– А не пора ли нам пора? – пробормотал я. – Ещё немного и такие сны запросто заставят свихнуться. Не было ли ошибкой вообще соглашаться на такое путешествие? Сабациус, где ты? Забери меня отседова, а то здесь кто-нибудь селедкиным рылом морду мою начистит.
Воззвание моё повисло в воздухе и осталось без ответа, как письмо на деревню дедушке Константину Макарычу. Да уж, опять вспоминать придётся всеобъемлющие наставления те, что гид завещал? Вроде бы правильно воззвал, почему не забирает? Ну, может быть, немножко не то ляпнул, так нельзя же таким буквоедом быть.
Тут моё внимание привлекла открытая балюстрада, окружавшая круглую комнату. На самом краю, перед обрывом в пропасть стояли тапочки моей любимой – соломенная поделка с меховыми вставками и такими же стельками. Так ведь она с ними не расстаётся! Не расстаётся?! Тысячи вопросов, миллионы истин, которые совсем не могли никогда быть истиной, закружились в моей бесшабашной голове, запели, закаркали, словно стая жирных московских ворон, развлекающаяся в своей тусовке.
– Лапушка моя, где ты?.. – выдавил я.
Тут взгляд упал на туалетный столик, стоящий возле кровати. На нём среди несметного количества баночек, пузырьков с косметикой разного калибра и прочей мишуры лежала заколка. Та заколка из причёски моей возлюбленной, которой она должна была меня заколоть в левую ключицу! Ведь сегодня праздник богини любви и красоты! Она обязана была меня лишить жизни перед тем, как исчезнуть! Неужели такой обряд существует и поныне? Что ни говори, а это просто дикость какая-то. Смерть после ночи любовных утех? Но ведь от этого никому не будет пользы ни в этом мире, ни в будущем.
– Ты живёшь в мире Порядка или Хаоса? – прозвучал у меня в голове вопрос, но так явственно, что я даже оглянулся вокруг.
Никого. Лишь утреннее солнце показало из-за вершин свои ещё несмелые лучи. Пушистый ковёр на полу предлагал прочитать письмена, вытканные прямо посредине, но я совершенно не знал арабского. Внизу, под скалой, раздавалось какое-то многоголосие, вероятно жители местечка Баадри или послушники монашеского ордена принялись за уборку территории. Они живут в Порядке или Хаосе? Да что мне они?! Мне важно знать, куда делась моя Ненаглядная, моя Единственная, моя Лапушка? Ведь не могла же она исчезнуть просто так.
И тут взгляд мой снова зацепился за её соломенные тапочки, оставленные на краю балюстрады. Я мигом подскочил, взял их в руки, даже понюхал. Точно! Ещё запах тела моей девочки чувствовался, словно хотел обворожить чем-то уже не существующим. Не существующим? И тут я заметил немного в стороне рассыпанный букет красных роз. Откуда они? Раз, два, три, четыре, – ведь не было же! – пять, десять, одиннадцать… Одиннадцать!!!
– Не может быть! Не может! – завыл я. – У индусского Бодхисатвы, бога смерти, тоже одиннадцать человеческих голов висят бусинами на шее!
– Почему не может? – возник опять тот же голос. – Ведь ты же остался жить. Один из вас должен был уйти отсюда.
– Куда?!! – завопил я.
Вспомнились наши мимолётные и не очень встречи в другом мире, вспомнились ласки, поцелуи, которые были сметены какими-то ненужными ссорами. Неужели часть жизни, часть судьбы может быть засыпана мусором никому не нужных воспоминаний, неуклюжих поступков, дешёвых обид, театральных поз? Что в этой жизни есть важнее любви? Построить храм, посадить дерево, дать жизнь малышу, как говорят мудрецы из древних манускриптов?
Может быть, кусочки этих истин и важны для человека, но всё это ничто перед настоящей силой Любви, которая дана человеку именно для того, чтобы понять жизнь. Ведь только во имя Любви человек отказывается от спокойного поглощения жизни, от развесёлой упитанности бытия, от благополучия в науке, механике, технологиях, мнимости величин.
Рано или поздно человек всё-таки понимает, что Истина существования приходит только через Любовь. И не только к ближнему, к красоте, к нежности, к радости и утешению. Именно когда каждый из нас сможет относиться с любовью и нежностью к любому предмету, включая противную грязь под ногами, колючий снег, пронизывающий ветер, всепожирающий огонь, только тогда и придёт понимание Истины и смысла существования.
Но если Любовь разменивается по мелочам на выяснение отношений, на иногда не нужную сексуальность, на подмену и предательство, на "святую" ненависть и вероломство, на жадность и злобствование, то любой человек в результате безвозвратно теряет тот огонёк души, который помогал до этого решать любые неразрешимые проблемы, спасал от падающих с крыш кирпичей, не позволял необратимо сорваться в бездонную пропасть. Если же нет в тебе хотя бы крохотного огонька, то…
…от человека ни следа
лишь полночь молния пронзает.
Любовь подручной не бывает
на этом свете никогда.
Одним словом, что имеем, не храним, потерявши – плачем. Погибель всегда ожидает человека там, где, казалось бы, всё хорошо и даже очень. Неужели же фундаментом любви в этом мире является только печаль?! А верно ведь, ни один из действительно любящих, никогда не испытал счастья. Ах, нет, что это я! Конечно, испытал! Нет повести прекраснее на свете…
– Сабациус, верни меня! – снова завопил я.
И тут воспоминания опять пронзили мой мозг: Сабациус – это имя фригийское, что по-гречески или по-русски оно звучит Аполлон. Надо же, богине любви помогал Аполлон! А есть ли она, любовь? Неужели это только игра воображения, нервное сумасбродство, душевная и духовная боль? Неужели любовь живёт только в исключительно минорном состоянии, когда ум, душа, каждая клетка испытывает разлуку? И не просто разлуку. Неужели избавиться от страсти невозможно никакими средствами? Да и страсть ли это, потому что не желаешь ничего для себя? Хотя нет, видеть, чувствовать, что ей хорошо – это ли не маслом по сердцу! А есть ли кто-то, относящийся безразлично к себе подобному? Вероятно есть, только это не человек уже. Но как же узнать, хорошо ли ей, покинувшей меня?
– Аполлон-Сабациус!.. – заскулил я снова.
Неведомо как рядом оказался граф Сен-Жермен собственной персоной. Но его молельного зала не было и в помине. Вокруг змеилось пространство, опоясанное тысячью светящихся кругов. Не было ни земли, ни неба. Только разноцветные кольца, внутри которых мы с графом поднимались куда-то вверх. Или это кольца ползли вниз? Я в это время был таким жутким интровертом, что ни мой спутник, ни окружавшее пространство не интересовали меня. Что можно получить из внешнего мира, кроме вспышки горечи, разрухи и печали?
– Что захочешь, то и получишь, – сварливо буркнул граф.
– Как захочу? – взъерепенился я. – Не хочу терять! Не хочу, чтобы из-за меня кто-то жертвовал собой! Не хочу идиотских испытаний, тем более вашего чёртового бессмертия! Ведь тогда всю бессмертную жизнь придётся страдать из-за этой потери! Каждый год приходится пересекать какую-то жизненную границу, за которой хочется найти свой остров. А есть ли он? Существует ли кто, кроме дьявола, кому нужна душа моя, а не добытые жизненно необходимые дивиденды?
– Вы хотели знать мистику соприкосновения Вальпургиевой ночи с Воскресением Христовым? – холодно осведомился Сен-Жермен. – Ну что, узнали? А принять вы можете только одиночество. Если человеку суждено стать человеком, то только одиночество может быть ему истинной наградой. Мы постоянно взлетаем и падаем в этом мире, но берегитесь женщин. Они намного опаснее мужчин. И ещё, помните, что Бог забавляется, вручая вам славу и одиночество. Готовы ли вы принять хоть часть Божественной истины, дарующей вам свободу и совсем иное понимание жизни, советую подумать.
"Тогда будут предавать вас на мучения, и убивать вас; и вы будете ненавидимы всеми народами за имя Мое", – всплыла в голове моей Евангельская цитата. Но неужели же обязателен какой-то ущерб, потеря, утрата ради готовящихся прийти в мир лжепророков? Неужели человек каждую секунду, каждый миг должен чем-то жертвовать, а ради чего?
– Хорошо, – кивнул я графу. – Может быть, стоит согласиться на ваше предложение, если вы расскажете мне без утайки, почему сами стали так сказать Проповедником? Ведь кто-то даровал вам бессмертие, а ради чего? Что вы сделали такого, от чего возрадовался Вседержитель?
Граф не нашёлся, что ответить. Видя его замешательство, я продолжил диалог, заведомо зная, что это не принесёт ничего хорошего:
– Когда Иисусу Христу пришлось нести свой крест на Голгофу, римляне разрешили ему отдохнуть на лавочке возле дома одного еврея по имени Ахашверош. Приговорённый к смерти присел на лавочку, но хозяин дома выбежал на улицу и завопил:
– Нечего здесь сидеть на моей лавочке, преступник! Иди вон на Голгофу, неси свой крест! А когда будешь возвращаться назад, вот тогда можешь и посидеть, так и быть.
Христос же ответил:
– Отец мой отблагодарит за отзывчивость твою, добрый человек. Да будет так: посижу на лавочке, когда вернусь. Только ты дождись меня…
Сын Божий отправился на Голгофу, а хозяин дома Ахашверош и по сей день не умер, так как Второго Пришествия ещё не было. С тех пор прозвали его в народе Вечный Жид, потому-то и получил он бессмертие за свои дела.
Я замолчал, думая, что граф как-нибудь отреагирует на мой рассказ, но тот растеряно молчал. Тогда я спросил сам:
– Как же вас величать, господин граф, Ахашверошем, Вечным Жидом или же Сен-Жерменом?
– У меня много имён, выбирайте, какое нравится, – ответил, наконец, граф. – Я предложил выгодную сделку, не следует рубить сплеча, подумайте.
– А что думать? – взъерепенился я. – Если бы предложение ваше исходило от чистого сердца, то вы в первую очередь предложили бы мне другое имя. Это делается до мистерии посвящения. А если таковое не сделано, значит, и в голове у вас что-то не то. Недаром вы пытались убедить меня в еврейском родстве, мол, рыбак рыбака видит издалека. Но ведёте вы себя до сих пор как настоящий Вечный Жид. Убирайтесь, видеть вас не хочу!
Видя, что я не совсем расположен к разговору, граф сразу потерял ко мне интерес, пожал плечами, и чуть погодя все же продолжил:
– Что ж, нам пришла пора расставаться. Но, конечно, не навсегда. Впереди самый интересный вопрос, на который, я понимаю, сразу ответить невозможно, да и не нужно. Но, выстроив с помощью логистики в цепь аргументы "pro" и "contra", есть ещё время решить что нужно и что не очень. До скорого свидания!
Прощальные слова графа ещё звучали в моих ушах, а перед глазами уже маячил пятиярусный иконостас "Иерусалимского подворья".
– Милай, плохо тебе?
Передо мной стояла бабуля, наверное, служительница храма и участливо заглядывала в лицо. Придя в себя, я оглянулся и успокоил бабулю:
– Всё нормально, матушка. Всё нормально.
Тут же я обратил внимание, что никакого гроба посреди храма нет, и что люди подходят к иконам, прикладываются, поклоняются. В общем, всё как обычно после окончания богослужения.
– Послушайте, матушка! – окликнул я бабулю. – А где тут гроб с покойником стоял? Унесли что ли?
Бабуля испуганно посмотрела на меня, даже рукой махнула, будто отмахиваясь от наваждения:
– Что ты, милок, что ты! Не было ноне никакого покойника. Тебе уж чё-то показалося. И сидишь – не в себе как. Может, водички святой, а?
– Спасибо, спасибо, не нужно.
Привидится же такое! Мало того, что оказался в любовном будуаре, так ещё и сны про Иисуса Христа и Нострадамуса преследуют! Даже Мелу Гибсону такое видение не экранизировать! Ему до этого, как до луны пешком. Но странноватое что-то со мной приключилось.
Башня… Куда она делась? И основа всех основ – Любовь – подставлена под сомнение. Лишиться огромной единственно-человеческой силы любви ради возможности стать Проповедником? А не слишком ли большая цена за бессмертие? Но решение должен принимать я, и ни как иначе! Принять решение?..
А почему я что-то должен решать, поддаваться Искушению, участвовать в нём, и лишиться при этом не только Любви, но и души человеческой? Или это Пасхальный подарок Вальпургиевой ночи? "…и по причине умножения беззакония, во многих охладеет любовь", – снова невольно всплыли в сознании евангельские строки.
Надо мной распластался вовсе не альковный свод с чадящими по стенам факелами, гобеленами и фресками, а тот, который видел немного раньше, церковный с библейской росписью по стенам. И бабушка только что подходила, но не из потустороннего Зазеркалья, а здешняя, земная. Постойте-ка, мой гроб?! Ах, да. Я у неё уже спрашивал. Ничего себе! И головная боль откуда-то вернулась, будто волны наплывают из разгулявшегося окиян-моря. У меня, вероятно, крыша съезжает, потому что такой хаос сознания, такой винегрет философского заумствования и выдуманные прыжки по спиралям времени бывают только у готовых ко всеобщему грандиозному сумасшествию. Очень похоже. Причём тут Иисус? И Нострадамус? А чего стоит мистерия поклонения фаллосам в монастыре йезидов?! Да уж, все смешалось в доме Облонских. Послушайте, я был там или нет?
Снова открыл глаза и первым делом огляделся.
Ага. Я уже дома.
А как же дошёл домой оттуда, из Иерусалимского подворья? Ничего не помню. Неужели всё приснилось?! Не может быть! Такие чувствительные видения не бывают снами! Всё-таки, как я добрался до дому? Ведь помню, как из храма выходил, а как дошёл – не помню. Или ничего не было, а все эти бредни – последствия встречи с Екклесиастом? Мало ли чем чёрт не шутит, тем более в праздник Воскресения Христова!
Ведь я лежу опять на своей возлюбленной четырёхногой тахте. Уже давно доказано, что четырёхлапая тахта – лучший друг несчастного мужчины – а я страдаю на её широкой спине от болячек, увязавшихся за мной из привидевшейся ночью встречи с Проповедником на Дорогомиловской заставе. Или никаких встреч не было? Но они же приснились, привиделись как нечто более, чем реальное! Причём, такая реальность не может быть просто сном или воображением больной головы, возникшим неизвестно откуда! Никакой сон не появляется просто так, сочинённый неизвестно кем и ни для чего.
Я попытался повернуться набок. Тут же притаившаяся пронзительная боль в позвоночнике проснулась, набросившись на моё тело с видимой и чувственной агрессией. Кажется, ничего не приснилось. Даже строчки, вспыхнувшие в сознании не хуже Нострадамовских катренов на стене Сен-Жерменского подворья посетили больную голову. И я, схватив карандаш, позабыв про боль, принялся усердно записывать то, что иногда приходит в голову. На то она и пустая. А если не запишешь сразу, потом уже ни за что не вспомнишь:
Чтобы поддержать потрясённую великую ризу,
Для очищения этого красные маршируют.
Семья будет почти уничтожена смертью.
Красно-красные истребят красных.
Кровь невинных вдов и девиц.
Так много зла совершено великим Красным.
Святые образа погружены горящий воск.
Все поражены ужасом, никто не двинется с места.
Я внимательно присмотрелся к записанным строчкам, потому как что-то знакомое было в этой необычной "красной" писанине. Так ведь это один из катренов Мишеля Нострадамуса, который мне так хотелось записать ещё там, в странном приснившемся Зазеркалье! Недаром в моей голове они проявились теми же огненными буквами. Неужели всё это не приснилось, не привиделось, не показалось, не поблазнелось, а было в действительности?
Муза поэтов и писателей Эрато видимо только и ждала, когда я вспомню подстрочник предсказания, прочитанный мной на стене храма в Зазеркалье, потому что я снова начал безостановочно писать, но уже не предсказания французского Екклесиаста, а свои, отечественные. Подстрочник предсказания, переведённый Сен-Жерменом на русский язык, запомнился мне так явственно потому, что послужил платформой, толчком для рождающихся в моём сознании размышлений на заданную тему.
Видимо, Сен-Жермен не ошибался, когда утверждал, что я один из избранных. Но свою избранность человек может направить вовсе не по той бесконечной дороге скучного и серого бессмертного прозябания, которым расплачивался граф с завербованными рекрутами. Поэт живёт в невыдуманном мире добра и счастья, счастья и добра, когда гуляют тени по квартире ещё неотгоревшего вчера. Значит, выбрать какие предсказания писать и декламировать уважаемой публике – должен сам поэт-проповедник, не обращая внимания на посулы и уговоры подписать договор! Интересно, а не кровью ли подписывается договор с уважаемым графом?
Но "проповеди", ложившиеся на бумагу, оттолкнувшись от мрачно-красного предсказания француза, совсем не походили на какие-нибудь сонеты или оды. Это были уже мои предсказания, следуя которым человек может найти для себя что-то реальное. В первую очередь надо будет ознакомить с написанным мою Единственную, мою Неженку-нежную. У неё отменные вкус и чутьё, поэтому первым делом необходимо послушать её мнение.
Кстати, но где же она, моя Ксюша? Я быстренько схватил мобильник и судорожно набрал номер. О, как долго работает поиск в "Билайне!", умереть можно!
Наконец, после двух длинных, нескончаемо длинных гудков на той стороне кто-то нажал кнопку приёма.
– Алло, алло! Вы меня слышите? Слышите? – зачастил я.
Тут же трубка ответила до боли знакомым, нежным и желанным голосом:
– Да, я тебя слышу… или вас? Слушай, мы опять на "вы"? Ещё не надоело ссориться?
Это был её голос, моей любимой, моей ненаглядной! И по тону, каким она мне ответила, чувствовалось, что мы скоро встретимся, помиримся, и никогда больше не будем не то, чтобы ругаться, а даже обижать друг друга.
– Ксюха, послушай, – перебил я. – Как здорово, что ты здесь, в этом мире!
– А где же мне надо быть? – удивилась она. – Или ты меня уже успел похоронить, и даже поминки справил?
– Слушай, – не отставал я. – Мне очень надо тебя увидеть. Прямо сейчас.
Сможешь ко мне приехать?
– Зачем?
– Хочу у тебя прощения попросить за всё, что я натворил или собирался натворить. Я не хочу с тобой ругаться… Никогда, никогда!
– Правда? – недоверие ещё сквозило в её голосе.
– Не веришь – спроси у меня, я врать не буду! Потом…
– И что же будет потом?
– Потом, я соскучился очень, понял строчку "с любимыми не расставайтесь", – принялся объяснять я. – И хочу тебе стихи прочитать.
– Признание в любви? – усмехнулась Ксюша. – Как на тебя это не похоже.
– Признание? Нет, у меня сейчас получилось нечто другое, но хочу, чтобы ты не просто услышала или прочитала мои вирши, а хочу знать твоё мнение, потому что ты не станешь делать снисходительных реверансов, а скажешь, что плохо, что хорошо без обиняков. Это для меня сейчас очень необходимо, – попросил я.
– Хорошо, – согласилась Ксения. – Скоро буду.
– Жду с нетерпением и волнением в крови! – я бросил телефон на стол, снова взял листок и принялся перечитывать написанное.
Вместе с эпиграфом Нострадамуса это могло оказаться даже гламурно. Этакое новое в старом, то есть старое в новом: