Даже журналистка Алеся с визгом царапала упоенно кого-то там, впереди. Это-то ее и подвело…
Резкая команда Гарри, и мы быстро поворачиваем назад.
Опыт.
Мы свое дело сделали, так на фига дальше палиться?
Это наши малолетки считают попадание в ментовку чуть ли не знаком чести и доблести.
Ну и пусть себе считают.
А нам-то зачем?
А вот девушка – что-то увлеклась…
Мы, уже вернувшись на сектор, видели, как ее волокли куда-то в сторону выхода. В ментовскую, не иначе.
Нехорошо получилось.
Я переглянулся с Серегой.
– Действуй, – говорит. – Тут никто лучше тебя не справится…
Я кивнул, потянул за рукав Русланыча, и мы с ним начали аккуратно просачиваться в противоположный конец сектора, к той цепочке ментов, которые не подверглись нашему нападению.
Приглядел лейтенанта с относительно интеллигентными щщами, позвал, продемонстрировал сотку баксов:
– Помоги, командир. Ссать хотим, аж скулы сводит. Да и вообще нам отсюда, похоже, пора. Мы с другом футбол приехали смотреть, а не в войне участвовать…
– А в чем проблема-то? – спрашивает.
– Да в беспределе этом, – киваю себе за спину. – Если б знали, что на футболе такое творится, хрена лысого мы б сюда пошли. Мы вообще-то в командировке здесь, в "Рэдиссоне" вашем остановились. Могу карточку гостя показать. Вот, развлечься решили. Ага. Видал я в гробу такие развлечения…
– Понимаю, – хмыкает, – ну ладно, пошли…
Вывел нас за оцепление, взял сотку:
– Богато живете.
– А что? – жму плечами, – Зарабатываем. Слушай, а ты нам еще в одном деле не поможешь?
– Это еще в каком?
Я полез в карман за сигаретами, угостил его и Руслана.
Закурили.
– Да понимаешь, – говорю, выпуская дым в сторону, – с нами девчонка была, журналистка. Вчера в гостинице познакомились. Мы, собственно говоря, из-за нее сюда и приперлись, уж больно симпатичная. А у нее задание – написать про футбольных фанатов. Быть в центре, так сказать, событий. Вот и полезла, дура…
– И?..
– А что "и"? – усмехаюсь. – Забрали ее ваши. В общем-то, и правильно сделали, только нам-то от этого не легче. Да и вашим орлам, думаю, скандал с центральной прессой на фиг не нужен. В общем, поможешь нам ее вытащить – заплатим. Нормально заплатим, в два раза больше, чем до этого дали.
– Хорошо, ждите здесь, сейчас попробую. Только опишите, как она выглядит.
Ну описали как могли.
Имя, фамилию дали.
Сказали, что у нее редакционное удостоверение наверняка при себе.
– Это уже легче, – чешет затылок под фуражкой, – если ксива с собой. Сейчас приведу.
И, правда, привел.
Забрали мы нашу девушку, уже получившую в качестве украшения приличный бланш под левым глазом, да и поехали, от греха подальше, в гостиницу.
Результат матча уже по телевизору узнали, да и бог с ним.
Все хорошо, что хорошо кончается…
…Материал свой Алеся так и не опубликовала.
Нет, она его написала.
И – здорово написала, насколько я в этом деле соображаю.
А парни ее снабдили отличными фотками с разных наших выездов, в том числе и с европейских.
Вот только зам главного редактора – манерный, по ее словам, педик с черными набриолиненными кудрями – с заливистым визгом орал на редколлегии и доорался до того, что статью зарубили.
А она обиделась и написала заявление об уходе.
Где она сейчас работает, я не знаю.
Но на стадионе встречаю регулярно.
Вроде бы – в порядке.
Ездит на выезда, пишет статьи в фэнзины, мечтает снять кино про фанатов.
Сначала документальное, а потом, даст бог, – и художественное.
Потому как ни одного нормального фильма на эту тему, по ее словам, не видела. Даже знаменитая британская "Фабрика футбола", говорит, адреналин для кастратов, а не нормальное, жизненное кино.
Наши хулсы улыбаются и кивают в подтверждение ее словам.
Им не нужна ни слава, ни реклама.
Вот только – это ведь классно, когда кто-то хочет что-то написать или снять про твою нелегкую и довольно дурацкую жизнь.
Они – такие.
Да и сам я, в принципе, от них не так далеко ушел.
Что уж тут поделаешь…
Хардкор белого меньшинства
Да, в тот раз мы по-настоящему круто под раздачу попали. И ладно бы только хардкор, для них – это часть образа жизни.
А я-то тут при чем?
Всего-навсего решил с парнями после матча пивка попить…
А что?
Игра хоть и не значимая, не дерби, но – "три-один" все одно приятно. Пусть это и был "Шинник" – Ярославль, а не "Реал" – Мадрид.
Заскочили в пивную недалеко от Лужи, стоим, – пьем, общаемся.
Вот тут-то они нас и накрыли…
Видимо, заранее пасли. А мы – расслабились. Матч-то незначимый, а все враги, по идее, – на выезд должны были ломануться.
Не все, как выяснилось.
Когда мы из пивной на вопли "ЦСКА! ЦСКА!" выскочили – мама дорогая!
Человек двести.
Причем – явно основа.
А у нас от всего хардкора от силы щщей тридцать. Да еще приблудных, типа меня, столько же.
Засада…
Выход один – стоять.
Пока менты не примчатся, они тут, по идее, быстро ездить должны.
Ага.
Ща.
Минут пятнадцать нас валтузили как хотели, пока, наконец, сирены не завыли. Кони, естественно, – врассыпную.
Мы тоже.
Кто еще ходить мог.
Гарри, к примеру, очень прилично досталось. Ну, мы его с Серегой с двух сторон на плечи прихватили – и ходу.
Дворами, дворами…
И – Жека вслед за нами.
Ушли, отдышались.
Гарри башкой трясет, в себя приходит.
И вдруг:
– Стоять! Не двигаться! Подойти!
Менты.
Ага.
Ща.
Уже побежали.
Поползли облизывать тяжелые кованые сапоги власти.
Нет, мы уж лучше ножками, ножками…
И – подальше от эдакого счастья, благо темно здесь, в проходных дворах, – хоть глаз выколи.
А эти "спортсмены" в последний раз если и бегали, то года три назад.
И то за пивом.
…Подворотня.
Арка.
Забор какой-то.
Детский сад, что ли?
Выскочили на улицу, огляделись, а там, глядишь, – и такси едет.
Останавливаю.
Парни, не задавая лишних вопросов, прыгают на заднее сиденье.
Я – рядом с водилой.
– Гони, бля!
А он на нас смотрит, как на чуму.
– Вы что, бандиты?
– …! Гони давай!
Тронулся…
Я, чуть отдышавшись, бросил ему тысячную купюру, вынул пачку сигарет, закурил, не спрашивая разрешения.
Опустил стекло, выпустил в стылый майский вечер тонкую струйку дыма:
– Не ссы, брат. Никакие мы не бандиты. Фанаты футбольные. И – не от ментов сваливали. От таких же, как мы. Только с другой стороны линии фронта…
– А-а-а, – тянет таксист облегченно, – а я-то уж подумал…
– А ты не думай, – советую, – это вообще легче. По жизни. А то как только начинаешь о чем-то задумываться, – так вообще жить не хочется…
– Это точно, – вздыхает. – Везти-то вас куда?
Я еще раз глубоко затягиваюсь. Сзади Гарри просит закурить, не глядя кидаю ему пачку "Парламента".
Вроде как поймал, зажигалкой чиркает.
– Да хрен его знает, куда нас везти. Мы об этом пока особо не думали. Нас, знаешь ли, больше интересовал вопрос – "откуда?"…
– Ну, тогда думайте, – ржет, – а я пока – так покатаюсь…
Молчим, едем.
– А фигли тут думать, – подает голос с заднего сиденья Серега. – Шеф, ты тут где-нибудь поблизости хороший пивной ресторанчик знаешь? Недешевый? Чтоб кормили нормально и "Гиннес" темный был обязательно?
Шеф задумывается.
А я – ржу не переставая.
Нервный напряг выходит, похоже.
– Нуты, – задыхаюсь, – Серый, даешь! Ты, вообще-то, нетемный "Гиннес" видел когда-нибудь?
Хохочем уже все.
Взахлеб.
Таксист пока продолжает думать.
– "Джон Булл Паб" сгодится? – спрашивает наконец.
– Вполне. – Только давай сначала встанем, ты на наши морды посмотришь, оценишь. А то вдруг не пустят…
Остановились, вышли под свет фонаря. Водила нас осмотрел критически.
– Вот ты, – тычет в мою сторону кривым указательным пальцем, – еще ничего, сойдешь. А вот остальным – хотя бы умыться надо…
– Ну это, – хмыкаю, – не проблема. Если один пройдет, то и все остальные просочатся. Поехали…
Довез он нас туда действительно от силы минут за пять. Оно и понятно. Вечер, суббота, Москва – пустая.
Все по домам сидят, с семьями.
Кроме таких придурков, как мы, разумеется…
Заходим.
Парни сразу же в сортир ломанулись, в порядок себя приводить. А я в зеркало глянул – прав таксист, и так сойдет.
А руки – попозже помою.
Пошел, сел за столик, заказал четыре пинты "Гиннеса". Насчет еды сказал, что чуть попозже.
Когда друзья подойдут.
А вот, кстати, и они.
Свежевымытые.
Ссадины, конечно, имеются, но шрамы, как говорится, украшают настоящего мужчину.
Угу.
Особенно когда его украшать больше нечем.
Сделали по глотку, уткнулись в меню, выбрали. Попросили сразу же повторить пиво, закурили.
Сидим.
Серега неожиданно глубоко и очень тоскливо вздыхает.
– Да, – говорит, прихлебывая, – парни, что-то я, видимо, в этой жизни недопонимаю…
Отрываемся от кружек, смотрим на него внимательно.
– И что же именно ты недопонимаешь? – не выдерживает первым Жека.
Он у нас еще совсем молодой, хоть и как боец – из лучших. Студент.
– Да многое, Жендос, – снова вздыхает Серега и поворачивается ко мне. – Вот ты, Дим, среди нас по возрасту – самый старший. Да и по жизни тебе многое удалось. Ты можешь мне объяснить, почему они все нас так не любят?
Задумываюсь.
– Ну, за что нас не любят "серые", – усмехаюсь, – тебе, надеюсь, объяснять не надо…
Он досадливо морщится:
– Да иди ты на хрен. Мнение этих животных меня никогда не интересовало. Я – в глобальном смысле.
– Ах, в глоба-а-альном…
И снова задумываюсь.
Молчат, ждут ответа.
– Знаешь, Серег, это – тема серьезная. В двух словах не объяснишь. Да и не уверен я, что мое объяснение верное…
– А ты попробуй, – ухмыляется, – а мы тебя, если что, – поправим. Может, вот так, вместе, и разберемся. Тема-то не только серьезная, но и важная. Для тебя, для меня, для парней. Для нас для всех, короче. Согласен?
– Согласен, – киваю, – важная. Я ведь тоже тут, с вами, не просто так тусую.
– Я понимаю, – соглашается он и делает большой глоток пива. – Продолжай…
Тоже делаю глоток, вытираю губы салфеткой, закуриваю:
– Понимаешь, Серег, этот мир, нынешний, заточен не под нас. Под других.
– Под каких еще других? – перебивает меня Гарри. – Здесь вроде все парняги – люди успешные. И ты в том числе. Ну если только Жека по молодости еще ничего не добился, так у него – все впереди.
– Охолони, Игорянь, – усмехаюсь. – То, что мы к окружающей среде умеем приспосабливаться, еще са-а-авсем не означает, что эта среда нам подходит. Ты вот, когда на акцию выдвигаешься, иной раз та-а-акого ботаника из себя изображаешь, что даже я верю. Вон, помню, когда перед дерби с конями мент у тебя документы схватил, так ты – как тогда разнылся? "Пустите, я здесь не при чем, я не хулиган, я брокер, я на футбол с девушкой хожу…"
Парни ржут.
Уж очень смешно все это тогда со стороны выглядело.
– Так вот, – продолжаю, сделав глоток, – сыграл ты всю эту фигню, конечно, круто. Но тебе-то самому нравилось перед этой тупой харей ботана изображать или хотелось – с пыра ему по яйцам, чтобы не корчил тут из себя блюстителя народных интересов и не присматривался к количеству баксов у тебя в портмоне?
Гарри пожимает плечами:
– А что делать? В таких ситуациях – терпеть надо. Кому лучше станет, если я в участок загремлю?
– Вот в том-то, – вздыхаю, – и все дело. Тебе некомфортно, тебе это не нравится, но поскольку твой ай-кью довольно высок, ты соображаешь, что плетью обуха не перешибешь и мир не переделаешь. Вот и приспосабливаешься, согласен?
– Да конечно согласен, – вздыхает Гарри. – Я вообще в этом мире себя собой чувствую только дома, в семье. Ну и с вами еще, придурками. Когда не дуркуете, а говорите по-человечески и на человеческие темы, а не пытаетесь глобальные проблемы в пабе решать. Тоже мне, "достоевские мальчики" выискались. С такими-то рожами…
Смеемся.
– Ну, так вот, – продолжаю, – этот мир заточен под маленького человека. Его все спасали, ему все пытались помочь найти себя, раскрыться. И чем меньше этот человечек, чем он мельче, – тем лучше. Типа, "ах, он несчастный пидорок, ах, он может трахаться только в попку, ах, давайте его пожалеем". Только ведь это – улица с двусторонним движением, парни. Чем больше ты влезаешь в психологию этих недомерков, тем больше становишься похож на них сам. Вот и стал современным идеалом "мир спокойный, стабильный и безопасный". Наших предков, в веке так в шестнадцатом, от такого мира, я думаю, стошнило бы не по-детски…
– А мы? – спрашивает Жека, и его глаза горят недобрым огнем, как перед серьезной акцией.
– А мы на эту байду по какой-то причине не повелись. То ли звезды не так встали, то ли еще что. Тут у каждого, думаю, своя причина была. Кто-то головой до этой темы доехал, а кто-то – на чистых инстинктах. Мы бьем рожи врагам, трахаем красивых телок, зарабатываем неплохие бабки, читаем умные книжки, смотрим хорошие фильмы, и плевать хотели на всю эту полупидористическую политкорректность вместе взятую. Так за что же, скажи, брат мой Жека, им нас любить-то?
– Да, – усмехается Серега, – тебя послушать, так действительно не за что. А кто мы есть-то, после всего этого? Знаешь, если уж противопоставлять себя обществу, так хоть знать, по какой причине…
– Мы, – медленно и зло неожиданно говорит Гарри, – белое гетеросексуальное меньшинство. Точнее, – его "фёстлайн". Хардкор, если хочешь. Я вот тут понял – Димка прав. С какого перепуга я – умный, здоровый, обеспеченный мужик, отец здорового ребенка в своих расчетах на жизнь должен учитывать мнение и интересы этих животных, у которых в жизни нет ничего, кроме телевизора. И то, что им по этому ящику скажут, то они и будут делать, быдло. И я уж не говорю про всевозможных пидорасов, алкашей, бомжей и прочей хрени. Или, тем паче, всяких террористов, про которых недавно какая-то журналистская пизда сказала, что у них "своя правда". Я б этой суке эту "правду" прям в ее жопу раскормленную забил и долго там проворачивал…
– А ты не думаешь, – хохочу, – что ей это бы могло и понравиться?
Он поворачивается ко мне, и у него сейчас – не глаза.
Два бездонных колодца.
Таким бывает нарезной ствол – кто видел, тот поймет.
– Так это что, Дим, получается? Это получается, что у всех этих мразей есть "своя правда"? А у меня, здорового и умного белого парняги, сначала закончившего МГУ, а потом отучившегося три года в Лондоне, – этой правды нет? Или она просто никому не интересна? Да я… в рот и в жопу…
Задыхается.
– Успокойся, Гарри, хлебни пивка, холодненького. Вон, только что принесли. Креветок пожуй. Ты что, всю эту байду только сейчас понял, что ли? Тогда – мне тебя жалко…
Он следует моему совету и делает несколько крупных, нервных глотков.
Потом спрашивает:
– Так что же нам делать-то, Дим? Что же нам, блядь, парни, делать?!
– Если б я знал, – вздыхаю, – если б я знал, Гарри. Если б я только знал…
Молчим, пьем пиво. Жуем только что принесенные куриные крылышки. Вечер, увы, выглядит безнадежно испорченным…
Нам не за что любить этот мир, а ему – не за что любить нас.
Так и живем.
Не кашляем…
До поры до времени.
Другая жизнь
Всем старым "флинтам"
Блин, как же меня в тот раз достал этот, всего лишь потенциальный, заметьте, клиент. Сидит напротив меня такой дядя, сам себя поперек шире, и требует общения, понимаешь, исключительно с первым лицом. У него, видишь ли, выходит на рынок новый товар, это очень важно для всей России, а меня рекомендовали люди, которым он очень доверяет…
Ну и прочие бла-бла-бла…
Беда.
А я сижу как на иголках, в семь вечера дерби с "конями", парни уже обзвонились, наверное, а я даже мобильный из-за этого урода включить не могу.
Наконец не выдержал:
– Что за продукт-то?
Мнется:
– Понимаете, это очень важно для всей страны. Здоровье нации…
Ну, думаю, не приведи господи, какой очередной "Гербалайф" с тупыми предложениями сетевого маркетинга…
Знаю я этих жуликов, они не только народ обманывают, но и нашего брата-рекламиста готовы кинуть всегда и за здорово живешь.
Молчу.
Уже неодобрительно.
Можно даже сказать угрожающе.
Наконец – решился:
– Понимаете, Дмитрий, это совершенно новая, абсолютно экологически чистая минеральная вода…
Та-а-ак, думаю.
А вот это – совершенно другое дело.
Даже на часы смотреть под столом перестал.
– Задачи, – уточняю, – касаются вывода продукта на национальный рынок, или вы хотите ограничиться какими-либо регионами?
Он аж вскинулся:
– Естественно – на национальный. Я же говорю обо всей России!
– Бюджет компании как видите?
А сам уже в голове – быстро-быстро считаю.
Минералка – это вам не хухры-мухры.
Только первый флайт, если по самому минимуму, весит от трех лимонов мертвых американских президентов.
На такого клиента вполне можно свое время тратить.
Даже если я и, как он выразился, "первое лицо".
– Понимаете, – говорит он, – я вот как раз с вами посоветоваться хотел. Мне известные вам люди сказали, что вы как раз лучше всех и сможете посчитать бюджет. Вот так, навскидку, двести хватит?
– Двести – чего?
– Как чего? – удивляется, потом с гордостью выпаливает: – Тысяч! долларов!
Молчу.
Иногда лучше жевать, чем говорить.
Гляжу – он замялся.
Что-то почувствовал, несмотря на всю свою толстокожесть.
– Я что-то не так сказал?
Молчу.
Закуриваю.
– Понимаете, Леонид Андреевич. За сумму в десять раз меньшую…
Вздыхает с облегчением, жадный козел.
Тогда – добиваю: