Да будет день! - Людмила Кулагина 6 стр.

Мечты и реальность

***

Мой мир мечтою эфемерной соткан.
Я в этом мире симпатична и добра.
Трудолюбива, но не так, как пчёлы в сотах.
И не коплю в шкатулках злата-серебра.

Нет зависти во мне к богатству, знати.
Достаток, честно нажитый, не злит.
Стремилась мир души своей познать я.
Меня не "зелень" денег манит, – хризолит.

Хотя и на него нужны ведь тоже деньги,
Чтоб радовал он мой зелёно-серый зрак.
И вот судьба его мне дарит в день рожденья, -
На горке лет мне всё же свистнул щедрый рак.

Исполнилось моё давнишнее желанье -
Застывших брызг морских держу сегодня горсть.
О, радость новизны, восторги обладанья!
О, хризолит, мой минеральный друг и гость!

Мой мир мечтою соткан эфемерной.
В реальной жизни я не так уж хороша.
Подвержена всем слабостям людским, химерам.
Дай срок, – за новый камешек зацепится душа.

Мечты

Я уехать хочу от дождей,
От унылости стылой, осенней,
И от бронзы постылых вождей
Под французские тёплые сени.

Буду в улочках узких бродить,
Где в домах светло-синие ставни.
Ран душевных чтоб не бередить,
Боль свою я в России оставлю.

А тоска посетит, скажу "кыш!" -
Пусть другой ностальгией болеет.
Черепица оранжевых крыш
Мне угрюмых панелей милее.

Свежим ветром Бискайский залив
Всю развеет тоску по былому.
По России душа отболит
И прилепится к новому дому.

И пусть спорят о будущем там,
Где народ несчастливый и нищий
По кабальным всё платит счетам
И в потёмках путь избранный ищет.

Если бы я уехала

Письмо пришло. И Рубикон приближен.
Как перейти его мне без потерь?
Когда-то я мечтала о Париже.
Но отчего так холодна теперь?

Прошёл восторг былых надежд, иллюзий.
Мне Францию своей не называть.
Уехать бы и рада, но боюсь я,
Что буду с ностальгией вспоминать

Не столько свою родину, больную
Коррупцией, отчаяньем, враньём,
Скорее ту, какою быть могла б, иную,
Не эту, что разграблена ворьём.

И тот, кто стал когда-то эмигрантом,
Жалеет не места и города,
А время, где душа взрастала амарантом,
Где молодость осталась навсегда.

Присуща чувствам по былому жажда,
Но разум знает: утекла вода,
И не войти нам в ту же реку дважды.
И горек дым отечества всегда.

***

У мечты потёртый вид -
Сильно износилась.
Сколько лет и сколько зим
С нею я носилась,

Словно курица с яйцом.
Старость наступила.
Не ударив в грязь лицом,
Пенсион скопила.

Государство от щедрот
Отвалило сумму, -
Чтобы только сыт был рот.
Вам всё мало, умным.

Остальное добирай
Чтеньем и мечтами.
Всем подай при жизни рай
С яблоком-цветами.

Много вас таких в стране,
На халяву падких.
Охладись, пожив на дне,
От мечтаний сладких.

Ишь, затёрла как мечту,
Как ведь износила…
Здесь у нас другое чтут:
Денежки и силу.

А с тобой одна беда,
Фантазёрка Люда.
Эх, крапива-лебеда,
Жди от жизни чуда.

Когда мне светила надежда уехать

В Лютецию – страну моей мечты
Хочу уехать поздно или рано,
Чтоб европейской приобщаясь красоты,
Свои могла б зализывать я раны.

Была б как музыка французов речь
Мне после мата повседневного для уха.
Я каждый день свой научилась бы беречь
Для жизни сердца, разума и духа.

Пора прощаться с прошлым, жечь мосты,
Расстаться с ним без сожаления и боли.
Но, находясь в преддверии мечты,
Как тот осёл, и я лишилась воли.

И вроде б нечего на родине терять:
Труд за копейки, старую "хрущёвку",
Но не могу никак решение принять
И развязать все нити и верёвки.

Там хорошо, где нет нас. Вот и вся
Премудрость жизни. И куда б ни ехал,
Зовёт нас, постепенно звук гася,
Уже почти прошедшей жизни эхо.

Про мечты

В те дни, что судьба посылала тесноты,
Мечта меня грела, по жизни вела,
Порой выводила фальшивые ноты,
Но ложь во спасенье была, не со зла.

Когда не хватало одежды и денег,
Слегка огорчалась, носила старьё,
Себя утешая сомнительным мненьем:
Нет денег у честных, шикует ворьё.

Работала трудно, копейки считала.
Какое стихи там писать – не до них!
Одна была радость – я много читала.
Что было б со мною, не знаю, без книг.

Мечтою жила, что, быть может, когда-то
Я книгу сумею свою написать.
Но годы неслись, пролетели все даты.
И стала мечта в облаках зависать.

То шум от соседей, то скорби и беды,
Шалит организм, норовит полежать.
То стирки-уборки, то рынки-обеды,
И некуда, друг мой, от них мне сбежать.

А ночью, когда не заснуть мне от храпа, -
Вдвоём на диване, а комнат – одна,
На кухню тащилась я тихою сапой:
Как раз для мечты моя кухня годна.-

Ну, что ж, что пока обитаем в хрущёвке.
Когда-то у нас будет собственный дом,
И тёплый, и тихий, а не как трещотка,
И будет просторно и солнечно в нём.

Тогда и соседи мешать мне не будут -
Писатель я тот ещё, как и поэт.
И лень изведу тогда напрочь, паскуду,
И что от того, что не двадцать мне лет?

Представьте, не тридцать, и даже не сорок.
Но жизнь никогда ведь не поздно начать!
Не надо со мной в этом деле и спорить.
Да я и не думаю вам отвечать.

Я просто уверена: это призванье.
– А где я все эти полвека была? -
– Копила свой жизненный опыт и знанья.
А вдруг, если всё же мечта подвела?

И ты никогда ничего не напишешь,
В хрущёвке умрёшь под её же плитой,
Не будет хватать на лекарства и пищу,
И храп по ночам и так далее… – Стой!

Довольно с меня, я не верю ни слову!
А, если и верю, то что мне терять?!
Мечту я другую придумаю снова.
Во Францию съеду, чего с меня взять?!

Тут дело за малым всего только стало -
Начать лишь мне надо французский учить.
Об этом я с юности ранней мечтала,
А там остаётся грин-карт получить.

Но ты, аналитик, диагноз мне ставишь:
Невроз это – бегство от жизни в мечты.
Ты Фрейда со смрадным дыханием славишь.
А чем от меня отличаешься ты?

Один, он же – Фрейд, разработал химеру.
Она ему званья и деньги дала.
Кумира создав, взяв химеру на веру,
Ты строишь теперь свою жизнь и дела.

Нарцизм не мечтою питаешь – "ученьем".
Но разницы нет между нами, мой друг.
Прописано всем от иллюзий леченье
Там, где нет ни денег, ни званий-заслуг.

Другие там ценности – вера и милость.
Кто ближнему меньше урона нанёс:
Я, жизнь чья в мечтах мне лишь снилась,
Иль ты, кто цинизм и безверие нёс? -

Не в осужденье, а в рассужденье.
И не мечты ли нас к целям вели?
Мне есть у кого попросить снисхожденья,
Когда я с мечтой окажусь на мели.

Романтик-мечтатель, любитель цветочков,
Строитель воздушных дворцов на песке,
Пытаюсь расставить песочные точки
Своим невезениям, страхам, тоске.

В мечту я бегу от убогого быта -
Готова сама себя в том уличить.
Закрутится день, и мечты все забыты.
А надо бы всё же французский учить.

Там, где

Когда метель и сумрак за окном,
И льдистой корочкой душа моя покрыта,
Спит на шкафу в пыли французский гном,
И старость дремлет у разбитого корыта,

И нет ни сил, ни веры изменить
Судьбы расклад, как выпавшие карты,
И рвётся времени связующая нить,
И нет намёка на капели марта,

Как хочется поверить в волшебство,
Во всё, что "вдруг", что "вопреки", иначе,
Где пониманию не требуется слов,
Где одиночество навзрыд без слёз не плачет,

Где шелест волн баюкает печаль,
Где плющ затянет ссадины и раны,
Где солнце выжжет чёрную вуаль,
Где утром захочу вставать я рано,

Где звуки обретут по-детски чистый тон,
Где с радугой забуду цвет метелей…
Мне б только пережить мой зимний вздох и стон,
Мне только бы душой услышать звон капели.

***

На розе семь бутонов заветных созревают.
Считается, что к счастью такая цифра – семь.
Мечта моя, как небо, лазурно-зоревая -
Залив Бискайский, сосен, платанов мощных сень, -

В душе моей сегодня, как те бутоны, зреет.
Боюсь её оглаской нечаянно спугнуть.
В России жизнь с годами бессмысленней и злее.
Как от неё хочу я немного отдохнуть.

Не слышать брани-мата, не видеть грязных свалок, -
Не слишком ли заоблачно желание моё?..
Наломано в стране людских судеб, что палок,
И снова здесь, как прежде, жирует вороньё.

А нищета родного бесправного народа
Иных покрепче держит свирепых кандалов.
Его мельчает дух, искажена порода,
И сеть дельцов без совести заброшена на лов

Людей, на дух наживы податливых и падких,
На пагубу к греху таких не стойких душ.
И в лицах и в речах видна печать упадка.
И явной лжи опять холодный льётся душ.

Вот почему меня залив Бискайский манит,
И не без почвы я иду к своим мечтам.
Атлантики ветра гуляют пусть в карманах,
Но месяц жизни райской я всё ж пробуду там.

***

"Спой мне песню, как синица
Тихо за морем жила",
Сон слетает на ресницы,
Подступает мягко мгла.

Смежишь веки, и приснится,
Как могла б ты вольно жить,
Песни петь, подобно птице,
И о прошлом не тужить.

Проноситься над землёю
В синем воздухе весной
Над разбитой колеёю,
Над чащобою лесной.

Подбирать зерно и мошек,
Настигая на лету,
Там, внизу, оставив кошек,
Цели, смыслы, суету…

Просыпаться вместе с солнцем,
Поклевать рябины кисть.
И не знать, что за оконцем
Угасает чья-то жизнь…

***

У вас, наверное, теперь уже трава,
На розах набирают цвет бутоны.
И ослепительная неба синева.
И волны с берегом бодаются со стоном.

Вам океан к ногам кладёт дары -
Ракушек разноцветные осколки.
И в каплях брызг мерещатся миры.
И дух сосны сочится сквозь иголки.

И распускаются весенние цветы,
И в белой дымке яблони и вишни…
Как я хотела быть весною там, где ты,
Но Бог, как видно, счёл меня там лишней.

И вот сижу одна, как мышь в норе,
И выжимаю из себя романтику и рифмы,
Пытаясь в пыльном городе своём, в дыре,
Представить, как волна бросается на рифы,

Как океан живой в прилив шумит,
Грозя накрыть кипящею волною…
Воображенье – плод души моей – шалит.
Похоже, и у нас повеяло весною.

***

Аргумент В.Т.Д., которая обиделась

за сравнение Тамбова с "дырой"

Когда б ты видела, как Франция красива,
Какие парки там, местечки, авеню,
Ты легче б мне "дыру" в стихах простила.
Хоть я для Франции, увы, гола, как ню.

Я лишь мечтать о ней могу в часы досуга.
Здесь, где у нас помойка, – там цветы растут.
Где мат у нас – там уважение друг к другу.
Я удивляюсь вообще, зачем ещё я тут.

Здесь человек сам по себе совсем не ценен.
Талант, порядочность и честность ни к чему.
Другие здесь востребованы цели
И ценности, и горе здесь уму.

Скорей всего, и там не всё так гладко,
Там есть коррупция, обман и нищета…
Но Франция – мечта. И жить не так уж гадко,
Когда ты всё же здесь, но у тебя – мечта.

***

Виртуальная реальность мне всё ближе.
Минимум усилий – ты в нирване.
Днями шляюсь я без денег по Парижу,
Лёжа в комнате с альбомом на диване.

***

Когда мне светила надежда уехать.

Теперь от надежды осталось лишь эхо…

Когда я уеду в другую страну,
Мне не о чем будет жалеть.
Я новую жизнь возле моря начну,
Не буду хандрить и болеть.

Там силой и свежестью воздух морской
Наполнит бронхитную грудь,
И верю, что там обрету я покой,
Лишь стоит на море взглянуть.

Стихия морская душевной сродни:
То буря, то солнце и гладь.
Уйдут вместе с волнами скорбные дни,
А в сердце войдёт благодать…

Если бы да кабы

Если сразу много "если"
Совпадут в одном витке,
Сяду в "Боинге" я в кресле, -
Вся душа – в крутом пике.

Замирая, обмирая.
В город полечу Париж,
Он звучит не хуже рая.
Мчит над облаками стриж.

А стюард иль стюардесса
Мне несут уж есть и пить…
Я была бы поэтесса,
Если б денег накопить.

Напечатала б я сборник, -
Фото для обложки есть.
А пока с машины "дворник"
Отдаёт мне в дождик честь.

Если б кабы, да кабы,
Я жила бы в Бержераке,
Собирала б там грибы,
А не здесь – посулы-враки.

Ну, а если б родилась
Не в Тамбове, а в Марселе,
По-другому б я звалась
На беду иль на веселье.

Если, если, если, если…
А пока прими, что есть -
Посиди в облезлом кресле,
Не сочтя судьбы за месть.

Перестань по "если" плакать,
Да на пенсии побудь.
Похлебай-ка щец ты лаптем,
И про Францию забудь.

"Нас и здесь неплохо кормят…"
Кот Матроскин, ты мне друг.
Здесь мои все предки-корни.
На фиг Франция!.. А вдруг?!.

Я буду там

Два взгляда: мечты и реальность

I часть

Годам и смыслу вопреки,
Я верю – будет жизнь другая.
В виду я не имею рая, -
Мой быт так не похож на скит.

Нет, я о сýетном и грешном
Земном райке опять мечтаю,
Где – Франция, инжир, черешни
И дом у океана с края.

Там греет слух язык французский,
Там сердцу милые места.
Там с живностию их по-русски
Общаться будем без листа.

Нет, нам не нужен переводчик:
Прочь дипломатию послов.
Язык любви поймёт, кто хочет, -
Здесь тон и взгляд яснее слов.

Так было: ящерица, глазки
Прищурив, слушала меня,
И кошка отвечала лаской,
И обнял пёс средь бела дня.

Там буду собирать ракушки,
Что в дар прилив мне принесёт, -
Не знаю я милей игрушки.
Да вот, пожалуй, что и всё -

Всё то, что мне для счастья надо.
Но это всё не здесь, а там.
Подкрасим бледный быт помадой:
Где жизнь тесна – простор мечтам.

II часть

Разве счастье там, где море,
Огороды винограда?
Разве там не будет горя,
И всегда ты будешь рада?

Разве местные проблемы
Обойти бочком сумеешь?
Разве вечную дилемму -
"Быть? Не быть?" – решить сумеешь?..

Во французском государстве
Будут также боль, старенье.
Что тебе тот берег дался,
Как вчерашнее варенье?..

От себя бежишь, спасаясь,
Убежать пытаясь в детство.
Но душа – нага, босая.
Ей обуться бы, одеться

В платье кроткое смиренья
И в терпения сандальи,
Укрепить любви коренья
И тогда – в любые дали!

Нет земли обетованной
Вне твоей души без Бога.
К морю радости обманной
Слишком лёгкая дорога.

Там, где всё легко и просто,
Ждёт суровая расплата…
Дождь прошёл, алмазов россыпь
Блещет в золоте заката.

Любаньке, возмечтавшей жить в Гаграх

Ах, Гагры, Гагры, заповедный край!
Там мандарины, море, пальмы…
Когда дарил Бог этот рай,
Мы под раздачу не попали.

А так хотелось с морем быть
Накороткé, роднее, ближе.
Но был вердикт: в Тамбове жить,
Купаться в местной мутной жиже.

Тема с вариациями

Письмо из Франции, открыточка из Вены,
Нечастые междугородние звонки.
Когда ж в судьбе моей настанут перемены,
И рядом будут те, кто далеки?..

Ну, а пока – провинция России,
Где ценности так пали и рубли.
Лишь облака, как прежде, в неба сини
Безвѝзово плывут, как корабли.

***

Тоска. Предвидя перемены,
Душа волнуется, томится.
То ль будущее бродит в генах,
Пытаясь в новый день пробиться,

А, может, прошлое всплывает
Тяжёлой тёмною волною,
Тоскливым волком подвывает,
И тень его идёт за мною.

То ль настоящее так тускло, -
Ни зги не видно, ни просвета.
А где-то берег есть французский,
Там яхты ждут начала лета.

Там зацветёт весной черешня,
Оденутся в листву платаны,
И осенят французов грешных
Цветными свечками каштаны.

Там море, солнце и улыбки,
И сок пьянящий винограда.
В мечту я прячусь, как улитка. -
Ах, как во Францию мне надо!..

***

Тщимся выйти из мечты
В мир реальный – я и ты.
Он далёк, чтоб стать нам раем,
И назад мы удираем…

***

Мы, вспомнив о прежних удачах,
Не будем о прошлом жалеть.
Оплачено счастье, вот сдача, -
Осталось желаний на медь.

Маниловщина

Что было бы, если б сбывались мечты
И пожеланья друзей в дни рожденья? -
Кругом кущи были бы, а не кусты,
А жизнь стала б – плод вожделенья.

И я бы тогда была вечно юна,
Красива, стройна, словно серна,
Хмелела б от радости, как от вина,
Меня не касалась бы скверна.

Болезни и боль – те исчезли б совсем,
И кости с утра б не хрустели.
По жизни прошлась бы я, как по росе,
Вослед мне соловушки пели.

И в жизни моей вовсе б не было бед,
Одни были б счастье и радость.
Я фруктов бы вволю съедала в обед,
Не жизнь – перманентная сладость.

Сосед был бы трезв. И, возможно, поэт.
А, может, учёный, писатель.
И мне подвернулся б на…младости лет
Продюсер-ценитель-издатель.

Да что мне сосед?! Я б отдельно жила.
Мой дом был бы где-то у моря.
Текли бы неспешно и жизнь, и дела,
И дом обходило бы горе.

Зима – та вообще бы на север ушла,
И климат бы стал тёпл и мягок.
Исчезли б из жизни весь мусор и шлак,
Из сказок – Кащеи и Яги.

Правительство было б куда как честней,
Чиновник – порядочен, вежлив.
Жизнь, как таковая, была бы длинней,
Убрав все несчастья из прежней.

Но чтобы сбылась эта сладкая блажь,
Немногое, в общем-то, надо:
На воду и хлеб сесть, с молитвой, в шалаш,
Земные пройдя круги ада.