"Пообещав будущее, он оставил меня в настоящем. Логика где?"
"Я вновь оголенный нерв. Сто шестьдесят восемь сантиметров… Не трогайте меня… Эй, мысли, слова, шорохи, запахи, чувства… Слышите, не трогайте! Больно…" "А всего-то нужен был звонок… Не верю, что не смог…"
… Отрезвление наступало мучительно. Боль зарубцовывалась трудно. Но незаметно вмешалось время. И сгладило, пригладило, приглушило, притупило…
Я перестала реветь и вешаться мужчине на шею. Он вдруг перестал меня интересовать. И волновать. И вообще, я с ним спать расхотела.
… Мы не видимся давно. И не перезваниваемся. Обидно? Уже нет. Сама виновата. Я ему отводила роль любимого. Но не позволяла быть мужчиной-завоевателем. Я настолько хорошая была, что сама к ногам падала. Ну помнишь, о чем давеча-то говорили?!
Но, уходя из его судьбы, правда, все же хлопнула дверью. Громко, неожиданно, по-стервозному! Выходка мужчину ошеломила. Он глаза вдруг распахнул. Задышал неровно. Но было поздно…
А встряску под соусом "прощай, моя любовь" приготовила до чего нехитрую! Эго был маленький такой спектакль. Сценарий незатейлив.
Я купила розы. Красивые очень, цвета запекшейся крови. Накрыла стол. Не щедро, но изысканно-дорогие конфеты. Дорогое вино. Фрукты. Две хрусталины на изящных ножках возвышались. Дым дорогих сигарет тоже в планы входил.
Все расставила, разложила и стала ждать, когда мужчина возвратится. Вина выпила. Сначала из одного, потом из другого бокала. Дымом сигарет воздух пропитала. А пепел в пепельницу горкой…
А еще (о, чуть не забыла!) музыка была. Нежная, чарующая, под нее влюбляться хорошо. Она журчала из магнитофона, и было обалденно как.
Ничего картинка, а? Вся такая немая, хмельная, приправленная интригой и тонкой ложью. Мне нравилось. Интересно, как он отреагирует?
Мужчина застыл у порога. Глаза распахнул и стал принюхиваться и прислушиваться к празднику. Он не ожидал его застать. А на часах давно за полночь.
Я вышла навстречу мужчине. Полуголая (фасон платья такой), полупьяная, красивая и откровенно счастливая.
– У нас гости? – он спросил.
– Были, – я сказала и потупила, как нашкодивший ребенок, взгляд.
Мужчина, которого еще вчера боялась потерять, взглядом пересчитал бокалы и опять спросил, ноздрями втягивая дым:
– Кто?
Он начал нервничать.
– Да так, знакомый один…
Тарелки мужчина бить не стал. Он молча подошел к магнитофону и надавил на клавишку. Песнь любви оборвалась. На самом жарком из слов…
Вечером следующего дня мужчина опять ушел. Он в последнее время часто уходил. Но вернулся, на удивление, скоро. Без цветов и шампанского, но с полуживым осетром в пакете. Магазин "Океан" в доме напротив. Из плавников, хвоста и головы соорудил уху. Из всего остального что-то очень вкусное в духовке.
Он классно готовил! Но сто лет уже не стоял у плиты.
Мне велено было заняться чем хочу. Сладостно слова прозвучали. Но я не оценила!
На другой вечер он вообще никуда не ушел. Он приставал и говорил комплименты. Но я опять не оценила. Причина? Он для меня умер.
Очень скоро мы расстались. Якобы по моей вине. Я сказала, что ухожу к тому, ну который "в гостях был".
… А недавно мужчина позвонил. С праздником якобы поздравить. Поздравил. Потом упрекнул:
– Если бы ты меня не бросила…
Это я-то его бросила? Нет, упрек не принимаю! Моя вина в другом – слишком сильно любила… Но ничего говорить не стала. И переубеждать не стала. Пусть считает, что я бросила. Возможно, по-стервозному поступила, но что есть, то есть…
Итак, мораль сей басни какова?
Собралась было поразглагольствовать. И уже ручку над листом бумаги занесла, да и передумала вдруг: а зачем повторяться-то? Перечитай три предыдущие главы – ответ как на ладони.
БОЙСЯ БЫТЬ ХОРОШЕЙ
"Чем больше женщину мы любим, тем меньше нравимся мы ей…" Кажется, Пушкин это сказал.
Если фразу переиначить, получится аналогично: "Чем больше мы мужчину любим…" Ну, а дальше по тексту.
Что предлагаю? Предлагаю любить, но не очень. Если же "не очень" не получается, то хотя бы не показывать чувств до донышка. Балуют. Охладевают быстро. Или вовсе исчезают.
Ну, а теперь давай по порядку. Начну с совета, за который мужики меня шапками забросают и обзовут исключительно нехорошо. Ну и пусть обзывают… Значит, так.
Показывай почаще коготки. Мужчины это любят. Не путай только понятие "показывать коготки" с дешевыми бабьими капризами, когда в ход пускаются слезы, угрозы, выпячивание губ.
Эти приемчики для пустышек. У истинной стервы они гораздо пикантнее. Острее.
Итак, заруби на своем хорошеньком носике: нет ничего опаснее для женщины, чем быть для мужчины… хорошей! Говорю в прямом смысле.
Что подразумеваю под понятием "хорошая"? Объясняю. Покладистой, мягкой, удобной, безропотной, послушной… Дальше продолжать?
Этими качествами обладаешь с детства? Тогда тебе нет цены при устройстве на работу. Или когда нанимаешься гувернанткой. Или домработницей. Или сиделкой к капризному старцу, ровеснику века. Если же хочешь успеха в личной жизни – на него не рассчитывай. (Хотя исключения бывают во всем.)
Видишь ли, мягкие и покладистые дамочки, да если они предсказуемы в словах и поступках, мужикам быстро надоедают. Приедаются, как однообразная еда – калорийная, сытная, но пресная. Извини за аналогию, но что есть, то есть.
Но главное в другом. Хороших женщин не надо завоевывать. Они настолько хорошие, что позволяют брать себя голыми руками. Причина – вот она.
Кому лень сопротивляться. Но большинство боятся остаться не у дел. Без мужчины то есть. Что и показывают своим видом. Вдобавок в рот заглядывая, боясь слово молвить.
Короче, из кожи вон лезут бабоньки, но для единственного и ненаглядного стараются стать ни больше ни меньше, а подарком судьбы.
Ну что здесь сказать? Глупые вы, девчонки, вот что! Не должны вы быть подарком! Ну с какой стати-то? А должны, по меньшей мере, стать призом, который, в отличие от подарка, завоевывается!!!
Ведь мужчина по своей природе кто? Завоеватель. Охотник. Его хлебом не корми, а дай напрячь мозги и тело во имя обладания не ему принадлежащим. И устремляется он на поединок с судьбой и соперником. И ставит на кон подчас все, чем обладает. Но зато отними, попробуй, что отвоевал в поединке!
Смекнула?
Как стать для него призом? А не будь подарком, который ни с того ни с сего падает на голову. Может ведь и недооценить. А может и… передарить. Потому опасайся быть легкой добычей. Позволь за собой поохотиться. И хорошо, если в самом начале "охоты на себя" покажешь острые коготки, выступающие из-под мягких подушечек. Нет, не для устрашения. Для острастки. Приемчик здорово возбуждает. Уж такую-то женщину он не упустит.
И еще учти. Хорошая женщина не только пресна, но и скучна. Она легко просчитывается до мелочей в мыслях и поступках. Такую удобно бросать (она, как правило, еще и безропотна) для завоевания других женщин.
Хорошо, если очередная его пассия окажется, как и ты, хорошей. Хорошо, если будет бесконечно заглядывать в любимые глаза и сладенько шептать, вешаясь на шею:
– Я всю жизнь тебя ждала… О-о-о-о, как же боюсь тебя потерять… Если ты меня бросишь – брошусь и я. Под поезд. Я все тебе прощу, только не уходи.
Ну, и так далее. Хорошо, в смысле для тебя. Он хмельными речами той пассии насытится, да и вернется к тебе. Но иногда карта судьбы ложится совсем по-другому.
Вообрази, что дама, которую облюбовал, не только собой красива, но и с коготками. Да с перчинкой. Да с чертом внутри себя. Да искусно владеет правилами игры постоянно ускользающей дичи, за которой то и дело бегать надо, не то уйдет.
Если он на такую нарвался, прими мои соболезнования: твой друг встретил классную стерву. Увы, смирись! И не пытайся вернуть. От таких стерв мужиков не оторвать. Потому они и зовутся стервами, что не дают охотникам успокоиться. Не дают дремать подле себя, даже когда тех сон валит. Не дают ему забыть о природном предназначении постоянно завоевывать. Вот где соль отношений-то!!! Ну а ты, вся из себя мягкая, удобная, покладистая лапушка, лишила его сладостной возможности покорять себя. Каждый день. Как женщину. Как любовницу. Как…
Не хотела вклинивать в наш дамский стервозный разговор мужскую точку рения. Но потом решила – пусть. Все же предмет разговора не шуточный.
Зовут мужчину Евгений Пантелеев. Он книжку написал "Тайный дневник мужчины". Много там всяких любопытных мыслей. Мне приглянулась такая. Цитирую. Она как раз в тему главы.
"Почему для некоторых женщин брак остается несбывшейся мечтой, несмотря на их привлекательность, достоинства характера и широкий круг знакомств?
Едва ли не самая характерная ошибка – стремление со своим избранником всегда и во всем казаться… хорошей.
Женщина старается тщательно контролировать себя в разговоре, в действиях, в выражениях чувств. В итоге все слова, поступки, реакции оказываются проявлением не ее личности, а той стандартной породы барышень на выданье, с которой постоянно сталкивается каждый кандидат в мужья.
Женщина должна оставаться загадкой. Но ее загадочность не в закрытости, а в неповторимости.
Женщина, которая очень хочет выглядеть хорошей, становится в глазах мужчины хорошей, как тысячи других, не более. А значит – никакой…
Разумеется, за длительное время мужчина сумел бы увидеть и оценить ее такой, какова она на самом деле. Но они расстаются гораздо быстрее…
"Хорошая женщина" – вот самый распространенный приговор тем, на ком не женятся…"
Ну, а я о чем толковала с самого начала?!
Что же делать? Можешь и впредь оставаться подарком судьбы, коль роль устраивает. А можешь уже с сегодняшнего дня затеять магию превращения в приз. По-другому – женщину-загадку. По-другому – женщину-вамп. Игра стоит свеч!
Разгадывая и завоевывая тебя, он не посчитается ни с кем и ни с чем. И не потому, что бабник. Природа в этом. А потому из кожи вон лезь, но не будь для мужчины мягким домашним тапочкой. Для тебя это вредно. (Кажется, я уже повторяюсь.)
Жаль, истину познавала на собственных ошибках. Влюбляясь в очередной раз, вилась над НИМ, как орлица над орленком. Просто я его боялась потерять. И всячески боялась обидеть. А еще боялась проглядеть его плохое настроение и, как скорая помощь, неслась спасать от хандры и скуки. Я очень, очень была хорошей! Старалась быть такой хорошей, будто в любви шла на золотую медаль, ограненную бриллиантами в сто карат каждый.
Мужчине нравилось. И он был рядом. Некоторое время. А потом тихо исчезал. Навсегда. И огонь, который усердно поддерживала в очаге страсти, умирал. Пепел быстро делался холодным…
А мог не пепел быть. Мог чувств вулкан полыхать. В котором… в котором… Короче, домысливай дальше сама. А я подумаю, с чего начать следующую главу про то, как без памяти влюбилась. Как в нем растворилась и что из этого вышло.
Новая глава и послужит живой иллюстрацией к нашему сегодняшнему разговору.
ЗАПАХ МУЖЧИНЫ
Был отпуск. Было море. Было знакомство. Правда, скоротечное.
Я не помню даже, как звали мужчину. То ли Геннадий. То ли Сергей. Но помню, почему знакомство не потянуло даже на плохонький курортный роман. Буду откровенна. От Сергея-Геннадия не очень хорошо пахло.
Ни с душем, ни с дезодорантами, ни с одеколоном он дружбу не водил. Видимо, полагался на море. Но волны не справлялись. И запах густого застарелого пота укутывал Геннадия плотно. И отпугивал даже москитов. Не говоря о женщинах. Хотя мужчина был очень даже ничего. Красив. Широкоплеч. Не хам. Не приставала. Язык подвешен. Не матерщинник. А в волейбол играл так лучше всех на побережье. Но вот запах…
По-моему, он так и не нашел себе подружку.
Я к чему про Сергея-Геннадия? Ведь героиня моих глав – стерва. А к тому, что на такого Сережу запросто может выйти любая из нас.
Можно его, конечно, бросить, брезгливо поведя носом. Но лучше не спешить. А вдруг это мужчина мечты? А вдруг его и только его ждала много-много дней?! Что же делать?
Деликатная задачка, согласись. И решения требует мягкого, тактичного. Вот давай и подумаем, с чего начать?
Если говорить обо мне, предлагаю такой вариант: уподобься Мальвине, которая не давала проходу Бурати-но, заставляя того мыться. Вот и ты побудь Мальвиной! Но делай это мягко, с юмором, обставляя как игру. (Господи, ну кем нам только не приходится быть, отвоевывая любовь!!!) В принципе, сценарий игры прост.
Отправляясь, к примеру, в душ, тащи мужчину са собой. Будет упираться, пошути, что отныне ты без него никуда… Ну, и так далее.
Согласна, что приемчик примитивный. И шит белыми нитками. Но все равно лучше, чем, оказавшись с ним в постели, перебарывать брезгливость. Вот уж где выдашь себя с головой! И в первый же вечер сведешь на ноль отношения.
… Мужчина тебе нравится все больше и ты хочешь с ним долгой, счастливой любви? Поздравляю. Но придется уже завтра сделать ему подарок. Недорогой, но нужный – купи одеколон. Или дезодорант. Туалетная вода тоже подойдет. Но постарайся выбрать с горьковато-терпким запахом. Очень хорош и оттенок холодного моря. Это чисто мужские запахи. А еще они возбуждают желание.
Только не дари мыло. Даже самое лучшее французское. Ни завтра и никогда. Он может оскорбиться.
Повод для подарка умная стерва отыщет без труда. Покопайся в календаре знаменательных дат – что-нибудь да обязательно отыщешь. Или загляни в православный календарь. Или в какой-нибудь другой-Короче, зацепкой может послужить любой мало-маль-ский с точки зрения Вселенной факт. А ты, мол, данному факту всегда придаешь значение. И будешь придавать… А особо близким по этому случаю даришь презенты…
Мужчина толком ничего не сообразит, но от презента придет в восторг!
Если с фантазией все в порядке, придумай другой ход, поизящнее. В общем, делай что хочешь, но с первых дней, а лучше с первого дня дай ему понять, что очень любишь, если от мужчины хорошо пахнет, и что с твоим обонянием нужно считаться.
Если он в тебя влюблен, сделает, как хочешь. Но если же, несмотря на уловки, намеки, продолжает источать запах загнанного жеребца – отпусти. Пусть поищет себя достойную. Если, конечно, не намерена коротать часы свиданий, зажимая бунтующий от дурного запаха нос.
Кстати, почему ни один из приемчиков не опробовала на Сергее-Геннадии? Буду вновь откровенна. Если бы он встретился не в таком экзотическом месте, как курорт, – я бы запросто… А так… Да не люблю я курортных романов – вот и весь сказ! Отношусь к ним с очень большим предубеждением.
Что касается других мужчин… Таких, как Сережа-Гена, больше не встречала. К большой своей женской радости, не встречала.
ОН ЖЕНАТ, ЛЮБИТЬ ИЛИ НЕ ЛЮБИТЬ?
Если ты считаешь себя Женщиной… Более того, истинной Женщиной. И уж тем более, если хочешь слыть классной стервой, оставь его.
Безумно любишь? И он тебя? Все равно оставь. Не смей тащить в свою судьбу чужого мужика. И в постель бы тоже не надо. Если ты стерва высшей пробы, запросто охмуришь свободного.
Видишь ли, любовь, замешанная на чужих слезах, да если там и детские слезы есть, боком выйдет. Через двадцать лет, да выйдет.
Имею право на эти слова.
… Мне было двадцать. Резвая, молодая и красивая, я сунулась в чужое гнездо. А там птенец уже подрастает.
Моя мама руки заламывала. От чужой семьи старалась отвести и обзывала меня исключительно нехорошо. Я огрызалась на маму (царство тебе небесное, хорошая моя!) и по прутику растаскивала то гнездо.
Чужой муж стал моим мужем. Птенец остался без отца.
Мы родили двух детей. Дом наш был полон добра. Но он был холоден и пуст. В его стенах не прижилось счастье. В них не хозяйничала любовь, а сквозили тоска и отчужденность.
Двадцать лет мы так жили. Нет, это не было несходством характеров. Это было уродство отношений, под жернова которых попала в первую очередь я. Такое возмездие. За бабье вероломство. Дурость. Подлость. Поняла позже. Но было поздно.
Мы разошлись. Едва ли не в день смерти моей мамы. (Знак судьбы здесь какой-то, что ли?!)
Муж, спустя годы, сладил другую семью.
Я ненавижу порой себя. Мне по-человечески жаль бывшего мужа. Он столько лучших лет на меня извел, а взамен: "Я тебя не люблю…", "Давай разойдемся…", "Ты мне чужой…"
Он так и остался для меня чужим, хороший и очень порядочный мужик. И не потому, что я была сволочью, мерзостью и рога наставляла. Я была нормальная. И он очень любил. Но мне рядом с ним было никак. Ну совсем никак. Он ведь для другой предназначался. А я украла. (Кажется, впервые в жизни я вслух произнесла это слово.)
Перечитала. Грустная глава получается. Но и предмет разговора ведь не веселый, согласись.
… Позже в моей одинокой жизни были мужчины. И женатые тоже. Жен, правда, ради меня больше никто не бросал. Но в постель норовили забраться. Иногда уступала.
А по утрам они уходили. К своим женам. К своим клушкам, кошелкам, телушкам. Они несли им себя, оставляя мне – меня, один на один с одиночеством и гадким привкусом ничейности.
Этот привкус останется до конца. И уже, сдается, ничем не вытравить.
… Я давно перестала встречаться с женатыми мужчинами. Табу. Лучше никакого, чем женатый. И тебе не советую. Женатый мужчина – это особая порода мужчин.
Понимаешь, как бы он тебя не любил, к тебе не спешил, не бледнел и не потел, воркуя с тобой "про жизнь", главная женщина в его жизни – жена, даже если она грымза, язва и вообще опостылела до синевы в глазах. Что их связывает, он и сам толком не объяснит, но что есть, то есть! В противном бы случае давно развелся. Ну, а у тебя всего-навсего роль любовницы. И статус соответствующий – быть на подхвате.
Ты только не обижайся на эти слова, а лучше пригаси вспыхнувшие эмоции и трезвее, чем обычно, посмотри на одно из свиданий.
Ты вся из себя в предвкушении встречи. Порхаешь от окна к окну, к телефону и опять к окну. Ужин остывает. Зажженные свечи слезы страсти роняют. А внутри у тебя, там, где сердце, саднит, саднит… И вдруг "дзи-и-и-и-нь…"
– Милая моя, я тебя люблю, но я не могу… Я задержусь… Я перезвоню… Давай чуть позже… Ах ты, моя сладкая…
И все. И пошел новый отсчет времени.
Мужчина, конечно же, перезвонит. Может, даже к концу недели. Или через две. А после и сам заявится. Хоть на полчаса, да заявится. И, нежно целуя, скажет: "Лучше тебя я не встречал…", "Ну где же ты была раньше?" Ах, ох, ну и так далее…
Ты слушаешь, таешь. Вот и слезинка к кончикам губ скатилась. Следом еще одна. И еще… Неужели это и есть счастье?
Если бы у него не было жены, к которой через полчаса умчится, состояние впрямь можно было бы назвать счастьем. Но жена есть. И ваша встреча – всего лишь спектакль, сбитый на скорую руку, где тебе досталась плохонькая роль…
Послушай, неужели она (роль) тебя устраивает?! Тебя, стерву, фатальную женщину, умопомрачительную женщину, знающую себе цену женщину? Неужели тебе охота с кем-то делить приглянувшегося мужчину? Ну ладно, была бы просто женщина, но, повторяю, – ты же стерва! Женщина – класс. А потому прими совет: сбрось, наконец, розовые очки. Поверь, мужчина вовсе не мучается перед выбором – ты или жена, как тебе порой кажется. Ему и так хорошо. Дома – она. Наорет, упрекнет, сковородкой запустит, но все равно обстирает, накормит, жизненные раны зализать поможет…