Полёт
Вдохновение любит свободу,
А не тех, кто, не ведая броду,
В эту воду однажды ступил.
Шмель кружит над соцветием розы,
Не тая для нектара угрозы -
Вот и брак, что Господь освятил.
Вид прекрасный! Удачное место
Для роения или инцеста:
Что ни улей, то рынок невест.
И не розы алеют, а маки.
В небесах заключаются браки,
При нехватке заказанных мест.
Только шмель, как прообраз круженья,
Презирает не пчёл, а роенье,
Над распущенной розой полёт
Совершая – раскрашенной пулей
Пробивает натруженный улей,
Но медовых не трогает сот.
5.2001
Сцена
Пусть вечный Шекспир, как фонарик,
На лунных дорожках горит,
Из книги законченный трагик
В комедию жизни летит.
Пусть в небе и солнца не будет,
Наступит безумца черёд.
В какие-то новые люди
Выходит шекспировский сброд.
Не ропщет в садах Мельпомена.
Подмостки трещат, что корма.
Джульетта, Россия, подмена…
Сойдёшь поневоле с ума!
Среди невозможных сравнений,
Крылатых метафор земли,
Актёры проходят по сцене
Как лучшие строчки мои.
Захваченный будущим делом,
Я в прошлом остаться сумел,
И чёрное кажется белым -
Крошится классический мел.
9.2002
Гоби. Гортанное пение знойного ветра
Только мак расцветает на камне, где спит
Повелитель пустыни. На красный гранит
Раскалённое солнце, как время, течёт.
Ясновидец орла выпускает в полёт.
На крутом перевале поёт ветерок:
Прикоснись к пустоте – и откроешь Восток.
И в зыбучих песках воет вой-ураган,
За органом сидит гуртоправ-чингисхан.
На бархан опускается пламя дождя.
Ясновидец-номад воскрешает вождя.
И кончается степь, начинается ночь,
Согласуясь во мгле с этой речью точь-в-точь.
5.2001
Ювелир
Огранщик под музыку Грига
Алмазы шлифует водой.
Открыта старинная книга,
Страницы в пыли золотой.
За окнами майская зелень
И смех беспризорных ребят,
А в келье огранщика темень
На тысячи звёздных карат!
Быть может, он старый бродяга,
Мятежник с обветренных круч?
Старинная тлеет бумага,
В замке позолоченный ключ.
О ком эта древняя книга?
Чья исповедь? Что за рассказ?
Звучит откровение Грига.
Вода полирует алмаз.
6.2001
Гроза
Всё суета. Мгновенье, вспышка -
И что-то в нас упразднено.
Бывало раньше, хватишь лишка -
И настежь двери и окно!
А там гроза, дождями кроя,
Пройдёт и скатится с перил.
Как будто Бог не миг покоя,
А этот гром благословил.
6.2001
Ветер над берегом
Каракули небес. Поэма, повесть…
Терзает очевидец чью-то совесть.
И крик его врастает в камень, то есть
Не пёс, а цербер говорит, как лает.
Чутьё не подведёт, но взгляд обманет.
Повсюду ветер, ветер… Всё в смятенье.
Прохожий заклинает наводненье,
Не зная, что отдать за просветленье
Своих мозгов, как вымарать бумаги.
Стихи уж не нужны, потребны саги.
Смятение и ветер. О, как трудно
Собою быть и быть собой прилюдно,
Когда вокруг так ветрено, так блудно,
Что некому уже считать потери -
Страшней зверей теперь уже не звери.
И непонятно – что слова диктует:
То шепчет стих, то просто в ухо дует.
Растёт волна, и ветер озорует.
"Куда ж нам плыть?" – Указывать наивно.
Один Гомер писал не примитивно.
Один Гомер не сочинял, а правил
Действительность, где запятых не ставил,
Не зная алфавит и прочих правил,
Не ведал, что творил – вот вам и эпос!
Старик, а богоравный, словно Эрос.
Оттуда мы и выпали. Остаток,
Когда он не осадок, всё же сладок,
Но не в чести, как лирики задаток -
У эпоса разменная монета.
Взгляни наверх – не тешь в себе поэта.
Взгляни, взгляни… Упрись бараньим взглядом
В оскал подонка-месяца, с ним рядом
Падучая звезда, под ними задом
Качает, тяжелея от напитка,
Твоя мечта; за нею, как улитка,
Троллейбус с паразитами с разгона
Берёт крутой подъём – сия препона,
Как правило ньютонова закона,
Должна предостеречь, но бесполезна
При всей своей наглядности – как бездна.
…………………………………………
Каракули небес. В чернилах тучи.
Дожди и те идут на всякий случай.
Вдруг что-нибудь да вырастет над кручей,
Объятой то стеною, то простором
На береге, неведомо котором.
7.2001
Зарево
Луна – в радугу ряженая -
Простужена.
Улица – нервная, ржавая -
Натружена.
Над крышами шлейф самолёта -
Оранжево,
Словно сжигают пилота -
Заживо.
Кемерово -11.1987
Приметы
Разговор отдаёт холодком -
К наступлению первых морозов.
Заиграла листва с ветерком
И закат, словно девица, розов.
Отражаются в чёрном стекле
Догорающий шлейф самолёта
Да крадущийся месяц во мгле -
Словно ищет в потёмках кого-то…
9.2001
Белый клён
одиннадцатое сентября
В наряде красном придёт октябрь,
Верней, наступит, как шут на полу
Своей матроны. Из рощи явор
Метнёт трезубцы листвы по долу,
А там и грянут по струнам скальды
О том, что снова в походе Роланд.
Расправят плечи герольды Мальты:
Осенний рыцарь душою молод.
Как крестоносец у переправы
Метнёт октябрь огни в пустыню:
Кому-то битва не ради славы,
Кому-то время унять гордыню.
Когда и в доме спасенья нету,
Господь в пустыне своих приветит.
Трезубцы листьев летят по свету,
Священный явор качает ветер.
9.2001
Алый парус и Щелкунчик
Не человечьи уста эти слова изрекли…
Феогнид
Мы не рабы, а мыши в сквозном туннеле.
Что это? Где это? Влажного ветра всхлип.
Новая музыка пулями рвёт свирели.
Вместо картины времени – только клип.
Змеем воздушным – двуглавый на триколоре.
В Ялте – чужбина. И на Тамани – туман.
Нищий вдруг выдохнет сагу о Беломоре
И разобьёт с размаху пустой стакан.
Внемлет пустыня голосу, но не Богу.
Ветер – как птица в сетке из проводов.
Кто там? Откликнись… Выйди же на дорогу!
Где ты, король подвалов и погребов?
Все поезда сгорают в одном туннеле.
Все отраженья влиты в одно стекло.
Бог, если строил своды – не ставил цели,
Просто собрал под ними добро и зло.
Этим и ближе многим одна картина:
Помнишь, в овальной раме – Петровский флот?
Алый парус – не выдумка в прозе Грина.
Нет ничего прекраснее, чем восход!
Выйди к солёным брызгам в туманной рани,
Пеной морскою выстели место встреч.
Пусть беломорным облаком из гортани
Кроет простое слово крутую речь,
Как закалялось войско в полях пластида:
"Мы не рабы, Щелкунчик! Смелее в бой!"
Дальше звучало что-то из Феогнида,
И на фрагменты эхо порвал прибой.
10.2004
Музыка
Бетховен – море. Моцарт – ветер,
В простор, сорвавшийся со скал.
И Григ – как айсберг в лунном свете,
И Бах – мерцающий астрал.
Любая музыка – как мера,
Разобранная тишина -
От лёгких выпадов Глиэра
До приступов Бородина.
5.2004
Бриз
Т. Хейердалу
Тур – повелитель дождей…
(сканд. миф.)
Тебе, кто строил флот из тростника,
От скал и фьордов северного моря -
Вой раковины, пенье ветерка И ропот этих строчек, ветру вторя.
Земной поклон. По имени ты бог.
Что может быть бездонней ливня с морем?
Как выдумал ты это, как ты смог -
Пройти свой путь мифическим героем?
Теперь уже навек и птичий крик,
И шторма рёв прикованы к причалу.
Ты оставляешь мира материк -
Уходишь в запредельную Валгаллу.
Не флот, а Млечный Путь из кораблей
Тебе сопровожденьем в небосводе.
От серых скал Норвегии твоей
Разносят ветры песнь о мореходе.
4.2002
Дома и реки
Дома и реки. Пустыри.
Просторы мира в дельте звёздной
Разветвлены, как словари От А до Я.
Картина бронзой Обрамлена навек.
Вдали Любой пустяк облагорожен,
Как станет сталью прах земли
И словом – звук. Клинок из ножен
Ещё сверкнёт. Дома. Вода.
Как пальцы, реки в дельте века.
Из глины строят города,
И город лепит человека.
И пустыри – как чистый дух -
Как незаполненные соты -
Их настораживают слух
И время складывают в ноты.
2.2004
Наваждение
Не первый гром – последний снег
В старинном Томске. Воскресенье.
Прохожих сутолока, бег…
Не наводненье – наважденье!
И как бы высечь без затей
Огонь из спичек отсыревших -
Подслушать бравых рифмачей,
Слегка поддать уже успевших,
Предвосхищая за игрой
И вдохновенье, и удачу -
Чтоб снова летнею порой
Найти заброшенную дачу
И просто жить в лесу, в глуши,
Вдали от сутолоки, бега…
Чинить свои карандаши
И рисовать явленье снега!
О вечном думать в тишине
И на дороге с неизвестным
О времени и о стране
Судить на диалекте местном.
5.2000
Весенние эпиграфы
Всё та же Томь…
Г. Батеньков
И Батюшкова мне противна спесь…
О. Мандельштам
И снова берег. Томь всё та же.
Но вид изысканней, чем там,
Где образ первого пейзажа
Творил я с горем пополам.
Здесь небо выше. Пусть фактура
Рельефа смазана слегка,
Старинная архитектура
Не попирает облака.
Всё соразмерней, утончённей -
И церкви стать, и шпилек ход.
Течёт рекой народ учёный.
Весна! И трогается лёд!
Какое зрелище… О Боже!
Какие люди! Что за смесь?!
Всё та же Томь, и берег тот же -
И к месту Батюшкова спесь…
5.2003
Город
Начало города – есть Храм,
О чём не всякий город знает.
Дают названья городам,
Но только праведник спасает.
Начало города – есть Дом,
Как часть его и город в целом,
Живущий собственным мирком,
И мир, открытый всем пределам.
Начало города – есть Сад,
С дождём, разлившимся по древу,
Где тишина и листопад
Не искушали только Еву.
И Храм, растущий в высоту,
И Дом, смотрящий в мир из Сада,
Осмысливают пустоту,
Как слух пространство звукоряда.
Как росчерк зодчего, эскиз,
Его судьба неизъяснима.
Начало города – каприз,
Как формула Москвы и Рима.
Томск – 9.2001
Воскресенье
Густели тени в старых клёнах.
Художник рисовал портреты
Детей и дам самовлюблённых,
И прочих, – наблюдал приметы.
Неторопливо горожане,
В воскресный день, в разгаре лета,
Всходили – словно прихожане
По светлым лестницам.
Поэта Кумир средь шума городского
Краснел на камне. Было жарко.
Под гордым ликом полубога
Взлетал автограф, как ремарка
Под рукописными листами.
И город вёл к своим началам
И – словно строчками – дворами
Выстраивался по кварталам.
Как незаконченный Онегин,
Слонялся троечник с филфака,
С ним рядом дева, словно в неге,
С таким же знаком Зодиака
На тонкой шее – этой паре
Открылось множество диковин.
Осанился на тротуаре
Воскресный полдень – часом ровен.
И свет уже совсем без меры
Пылал, врывался на задворки.
Распахивались интерьеры -
И воздух заполнял потёмки.
Дышало солнце. Капли мёда
Стекали в улицы по сфере.
И всех важней среди народа
Казался нищий в летнем сквере.
И пресловутое значенье
Великих дат и праздных чисел
Опровергалось как ученье,
Как с детства выученный смысл.
6.2003
Сад камней
Поэты нарекают именами
Все камни, что отвергнуты, рядами
Слагая камни в строфы площадей.
Поэзия – всемирный сад камней.
Бегут века. В саду растут скульптуры,
И льётся позолота с верхотуры.
Садовники стригут кудрявый куст:
Чем ниже он, тем выше златоуст.
Поэзия заложена в карьере -
В труде каменотеса на пленэре.
И камень в основании дорог,
Отвергнутый строителями…
Бог Слова не называет. Словом, вещи
Имеют образ верный, то есть вещий.
Разбрасывают ветры звуки дней.
Летит листва, шумит среди камней.
6.2003
Из "Лесной тетради"
Кого благодарить за ремесло
И чёрную избу под небесами?
В какую глушь, однако, занесло!
Не выразить ни прозой, ни стихами.
Кого за эту жизнь благодарить,
За веру в неделимую триаду,
За то, что можно просто покурить,
Прогуливая день по листопаду?
Увы, не повторю: "За всё тебя…"
И не скажу, что вовсе не обязан,
Но всё-таки, судьбе благодаря,
Я к местности действительно привязан -
И к Родине, как школьник, наизусть
Цитирую одно стихотворенье:
Прочти во мне возвышенную грусть,
Продли в душе прекрасное мгновенье!
Басандайка – 6.1998
Тропинка
Разбросанных корней паучья сеть
И блики на тропе. Над головой
Осенний свет, разбавленный водой,
Прочитанный, как – петь или не петь?
Какая сила в недрах сентября!
Всё звонче цвет. Прозрачней небосклон.
Короче дни. И времени урон
Окрашивает лист календаря.
Так вейся по тропе – смотри и пой!
Читай с листа. Прослеживай сюжет
От падшего к прекрасному. В нём нет
Случайного. Проникнись немотой.
И в тишине, когда печаль светла,
Уймётся страсть. Откроется река.
И с берегом сольются облака -
В какую даль тропинка завела!
9.2003
Октябрь
…уж наступил.
А. С. Пушкин
В лиловом жёлтое. Светло и тихо.
На синем золото. Немного дико,
Но самостийно. Окраина души.
Смотри в простор. Остри карандаши.
У ног листва. Вверху курлы-курлы…
Собрались в стаю, значит – не орлы.
Река в пернатой ряби. Жемчуга.
В лиловом жёлтые здесь берега.
На синем золото. Букет вранья.
Не уследить за сменою тряпья.
Но всё-таки редеет этот лес.
Сезон открыт. Ружьё наперевес.
И здесь верней не кисть, а мастихин -
В отечестве трепещущих осин.
У ног – тень звонницы. Упала ниц.
Вверху кириллица крикливых птиц.
10.2003
Осень
Всё прозрачнее осень, всё тише.
Только миг – и снега зашуршат.
Словно матовым облаком свыше
Снизойдёт на леса снегопад,
Золотые осыплет деревья
И покроет просторы земли.
Словно листья, сгорают мгновенья
В этой тихой прозрачной дали.
9.2003
Зима. Старый Томск
Торжественно. Зима и терема.
Лежат снега на островерхих скатах.
И все вокруг – деревья и дома -
Как рыцари в заледенелых латах.
Узорочье. Особый колорит.
В окошках тёплый свет. Предновогодний
Настрой во всём. Звезда с небес летит.
И тополь на углу, как посторонний,
Вечерней краской быта озарён.
Какой здесь век? Которое столетье?
Смешение народов и времён,
И снег предполагает что-то третье.
12.2003
Мороз
Обледенели эшафоты.
Что делать? Впрочем, поделом,
Что я страдаю от зевоты
За полированным столом.
Как Чернышевский, я в порыве,
Закинул книгу под диван.
Ах, где вы, мысли золотые -
Россия, Родина, роман…
1.2001