Праздник в церкви
Чисты в небесном хоре голоса,
Душе приятны, благостны на слух,
И ласково взирают образа
На деток и молящихся старух.Лампадки в храме весело горят,
Томится в банках сладостный елей,
Пожертвовать сегодня каждый рад
На церковь даже несколько рублей.И, как всегда, мне хочется присесть -
Четвёртый час уж служба, видит Бог!
"Устала? – говоришь, – грехов бо несть?" -
Из сердца – голос, праведен и строг.
Стать бы тополем. У дороги
Стать бы тополем. У дороги
Серебристою шапкой качать.
Падать листьям, лететь под ноги,
Самой снежной пурге под стать.Стать бы тополем. Невесомо
Постучаться в окошко вдруг.
Вспыхнет светом окошко дома,
Будет меньше во тьме разлук.Стать бы тополем. Стать бы манной,
Что летит на ладонь с небес,
Самой чистой и необманной,
Просветлённой, как зимний лес.
Хорошо, что в квартире ночь
Хорошо, что в квартире ночь,
Что стихи помешали спать.
Хорошо, что уснула дочь -
Улыбнётся во сне опять.На стене шевельнулась тень,
А в душе защемила грусть.
Хорошо, что вернётся день,
Успокоит мне сердце. Пусть.И котёнком крадётся сон -
Я поглажу его слегка.
Хорошо, что со всех сторон
Тянет руки ко мне строка…Не хочу ничего желать -
Не исполнит желанья ночь.
Хорошо, что во сне опять
Засмеялась тихонько дочь…
К берегу причалившая лодка
К берегу причалившая лодка.
Тишина, похожая на бред.
И звезда, сияющая кротко, -
Горше и родней картины нет.Маятная, грешная, святая,
Так иконно в вечности светясь,
Спит Россия, о судьбе не зная.
И закат на стёклах пишет вязь,И ветра осенние щемяще
Трогают рябиновую гроздь.
Кто Россию посчитал пропащей,
Тем воскреснуть в ней не довелось…Пальцы сжав до боли и до хруста,
Помолюсь я на сквозном ветру.
Без России во Вселенной пусто.
Без неё, без Господа – умру.
Я умру, наверно, поутру
Я умру, наверно, поутру.
Не люблю неласковость ночей,
Тьмы и тени смутную игру,
Ветра зов, как звяканье ключей,Дождь по крыше или даже гром
Среди неба ясного в ночи.
Не люблю, когда уснувший дом
Боль твою не слышит – хоть кричи…А рассвет – всему венец, всему.
От него и спится горячо.
И тревожно сердцу моему,
Словно он – любимого плечо.
Помнишь, в августовской были
Там на неведомых дорожках…