- Вряд ли… - усмехнулся полицейский инспектор, - вряд ли вы сможете мне помочь…
Стюардесса любезно улыбалась… Она уже много летала и знала, что иногда на дежурную фразу "Могу я вам чем-нибудь помочь?" клиенты начинают рассказывать о своих проблемах, а некоторые и вовсе о своей жизни, начиная от рождения. Все зависит от того, на кого попадешь и в какой момент… А моменты в жизни у людей бывают всякие…
И милая, вышколенная девушка продолжала улыбаться.
- Ну никак и ничем помочь мне вы не можете… - пробормотал инспектор. - Разве только немного бренди на прощанье.
Это был неожиданный для безупречного Берти заказ… И он еще не знал, что это лишь начало… Москва только приближалась, а ее магическое действие на швейцарскую безупречность уже начинало сказываться…
Инспектор отхлебнул бренди и сам подивился своему поступку.
В Москве, несмотря на холод, было очень слякотно и влажно - Фостеру сказали: это оттого, что дороги посыпают каким-то ужасным солевым составом.
От этой влажности безупречные усы Берти очень быстро потеряли свой ухоженный, элегантный вид. Они вдруг стали топорщиться, как у старого уличного несчастного кота… Таким Берти себя и чувствовал: очень несчастным.
Вот уж, право, мужчина начинается с усов…
Или, как там сказал любимый на Западе русский классик? Кажется, он сказал: "Женщина с усами все равно, что мужчина без усов".
- Знаешь, открылся музей кукол… Поедем, поглядим… Сбежим с уроков?! - предложила Ане Волкова, едва они устроились за столом и Аня открыла свои тетради.
- Кукол? Каких кукол?
- Ну, не обыкновенных, конечно, а редких, особенных. Жена одного банкира их коллекционирует. И теперь выставила свою коллекцию напоказ… Ну, давай посмотрим! А то я как-то отстала от жизни… Коллекционирую мягкие игрушки, котов и кошек своих дурацких. А надо-то, оказывается, кукол. Это, говорят, очень модно, очень дорого, очень престижно теперь.
- Вы хотите, чтобы я посмотрела вместе с вами кукол? - удивилась Аня.
- Ну да… И Риту по дороге захватим… Она тоже хочет посмотреть. Ну что, идет?
- Идет… - старательно изображая энтузиазм, согласилась Анна.
Что еще могла ответить учительница своей ученице?..
Аня не без оснований, чем дальше, тем больше, подозревала, что ей не стоит слишком перечить Марине Вячеславовне…
Они поднялись по ступенькам отреставрированного особняка…
Аня, возглавлявшая процессию, потянула на себя деревянную красивую дверь, перешагнула порог… И попятилась. Прямо на нее смотрели темные глаза, на которые падала тень от широких полей бархатной старинной шляпы. От этой тени глаза казались живыми… Кукла была ростом с ребенка.
Небольшая комната была тесно заставлена стеклянными витринами, и в каждой - куклы. Несколько десятков кукол…
Анна, как завороженная, смотрела на тафту, кашемир, муар, вышивку и кружева их нарядов… Локоны, пряди, кудри из человеческих волос… Кофейные чашки их сервизов, зонтики с вылезшими от старости спицами, кожаные дорожные саквояжи, веера, кувшинчики для умывания…
Возле одной из кукол были разложены все платья ее гардероба. Ночная сорочка в кружевах, прогулочный костюм из белой саржи для яхты, накидка для путешествий на автомобиле…
А на специальном безголовом манекене было надето… траурное платье с бутоньеркой из засохших роз.
- Тебя не удивляет, что в гардеробе у игрушки есть траурное платье? - спросила, наклонившись к ней, Волкова.
- Удивляет… - Анна была очень искренна в своем изумлении.
- Получается, что это вдова… Невероятно, кукла-вдова…
Рита тоже задержалась возле "вдовы" и долго смотрела на нее сквозь стекло витрины.
А Светлова с Мариной Вячеславовной уже перешли к следующему экспонату. Голубые глаза, белокурые локоны из человеческих волос, кружевное платье… Широко распахнутые глаза на лилейно-бледном, будто восковом личике, испорченном сетью темных трещин, смотрели прямо на них… От этой куклы невозможно было оторвать глаз.
К ним, заметив их интерес, подошел смотритель-экскурсовод - представительный мужчина в бабочке, похожий на лорда или, во всяком случае, на метрдотеля.
- Видите ли, - начал он, - это удивительная кукла… Даже у нас в коллекции таких всего четыре…
- Неужели?
- Да… Она отлита из воска.
Марина подыграла ему: с видом знатока недоуменно покачала головой.
- Что вы говорите… отлита из воска… Это точно?..
- Да. Англия. Прошлый век.
Марина усмехнулась. Ее развеселила серьезность метрдотеля.
- А точнее?
- Середина прошлого века.
Марина пожала плечами:
- А почему у нее все лицо в трещинах?..
- А это от холода… Воск, видимо, пытались спасти… от высокой температуры.
- На жарком юге в нее, что ли, играли?
- Видите ли… К середине прошлого века эти куклы стали невероятно популярны почти везде… - Смотрителя явно вдохновил проявленный красивыми посетительницами интерес. - Дело в том, что по тем временам это был единственный материал, который позволял достичь полного портретного сходства…
- Воск?
- Именно воск…
- Но он ведь такой недолговечный…
- Когда покупаешь ребенку куклу, мало заботишься о том, какие проблемы возникнут у человека, приобретающего ее, в следующем веке на аукционе "Сотбис". В общем, воск… По непонятным причинам людям отчего-то очень хочется иметь собственную копию… Даже королева Виктория заказала на пике той моды восковые копии своих маленьких племянников…
- Что вы говорите?!
- Иметь копию, - продолжал смотритель, - вроде бы и приятно, и полезно: вдруг возьмет на себя беды, болезни?.. Но иногда оказывалось и страшно… Самая неприятная история связана с мастером по имени Блэк. Коллекционерам известно немало имен, звук которых ассоциируется с шелестом купюр и вызывает видения цифр со многими нулями… Эти имена произносят священным шепотом: Брю, Жюмо, Хофман… Но Блэк…
- Да вы просто знаток истории кукол и поэт! - похвалила Марина.
- Несмотря на то, что он англичанин, - продолжал рассказчик, - впервые его имя становится известным, то есть попадает на страницы газет, в Америке. Именно там в небольшом провинциальном городке в 1854 году Блэку заказывают куклу… Случай необычный - куклу заказывают для заболевшей девочки… Точнее, умирающей…
- Умирающей? - Марина встревоженно взглянула на рассказчика.
- Да, именно так, - продолжал смотритель музея, как будто бы не обратив никакого внимания на изумление гостьи. - Она умирала, и родители решили - ведь Блэк славился своим мастерством - сделать для нее куклу… Удивительную куклу, самую красивую куклу в мире. Врачи сочли это разумным… Что может по-настоящему порадовать маленькую девочку? Конечно, кукла - новая и очень красивая кукла. Сильная радость могла переломить ход болезни, усилить волю к жизни. Иногда для тяжелобольных, переставших бороться, уставших от болезни, сломленных болезнью людей положительные эмоции оказываются решающими…
Возможно, это было правильно… Если вообще игрушка способна помочь, то, конечно, именно такая, какую сделал неустанно работавший дни и ночи напролет Блэк. Как она была хороша! В этом сходились все очевидцы… Голубые глаза, белокурые локоны из человеческих волос, кружевное платье… И точный портрет девочки - только с румяными, а не покрытыми смертельной бледностью щечками… Наконец, благодарные родители, заплатив Блэку огромную по тем временам сумму, принесли куклу дочери…
Смотритель замолчал.
- И что же?! - почти в один голос почему-то шепотом спросили Аня и Марина.
- Она умерла, едва успев взять куклу в руки. И куклу похоронили вместе с ней…
Смотритель опять замолк.
- И все?!
- Да нет… Это только начало! Собственно, все только после этого и начинается. Через некоторое время после похорон по городу, взбудораженному этой историей, поползли слухи… Стали говорить, что Блэк занимается черной магией и что кукла, мол, была непростая, что кукла была проклятая… И если бы не она, девочка, возможно, выжила бы… То есть утверждали, что кукла убила свою хозяйку. Дескать, Блэк - колдун и маг - специально сделал куклу, убившую ребенка…
- Но зачем?
- Существует миф, что сила умершего может перейти к фетишу. Кукла забрала силу, забрала жизнь девочки. Человек умер, кукла осталась, наделенная ее силой… Что, возможно, природа не терпит копий: если есть одна - зачем другая?!
- Значит, кукла нужна была Блэку как инструмент его колдовской силы? - уточнила Марина.
Рассказчик пожал плечами.
- Ну да… - вздохнула уже давно присоединившаяся к ним Рита, - всем так хотелось, наверное, верить в то, что ее можно было спасти. Да, всем было очень жаль девочку, вот и начали придумывать всякие глупости, искать виновного.
- Возможно, - кратко заметил смотритель. - Но известно также и другое: подозрения были такими сильными, а молва такой настойчивой, что против Блэка возбудили уголовное дело, и тело девочки решили эксгумировать…
- И… - шепотом спросила Марина, - могилу раскопали?
- Да… Гроб извлекли на свет божий, раскрыли крышку, и…
- И что? - почти завопили от нетерпения дамы.
- Куклы там не было.
- Как?!
- Не было, и все тут.
- А… - заметила Рита. - Наверное, это сам Блэк вытащил ее, прознав, что будет эксгумация…
- Но чего ради? - возразила Марина. - Если он не делал ничего такого… В смысле, если он не был черным магом, зачем ему прятать куклу от следствия?
- А может, он хотел ее еще раз продать? Где-нибудь в другом городе, может быть, даже в другой стране, где никто ничего не слыхал об этой истории? Ведь кукла была очень ценной… Или ему было жаль расставаться с ней как с произведением искусства, в которое он вложил столько сил?
- Да, кукла была ценной даже по тем временам… - заметил смотритель, - а уж сейчас…
- Как?! Разве она существует и сейчас?! - удивилась Анна.
- Представьте! Кукла в отличие от самого Блэка позднее нашлась… Правда, к этому времени у игрушки уже оказался довольно длинный список жертв. Первой куклу обнаружила много лет спустя в антикварном магазине мать той умершей девочки… Она купила куклу. А через какое-то время выбросилась из окна, прижимая куклу к груди… Потом кукла исчезает, но появляется снова… И каждый раз ее появление сопровождается похожей кровавой историей…
А лет десять назад, когда коллекционирование кукол стало необычайно модным занятием, ее нашли опять…
- Но откуда уверенность, что найдена была именно та самая кукла?! Ведь не сохранилось ни фотографий, ничего, кроме описаний…
- Найденную куклу исследовали. Установили время изготовления, манеру, так сказать, почерк мастера… У Блэка, понятное дело, были и другие изделия… его марка была известна… Кроме того, в глазах куклы обнаружили крошки земли…
- Земли?
- Да, очевидно, это связано с ее погребением… С ее пребыванием в могиле… Кроме того, рентген обнаружил внутри игрушки записку - свернутый клочок бумаги… Возможно, на нем слова какого-то заклятия… Нечто, связанное с ритуалом черной магии.
- И где она сейчас? - Анна напряглась.
- Она… Она в музее. Куклу купил какой-то американский журналист и подарил Музею ужасов и кошмаров. В Нью-Йорке.
Рита улыбнулась.
А Марина перевела дух:
- А я… Я уж подумала… Впрочем, ерунда… - она махнула рукой. - Я было подумала, - Волкова кивнула на куклу за стеклом, - что это она и есть!
Перед сном в этот вечер, разволнованная историями о куклах, Анюта долго ворочалась… Не могла заснуть:
"Жуть какая-то… Кукла-вдова, проклятая кукла…"
Аня не могла не признать, что новые впечатления, связанные с появлением в ее жизни Марины Вячеславовны Волковой, очень эту жизнь разнообразят…
"Дама - кукла… Проклятая дама… дама-вдова…"
Какая-то несуразица лезла Анне в голову…
Отчаявшись заснуть, она встала и включила телевизор, чтобы он навеял на нее своей глупостью сон… Но выбор программы был явно неудачным для желающей заснуть девушки… Шли полуночные криминальные новости…
И она вдруг узнала его!
Этого смазливого парня, со смешной и очень "актуальной" по нынешним временам фамилией Бабкин, последнее время довольно часто показывали по "ящику", в связи с тем, что… В связи с тем грустным обстоятельством, что его так же, как и Ясновского, больше не было в живых. Но сейчас в Аниных мыслях вдруг возникла связь между Бабкиным и тем фотографическим снимком ресторанной компании, на которой были и Хоккер, и Марина, и Ясновский… Снимком из дома Волковой.
Возможно, потому, что в последнее время она то и дело в мыслях к фотоснимку той ресторанной компании возвращалась… Не забывала… Вспоминала, причем с тревогой, и все тут… И, если бы не эти мысли, она, верно, и не узнала бы этого парня. А тут включила телевизор, а там криминальные новости, и…
Дело в том, что и он был там. Он тоже сидел там, за этим столом… Среди прочих уже знакомых ей людей… и незнакомых.
И не предстоит ли ей и далее знакомиться с ними таким образом? В сводке криминальных новостей… В разделе "Трупы".
"Ну, может быть, хоть теперь я найду в себе силы отказаться от этой странной работы?!"
"Найду!" - твердо решила она.
Но следующее утро опять внесло коррективы в ее категорические планы.
Было уже без пяти девять… Слякотно, серо. Аня почти поравнялась с университетскими воротами. Она уже видела, как от дверей машет ей ее любимый сокурсник Петя Стариков, как бы случайно встречающий ее каждое утро на ступеньках у входа.
И тут рядом резко затормозил зеленый джип… Из него - сколько у нее, елки-палки, интересно, автомобилей? - выпорхнула Марина Вячеславовна.
Свитер, джинсы, черные очки… Тонкая, легкая… классная блондинка… и джип этот очень ей шел… Женщины, выпархивающие из автомобиля, когда кругом все в громоздких шубах и дубленках, выглядят всегда почему-то особенно классно… А Марина была женщиной из журнала… Аню, помимо ее воли, притягивала эта красивая, беззаботная жизнь, и, вместо того чтоб нахмуриться и ледяным тоном отказаться от дальнейших уроков, она довольно-таки глупо заулыбалась навстречу Марине Вячеславовне.
- Я нашла остров, - объявила Волкова.
- О-ос…
- Очень хороший.
- Аа?..
- Мне нужна копия твоего загранпаспорта. Лучше, чтобы сегодня.
- Э-э…
Анины словесные потуги напоминали попытки глухонемого приобщиться к нормальной жизни и поучаствовать в общем диалоге…
- Понимаешь, там ничего нет. Только отель, маленькая рыбацкая деревушка где-то на отшибе и вулкан.
- Вулкан? - Аня наконец обрела дар речи.
- Но он уже много лет не просыпался.
- Как много? - Аня все свободнее овладевала словом.
- Несколько миллионов лет.
- Значит, уже пора…
- Что пора?
- Пора пришла вулкану просыпаться.
- Ты что, сейсмологию изучаешь в своем университете?
- Нет…
- Ну, тогда садись в машину… Поехали за твоим загранпаспортом. Мне, видишь ли, девочка, позарез надо вырваться из этого города… прийти в себя. Ибо чувствую, творится со мной что-то неладное. Составишь компанию?!
- Да я… - неуверенно начала Аня. - Видите ли, скоро сессия…
- Считай, что я беру тебя в секретари! Зарплата у тебя будет… В общем, не пожалеешь!
Она не дала Анне сказать больше ни слова. Уже в машине спросила:
- Боишься?
- Чего?
- Вулкана.
- Вулкана не боюсь, - честно ответила Аня.
Из окна машины Анна, оглянувшись, видела, как растерянно смотрит вслед удаляющемуся джипу ее любимый сокурсник Петя Стариков.
Один раз в два дня с Тенерифе приходил паром, а в остальное время можно было вволю представлять, что будет, если вулкан проснется… Что-то похожее на "Гибель Помпеи" Брюллова… Дети в школе пересказывают содержание этой картины "своими словами": "На этой картинке мы видим…" Марина Вячеславовна, задрапированная в махровую купальную простыню, как в римскую тогу, хватает свои кредитные карты… а вокруг рушатся стены… Небо застилают черные облака пепла… языки, естественно, пламени.
В общем, Аня бы не возражала, чтобы паром приходил почаще, ибо другой возможности удрать с острова не было… Но в этом заключалась и особая притягательность этого места. Просыпаться среди ночи на маленьком острове, затерянном в океане… слышать стрекот цикад… чувствовать океанский бриз, колышущий занавеси на окнах… Лежать в первозданной темноте атлантической ночи и чувствовать себя… как на вулкане.
Собственно, из одного этого вулкана весь остров и состоял. Остров и был, по сути дела, вулканом, а вулкан - островом. И, в общем, такие маленькие острова в океане действительно время от времени - раз-два за миллион лет - взмывали к небу фонтаном огня и пепла, оставляя вместо себя гигантскую бурлящую воронку, тайфуны и штормы… Последний раз, когда это случилось в Атлантике, гигантское облако пепла путешествовало по миру семь лет, закрывая солнце и устраивая затмения в Японии и Австралии… А в ледниках Гренландии до сих сохранилась сажа, выпавшая из тех облаков…
Отель состоял из отдельных коттеджей, увитых гроздьями цветущих глициний и разбросанных на деликатном расстоянии друг от друга - создавалось полное ощущение, что они с Мариной - единственные обитатели острова…
Когда они уставали от безлюдного песчаного пляжа и вечного шума волн, от бесчисленных купаний, то отправлялись наверх, к вершине вулкана, по склонам, поросшим соснами… И, утомившись подъемом, устраивались отдохнуть с бутылкой кока-колы, растянувшись на древнем базальтовом ложе, нагретом солнцем, и смотрели в небо… Этот базальт иллюстрировал наглядно Анины литературные впечатления от Жюля Верна и Гумилева: "Средь базальтовых скал и жемчужных".
Потом, перепрыгивая с камня на камень, они вновь спускались вниз по тропинке на берег… По дороге садились отдохнуть на край огромного слоистого камня… В колючих ветвях кустарника, похожего на родную ежевику, гудел шмель с золотистым в черных полосках брюшком… Тоже вполне отечественного вида…
Каждый раз, просыпаясь по утрам на острове, Анна чувствовала присутствие океана… Даже когда был штиль и до белого коттеджа на берегу не долетал шум волн, она чувствовала его неслышное дыхание, его огромную свежесть, его необъятное пространство… Интересно, как могут жить люди, которые родились возле океана, а потом лишились его? Что они чувствуют, просыпаясь утром и глядя на белый переплет окна, - ведь за ним нет океана! О чем думают?
- Тоскуют! - прошептала она и открыла глаза.
Она лежала, пытаясь припомнить приснившийся ей сегодня удивительный сон. Что-то хорошее-хорошее и очень важное снилось ей сегодня на рассвете… но что именно? Или кто? Она старательно зажмурила глаза (хорошие сны снились ей нечасто), чтобы вернуть исчезнувшее видение и припомнить хоть что-нибудь, но, увы, ничего не получалось.
Она выскользнула из-под простыни, вышла на солнце… Потянулась, запрокинув голову к небу… Огромное дерево возносило к яркому, чистому утреннему, без единого облака небу свои сильные ветви…