя? Две? Сколько я тут валяюсь, ядрен батон? Вспоминай, врач что-то говорил такое!
Полтора месяца?
- Нет… Не может быть… Так не бывает…
Я ж головой стукнулась… вот и мерещится всякое… полтора месяца - это слишком долго… он, наверно, полтора дня говорил, я просто путаю сейчас что-то. Правда? Угу, и рука за день срослась по волшебству прямо, дура!
- Ей, кто-нибудь, л-ю-юди! - кричу, понимая, что должна точно узнать, сколько я тут бревном пролежала. Никого нет. Хватаю со столика чашку с минералкой и запускаю в стеклянные, прозрачные двери, дрыхнущего старичка щедро окатывает водой. Пластиковая посудина отскакивает от стекла невредимой, но на шум кто-то бежит. Дедуля подхватывается и вопит спросонья возмущенно о моих родителях, питекантропах и способах зачатия.
- Что здесь происходит? - орет необъятно толстая санитарка, смотрит волком на меня и, очевидно, собирается дополнить уже сказанное дедулей.
- Сколько я уже здесь? Ну?! - перебиваю быстро. - Заткнись! - добавляю специально для старого маразматика.
- Два месяца почти, и лучше б и дальше лежала трупом! Ты что наделала, гадина! - рявкает в ответ.
Черт! Подрываюсь с кровати и сразу же падаю на плиточный пол, ноги не держат, руки тоже не слушаются. Больно же! Да что за травматический период такой? Лоб издает характерный звук при встрече с полом, глуховатый такой, как пустое ведро. Хорошо же мне на мозге операцию сделали! Там хотя бы мозжечок оставили или все за ненадобностью выкинули? Лежу… отдыхаю… пока толстуха кого-то истерически зовет. Прибегает молоденькая докторша и какой-то качок-кретянин. Женщина вкатывает мне в плечо лекарство, а жертва анаболиков затаскивает на кровать. Эй, поосторожнее! Хватит меня уже долбать о тумбочку! Я и так стукнутая!
Привязав руки к бортикам кровати, медперсонал уходит, оставляя меня медитировать на люстру (цветочки, на сей раз ведут себя тихо). Мысли ползут медленно, лениво, цепляясь краями и причудливо перемешиваясь, словно осколки стекла в калейдоскопе.
Полтора месяца… это конец… полный провал… мне крышка… звиздец.
А дело вот в чем. На случай непредвиденных обстоятельств… в смысле, если враги найдут и убьют… я соорудила "страховку". Преступников об этом тоже предупредила, дабы не думали долго: платить или не платить. Так вот, компромат хранится в течение месяца, после чего либо я должна послать код подтверждения, и срок ожидания продлевается еще на месяц, либо все данные будут отправлены в общий доступ. Да уж, никак не могла предположить, что обстоятельства бывают настолько непредвиденными. Денежки то тю-тю… К сожалению, потеря миллионов на сей момент не самое ужасное - гораздо хуже, что, вдобавок к рассекреченной информации, было указанно мое имя. И какой черт меня дернул в тот момент? Хотела, чтоб героев знали в лицо? Молодец! Теперь знают! Причем, все заинтересованные персоны: и преступники, и силовые структуры! Поздравляю тебя, Кариночка, ты знаменита! Прославилась, блин… в тюрьме тебе будет почет и уважение… если раньше не прикончат от полноты чувств.
Интересно, а ко мне наемного киллера пришлют или просто объявят награду за голову? Лучше киллера, так быстрее, профессионал все-таки, а то, если награду объявят, всякие любители попрутся. Или у меня бред на фоне передоза лекарств, и так только в фильмах бывает? Жаль, опыта в криминальной среде маловато… гы-гы… ага, скоро смогу восполнить пробелы в образовании.
Надо мной нависает худое морщинистое лицо соседа по палате. Он мстить пришел, пока я привязанная? Возможно, стоит извиниться?
- Э, мистер, - язык заплетается, и слова выходят нечеткие, смазанные, - я вас случайно облила, извините. Очень надо было…
Старичок довольно улыбается, маленькие глазки прячутся в складках век. Вот и помирились… И выливает мне на лицо апельсиновый сок.
- Да, что за нафиг! Вообще, попух! - я старших уважаю, но это уже перебор. Дергаюсь на кровати, но руки крепко прикрутили. - Р-р-р…
- Учись отвечать за свои действия, нахалка малолетняя! - перебивает он удивительно чистым голосом и возвращается к своей постели.
А ничего так сок, вкусный, липкий только малость. И по шее противно течет.
- Меня зовут Джеймс Карр. Для тебя просто мистер Карр.
Сатисфакция получена, значит? Мир, дружба, жвачка? Ладно, все, что о нем думаю, потом скажу, когда меня развяжут.
- Карина, - неохотно отзываюсь я. - Для вас мисс Рогинская.
- Попустись, деточка, - насмешливо фыркает он, после чего пристально смотрит и достает ноут из тумбочки. Р-р-р, не люблю, когда деточкой называют.
Ничего себе дедуля! Я на бук этой фирмы полгода работать должна, точно знаю, долго на такую игрушку облизывалась, но жаба оказалась сильнее.
- Хм, ну, надо же. То-то думаю, имя знакомое. А ты ведь местная знаменитость. Да, детка, ты попала… - увлеченно хихикает старичок, быстро пощелкав по клавишам.
Мне становится страшно. Моя персона может быть интересна только криминальным элементам и полиции. Какова вероятность, что он и есть тот самый киллер? А что? Кто догадается, что старичок-боровичок на самом деле хладнокровный убийца? Или полицейский на пенсии? Помогает на общих, так сказать, началах родному отделу.
- Я буду кричать. Громко. Очень, - грозно заявила я, подозрительно косясь правым глазом на подлого контру.
Дедушка только бровь вскинул иронично, не отрываясь от бука.
- Правда? Кричи, раз так уколы любишь…
А может, он не убийца? А просто так мимо проходил… эээ… то есть пролежал.
- А вы меня убивать не будете? - неожиданно вырвалось у меня. Да уж, язык у меня иногда опережает мозг.
- Зачем? - опешил он.
- Ну, как? Не, ну, не хотите - не надо! Я не настаиваю! - поспешно стараюсь исправить ситуацию.
- Помолчи-ка немного, - он задумчиво окидывает меня взглядом и снова возвращается к буку.
Не очень и хотелось. Послушно затыкаюсь и лежу, пытаясь не обращать внимания на мокрую подушку и волосы. Вряд ли, после утреннего концерта, санитарка захочет помыть мне голову и поменять постельное белье. Как же мне выкручиваться из такой ж… жесткой ситуации. Все идеи разбежались, как тараканы, и в голове девственная пустота. Абсолютная, даже кажется, если крикнешь, то отзовется лишь эхо. Верно все-таки вырезали добрые доктора-экспериментаторы нечто нужное.
Безмолвную идиллию нарушает доктор Маркес, сегодня он не улыбается, но осматривает тщательно и внимательно, сокрушенно качая головой. Удивленно округляет глаза, обнаружив потеки сока, но от комментариев воздерживается и просит медсестру сменить наволочку.
- Не будете больше буянить? - устало спрашивает врач.
- Нет, что вы. Я случайно, правда, - изо всех сил делаю честные глаза. Получается, нет? Дедуля саркастически хмыкает. Погоди у меня, вот сейчас развяжут, и найду способ отыграться за фруктовый душ.
- Хорошо. С вами хотят поговорить люди из полиции. Вы только постарайтесь не волноваться, - отводит глаза в сторону Маркес.
Полиция? Уже? Быстро они! Хотя, учитывая, сколько я тут времени провела, можно даже сказать, медленно. Черт! Что же делать? Приступ паники сжимает горло, и руки начинают мелко дорожать. Меня нельзя допрашивать! Я больная! На голову! Причем в прямом смысле слова. Медсестра развязывает ремни, приподнимает верх кровати и засовывает в руку влажную салфетку, а доктор скрывается за дверью, чтобы через минуту вернуться в сопровождении здоровенного мужика в форме.
- Майор Бейл. Интерпол, - мрачно представляется мужчина. С квадратного обветренного лица с холодным интересом смотрят прозрачно-голубые глаза. Как большой кот на ма-а-леньку мышку, будто бы раздумывая: то ли съесть, то ли отпустить. Только это лишь видимость - стоит мышке дернуться, как будет безжалостно распотрошена острыми когтями.
Молчу. А что говорить? Кто я, он и так знает. Чистосердечно признаваться смысла нет - все уже в курсе моих похождений. Я в том письме подробно описала - что, где, когда и откуда. Дура, блин! Майор тоже молчит, паузу держит. Ну-ну, мне только утром укольчик успокоительный дали, могу тоже паузу потянуть. Тщательно вытираю салфеткой лицо, стараясь не смотреть на представителя власти. Потоптавшись немного у кровати, майор подвигает стул, делает грустное лицо и сочувственно вздыхает:
- Дела твои плохи, деточка…
Они все сговорились меня деточкой обзывать, что ли? Или на одну контору работают?
- Но я могу тебе помочь. Мы с тобой все же с одной планеты, земляки, можно сказать. - Играем в плохого и хорошего полицейского? А где тогда плохой? Или он, как шампунь - два-в-одном?