Нам, солдатам, давали рафинированный кусковой, который мы вприкуску уничтожали за алюминиевой кружкой бурды непонятного вкуса. Правда, во время боевых в руки попадали пачки зеленого чая, но я к нему так и не смог привыкнуть окончательно. А тут - настоящий черный индийский, с "тремя слонами", как дома…
Домашняя атмосфера подействовала размагничивающе и на Светлану.
- Хочешь еще? - не дожидаясь ответа, она мягко, как большая ласковая кошка потянулась за чайником через стол, налила новую чашку. Перехватила мой взгляд, улыбнулась:
- Ешь пирожные, бисквитные. Небось, и вкус их забыл?
- Угу, - мотнул я головой и потянулся к тарелочке с выпечкой.
Светлана, чуть нагнув голову, из-под русой челки несколько минут смотрела, как я ем, потом произнесла:
- Скажи, Андрей… Скажи, что чувствуешь сейчас, когда вот так сидишь за столом, по-домашнему, с женщиной, которой доверяешь - а ведь ты доверяешь мне, правда? - за этим вкусным чаем?
Я промолчал. Уют обволакивал, сковывал тело, чуть кружилась голова. Меня убаюкивало ощущение незыблемости мирка, в котором мы оказались со Светой. Казалось, что волны жестокости, бушевавшие в мире, находятся за его пределами и никогда не смогут ворваться сюда.
Я молча смотрел на желтоватый круг настольной лампы, освещавшей чашки на голубой скатерти стола и оставлявший в полумраке зимнего вечера наши лица. Душу защемило от острой зависти к людям, которые имеют это каждый день: тишину, полумрак, скрытое тепло женщины и безопасность. Имеют дни, когда не нужно пускать в ход кулаки в ответ на оскорбление, огрызаться на насмешки и зло подначивать других, отвечать автоматной очередью на выстрел. Мне хотелось остаться в этом круге навсегда.
…-Мир с вечерами за столом и пахучим чаем, - я вздрогнул от неожиданности, услышав ее голос, повторяющий мои мысли, - Вечера с любимым человеком… Мне всю жизнь не хватало именно этого. Наверное, виной всему был мой слишком независимый характер. А уют вокруг может создать лишь тот, кто имеет его в душе…
Она говорила тихо, низко опустив голову.
Мне стало стыдно, как будто я ненароком подсмотрел сокровенную тайну человека. Тайну исповеди, предназначенную лишь избранным.
- Не уходи! - она задержала меня за руку, когда я поднялся со стула, собираясь уйти. Мне немало приходилось слышать откровений, но те принадлежали моим друзьям, были понятны мне. В конце концов, со мной разговаривали мужчины, и я мог посочувствовать им, рассказать что-то в ответ. А здесь…
Здесь я был явно лишним. Она разговаривала не со мной, а с собой. Я же лишь случайно подвернулся под руку. Но даже в детстве я не испытывал желания подглядывать в женскую раздевалку.
- Не уходи, - повторила она, - Надоело разговаривать со стенами. Хочется живые глаза перед собой увидеть. А ты хороший парень, чистый…
- Ты переоцениваешь. Я в таком дерьме по уши, что отмываться буду по гроб жизни. Даже сам до конца не знаю, в каком дерьме…
- Мальчишки… Воображаете, что уже взрослые. А что вы знаете о жизни, кроме войны? Вы считаете, что ваш опыт самый главный, что он вбирает в себя все, всю жизнь. Но это не так. Мир, который вас в себя втянул - пустышка. Есть другой, человеческий, и он гораздо сложнее и страшнее, чем тот, который вы видели в Афгане.
- Да что ты можешь знать о нас! Ты в наши души лазила?! Мальчишки! Да мы…
- Видела я этот Афган, - Светлана по-прежнему мягко и укоряюще, как старшая сестра, смотрела на меня, - За год нагляделась. И на боевые пришлось ходить - до того, как Сергей вытащил меня из медсанбата в госпиталь…
"Какой Сергей?" - чуть не сорвалось у меня с языка, но в тот же момент дошло, что она говорит о начальнике нашего отделения. - "Ах, товарищ капитан…"
Я так привык к этим двум словам в сочетании с широкой, уверенной в себе физиономией, нагонявшей страх на обалдуев нашего "И.О.", что забыл: и у товарищей капитанов есть имена, которые давали им матери. И на свете есть женщины, для которых они просто "Сергеи", "Сережи", "Сереженьки"…
Злые языки в отделении поговаривали, что отношения у Светланы с кэпом разладились, дело идет к разрыву. Может, поэтому она и плакала?
…-Каждая хочет любви чистой, неземной, искренней. В отместку тому, что окружает нас. Хочется спрятаться за ней, словно за спиной… - она снова говорила, словно в пустоту.
И я снова почувствовал себя солдатиком, случайно забредшим на огонек мятущейся души. Так исповедуются попутчикам в дороге, зная, что никогда не встретятся с ними. Почему-то мне стало больно. Почему-то мне не хотелось быть для нее случайным попутчиком. Я никак не мог разобраться в своих чувствах, но боль, она не возникает на пустом месте.
Привычным жестом я похлопал себя по карманам в поисках пачки сигарет. Вытянул одну, кинул в рот.
- Здесь не курят, - она снова взяла меня за руку, - И вообще, бросай курить. Вон ты какой худой.
Но я уже взял себя в руки и не хотел снова поддаваться чарам иллюзорного мирка, который кончится для меня сразу за стенами этой комнаты.
- Ты меня еще по головке погладь, как в детском садике!
Я почти выкрикнул эти слова и тут же стыд жарким пламенем охватил меня от пяток до макушки. Как я смею на нее орать?
На нее, что была для всего настоящей сестрой милосердия и относилась к нам не как к казенным деревяшкам, цена которым копейка в базарный день. О которых и заботиться надо только потому, что это входит в служебные обязанности. Она была единственной из всех, к которым прилагательное "милосердия" к существительному "сестра" принадлежало по праву.
Кто я такой, чтобы на нее орать - отставной козы барабанщик, взбесившееся пушечное мясо, солдат проигранной войны!
- Успокоиться тебе надо, Андрей…
- Я уже успокоился, извини.
- Не в том смысле. Вообще успокоиться. Война сильно баламутит людей, и в них, как мутном пруду, долго еще плавает на поверхности всякая бяка. Не морщься: это я и про себя говорю. Может, и хорошо, что вы все попали в госпиталь перед дембелем. На гражданке вы многих бы напугали своей бескомпромиссностью, а здесь все отстоится, осядет…
- А как быть с теми, кто в этот госпиталь не попал? Кто вообще домой "грузом двести" поехал? А них что осядет и где? А потом, Свет, госпиталь - тоже армия. Здесь тебе не дадут особенно расслабиться. И в инфекционном отделении можно не только вылечиться от болезни, но и подцепить другую. И в Афгане, вообще на войне, одно лечат, другое калечат. Абсолютное очищение приносит только смерть. Как это называется в медицине: катарсис?
Я глотком допил остывший чай, поднялся. Почти автоматически, как родного человека, погладил Светлану по плечу.
С удивлением заметил, как она вздрогнула и напряглась под моей рукой, но тут же выкинул это из головы: за дверью меня ждала обычная жизнь - без чая, уюта и споров о смысле жизни с умной красивой женщиной. Поэтому я был уже в своем привычном амплуа.
У порога обернулся: она по-прежнему сидела за столом, опустив голову. На скатерти одиноко выделялись пустые чашки. За окном стояла темень, и свет лампы еще больше подчеркивал одинокое отчаяние фигурки в белом халате.
Жалостью хватануло сердце, но я не знал, чем могу ей помочь. Я вышел.
Зашел в палату к Путейцу:
- Еще не спишь?
- Так, кемарю… - Путеец неторопливо вытащил из-под одеяла спрятанную руку с тлеющим "бычком".
- Тогда возьми нож и разрежь веревки у Колпака.
- Хрена?
- Он свое уже получил.
На следующий день после отбоя в палату залетел Гарагян.
Он долго в темноте гремел бутылками водки, укладывая их вместе с "гражданкой" в окошко вентиляционной отдушины. После чего ухнул на койку так, что сетка жалобно пискнула под его крупным телом. По палате стал распространяться резкий неприятный запах. Черт его знает, почему у Вагона так пахнут ноги, вроде в душ ходит регулярно…
По этому поводу наш палатный философ, молодой парнишка - туркмен с незапоминающимся заковыристым именем высказался лаконично и определенно. Как, впрочем, и полагается философу:
- Нехороший человек вонять хорошо не должен.
Я услышал, как Туркмен несколько раз повернулся на своем втором ярусе и прерывисто вздохнул. Видимо, гарагяновский дух и до него докатился.
Вагон услышал возюканье молодого бойца и решил полиберальничать. Это он любит - вести задушевные беседы с бойцами меньших сроков службы…
- Эй, Туркмен, - окликнул он паренька, - Ты чэго вздыхаешь, дамой хочэшь? Да - а, домой всэ хотят…
По прошлым разам я уже знаю, что сейчас Гарагян начнет расспрашивать парня, чем тот занимался на "гражданке". И Туркмен ответит в который раз: баранов пас. После чего наш старшина начнет изощряться в остроумии над представителем этой почтенной профессии. Поэтому решаю перехватить инициативу в разговоре.
Тем более, что Туркмену сегодня досталось: он помогал проводить генеральную уборку в моем хозяйстве, а потом его еще бросили "на пола": мыть с мылом коридор, что делается каждое утро и каждый вечер. И теперь нужно дать парню отдохнуть. Я не либерал, просто пацан завтра снова станет помогать моим жуликам. Так что пусть поспит положенные восемь часов - от сонного проку будет мало.
Сейчас меня интересует другое: я хочу выяснить, откуда берутся гарагяны и что у них внутри. И дело тут не в национальности. Гарагяны могут быть с московским аканьем и русской физиономией рязанского парнишки, украинским хэканьем или со смуглой кожей лица хлопца из Алма-Аты. Разные бывают гарагяны. Вот только среди ребят из Сибири я их не видел. Вымерзают они там, что ли?
- Слышь, старшина… - я сознательно называю Вагана так, поскольку лесть он любит, а мне нужно, чтобы он размяк, расслабился, захотел пооткровенничать.
В мое голове созрел план, как наказать Гарагяна, но я подспудно чувствую, что он… подленький какой-то. И мне, как ликвидатору при исполнении смертного приговора, нужно предварительно взвинтить себя, убедить в правоте. Ликвидаторы перед роковым выстрелом читают уголовное дело приговоренного. Мне же нужно вскрыть всю гнилую сущность Вагона, чтобы отбросить щепетильность и сделать завтра то, что задумал.
…Сегодня после обеда Путеец завалился на койку рядом со мной и мечтательно протянул:
- Эх, сейчас бы водочки… Анаша, конечно, вещь хорошая, но к настоящим ее ценителям я себя не причисляю. Чтобы получать кайф по полной программе, нужно быть наркошей со стажем. А я хоть и родился в Казахстане, где "дурь" в "беломорины" чуть ли не с детства забивали, как-то не смог втянуться в это дело.
Путеец повернулся ко мне лицом:
- А сколько у меня кентов на наркотиках завязло?! И не пересчитать. Одни уже кони двинули, другие по опии крепко сидят. Не-е, я придерживаюсь традиционных взглядов: водяра - народный напиток, проверенный веками. Вот только денег на нее нет. Наволочку, что ли, продать вместе с одеялом? А потом сказать, что скомуниздили…
- Брось, - сказал я ему, - мудистикой заниматься. Ты еще "синьку" свою бабаю какому-нибудь продай. Чтобы он в ней баранов в горах пас и духтору свою пугал. Ты лучше подними свою репу к потолку: видишь, в вентиляционном окошке белеет что-то?
- Ну… - заинтересованно протянул Путеец.
- Это этикетка "Араки руси". Там их две бутылки, гарагяновские. Усек? Бери и пей!
- А Гарагян?
- А на что тебе башка дана - чтобы каску носить? Думай!
И Путеец придумал. На то человек и царь природы, чтобы не ждать ее милости. Особенно тогда, когда хочется выпить.
Есть у нас на первом этаже так называемая палата - камера. Вроде бы обыкновенная, но вместо двери там - железная решетка. И окошечко в ней для передачи посуды с пищей. Эта палата предназначена для солдат из дисбата, если они так заболеют, что местная санчасть вылечить не сможет, а гробить до конца не захочет. Сейчас в ней с желтухой лежит пацан, заработавший полтора года дисциплинарного батальона за то, что заехал офицеру по морде.
Мы его не слишком осуждаем за это: офицеры разные бывают, иному я бы не только личный состав не доверил, даже баранов не дал бы пасти. Замордовал бы он их до смерти. Есть людишки, которые, обзаведясь хотя бы минимальной властью над людьми, начинают воображать о собственной персоне невесть что. Как специалист и воспитатель он может полным дерьмом, но гонора-а…
Итак, план Путейца основывался на таланте дисбатовца Сашки умении открыть бутылку водки, а затем стянуть ее на горлышке таким образом, чтобы никто не заметил. Все очень просто: пользуешься моментом, когда в палате никого нет, тыришь водку, выливаешь ее в заранее подготовленную посуду. Затем набулькиваешь в "Араки руси" (перевод: "Водка русская", наш перевод: "Русские в арыке") водопроводной воды, закручиваешь пробочки и водружаешь бутылки на место…
В итоге сделано два дела: гнусный старшина будет наказан рассвирепевшей клиентурой и физиологическая потребность удовлетворена. И поэтому я сейчас лежу в палате и хочу доковыряться до гнилой сути нашего старшины, чтобы разжечь в себе праведный гнев и найти оправдание своему далеко неблагородному поступку.
…-Слышь, старшина, по тебе видно, что ты парень образованный. Не похож на своих земляков, что с гор спустились. Ты в Ереване жил?
- Вах! - темпераментно воскликнул Вагон, - Я в Москве жил! В институте учился!
- Так ты москвич?!
- Нэт. Ну… не совсэм, - застеснялся Вагон, - Я учился там. Два курса в институте. Вернусь - буду доучиваться. И, конечно, в Москве останусь. Хороший город, у меня там нэвэста.
- Русская?
- Канечно. Она москвичка, у ее родителей квартира, прописка. Сам понимаешь, да?
- А у твоих родителей что есть, чтобы она вот так за тебя замуж пошла?
- Эй, мои родители большие люди в Баку. Отец в рыболовной флотилии не последний человек.
- В Баку? - Озадаченно переспросил я, - Ведь это же Азербайджан!
- Чудак! И в Азербайджане армяне живут. Они везде живут. Что тут такого? Если голова есть, значит, дэнги есть. А дэнги есть - везде хорошо будет!
- Тебя, случаем, не родители в московский институт устроили?
- А ты как думал? Кто сейчас сам в институт поступает? То чо, глюпий? Поступил в институт рыбного хозяйства. Закончу его, отэц в главк устроит, в Москве. Конечно, это дорого будет, но все наши скинутся - нужно везде своих людэй иметь!
Я слушаю эти трезвые по-житейски слова, которыми может поделиться если не каждый второй, то третий - уж точно, и удивляюсь. Почему они в моем сознании выглядят как рассуждения последнего подлеца?
Наверное, когда частенько приходится ходить под Богом и смертью, по-другому начинаешь смотреть на жизнь. Это как после долгого пребывания в горах: смотришь не только себе под ноги, в грязь и валуны быта - к ним привыкаешь быстро и нога позже сама будет выбирать место, куда встать; глаза устремляешь прежде всего в перспективу, на ближние и дальние склоны. Ведь самое важное, самое красивое и самое опасное таится именно там.
Со временем у тебя вырабатывается бинокулярная болезнь, когда весь мир начинаешь рассматривать с точки зрения перспективы гор и высоты над уровнем моря. Ты забываешь, что существует равнина, на которой совершенно другие измерения и ценности. И когда спускаешься вниз, туда, куда ты давно стремился и о чем так мечтал, вдруг обнаруживаешь, что ты здесь чужой.
Ты ходишь по этой равнине, как идиот, а перед глазами у тебя перевернутый бинокль. Для тебя важно то, что здесь считается малозначительным: жизнь и смерть, предательство и долг. А то, что для равнинного человека есть суть и смысл его ежедневной жизни - качество штанов на заднице, количество денег на счете, настроение жены, мигрень тещи, недовольный взгляд начальника и подорожавшая квартплата - для тебя глупо и недостойно внимания.
Умом понимаешь, что с твоим мировоззрением хорошо умирать, но не жить. А жить-то нужно как раз равнинными взглядами. Понимаешь, но принять не можешь. И когда они подаются тебе как единственные ценности, ради которых и стоит просыпаться по утрам, чувствуешь себя неполноценным. И тогда ты ищешь в словах равнинных людей, их поступках, способе мышления скрытый смысл, неподвластный тебе, слепцу, бредущему через это все с высоко поднятой головой и со взглядом, обращенным к далеким вершинам.
Это продолжается до сих пор, пока не приходишь к выводу, что никто не виноват. Просто есть те, кому уютно здесь, и те, кто хорошо чувствует себя там, в горах - пусть даже они давно существуют только в твоей голове. И для обоюдного согласия и здоровья каждой категории людей нужно общаться друг с другом на расстоянии. Или лучше не общаться совсем…
Вот и сейчас во мне взрывается какая-то бомба. Кровь ударяет в голову, и мне хочется "рыбного специалиста" Гарагяна за одно место и заорать:
- Невеста в Москве, говоришь?! А как же медсестра Ленка?! Ты, сука! Ты чего ей здесь тогда мозги пудришь? ППЖ нашел, халява? Она же всерьез тебя, козла, воспринимает!
Делать этого сейчас не нужно, поэтому я молчу, скриплю в темноте зубами и стараюсь успокоиться. Знаю, что если взорвусь, то могу все испортить. Старшина почувствует во мне врага, станет осторожнее. И тогда я со своими урками не смогу ему строить харакири с одновременным вырезанием гланд.
Меня выручает мой сосед узбек Рашид. Его, восточного человека, подобные рассуждения не возмущают. Он к ним привык, поэтому подходит к рассуждениям Вагана чисто с практической стороны.
- Ты за поступление сколько платил? - спрашивает он Гарагяна.
- Три тысячи.
- Э, у нас в Ташкенте меньше берут.
- Чего ты Ташкент с Москвой сравниваешь, а? - вспыхивает Ваган, - Ты еще хер с пальцем сравни! В Москве - цивилизация!
Последнее слово старшина выговорил благоговейно и едва ли не по слогам.
- Даже у нас в Баку больше цивилизации, чем во всей вашей Средней Азии, - пригвождает он Рашида.
Но тот не сдается:
- Врешь! Ты в Ташкенте был? Не был! Самый красивый город в Средней Азии. Жемчужина! А что ваш Баку? Нефть одна и персики… И кепки! Вот! Их все аэродромы называют. Я знаю!
Я уже успел остыть и с интересом слушаю перепалку представителей двух народов, которых сплотила великая Русь.
- Вот у вас сколько КПСС стоит? - кипятится Гарагян.
- Партия? - искренне удивляется Рашид, - Нисколько не стоит. Сколько она может стоить?
- Ну, партийный билет, чурбан!
- Сам чурбан! Не посмотрю, что такой большой…
Гарагян, хотя и большой и пошуметь любит, но предпочитает наезжать только на слабых. Поэтому он сразу идет на попятный:
- Ты чего зря обижаешься?! Это я так сказал… Ты мне лучше на вопрос отвэчай: сколько партбилэт стоит?
- Партбилет? - озадаченно переспрашивает Рашид. Парень он добродушный и зло долго на других держать не умеет, - Нисколько. Партийный взнос плати - и все.
- Вот! - торжествует Вагон, - А у нас он стоит "пятерку". Знаешь, "жигули" есть такие, а? Так где больше цивилизации?! Ага!
Рашид молчит, недоумевая: почему за партбилет нужно платить секретарю райкома автомобилем престижной марки?
Для меня это уже давно не секрет. Спасибо, глаза на жизнь раскрыл еще в первые полгода службы наш ротный комсорг.
- Мне скоро увольняться, - говорил он мне, - Займешь мое место. Только нужно написать заявление для приема в партию.
- Мне?!