БАРОНАТ
МАДРИГАЛ
В оперных театрах сказочных планет,
Там, где все палаццо из пластов базальта,
Там, где веет воздух бархатом контральто,-
Лучшего сопрано, чем Ржевусска, нет.
И когда графиня, наведя лорнет,
Нежит соловьисто, зал колоратурой
И со строго-мерной светскою бравурой
Резвится по сцене в снежном парике,-
Точно одуванчик, пляшущий в реке,
Точно кризантэма в трепетной руке,-
Сколько восхищенья всюду: справа, слева!
Блещут от восторга серьги у гетер…
– Да, это – графиня, – говорит партер,
А балкон щебечет: "Это – королева!"
1910. Июнь
ТАРКОВСКАЯ
СОНЕТ С КОДОЮ
По подвигам, по рыцарским сердцам,-
Змея, голубка, кошечка, романтик,-
Она томилась с детства. В прейс-куранте
Стереотипов нет ее мечтам
Названья и цены. К ее устам
Льнут ровные "заставки". Но – отстаньте!-
Вот как-то не сказалось. В бриллианте
Есть место электрическим огням.
О, внешний сверк на хрупости мизинца!
Ты не привлек властительного принца:
Поработитель медлил. И змея
В романтика и в кошечку с голубкой
Вонзала жало. Расцвела преступкой,
От электричных ядов, – не моя!..-
Тарковская.
Веймарн
1918. Август
МОНУМЕНТАЛЬНЫЕ ПУСТЯКИ
Прочтя рецензий тысяч двадцать,
Мне хочется поиздеваться.
Элиграф-экспромт
1
Когда какой-нибудь там "критик"
(Поганенький такой "поэт")
Из зависти твердит: "Смотрите,
Ваш Игорь – миг, Ваш Игорь – бред;
Он на безвременьи заметен
И то лишь наглостью своей" -
Тогда я просто безответен:
Так хорошо душе моей.
Не все ли мне равно – я гений
Иль заурядная бездарь,
Когда я точно сад весенний
И весь сплошная светозарь,
Я улыбаюсь безмятежно
Успехам, ругани – всему:
Мое бессмертье неизбежно,
И я спокоен потому.
2
Очаровательные темы
Меня преследуют весь год.
Но если я "большой" поэмы
Не напишу вовек, пусть тот,
Кто "где же твой Онегин?" ноет,
Вчитается в ту "мелюзгу",
Какую я даю: "не стоит"
Еще не значит: "не могу".
В наш век все длительное немо,
А современному уму
Все творчество мое – поэма,
Какой не снилось никому.
3
Так много разных шалопаев
Владеет "мастерски" стихом -
Петров, Иванов, Николаев,
Что стих становится грехом.
Пусть угрожает мне "Удельной"
Любой желающий болван:
Как хорошо, что я – отдельный,
Что Игорь я, а не Иван!
1914. Июнь
Эст – Тойла
СУВЕНИР КРИТИКЕ
Ах, поглядите-ка! Ах, посмотрите-ка!
Какая глупая в России критика:
Зло насмеялася над "Хабанерою",
Блеснув вульгарною своей манерою.
В сатире жалящей искала лирики,
Своей бездарности спев панегирики.
И не расслышала (иль то – политика?)
Моей иронии глухая критика…
Осталось звонкими, как солнце, нотами
Смеяться автору над идиотами
Да приговаривать: "Ах, посмотрите-ка,
Какая подлая в России критика!"
1910
КРЫМСКАЯ ТРАГИКОМЕДИЯ
И потрясающих утопий
Мы ждем, как розовых слонов
Из меня
Я – эгофутурист. Всероссно
Твердят: он – первый, кто сказал,
Что все былое – безвопросно,
Чье имя наполняет зал.
Мои поэзы – в каждом доме,
На хуторе и в шалаше.
Я действен даже на пароме
И в каждой рядовой душе.
Я созерцаю – то из рубок,
То из вагона, то в лесу,
Как пьют "Громокипящий кубок"-
Животворящую росу!
Всегда чуждаясь хулиганства,
В последователях обрел
Завистливое самозванство
И вот презрел их, как орел:
Вскрылил – и только. Голубело.
Спокойно небо. Золото
Плеща, как гейзер, солнце пело.
Так: что мне надо, стало то!
Я пел бессмертные поэзы,
Воспламеняя солнце, свет,
И облака – луны плерэзы -
Рвал беззаботно – я, поэт.
Когда же мне надоедала
Покорствующая луна,
Спускался я к горе Гудала,
Пронзовывал ее до дна…
А то в певучей Бордигере
Я впрыгивал лазурно в трам:
Кондуктор, певший с Кавальери
По вечерам, днем пел горам.
Бывал на полюсах, мечтая
Построить дамбы к ним, не то
На бригах долго. Вот прямая
Была б дорога для авто!
Мне стало скучно в иностранах:
Все так обыденно, все так
Мною ожиданно. В романах,
В стихах, в мечтах – все "точно так".
Сказав планетам: "Приготовьте
Мне век", спустился я в Москве;
Увидел парня в желтой кофте -
Все закружилось в голове…
Он был отолпен. Как торговцы,
Ругалась мыслевая часть,
Другая – верно, желтокофтцы -
К его ногам горлова пасть.
Я изумился. Все так дико
Мне показалось. Это "он"
Обрадовался мне до крика.
"Не розовеющий ли слон?"-
Подумал я, в восторге млея,
Обескураженный поэт.
Толпа раздалась, как аллея.
"Я. – Маяковский",– был ответ.
Увы, я не поверил гриму
(Душа прибоем солона)…
Как поводырь, повел по Крыму
Столь розовевшего слона.
И только где-то в смрадной Керчи
Я вдруг открыл, рассеяв сон,
Что слон-то мой – из гуттаперчи,
А следовательно – не слон.
Взорлило облегченно тело,-
Вновь чувствую себя царем!
Поэт! поэт! совсем не дело
Ставать тебе поводырем.
С.-Петербург
21 января 1914
ПОЭЗА ИСТРЕБЛЕНИЯ
Меня взорвало это "кубо",
В котором все бездарно сплошь,-
И я решительно и грубо
Ему свой стих точу, как нож.
Гигантно недоразуменье,-
Я не был никогда безлик:
Да, Пушкин стар для современья,
Но Пушкин – Пушкински велик!
И я, придя к нему на смену,
Его благоговейно чту:
Как он – Татьяну, я Мадлэну
Упорно возвожу в Мечту…
Меж тем как все поэзодедьцы,
И с ними доблестный Парнас,
Смотря, как наглые пришельцы -
О, Хам Пришедший! – прут на нас,
Молчат в волшбе оцепенений,
Не находя ударных слов,
Я, среди них единый гений,
Сказать свое уже готов:
Позор стране, поднявшей шумы
Вкруг шарлатанов и шутов!
Ослы на лбах, "пьеро"-костюмы
И стихотомы… без стихов!
Позор стране, дрожащей смехом
Над вырожденьем! Дайте слез
Тому, кто приравнял к утехам
Призывы в смерть! в свинью! в навоз!
Позор стране, встречавшей "ржаньем"
Глумленье надо всем святым,
Былым своим очарованьем
И над величием своим!
Я предлагаю: неотложно
Опомниться! И твердо впредь
Псевдоноваторов – острожно
Иль игнорирно – но презреть!
Для ободрения ж народа,
Который впал в угрозный сплин,
Не Лермонтова – "с парохода",
А бурлюков – на Сахалин!
Они – возможники событий,
Где символом всех прав – кастет…
Послушайте меня! поймите!-
Их от сегодня больше нет.
1914. Февраль. С.-Петербург
III. СТИХИ В НЕНАСТНЫЙ ДЕНЬ
В ненастный день взойдет, как солнце,
Моя вселенская душа!
(Заключительные строки "Громокипящего кубка")
Вере Жуковской
I
Я жив, и жить хочу, и буду
Жить – бесконечный – без конца.
Не подходите, точно к чуду,
К чертам бессмертного лица:
Жизнь – в нашей власти: мы дотоле
Трепещем, бьемся и живем,
Пока в нас много ярой воли
К тому, что жизнью мы зовем.
Смерть торжествует в те мгновенья,
Когда поверил ты в нее,
И нет в тебе сопротивленья:
Смерть – малодушие твое.
Я не могу себе представить
Всем ощущеньем, всей душой,
Как можно этот мир оставить,-
Молчать, истлеть, не быть собой!
Я превозмог порывы гнева:
Убив другого – я убит…
А потому – любимец неба -
Прощу – чтоб жить! – всю боль обид.
Я смел и прям, и прост, и светел.
И смерти явно я бегу.
Я всех простил, я всех приветил,
А большего я не могу!..
Что значит жить? Для вас, – не знаю…
Жить для меня – вдыхать сирень,
В крещенский снег стремиться к маю,
Благословляя новый день
Искать Ее, не уставая,
И петь, и мыслить, и дышать.
Какие нови в чарах мая!
Какая в новях благодать!
И сколько новей в чарах мая,
Ведь столько песен впереди!
Живи, живое восторгая!
От смерти мертвое буди!
Но если ты, в чьих мыслях узость,
Мне скажешь "трус",– услышишь ты:
– Да здравствует святая трусость
Во имя жизни и мечты!
1914. Октябрь
II
Во имя зорь весны грядущей
И вешнего разлива рек
Прости обидчика, живущий,
Как человека – человек.
В существование обиды
Душой и разумом не верь,
Враждебные эфемериды
Да изничтожатся теперь!
Да распылится самолюбье,
Как одуванчик золотой!
Цвети, улыбка алогубья,
Эмблема жизни молодой.
Смелее к ближнему с приветом,
А встретишь злобу – отойди,
Не осудив его при этом:
Людей так много впереди.
Непонимающий невинен,
Его винящий виноват.
Грядущий день весенен, дивен,
Сиренен, птичен, солнчен, злат.
И мая новый май сюрпризней
Своею новью огневой.
Во имя ощущенья жизни
Люби живущее, живой!
1914. Ноябрь
Петроград
III
Мою страну зовут Россией.
Я в ней рожден, ее люблю.
И если б вы меня спросили,
Молю ль победы ей, – молю!
Да, я молю. Но оттого ли,
Что край мой лучше всех краев?…
Везде краса и святость боли,
И скорбь везде, где льется кровь…
И люди все же всюду люди,-
Утонченники ль, дикари ль,-
Ведущие в добре и худе
Свою банальную кадриль.
Я, призывающий к содружью
И к радостям тебя, земля,
Я жажду русскому оружью
Побед затем, что русский – я!
Ах, роднозём, как заусенец,
Докучен, иногда кровав.
Кто мыслит глубже, тот вселенец:
Тогда, как я, мой недруг прав.
Но если недруг прав разбоем,
Самозащитою я свят.
Мы победим. И успокоим,
И оправдаем всех солдат.
IV
Мы победим! Не я, вот, лично:
В стихах – великий; в битвах мал.
Но если надо, – что ж, отлично!
Шампанского! коня! кинжал!
Великий в строфах – зауряден
По паспорту своей страны.
От девушек и виноградин
Поля кровавые видны.
Живой всегда над жизнью властен,
И выбор есть, и есть исход…
Какую же из двух напастей
Мне выбрать, милый мой народ?
Вот если б я был поэтесса!-
На Красный Крест сменил я меч…
Повторны времена Дантеса,
И глупо гениев беречь!..
Но издавна дружащий с риском,
Здесь я останусь невредим,
Тем более, что в очень близком
Мы несомненно победим.
V
Провижу день: в цветах застава.
Весна и солнце, и народ
В улыбках дев – любовь и слава.
Войска окончили поход.
Под музыку кавалерийских,
И значит щегольских, полков -
Чужие лица, как у близких,
В лучах расширенных зрачков.
Кирасы каски и кокарды,
Звяк шпор и сабель среброзлат.
Блистательны кавалергарды
В светилах элегантных лат.
И белоконные гусары
Венгерки приспустили с плеч.
Героям девы деят чары,
Брачуясь радые возлечь…
Отрадно в этот день весенний,
В народный, музычный, цветной,
Не чувствовать былых сомнений
Повеселевшею душой.
И что еще всегда томило
Противоречьями дразня,
Теперь так просто, любо, мило,-
Вчерашнее – не для меня.
Привет победе, людям, маю!
Цветам и чувствам молодым!
Я мертвецов не воскрешаю,
Но ярко радуюсь живым!
VI
Благословляю ваши домы!
Любовь и мир несу в страну.
Я, выгромлявший в небе громы,
Зажегший молнией луну!
Ушедшее непоправимо.
Шампань холопно пролита…
Но жизнь жива! Но жизнь любима!
И есть восторг! И есть мечта!
Вы, культоры гнилого мира,
Мир перестройте до основ!
Бряцай пророчно, Златолира,
Чарунья грез, вещунья снов!
В них – людокосящие войны
Невероятны, – как потоп.
В них – убеждения непробойны
И милосердней антилоп.
Не повторятся впредь ошибки,
Вас устремлявшие к войне!
Тому порукою – улыбки,
Замотыльчившие во мне.
Я верю, я охотно верю
В людскую светлую судьбу.
Нет места в человеке зверю,
Как в гордом места нет рабу!
1914. Ноябрь
ПОЭЗОАНТРАКТ
Пятая книга поэз
I. ЗАРНИЦЫ МЫСЛИ
ДИФИРАМБ
Почему не брать от жизни все,
что она дает.
Генрик Ибсен
Цветов! огня! вина и кастаньет!
Пусть блещет "да"! Пусть онемеет "нет"!
Пусть рассмеется дерзновенное!
Живи, пока живешь. Спеши, спеши
Любить, ловить мгновенное!
Пусть жизнь за счастье сдачи даст гроши,-
Что толку в том, когда – все тленное?!
Пой! хохочи! танцуй! смеши!
Воспламенись! всех жги! и сам гори!
Сгори! – что там беречь?!
Рискуй! рубись! выигрывай пари!
В свой фаэтон сумей момент запрячь!
Сверкай мечом! орлом пари!
Бери!!.
1909. Июль
МОИ ГОД
Я десять месяцев мечтаю,
А два живу и пью вино,-
Тогда для всех я пропадаю,
Но – где и как – не все ль равно!
Как лютик, упоенный лютней,-
Я человек не из людей…
И, право, как-то жить уютней
С идеей: пить из-за идей.
1909. Март
СТРАННО…
Мы живем, точно в сне неразгаданном,
На одной из удобных планет…
Много есть, чего вовсе не надо нам,
А того, что нам хочется, нет…
1909
МОЙ МОНАСТЫРЬ
Мой монастырь – не в сводах камня,
Не на далеких островах,-
В устоях духа нерушимых,
В идее: жизнь земная – прах.
Мой монастырь – не в песнопеньях,
Не в облегчении молитв,-
В делах, где принцип справедливость,
В непониманьи смысла битв.
Мой монастырь – не в истязаньи
Бездушной плоти, – в грезе вширь,
В неверии в бессмертье ада
И в вере в Рай – мой монастырь.
1907
НАДЕЖДЫ НЕТ…
Глупец и трус способны жизнь любить:
Кто понял жизнь – тому надежды нет.
Но я живу и даже жажду жить,
Хотя и жду вседневно новых бед.
Я жизнь люблю, хотя не верю ей,-
Она не даст ни счастья, ни любви.
Приди же, смерть, приди ко мне скорей,
Чтоб я не ждал, и сразу все порви…
1909. Октябрь
ПЕСНЯ
М. И. Кокорину
Велика земля наша славная,
Да нет места в ней сердцу доброму:
Вся пороками позасыпана,
Все цветущее позагублено.
А и дадено добру молодцу
Много-множество добродетелей.
А и ум-то есть, точно молынья,
А и сердце есть, будто солнышко,
И пригож-то он, ровно царский сын,
И хорош-то он, словно ангельчик.
Да не дадено, знать, большой казны,
И пуста мошна, что лес осенью,
А зато не знать ему радости
И прожить всю жизнь прозябаючи…
1909. Август
Мыза Ивановка
ИЗВНЕ
Я не живу душой на свете,
Хотя реально в нем живу;
Но где мой край, где шири эти,-
Я вам навряд ли назову.
Мне непонятна жизнь земная,
Темна, ненужна и гадка;
Зачем мне жить – не понимаю:
Я здесь без чувств, без языка…
Ведь жизнь души моей – в пространстве,
Ни на земле, ни на луне,
Ни в миге и ни в постоянстве,
Но царства злобного – извне.
Я РЕЧЬ ДЕРЖУ…
Я речь держу… Да слушает, кто хочет!-
Черствеет с каждым днем суровый мир.
Порок гремит, сверкает и грохочет.
Он – бог земли! Он – мировой кумир!
Я речь держу… Да слушает, кто может!-
Искусство попирается стопой.
Его огонь болотный мрак тревожит,
Его огонь ослаб перед толпой.
Я речь держу… Да слушает, кто верит!-
Настанет день – искусство станет звук:
Никто значенья строго не измерит,
И, может быть, никто не примет мук.
Я речь держу… Да слушает, кто близок!-
Настанет день, день эпилога чувств.
Тот день убьет (зачем же он так низок?)
Вселенную – искусство из искусств!
1909. Июнь
Мыза Ивановка
РАЗ НАВСЕГДА
Уделом поэта
И было, и будет – страданье.
Мирра Лохвицкая
И помни: от века из терний
Поэта заветный венок.
Валерий Брюсов
Мой смех ответом суждений язве!
Поэт сознаньем себя велик!
Вы, судьи, – кто вы? вы боги разве,
Что вам доступен небес язык?
Когда кто видел, чтоб к солнцу совы
Свой обращали полночный взор?
Когда кто слышал, что песни зовы
Дороже людям, чем шумный вздор?
О вы, слепые земли пигмеи,
Что вам до звуков святой трубы!-
В безмозглой злобе – всегда вы змеи.
В убогом гневе – всегда рабы.
Смешон и жалок поэт, доступный