Вернее, полунемец-полуэстонец. Каким чудом он попал к нам в часть - неизвестно. Вся подобная братия давно отказалась служить "у русских". Этот же - служил.
Правда, недолго, всего полгода. Потом не выдержал и убежал на родину. Родина его обратно не выдала.
Пример Регнера оказался заразителен. Через полгода после него из части побежали молдаване. А еще через полгода - хохлы-западэнцы.
Поначалу поднимали всех по тревоге, офицеры рыскали по трассе и райцентру.
Кого удавалось отловить - самим или с помощью питерских патрулей, - возвращали в часть, на губу. Но до дембеля их там не продержишь, гауптвахта переполнялась и бегунков становилось все больше и больше.
Теперь лишь посылают телеграмму в военкомат - так, мол, и так, сообщаем, что покинул место службы призванный вами рядовой такой-то.
Те даже ответа не присылают.
Потому как заграницей стали.
Объект постоянных насмешек и издевательств, Регнер по-русски говорил с большим трудом. Был флегматичен и немногословен.
Обходился в основном двумя - "туртоом" и "шаэпешь".
Если с первым было понятно - дурдом, он и в Африке дурдом, то второе слово вызывало всеобщий интерес.
Регнер уверял, что оно русское, и "отчен хароошее".
Ко мне Регнер относился тепло, после того, как я спас его от двух дневальных-хохлов.
Он имел неосторожность сходить по-большому в только что вымытое "очко", чем просто взбесил дневальных.
На побои прибалт реагировал недоуменным вздрагиванием и повторял, как зацикленный: "Яа тсыфилисофаный шелафек! Кте мне сраать ищио?" Мне удалось оттащить от него хохлов и Регнер, преданно глядя, объявил мне, что я, хоть и русский, - шаэпешь.
Когда его угощали, особенно сгущенкой, Регнер чуть не плакал от радости, и, крутя банку в руках, приговаривал: "Этоо - о, этоо шаэпешь!" - Ребята! - сказал однажды кто-то проницательный. - Да, по-моему, это он наше "заебись" так говорит!..
Спросили прибалта.
Тот закивал головой: "Та, шаэпешь - этоо оотчен хаарошоо! Шаэпешь!" Жаль, что он сбежал. Хороший, в общем-то, парень. Хоть и прибалт.
Одна из обожаемых всеми телепередач - "Утренняя гимнастика и аэробика".
Набиваемся в ленинскую комнату и таращим глаза на девчонок в обтягивающих одеждах.
У каждого - своя любимица. Знаем всех по именам. До хрипоты спорим, чья лучше. "Ебливее", как говорят. У какой из девчонок рот более рабочий, обсуждаем. Кто ногу в сторону лучше отводит…
Дебаты жаркие. Защищают своих, высмеивают чужих. Когда на экране появлялся парень, дружно орут: "Пидор!!" Наверное, в отместку за то, что он там, а мы - здесь.
Девчонки в "аэробике" на загляденье. Спортивные, грудасто-бедрастые…
Но у самого моего сердца, рядом с комсомольским и военным билетами, лежит распахнувшая свое сокровенное худенькая брюнетка, вызволенная мной из суншевского гарема.
Ее я не собираюсь делить ни с кем.
И уже без усмешки вспоминаю просьбу Арсена оставить ему блондинку, любимую:
О своих подругах, тех, что на гражданке, больше молчат.
Обсуждать их, делиться подробностями - не принято. Не каждому даже показывается фотография.
Их письма носятся в нагрудном кармане. В отличии от писем родителей и друзей - те хранятся в тумбочке.
Им посвящяются трогательные и неумелые четверостишия в дембельских альбомах:
Привет из мест, где нет невест,
Где звезды достают руками,
Где девушек считают за богинь,
И видим мы их только на экране
Иногда кто-нибудь начинает вспоминать, как и в каких позах он имел свою бабу. Слушают такого с удовольствием, поухивая и подначивая. Знают - врет, брешет. Пиздит. Нет у него никакой бабы. Или давно она уже не его.
Ждет ли тебя твоя любимая - тема болезненная. Звучит по-солдатски грубо - "Тебя баба ждет на гражданке-то?" А ответ дать нелегко:
Два года - срок немалый.
Мрачнеют, задумываются, закуривают и уединяются.
Из духовной пищи - кино, газеты, собрание сочинений В.И. Ленина в 55 томах и музыка.
В казарме, возле тумбочки дневального, проигрыватель "Орфей". Пластинок всего две - Пугачева и "Ласковый май". Новых винилов замполит не покупает, а у нас самих денег нет. А если и есть, то тратить на духовное рука не поднимается. Пожрать бы пирожков в чипке, и то уже счастье.
От подъема и до отбоя дневальными "мандавохами" заводится сначала одна пластинка, потом вторая - "Миллион-милион-милион а-алых роз!" "Бе-е-елые ро-озы, бе-е-елые ро-озы!" И опять. И снова. И без конца.
В столовой вот уже полгода за завтраком, обедом и ужином крутят "AC/DC". Может, и больше, но я помню это со времени карантина.
Неожиданно появляется ужасного качества запись группы со странным названием "Сектор Газа". Кто солист - неизвестно, мелодии явно стырены у западных групп. Многих слов просто не разобрать. Но юмор и темы приходятся всем по душе.
"Сектор" играет во всех казармах. Какие-то их песни начинают петь на вечерних прогулках, назло замполиту. Играют под гитару после отбоя.
"Любимец армии и народа" - прочту я спустя десять лет о лидере группы Юре Хое в его некрологе.
А написанная им за полгода до смерти "Демобилизация" будет заигрываться до дыр в холодных казармах сжавшейся, развалившейся, но все еще огромной страны:
Холод. Минус двадцать восемь. Ночью - за тридцать пять.
Ни рук, ни ног не чувствуешь. Разрешили наконец-то опустить уши шапок. Лица - красные, как ободранные.
Те, кого призвали из Сибири, говорят, что здешние двадцать пять - как у них сорок. Влажность и ветер свое дело делают…
Разводы проходят в убыстренном темпе. Над плацем - рваные клубы пара от дыхания.
Самое плохое - заступить на "нулевку", пост номер ноль. Деревянная такая конура у мостика между частью и военгородком. Стоишь около нее и требуешь от снующих туда-сюда офицеров предъявлять пропуска. Хотя знаешь почти каждого в лицо и по фамилии.
Лезть, расстегивая шинель, во внутренний карман по такому морозу никто не хочет. Как и задерживаться на лишние секунды. В лучшем случае посылают куда подальше. Могут и кулаком пихнуть.
Остается тупо отстаивать смену. И вспоминать подвиг генерала Карбышева.
Заступающий на пост облачается в ватные штаны поверх обычных и всовывает ноги, прямо в сапогах, в огромные серые валенки. Надевает бушлат и сверху - шинель. На шинель - невероятного размера вонючий и засаленный тулуп.
Тулуп и валенки одни на всех, надевают их прямо на посту. Иначе и нельзя - двигаться в них невозможно. Шагу не сделаешь.
Паша Секс решил все-таки немного походить и попрыгать, согреться. Опрокинулся во всем этом облачении на спину и подняться уже не смог. Дело было ночью. Мороз, звезды. Деревья постреливают. Так и лежал, как перевернутый жук, почти полчаса, пока патруль его не заметил.
Отделался Паша легко - только нос обморозил.
После этого случая всех заступивших на пост обязали каждые пять минут по громкой связи связываться с КПП. Докладывать, что жив пока.
Меня на "нулевку" не ставят - мои сапоги не пролазят даже в эти универсальные валенки. Да и с самими сапогами беда - замены на новые не нашлось, донашиваю старые, еще в карантине выданные. Подошва вот-вот отвалится.
Тяжелее всех это переносит Сахнюк:
- Вот так вы всегда, москвичи, суки, откашиваете! А мы, блядь, за вас все делать должны, да?! Я - на мороз, а ты в тепле свою жопу держать!..
- Гитлер, заглохни! - вступается за меня Череп. - Просто повезло чуваку… Не хуя завидовать:
Вздохнув, добавляет:
- Мне бы такие ласты: Тоже в дежурке посидел бы: Бля:
Гитлер, хлопнув дверью, убегает на пост менять побелевшего там уже Кицу.
Вечером нас сменяют.
С одной стороны - хорошо. На завтра, по прогнозу, потепление со снегом. А значит - скребок в руки и на плац. И до конца наряда ты с него уже не вылезешь.
С другой стороны, в казарме сегодня тоже не сахар. Из караула должны вернуться Борода с Соломоном. Ладно, если одним только "принеси-подай" обойдется…
Едва заходим, дневальный таращит глаза:
- Борода всех взводовских в каптерку созвал! Дуйте туда живо!..
Нас четверо - Череп, Гитлер, Кица и я. Остальные наши в наряде.
С нехорошим чувством стучим в дверь.
Там человек десять. На тюках с бельем сидят наши старые - Борода, Соломон, Дьячко, Пеплов и Самохин. Осенники, во главе с Колбасой, стоят вдоль стеллажей.
Тусклая желтая лампа под потолком. Наледь на окне. Накурено.
Не люблю я такие вот сборища.
- Где ходим, воины?! - замахивается на меня кулаком Борода.
Я пытаюсь припомнить, какие сегодня у нас были залеты.
- Сменились только: Вон, штык-ножи еще даже не сдали:
Борода не слушает. Я вижу, что ему не до нас.
Что-то здесь затевается.
Череп глазами показывает на Соломона.
Тот сидит на одном из тюков, ссутулившись и свесив свои обезьяньи руки до полу. Губа его, и без того вечно отвисшая, теперь разбухла и потемнела. Нос тоже разбит, но кровь уже не идет.
Видок у Соломона тот еще:
Борода собран и внешне спокоен. Лишь глаза блестят и прыгают по нашим лицам.
Нам, опоздавшим, кратко объясняется ситуация.
После наряда Соломон зарулил в чипок и застал там бойцов из роты МТО. Попытался пролезть без очереди, но те его послали.
Соломон поднял кипеж, мол, старого не уважают. Подошли старые из роты, одного призыва с Соломоном. Послушали, в чем дело и выкинули его из чайной.
Надавав перед этим по хлебалу.
- Их раза в три больше. И помахаться спецов там хватает. Но ответить мы должны.
Борода прикуривает сигарету и щурится на нас:
- Заставлять никого не буду. Но у нас каждый кулак на счету.
Нам меньше всего охота подписываться на драку с ротой из-за такого пидора, как Соломон.
- Тут не в том дело, что на кого-то конкретного наехали, - подает голос Колбаса. - На весь взвод наехали! Нюх рота потеряла!
Младший сержант Колбасов, по армейскому выражению, вновь "заглядывает в жопу" начальству.
Борода все прекрасно понимает, но одобрительно кивает и демонстративно жмет Колбасе руку.
- Сегодня одного из наших, а завтра всех вас в хуй не будут ставить! - поддерживает Колбасу его кореш Уколов. - Не ссыте, пацаны! За честь взвода охраны!
Я замечаю, что от некоторых, а особенно от Укола, разит бухлом.
Борода встает и хлопает меня по плечу. Оставляет докурить и тычет пальцем в сторону Соломона:
- С виновника вечеринки причитается. Соломон! Плесни-ка бойцам по чуток для храбрости!..
На долю секунды выражение лица сержанта меняется и я вдруг понимаю, что Соломон ему не больше друг, чем мне. И что Борода всей душой презирает своего земляка.
На хера тогда ему все это сдалось?
Соломон достает из-за тюка, на котором сидит, початую бутылку "Пшеничной" и не глядя на нас, протягивает ее Бороде.
- Я не буду, - тихо произносит вдруг Сахнюк.
Пауза нарушается вкрадчивым голосом Бороды:
- Я не понял, Гитлер, ты не будешь конкретно что? Пить или за взвод махаться? Поясни нам, глупым дядям.
- Махаться, - выдавливает Сахнюк. - И пить: тоже не буду.
Губы его подрагивают.
Борода подходит к нему вплотную. Берет одной рукой за ремень, другую протягивает к подбородку Гитлера. Тот часто моргает и пытается отстраниться.
Борода, всем своим видом выражая отвращение, застегивает ему крючок:
- Ты больше не шнурок. До самого моего дембеля бойцом проходишь!
На лице Гитлера ужас от осознания:
- Саня!.. Я: не надо! Я все понял:
- Я тебе не Саня, а товарищ сержант! Ремень затяни, воин! - рявкает Борода и оборачивается к осенникам: - Колбаса! Я весной уйду, ты останешься. Проследи, чтоб эта падла в бойцах до осени проходила!
- Слово старого - закон! - отзывается вместо Колбасы Укол, подбегая к Гитлеру.
Не успеваем мы сообразить, что происходит, как Укол несколько раз бьет Гитлера кулаком под дых.
Череп, Кица и я переглядываемся. Никто заступаться не хочет.
Осевшего в углу Гитлера обрабатывают сапогами. Подходят по очереди и пинают. Некоторые, как Уколов или Подкова, делают это артистично, с разбега, взмахивая руками и громко "хэкая".
Дьячко бьет Гитлера несколько раз подряд, метя в лицо.
Гитлер поджимает колени к груди и пытается спрятать голову, выставив вперед локти. При этом он беспрерывно визжит, осекаясь лишь при очередном пинке.
- Дьяк, уймись, ты че, бля! - оттаскивает его за плечи Пепел.
- Теперь вы! - командует нам Борода. - Каждый! По паре раз!
Гитлер мне не земляк, не друг и не товарищ. Моего призыва, и только. В другой ситуации я и сам был бы не прочь навалять ему…
- Саня, хватит с него: Он свое уже получил. Надо будет - и от нас получит… Лично меня он давно достал: Но это - наше. Оставь его нам, мы сами потом решим.
Борода смотрит на меня недоверчиво:
- Бунт на корабле, я так понимаю?
Ситуацию спасает Череп:
- Нам он ничего не сделал. За взвод мы пойдем, а его не трогайте больше.
В каптерке снова повисает пауза.
Череп дожимает:
- Он не виноват ни в чем. Махач - для тех, кто хочет и может. Какой от Сахнюка толк? Он и бабу-то по пизде погладить не сможет толком, не то что въебать кому-то…
- Ведь Свища тоже никто не зовет! - вступает молчавший до этого Кица и каптерка взрывается хохотом.
Действительно, Вася Свищ не в наряде. Но и в каптерке его нет. Сидит себе в бытовке и подшивается.
- Что есть, то есть, - отсмеявшись, говорит Борода. - Толку от Василия Ивановича никакого в таком деле… Бля, какая фактура зря пропадает! Мне бы половину его здоровья!
На этом решено разойтись.
Я и Кица помогаем Гитлеру подняться и тащим его в умывальник. Череп остается в каптерке и что-то негромко говорит Бороде.
Гитлер, беспрестанно всхлипывая, пытается умыться. Его трясет крупной дрожью, и вода расплескивается во все стороны, не попадая ему на лицо. Я хватаю Гитлера за шею и сую его голову под струю. Кица курит и молча наблюдает.
- Оставь на нас тоже, - говорю я ему и вдруг понимаю, что права курить в туалете Гитлер лишился надолго. Если его заловят с этим здесь, будет совсем нехорошо.
Вспоминается солдат по кличке Опара, из "букварей", вечный боец. Повар Гуля, которого из-за нас с Черепом низвели в бойцы…
Гитлер высовывает голову из раковины и, нагнувшись, стряхивает руками воду с волос.
К своему удивлению, обнаруживаю, что мне жаль этого склочного хохла.
Кица протягивает сигарету. Делаю пару глубоких затяжек и передаю ее Гитлеру:
- На, и давай, на очке заныкайся, что ли: Войдет кто-нибудь щас…
Не успеваю закончить, как дверь сортира распахивается и на пороге появляется Борода.
Гитлер прячет руку за спину и роняет бычок на пол.
Борода подходит и оглядывает нас. Останавливается на Гитлере. Мокрый, жалкий, с распухшим носом, тот стоит перед сержантом и снова начинает всхлипывать.
- Прощаю, - Борода протягивает руку к воротнику Гитлера и расстегивает ему крючок. - Черепу и вот им, - сержант кивает на нас с Кицей, - спасибо скажи. Отмазали тебя. Ты понял, воин?
Гитлер судорожно кивает.
- Ни хуя ты не понял, - с деланной грустью говорит Борода. - Взвод - это сила. Один за всех, все за одного. Что, про мушкетеров не смотрел, что ли?..
Гитлер молчит и уныло смотрит на сержанта.
- Короче, - Борода достает сигареты и угощает нас. - То, что за своего вступились, не зассали - молодцы. Ты, Гитлер, с нами все равно пойдешь. Встанешь на шухер вместе с бойцами. Еще один такой залет - и вообще все вместе с ними делать будешь. Ты понял меня?
- Саня, я все понял. Спасибо! - мгновенно забывший про побои Гитлер торопливо курит предложенную ему сигарету.
Мне кажется, прикажи ему Борода сейчас зарезать меня с Кицей, хохол сделает это не задумываясь. Весь этот цирк с последующим восстановлением в правах был рассчитан именно на это. Зато теперь у Бороды есть преданный исполнитель. И мы теперь знаем, что это может случится с каждым из нас.
Перед самым отбоем, уже в койке, шепотом спрашиваю Черепа:
- Ну и на хера мы подписались на это? Отказались бы все разом… Ничего бы они не сделали:
- Чего же не отказался? - ухмыляется Череп.
- Взвод - это сила. Один за всех, и все за одного. "Мушкетеров" не читал, что ли?
Мы тихо смеемся.
Наши койки стоят изголовьями друг к другу. Разговариваем мы лежа на животах, и лицо Черепа очень близко от моего.
- Пизды-то давать в роте старым будем, да из осенников кому навешаем, если за них поднимутся: Когда еще такой кайф получишь: - шепчет Череп, скаля зубы. - А наши тихо лежать будут. Им-то чего лезть: Цапля там, Сито: Не махаться же со своими. Да там с нашего призыва почти все молдаване, кочегары: Небось, в котельной все сейчас. Да не ссы ты:
- Бля, подставит нас Борода. Как пить дать. Ладно, давай спать. Может, вообще ничего не будет. Кто у нас сегодня ответственный?
- Колесников. Сам видишь, нет его ни хуя в казарме.
- А у роты?
- Не знаю. Только если Борода задумал что, то уж точно сделает. Ну, давай, покемарим пока…
Нас будит Аркаша Быстрицкий.
Самый мелкий и тщедушный из наших старых, он вечно комплексует и относится к нам хуже всех.
- Че, бля, спим, а? Одеваем штаны с сапогами, и в каптерку быстро! Ремень возьмите. Без кителя, я сказал! И бойцов поднимите!
Мы трясем за плечо бойцов и объявляем им форму одежды.
Бойцы напуганы и одеваются с неохотой.
- Резче, суки, одеваемся! - шипит на них Череп. - Чтоб меня потом за вас ебали, еще не хватало…
Черепа бойцы побаиваются и одеваются живее. Мне они совсем не нравятся, и я не понимаю, зачем их Борода взял в дело. Бойцы - они и есть бойцы. Один среди них нормальный парень - Арсен Суншев. Жаль только, его сегодня в казарме нет - в штабе посыльным стоит, и спать к утру только придет.
Сунув руку под тумбочку, Череп достает оттуда что-то похожее на зубную щетку и прячет в рукав.
Делает он это тайком, даже от меня, поэтому я не показываю, что заметил.
В конце концов, действительно, темно.
В каптерке Борода стоит на табуретке и что-то сбрасывает с верхнего стеллажа.
- Держите, - показывает их нам. - Морды полотенцами обвяжите:
Мы непонимающе смотрим на кучу полотенец.
Сержант терпеливо объясняет:
- Сначала вообще думали в противогазах пойти, чтоб не узнать было: Да ведь самим не видно ни хуя будет. В темноте-то:
Борода завязывает себе полотенце на затылке и нахлобучивает шапку. Завязывает уши под подбородком.
Его примеру следуют все остальные.
Не было бы мне страшно, сказал бы, что вид у нас смешной. Мудацкий.
- Теперь в сушилке одеваем бушлаты. Берем не наши, а мандавошные. С дневальными все на мази. Стучать не будут. Дальше делаем так:
Тихо спускаемся по темной и холодной лестнице на первый этаж.