Настоящее издание является первым изданием автора – Сергеевой Людмилы Ивановны: в память о родителях и трагически погибшем брате сборник публикуется под девичьей фамилией автора – Кулагиной. Она получила образование филолога, позже окончила аспирантуру по психологии и затем все последующие годы преподавала психологию в ТГУ им. Г.Р.Державина. По совместительству работала практическим психологом в средней школе и в ЦРиСАД в городе Тамбове.
Название сборника "Да будет день!" многозначно для автора. Это и отражение её переживаний, связанных с драматическими событиями жизни – потерей близких, родных людей; и пережитой ею смертельной опасности. Это также её надежды и мечты о завтрашнем дне. Это и упование на изменения к лучшему в родной стране. И благословение каждого нового дня жизни. Для автора этот сборник является также благодарностью всем тем, кто поддерживал её в трудные, скорее, даже "чёрные" дни жизни.
Содержание:
Предисловие 1
Путь к себе. Призвание. Судьба 1
Воспоминания о детстве 4
Искусство. Творчество. Красота 4
Времена года и настроения 5
Простые радости жизни 8
Друзья-подруги. Соседи 9
Живая природа 10
Мечты и реальность 11
В городах 13
Вечная тема: жизнь и смерть 13
"Чисто женские стихи" 14
Любовь. Отношения 14
"Полосатая жизнь" 16
Сны 18
Жизнь в постсоветском пространстве 18
Этот безумный, безумный мир 21
Осенний возраст. Бессонница 21
Жить с верой 23
"Размышлизмы" о вещах и жизни 26
Людмила Кулагина
Да будет день!
Предисловие
Поэзия – самый надёжный способ вырваться из повседневной житейской лжи в небесные просторы высочайшей Правды. Именно поэтому пафосная, лживая поэзия просто невозможна. Если она всё-таки бывает, то это подделка под поэзию, её видимость, может быть, даже талантливая. Впрочем, нет, подделка талантливой быть не может. А всякая Правда, вырвавшаяся в поэзию, изначально талантлива.
И вот перед нами – истинный поэтический сборник, вырвавшаяся в Поэзию Правда. Его автор ещё неизвестен как поэт. Это его первый опыт, но опыт достаточно трудный и ёмкий. Очень интересный, богатый фактами и мыслями. Он, безусловно, должен выйти на простор и найти себе читателя, потому что читателю нужен такой собеседник, спутник, человек, во многом похожий на него самого.
Ей есть, что сказать, может быть, даже "в лицо ударить". И она это делает, уча так же поступать других. Катарсис (очищение) от чтения стихов Людмилы Кулагиной – необыкновенный, зовущий, вызывающий слёзы и смех, желание найти в себе созвучия пережитого автором. И это свидетельство подлинной поэтичности сборника "Да будет день!".
Что заставляет автора писать стихи и стремиться издать написанное? Думается, это то, что описывается вот так:
"…И, может быть, кто-то, немного похожий,
Узнав, как по жизни металась душа,
В такой же апрельский денёк непогожий,
О жизни задумается, не спеша…".
Да. Если можно сказать что-то важное, нужное, полезное для другого человека, нужно сказать… И о дочери, живущей так далеко, и о брате Жене, погибшем в родном городе так нелепо и жутко, и о хлопотах насчёт пенсии, которая до ужаса минимальна, хотя человек (автор) работал усердно и долго, и о стране, которая не слишком заботлива и справедлива, и о возрасте, который так некстати и не вовремя пришёл на место кипучей страсти, и о Боге, от которого нельзя ни на секунду отдалиться: кроме Бога нет у нас, у нашего народа, страны, никого и ничего.
Словарный запас у поэтессы богат до бесконечности. Иногда мысль рождает слово, а иногда слово – целый каскад рассуждений, завёрнутых в изящные, полупрозрачные ткани поэтем – затейливых образов (аллитераций, тропов, паронимов). Всё это чудесно! От стихов госпожи Кулагиной не устаёшь. Их даже не хватает, хотя сборник весьма напряжён по объёму и, ясно, обойдётся автору в копеечку, потому что издаёт его автор сам, на свою минимальную пенсию, сэкономив на том да на сём, вовсе не лишнем.
Когда-нибудь стихи Людмилы Кулагиной будут печатать дорогие издатели. Поди, ещё перессорятся из-за рукописей и прав их издавать. А пока – почти самиздат, правда, с надлежащими метками (на случай плагиатов). С нас и этого хватит. Мы бы и ещё заплатили, если нужно. Жизнью! Другого ничего нет!
Доктор филологических наук, Владимир Георгиевич Руделёв профессор, заслуженный работник Высшей школы, член Союза российских писателей
Себе, когда грущу и жизнь едва тащу
Воспеть сиюминутность, повседневность, -
Вы скажете, – заслуги в этом нет.
Когда тоскую, обижаюсь, даже гневаюсь,
Про лотерейный забываю я билет,Который, будучи действителен, играет.
И лишь поэтому ещё пока живу,
Но, может быть, на самом жизни крае,
И день назначен с Богом рандеву.Нам не дано знать это время, дату,
И день сегодняшний последним может стать.
Подумаю об этом я когда-то.
Пока же буду календарь листать,Где каждый день покажется мне чудом:
Ведь и его уже могло не быть.
И жизнь моя – лишь высших сил причуда.
И дай мне, Бог, об этом не забыть!
***
Я думаю о том, кому нужна стихия
Стихов, их рифм и ритма плен?
Зачем сама-то, собственно, пишу стихи я?
Ведь то, что живо, – будет завтра тлен.Пытаясь избежать забвенья смерти,
Не исчезай, прошу, миг жизни, задержись!
В бессмысленной нелепой круговерти
Стихами словно удержать пытаюсь жизнь.Но жизнь течёт, течёт водой сквозь пальцы.
И что останется от нас, когда умрём?..
Но в будущее наше, сколь ни пялься,
Ты даже точку не рассмотришь в нём.Что за шаманство – стихо-сотворенье?
Зачем тома стихов, где сонм теней?
Но я пишу, пишу стихотворенья,
Чтоб после жизни всё ж остаться в ней.
Путь к себе. Призвание. Судьба
***
Когда-то выбирала я свои пути-дороги,
Не к тем прислушиваясь сердцем голосам.
Мне диктовали: долг, необходимость и тревоги, -
Казались значимей они судьбы весам,Чем жалкие потуги вдохновенья:
И ум ещё не развит был, и опыт мал,
Влиянье на меня имели чьи-то мненья,
И дух мой сам себя тогда не знал.Одна лишь страсть, о коей не жалею
(И этот грех от ближних нынче не таю:
Запойным чтением я с юности болею),
Мне помогла сквозь мрак нести мечту мою.Теперь, мне кажется, я знаю, что от жизни
Мне нужно, чтобы в ней счастливой стать:
Жизнь внутреннюю отражать свою, как в призме,
А это значит – мыслить, чувствовать, писать.Не так существенно, на выходе что будет -
Стихи иль проза, публицистика, роман.
Надеялась на память лет, что не забудет
Она весь этот чувствами расцвеченный обман.Откладывала вновь и вновь я срок призванья
И занималась чуждым духу ремеслом,
В своём боясь быть гостем самозваным,
Гребла то вкривь, то вкось одним веслом.Меня, скажу по совести, и заносило:
То в грусти омут, то в отчаянья затон.
Распутав водоросли и собравшись с силой,
Плыла опять я в мир идей, где был Платон.Предполагаю, промыслительно то было -
Сомненье, выжиданье. Долгу дань
Я отдала профессией, легко её забыла. -
Судьбы моей уже скудеет длань.Теперь, как никогда, к своей судьбе причастна, -
Её программа не простит мне больше сбой, -
Я только-только постигаю это счастье:
Позволить наконец-то быть собой.
***
Зарытому таланту и кумирам,
Атлантам, звёздам, жизни "чёрным дырам"
Кариатидою смотрю на вас, атланты,
И умиленья не скрываю больше слёз.
Господь и мне когда-то дал таланты,
Но я зарыла их на сорном поле грёз.Теперь откапывать хожу я их ночами -
На кухне собственной, орудуя пером,
Отмаливая грех стихами и свечами,
Пока не подогнал свою ладью Харон.Господь наш щедр, рабы его ленивы.
Рассеян взор был мой, соблазн в себе тая.
Я что-то сеяла, но так скудны поливы.
Сегодня урожай свой собираю я:Художник из меня не получился.
Не вышел от науки кандидат.
Фотограф был, но, видно, отлучился.
Поэт – неискушённый, как примат.Но всё ж я ремесло свое не брошу.
Пишу, годам и мненьям вопреки.
Теперь не надо быть ни для кого хорошей.
Симпатий нет у Стикса, у реки.Она уносит всех равно бесстрастно.
И не исчезнет в ней бесследно лишь атлант.
А я пишу – "о жизни тленной и прекрасной",
Вернуть трудом пытаясь преданный талант.
***
Я постигала звукопись стихов.
Они ко мне приходят тайно ночью.
А поутру, освободясь от сна оков,
Я собираю их осколки, клочья,Чтобы сложить в причудливую быль
И незеркально отразить реальность,
Пока мой мозг реакций не забыл
На форс-мажор и просто на банальность.Как бусы нижутся, к словам слова
Подходят иль меняются местами,
Их извлекает из шкатулки голова,
А я нижу безмолвными устами.Останется замочком их скрепить -
Метафорой или нежданным словом,
К чьему-нибудь вниманью прикрепить,
Чтоб заиграли смыслы блеском новым.
Программное
Пора б у жизни взять тайм-аут -
К едрёне-фене все долги!
Они добьют меня, нокаут
Не за горами. И не лги,Что изменить судьбу сумеешь
Потом, свой быт послав к чертям,
Страх перемен преодолеешь.
Вот Рубикон – твоя черта.Брось всё, чтоб жизнь начать с начала,
С того, столь памятного сна,
Где, невесомая, летала,
Держась за краешек листа.Там текст печатный был, я помню,
То ли стихи, а то ль роман,
Я улетала от погони,
Внизу оставив жизнь-обманС её иллюзией свободы,
Мгновеньем счастья, бездной бед.
Пора взлетать – проходят годы
В бескрылой суетности лет.Пора подняться мне над бытом,
Удрать с сизифовых работ,
Пока не выросли копыта,
В совсем иной водоворот,Где мысли о насущном хлебе
Не превращают в жвачный скот,
Где белой чайкой в синем небе
Отмечен будет их полёт,Где свежих ветров дуновенье
Развеет сонную печаль.
На лёгких крыльях вдохновенья
Ты воспаришь в родную даль,Ту, что во внутреннем пространстве,
В твоей душе заключена.
Прощай же, рабье окаянство,
Судьба моя предрешена.Писать! Прислушиваясь к сердцу.
Все сроки вышли, так спеши!
Но помни, в мир открывши дверцу:
Ведь он – лишь зеркало души.
***
Мои стихотворения -
Причуды настроения,
Мечты и упования
И разочарования.Они приходят строчками,
Цепляются крючочками
За душу и сознание.
Они – моё призвание,Как выяснилось – раннее,
Да выявилось ранами,
Мне жизнью нанесёнными,
К смертельным отнесёнными.По-новому, воскресшая,
Сквозь мрак свой крест пронесшая,
Пою теперь о жизни я -
Возвышенной и низменной,О грусти, лете-радости,
О вере в Бога, старости,
О том, как солнце всходит,
О том, что всё проходит.
***
О, волшебство поэзии, где слово превращает
В кристаллы образов унылое житьё,
И райское блаженство обещает,
И горя прошлого дарует забытьё!И тянется душа вослед за словом
К возвышенным чертогам неземным,
Дни жизни озаряя светом новым
И смыслом наполняя их иным.
Коротко о себе
Не Анна, не Марина я, а Люда.
Изысков не найдёт в моих стихах гурман.
Простое, незатейливое блюдо
На полдник жизни приготовлю вам.Образованье – высшее. Партийность – никакая.
Свободе духа массовость претит.
Лишь настроению минуты потакая,
Пишу стихи. А кто мне запретит?Работала психологом когда-то.
В себе самой чуть-чуть разобралась.
Духовной брани мы нестойкие солдаты.
Лишь к власти над собой всегда рвалась.Читала много. – "Чтоб не мыть посуду".
Вклад не вносила в чистоту рядов страны.
Любила жизнь. Кляла её, паскуду,
Когда беда грозила с каждой стороны.Ждала чудес. – Ну, обчиталась в детстве сказок.
Они и были, да ждала совсем не те.
Но сверху светлых не было на то указов.
А потому жила в душевной темноте.Но не совсем. Надежда-то светила,
Хоть свет её был слаб, чуть не угас.
Фортуна колесом как накатила, -
Немолодой уже, явился мне Пегас.Мы с ним на пенсию одну мою, однако,
Ох, сомневаюсь, ничего, мол, проживём.
Чужую плюс кормлю ещё собаку,
Платя за гуманизм своим рублём.Друзья-подруги – им свои стихи читаю, -
Мне говорят: пора публиковать.
Я соглашаюсь, а в уме себе считаю,
Кто сколько раз взаймы мне мог бы дать.Вслух не прошу. – Ишь, гордая какая!
Ну, и сиди себе, не знаема никем.
Уж лучше так, чем жить в долгах, икая.
От славы в двух шагах. А, может, вдалеке.
***
Бывают состояния такие иногда,
Что строчки сочиняются, рифмуясь сами,
Загадочной вдруг кажется вода,
И миг отмерен вечности весами.И надоедный лай собаки за окном
Становится иным по форме и по смыслу,
И пыльный угол посетит волшебный гном,
И изменяется теченье чувств и мыслей.Но тонкая материя мгновения хрупка.
Вот ход часов её прервал, и он – реальность,
Хоть не было ни жеста, ни хлопка,
Мгновенно изменившего ментальность.Во мне два мира существуют врозь.
В одном всё ясно: здесь часы, собака
Настойчиво выпрашивает кость,
Труся за женщиной до мусорного бака.Здесь голубь никакой не символ ничего,
Здесь голубь – просто голубь и не боле.
И можно семечками покормить его
И посочувствовать нелёгкой птичьей доле.Всё в этом мире есть: и звуки, и цвета,
И чувства есть, и славные мгновенья, -
Есть жизнь, но всё равно она – не та,
Какой её представит вдохновенье.Не по случайности, его основа – вдох,
На выдохе – другие ощущенья.
И не сказать, чтоб мир, как таковой, был плох,
Но в нём – опасность скуки пресыщенья.Лишь отстранясь на время от себя,
Утратив столь привычную пристрастность,
Ничей учитель, и ничей судья,
Иную к жизни чувствуешь причастность.И невещественное что-то там, внутри.
В том месте, что душой у нас зовётся,
Взывает к жизни, рвётся – отвори! -
И успокоится, коль в слово облечётся.
***
От добра добра не ищут.
Есть и кров над головой,
И хоть скромная, но пища,
И луга с цветком-травой.Есть ещё подруги-книги,
Телефон для срочных слов,
Когда душу гнут вериги,
Словно вьюки у ослов.Тяжела своя поклажа,
А чужая, словно пух.
Жив пока, кустится лажа,
А помрёшь – в репьях лопух.Всё чего-то улучшаем -
Внешность, статус, ум и быт.
Суетимся, поспешаем,
Пыль летит из-под копыт.Рвёмся выбиться мы в люди,
За границы улизнуть.
Сколько сыграно прелюдий,
В эпилоге чтоб уснуть.От добра добра не ищут,
А что есть – то берегут.
От добра стихов не пишут,
В них от хаоса бегут.
***
Кто пережил смертельную опасность,
Тот ежедневную хвалу возносит Богу,
Благодаря за боль, и день ненастный,
Туманом, тьмой покрытую дорогу.Кто в суете и ложных попеченьях
Не слышал гласа своего призванья,
Своей души постигнет назначенье
И вверит Богу поздние признанья.И оживут дремавшие таланты,
И с верой теплота души не стынет.
И выйдут балериной на пуантах
Из закулисья радости простые:Весна, тепло, трав и деревьев зелень,
И вдохновенья плод в стихах и прозе,
Предчувствие чудес и сказочных везений,
И вновь бутон на засыхавшей было розе.
***
Моя проснулась летаргическая муза,
Почуяв, что пора, что впереди – закат.
То ли уздцы ослабли, то ли – узы,
То ль осознала безвозвратность я утрат…
***
Мой дом в пыли, совсем заброшен.
Здесь паутина по углам
Развешена, как будто броши,
И беспорядок, и бедлам.Меня на чтенье лишь хватает
И на стихи, что по утрам,
Когда на кухне сумрак тает,
Пишу – настала их пора.Они теперь мне слаще мёда.
Всю жизнь к стихам своим я шла.
Своё взяла в годах природа, -
В навозе жемчуг я нашла.Пылятся всюду книги, вещи,
И хаос в кухне на столе…
А я пишу – мне сон был вещий, -
Чтоб наверстать бесплодность лет.
Подражание А.С.Пушкину
Навеянное Пушкиным
Между мытьём и сушками,
Меж штопками и глажками
"Головке с таракашками"
Мне Шестикрылый Серафим
На перепутье не являлся,
То ль разминулися мы с ним,
То ль он в потёмках обознался,Не мне сказал: "Глаголом жги
И восставляй сердца из пепла.
Не бойся, не проси, не лги.
А чтоб душа твоя окрепла,Ты верь – с тобою я всегда
Неразлучимо рядом буду"…
Так рассуждала я, когда
На кухне стала мыть посуду,Колонки газовой боясь,
Что вдруг от ветхости взорвётся,
И на соседа слева злясь:
Сосед стучит. Водичка льётся,А я опять в плену у рифм,
Остановить поток безвластна.
Гори, колоночка, гори,
Ты, как и жизнь моя, опасна.Придёт на ум одна строка,
И я – к листочкам от посуды,
Но не додумалась пока,
Строка пришла ко мне откуда.Быть может, Ангел мой шепнул,
А, может, и другая сущность,
Тогда кричите: "Караул!" -
Та вряд хорошему "наущит".Но всё ж, нескромная, я льщу
Себя обманчивой надеждой:
Когда болею иль грущу,
Незримый, в кѝпенных одеждахСо мной мой Ангел. Мой обман
Во тьме мне скрашивал дорогу.
Храни меня, мой талисман, -
Мой Ангел, приданный мне Богом.
Не спится, но пишется
Я расскажу тебе, как пишутся стихи.
О, творческий процесс своеобразен очень.
К больным суставам приложила на ночь лопухи,
Намеревалась спать сегодняшней я ночью.